CASAMENTO ESCANDALOSO
DOIS ANOS DEPOIS
ALTA SOCIEDADE AGUARDA CASAMENTO NO SÁBADO
A sociedade de Filadélfia anseia pelo casamento
de Mrs. Tracy Lord Haven, ex-mulher de C.K. Dexter Haven,
com Mr. George Kittredge.
A cerimónia decorrerá na casa de Mr. e Mrs. Seth Lord,
pais da noiva.
Tracy!
-Tracy! -Como se escreve "omelete"?
-Olha que tu... -Noventa e quatro para a cerimónia,
e 506 para a recepção. Não sei onde os poremos todos se chover.
Não choverá. A Tracy não o permitirá.
-Mãe, como se escreve "omelete"? -O-M-M-E-L-E-T-E.
-Pensava que tinha outro "L". -É uma prenda esquisita, uma omelete.
Era um prato, querida, um prato de prata.
Tire alguma dessa tralha da mesa. Mãe, seja um anjo...
-...e tire essas coisas da frente. -Sim, querida.
Isto é nojento!
Não digas isso. Se for mesmo necessário, diz "horroroso".
-Mas só se for mesmo necessário. -Os cartões foram novamente mudados.
Deve haver um fantasma em casa. Talvez o fantasma do noivo nº 1.
Não fales do Dexter como se estivesse morto.
-Para a Tracy, é como se estivesse. -Exacto!
-Eu não diria isso, querida. -Se não voltar a ver Dexter Haven...
-Que horrível! -São amigos do teu pai.
Quem diria... Que são? Dançarinos de sapateado ou produtores de musicais?
-É cruel com o gosto do pai por arte. -Arte, o tanas!
A arte de gastar 100 mil dólares a mostrar as belas pernas de...
-Basta, Tracy! -Desisto!
Se encarar os factos de frente como eu fiz...
Devíamos admitir que nenhuma de nós foi bem-sucedida como esposa.
Apenas escolhemos mal os primeiros maridos, só isso.
Não vamos discutir. Querias que tomasse uma posição, e eu tomei.
É a única posição que uma mulher pode tomar sem perder a dignidade.
Sim, querida, eu sei.
Agora, tenho a dignidade, mas não tenho marido.
Fala quase como se o quisesse de volta.
Provavelmente, não voltaria.
A sério que é melhor assim. Verá...
Esqueçamos o passado. Merecemos alguma felicidade, sobretudo a mãe.
-Querida... -O George não é um anjo?
-É um anjo. -É bem-parecido, ou não?
-É bem-parecido. -Eu gosto do Dexter.
A sério? Por que não adias o casamento?
-Como? -Apanha varíola.
-Não lhe dês ideias. -O George não costuma atrasar-se.
-Está à espera nos estábulos. -À espera...?
-Esgano-a até sábado! -Adiaria o casamento, não?
Claro que não. Quero-te no carro quando descer.
Ela é terrível para o Dexter.
-Ele foi terrível com ela, querida. -Esmurrou-a mesmo?
-Por favor, Dinah... -Mas esmurrou-a?
-Querida, vai esperar no carro. -Os jornais tinham muitas "insuações".
-O quê? -"Insuações".
Falavam em crueldade e embriaguez.
Mãe, por que razão a Tracy não convida o pai para o casamento?
A tua irmã tem opiniões muito claras sobre certas coisas.
Ela é um pouco...
...sabe...
-...dura, não é? -De todo.
A Tracy impõe padrões altíssimos a si mesma, só isso.
As outras pessoas nem sempre estão à altura.
Mas não acha nojento não convidar o próprio pai?
Sim, querida. Cá entre nós, acho que é mesmo nojento.
Quem me dera que algo acontecesse!
Nunca acontece nada de nada aqui!
Mãe?
Como se apanha varíola?
Dinah, por favor, vai.
Este é o preferido do tio Willie. Rendição Completa.
Onde arranjou esta idiotice?
Não brinques com o fogo, menina. Sobretudo antes do teu casamento.
É mesmo um velho malvado, não é, tio Willie?
-Quem lê isto? A sua cozinheira? -Eu adoro.
-Tem fotografias de tudo. -Sem dúvida.
Quem é aquele homem atraente?
A Tracy escolhe-os a dedo, ou não?
-Se me perguntas... -Deixa estar!
-Olá, querida. -Olá.
-Então, gostas? -Eu adoro-te, mas estás horrível.
-Horrível? -Pareces saído de uma montra.
Mas, Tracy, eu...
Que...? Eh, que...?
-Pára com isso! São novas! -Mesmo por isso.
São novas, mas deixarão de sê-lo. Já estão melhores.
Não entendo...
Quando era mineiro, queria dinheiro para comprar roupa lavada.
Agora, que sou gerente... Dinah?
Diz aí alguma coisa do casamento?
-Que dizes? -Pensei que...
...como és de uma das famílias mais antigas de Filadélfia,
e eu também sou muito importante... Por sorte, claro, mas...
-Que se passa? -"Um dia típico na vida...
...de um congressista. A esposa. A cozinha onde preparam...
...uma banana fatiada e dois ovos. Ele dá o beijo de bons-dias à esposa."
-Há muitos que gostam de publicidade. -O desplante!
Entrarem numa casa privada com uma câmara!
George Kittredge, sobe para esse cavalo.
-Que achas? -Que aconteceria se me desse...
-...para entrar na política? -Serias eleito presidente.
-Isso não sei. Falo da publicidade. -Na minha casa, não.
Na nossa casa, queres tu dizer.
Desculpa, querido. Claro que é a nossa casa.
Deixe estar, Eddie. Eu monto sozinho.
Quieta, Bessie...
Espera, espera...
Quieta, Bessie!
Agarra as rédeas com a mão esquerda, George.
-Ponham-lhe sal no rabo! -Cala-te!
Quieta, Bessie...
Que foi, Bessie? Pareces preocupada.
Talvez porque se chama Jack.
Arre, Silver!
-Olá, Joe. -Viva, Mike.
Recuso-o, Liz. Vou dizer na cara do Sidney Kidd que sou um escritor,
não um bisbilhoteiro de colunáveis. Digo-lho de chofre.
De chofre.
O Kidd que me despeça!
Recomeço a escrever contos. Era o que devia estar a fazer.
-Digo-lho de chofre. -De chofre.
Entre.
-Não está a ser justo comigo. -Não?
Não. Trata-me como trata todos os outros jornalistas.
Detesta-me mesmo, não é, Connor?
Não... Mas não morro de amores por si.
Miss Imbrie, deve odiar-me.
Não, não posso dar-me ao luxo de odiar ninguém. Sou só fotógrafa.
Peça-lhe que espere.
Ora bem... A vossa tarefa será o feito mais sensacional da Spy:
Tracy Lord.
Caça grossa em África, caça à raposa na Pensilvânia.
Casada por impulso e divorciada num pé de vento. Inacessível à imprensa.
A inacessível Miss Lord...
"A História de Filadélfia".
"Perto dos Portais da Pedante Caça à Raposa." Não...
"A revista Spy não é uma caçadora de raposas..."
Seja como for, apresentado pela primeira vez... abrir aspas...
..."Um Dia de Casamento Entre a Alta Sociedade".
"Ou o Que a Criada Viu pelo Buraco da Fechadura". Fechar aspas.
-Escrever é consigo. Sou só o editor. -Está certo, editor, ouça esta...
Aspas. "Caçador de Chumbo no Rabo é o Astuto e Ladino Connor." Fechar aspas.
Ponto final parágrafo.
Fim do emprego. Fim da conta bancária.
Como podemos entrar na propriedade dos Lord, quanto mais em casa?
Não vamos fazê-lo, Liz! Caramba! É degradante! É humilhante!
Tal como a barriga vazia. Como entramos?
Diga ao senhor para entrar.
-Entendo que estamos entendidos. -Exacto.
Este senhor foi contratado pelos escritórios de Buenos Aires.
Felizmente, chegou ontem no navio, e creio que pode ajudar-nos.
-Como? -O irmão da Tracy Lord, Junius...
...trabalha lá, na embaixada americana,
e é um velho amigo deste senhor.
Apresentar-vos-á aos Lord como amigos íntimos do Junius.
O bom e velho Junius...
Essa Tracy Lord conhece-o?
Pode dizer-se que eu e a Miss Lord crescemos juntos.
Pode também dizer-se que foi o primeiro marido dela.
-É verdade. -C'os diabos! Que se passa aqui?
Lembro-me bem da vossa lua-de-mel. Você e ela num pequeno veleiro.
-O Amor Verdadeiro, certo? -Exacto. Como sabia?
Fui a única fotógrafa a quem não espatifou a câmara.
Foi muito amável. Atirou-a para o mar.
Ah, você é desses?
Sim, tinha a estranha ideia de que a lua-de-mel era algo privado.
Já agora, ele pagou todas as câmaras.
-E recebi um pedido de desculpas. -Sempre um cavalheiro?
Excepto em certas ocasiões.
Quais são os planos?
O casamento é no sábado. Hoje é quinta-feira.
Devem passar a noite de amanhã na casa dos Lord.
Aqui há gato... Se se demitiu, por que está a fazer tudo isto...
...a menos que...?
Ah, quer vingar-se da sua ex-mulher?
Mando um carro buscá-los a Filadélfia Norte, ao meio-dia.
Toma, Mike... Tens cuspo no olho. Nota-se.
Não preferirão que entremos pela porta de serviço?
Talvez seja esta a porta de serviço.
Bom dia, Edward.
Mas é o Mr. Haven!
Está por aí a Mrs. Haven... quer dizer, a Miss Tracy, ou a mãe?
Devem estar na piscina. Quer que o anuncie?
Não, não... Vou dar a volta e fazer-lhes uma surpresa.
-Vai ser mesmo uma surpresa. -Edward, são amigos de Mr. Junius.
-Leve-os até à saleta sul. -Claro, Mr. Haven.
Dê-me licença, senhor.
A saleta sul?
Miss Imbrie, a saleta sul.
A rainha comerá pão com mel à hora habitual.
Parece um pouco fria para a saleta sul.
Esperava encontrar crioulos e banjos.
Que sala é esta? Esqueci-me da bússola.
Deve ser a saleta su-sudoeste quarta a sala de estar.
Bugigangas, quinquilharias e fotografias autografadas.
É preciso ser rico como os Lord para se viver numa espelunca assim?
-Nem que me pagassem. -Está descansado.
Parece que têm uma loja de penhores também.
Eu...
...só estava a dar uma olhada.
Quero as tuas impressões digitais para esta.
Ouve, que anda este Haven a tramar?
-C.K. Dexter Haven. -Mas que nome é esse, afinal?
C.K. Dexter Haven.
Macaulay Connor também é afectado, meu fofo.
Sim? Então, trata-me só por Macaulay.
Conheci um Joe Smith.
Era apenas empregado de uma loja de ferragens, mas um grande pulha!
C.K. Dexter Haven. Joga pólo, desenha veleiros.
-Barcos de classe. Classe alta, claro. -Não desesperes.
Ele foi-se, e Kittredge, que é do povo, chegou.
E é muito promissor, ao que soube. Ambições políticas.
Desgraçado... Não sei como caiu nesta.
Liz? Que te disse? Olha, que tal?
"Sala de visitas, sala de estar, terraço, piscina, estábulos..."
Deve ser para falarem com os cavalos sem eles entrarem cá.
Não, Mike!
-Estou? -Fala da suite nupcial.
Manda umas sanduíches de caviar e cerveja.
O quê? Quem fala?
É a Voz do Juízo Final.
Os vossos dias estão contados até ao sétimo filho do sétimo filho.
-Estou? Estou? -Que se passa?
Um dos criados atirou-se de novo ao xerez. É melhor ir ver.
Dexter! Dexter! Voltaste!
Dinah! A rapariga dos meus sonhos!
Mas que diabo...?
Não, não pode ser. Ia passar dois anos à América do Sul.
O Edward disse que estavam na piscina.
Ah, parece que estão aqui.
Dexter, não sabes que amanhã é o casamento?
É verdade, pois é!
Podes voltar para o lugar de onde vieste.
Não posso, ruiva. A Dinah diz que isto é horrível sem mim.
Olá, sua querida.
Ruiva, estás esplêndida.
Não pensaste que ia perder o teu casamento, pois não?
-Dexter, não serias capaz. -Não tenho tanta certeza.
Não, não seria capaz, sogrinha. Garanto-lhe.
-Conta coisas do Junius. -Fica para almoçar.
Claro. Não vás para casa. Fica cá. Não temos hóspedes para o casamento.
Não? E o noivo?
-Fica na casa de hóspedes. -Ainda bem.
-O Junius está óptimo. -Devia ter vindo.
Está desgostoso. Sugeri representá-lo como padrinho...
Acho que o George prefere um padrinho sóbrio.
-Oxalá representasses o George. -Que menina tão leal!
-Vais gostar dos amigos do Junius. -Não mudaste para a droga, Dexter?
Os amigos do Junius?
Não conhece Macaulay Connor ou Elizabeth Imbrie, pois não?
-Podemos terminar depois. -Vou apresentar-tos.
Chame-me...
Apresentar-me a quem?
A Miss Imbrie e a Mr. Connor, para dizeres em que quartos ficam.
E Mr. Connor quer saber se usa laço preto ou branco, na festa desta noite.
Quartos?
É melhor começar pelo início. Sente-se, querida.
São grandes amigos do Junius.
E esperam ficar aqui, no casamento? Acho muito estranho.
-É mais que isso. É paranóico. -A ideia foi do Junius.
-Foram amáveis com ele e já que... -Estás a mentir. Percebo sempre.
-Percebes, ruiva? -Mas se são amigos do Junius...
Começaste a trabalhar após o divórcio.
Sim, fora um interlúdio em clínicas de alcoólicos.
-Onde trabalhavas na América do Sul? -Numa revista.
-Não seria a revista Spy? -Mas que intuição!
Os amigos dele não são fotógrafos? Sabia-te reles, mas nunca pensei...
-Que vais fazer? -Depois de telefonar ao Junius, muito.
Espera, ruiva, espera... Não precisas de telefonar ao Junius. Eu confesso.
Não, estás a falhar, ruiva.
Antes, tinha medo desse olhar.
O relance fulminante da deusa!
Não esperava que o álcool... Esquece!
-Dinah! Fica aqui. -Por favor, mãe.
-Talvez a esmurre de novo. -Não digas esmurrar, querida.
Bater já é uma palavra muito feia.
Quem raio se pensam para incomodar pessoas pacíficas?
-Ainda pensam que não os queres. -Quero-os fora! E a ti também.
Sim, sua majestade. Mas, primeiro, está interessada em chantagem?
-Não. -É um artigo...
...com fotografias, pormenores e insinuações.
E está pronto a ser publicado na Spy.
É sobre o teu pai e a dançarina de Nova Iorque.
-Sobre o meu pai e a Tina Morrow? -Baixinho, olha a Dinah.
Mas não podem!
Não podem, ainda que fosse verdade.
Onde arranjaste isto?
-Sidney Kidd, o editor. -Não pode avançar com isto.
E não avançará... temporariamente.
Se permitires que eles façam uma reportagem do teu casamento.
E quando o Kidd diz reportagem é uma coisa a sério.
-Estou a ficar maldisposta. -Sim. Um dia de uma noiva colunável.
Estou maldisposta.
É duro, mas a vida é mesmo assim.
Tenho de ser examinada, despida e humilhada
por 15 cêntimos a edição.
E tu, seu...
-Estás a adorar. -Achas, ruiva?
-Mãe, estamos feitas. -São mesmo repórteres?
-Nem são amigos do Junius? -Não são amigos de ninguém.
-Mas temos de fingir que são. -Porquê?
Não me pergunte. Há um bom motivo, e o casamento é meu. Poupe-me!
-Aposto que é o pai e a dançarina. -Dinah, que sabes tu?
-Vou escutando coisas. -Céus... Já não há privacidade?
Só na cama, mãe, e nem sempre.
A observar maneirismos, a anotar como falamos, comemos e nos mexemos!
-Eles farão isso? -Tudo num inglês pavoroso e alarve!
Se temos de submeter-nos para salvar a face do pai...
...que, já agora, não o merece...
....dou-lhes um retrato da vida familiar de pôr os cabelos em pé.
Não! Tracy, temos de ser nós mesmas. Tal e qual como somos.
Mas quer que causemos boa impressão, não?
Não sabem que sabemos por que vieram, espero.
Não, isso ficou assente. A rapariga é uma simpatia. Ele escreve contos.
-É muito terra-a-terra. -Vão adorar-nos.
É melhor irem vestir-se.
Por favor, prometam portar-se como senhoras à frente desta gente.
Faremos o nosso melhor, Mrs. Lord. Não sei se isso é bom.
Dexter, que pesadelo!
Que dirão sobre o Seth não estar cá para o casamento da filha?
Eu sei, querida.
Vamos...
É melhor ires dizer-lhes que estamos felicíssimas por terem vindo.
Assim é que se fala, sogrinha. Vá, ânimo!
Pensei que era o mordomo.
A família vai descer para vos receber.
-Com o quê? -De braços abertos.
Estão felizes por receberem amigos do Junius.
-Não sabem quem somos? -Não. Por que iriam saber?
Ouça, Haven...
O departamento de pesquisa não nos deu muita informação.
O noivo desta rapariga, George Kittredge, de 32 anos...
-Conhece-o bem? -O suficiente.
É o gerente da Quaker State Coal e tem quotas na empresa de Seth Lord.
É o pai da rapariga.
-Que coincidência... -Como a conheceu?
O céu juntou-os, deduzo.
Seth Lord. Ver Anuário de Banqueiros, Directoria de Directores.
-Há uma biblioteca na cidade? -Há.
Não deve saber onde fica.
Mais ou menos. Foi o meu avô que a construiu.
Quanto a esta rapariga...
...Tracy Samantha Lord.
Que tem ela?
Quais são os principais traços dela?
Tem horror a homens que usam chapéu em casa.
Principais traços a serem preenchidos mais tarde.
Consigo preenchê-los já.
A jovem, rica e predatória mulher americana.
Não existe em mais nenhum país.
E trocaria eu de lugar com a Tracy Samantha Lord...
...por toda a riqueza e beleza dela?
Caramba, se trocaria!
Manda quatro lacaios chamarem-me para o almoço, sim?
Como estão?
-São amigos do meu irmão Junius? -Bem, nós...
Sou a Dinah Lord. O meu nome é Diana, mas a minha irmã mudou-o.
Sou a Elizabeth Imbrie. Ele é o Macaulay Connor.
Falava francês já antes do inglês.
Passei os primeiros anos em Paris, onde o meu pai trabalhava num banco.
-The House of Morgan. -É mesmo?
Sabem tocar piano? Eu sei, cantando ao mesmo tempo. Escutem!
Que é isto?
Um idiota, provavelmente.
Varíola?
Como vão?
Sou a Tracy Lord. É um prazer enorme receber-vos.
-Como deixaram o Junius? -Deixámo-lo bem.
-Ouça, a sua irmãzinha... -Não é adorável? Tão talentosa.
-O Junius é um amor, não é? -É, não é?
É uma pena nenhum homem da família estar cá para vos receber.
-Onde está o seu pai? -O meu querido papá...
-Espero que fiquem para o casamento. -Gostaríamos muito.
-Era a nossa ideia. -Ainda bem que vos ocorreu.
A casa está uma confusão, claro.
Vamos ter de amontoar-nos aqui e extravasar para o alpendre.
-Os quartos são confortáveis, espero. -O seu pai está doente?
Que camarazinha tão encantadora.
-Sou um pouco incomodativa com ela. -Não acredito. Tire montes de fotos!
Os meus queridos papás não permitem repórteres cá,
excepto Mr. Grace, que cobre eventos sociais.
Imaginam um adulto ter de rebaixar-se tanto?
Deve ser mau.
É uma espécie de escritor, não é, Mr. Connor?
Mais ou menos.
-Um livro? -Sim.
Com que nome o publicou?
Com o meu próprio. Macaulay Connor.
Porquê Macaulay?
O meu pai era professor de História de Inglaterra.
Sou Mike para os amigos.
Que devem ser muitos, deduzo.
História de Inglaterra! Cromwell, Robin dos Bosques, Jack o Estripador.
Onde dava ele aulas?
-Refiro-me ao seu pai. -Num liceu em South Bend, Indiana.
South Bend. Parece muito musical, não é?
Deve ter tido uma infância feliz, lá.
-Foi fabulosa. -Ainda bem.
-Não nesse sentido. -Lamento. Porquê?
Por falta de recursos, creio.
Mas isso nem sempre traz infelicidade, pois não?
Não se se souber superá-lo.
O George Kittredge, o meu noivo, também nunca teve nada e...
Algum de vocês é casado?
-Não. -Não...
Ou seja, foi, mas divorciou-se?
Não acredito que se envergonhe.
-Claro que não! -O quê?!
Foi há tantos anos. Eu era uma miúda, em Duluth.
-Céus, Liz! Nunca me contaste. -Nunca me perguntaste.
Eu sei, mas tu...
Joe Smith. Loja de ferragens.
Saíste-me cá uma peça, Liz!
Eu acho que sou amorosa.
Duluth... Deve ser uma terra linda. Fica a oeste, não é?
Mais ou menos, mas, às vezes, a brisa chega lá.
É a primeira vez que vem a Filadélfia?
É um lugar antiquado, não é? Cheio de relíquias. Que idade tem, Mr. Connor?
30.
Um livro não é muito para um homem de 30 anos.
Não era uma crítica. Deve ter outros interesses além do trabalho.
Nenhum.
Quer dizer, excepto...
Que amorosos...
Vocês...
...vão dar o nó?
-Desculpe...? -É uma pergunta estranha.
Não vejo porquê. Acho muito interessante.
Miss Imbrie...
Não acha que, se um homem diz que ama uma rapariga, deve casar-se?
-Ela pode ser humana? -Por favor. Perguntei a Miss Imbrie.
-Depende. Eu... -Vou ver por que demora a mamã.
Ouve lá... Quem está a fazer a entrevista?
-Achas que suspeitou de algo? -Não, ela já nasceu assim.
-Não te deixes intimidar. -Queres assumir o controlo?
-Quero ir para casa. -Ah, aqui estão vocês!
Como vão? É um prazer ter-vos cá.
Perdoem a demora, mas está tudo de pernas para o ar.
A minha menina!
Vai deixar-me.
Que bonita que você é, querida... Como todas as amigas do Junius.
Olha o penteado dela, Tracy.
Não é bonito?
Muito engraçado.
Vamos tomar um xerez no alpendre?
Obrigado.
-É a minha filha mais nova, Diana. -Já nos conhecemos.
Oxalá o meu marido cá estivesse para vos receber, mas esperamo-lo.
Atrasou-se em negócios com aquela linda dançarina, Tina Morrow.
-Conhecem o trabalho dela? -Profissionalmente, não.
Talentosa e amável, mas, como muitos artistas, não tem jeito para negócios.
-Nenhum mesmo. -Recebi prendas lindas.
Não acha, Mr. Connor?
Olá a todos!
-Espero não me ter atrasado. -Nunca te atrasas, George.
Temos uma agradável surpresa. O Junius enviou estas duas pessoas
como prenda de casamento.
Mr. Kittredge, esta é a Miss... Peço desculpa.
-Imbrie. -Uma amiga do Junius minha amiga é.
-E Mr...? -Não percebi o nome.
-Connor. -Macaulay Connor.
-É escritor. -Não peça desculpa.
Não se desculpe. Respeito muito os escritores.
-Obrigado. Qualquer palavra amável... -Como estás, querida?
Muito melhor agora, que chegaste.
-Isto deve ser amor. -Correcto, Mr. Connor.
Sou o seu velho cão fiel, Tray.
-Dá-me a patinha. -É toda tua.
Que amorosos...
-Gostaria de ver uma dessas. -Há-de vê-las.
Vamos tomar um xerez? O Junius deve ter-vos falado da nossa feliz família.
Papá!
O quê?
Querido papá!
Que anjo... Chegou a horas do almoço.
-Não acha, mamã? -Sim, sem dúvida, mas...
Pai, são uns amigos, Miss Imbrie e Mr. Connor.
Como está, Mr. Lord?
-Muito bem, obrigado. Como está? -Como vai?
-Olá, paizinho.
Querida Dinah...
Pai, está aqui o George.
Como está, Kittredge? Margaret, meu amor...
-Põe mais um para o almoço, Edward. -Está certo, senhora.
Bem...
Aqui estou eu...
...no seio da minha...
-Olá, amigos e inimigos. -Meu jovem...
-Ponha-se a andar. -Como está, senhor?
Não sei. Toca a andar...
-Mudei de ideias. Fico para o almoço. -Mais um prato, Edward.
-Olá, Kittredge. -Como está, Haven?
Parecem amigos do peito.
Não, inimigos figadais.
Não me parece tão bem como da última vez que o vi.
Pobre rapaz... Sei bem como se sente.
-Como estão as coisas? -Às mil maravilhas, Dexter.
Estamos em dívida por estas pessoas encantadoras.
É quase impossível retribuir-te.
Mas tu amanhas-te, não, ruiva?
-Eles cresceram juntos, sabiam? -Que bonito...
Não pareces ter idade para te casar. Nem pela primeira vez.
Ela precisa de problemas para amadurecer. Dê-lhes muitos.
-Não poderá contar comigo para isso. -Não? Que pena...
Para teu bem, devias ter ficado comigo mais tempo.
Pensei que era até ao fim da vida, mas o juiz concedeu-me o perdão.
É a boa e velha ruiva. Nem amargura nem rancor. Apenas um soco no queixo.
Cresceram juntos.
O almoço está servido.
Obrigada, Edward. Anda, Seth... Temos muito que conversar.
Acho que nenhum homem teve uma família melhor.
Costumo acordar a meio da noite e dizer:
"Seth, seu velho patife, que fizeste para merecer isto tudo?"
E que fizeste, afinal?
Obrigada.
Que estúpida que sou!
Credo, que horror...
Estava com a sensação de que isto ia acontecer.
A sua câmara! Não sabe como lamento...
Acredito que sim.
-Que se passa? -O teu pai!
Tio Willie!
-Tio Willie, ainda bem que veio. -Desculpa...?
Por favor, vão almoçar. Quero falar com o tio Willie.
Mais um prato, Edward.
Acho que não estou a entender.
Nunca entendeu, mas ainda assim veio, não foi?
Continuas de língua afiada, não é, filha?
-Quem está em apuros? -Nós, graças a si...
...tio Willie.
Quanto tempo vais demorar na pesquisa?
Pouco, se achar os livros certos. É história da família e assim.
-Há uma prima Joanna que é doida. -Quem te disse?
-A Dinah. -Ela lá sabe...
Vai ter ali, ao estabelecimento de Miss Hobson.
Hobson. Está certo.
BIBLIOTECA PÚBLICA
Que desejais?
Procuro um livro...
Que disse?
Que desejais?
Uma biografia local, ou história.
Consultai o meu colega, ali.
Tendes lavabos, aqui?
Agradecido.
Ouça, eu sei que é uma biblioteca pública, mas...
-Olá. -Olá.
Não tinha dinheiro para o meu livro?
-Não o havia na livraria. -Acha que faz bem?
Sabe o que sucede a raparigas como você quando lêem livros como o meu?
Começam a pensar. Isso é mau.
Estas histórias são lindas.
Connor, são quase poesia.
Não se iluda, são mesmo.
Já não sei o que pensar de si.
A sério?
Achava-me transparente.
Também eu.
Mas não é.
Você...
Você fala de um modo duro e rude, mas escreve assim.
Qual deles é você?
Ambos, creio.
Não.
Não, eu...
Acho que se arma em duro para se proteger.
Acha mesmo?
Também sei o que isso é.
Sabe?
Sei bastante.
Vamos embora daqui.
Este livro foi uma autêntica surpresa.
Vamos a pé, sim? Será mais divertido.
Diga a Mr. Kittredge que vamos ter com ele à piscina.
Sim, Miss Tracy.
Acho que o meu conto preferido é "Com os Ricos e os Poderosos".
Baseei-me num provérbio do povo espanhol:
"Com os ricos e os poderosos sê sempre paciente."
Agrada-me.
Que foi? Doeu?
Um pouco...
...mas estou habituada.
Diga-me uma coisa:
quando se faz uma coisa como aquele livro, como se pode fazer outra coisa?
Pode não acreditar, mas há quem tenha de ganhar a vida.
Claro. Mas as pessoas compram livros, não?
Não enquanto houver uma biblioteca por perto.
Aquele livro representa dois anos inteiros de trabalho
e rendeu ao Connor menos de 600 dólares.
-Mas não devia ser assim. -Infelizmente, é.
Esta zona é linda.
-Onde estamos? -Faz parte da propriedade.
E a sua Miss Imbrie?
Miss Imbrie está na mesma situação. É uma pintora nata
e poderia ser importante, mas tem de comer
e prefere um tecto sobre a cabeça a ter de viver à chuva e à neve.
Comida e um tecto...
Tem uma coisa fenomenal, aqui.
-Onde? -Tudo isto.
Venha... Os vestiários são ali.
Encontrará tudo o que precisa.
Pode usar um qualquer, mas encontrará quase tudo ali.
-Se precisar de algo, grite. -Está bem.
-Connor? -Sim?
-Tenho uma ideia. -Qual?
Tenho uma casinha maravilhosa em Unionville.
Fica no cimo de um monte, com uma vista deslumbrante.
Nunca lá vou, excepto na época de caça e, mesmo assim, raramente.
Ficaria muito feliz se ela fosse realmente útil a alguém.
Está a ouvir?
Sim.
Tem um riacho e um pequeno lago.
Minúsculo, na verdade.
E um pequeno bosque. Seja qual for a estação...
...é o mais fantástico...
Seja como for, é um prazer poder pô-la à sua disposição.
Bem, é muito amável da sua parte, mas...
Raios, é o Dexter!
Ouça, se ele vier para cá...
...não saia daqui, está bem?
-Não quero ficar a sós com ele. -Claro, se é o que quer.
Não foi uma sorte lembrar-me dessa casa?
E não pense que eu iria lá muito, porque não o faria.
Nunca apareço a menos que seja convidada.
Não é isso...
O que é?
A ideia de os artistas dependerem
de uma benfeitora, Sra. Mãos-Largas, passou um pouco de moda.
Compreendo...
Não foi muito simpático, Mr. Connor.
Desculpe se pareci condescendente.
-Ouça, não queria... -Por favor, não se incomode.
-Olá. -Olá. Que estranho ver-te aqui.
Sumo de laranja? Aceito.
Não me digas que deixaste o uísque e companhia...
Não, não... Só mudei de cor. Optei por um tom mais pastel.
Fica-me melhor.
E o Mr. Connor? Bebe, não é mesmo? Refiro-me a álcool.
-Um pouco. -Um pouco?
E é escritor?
Julgava que os escritores bebiam de mais e espancavam as mulheres.
Em tempos, acho que, secretamente, desejei ser escritor.
Dexter? Podias fazer-me um favor?
-Todos. O que é? -Desaparece daqui.
Querida ruiva, não posso. Precisas de mim.
Podias explicar-me o que fazes aqui?
-Não, por favor, não vá, Mr. Connor. -Por favor, não vá.
-Como escritor, isto é inspiração. -Não perca pitada.
Nunca te vi tão bem, ruiva. Estás a ficar com uma pele trigueira.
Vamos falar de mim, é? Excelente!
É espantoso como o dinheiro ajuda, não acha, Mr. Connor?
Não demasiado, apenas mais que o suficiente.
A Tracy, por exemplo. Nunca um golpe deixou de ser atenuado para ela.
Nunca um golpe deixará de ser atenuado. Até alterou a silhueta.
Em tempos, foi atarracada.
Acontece que não estou interessada em mim, de momento.
Não estás interessada em ti? Estás fascinada, ruiva.
És de longe a pessoa que mais amas no mundo.
-Dexter, caso não saibas... -Claro, é uma rapariga generosa.
Que se farta, Mr. Connor.
Mas farta-se dos defeitos dos outros.
Por exemplo, nunca percebeu a minha insaciável sede.
-Isso era problema teu. -É verdade.
Mas aceitaste o problema quando me aceitaste, ruiva.
-Não foste companheira, mas megera. -Repulsivo! Deixava-te pouco atraente.
Uma fraqueza, claro.
E a força é o credo dela, Mr. Connor.
Para ela, as imperfeições humanas são imperdoáveis.
Quando percebi que a minha relação com ela
não devia ser de um marido meigo e de um bom companheiro, mas de...
-Esquece. -Di-lo!
Mas de uma espécie de sacerdote para com uma deusa virgem,
as bebedeiras tornaram-se maiores e mais frequentes, só isso.
Nunca vi nenhum de nós nessa perspectiva.
Vias, sim, sem o saber.
E na noite em que te embebedaste com champanhe,
trepaste para o telhado e ali ficaste, nua,
de braços estendidos para a lua a gritar como doida!
Já te disse que não me lembro de ter feito tal coisa!
Eu sei, tiveste uma branca. Convinha-te.
Mr. Connor, que...?
Uma bela história para a Spy.
É pena não termos fotografias tuas no telhado.
O banzé que fizeste por essa parvoíce e criancice...
Foi muito importante e revelador.
A lua também é uma deusa...
...casta e virginal.
Não repitas essas palavras detestáveis.
-Dexter, queres que passe pelo quê? -Tracy, imaginas-te como o quê?
Sei lá se me imagino como...
Quando soube do Kittredge, não pude acreditar.
-Como te passou isso pela ideia? -Ele é tudo o que não és.
Ele foi pobre, teve de trabalhar e de lutar por tudo.
E eu amo-o como não comecei sequer a amar-te.
Talvez, mas duvido. Acho que é para variares de mim.
Mas é uma mudança violenta de mais.
O Kittredge não é uma grande torre de força. É apenas uma torre.
-Mal o conheces. -Conhecê-lo mal é conhecê-lo bem.
Talvez fira a minha vaidade aquela que foi vagamente minha mulher
ir casar-se com alguém tão abaixo dela.
Como te atreves, nos dias que correm, usar tal idiotice...?
Refiro-me à diferença de mentalidades.
Se te cassasses com o guarda nocturno, aplaudiria.
-O Kittredge não é para ti. -Podes crer que é.
É um grande homem e um bom homem.
Já tem importância nacional.
Pareces a revista Spy.
O que quer que seja, fofa, terás de aguentá-lo.
-Não te dará o divórcio como eu. -Também não vou pedi-lo.
Mas creio que ainda serias atraente para um homem de fibra.
Há alguma coisa de apelativa nessa aura de deusa,
um desafio maior para os homens que os encantos mais óbvios.
-A sério? -A sério.
Somos muito vaidosos.
"Esta cidadela há-de ser tomada, e eu sou homem para isso."
Pareces...
...desprezar-me, de repente.
Não, ruiva, não te desprezo a ti.
A ti, nunca.
Ruiva, podias ser a mulher mais magnífica à face da Terra.
Desprezo algo que há em ti, que não controlas, ou nem tentas controlar.
A tua dita força.
O preconceito contra a fraqueza, a absoluta intolerância.
-Só isso? -É apenas uma pontinha.
Porque nunca serás um ser humano nem uma mulher de primeira classe,
até aprenderes a ter algum respeito pela fragilidade humana.
É uma pena que não deslizes um pouco,
mas o teu senso de divindade oculta não o permitiria.
Esta deusa deve e há-de permanecer intacta.
Há mais como tu do que imaginam. Uma classe especial de americana:
as donzelas casadas.
-Juro, se disseres mais uma palavra... -Já terminei. Disse tudo.
Bem...
Devia desagradar-me com esta conversa.
Seria muito desagradável.
-Se um dia quiserem o meu conselho... -Damos-lhe um toque, Haven.
Obrigado. Disponham.
Adeus, ruiva.
Deixei uma prenda de casamento. Desculpa, mas não tinha fita.
Não vens dar um mergulho?
Não temos tempo. O tio Willie quer-nos lá às oito horas.
Olha o que o teu amigo considera uma prenda de casamento.
-É uma miniatura do Amor Verdadeiro. -De quê?
Um barco que desenhou e praticamente construiu.
Velejámos pela costa do Maine, no Verão em que nos casámos.
Céus, como era lesta!
Lesta? Que significa isso?
Significa...
Que significa?
Fácil de manobrar, rápida na direcção, veloz, resplandecente.
Tudo o que um barco deve ser...
...até ganhar caruncho.
George... Afastar-me...
Ser de algum modo útil ao mundo.
Útil? Tu, Tracy?
Vou construir-te uma torre de marfim com estas mãos.
Uma ova é que vais...
Queres dizer que estiveste numa demasiado tempo?
Quero dizer isso e...
...muitas coisas.
Nós vamos representar algo, Tracy.
Tu, eu e a nossa casa.
Algo verdadeiro, sadio e bom.
Talvez, então, o teu amigo Mr. Haven seja menos condescendente.
George....
Tu...
Tu não te importas realmente com ele, pois não?
Com a existência dele.
"Com a existência dele"? Que dizes?
Quer dizer...
...sabes... que...
...tenha sido meu amo e senhor, que tenhamos sido...
Acho que ele nunca o foi, Tracy.
Nunca o foi realmente.
Acho que nunca ninguém foi, nem virá a ser.
É o que tens de maravilhoso, Tracy.
O quê? Como?
És como uma maravilhosa e distante...
...rainha, creio.
És tão calma e digna, senhora do teu nariz.
Há uma espécie de pureza bela em ti, Tracy, como uma estátua.
-George... -É grandioso, Tracy.
É o que todos pensam de ti. Foi o que primeiro venerei em ti, à distância.
-George, ouve... -Antes, agora e para sempre.
Só que agora de mais perto, querida?
Mas não quero ser venerada. Quero ser amada.
Mas também o és, Tracy.
-Claro que és amada. -Verdadeiramente amada.
Nem é preciso dizê-lo, Tracy.
Não...
Agora, és tu que não entendes o que digo. Eu...
Eu...
É melhor ir vestir-me, querida. Detesto atrasar-me.
Nada.
Vai indo... Quando voltares, estarei vestida.
Tracy! O tio Willie é convidado de honra. Não podes atrasar-te.
Aquele teu noivo passou por aqui a correr.
Ele nunca anda calmamente?
Quando lhe apetece, creio.
Pressinto que, amanhã, pega no anel e fica logo em pulgas.
Seth, que idiota!
Muito divertido, realmente.
Quase tão divertido como vê-lo com o braço em torno da minha mãe.
Nada divertido é a estúpida e humilhante figura...
...que fazemos por causa daqueles dois repórteres.
-De quem é a culpa? -Não é essa a questão.
Publiquem o que quiserem sobre mim, mas insisto que informemos o Connor
e a fotógrafa de que sabemos ao que vieram.
Está bem. Eu mesma lhes digo.
Ficaria melhor vindo de mim, não? Pelo menos, como chefe da família.
Claro, visto que nos permitiu fazer parte dela.
Não fales nesse tom, Tracy. É muito desagradável.
Como fala a sua amiga dançarina?
-Ou será que ronrona? -Tracy!
-Deixa estar, Margaret. -Meigo e baixo. Como uma senhora.
É preciso ter lata para voltar aqui, nesses modos de chefe de família,
dar-se a ares de superior, criticar o meu noivo, dar ordens...
-...e virar tudo do avesso só... -Pára!
É revoltante! Como se ele nada tivesse feito.
O que é verdade.
Seja como for, não te diz respeito. Se diz respeito a alguém...
Na verdade, não sei a quem diz respeito, a não ser ao teu pai.
É muito sensato da tua parte, Margaret.
O que a maioria das mulheres não entende é que os casos dos maridos
não têm nada a ver com elas.
Então, têm a ver com o quê?
Com uma relutância em envelhecer, creio.
Acho que o melhor esteio que um homem pode ter,
ao envelhecer, é uma filha.
O tipo certo de filha.
Que amoroso...
Não, falo a sério sobre uma coisa em que pensei bastante. Teve de ser.
Uma jovem dedicada dá a um homem a ilusão de que mantém a juventude.
-Muito importante, calculo. -Muitíssimo.
Porque, sem ela, tende a partir em busca da juventude.
Isso é tão importante para ele como para qualquer mulher.
Mas, com uma rapariga meiga ao lado dele...
...cheia de afecto livre e sem questionar...
-Que não é o meu caso. -Pois não.
Tens um palmo de testa, uma carinha laroca e um corpo que te obedece,
tudo para seres uma bela mulher excepto algo vital:
um coração compreensivo.
E, sem isso, é como se fosses feita de bronze.
Mas...
...que coisa horrível para se dizer a alguém!
Sim, realmente.
-Sou a culpada pela Tina Morrow, é? -Até certo ponto, és.
Seu cobarde!
Não...
Mas antes isso do que uma puritana, ou uma eterna solteirona...
...por mais casamentos que tenha.
-Seth, estás a ir longe de mais! -Receio que não chegue. Nada chega.
-Que me chamou? -Queres que repita?
Uma puritana e...
Quer dizer que acha que me vejo como uma espécie de deusa?
Se é o que o teu ego deseja, sim.
Além disso, falaste como uma mulher ciumenta.
Que deu a toda a gente, de repente?
-Estive a dormir. Que horas são? -Já passa das sete horas.
Telefone para minha casa e diga que já vou. É melhor vires.
Afinal, és o anfitrião, sabias...
-..."tio Willie." -Isso acabou. Somos como antes.
-Contaste-lhes? -Fá-lo-ei à primeira oportunidade.
A minha primeira festa, finalmente.
-Posso beber um cocktail? -Claro que não!
-Isso é batota! -Esse vestido fica repuxado atrás.
-Não, o mal está em mim. -Estás adorável, Dinah.
Obrigada, Tracy. Muito obrigada.
-Tracy, tens de te vestir. -Vamos tomar uma última bebida.
-Desculpa, tu nunca bebes. -As puritanas nunca o fazem.
-Que disseste? -Nem as solteironas.
-Podias repetir? -Nem as deusas de género nenhum.
Não está doida, mas para lá caminha.
Mr. e Mrs. Lord, eu e Miss Imbrie temos uma coisa em mente.
-Vieram ao sítio certo. Que é? -Queríamos dizer uma coisa...
Sou todo ouvidos...
...e olhos.
É uma alegria para a vista, Miss Imbrie.
Aceita um cocktail ou champanhe?
Champanhe. Nunca bebi o suficiente.
Mas há-de beber... esta noite.
-Gostaria de dizer que... -Queria dizer algo antes.
-Sou o Seth Lord. -Não!
-Isso torna-o... -Disponível!
E você é Miss Imbrie, da revista Spy.
-Então, já sabem tudo. -Eu ia dizer...
-Quanto à razão... -Seth? Temos de chegar a horas.
Quem vai comigo no meu carrinho?
Eu e a Dinah. Seth, levas Miss Imbrie e Mr. Connor?
Dinah?
Percebo que há algo no ar, visto que estão a arrastar-me.
Então, vejo-vos mais tarde.
Não faças isso. Que se passa?
Nada.
Miss Imbrie?
Senti-me como se tivesse sido beliscada.
E não pense que não foi.
Nem está vestida.
Vão andando. Eu...
...vou lá ter com o George.
Que se passa com a Tracy?
Diga-me você.
Caramba se sei... Mas gostaria de saber.
Bem, Macaulay... Se algum dia descobrir...
Eu digo-lhe, claro.
E lembre, Mike...
-"Com os ricos e os poderosos..." -Sempre um pouco de paciência?
Sabes que horas são?
Passa das quatro horas.
Na China é ainda mais tarde.
Na China já estaríamos casados.
Ou, se calhar, ainda é ontem.
-Vou para casa, depois desta dança. -Um poeta chinês...
...afogou-se ao tentar beijar a lua no rio.
-Estava bêbedo. -Era de calcular.
Mas escreveu poemas lindos.
Macaulay Connor de South Bend a apresentar-se ao serviço.
Vamos para casa, depois desta dança.
Não podem fazer isso a mim, um amigo do velho Junius...
-...um velho amigo do Junius. -Oxalá o velho Junius cá estivesse.
Tracy, vou buscar-te o agasalho.
Ele vai agasalhar-me.
-Então, olá! -Olá.
-Parece-me bem. -Sinto-me bem.
Óptimo.
Espere, espere...
Que estava eu a dizer?
Vamos tomar mais um copo. Ou o Kittredge bate-me?
-Não era isso que estava a dizer. -Não? Está bem...
Que estava eu a dizer?
Já sei... Por que queria o seu irmão aqui?
-Ele gosta do Kittredge? -Todos gostam do Kittredge.
Todos gostam do Kittredge.
Todos excepto o C.K. Dexter Haven.
-Venha, Connor... Vamos beber vinho. -Vamos beber vinho.
Mãe!
Julgava-a em casa há muito tempo.
Sei que devia ter ido, mas estou a divertir-me tanto.
-Todos deviam divertir-se. -Querida, que te deu?
É que muitas coisas que eu sempre achei importantes...
...descobri agora são...
...e o contrário...
Que se dane!
Connor, tem sede, e a noite é uma criança.
-Toma, querida. -Vamos só tomar mais um copo...
-Tu não, receio, querida. -Que tens a recear, George?
Sabes que o vinho não me afecta minimamente.
O que ela quer realmente, George, é dançar outra vez consigo.
-Está certo. -Se é um sacrifício tão grande...
-Para mim, não! -Não, já foi demasiado atencioso.
George, por favor...
Que vão os vizinhos pensar?
-O curso do verdadeiro amor... -Não ganha musgo.
-Bunny, onde está a Brenda? -Está com o Gigs e a Phee.
Não, a Brenda está com o John.
Rapaz! Champanhe.
Só a garrafa.
Vou fazer um piquenique.
Vais deixar-nos?
-É verdade. Mas volto. -Venha, querida...
Champanhe. Mais e mais e mais!
Siga aquele táxi!
-Que táxi? -Táxi nenhum.
Boa piada, não?
-Leve-me à mansão do Dexter Haven. -Mr. Haven?
Entrada principal.
C.K. Dexter Haven!
Oh, C.K. Dexter Haven!
C.K. Dexter Haven!
É aqui que sai a Cinderela.
Volte para o baile, antes que se torne uma abóbora e seis ratos. Adeus.
C.K. Dexter Haven?
Oh, C.K. Dexter Haven!
-Que pé de vento é este? -Em pé está você.
-Só espero que valha a pena. Entre... -Trago-lhe saudações.
A chinela da Cinderela.
Chama-se champanhe. É um grande nivelador...
Nivelador. Torna-o meu igual.
-Eu não chegaria tão longe. -Quase meu igual.
C.K. Dexter Haven, gostaria de falar consigo.
Passemos à sala de estar.
-Não diga que a festa acabou tão cedo. -Não...
Não, só me apeteceu falar consigo.
Que simpático...
Será que posso servir-me?
Claro. É chover no molhado.
Sente-se.
Perdão.
Que é isto?
-É o meu livro! -Sim.
C.K. Dexter Haven, tem uma cultura inesperada.
-Obrigado, meu velho. -Mas leu-o?
Estava a tentar largar a bebida. Leria qualquer coisa.
-E largou a bebida? -Sim. Mas não graças ao seu livro.
Ainda está apaixonado por ela?
Ou será que é uma pergunta muito pessoal?
-De todo. -A Liz acha que está.
A Liz acha que está. Mas as mulheres gostam de romanti...
...romantizar as coisas.
-Pois gostam, não é? -Pois gostam, não é?
Não sei... Não percebo como pôde estar casado
e saber tão pouco sobre ela.
-Não percebe? -Não, eu "não percebe".
Estou com soluços.
-Posso tomar mais um copo? -Claro.
Obrigado.
Sabe, a Tracy não é uma mulher vulgar.
Esta tarde, disse-lhe coisas que eu levo a mal.
-Peço desculpa, Mr. Connor. -Não tem importância.
Mas quando uma rapariga é como a Tracy, é uma num milhão, ela...
Ela é como que... Ela é como que...
-Uma deusa? -Não, não!
Disse essa palavra, esta tarde. Não...
Não, ela é...
Ela é como que uma rainha.
Uma radiante e gloriosa rainha.
Não pode tratá-la como as outras mulheres.
Não, creio que não.
-Acho que o Kittredge dá valor a isso. -Kittredge?!
O Kittredge dá valor ao Kittredge!
Esse falso homem do povo!
Nem sequer é esperto.
É uma edição de cinco cêntimos do Sidney Kidd!
Sempre achei que o Kidd é que valia cinco cêntimos.
E quanto vale você, C.K. Dexter Haven...
-...ao trazer-nos até cá? -Mas sabe porquê,
para me vingar da minha ex-mulher, como você disse.
Caramba, C.K. Dexter Haven! Ou lhe dou um soco,
ou você mo dá a mim!
Atiramos uma moeda ao ar?
O Kidd está a usá-lo como usa toda a gente.
Não conhece o Kidd como eu.
O tipo é colossal. É magnífico.
-Engana toda a gente. -Sim...
O sorridente e cínico Sidney Kidd não é nenhum Maquiavel.
Ele tem o mundo aos seus pés.
-Nada mau. Quando disse eu isso? -Não o disse. Disse-o eu. Lamento.
Nunca deve ter ouvido do arranjinho do Kidd em Kansas City.
-Não. -Em São Francisco?
Uma vez, foi a Boston, receber...
...a Medalha Sarah Langley para a Paz Mundial.
A verdadeira história desse passeio acabaria com ele.
Ouça, Connor... Que lhe aconteceria se eu usasse isso?
-Porquê? -Talvez me dê muito jeito.
O Kidd tem um artigo maldoso sobre o pai da Tracy. Talvez isto o travasse.
-Sobre o pai da Tracy? -Exacto.
Então, foi assim que o Kidd o convenceu...
Foi assim que eu e a Liz fomos metidos nisto. Chantagem!
Fomos todos metidos nisto com uma reles chantagem.
Use-a com a minha bênção. Estou tramado. Seja como for, estou acabado.
Não vou fazer uma reportagem sobre o casamento. Vou fazer uma sobre o Kidd.
Não, deixe-me fazê-la eu. Não preciso de expor as fontes.
-Está bem. -Vamos...
Desembuche.
Medalha da paz. Boston.
Altura: Maio de 1938. Local: Boston, num hotel.
O Kidd acabara de chegar.
E este mesmo Sidney Kidd, cidadãos e cidadãs americanas,
este protector da democracia americana, dos lares e das lareiras,
estava, nesse instante, a receber no iate a Mata Hari da Carolina do Sul!
Não me interrompam!
Este Sidney Kidd, senhoras e senhores, que exigia o respeito...
...de todos os que lhe estavam ligados...
Viemos buscar o corpo de Macaulay Connor.
-Dá uso à máquina de escrever? -Não, obrigada. Tenho uma em casa.
Quem é aquela?
Ali estava o Sidney Kidd, senhoras e senhores.
Kidd o bom, Kidd o nobre...
-Onde está o Kittredge? -A escolha do povo?
A noiva largou-o na casa de hóspedes depois de uma explosão.
-O quê? Uma briga? -Quinze sem vencedor.
Onde está o meu periquito vadio?
Estás linda, ruiva.
Entra...
Porquê?
Por nenhuma razão em particular. Talvez uma bebida?
Não bebo.
É verdade. Esqueci-me.
Eu, não.
Dê uma máquina de escrever à Liz e afaste-se.
-Ela é capaz? -É capaz e fá-lo-á.
-Dite-lho e, depois, leve-a a casa. -Vem, Liz?
-Tenho de me suicidar, antes. -Vai para os meus lados, senhora?
-Senhora deusa, para ti. -Está bem, senhora deusa, para mim.
O champanhe é engraçado. Estou habituado ao uísque.
O uísque é uma palmada nas costas, e o champanhe é névoa densa nos olhos.
Ouve um telefone a tocar?
Há pouco, ouvi. Vejamos...
Não, ainda não.
Agora, ouço... muito longe.
É o telefone do meu quarto.
Só pode ser o George.
Fui um pouco grosseira com ele.
Talvez seja melhor ir e ver o que...
Já não está a tocar.
Tenho uma sugestão...
Vamos dar um mergulho para despertarmos.
-Eu e o Dexter fazíamo-lo sempre. -Mergulhemos antes nisto.
-Então, olá. -Olá.
-Parece-me bem. -Sinto-me bem.
-Gostou da festa? -Claro, claro...
A visão mais bela do mundo é a classe privilegiada a gozar os privilégios.
-É um pedante, Connor. -Sem dúvida, sem dúvida...
Inundado de champanhe estava o antro de prazer de Will Q. Tracy,
nas vésperas de casamento de Tracy Samantha... Tracy...
Tracy Samantha...
Tracy...
Não pode casar-se com aquele tipo.
O George?
Mas vou casar-me.
-Por que não? -Sei lá...
De início, achei que era a favor, mas vocês não condizem.
Então, o defeito está em mim.
Talvez, mas, ainda assim, não pode.
Apareça ao meio-dia de amanhã.
Quer dizer, de hoje.
Pedante...
-Que diz? Pedante? -É do pior tipo que existe:
o pedante intelectual.
Parece-me que formou a sua opinião muito cedo.
Trinta anos é uma boa idade para o fazer.
E não sou isso. O Connor não é assim.
A idade para se formar uma opinião sobre as pessoas...
...não existe.
É, sim. Um perfeito pedante.
-É uma rapariga fenomenal, não é? -Acha?
-Sim, eu sei. -Obrigada, professor.
-Não me acho excepcional. -Mas é.
Conheço várias como eu.
-Devia sair mais. -Sim.
Na classe alta?
Não, não... Obrigado.
É uma amalgama de preconceitos, não é?
É tão racional e tão pouco emotivo, professor.
-Ai sou? -Pois sou... pois é.
A sua intolerância enfurece-me!
Achava que, de todos, um escritor precisaria de tolerância.
O facto é que nunca... não pode ser um escritor de primeira classe...
...nem um ser de primeira classe se não aprender...
...a ter algum respeito pela fragilidade hu...
Não acha os gerânios bonitos, professor?
Não está a nascer um belo dia...
-...professor? -Pare de me chamar "professor".
-Sim, professor. -Tem toda a arrogância...
...da sua classe, não tem?
Que têm as classes? Que interessam se não pelas pessoas que há nelas?
O George vem da dita classe baixa, e o Dexter da classe alta. E daí?
Mac, o guarda nocturno, é como um príncipe, e o tio Willie é...
...dos que beliscam.
Alta e baixa, uma ova! Eu prefiro a baixa, obrigada.
Se não arranjar uma sala de visitas.
-Que quer dizer isso? -Engano meu.
-Decididamente! É insultuoso! -Desculpe.
-Não peça desculpa. -Quem está a pedir desculpa?
Nunca conheci um homem assim.
Era pouco provável, nos locais que frequenta.
Venham falar-me de arrogância!
-Tracy? -Que quer?
É maravilhosa.
Há uma magnificência em si, Tracy.
Bem...
Estou a ficar constrangida.
É engraçado, eu...
Mike, vamos...
Sim?
Não sei...
Vamos subir, creio. Já é tarde.
Uma magnificência que lhe sai dos olhos, na sua voz,
no seu modo de estar, no seu modo de andar.
Resplandece do interior, Tracy!
Tem fogos reprimidos em si.
Fogos de fornalha e holocaustos!
Não lhe pareço feita de bronze?
Não, é feita de carne e osso.
É a verdadeira e incrível surpresa.
É uma rapariga de ouro, Tracy, cheia de vida, de calor e de prazer.
Que se passa? Tem lágrimas nos olhos.
Cale-se, cale-se...
Mike, continue a falar... Continue a falar... Fale, sim?
Não, eu...
...já parei.
Porquê?
A sua mente apoderou-se novamente de si, caro professor?
Ainda bem, não acha?
-Não, professor. -Pare de me chamar isso.
-Ouviu? -Sim, professor.
-É só o que sou para si, não é? -Claro.
-De certeza? -Sim, sim... Claro.
Meu Deus!
-Valha-me Deus! -Tracy...
-Mr. Connor... -Vou dizer-lhe uma coisa.
-Não, de repente fiquei a tremer. -Não poderá ser amor, não?
Não, não deve ser. Não pode ser!
-Seria inconveniente? -Extremamente.
Mas sei que não é.
-Mike, perdemos a cabeça. -E encontrámos o coração.
-Isto devia ter música. -E tem, não é? É tão querida...
É como se o peito dos meus pés se derretesse.
Que é isto? Terei pés de barro?
A piscina não fica longe. É na outra ponta do relvado. Deve estar linda.
-Tracy, é fenomenal! -Ponha-me no seu bolso, Mike.
Não sei por que tenho tanto sono.
-Não será da companhia, não? -Ora, ora... É o senhor, Mr. Dexter.
-Olá, Mac. -Ouvi dizer que estava cá.
-Alguns gatunos por aqui? -Não, nem vê-los.
-Miss Imbrie pode entrar por aqui? -Se não, podem sempre dar a volta.
-Obrigado, Mac. Boa noite. -Boa noite.
Em casa, depois de um árduo dia de chantagem.
Quando vai telefonar ao Kidd?
A tempo de ele chegar para o casamento.
Porquê?
Uma espécie de prenda de casamento...
...se resultar.
Se resultar.
Ainda posso rasgá-la.
Não. O Mike só poderá tornar-se um bom escritor se for despedido.
É boa pessoa, Liz.
Não, apenas fotografo bem.
Mas estou muito desfocada, agora.
Por que não dá um mergulho?
-Um mergulho? -Claro.
Eu e a Tracy dávamos sempre um depois de uma festa.
A sério?
Aposto que era divertido.
Tenho de experimentar com o Mike, um dia.
Liz...
Por que não se casa com ele?
Quer mesmo saber?
Ele ainda tem muito para aprender.
Não quero meter-me no caminho dele por uns tempos.
Mas é arriscado, Liz.
Imagine que, entretanto, aparece outra.
Arrancar-lhe-ia os olhos.
A menos que ela fosse casar-se com outro no dia seguinte.
-Olá, Kittredge. -Que faz aqui?
Sou amigo da família. Vim dar dois dedos de conversa.
Não se arme em engraçado. Fiz uma pergunta.
Podia fazer-lhe a mesma pergunta.
Telefonei à Tracy, mas não atendeu.
Fiquei ralado, por isso, vim para cá.
Também estava ralado.
-Com o quê? -Que acha daquele sujeito, o Connor?
-Ou não acha nada? -Ouça, se quer insinuar...
Não quero insinuar nada, meu caro, só...
-Kittredge, aconselho a ir deitar-se. -Não quero conselhos seus.
-Vou ficar aqui. -Está bem, está a cometer um erro.
-Mas acho que não vai entender. -É melhor deixar isso...
Que é isto?
Mac, o guarda nocturno. Canta sempre. Eu dou a volta consigo.
Passa-se algo aqui, e eu vou ficar.
E você também.
Então, está bem.
Arrisque tudo. Mas que Deus o ajude.
Não pares, Mikey. Continua a cantarolar.
-Que vem a ser isto, Connor? -Calma. Ela não está magoada?
-Não... -Não estou ferida, senhor, mas morta.
Parece que assim que entrou na água, o vinho subiu-lhe à cabeça.
-Ouça lá, Connor... -Uma história credível, Connor.
-Que disse? -Uma história credível, disse eu.
-Ouça, se acha... -Desce logo?
-Se é o que quer. -É o que quero.
Olá, Dexter.
Olá, George.
Olá, Mike.
Segunda porta, no alto das escadas. Não acorde a Dinah.
Tenho os pés feitos de barro, sabias? Boa noite, homenzinhos.
E assim caem os poderosos!
Mas, se conheço a Tracy, e como a conheço, lembrar-se-á de pouco.
Pela segunda vez na vida, vai ter uma enorme branca.
-Então, não acredita? -No quê?
Bem...
Nas implicações do que viu, digamos assim.
Em que mais posso acreditar?
-Só depende de si. -Tenho olhos e imaginação, não?
Não sei. Tem?
Então, finge não acreditar?
Sim, finjo não acreditar.
Então, não conhece as mulheres.
-É possível. -Então, é imbecil!
É mesmo possível.
-Não será muito duro com ela? -Eu decido como vou ser.
-Somos todos humanos, sabia? -Vocês...
Todos vocês com as vossas ideias sofisticadas!
Não é horrível?
Então?
Seu reles...
-Ouça, que direito tem...? -O de marido. Até amanhã, Kittredge.
Amigo...
Como se sente?
-Ouça, se acha que... -Eu sei, desculpe.
Mas achei melhor bater-lhe antes dele. Ele está em melhor forma.
Você dá conta do recado.
Olá, Mr. Dexter. Algum problema?
-Nenhum, Mac. Está tudo calmíssimo. -Quem é este?
Caramba! Pensei que fosse Mr. Kittredge.
Não se pode ter tudo, Mac.
Boa noite.
Mr. Tracy?
Valha-me Deus, homem! Não grite em plenos pulmões!
Miss Dinah está à sua espera.
Miss Dinah à minha espera? Onde e porquê?
Está lá fora, senhor. Não sei porquê.
É daqueles dias em que a História ensina...
-...que devíamos ficar na cama. -Sim, senhor.
Tio Willie!
Tio Willie! Aonde vai?
Vou voltar para a cama, a menos que prometas falar num tom civilizado.
Eu falo baixo, tio Willie. Preciso muito de falar consigo.
Temos de ir nesta coisa? Umas andas não seriam mais confortáveis?
Tinha de estar a sós consigo, e isto é um assunto privado.
-Que se passa? -Nada, nada de mais.
A minha cabeça caiu, só isso.
Que tolices são essas sobre Mr. Connor?
O que te faz suspeitar? De quê? E desde quando?
Ontem à noite e pela madrugada fora.
Tio Willie, não é meu dever contar ao George?
-Ele pode querer casar-se à mesma. -Mas ela não pode!
Se se casar com alguém, é com Mr. Connor.
Que te leva a dizer isso, Dinah?
Parece que o pequeno querubim ouviu ou viu alguma coisa.
É mesmo a Dinah do Dexter.
Tens um certo desplante em aparecer aqui logo esta manhã.
-Tenho? -Tens.
Que é isso de Mr. Connor? Que foi?
A festa de ontem deu-te pesadelos?
Não foi um pesadelo.
É difícil dizer depois de adormecermos, não é?
É?
Salve! A noiva!
Tracy?
Olá.
Mas não está um belo dia?
Estão todos bem?
Ainda bem.
Sinto-me...
...em forma!
Tirando isso, como te sentes?
Não sei o que tenho. Devo ter apanhado demasiado sol, ontem.
-Não consigo abrir os olhos. -A sério?
Por favor, vai para casa, Dext.
Só quando abrirmos esses olhos.
Tio Willie! Bom dia.
Isso é o que vamos ver.
-Não chegou muito cedo, tio Willie? -É quase meio-dia e meia.
Não pode ser! Onde está a mãe?
Está a falar com a orquestra. O pai está com o sacerdote.
E Mr. Connor... ainda não desceu.
-É o dia do teu casamento. Lembras? -Obrigadinha. É bom termos tudo...
-Mas o que será isto? -Parece mesmo um relógio de pulso.
Mas de quem? Encontrei-o no meu quarto. Quase o pisei.
Também acho que fui roubada, ontem à noite, na sua casa, tio Willie.
-A pulseira e o anel de noivado... -Aqui tens.
-Mas não estiveste na festa. -Será que não?
-Estiveste? -Não me digas que não te recordas.
Recordo-me... agora.
Mais ou menos...
Mas havia tanta gente. Fiquei até tão tarde.
Devias ter dado um mergulho quando chegaste.
Um mergulho?
Um mergulho!
Pronto! Já os abriste!
Isso foi só o começo, e não foi sonho nenhum.
-Falando em abrir os olhos...? -A primeira observação sensata, hoje.
Venha. Conheço uma fórmula que tem fama de esbugalhar
as pálpebras a irlandeses mortos.
Dinah, se a conversa demorar, podes contar o teu sonho à Tracy.
Que disse ele?
Nada.
Tray, detesto que te cases e que te vás embora.
Sentirei a tua falta, querida. Sentirei a falta de todos.
Sabes, tive um sonho muito curioso contigo, ontem à noite.
A sério? Gostas do meu vestido, Dinah?
-Sim, bastante. -Parece muito pesado.
-Era cheio de esquisitices. -O quê?
-O meu sonho. -Oh, Dinah...
Sonhei que me levantei e fui até à janela.
E adivinha o que sonhei que vi a sair do bosque?
Não faço a mínima ideia. Uma doninha?
Mais ou menos...
-Era Mr. Connor. -Mr. Connor?
Sim, a carregar qualquer coisa. E adivinha o que era?
-O quê? -Tu e umas roupas.
Não é engraçado?
Era como se estivessem a vir da piscina.
Da piscina?
Estou a dar em doida. Estou aqui, de pés assentes no chão, a dar em doida.
-E depois? -Passado um bocado,
abri uma frincha da minha porta e lá estava ele, no átrio,
ainda contigo ao colo, a saírem-lhe os bofes pela boca.
-Não deve ter muito fôlego. -E depois?
-Tu estavas como que a cantarolar. -Nunca cantarolei em toda a vida.
Só estou a dizer o que me parecia.
E, depois, ele...
Adivinha?
-Nem me atrevo. -Entrou contigo pelo quarto adentro.
Assustou-me, por isso, levantei-me, fui até à tua porta e espreitei,
para ver se estavas bem.
E adivinha?
-O quê? -Estavas bem. Ele já tinha saído.
Saído?
Claro que tinha saído. Nunca lá esteve.
-Eu sei, Tray. -Espero bem que saibas.
Ainda bem que sei,
porque, se não soubesse, e depois ouvisse o sacerdote a dizer:
"Se alguém sabe de uma razão válida para estes dois não serem unidos
pelo sagrado matrimónio..." eu não saberia o que fazer.
Mas o Dexter também diz que é um sonho.
-Contaste tudo isto ao Dexter? -Nada, nem uma só palavra.
Mas sabes como ele é rápido.
-Dinah, sua pestezinha, como podes...? -Dinah.
-Dinah? A tua mãe quer ver como estás. -Estou maravilhosa. E cheiro bem.
-Pai? -Sim, Tracy?
Eu...
...fico contente por ter voltado.
Fico contente por cá estar.
Obrigado, minha filha.
Lamento.
Lamento muito se sou uma desilusão para si.
Eu nunca disse isso, filha,
nem nunca o direi.
Bom dia.
Olá.
Estou a testar o ar.
Gosto dele, mas ele não gosta de mim.
-Olá, Dinah. -Como está?
-Dormiu bem? -Muitíssimo bem. E você?
Extremamente bem. Já viu um dia mais bonito?
Nunca, nunca... Que lhe pediu em troca?
-Recebi-o só por ser bem comportada. -Óptimo, óptimo...
Não te preocupes, saio já.
Por que haverias de sair?
Devem ter coisas para conversar.
Mas lembra-te:
está a fazer-se tarde.
Ela está sempre a tentar armar confusão.
Bem...
-Que tem no queixo? -No queixo?
-Nota-se muito? -Um pouco. Que aconteceu?
Acho que o estiquei de mais.
De encontro a uma porta, no escuro?
Sim, exactamente. E a Tracy? Está bem?
Eu? Claro.
Por que não haveria de estar?
Bebemos uns bons litros de vinho.
Acho que é uma sorte termos ambos cabeças tão fortes.
Pois...
Deve ser isso.
Seja como for...
...tive uma noite maravilhosa.
-Espero que também tenha gostado. -Gostei da última parte.
A sério?
Porquê a última parte em particular?
Ora, Tracy, ainda me pergunta?
-Ah, refere-se ao mergulho! -Pois...
Mergulhámos...
...e por aí adiante, não foi?
-Mike? -Oh, Tracy, querida...
-Mike? -Que posso dizer-lhe, querida?
Nada. Não diga nada e muito menos "querida".
-Então, vai levar isto avante? -O quê?
O casamento.
Por que não haveria de fazê-lo?
Fiz uma descoberta curiosa.
Apesar de alguém vir de debaixo,
ainda consegue ser um pulha.
E apesar de alguém ter nascido em berço de ouro,
ainda consegue ser às direitas.
Só estou a repetir o que você disse ontem à noite.
Eu disse muitas coisas, ontem à noite, ao que parece.
Está certo... Não importa.
Mas também não há arrependimentos por ontem à noite.
Por que haveria de me arrepender?
-Tracy, é maravilhosa! -Não está a entender-me.
Estou a perguntar-lhe. Diga-me na cara por que devia arrepender-me.
Não, não diga.
Diga-me só que horas são.
O que...?
O que terá acontecido ao meu relógio de pulso?
Porquê? Está estragado?
Devo tê-lo perdido algures.
Não sabe como lamento ouvir isso.
Ali, na mesa.
Quem o terá encontrado? Até ofereceria uma recompensa.
Acho que não se espera uma recompensa.
É engraçado aparecer aqui.
Que tal uma bebida para abrir os olhos?
Eu tenho os olhos abertos.
-Mas vá tomar uma, se precisa. -Sim, acho que vou tomar.
Está certo.
Sim, sim...
Não, dê só o recado a Mr. Kittredge. Diga-lhe que é melhor começar já.
Obrigada.
-É um dos músicos? -Não...
Claro, é o amigo do Junius. Só que não o é.
Não tem cordas de violino, pois não?
-Aspirina. Serve? -Não me parece. É para um violino.
Enfim, não se incomode.
Céus...
-Olá, Connor. Como está? -Como calcula que esteja.
-Já viu o Kidd? -Deixei-lhe uma cópia na minha casa.
-E..? -Ajusto contas depois do casamento.
-Isso é uma bebida alcoólica? -É. Porquê?
-Para mim? -Não, para a Tracy. Quer uma?
Venderia a minha avó por ela. E sabe como adoro a minha avó.
O tio Willie está na copa, a fazer misturas maravilhosas.
Diga-lhe que é uma do mesmo.
Importa-se que peça duas?
Isso é entre si e a sua avó.
Ordens do médico, ruiva.
Que é?
É apenas sumo de algumas flores.
É uma espécie de cocktail. Tira as dores.
Dext, não digas isso...
-Porquê, ruiva? -Nada as tirará, nunca.
Oh, Dext, eu...
Fiz-te uma coisa horrível.
A mim?
Duvido. Duvido muito, querida.
-Tu não sabes. -Se calhar, não devia saber.
Mas deves! Tens de saber! Não suportaria se não soubesses.
Dext, que vou eu fazer?
Mas porquê a mim, querida? Por que me perguntas a mim?
Por que sou para aqui chamado, agora?
Não estás a confundir-me com outro? Com um tal de Kittredge?
-O George! -O George.
Um homem e pêras, esse George.
Cheio de moral e com uns ombros bem largos.
-Tenho de dizer-lhe. -Dizer-lhe o que, querida?
Tenho de dizer-lhe.
Se tens de dizer, tens mesmo de dizer.
Mas, se tiver miolos, perceberá que fez figura de parvo.
Como? Estou, George?
Não me interessa se dá azar ou não, temos de falar antes do casamento.
O quê? Não, não recebi.
Certo, certo... Vem depressa.
-Ele mandou um bilhete às 10 horas. -Óptimo. Disse-te que cairia em si.
-Ele também cá esteve? -Claro.
Valha-me Deus! Por que não venderam bilhetes?
Diz qualquer coisa, Dexter.
O que for.
-Não, diz tu. -Oh, Dexter...
Sou uma lástima de rapariga...
Isso não serve. Nem se quer é uma conversa.
Mas nunca na vida...
...nem que eu...
...viva até aos 100, esquecerei que tentaste que levantasse...
...o queixo novamente.
Tu estás em grande forma.
Diz-me, que achaste da minha prenda de casamento?
Gosto que, ao menos, me agradeçam as prendas.
Era uma beleza.
E amoroso, Dext.
Sim...
O Amor Verdadeiro era um barco e tanto, não era?
Era e...
...é.
Como era lesto...
Era mesmo lesto.
Eu...
...não era, pois não?
Nem por isso.
Mas tinhas jeito para polir.
Deixava-o a brilhar.
Onde está, agora?
Vou vendê-lo ao Ruth Watress.
Vais vender o Amor Verdadeiro?
-Por dinheiro? -Claro.
-Àquele gordo beberrão? -Que diferença faz?
Quando se larga um barco, está largado.
Além disso, só servia para duas pessoas.
A menos que o queiras.
Não... Não, não o quero.
Seja como for, estou a desenhar outro que seja mais prático.
Que nome vais dar-lhe?
Pensei em Amor Verdadeiro II. Que achas?
Se dás esse nome a algum barco, juro que te mando a ti e a ele pelos ares.
Sei que nome podes dar-lhe, se quiseres.
Em minha memória.
O Virtude Fácil.
Está calada, ruiva. Não admito que penses essas coisas de ti.
Que queres que pense, se eu...?
Sei lá...
Já não sei de nada.
Parece-me muito auspicioso, ruiva.
Parece-me excelente.
Tracy?
Estamos quase prontos.
Levanta-te, querida. Dá uma voltinha.
Sim, está lindo... Ainda bem que escolhemos esse em vez...
Dexter, não devias estar aqui.
...em vez do azul. Deixa-te de brincadeiras, Dexter.
O George está a chegar. Telefonei-lhe. Um bilhete que te mandou de manhã.
Céus... Não está tudo lindo?
Dr. Parsons?
Tracy?
Mr. Kittredge ainda não chegou.
Venha, vou apresentá-lo à avó da Tracy.
Tracy, não voltes a sentar-te até ao fim da cerimónia.
Dexter, telefonaram de tua casa a dizer que está lá um Mr. Kidd.
Pediram para te dizer que ele está a lê-lo. Que raio significa isso?
Pressinto que já não será tão difícil para mim demitir-me.
E alguém vai apertar o cinto, este Inverno.
Bem, ruiva... Creio que o teu tempo se esgotou.
Parece que sim. Ouve...
"Querida, garanto que serás sempre minha amiga,
mas a tua conduta, ontem, foi tão brutal para o meu ideal de mulher..."
Não, não vão. Já agora, ouçam-no também.
"Que a minha atitude para contigo e a perspectiva...
...de uma vida feliz e bonita juntos mudou radicalmente.
-A tua falta de decência..." -Tracy?
Olá, George.
Tracy, esta gente toda...
É apenas uma carta de um amigo.
Eles também são meus amigos.
"...dá-me o direito a uma explicação antes de avançar com o casamento.
À luz do dia, estou certo de que concordarás comigo.
Senão, com muito pesar e desejos de felicidade, assino atentame..."
Sim, George, claro que concordo contigo.
À luz do dia e na escuridão da noite,
na riqueza e na pobreza, na tristeza e na alegria,
na doença e na saúde e...
Muito obrigada pelo desejo de felicidades, nesta altura.
-É só o que tens a dizer? -Que mais?
Gostaria, tanto para o teu bem como o meu, de ter uma explicação,
mas, infelizmente, não tenho nenhuma.
É melhor dizeres "bons ventos te levem".
-Não é fácil, sabes? -Não vejo porquê.
-Diz qualquer coisa, estúpido. -Só um minuto.
Para quê?
Nas vésperas do teu casamento, um caso com outro homem.
Já te disse que concordo. Repito: que bons ventos me levem.
-A tua atitude é difícil de entender. -Sim, compreendo que seja.
-Não necessariamente. -Fique fora disto.
Esqueça. Eu estou fora disto.
Kittredge...
Talvez lhe interesse saber que esse dito caso...
-...foram dois beijos e um mergulho. -Obrigada, Mike, mas...
Que muito apreciei e cuja recordação nunca me abandonará por nada.
-Não adianta, Mike. -Depois, deitei a Tracy na cama
e voltei logo para junto de vocês, como devem sem dúvida lembrar-se.
Sem dúvida, indubitavelmente.
-Está a dizer que não passou disso? -Estou.
Porquê? Estava tão feia, tão distante, tão inacessível, ou assim...
-Mas que linda conversa! -Fiz-lhe uma pergunta.
Estava muito bonita. Quanto a distante e a inacessível,
pelo contrário, mas também estava um pouco tocada pelo vinho,
e há regras nesses casos.
Obrigada, Mike.
Os homens são maravilhosos.
Uns queridos...
Não percebo onde está a graça, Miss Imbrie.
Eu compreendo. De início, também me custou.
-Liz, eu... -Não faz mal, Tracy.
Todos entramos em parafuso, às vezes.
Se não entramos, devíamos entrar.
Liz....
Não era propriamente a Tracy, Mr. Kittredge.
Era outra rapariga. Miss Pommery, colheita de 1926.
Tinhas bebido de mais, Tracy.
Parece ser a opinião consensual.
Prometes nunca mais tocar em álcool?
Não, George.
Não creio que to prometa.
Há certas coisas nessa rapariga,
nessa Miss Pommery de 1926, que me agradam bastante.
-Um homem espera que a esposa... -Comporte-se, naturalmente.
Que se comporte naturalmente.
Desculpe.
Mas se não fosse a bebida, ontem, talvez isto não acontecesse.
Pelos vistos, não aconteceu nada.
-Que te fez pensar que acontecera? -Não foi precisa muita imaginação.
Muita, talvez não. Apenas de um certo tipo.
Parece que também duvidaste de ti mesma.
Isso é que é estranho, George.
Esperava que fizesses melhor ideia de mim que eu.
Não vou argumentar. Parecia-me tudo muito claro.
E era obviamente culpada. Isto é, até se provar a minha inocência.
-Anti-americano, se me perguntarem. -Ninguém lhe perguntou!
Esqueceu-se do chapéu, Miss Tracy.
Está linda, Miss Tracy.
Desejamos-lhe as maiores felicidades.
Vê se me avisas quando convidas alguém para os casamentos da Tracy.
-Porquê? Que aconteceu, querida? -Mr. Sidney Kidd. Diz que te conhece.
Sidney Kidd, aqui? Em pessoa?
Que mais tinha Mr. Kidd a dizer?
Mandou um recado estranho: "Avise o Haven que ganhou. Fui derrotado."
-Vences o que, Dexter? -Bem...
A vinda de Mr. Sidney Kidd dá ao casamento uma relevância nacional.
Acho muito amável e atencioso da parte dele.
Anda, Tracy... Deve ser tarde.
Águas passadas não movem moinhos. Que dizes?
Sim, e...
...adeus, George.
-Não te compreendo. -Por favor, adeus.
-Ouve lá... -És bom de mais para mim.
-És 100 vezes melhor. -Mas eu nunca...
E far-te-ia muito, muito infeliz.
Quer dizer, faria tudo para que assim fosse.
Se é assim que queres...
É assim que vai ser.
Está certo.
Se calhar, é melhor assim.
Sim, finalmente chegou a essa conclusão.
Tenho a sensação de que é o grande culpado de tudo isto.
-É possível, mas você ajudou bastante. -Você e toda a sua maldita classe!
Classe, o tanas!
Estão acabados, todos vocês! E bons ventos vos levem!
Lá vai o George...
Minha Nossa Senhora!
-A quantidade de gente... -Que ar tão solene!
Credo, que vou eu fazer?
-Tracy? -Sim, Mike?
O vigário Parsons nunca viu o Kittredge, pois não?
Ouve, meti-te nesta confusão, mas vou tirar-te dela.
Casas-te comigo, Tracy?
Não, Mike.
Obrigada, mas...
...não.
Nunca pedi uma rapariga em casamento. Sempre o evitei.
Mas deixaste-me todo confuso. Por que não?
Porque acho que a Liz não gostaria,
não sei ao certo se você gostaria
e até tenho algumas dúvidas em relação a mim mesma.
Mas estou-lhe muito agradecida, Mike. Muitíssimo agradecida.
Mas estão todos ali, à espera.
Não te armes em convencional, de repente. Haverá alguma reacção.
Anima-te, ruiva. Vai tudo correr bem. Já saíste de apuros antes.
-Dizes que já saí de apuros? -Claro. Não te rales. Tu safas-te.
-Tracy? -Mãe...
Falámos com o George. Não tem importância.
O teu pai fará um simples comunicado.
Queres que diga alguma coisa em especial, Tracy?
Não... Eu digo-o.
O que quer que seja, eu digo. Não quero que me protejam mais. Obrigada.
Eu...
Olá. Bom dia.
Parem a música.
Lamento muito ter-vos feito esperar, mas...
...houve um pequeno contratempo na cerimónia.
Fiz uma autêntica figura de parva, o que não é invulgar,
e o meu noivo... o meu antigo noivo, quero eu dizer...
...acha que é melhor cancelá-lo, e eu concordo com ele.
A paz é uma coisa maravilhosa.
Dexter? Que mais?
"Há dois anos, deixei-vos especados num casamento fugindo para Maryland."
Há dois anos...
Importa-se? É só um empréstimo. Ponha este anel no bolso do colete.
-Não tenho colete. -Então, segure nele.
-"O que foi muito indelicado." -O que foi muito indelicado.
"Mas espero compensar-vos seguindo o que estava planeado."
Mas espero compensar-vos...
...levando-o maravilhosamente por diante...
...como estava original e maravilhosamente planeado.
-"Se aguardarem uns minutos." -Se aguardarem uns minutos...
-"É tudo." -É tudo.
-De certeza? -De todo, mas arrisco-me. E tu?
Podes crer!
Não o fizeste para amortecer o golpe? Para me salvar a face?
-É uma face tão linda. -Dexter, serei lesta. Prometo-te!
O que quiseres. És a ruiva. Preparada?
-Preparada. -Padrinho?
É uma honra, C.K.
-Menina das alianças? -Senhora. Lembre-se do Joe Smith.
Como foi isto acontecer?
Diz a Mr. Dutton para começar a tocar.
Isto não pode estar a acontecer, mas venha comigo, Miss Imbrie.
-Toca a entrar. Tem o anel? -Assim, parecemos uns vagabundos.
Até já, ruiva.
Até já, Dext.
-Tracy, querida... -Adoro-o, pai.
-Também te adoro, Tracy. -Nunca na vida tive tanto amor.
Anda...
Espere... Que tal estou?
Como uma rainha, como uma deusa.
-E sabe como me sinto? -Como?
Humana. Como um ser humano.
-Sabes como me sinto? -Como?
Orgulhoso!
Fui eu! Consegui!
Parece que já passei por tudo isto antes, noutra vida.