Não, papai, não tem água.
Acabou hoje de manhã.
Eu também queria lavar minhas mãos.
Acabou.
Ainda está morno?
Eu estava com o nariz entupido esta manhã.
Deve ter sido a umidade no barco.
é só eu colocar o pé no barco...
Talvez eu seja alérgico.
Mesmo o barco estando parado, sinto a umidade.
Não sei como você pode passar a noite toda no barco...
e não pegar nada.
é só eu botar meu pé...
Recebi um cartão postal da América, papai...
do Gaetano e Alfredo.
Esta é a América...
e este é um carro americano.
Eles disseram que também vão comprar um.
Está escrito aqui: "Vamos comprar um."
Mas acho que estão brincando...
porque eles custam muito dinheiro.
Mas eles disseram que é um país rico...
onde tem trabalho, um país...
E nós continuamos aqui...
sem água...
enquanto eles estão...
Esquece isso.
Escute, Mario, você nunca gostou de pescar.
Eu peguei um resfriado.
Vai para a América ou para o Japão se quiser...
mas consegue um emprego.
Você não é mais uma criança.
O POETA, PABLO NERUDA, EM ROMA
Estação Central.
Um grupo de indivíduos perturbou o cotidiano...
dos usuários das plataformas da estação.
Estes perturbadores...
não são beberrões...
não são os radicais costumeiros que protestam por diversão.
São um grupo de intelectuais escritores e jornalistas.
Por que eles vieram a estação para gritar...
perturbando as pessoas e a polícia?
O mistério é revelado quando o trem chega.
Pablo Neruda desce na estação de Roma.
o poeta chileno conhecido mundialmente...
por sua poesia e suas idéias comunistas...
pelas quais ele foi agora exilado.
Parece que o poeta é muito amado na Itália...
e julgando pelo entusiasmado abraço desta mulher...
não só pelos seus dotes morais.
As mulheres enlouquecem com sua poesia...
talvez seja porque Neruda escreve poemas de amor...
um tema atraente à sensibilidade feminina.
Mas voltemos à nossa multidão barulhenta.
Nosso ministro do interior aceitou os protestos...
suspendendo as medidas contra Neruda...
requeridas pelo governo chileno.
O poeta continuará na Itália...
numa linda e pequena ilha.
Ele não poderá deixá-la sem a autorização da polícia local.
mas a beleza da ilha diminuirá a dor do exílio.
Sou eu! Sou eu!
O poeta terá felizes lembranças da Itália e seu governo...
que o está hospedando num lugar que o faz lembrar sua terra.
Esta aconchegante casinha rodeada por natureza...
certamente o fará se sentir em casa.
PRECISA-SE DE CARTEIRO TEMPORÁRIO COM BICICLETA
Meus mais profundos sentimentos, Dona Rosa.
Obrigado. Obrigado, Sr. Di Cosimo.
Nós precisávamos de um homem como ele nessa vila.
Sentiremos sua falta.
E agora eles mandam até comunistas pra cá...
Essa é a vida, Sr. Di Cosimo...
Você, Anita Scotto, é a remetente.
Este é o nome do seu filho, não é?
Eu vim pelo emprego.
Certo, espere. ...E esta é a cidade.
Isso é tudo.
Está mandando alcaparras para ele?
Ele vai ficar feliz.
Você é analfabeto?
Não, sei ler e escrever.
Não muito rápido, mas...
Sente-se.
Preciso de alguém para entregar cartas em Cala di Sotto.
Isso é ótimo. Eu moro lá.
Só tem um destinatário.
Só um?
Todas as outras pessoas são analfabetas por lá.
Não sou analfabeto, mas tudo bem.
Tudo bem, então.
Estas cartas são todas para o senhor Pablo Neruda.
Pablo Neruda. Pablo Neruda, o poeta amado pelas mulheres?
Pablo Neruda, o poeta amado pelo povo!
Pelo povo, mas também pelas mulheres. Escutei isso no noticiário.
Tudo bem, mas acima de tudo pelo povo. Ele é comunista.
Está bem?
Certo. O poeta recebeu uma montanha de cartas nestes últimos dois dias.
Pedalar com aquela sacola é como carregar um elefante nas costas.
Eu vou esperar aqui.
Eu já estou indo.
Escute...
O salário é uma mixaria.
Um carteiro geralmente vive das gorjetas.
Mas com um só freguês...
dará só para ir ao cinema uma vez por semana.
- Está bem. - Está bom para você?
Está bem, então. Meu nome é Giorgio.
Sou o seu chefe, e deveria me chamar de Senhor.
Mas não dou bola para isso, porque também sou comunista.
E lembre-se...
o poeta...
é uma pessoa ótima e generosa.
Ele merece respeito.
Cumprimente-o, diga obrigado a ele.
Se ele lhe der gorjeta, agradeça novamente.
- Certo? - Sim, certo.
Este é o seu chapéu.
Esta é a sua sacola.
Hoje é dia 15. Seu primeiro pagamento é no dia 27.
Oh, another thing...
Essas são as chaves.
Você abre de manhã e fecha à noite
- Certo? - Certo.
Quando você começa?
Segunda de manhã. 6:45, eu abro as portas.
O público chega depois.
Já está de uniforme?
Não, só estou usando o chapéu.
Assim pegará melhor a forma...
senão ficarei com dor de cabeça o dia todo.
O chefe me disse que é um truque dos carteiros.
Um pequeno truque nosso.
Bom dia.
Bom dia. Sua correspondência.
- Amor! - Sim!
Amor, tem alguma coisa para mim?
Não, não tem nada.
Obrigado. Obrigado.
Outra de uma mulher.
Mulher.
Maria Conchita, mulher.
Ângela, mulher.
Jean Marie, é homem ou mulher?
Mulher.
Mulher, eu sabia.
Esta também.
Até as mulheres se interessam por política no Chile!
Eu sei, mas todas mulheres. Como é possível?
Escute...
o Don Pablo...
como ele é?
- Ele é normal?
- Como pessoa, ele é...
Normal. É claro que ele fala diferente.
Dá para se ver de imediato.
Sabe como ele chama a mulher dele? "Amor"!
Mesmo quando estão longe um do outro...
eles se chamam de "amor".
- É mesmo? - Ele é um poeta.
É como você pode chamar.
Mulher.
Bom dia.
Obrigado.
Obrigado. Com licença...
se precisar de alguma coisa...
leite, pão, eu posso...
Não, obrigado.
A Matilde faz compras todos os dias.
Se um dia ela não quiser ir, pode me pedir. Eu vou e volto.
Não precisamos de nada. Obrigado de qualquer forma.
In fact i said: "If it happens..."
Tenha um bom dia.
...Bem, eu entendo, porquê...
quando você está na frente dele, você se sente um pouco envergonhado.
Depois você se torna amigo dele.
Nós somos amigos? Não...
Mas eu posso dizer que ele é normal, ele faz piadas, é divertido...
Ele não passa todo o tempo escrevendo poemas.
O livro veio de Nápoles.
E lembre-se, Mario...
não o incomode com muitas perguntas.
é proibido incomodar os clientes com pedidos estranhos.
Eu sei, não vou incomodá-lo.
Só vou pedir para ele autografar este livro, só isso.
E quando eu receber, irei á Nápoles...
e mostrarei para todas as garotas...
que sou amigo do Neruda, o poeta do amor!
O poeta do povo!
...do povo...
Certo, mas você tem que encontrar o momento certo, seja educado.
Porquê se ele estiver pensando em um poema, um político talvez...
E você incomoda-lo...
Ele esquece o poema e é um desastre mundial.
Não, não, não... Eu não sou estupido, Sei quando ele está pensando...
E eu não vou até lá apenas pedir que ele assine..
Estou dando uma olhada nos poemas também,
Então se ele me fizer perguntas sobre eles..
Talvez eu possa até responder, quem sabe...
...até falar sobre os poemas.
Com licença, poderia autografar este livro?
Por favor, poderia autografá-lo?
Poderia escrever algo especial, mestre?
Meu nome é Mario Ruoppolo.
Obrigado.
- E a minha correspondência?
- Não chegou nada.
Vamos, Mario, você deveria estar feliz.
Feliz?
Eu disse a ele bem claro, Mario Ruoppolo.
"Cordialmente, Pablo Neruda".
Isso não significa nada.
Não acha que ele poderia riscar isso e escrever algo melhor...
para que possam ver que é para mim, que somos amigos?
Você acha que ele vai riscar isso porque você não gostou...
e escrever outra coisa?
Talvez tenha feito de propósito porque o está incomodando.
Não, eu pedi a ele. Ele estava admirando a montanha.
- Viu o que digo? - Não, eu sei. A montanha.
Mas ele estava segurando uma cebola.
E acha que um poeta não pode pensar segurando uma cebola?
Então quando devo lhe pedir,
se não posso lhe pedir quando está segurando uma cebola?
Mario, ele é um homem ocupado. Não pode andar atrás das pessoas para deixá-las felizes.
Sim, mas ele é um comunista.
E daí?
Você não disse que os comunistas amam o povo?
Mario, não me deixe nervoso!
Então...
Eu comprei um livro do poeta.
Quando tiver uma chance...
com muito tato...
pergunte-lhe se poderia autografá-lo para mim.
autografá-lo?
Fique com esse, então. "Cordialmente, Pablo Neruda."
Não, este é seu. Ele assinou para você.
- Pode ficar com ele. - Não!
Quero que você diga isso a ele:
"O chefe dos telegrafistas Camarada Giorgio Serafini...
pergunta se você...
poderia gentilmente, assiná-lo".
Mas eu tenho que esperar pelo momento certo, quando ele não estiver pensando,
quando ele não estiver segurando uma cebola...
Eu poss espera, mas isso pode levar meses...
Eu não sei quando será possível.
- Você não quer o meu? - Eu já disse que não!
Espere, então...
Sr. Di Cosimo, vamos esvaziar o tanque todo?
- Todo, todo.. - Certo.
Bom dia.
Sr. Di Cosimo?
Como posso agradecê-lo? Sua coroa era a mais linda.
Não precisa agradecer, Dona Rosa. Apenas vote e faça os outros votarem.
Lembre de marcar o meu nome.
E quem sabe alguns dos seus clientes farão o mesmo.
"...acontece que vou ao cinema e ao alfaiate...
me sentindo caído...
dormente, como um cisne perdido...
navegando num mar de fracassos e causas.
O cheiro de uma barbearia me faz soluçar em voz alta...
Estou cansado de ser um homem..."
Correio.
Obrigado.
O que foi?
Don Pablo?
Você está parecendo um poste aí parado.
Cravado como um arpão?
Não, imóvel como uma torre num tabuleiro de xadrez.
Mais quieto do que um gato de porcelana.
Escrevi outros livros além de Odes Elementares.
Livros muito melhores.
Não é justo me cobrir de sorrisos e metáforas.
Don Pablo?
Metáforas.
O que são?
Metáforas?
Metáforas são... Como posso explicar?
Quando se fala de uma coisa, comparando-a com outra.
Isso é algo...
que se usa na poesia?
Sim, também.
Por exemplo?
Por exemplo...
quando se diz "o céu chora" o que está querendo dizer?
Que está chovendo.
Sim, muito bem.
- Isso é uma metáfora. - Então é fácil!
Por que tem um nome tão complicado?
O homem não tem compromissos com a simplicidade ou complexidade das coisas.
Com licença, Don Pablo, então eu irei embora.
Ontem eu estava lendo uma coisa:
"O cheiro de uma barbearia me faz soluçar em voz alta."
Também é uma metáfora?
Não...
não exatamente.
Também gostei quando...
quando escreveu:
"Estou cansado de ser um homem".
Isso também acontece comigo...
mas nunca soube como dizer.
Realmente gostei quando li.
Por que "o cheiro de uma barbearia me faz soluçar em voz alta"?
Você vai ver, Mario...
Não posso lhe dizer com palavras diferentes das que usei.
Quando você a explica, a poesia se torna banal.
Melhor do que qualquer explicação...
é a experiência de sentimentos que a poesia pode revelar...
a uma alma suficientemente aberta para entendê-la.
Poderia abrir isso, por favor?
- Quem, eu? - Sim.
- Quer que eu abra? - Sim!
Minhas mãos estão sujas.
Está escrito em... ...é do estrangeiro.
é mais importante do que as outras?
Sim, é da Suécia.
O que tem na Suécia?
O Prêmio Nobel de Literatura.
Então é um prêmio?
Se eles me derem, não o recusarei.
Por quê?
Quanto dinheiro é?
171.135 coroas suecas.
Não tenho idéia, é muito?
é muito sim!
Então você vai recebê-lo.
Tem candidatos com mais chances do que eu este ano.
Por quê?
Porque eles escreveram ótimos trabalhos.
Não... você vai ganhar, tenho certeza.
Obrigado.
Quer que eu abra as outras?
Não, eu as lerei depois.
São cartas de amor?
Que pergunta! Não deixe a Matilde lhe ouvir.
Desculpe, Don Pablo. Eu só queria dizer que...
também gostaria de ser poeta.
Não, é mais original ser um carteiro.
Você tem que andar muito e não fica gordo.
Nós poetas somos todos gordos.
Sim, mas...
com a poesia...
eu poderia fazer as mulheres se apaixonarem por mim.
Como...
como alguém vira poeta?
Tente caminhar lentamente pela costa até a baía...
e olhar a sua volta.
E elas virão para mim, as metáforas?
Certamente.
Eu iria adorar, isso seria maravilhoso...
Eu poderia dizer tudo que quisesse...
Mas mesmo q você não seja um poeta você pode dizer o que quizer...
Sim, mas não tão bem quanto..
É muito melhor pra você dizer uma coisa de que você está convencido, de uma maneira ruim...
do que ser um poeta e dizer bem o que os outros querem que você diga.
Don Pablo?
Nós discutiremos isso uma outra hora.
Uma outra hora...
Eu quis dizer não agora...
Até mais, Don Pablo.
Don Pablo?
Mario, pode mandar alguém para ver este problema com a água?
Você tem água?
Não, é exatamente este o problema.
Não tem nenhum problema!
Por quê? Isso é normal?
é normal.
Acabou a água...
da cisterna.
Você usa muita água?
Não, só o que preciso.
Então precisa de muita.
Porque...
acabou de repente porque o navio de água...
vem só uma vez por mês, portanto a água acaba.
Nós temos... Eles vivem dizendo que teremos água corrente...
há muito tempo.
"Teremos água corrente." Mas...
E vocês não dizem nada?
O que podemos dizer?
Meu pai pragueja de vez em quando...
mas... só para ele mesmo.
Mario, existem pessoas que com força de vontade conseguem mudar as coisas...
é uma pena.
Este lugar é tão lindo!
Você acha?
Sim. Sente-se.
Aqui nesta ilha, o mar...
tanto mar.
Ele transborda de tempo em tempo.
Ele diz sim, então não...
então não.
No azul, na espuma, num galope...
ele diz não, então não.
Não pode parar. Meu nome é mar, ele repete...
batendo na pedra sem convencê-la.
Então com sete línguas verdes de sete tigres verdes...
de sete cães verdes... de sete mares verdes...
ele acaricia, beija, molha...
e bate no peito, repetindo seu próprio nome.
E então?
O que acha?
é estranho.
Como assim, estranho?
- Você é um crítico severo. - Não, não o seu poema.
Estranho...
é como me senti enquanto você estava recitando.
E como foi isso?
Não sei.
As palavras iam para frente e para trás.
- Como o mar? - Exatamente.
- Como o mar. - Este é o ritmo.
- Na verdade me senti mareado. - Mareado...
Porque...
Não sei como explicar. Eu me senti...
como um barco balançando na volta dessas palavras.
Como um barco balançando na volta das minhas palavras?
Sabe o que acabou de fazer, Mario?
- Não, o quê? - Você inventou uma metáfora.
- Sim, inventou sim! - Mesmo?
Mas não vale porque não tive a intenção.
A intenção não é importante.
Imagens nascem espontaneamente.
Quer dizer, então, que...
por exemplo, não sei se consigo explicar...
que o mundo inteiro...
o mundo inteiro, com o mar, o céu...
com a chuva, as nuvens...
Agora você pode dizer etc, etc.
Etc, etc.
O mundo inteiro é a metáfora para outra coisa qualquer?
- Estou dizendo besteira. - Não, não está não.
Não está mesmo.
Você fez uma cara estranha.
Mario, vamos fazer um pacto.
Vou dar uma boa nadada...
e ponderar sua pergunta.
E a responderei para você amanhã.
- Mesmo? - Sim, mesmo.
Don Pablo, bom dia.
Tenho que falar com você.
Deve ser algo muito importante. Está bufando como um cavalo.
é muito importante.
- Estou apaixonado. - Não é nada tão sério. Existe remédio.
Não, remédio não! Não quero um remédio. Quero continuar doente.
Estou apaixonado, realmente apaixonado.
Por quem está apaixonado?
O nome dela é Beatrice.
Dante.
Don Pablo?
Dante Alighieri.
Ele se apaixonou por uma certa Beatrice.
As Beatrices têm inspirado amores infindáveis.
O que está fazendo?
Escrevendo o nome Dante.
Dante eu sei, mas Alighieri...
- Tem um "h" nele? - Espere, escrevo para você.
Obrigado.
Estou terrivelmente apaixonado.
Você já me disse isso, mas o que posso fazer sobre isso?
Não sei, se pudesse me ajudar.
Mas sou um velho.
Não sei, porque...
De repente a vi na minha frente.
Fiquei olhando para ela, mas não consegui dizer uma palavra.
O que, você não disse nada a ela?
Quase nada.
- Eu estava olhando para ela e me apaixonei. - Assim? De repente?
Não, fiquei olhando para ela por 10 minutos primeiro.
E ela?
E ela disse...
O que foi, nunca viu uma mulher antes?
Como se chama?
Beatrice Russo.
E você?
Não consegui pensar em nada para dizer.
Nada?
- Não disse nada? - Não exatamente nada.
Eu disse cinco palavras.
E quais foram?
Eu disse, "Como se chama?"
- E ela? - E ela: "Beatrice Russo."
"Como se chama?" são três palavras. E as outras duas?
Então eu repeti, Beatrice Russo.
Don Pablo, se...
não quero lhe incomodar, mas...
poderia me escrever um poema para a Beatrice?
Eu nem sequer a conheço!
Um poeta precisa conhecer seu objeto de inspiração!
Não posso inventar algo do nada.
Eu tenho esta bolinha...
que a Beatrice colocou na boca. Ela a tocou.
E daí?
Isso talvez o ajude.
Olhe, poeta...
Se você não pode escrever sequer um poema desses...
nunca vai conseguir ganhar aquele Prêmio Nobel!
Mario, belisque-me e me acorde deste pesadelo!
O que vou fazer?
Ninguém mais poderá me ajudar. São todos pescadores por aqui!
O que eu devo fazer?
Pescadores também se apaixonam!
Eles são capazes de falar com as garotas que amam...
de fazê-las se apaixonarem também, e se casarem.
- O que o seu pai faz? - Ele é pescador.
é claro!
Ele deve ter falado com a sua mãe para fazê-la se casar com ele.
Acho que não. Ele não fala muito.
Vamos, me dê a correspondência.
Obrigado, mas não quero.
- Quer alguma outra coisa? - Não, obrigado.
Beatrice, seu sorriso se espalha como uma borboleta.
Caiu da cama esta manhã?
Vim cedo porque...
Parece ser importante.
Você está certo, é importante.
E também...
tem mais uma coisa...
que eu tenho querido lhe dar mas sempre me esqueço.
- Vou deixar aqui. Tchau. - Espere um minuto.
Também tenho algo para você.
Tome.
Poderá ser útil para as suas metáforas.
É um rádio?
Não, mas é um tipo diferente de rádio.
Você fala aqui...
e isso repete o que você diz.
Você fala nele e ele repete o que você diz?
Sim.
- Quantas vezes? - Quantas vezes você quiser.
Mas não deve abusar.
Até mesmo a mais sublime idéia parece boba se ouvida com muita frequência.
Escute.
Boas notícias?
Quando eu era senador da República...
fui visitar os pampas...
uma região onde chove a cada meio século...
onde a vida é inimaginavelmente difícil.
Eu queria conhecer as pessoas que votaram em mim.
Um dia...
em Lota, um homem saiu de uma mina de carvão.
Ele tinha uma máscara de pó de carvão e suor.
Seu rosto...
contorcido pelo sofrimento...
Seus olhos vermelhos por causa da poeira.
Ele estendeu sua mão calejada e disse:
"Aonde você for...
fale sobre este tormento...
fale de seu irmão que vive lá embaixo...
no inferno."
Achei que devia escrever algo sobre a luta dos homens...
escrever a poesia dos oprimidos.
Foi daí que saiu "Canto General".
Agora, meus camaradas...
estão dizendo que conseguiram publicá-lo secretamente no Chile...
e que está vendendo como pão quente.
Isso me deixa muito feliz.
Eu disse a eles que estou aqui com um amigo que gostaria de lhes cumprimentar.
E lhes dizer algo sobre esse lindo país que me hospeda.
Sim.
- Bom dia - Não, aqui.
Bom dia...
Alguma coisa boa sobre a ilha?
Sim, uma das maravilhas da sua ilha.
Beatrice Russo.
- Sim, muito bom. - Muito bom.
Agora, vamos até a taverna...
conhecer essa famosa Beatrice Russo.
Você está brincando?
Não, estou falando sério.
Vamos dar uma olhada nessa sua namorada.
Minha nossa!
Pablo Neruda e Mario Ruoppolo na taverna. Ela vai desmaiar!
E então? O que foi agora?
Don Pablo, quando eu me casar com a Beatrice Russo...
Quer ser o meu padrinho?
Escute...
Primeiro vamos tomar um drinque, então decidiremos.
Gennarino, espere! Eu também vou!
Domenico, vem cá ou lhe darei uma surra!
Veja quem está aqui. Neruda!
- Bom dia. - Bom dia.
O que vai querer?
Um copo de vinho tinto, por favor.
E o rei do totó?
- Vinho tinto também? - Sim, Vinho tinto.
Dois copos de vinho tinto e uma caneta.
Ele está aqui por causa da sua sobrinha.
Dê-me o livro de anotações.
Livro de anotações? Por quê?
Obrigado.
Só um momento.
"Ao Mario, meu íntimo amigo e camarada - Pablo Neruda"
Aí está.
Você já tem a sua poesia.
Se quiser escrevê-la, aqui está o seu livro de anotações.
Obrigado.
Beatrice?
O que foi?
Vá para casa. Hora de fechar!
Não o farei pagar pela garrafa, mas vá para casa. Estamos fechando.
- O que está fazendo? - Estou pensando.
Com a janela aberta?
Sim, com a janela aberta.
Fale para mim. O que foi que ele disse?
Metáforas.
Metáforas?
Nunca tinha ouvido você falar assim antes.
Que metáforas ele fez para você?
Fez? Ele disse!
Disse que meu sorriso se espalha pelo meu rosto como borboletas.
- E então? - Eu ri quando ele disse isso.
Seu riso é uma rosa...
uma lança descoberta, é o bater das águas.
Seu riso é uma onda prateada repentina.
E o que você fez?
Fiquei quieta.
E ele?
- O que mais ele disse? - Não, o que ele fez?
Seu carteiro, além de uma boca ele tem duas mãos!
Ele nunca me tocou.
Ele disse estar feliz ao lado de uma jovem pura.
Era como estar á orla de um oceano branco.
Gosto...
Gosto quando fica em silêncio...
porque é como se estivesse ausente.
E você?
E ele?
Ele também me olhou, e então parou de me me olhar nos olhos...
e começou a olhar para os meus cabelos...
sem dizer nada, como se estivesse pensando.
Chega, minha criança!
Quando um homem começa a lhe tocar com palavras...
não está longe de lhe tocar com as mãos.
Não tem nada de errado com as palavras.
Palavras são as piores coisas que existem.
Eu prefiro um bêbado no bar tocando seu traseiro...
do que alguém que lhe diz... "Seu sorriso voa comouma borboleta"!
é "espalha-se" como uma borboleta!
Voa, se espalha, é tudo a mesma coisa!
Olhe só para você!
é só ele estalar os dedos, e você correrá para ele.
Você está errada. Ele é uma pessoa decente.
Quando se trata de cama, não existe diferença...
entre um poeta, um padre ou até mesmo um comunista!
"Nua...
Você é tão simples quanto uma de suas mãos.
Suave, terrena, pequena
Redonda, transparente
Você tem linhas lunares, caminhos de macieiras
Nua, você é delicada como um grão de trigo
Nua, você é azul como uma noite cubana
Você tem videiras e estrelas no cabelo
Nua, você é vasta e dourada como o verão numa igreja"
Bom dia, Padre.
Encontrei isso no sutiã dela.
Quero que leia para mim.
Por favor!
Não a estou deixando sair de casa por enquanto.
E então?
é um poema.
Leia para mim!
"Nua..."
Madonna!
Como são as redes? Mario, preciso de um adjetivo.
Redes... Que redes? Redes de pesca?
Sim.
Tristes.
Está tudo bem?
Tem uma senhora aí...
Parece ser a do bar. A Sra. Rosa.
- Bom dia, senhora. - Bom dia.
- Gostaria... - Sim.
Por favor, sente-se.
Não. O que quero dizer é muito sério para me sentar.
Do que se trata?
Há um mês que...
Mario Ruoppolo está frequentando minha taverna...
e seduziu minha sobrinha.
- O que ele disse? - Metáforas.
E então?
Ele a deixou tão quente quanto um forno com suas metáforas.
Um homem cujo único capital são seus fungos entre os dedos!
E se os pés dele estão cheios de germes, sua boca está cheia de feitiços.
Começou bem inocente: "O sorriso dela era como borboletas".
Mas agora está dizendo que seus seios são duas chamas.
Mas você acha...
que essas imagens são só a imaginação dele ou...
Sim, acho que ele já meteu as mãos nela.
Leia isso. Estava no sutiã dela.
"Nua..."
"Linda como..."
"Nua, você é delicada como as noites numa ilha..."
"e estrelas no seu cabelo..."
É lindo!
Então ele viu a minha sobrinha nua!
Não, senhora Rosa!
Nada neste poema leva a pensar isso.
O poema está dizendo a verdade.
Minha sobrinha nua é como o poema a descreve.
Portanto me faça o favor de dizer ao Mario Ruoppolo...
que aprendeu muito com você...
que ele não deve ver minha sobrinha nunca mais.
E diga a ele que se ele for vê-la, atirarei nele.
- Está claro? - Sim.
Tenha um bom dia.
Você está tão branco quanto um saco de farinha.
Posso ser branco por fora, mas sou vermelho por dentro.
Você não vai se livrar da fúria da viúva com adjetivos.
Se ela me ferir, irá para a cadeia.
Ela estaria fora em poucas horas.
Ela dirá que agiu em defesa própria.
Ela dirá que você ameaçou a virgindade da sua donzela...
com uma metáfora zunindo como uma adaga...
afiada como um canino, lacerando como um cântico.
A poesia terá deixado a marca de sua sedutora saliva nos mamilos da virgem.
O poeta François Villon foi enforcado numa árvore por muito menos...
e seu sangue jorrou de de seu pescoço como rosas.
Não faz mal. Ela pode fazer o que quiser. Estou preparado.
Bom rapaz! é uma pena que não temos...
um trio de violinistas para cantar...
Meu caro poeta e camarada...
você me colocou nessa enrascada, agora tire-me dela.
Você me deu livros para ler...
ensinou-me a usar minha língua para mais do que lamber selos.
A culpa é sua de eu estar apaixonado.
Não, isso não tem nada a ver comigo.
Eu lhe dei meus livros...
mas não lhe autorizei a roubar meus poemas.
Você deu para a Beatrice o poema que escrevi para a Matilde...
A poesia não pertence a quem a escreve mas aqueles que precisam dela..
Gosto desse sentimento democrático.
Agora vá para casa e durma um pouco.
Está com olheiras tão profundas quanto um prato de sopa.
Mario...
como seu chefe, devo mandá-lo entregar aquelas cartas que estão ali.
Sim, sim, sim.
Mas você está sempre em volta daquela garota.
A Beatrice é bonita agora...
mas em 50 anos será tão feia quanto o resto.
Não, a Beatrice nunca será feia.
E mantenho o esplendor dos seus olhos...
Secretamente comigo.
Deliciosa Beatrice.
O que a Beatriz tem a ver com isso?
é um poema.
Dante Alighieri...
Não, Gabriele D'Annunzio, meu poeta.
Seu poeta escreveu algo para a Beatrice?
Não gostei.
Aqui está.
Estranho, achei que gostaria de um cântico para a Beatrice.
Obrigado. Tchau.
- Bela adormecida... - Boa noite.
Boa noite. Dê ao Marechal o de sempre, e sirva um para mim também.
Obrigado.
Sua sobrinha está cada vez mais bonita.
Não imagina como é difícil mantê-la sob controle.
Os jovens de hoje não são mais como eram antes, Donna Rosa.
Eles têm tudo mas querem a lua.
Lembro de minha pobre mãe, que descanse em paz. Eu tremia quando ela falava.
- Verdade - Sim
Boa noite, tia. Boa noite, Marechal.
Boa noite, bela, boa noite.
Ela é realmente adorável.
Encontrem uma pessoa decente que não seja comunista.
Se o Neruda não acredita em Deus, por que Deus deveria acreditar no Neruda?
Que tipo de padrinho ele seria?
Deus nunca disse que um comunista não poderia ser um padrinho de casamento.
Então não me caso.
Você está mais interessado no Neruda ser seu padrinho, do que eu ser a sua esposa.
Minha querida...
o Neruda é católico.
Sei que ele é católico.
Na Rússia, os comunistas comem criancinhas. Como ele pode ser católico?
Ele não parece assim.
Sim, mas o Neruda tem uma linda esposa..
Ele está ficando velho e não tem filhos. Como você explica isso?
Então, segundo você, Don Pablo comeu seus filhos?
Quem pode saber?
- Por favor... - De qualquer maneira, minha resposta é não.
E digo isso pelo seu bem.
Ele inspirou seu noivo a escrever aquela coisa sobre nudez.
"Nua..."
Era só um poema.
Sem mencionar o resto.
Ele não merece ser padrinho da sua felicidade.
Ela diria:
"Pedi para Jesus me deixar viver para ver meu filho empregado...
com esposa e um filho em seus braços".
Infelizmente, ela não conseguiu...
porque quando Jesus a chamou...
ele nem sequer tinha um emprego.
Hoje, lá do céu minha pobre esposa verá que ele a fez feliz...
porque ao menos ele tem uma esposa e um empreguinho.
Apesar de não ser o emprego que ela queria para ele...
Muito bem! Muito bom, papai!
Saúde! Saúde!
O que está fazendo, bebendo vinho?
Desculpe, camarada, eu esqueci. Chegou isso para você.
Obrigado.
Podemos voltar?
Sim. Só precisam de uma semana para preparar os documentos.
Estou tão feliz. Não posso acreditar.
- Boas notícias? - Aos recém-casados!
Com um coração pudico...
com olhos puros...
eu comemoro sua beleza...
guardando a união de sangue para que se sobressalte e...
Seu perfil...
então você pode se deitar em meu ode... como numa floresta ou numa onda.
num aroma terrestre ou num mar de música.
Agora...
eu gostaria de fazer um brinde ao meu amigo...
Mario...
e dizer que foi um grande prazer para mim contribuir um pouco...
para sua felicidade.
Saúde! Saúde!
E por último, eu gostaria de dizer, neste dia tão especial,
que recebi notícias maravilhosas.
Nossa ordem de prisão...
foi revogada...
e portanto a Matilde e eu agora podemos...
voltar para o país que tanto amamos:
Chile.
Não, Don Pablo.
Mas você estará desempregado amanhã.
Não, eu não quero nada.
Sentirei a sua falta, Mario.
Também sentirei saudades.
Mas você vai me escrever?
Claro.
As coisas mudam o tempo todo no meu país.
Hoje eles me deixam voltar.
Amanhã algo pode acontecer e terei que fugir novamente.
Deixarei algumas coisas aqui de qualquer forma...
se você pudesse ficar de olho nelas para mim.
Eu mandarei lhe dizer para onde enviá-las.
Talvez eu mesmo as leve para o Chile.
Isso seria maravilhoso.
Precisa disso?
Sim.
Obrigado.
Descobri outro poeta que escreveu sobre a Beatrice...
chamado D'Annunzio.
- Você sabia disso? - Sim.
Você poderia ter escrito um também.
- Adeus, Mario. - Adeus.
O quê o Sr. Di Cosimo começou nessa ilha...
é um sinal de civilidade e modernidade.
Basta aos navios que trazem a água...
do continente para a ilha.
Nosso candidato...
irá colocar a ilha em um novo rumo.
Vote em Di Cosimo....
Isso é para você. Vote em Di Cosimo.
Eles prometeram água corrente na ilha há dois anos, também.
Há dois anos atrás não foi Di Cosimo quem prometeu.
O que estava escrito no papel era um compromisso, não uma promessa.
Um juramento, e Deus é minha testemunha.
Mario!
Você não está interessado no que estou dizendo?
Eu vou votar nos comunistas.
O quê?
Eu vou votar nos comunistas.
Eu ouvi dizer que você enlouqueceu com a poesia.
Disseram que você está competindo com Pablo Neruda.
Mas lembre-se, poetas podem trazer muitos dano as pessoas.
- Quanto custam as ostras? - 300 liras para você.
Por esse preço terá que me garantir uma pérola em cada uma.
- Faça-me um bom preço. - Eu lhe darei um desconto.
- Certo. Então, obrigado - Certo.
Os pescadores já são explorados o suficiente.
Ele disse 300 liras.Por que ele deveria lhe dar um desconto?
Não tive a intenção de explorar ninguém. Tchau.
Por que não vai cuidar da sua vida?
Estava tentando ajudar.
- O que é isso? - Olhe só.
Ele está na Rússia, entregando um prêmio.
Na Rússia? Então ele está por aqui, talvez venha me visitar.
Ele é um homem muito ocupado, Mario!
Ele tem que se encontrar com as pessoas que não viu quando estava exilado.
E ele é muito amado no Chile.
Ele não tem tempo para vir aqui.
É uma boa foto.
- O jovem poeta, Milovan... - Perkovic.
Recebendo um prêmio de poesia do mestre.
- Posso ficar com ele? - Não, não pode.
Colocarei aqui com todos os outros.
Mas pode olhar quando quiser.
Vote em Di Cosimo.
O candidato que promete nos levar por um novo rumo!
Vote em Di Cosimo! Para ter uma nova vida!
Pelo bem da nossa ilha!
Aquele homem veio aqui?
- Quem? - Di Cosimo.
Sim.
Ele veio? Por que está rindo?
Di Cosimo nos trouxe sorte numa bandeja de prata.
É mesmo?
20 famílias virão para cá trabalhar na linha de água.
Di Cosimo nos perguntou se podemos fornecer duas refeições por dia.
Nós não podemos.
Mas dissemos que sim. Ficarão dois anos aqui.
- Sem me perguntar? - Faça as contas.
Dinheiro.
Você só pensa no dinheiro.
Onde colocaremos 20 famílias?
Serviremos em dois ou três turnos se for preciso!
Façam como quiser.
Não, "façamos como quiserem"!
Poderia se preparar para trabalhar na cozinha "senhor" esposo?
- Na cozinha? - Sim.
Sim.
Tomates.
Tripas vermelhas.
Sóis frescos.
Alcachofras.
Vestidos como guerreiros.
E polidas como uma romã.
Alho...
Marfim precioso.
Um brinde para a Beatrice, a garota mais bonita da cidade!
Alas, we have to kill it...
...stab a knife into its living pulp.
Olhe!
- O que diz? - Ele está em Paris.
"Realmente adorei a Itália...
onde tive uma vida feliz em completa solidão...
e entre as pessoas mais simples do mundo".
"Do que mais sente nostalgia?"
"Nostalgia é uma emoção que só sinto pelo meu país...
mas nunca esquecerei...
meus passeios pela praia e pelas pedras...
onde minúsculas plantas e flores crescem...
exatamente da mesma forma que num grande jardim".
Continue.
É só isso.
- Só isso. - Ele nem nos mencionou.
Por que ele nos mencionaria numa entrevista?
Ele é um poeta. Poetas falam sobre natureza...
Não sobre pessoas que conhecem.
O pássaro comeu e foi embora!
Aposto que ele nem sequer se lembra como somos.
Você não sabe o que está dizendo...
Véspera das eleições...
Das eleições do dia 7 de Junho...
Depende o futuro de nossa ilha.
Por isso, vote amanhã.
As cidades italianas...
Durante a campanha eleitoral debates foram realizados...
para expor as opiniões de todos.
Se você tem dúvidas, resolva-as com o seu voto.
Se você tem crenças, afirme-as em sua cédula de votação.
Há apenas um compromisso: 7 de Junho.
Os cristãos democratas venceram em todas as regiões.
O líder do partido expressou sua satisfação.
Satisfação!
Eles não conseguiram.
O quê? Eles ganharam em todas as regiões da Itália.
Eles não podem fazer nada com um punhado de votos!
Eles não podem ter passe livre!
Eles venceram uma batalha, mas não a guerra.
Então nós venceremos a guerra?
Quem mais?
Mas temos que lutar, e lutaremos!
é a única forma de arrebentarmos nossas correntes...
e nos libertar!
Sim, mas aqui...
quando tivermos arrebentado nossas correntes...
o que faremos?
Se o Don Pablo ouvisse você, ele não aprovaria.
Don Pablo. O Don Pablo não pode me ouvir.
Quem sabe onde ele está, o que ele está fazendo?
Que caras são essas?
Sr. Di Cosimo, isso é uma tragédia para nós.
Estávamos contando com esses dois anos de trabalho.
Fizemos nossos planos, até fizemos alguma dívidas.
Eu sei, Donna Rosa...
é uma pena deixar o trabalho pela metade...
mas esperamos recomeçá-lo em breve.
Em breve? Quando?
Eu não sei.
Isso depende.
Mas garanto que não vai demorar muito.
De qualquer forma, mal posso esperar para provar sua comida.
Depende do quê?
Os problemas da companhia são muito complexos.
Não entendo muito dos problemas da companhia...
mas não sou burro.
Todos sabíamos que assim que se elegesse...
o trabalho pararia.
É verdade.
O marido tem sangue quente.
Se o Don Pablo estivesse aqui...
talvez as eleições teriam sido melhores.
Mario, tenho algo para lhe dizer.
Estou grávida.
- É mesmo? - Sim.
- Você realmente está grávida? - Sim.
Temos que sair daqui.
Ninguém nos entende aqui. São todos muito ignorantes.
Vamos para o Chile para que o Pablito possa crescer lá, respirando poesia.
Pablito?
Sim, Pablito.
Você não gosta?
Em homenagem ao Neruda. Será um bom começo para o nosso filho.
- Mario? - Não. Ele está na frente.
Ele está na frente...
Mario, é você? é uma carta do Chile.
Coloque no meu bolso, por favor.
- Abra! - Espere. "Mario Ruoppolo...".
É a primeira carta que recebi.
"Santiago, 15 de outubro de 1953.
Caro senhor...
peço que me envie...
alguns objetos pertencentes ao...
Senhor Pablo Neruda...
os quais se encontram na casa que ele morou...
durante sua...
estadia na Itália.
Segue o endereço...
e uma lista dos...
objetos acima mencionados.
A secretária... a secretária... de Pablo Neruda".
E para você?
Nenhuma palavra, nenhuma saudação e ele partiu há um ano.
Eu disse, o pássaro comeu e foi embora!
As pessoas são gentis quando se é útil para elas.
Pare com "o pássaro comeu e foi embora".
Útil para quê? O que eu fiz para essa pessoa?
Na verdade, era sempre eu...
quem pedia, "Don Pablo, poderia checar essa metáfora"?
"Don Pablo, poderia ler este poema?"
Era eu quem incomodava. E você diz que eu é quem era útil.
O que foi que eu fiz?
E ele sabia que eu não era um bom poeta.
Ele sabia, entende?
Mas mesmo assim me tratou como um amigo...
Todo o tempo. Como um irmão...
Não é verdade que você não seja bom.
E não vou chamá-lo de Pablito.
O que o bebê tem a ver com isso?
Por quê? Você acha que sou um poeta?
Eu sou um poeta? Algum dia já escrevi um poema?
Não, Mario, mas...
"Não, Mario" nada. Admita.
Por que ele deveria se lembrar de mim?
Como poeta não sou muito bom.
Como carteiro... Ele dificilmente lembraria...
do carteiro que levava suas cartas quando morava na Itália.
Como comunista?
Nem sequer isso. Não fui muito...
Acho que é....
muito normal que ele...
Tudo bem.
Amanhã iremos até lá e mandaremos as coisas dele.
Eu disse a eles que estou aqui com um amigo que gostaria de lhes cumprimentar.
E lhes dizer algo sobre esse lindo país que me hospeda.
- Não. - Sim.
Bom dia.
Não, aqui.
Bom dia.
Alguma coisa boa sobre a ilha?
Sim, uma das maravilhas da sua ilha.
Beatrice Russo.
- Sim, muito bom. - Muito bom.
Tem certeza que também funciona fora de casa?
Se funciona dentro, funciona fora.
- Funciona aqui. - Sim.
Um, dois, três. A luz vermelha está ligada?
Sim, está.
Um. Número um.
Ondas de Cala di Sotto.
AS pequenas.
Continue!
Número dois.
Ondas. As grandes.
Continue!
Número três.
Ventos nos penhascos.
Número quatro.
Vento entre os arbustos.
Número cinco.
Redes tristes do meu pai.
Número seis.
- Isso é o bastante? - Sino da igreja de Nossa Senhora das Dores...
com o padre.
É lindo.
Nunca tinha me dado conta que era tão lindo.
Número sete.
Céu estrelado sobre a ilha.
Número oito.
Batidas do coração do Pablito.
- Ele vai escutar tudo! - Mesmo?
Você pode escutar!
Pode escutar o coração do Pablito!
Não vou chamá-lo de Pablito.
Cinco anos depois...
Mas eu não estou na foto...
E você, quem é?
Vem cá, Pablito!
Pablito, venha!
O Pablito nunca o conheceu.
Ele nasceu poucos dias depois que o Mario morreu.
No começo, foi difícil sem ele...
Mas agora está melhor.
Isso aqui é algo que o Mario fez para você.
Eu deveria ter lhe mandado,
mas fiquei com ela.
Eu a escuto a todo momento.
Caro Don Pablo...
Aqui é o Mario.
Espero que não tenha me esquecido.
De qualquer forma...
Lembra que um dia me pediu...
Para dizer algo bom sobre minha ilha para seus amigos
E eu não consegui pensar em nada?
Agora...
Eu sei.
Portanto quero lhe mandar essa fita...
A qual, se quiser, pode tocar para seus amigos.
Se não, pode escutá-la.
Então se lembrará de mim...
E da Itália.
Quando saiu daqui...
Pensei que levaria todas as coisas bonitas daqui com você.
Mas agora...
Agora me dei conta...
Que deixou algo para mim.
Também quero dizer que escrevi um poema...
mas não poderá ouvi-lo porque estou envergonhado.
Se chama "Canção para Pablo Neruda".
mesmo sendo sobre o mar...
é dedicado a você.
Se você não tivesse aparecido em minha vida, eu nunca teria escrito isso.
Fui convidado para lê-lo em publico.
E mesmo sabendo que vou gaguejar, ficarei feliz.
E você ouvirá o aplauso das pessoas quando ouvirem seu nome.
Camaradas!
Chamamos Mario Ruoppolo ao palanque...
que vai ler para vocês...
um poema que dedicou...
ao grande poeta conhecido por todos nós...
Pablo Neruda.
Camaradas! Camaradas!
Por favor, abram caminho para Mario Ruoppolo!
Está ouvindo isso?
Hurrah!
Ele é Mario Ruoppolo. Deixem-no passar.
Com licença!
Temos que chegar no palanque.
Ele é Mario Ruoppolo!
Mario?
- Mario? - Camaradas! - Mario, onde está você?
Mario? Mario Ruoppolo!
Camaradas, fiquem calmos!
PARA NOSSO AMIGO MASSIMO