Elige la vida.
Elige un empleo.
Elige una carrera, elige una familia,
Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches.
Equipos de C.D. y abrelatas eléctricos.
¡Paso!
Elige la salud,
colesterol bajo y seguros dentales.
Elige hipotecas a interés fijo.
Elige un piso piloto.
Elige a tus amigos.
Elige ropa deportiva y maletas a juego.
Elige pagar a plazos un puto traje de marca.
Elige preguntarte quién cojones eres
el domingo por la mañana.
Elige ver teleconcursos que aplastan el espíritu.
Llenando tu boca de puta comida basura.
¡Venga, Tommy!
Elige pudrirte
al final en un asilo, siendo una carga
para los niñatos egoístas que has engendrado.
Elige tu futuro.
Elige la vida.
¿Pero por qué iba a hacer yo algo así?
Yo elegí no elegir la vida. Yo elegí otra cosa.
¿Y las razones?
No hay razones.
¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?
"Goldfinger" es mejor que "El Doctor No".
Las dos son mejores que "Diamantes para la eternidad".
Opinión que refleja
sus resultados de taquilla más bien pobres.
Y campo en el que, claro está,
"Operación trueno" fue un éxito notable.
La gente se cree que esto es sólo miseria,
desesperación y muerte, algo que no hay que olvidar.
¡Será maricón! ¡Capullo envidioso!
Pero lo que olvidan
es el placer que supone.
Estamos "mataos".
De lo contrario no lo haríamos.
-¿Quieres que lo haga yo? -Sí.
Esa mierda es muy pura.
No somos gilipollas. Al menos, no tan gilipollas.
Coge el mejor orgasmo de tu vida,
multiplícalo por mil y aun así te quedas corto.
Esto es mejor que cualquier inyección de carne
y mejor que cualquier puta polla del mundo.
Cuando estás enganchado,
tu única preocupación es pillar. Te desenganchas
y tienes que preocuparte
por un montón de otras mierdas.
No tengo dinero, no puedo cogerme un pedo.
Tengo dinero, bebo demasiado.
Sin tía no follo. Con tía me agobio.
Te preocupas de las facturas, de la comida,
de algún puto equipo de fútbol
que nunca gana. De las relaciones.
De todo lo que no importa cuando estás
realmente enganchado al caballo.
En esa época Connery, era un actor musculoso.
Con la presencia de alguien como Cooper o Lancaster,
pero combinado con un ingenio malicioso,
lo que hacía de él un formidable galán romántico.
En ese aspecto, se parecía más a Cary Grant.
El único inconveniente, o al menos el mayor inconveniente,
es aguantar a los capullos que te dicen:
"Jamás envenenaría mi cuerpo con esa mierda".
Todo puta química.
Ni de coña.
Es desperdiciar tu vida
envenenarte con esa mierda.
Todas las oportunidades que has tenido, hijo, las has cagado.
Llenándote las venas con esa porquería.
A veces, incluso
he llegado a decir las palabras mágicas.
Nunca más Swanney. Me quito de este rollo.
¿En serio?
Sí, he terminado con esa mierda.
Tú decides, tío.
Esta vez me desengancho para siempre.
-Ya he oído eso antes. -El método Sick Boy.
A él sí que le dio resultado, ¿verdad?
Pero a él
siempre le ha faltado carácter.
Sabe mucho sobre Sean Connery.
Eso no es ninguna compensación.
- ¿Un chute de despedida? - No creo.
Tienes una larga noche por delante.
Le llamábamos Madre Superiora por lo largo de su hábito.
Claro que iba a meterme otro chute. Tenía trabajo que hacer.
Dejando el caballo. Fase primera, preparación.
Para ello necesitas una habitación que no abandonarás.
Música relajante, sopa de tomate, diez latas.
Sopa de champiñón, ocho latas para beber en frío.
Helado de vainilla, un gran bote.
Evacuol, un frasco.
Paracetamol, enjuague bucal, vitaminas.
Agua mineral, bebida isotónica.
Pornografía.
Colchón. Un cubo para la orina, uno para las heces y uno
para el vómito.
Una televisión y el Valium que le he cogido a mi madre,
que es también, a su modo, socialmente aceptable,
una drogadicta.
Y ahora estoy listo.
Sólo necesito un último chute para aliviar el dolor
mientras hace efecto el Valium.
Mikey.
Soy Mark Renton. Me pregunto si podrías echarme una mano.
Eso era típico de Mikey Forrester.
¿Y esto qué coño es?
Normalmente
hubiese pasado,
pero le necesitaba.
Supositorios de opio.
Ideales para tus propósitos.
Se deshacen lentamente, la bajada es gradual.
A la medida
de tus necesidades.
¡Quiero un puto chute!
Es todo lo que tengo. Lo tomas o lo dejas.
Ahora te sientes mejor, ¿no?
Deberías meterte algunos por tu culo, hijo de puta.
La heroína te estriñe.
El chute se desvanece
y los supositorios aún no se han deshecho.
Ya no estoy estreñido.
Sueño con unos enormes aseos públicos recién estrenados.
Grifos lustrosos,
mármol virgen, taza tallada en ébano. Cisterna llena
de Chanel Número Cinco.
Y un lacayo
que me pasa
papel de WC de seda.
Pero ahora, me conformo
con lo que sea.
El peor retrete de Escocia.
¡Joder!
¡Sí, de puta madre!
Y ahora...
ahora estoy preparado.
Lo malo de desengancharme era volver con los amigos
totalmente consciente. Era horrible.
Me recordaban tanto a mí mismo que no soportaba verlos.
Sick Boy se desenganchó al mismo tiempo que yo.
No porque quisiera, sólo para incordiarme.
Para demostrarme lo fácil que le era,
rebajando así mi propia lucha.
Vaya un cabronazo retorcido.
Yo quería compadecerme de mí mismo,
y él volvía a contarme su teoría unitaria de la vida.
Es un fenómeno común a todas la facetas de la vida.
¿Qué quieres decir?
Hay un momento en que se tiene... después se pierde.
Para siempre, en todas las facetas de la vida.
George Best lo tuvo y lo perdió.
O David Bowie, o Lou Reed.
Lou Reed en solitario no está mal.
Pero tampoco están de puta madre, ¿no?
Y sabes que aunque no suene mal,
en el fondo sólo es mierda.
Bueno, ¿quién más?
Charlie Nicholas, David Niven,
Malcolm McLaren, Elvis Presley...
Vale, vale. ¿Qué tratas de demostrar?
Lo único que quiero
es que veas que "El Nombre de la Rosa" sólo es
una chispa en lo que, por lo demás,
es una trayectoria descendente.
¿Qué hay de "Los Intocables"?
No la tengo en cuenta para nada.
¿A pesar del Oscar de la Academia?
Sigue siendo una mierda. Era un voto de caridad.
Así que envejecemos, dejamos de molar, ¿y se acabó?
Sí.
¿Esa es tu teoría?
Sí.
Cojonudamente bien expuesta.
Dame el rifle.
¿Puedes ver a la bestia? ¿La tienes
en el punto de mira?
Sí, Señorita Moneypenny.
Esto no debería presentar ningún problema significativo.
¡Hostia puta, tío!
Para ser vegetariano, Rents, eres un tirador muy sanguinario.
Al dejar el jaco, intenté llevar
la vida de un ciudadano de bien.
-Buena suerte. -Gracias.
Si creen que no te esfuerzas, te irá mal.
Irán directos al paro a decir:
"Ese tipo no se esfuerza". Y se acabó el subsidio. ¿Verdad?
Verdad.
Si te esfuerzas...
Te dan el puto curro.
Exacto.
Es una pesadilla.
Estás en la puta cuerda floja.
A mí lo que me pasa es que me entran los nervios
y no contesto nada. Como un futbolista que se...
pone nervioso ante una oportunidad.
Prueba esto.
Sí, una pizca de speed es lo que necesito, tío.
No,
yo fui a Craignewton.
Puse lo del Edimburgh College
para conseguir el empleo. Hay mucha discriminación.
Las dos son escuelas, ¿no? Todos somos iguales.
Esa es la idea general.
Hay que evitar obsesionarse con los detalles,
como: ¿A qué colegio fui? ¿Cuántos aprobados tengo?
Seis, cero... eso no importa.
Lo que importa es que yo existo, ¿no?
Sr. Murphy.
¿Quiere Vd. decir que mintió en su solicitud?
No, bueno, sí.
Sólo para meter el pie en la puerta. Demostrando iniciativa.
Pero le envía la oficina de empleo.
No necesita "meter el pie en la puerta", como dice.
Sí, lo que tú digas, tío. Lo siento.
Tú eres el menda del sillón. Yo me limito a estar aquí.
Bueno, es obvio que estoy aquí. Pero...
Sr. Murphy, ¿qué le atrae
de la industria del ocio?
Que mi placer
está en el ocio de los demás.
¿Considera que tiene algún defecto?
Sí, soy un pelín perfeccionista y tal.
Sí, lo soy. Verá...
Para mí, todo tiene que ser perfecto.
Paso de las cosas chungas.
Pero esta entrevista me da buenas vibraciones, tío.
Creo que ha ido bastante bien, ¿no?
Gracias, Sr. Murphy.
-Ya le informaremos. -El placer ha sido mío, tío.
Lo hizo muy bien.
Me enorgullecía de él.
La cagó, claro.
Como
está mandado.
Imagínate el cuadro. Toda la puta peña ahí.
En el Volley, jugando al billar con Tommy.
Jugando como el puto Paul Newman,
dándole una paliza aquí al chaval.
Llega el final, la bola decisiva de todo el campeonato.
Yo sobre la negra y él
en la esquina, con un careto que te cagas.
Cuando entra el tipo duro éste. Se lo tenía super creído.
Me mira fijamente.
A la cara, como diciendo:
"Tú y yo solos".
Ya sabéis que yo no voy buscando putos problemas
y tal, pero...
A fin de cuentas, el taco lo tenía yo,
y podía estampárselo en la cara.
Me pongo en posición, tranquilo y tal...
¿Qué hace el tío duro? O el supuesto tío duro...
¡Cagarse!
Dejó la copa y se fue a tomar por culo de allí.
Y después de eso...
la partida fue mía.
Y eso fue todo. Esa era la historia de Begbie.
O al menos, la versión de Begbie.
Unos días después, Tommy me dijo la verdad.
Siempre decía la verdad. Era su punto flaco.
No mentía, no se drogaba,
y nunca engañaba a nadie.
Fue el miércoles.
Estábamos jugando al billar, hasta ahí todo es verdad.
Pero Begbie estaba jugando de puta pena.
No podía ni sujetar el taco,
ni meter una bola.
Yo hacía todo lo posible por perder.
Pero no había forma.
Yo tocaba la bola y la metía.
Begbie se acercaba a la mesa y la cagaba.
¡Joder!
Así que estaba de mala hostia, ¿no?
Conseguí montármelo de manera que...
sólo tuviese que meter la negra
para ganar una partida,
salvar el orgullo. Y no inflarme a hostias.
Así que estaba encima de la negra,
tiro decisivo.
Todo salió mal.
¡Follón!
¡Mierda!
Se mete con un pobre tío,
dice que le ha desconcentrado.
El pobre tío ni nos había mirado.
¡A la mierda!
Iba a rajarle, lo juro.
Luego pensé que iba a por mí.
Es un puto psicópata, tío.
Pero es un amiguete.
Así que, ¿qué puedes hacer?
¿Me dejas éste?
En efecto, ¿qué se podía hacer?
Mirar, intentando no involucrarse.
Begbie no le pegaba a las drogas.
Sólo le pegaba a la gente. Eso le daba marcha.
Su propia adicción sensorial.
¡Vale!
¡Han rajado a esa tía
y de aquí
no se va nadie hasta que sepamos qué cabrón ha sido!
¿Tú quién coño eres?
¡Sí!
Y mientras estaba sentado viendo el video íntimo y muy personal
que había robado de casa de uno de mis mejores amigos,
me di cuenta de que en mi vida faltaba algo importante.
¿Qué tal te va con Gail?
Todavía no he mojado.
¿Cuánto llevas así?
Seis semanas.
¡Seis semanas!
Una pesadilla. Me dijo que no quería una relación física
porque así estaría condicionada desde el principio.
¿De dónde ha sacado eso?
Lo leyó en Cosmopolitan, tío.
¿Seis semanas y nada de sexo?
Tengo los huevos
como un par de putas sandías, tío, te lo juro.
-Lo leí en Cosmopolitan. -Parece una teoría interesante.
No, es una pesadilla. Estoy loca por echar un polvo,
pero verle sufrir era demasiado divertido.
Pruébalo con Tommy.
¿Y privarme del único placer que me da?
¿Te dije lo de mi cumpleaños?
-No, ¿qué pasó? -Se olvidó, el hijo de perra.
Inútil hijo de perra. Eso es lo que me llamó.
Le dije: "Mira, lo siento pero estas cosas pasan. Olvidémonos."
Me parece razonable.
Sí, pero luego se entera de que tengo una entrada
para ver a Iggy Pop esa misma noche.
¿Se rebotó mucho?
¡Mogollón! ¡Un cabreo de la hostia!
"O yo o Iggy Pop, tú decides".
¿Qué piensas hacer?
Es que la entrada ya está pagada.
¿De qué estáis hablando?
De fútbol. ¿Y vosotras?
De compras.
La cosa se estaba poniendo seria.
Renton tomó nota de la prisa
con que los triunfadores, en la esfera sexual
y en lo demás,
se escindían de los fracasados.
La heroína dejó a Renton sin interés por el sexo.
Pero ahora había vuelto con creces.
Al olvidar su anterior impotencia,
una horrible desesperación invadió su mente
sexualmente perturbada.
Su líbido post-caballo, ayudada por el alcohol y las anfetas,
le provocaba sin piedad su deseo
insatisfecho.
Y, puntos suspensivos.
Y entonces... Mark Renton se enamoró.
No quiero agobiarte, pero...
Me impresionó como conseguiste resolver la situación.
Y pensé: "He aquí una chica especial".
Gracias.
-¿Cómo te llamas? -Diane.
¿Y a dónde vas?
Voy a casa.
-¿Dónde es eso? -Donde vivo.
Estupendo.
¿Por qué?
Porque volveré contigo si quieres,
pero no te prometo nada.
¿Crees que este sistema funciona bien?
Déjame adivinarlo, no lo has probado antes.
Tú no les entras a las chicas normalmente, ¿no?
Eres uno de esos tipos silenciosos y delicados...
Quizá podría arriesgarme a intentar conocer tu interior.
Ingenioso, aventurero, apasionado,
cariñoso, leal... ¡Taxi!
Un poquito loco, un poquito malo. Pero...
¿No nos vuelve eso locas a las chicas?
Bueno, ¿qué pasa? ¿Te ha comido la lengua el gato?
Me he dejado...
¿Entras o no, amigo?
¿Me has entendido?
Espero que seas un amante considerado y atento.
Generoso pero firme.
¿Qué?
El no cumplir con tan razonables expectativas...
nos llevaría de nuevo al estado de abstinencia sexual.
¿Estamos?
Diane.
-¿Qué? -¡Que te calles!
Despierta, Spud.
Despierta.
Sexo.
Sexo sin compromiso.
Tommy, pon la cinta.
-¿Cómo, ahora? -Para vernos mientras follamos.
Veamos lo que me estoy perdiendo.
Poca cosa.
Y ahí está el capitán, Archie.
Gemmill,
recibiendo la pelota.
Lo intenta solo.
¡Parece que
va a por todas, y lo consigue!
¡Qué magnífico gol!
¡Gemmill está en plena forma!
¡Vaya gol más bien metido!
No me había sentido tan bien
desde el gol de Gemmill a Holanda.
Oye.
No puedes dormir aquí.
-¿Qué? -Largo.
Venga ya.
Puedes dormir en el sofá del pasillo,
o irte a casa. Tú decides.
Y no hagas ruido.
¡Joder!
¿A dónde ha ido a parar la cinta, Tommy?
Por algún sitio estará.
La habré devuelto por error.
¿La has devuelto?
¿A dónde? ¿Al videoclub, Tommy?
¿Al puto videoclub?
¿Así que todo dios en Edimburgo
se está pajeando con nuestro video?
Dios, Tommy, creo que voy a vomitar.
-Hola. -Hola.
Siéntate.
-¿Quieres un café? -Sí.
-¿Tú eres Mark? -Sí, ése soy yo.
¿Eres amigo de Dianne?
Más bien amigo de un amigo.
Sois sus compañeros de piso, ¿no?
¿Compañeros de piso?
No exactamente.
Buenos días.
-Buenos días, Spud. -Buenos días, Gail.
-Sr. Houston, Sra. Houston. -Hola, Spud.
Siéntate y desayuna algo.
Oye, siento lo de anoche.
Tranquilo. Dormí muy bien en el sofá.
Bebí un poquitín de más, tuve un pequeño accidente.
Esas cosas ocurren.
Sienta bien darse rienda suelta de vez en cuando.
A éste le vendría mejor estar atado.
Meteré
las sábanas a lavar.
No, yo las lavaré.
No hace falta.
-No es problema. -Para mí tampoco.
Preferiría hacerlo yo mismo.
No es problema.
-De verdad. -Spud.
Son mis sábanas.
-No veo por qué no. -Porque es ilegal, por eso.
¿Hacer manitas?
-Hacer manitas no. -Entonces, podemos hacerlo.
¿Recuerdas anoche?
Eso es ilegal. ¿Sabes qué me harían en el trullo?
Cortarme los huevos y tirarlos por el water.
Tranquilo, no irás a la cárcel.
Sí, para ti es muy fácil decirlo.
-¿Puedo volver a verte? -Desde luego que no.
Si te niegas,
se lo diré a la policía.
Entonces, nos vemos.
¿Y ahora qué?
Vamos de excursión.
-¿Qué? -De excursión.
-¿A dónde? -Allí.
¿Hablas en serio?
¿A qué esperáis?
Oye, Tommy...
Esto no es normal, tío.
Es la inmensidad natural.
Mirad, aire puro.
Sabemos que lo estás pasando mal con Lizzy,
pero no lo pagues con nosotros.
¿No te enorgullece ser escocés?
Es una mierda ser escocés.
Somos lo más bajo de entre lo más bajo.
La escoria de la puta tierra.
La basura más desgraciada, servil y miserable
jamás salida del culo de la civilización.
Yo ni siquiera odio a los ingleses.
Sólo son unos soplapollas.
Estamos colonizados por unos soplapollas.
Ni siquiera tenemos una cultura decente que nos colonice.
Estamos gobernados por gilipollas.
Esto es una gran mierda, Tommy.
Y todo el aire puro del mundo no cambiará la puta realidad.
Lo siento, tío, lo siento.
No. Lo siento. Mira Tommy, se agradece.
Fue entonces cuando Spud, Sick Boy y yo
tomamos la saludable y documentada decisión
de volver a la heroína.
Nos llevó unas doce horas.
Paul Newman le hacía un favor al mundo.
¿Te acuerdas cómo escupía la gente?
Esto parece fácil, pero no lo es.
Parece que está tirado, que es una opción blanda.
Pero vivir así, exige dedicación exclusiva.
Ursula Andress...
La chica Bond por excelencia.
Todo el mundo lo dice.
La encarnación de su superioridad
respecto a nosotros.
Bella, exótica, altamente sexual.
Pero, totalmente inaccesible para cualquiera, menos él.
Mierda.
Quiero decir, admitámoslo.
Si se folló a uno de Edimburgo, puede follarnos a todos.
Sí, sabía que iba a hacer eso.
Lizzy es historia, Mark.
Me ha dejado tirado, joder.
Fue la cinta de video ésa.
Y lo de Iggy Pop, y mierdas por el estilo.
Me dijo a donde podía irme y no era coña.
Le dije "¿Hay alguna posibilidad de volver a estar juntos?"Pero..
No hay puta manera.
Honor Blackman...
Conocida también como Pussy Galore, ¿no?
¡Vaya una gilipollez de nombre!
Vamos, yo no me la follaría ni con la tuya.
Quiero probarlo, Mark.
Siempre das la paliza de que es el máximo colocón que hay.
Mejor que el sexo.
Venga, soy un puto adulto,
puedo averiguarlo por mi cuenta.
Tengo el dinero.
Personalidad...
Eso es lo que importa, ¿no?
La personalidad es lo que mantiene viva una relación.
Como la heroína.
Quiero decir...
La personalidad de la heroína
es acojonante.
Swanney nos enseñó a adorar al Servicio Nacional de Salud.
Era la fuente principal de nuestro enganche.
Robábamos drogas, recetas,
las vendíamos, las cambiábamos, las falsificábamos...
Traficábamos con víctimas del cáncer,
alcohólicos, pensionistas, enfermos de SIDA,
epilépticos, amas de casa aburridas.
Tomábamos morfina, cyclocina,
codeína, temazepan,
nitrazepan,
dextropropoxifeno, metadona,
nalbufina, pecidina, pentazocina,
buprenorfina, dextromoramida, cloromethiazol...
Las calles rebosan drogas que puedes tomar.
Y nosotros las tomamos todas.
Nos hubiéramos inyectado vitamina C
con tal de que fuera ilegal.
Primer día del Festival de Edimburgo.
¿Podría utilizar su servicio? Gracias.
¡Franco, no!
¡Eh Rentie,
nada de caballo, cabrón!
Pero los buenos tiempos no duran.
Creo que Allison llevaba todo el día chillando.
Pero no me había fijado antes.
Quizá llevaba chillando la semana entera.
Pero yo no oía a nadie.
Aunque seguro que en tanto tiempo, alguien dijo algo.
Seguro que sí.
-¡Allison! -¡Ayúdame, por favor!
¡Vamos, calma!
Todo va a salir bien.
Nada más lejos de la verdad.
De hecho, nada iba a salir bien.
Al contrario, todo iba a ir mal.
¿Ir mal? Quiero decir que todo iba a ir
peor aún de lo que ya iba.
¡Ayúdame!
No era mi bebé.
Dawn, la cría, no era mía.
De Spud, de Swanney,
de Sick Boy, no lo sé.
Quizá Allison lo supiera, quizá no.
Quería poder decir algo,
algo sentido, algo humano.
Di algo, Mark.
¡Di algo, cojones! ¡Mark!
Preparo unos chutes.
Prepárame un pico, Rents.
Me hace falta un pico.
Y así era. Eso podía comprenderlo.
Para quitarse el dolor.
Así que se lo preparé y tuvo su chute.
Pero sólo después de mí, ni que decir tiene.
Descubrimos quién era el padre.
Aquel día, no sólo murió el bebé.
Algo en Sick Boy se perdió
y jamás volvió.
Al parecer, no tenía ninguna teoría para explicar algo así.
Yo tampoco.
La única respuesta era seguir igual.
Ir acumulando miseria, disolverla en una cucharilla
con algo de bilis. Chutarla por una vena purulenta,
y vuelta a empezar.
Seguir igual, levantarse, atracar, robar, estafar.
En busca
del día en que todo saliera mal.
Porque por mucho que guardes o robes,
nunca es suficiente. No importa
cuánto salgas a atracar y a joder a la gente.
Siempre tienes que hacerlo de nuevo.
Nos vemos, Mark.
Tarde o temprano, esto tenía que ocurrir.
El hurto constituye un delito,
y crean lo que crean,
no existe el crimen sin víctimas.
La adicción puede explicar sus actos, no justificarlos.
Sr. Murphy, es Vd. un delincuente habitual
que no siente remordimiento. Al condenarle a seis meses,
lo único que me preocupa
es que pronto volveremos a vernos. Señor Renton,
ha ingresado usted
en un programa de rehabilitación para intentar
apartarse de la heroína.
La suspensión de su condena
está condicionada a su colaboración con el programa.
Si vuelve a comparecer como culpable, le impondré
una sentencia de prisión.
Gracias, Señoría.
Con la ayuda de Dios, venceré este terrible mal.
¿Qué se puede decir?
Begbie tenía una frase para la ocasión.
Ese cabrón iba a cagarla tarde
o temprano.
Habrás aprendido la lección.
Por un momento, pensé que iba a perderte.
Sólo me das problemas, pero aun así te quiero.
Más te vale
empezar de cero.
Corta con esa mierda.
Escucha a Francis. Lo que dice tiene sentido.
Joder si lo tiene. Tú en el trullo
no duras dos putos días.
Hay cosas mejores que la aguja. Elige la vida.
Recuerdo
cuando eras bebé.
Ay, bebé de mamá...
...le gusta la galletita.
Al bebé de mamá le gusta la galletita, tita.
Lo siento, Sra. Murphy.
No es justo que sólo encierren a Spud.
No es culpa nuestra.
A tu hijo le han encerrado por puto yonqui
y eso es culpa tuya.
Yo era el capullo que intentaba que lo dejara.
Traeré las putas copas.
Quería que me hubiesen encerrado.
Ahí estaba, rodeado de mi familia y mis supuestos colegas.
Y jamás me había sentido tan solo.
Tras la libertad bajo fianza entré en el programa.
Adicción patrocinada por el Estado.
Tres dulzonas dosis de metadona al día en lugar de caballo.
Pero nunca es suficiente.
Y en este momento, no es nada.
Me las tomé esta mañana
y quedan dieciocho horas hasta la próxima dosis.
El sudor es como escarcha en mi espalda.
Tengo que visitar a la Madre Superiora, para un chute.
Un puto chute.
Para llegar al final de este largo y duro día.
-¿Cuál es el menú de esta noche? -Su plato favorito.
Excelente.
-¿La mesa de siempre? -Muy agradecido.
¿Querría el señor pagar por adelantado?
Póngalo a mi cuenta.
Su límite de crédito fue alcanzado y rebasado
hace ya algún tiempo.
Ah, bueno, siendo así...
Dinero contante y sonante, perfecto.
Todas las precauciones son pocas
con gente de su ralea.
¿Querrá el señor un entrante? ¿Pan de ajo?
No, gracias. Directamente la inyección
intravenosa de drogas duras, por favor.
Como guste el señor.
Ha sido un día perfecto:
bebiendo sangría en el parque,
Y después...
Quizá le gustaría al señor que llamara a un taxi.
Ha sido un día perfecto.
Dando de comer a los animales del zoo,
luego una película, y después
a casa.
¡Qué día tan perfecto!
Me alegro de haberlo pasado contigo.
¡Un día perfecto!
Tú me das fuerzas para resistir,
me quedo tan colgado de ti.
Ha sido un día perfecto.
Todos los problemas se han dejado a un lado,
es tan divertido pasar el fin de semana juntos.
Es tan divertido.
Un día perfecto.
Hiciste que me olvidara de mí mismo,
pensé que yo era algún otro,
alguien bueno.
¡Qué día tan perfecto!
Me alegro de haberlo pasado juntos.
Un día tan perfecto.
Me quedo tan colgado contigo...
¡Abre los ojos! ¡Despierta! ¡Venga, despierta!
Vas a recoger lo que sembraste.
Aún no tengo el mono, pero está en camino, seguro.
Estoy en el limbo yonqui. Demasiado enfermo para dormir,
demasiado cansado para quedarme despierto.
Pero el mono está en camino.
Sudor, escalofríos, náuseas,
dolor y ansia.
Me invade un terrible estado de ansiedad.
Está en camino.
Tienes los ojos verdes, tienes los ojos
azules. Tienes los ojos grises,
y nunca he visto antes a nadie del todo
como tú.
No, nunca antes he visto a nadie...
Nosotros te ayudaremos.
Te quedarás aquí hasta que estés mejor.
Vamos a vencerla juntos.
Quizá...
-..debería volver a la clínica. - ¡No!
Nada de clínicas, nada de metadona.
Sólo te ponía peor, tú mismo lo decías.
Nos mentiste, hijo. A tus propios
padres.
Tráeme pastillas.
¡No!
Sales peor de eso que de la heroína. ¡Nada!
Cortaremos por lo sano.
Aquí podremos vigilarte.
Sois muy buenos, pero...
sólo necesito una dosis más.
Traedme un último pico, por favor.
¡Necesito un puto pico más!
¡Joder!
¡Puta, puta!
Vaya...
Joder, esto sí que tiene gracia.
Tú suda hasta sacarte esa mierda del organismo.
Porque si vuelvo y sigue aquí... te la saco a patadas.
¿Vale?
¡Dios!
Primera pregunta.
El virus de la inmunodeficiencia adquirida es un...
-¿Retrovirus? -Retrovirus.
¡Correcto!
Es un juego de perdedores, Sra. Renton.
No es que yo sea inocente, estoy muy lejos de serlo, pero...
tienes que volverle la espalda
a ese sinsentido y simplemente decir no.
Simplemente di no.
¡Dios mío, está muerta!
¡Joder!
Segunda pregunta.
¿A qué receptor del linfocito anfitrión
se une el virus VIH?
¿Qué receptor es?
CD4.
CD4. ¡Respuesta correcta!
Mejor que el sexo, Rents, mejor que el sexo.
El mejor colocón.
Soy un puto adulto, y puedo averiguarlo solo.
Y lo averigüé de puta madre.
Tommy.
¿Es culpable?
¿O inocente?
Es nuestro hijo.
¡Dawn!
¡Basta!
¡No!
¡No, yo no!
¡Basta!
Mark.
Hay algo que tienes que hacer.
Treinta y cinco.
Sesenta y seis.
Mark... Mark, tienes bingo.
¡Bingo!
¡Santo cielo, Mark!
Al parecer soy el tío más afortunado del mundo.
Varios años de adicción en medio de una epidemia,
rodeado de muertos vivientes.
Pero yo no. He dado negativo. Es oficial.
Y al desaparecer el dolor, empieza la verdadera batalla.
Depresión, aburrimiento.
Estás tan hundido que quieres quitarte de en medio.
¡Tommy!
¡Tommy, soy Mark, tío!
¿Todo bien, colega?
-¿Sales por ahí, Tommy? -No.
¿Sigues el fútbol?
No.
En realidad, yo tampoco.
¿Te hiciste la prueba?
Sí.
¿Negativo?
Sí.
Qué bien.
Lo siento, Tommy.
¿Tienes algo?
Estoy desenganchado, tío.
Entonces...
subvencióname, colega.
Aún no me ha llegado el cheque.
Gracias, Mark.
No es molestia.
No es molestia en absoluto.
Para mí no, en todo caso.
Pero es fácil decirlo cuando es otro el que tiene
mierda en vez de sangre.
¿Qué quieres?
¿Te desenganchaste?
Sí.
-¿Es una promesa? -Ya que lo preguntas, sí.
Calma, sólo preguntaba.
-¿Eso que huelo, es hachís? -No.
Lo probaría.
No lo es.
Pues huele a hachís.
Eres demasiado joven.
¿Para qué?
No serás siempre joven, Mark.
El mundo, la música están cambiando,
hasta las drogas están cambiando.
No puedes soñar siempre con la heroína
y con Ziggy Pop.
Es Iggy Pop.
Lo que sea. De todas formas está muerto.
No lo está. Tommy lo vio en una gira el año pasado.
El caso es que tienes que encontrar algo nuevo.
Tenía razón. Tenía que encontrar algo nuevo.
Y sólo había una manera.
Arrendamientos Hi-Style.
Es una casa victoriana reconvertida.
Idealmente situada en una calle tranquila
con comercios cercanos.
Tiene dos dormitorios y una cocina comedor.
Totalmente equipada, en perfecto estado.
Muchos armarios. Todo confort.
Y la tenemos a trescientas veinte libras semanales.
No me costó adaptarme
y simplemente iba a lo mío.
A veces pensaba en los chicos,
pero no los echaba mucho de menos.
En esta ciudad, cualquier imbécil
podía sacar pasta del caos, y muchos lo hacían.
Mire, tenemos una casa victoriana reconvertida.
La verdad es que aquello me divertía. Ganancias, márgenes,
compras, préstamos, sub-arriendos,
subdividir, engañar, escisiones,
rupturas.
¿Y las llaves de Talgarth Rd.?
Si existía
algo llamado "sociedad", yo estaba al margen de ella.
Por primera vez en mi vida adulta, estaba casi satisfecho.
Querido Mark,
me alegro de que tengas empleo y casa.
Voy bien en el colegio.
Y no estoy embarazada, gracias por preguntar.
Tu amigo Sick Boy me pidió
que trabajase para él. Le dije adonde podía irse.
Spud te manda recuerdos. O al menos, creo
que eso es lo que dijo.
Hace siglos que nadie ha visto a Tommy.
Y Francis Begbie ha salido mucho en la televisión
porque le busca la policía
en relación con un atraco a mano armada a una joyería.
Cuídate. Te quiere, Diane.
Francis Begbie.
Oh, no.
¿Atraco a mano armada? ¿Con una imitación?
¿Un atraco a mano armada con una puta
imitación?
Es de escándalo.
Aquí está la mercancía.
Se supone
que es puta plata de ley y es una puta mierda.
Hay gente que lo invierte todo
en esta puta chatarra.
-Es de escándalo. -Ya lo creo.
¿Qué tal unos fideos de bote? Me muero de gusa.
Eh, Rents.
Begbie se adaptó enseguida.
Me he quedado sin putos cigarros.
Vale.
¿Begs?
Sí, el tío es un psicópata. Pero es verdad,
es un amiguete, así que, ¿qué puedes hacer?
Date una escapada y haz una apuesta por nosotros.
¿No puedes ir tú?
Soy un fugitivo de la justicia, no puedo andar por ahí.
Vas tú.
Doncaster. Las cuatro cuarenta.
Cinco libras a que gana Bad Boy.
¡Joder, y compra alguna puta cerveza de paso!
Venga, Bad Boy.
Venga, hijo. Venga.
¡Venga, venga... sí!
¡Sí!
¡Bad Boy!
Estaban a dieciséis contra una.
Con las ganancias
Diane tenía razón, el mundo está cambiando. Y la música.
Y las drogas.
Incluso los hombres y las mujeres.
Dentro de mil años no habrá tíos,
ni tías, sólo gilipollas.
Por mí, cojonudo.
Pero nadie le avisó a Begbie.
¡Joder!
Sabes,
somos heterosexuales por defecto.
Es todo cuestión de estética.
Sin una puta mierda
que ver con la moral.
¡Joder!
Convéncele a Begbie.
Yo no soy un puto bujarrón.
Podía haber sido distinto y maravilloso.
Escúchame bien,
pedazo de basura yonqui.
Una broma es una broma, pero menciónalo otra vez
y te rajo.
¿Entendido?
Desde la última vez que le vi,
Sick Boy se había rehecho a sí mismo como chulo y camello.
Y había venido a mezclar placer y negocios.
Estableciendo contactos, como decía,
para el gran trapicheo de jaco que le haría rico.
Están buenas.
No puedo creer que hayas hecho eso.
Me dieron un buen precio.
- Rents, necesito la pasta. -¡Era mi puta tele!
Si llego a saber que te ibas a mosquear tanto,
ni me habría molestado.
Además era alquilada, joder.
¿No te lo comes?
¿Tienes pasaporte?
¿Por qué?
Conocí a este tío...
Regenta un hotel, un burdel.
Mogollón de contactos.
Y vende de paso pasaportes británicos a extranjeros.
Te dará una buena pasta.
¿Y por qué voy a vender yo mi pasaporte?
Sólo era una idea.
Tenía que librarme de ellos.
Sick Boy no llevó a cabo su trapicheo y no se forró.
Begbie y él se quedaron en mi estudio buscando qué robar.
Decidí meterles en el peor sitio del mundo.
Pero claro, no pagaban el alquiler.
Y cuando mi jefe encontró dos primos dispuestos a pagarlo,
Sick Boy y Begbie se sintieron amenazados.
Muchos armarios,
todo confort, trescientas veinte libras semanales.
Y colorín colorado.
Pero surgió otro motivo para volver.
Tommy.
Tommy sabía que tenía el virus, pero no la enfermedad.
¿Fue neumonía o cáncer?
No, toxoplasmosis.
Es como una apoplejía.
¿Cómo es eso?
Quería ver a Lizzy otra vez.
Ella ni siquiera le dejaba acercarse.
Así que le compró un regalo. Un gatito.
-Y Lizzy le dijo dónde metérselo -Exacto.
No quiero gatos, vete a tomar por culo.
Así que Tommy se quedó colgado con el gatito. Y claro...
Para quienes
estamos aquí,
Thomas McKenzie representó
muchas cosas en nuestras vidas.
No lo cuidaba. Se meaba y se cagaba por todas partes.
Tommy estaba totalmente ido por el caballo o los barbitúricos.
No sabía que la mierda de gato puede darte toxoplasmosis.
Un hombre
afectuoso, con grandes deseos de vivir.
Yo tampoco lo sabía. ¿Qué es?
Es horrible que te cagas.
-Son como abcesos en el cerebro. -Hostia puta.
¿Y qué pasó?
Le dieron dolores de cabeza.
Así que lo que hizo fue meterse más caballo,
por el dolor y tal.
Y después tuvo una puta apoplejía.
Sale del hospital y se muere a las tres semanas.
Llevaba siglos muerto cuando la gente se quejó del olor
y la policía echó la puerta abajo.
Estaba tumbado en un charco de vómitos.
Se ha ido, pero muchas cosas nos harán recordarle.
El gatito estaba bien.
Por favor, levántense para la inhumación.
-Por Tommy. -Por Tommy.
¿Se lo has dicho ya?
Adelante.
¿Qué?
Swanney tiene un colega, le conoces, Mikey Forrester.
-Sí. -Pues...
Tiene algo de mercancía entre las manos.
Mucha mercancía.
¿Cuánta mercancía?
Unos dos kilos.
O eso me dijo.
La semana pasada se emborrachó en un pub del muelle,
donde conoció a dos marineros rusos.
Iban por ahí cargados de caballo.
Para venderla in situ y tal.
Así que al día siguiente, se levanta, ve lo que ha hecho
y se pone nervioso que te cagas.
Quiere quitársela de encima.
-¿Y entonces? -Se encuentra conmigo.
Ofrezco quitársela de encima a un precio muy razonable.
Para vendérsela a un tío
que conozco en Londres.
¿Justo después del funeral de Tommy
ya estáis hablando de un trapicheo de jaco?
Exacto.
¿Cuál fue el precio?
-Cuatro de los grandes. -No los tenéis.
Nos faltan dos mil.
Pues lo tenéis crudo.
Todos sabemos que has estado ahorrando en Londres.
Lo siento, no tengo dos de los grandes.
Joder, sí que los tienes.
He visto tu saldo.
Me cago en la hostia.
Dos mil... ciento treinta y tres libras.
Dos kilos, ¿cuánto te cae, diez años?
Forrester, marineros rusos, ¿en qué cojones os habéis metido?
Spud, ¿tanto te gusta la cárcel que quieres volver?
Sólo quiero el dinero, Mark.
Ningún cabrón irá a la cárcel
si todos mantenemos la boca cerrada.
Había muchas posibilidades
en el asunto ése de Londres.
Cosas que no quería contar.
Ideas que más me valía guardarme.
Pero no sabía que cuando comprásemos el jaco
algún afortunado tendría que probarlo.
Begbie no se fiaba de Spud,
y Sick Boy se andaba con cuidado. Así que me arremangué,
me atravesé la vena, e hice lo que había que hacer.
Es buena.
Es de puta madre.
Sí, ese subidón estuvo bien.
Me prometí otro antes de llegar a Londres,
sólo uno y tal, por los viejos tiempos.
Sólo para joder a Begbie.
Esto era su pesadilla.
El trapicheo
más chungo de todos.
Perpetrado con tres de los colgados más inútiles
y menos fiables de la ciudad.
Yo sabía lo que pensaba. El más mínimo problema
y nos dejaría tirados. Lo haría como fuese.
Si le cogían con el jaco,
sumando lo del atraco,
le caían entre quince y veinte años.
Begbie era duro.
Pero no tan duro como para no cagarse ante esa perspectiva.
Ese debía ser mi chute final.
Pero seamos claros.
Hay chutes finales y chutes finales.
¿De qué clase sería éste?
¿Tienes las cartas?
¿Qué?
Te dije que te acordaras de ellas.
Pues no las tengo.
Esto sin cartas
es un puto coñazo.
Lo siento.
Un poco tarde, ¿no?
Haberlas traído tú.
¡Te lo dije a ti,
julai!
¡Joder!
Estos son tus amigos, ¿no?
-Son los tíos de que te hablé. -Vale.
-¿Está aquí? -Sí, está aquí.
¿No os habrán seguido?
-No nos han seguido. -Vale.
-¿Todo bien? -Sí.
Enseguida nos caló de qué íbamos.
Manguis de poca monta con un gran negocio entre manos.
Disculpen.
Bien.
¿Cuánto quieren por esto?
Veinte mil.
No creo que valga
más de quince.
El tío pasaba.
No necesitaba negociar.
¿Qué cojones podíamos hacer?
¿Venderla por la calle? Y una mierda.
Diecinueve.
Lo siento muchísimo, no puede ser.
¡Pues dieciséis, cojones!
De acuerdo.
Son dieciséis mil cojones.
Esto, caballeros, son fajos de dos mil libras.
Ahí van dos.
Ahí van cuatro.
Nos conformamos con dieciséis mil; llevaba mucho más.
Pero eso era mejor que nada.
..Hacen ocho.
Muchísimas gracias, caballeros.
Ha sido un placer regatear con ustedes.
Joder, lo mismo digo.
¿Está bien?
¡Cojonudo!
Y durante un ratito fue estupendo.
Como si fuésemos amigos, como si significara algo.
Un momento así te emociona. Pero no dura mucho.
Menos que 16.000 libras.
Bueno, Spud,
¿no tienes nada
pensado?
-¿Una islita al sol? -¿Por cuatro mil putas libras?
Una palmera, dos piedras y un cagadero.
No lo sé, tío. Comprarle algo a mi vieja, creo.
Comprar algo de speed
del bueno.
Ligarme a una chica, tratarla bien.
¿Y follártela?
No, tío, yo... el verdadero amor.
Pero hoy quiero sexo caliente con una princesa judía.
Será capullo.
O una católica.
Para gastarlo
en una tía, dámelo a mí.
Trae una ronda.
-Yo traje la última. -Te toca, Franco.
Vale. ¿Lo mismo?
Bueno,
me voy a mear.
Y cuando vuelva, ese dinero seguirá aquí, ¿vale?
En cuanto te vayas, nos abrimos.
Pues iré a por vosotros.
¡No nos cogerías, fofo cabrón!
Nos vemos cuando vuelva.
Me habré pirado con el dinero.
Y te mato, joder.
Sí, sé que lo harías, Franco. Sé que lo harías.
¿Lo harías?
¿Qué?
¿Nos vamos?
¿En serio?
No sé, no sé. ¿A ti qué te parece?
¿Qué?
¿Seguís aquí?
No te dejaríamos tirado.
Yo sí que lo haría.
¿Y Franco?
-¡Hostia puta! -Lo siento, colega.
Te pagaré otra.
Me has jodido el traje,
maricón de mierda.
-Ha sido sin querer. -Pues eso...
no me secará,
cacho cabrón.
Tranquilo, ha dicho que lo siente.
No me basta,
gordo cabrón.
Que te follen.
Si no sabes beber, no bebas.
¡Jódete!
No lo hagas.
¡Ay, hostia puta!
¡Ah, cojonudo, Franco!
-¡Cállate! -¡Me has rajado!
¡Te pones en medio, joder!
¿Alguien más
quiere meterse en medio?
¿Tú?
Eh, tú, Rentie,
acércame
un puto cigarro.
¡Deberíamos irnos, Franco!
¡Tengo que ir al hospital!
¡Tú no te vas, te quedas aquí!
Tú, acércame un puto cigarro.
Y la bolsa.
Me lo he justificado de todas las maneras.
Que sólo era una pequeña traición. Que nuestros caminos
eran cada vez más distintos.
Pero afrontémoslo, les di el palo a mis supuestos colegas.
Begbie me importaba una mierda.
Sick Boy me lo hubiera hecho a mí.
Y Spud... bueno, vale, lo sentí por Spud,
nunca le hizo daño a nadie.
¡Hijo de puta!
¡Lo mato!
¡Abra la puerta!
¡Hijo de puta!
Entonces, ¿por qué lo hice?
Podría ofrecer un millón de respuestas, todas falsas.
Lo cierto es
que soy una mala persona. Pero eso va a cambiar.
Yo voy a cambiar.
Es la última vez que hago algo así.
Voy a reformarme y dejar esto atrás,
y elegir la vida.
Casi no puedo esperar.
Voy a ser igual que vosotros.
El trabajo, la familia, un televisor que te cagas,
la lavadora, el coche, el compact disc,
el abrelatas eléctrico, colesterol bajo, seguro dental,
hipoteca, piso piloto, ropa deportiva,
equipaje, tresillo, bricolaje,
teleconcursos, comida basura, niños,
jornada de nueve a cinco, golf, lavar el coche,
Navidades en familia, ir tirando,
mirando hacia delante,
Hasta el día en que te mueras.
Basada en una novela de Irvine Welsh.