OS COMPADRES
Realização
Martin Tristan, 16 anos e meio, desaparecido desde o dia 16,
cabelos castanhos,
1,75 m de altura.
Droga-se, não é verdade?
Não... acho que não.
Não costuma vé-lo no duche?
- Desculpe! - No duche?
Para ver se tem picadas de seringas.
Lamento, mas nunca o vejo no duche.
Ele é homossexual?
E apenas pergunta de rotina, não tenho nada contra eles.
Andava com uma miúda, talvez tenham fugido juntos.
Conheceu-a há 2 meses num concerto de rock,
uma marginal, de tipo muito duvidoso.
- O nome dela? - Michelle Raffart, de Nice.
- Contactaram os pais dela? - Sim.
Liguei ao pai, desligou-me o telefone na cara.
Gere um hotel em Nice, o Riviera.
Um tipo também esquisito.
Vou pedir aos meus colegas de Nice que deem um salto até lá.
Vamos dar isto é Brigada de Menores. Resta-nos aguardar.
Acha que vão encontrá-lo?
Encontramo-los sempre.
E como um carro roubado. Quando, é que não se sabe.
- Não vão conseguir nada. - Não digas isso.
Estão-se nas tintas! Temos de ser nós.
- Vamos a Nice visitar os pais dela. - Deixa isso para a Policia.
E como os carros roubados!
Encontraram o teu carro, mas em que estado!
- Sr. Raffart? - Sim.
Sou o Paul Martin, liguei-lhe ontem sobre o meu filho.
Os chuis estiveram aqui. Foi você quem mos mandou?
Só lhes disse que talvez ele estivesse com a sua filha.
Não sei nada dela. E maior, faz o que quer.
Agora, não vão parar de me chatear com isto?
Como pode perceber, estamos aflitos.
Não conheço o seu filho. Não vi cá ninguém.
Agora deixem-me em paz!
- Não te disse? - Ele está a mentir.
- Tem calma. - Ele está a mentir.
Ele tem de falar. Vai lá!
Não o conheço, se não quer falar, não posso obrigá-lo.
- Você é um filho da mãe. - Não desligue.
Se um dia estiver aflito, só espero que encontre alguém assim.
Isto é privado!
Pode não saber onde está o nosso filho, mas não pode tratar-nos assim.
Quem me dera dar-lhe um murro.
Tenho o canalizador em linha, preciso de refazer a canalização.
Também tenho os meus problemas, vé-se lixar.
Vamos!
E um detetive privado?
A filha da senhora Berthaud, sabe de um bom, de quando se divorciou.
Queres que lhe pergunte?
Fiz hoje um disparate, mãe.
O que foi?
Telefonei ao Lucas. Ao Jean Lucas.
Tu chamavas-lhe o "homem das cavernas".
- Ah, já sei. - E mesmo bom para isto.
E jornalista. Tem um ar bem disposto.
Por que motivo lhe ligaste?
Pedi-lhe ajuda, marcámos encontro para as 5h.
Para te ajudar?
Se ele tivesse ido comigo a Nice, o meu filho já estaria aqui.
Já não se veem há muito tempo?
Talvez... uns 17 anos.
Preferes qual?
Não te quero desiludir,
mas que esperas de um tipo que não vês há 17 anos?
E isso por um miúdo que ele nem conhece.
- Vou dizer-lhe que é dele. - O quê?
Vou dizer-lhe que o Tristan é filho dele.
Chama-se Tristan e tem 17 anos.
Não quis dizer-te na altura, guardei segredo e criámo-lo os dois.
Mas porquê?
- Amava-te e queria um filho teu. - Mas porque não mo disseste?
Tu eras tão novo.
Imaginas-te um pai de família naquela época?
Depois casei-me com o Paul, que nunca soube de nada.
Isto é de loucos.
Tens uma foto?
Tenho, mas... não está muito boa.
Tem uns ares, não achas?
- Talvez o nariz. - Não acho nada.
Mas quando sorri, és tu.
Não tens fotos com ele a sorrir?
E um belo rapaz, muito bonito.
Porque me contas isto agora?
Há 15 dias desapareceu.
A Policia não faz nada e ao meu marido falta-lhe garra.
Quero encontrar o meu filho.
Uma fuga... mas que situação.
Acho que fugiu com uma miúda de Nice.
Fui a Nice com o Paul mas...
O que esperas de mim?
Que pegues na investigação, tu vais encontrá-lo.
Não é verdade.
Após 17 anos dizes-me que tenho um filho,
depois, dizes que ele fugiu, e queres que o encontre.
Nem sei o que te diga.
Ele recusou.
Era de prever.
Lembro-me bem, era um egoísta e um bruto.
Não podias esperar nada dele.
Ele não é nenhum bruto, nem egoísta.
Bem...
Não falemos mais disso.
Apetece-te beber qualquer coisa? Vou fazer um café.
Na época conheci um outro, o Frangois Pignon. Lembras-te?
Não vais recomeçar...
Era amoroso, muito...
Não era ele que passava o tempo a suicidar-se?
O que será feito dele?
Estou farto desta vida que tão pouco me tem dado.
Deixo-a sem qualquer arrependimento.
Peço perdão a todos os que me amam.
Adeus. Frangois.
Está lá?
Quem?
Christine, há quanto tempo!
N50, não estou a tomar o pequeno-almoço.
Vai tudo bem.
Não me magas nada. Que é feito de ti?
Quando quiseres. Pode ser esta tarde.
As cinco estarei lá.
Eu também, um beijo.
Fico contente por me teres ligado.
Até logo.
Christine...
Tem 17 anos, chama-se Tristan.
Eu, um filho?
Uma criança e não me disseste nada.
Não pude... naquela época...
Não era assim tão fácil entre nós.
- Separávamo-nos, suicidávamo-nos... - Tu deixavas-me, e eu suicidava-me.
Preferi não te contar.
Um filho... tens uma foto?
Tenho...
Mas não é muito boa.
Tem uns ares, não?
Talvez os olhos, são iguais aos teus.
Mas, parecem-me negros...
Sim, mas é a forma dos teus.
- Voltou a esquecer-se das natas. - O quê?
Pedi um café com natas e esqueceu-se delas.
Mas isso não é importante!
Claro, não tem nenhuma importância. Eu tive uma depressão, mas curei-me.
E, de vez em quando, choro sem saber porquê.
O médico diz que isto é normal, que vai passar.
Onde está ele? Devias tê-lo trazido.
- Tens a certeza de que estás bem? - Sim, onde está ele?
Desculpa ter vindo assim, estás também cheio de problemas.
Não tenho problemas nenhuns. Onde está o meu filho?
Desapareceu, fugiu.
- Queria pedir-te ajuda, mas receio... - E maravilhoso lembrares-te de mim.
Estou fora de mim com isto de ser pai! Não me imagino nada.
Não imaginas como estou feliz! Faz favor.
Pego imensa desculpa.
Por favor, traga-me a conta.
Claro que vou ajudar-te.
- Mas tens a certeza de que estás bem? - Estou étimo!
- Mas ir a Nice vai dar-te problemas. - Nenhuns, vem mesmo em boa altura.
Sem emprego, separado, sem casa, com a minha mãe que me faz a vida negra...
Não tenho futuro, não tenho nada.
Tudo me correu mal, é fantástico.
- Viste a guerra dos casinos? - Por acaso vi.
- Vais enviar alguém? - O Dubois.
O Dubois? Não é o género dele.
Mas não escreveu um livro sobre eles. Nada impede que vé.
Estou-me nas tintas para esses sacanas. Deixa-me ser eu a ir. E do que gosto.
- Gostas de levar com uma bala? - Não sou casado, não tenho filhos.
Vou apanhá-los.
Aposto uma caixa de champanhe. Podes encomendá-la.
Encomendo é uma coroa funerária.
Posso dar-lhe o 12,
ou o 6.
- O patrão está? - Está ocupado. E urgente?
Fica para mais tarde.
Dou-lhe o 6, é mais sossegado.
Entre!
Olá Verdier.
Até nos palácios encontramos a ralé...
Estás maluco em pores aqui os pés.
Quero escrever uma continuação para o meu livro.
Uma continuação e um final.
Vai tudo bem?
- Já a trabalhar? - A procura de uma miúda para a noite.
Telefonei a quatro, mas não estão livres. Não vou jantar contigo.
Também não posso, estou de serviço.
Passa pela esquadra, ofereço-te uma sandes.
A Isabelle...
E pena ela não estar livre. Uma bela mestiça... havias de ver.
Mas vou estar com ela amanhã.
Rica vida... solteiro, sem filhos, uma mulher em cada porto...
Tu é que a sabes toda, meu sacana!
Aqui tens o que pediste. E do inspetor, devolve-o, ou há chatice.
- Obrigado, Verdier. - Não arranjes sarilhos.
O Rossi vai primeiro tentar comprar-me.
Aceita mas é o carcanhol e raspa-te!
Adeus. E obrigado por teres vindo logo.
Estou?
N50, ela não está. Da parte de quem?
Ao fim da tarde. Qual é o assunto?
Sou um amigo de infância da Christine. Soube do vosso filho.
Estou em Nice. Talvez vos possa ajudar.
O patrão quer falar contigo.
- Não tenho nada para lhe dizer. - Mas tem ele.
Quer fazer-te uma proposta.
Não me interessam as propostas do senhor Rossi. Boa tarde.
Entre!
Senhor Raffart.
Um momento.
- Conhece este miúdo? - Quem é você?
O pai dele. Parece que fugiu com a sua filha.
- O pai dele? - Sim, já teve alguma noticia deles?
Conheço o pai dele, veio cá há 15 dias.
Não era o pai dele, era o senhor que o educou.
Eu é que sou o verdadeiro pai dele.
- E então? - Já disse tudo ao outro pai.
E disse-lhe que me deixassem em paz.
Não param de me chatear com essa história?
- Não é preciso zangar-se. - Já disse tudo é Policia.
E não me chateiem mais! Percebeu?
Tenho mais que fazer. Desande!
- Da parte de quem? - Passe-me lá isso!
- E o canalizador, atende? - Saia.
Vou passar.
Desculpe, ele está ocupado. E algum serviço?
Espere, ele vem ai.
Socorro!
Desculpe, ele voltou a sair. Não vai dar.
Só uma palavrinha, ele vai gostar.
- Ele apareceu. - Como?
O seu filho, apareceu.
Veio com mais dois tipos e a minha filha.
Dormiram aqui... mas, depois, mandei-os embora.
Porque não contou logo é mãe dele?
Porque eles tinham material roubado.
Devem ter assaltado uma loja, eram rádios, gravadores...
Eu devia era ter avisado a Policia, mas não quero levantar ondas...
- Disse a todos que não os tinha visto. - Onde estão eles agora?
- Não sei... - Fraga lá um esforço.
- A minha mulher... - Sim.
Ela talvez os tenha visto.
Tem uma estação de serviço na estrada para Cannes.
Uma estação da Agip.
O que deseja?
Senhor Raffart?
Desculpe incomodar. Será que pode ajudar-me?
Conhece-o?
- Quem é o senhor? - O pai dele.
Ele fugiu, e ao que parece, com a sua filha.
Passa-se alguma coisa consigo?
- Mas quantos pais tem esta criança? - Como diz?
Estou a perceber! O pai que falou consigo não é o verdadeiro.
O verdadeiro pai, o que gerou essa criança, sou eu.
Não vai atender?
Este tipo está completamente doido!
O que aconteceu?
Entrei, fiz-lhe uma pergunta, ele pegou no telefone e...
- E um louco perigosíssimo! - Sente-se bem?
O meu filho fugiu, é normal que investigue, não?
Vou queixar-me é Policia! Que comportamento é esse?
- O seu filho fugiu? - Sim. Partiu-me o queixo, o idiota.
- O meu também. - Não me diga.
Talvez estejam juntos. Que idade tem o seu?
- 16. - O meu também.
- Pignon. - Lucas.
- Muito prazer. - igualmente.
- E que tal falarmos dos nossos filhos? - Com todo o gosto.
Não podiam bater antes de entrar?
- Bater? Queres mesmo? - Não...
Já sei o que me vão dizer: também são pais da criança.
Não há ninguém que não seja o pai dele.
Dê-me esse telefone... Não foi feito para isso, o telefone.
Segundo o Raffart, eles andaram a roubar.
Rádios, gravadores...
Bonito serviço.
Pois é, os nossos filhos vão por mau caminho.
- Como vou contar isto é mãe? - E eu.
Coitada da Christine! Ela já está tão em baixo.
Chama-se Christine? Que diabo, a minha também.
Pobre Christine.
Não dei a devida atenção a este rapaz.
Nem eu, infelizmente.
Eles precisam tanto de nós.
Sobretudo o meu, que é um sonhador, sempre inseguro.
Eu era tal e qual na idade dele, tristonho, complexado.
Escrevia poemas.
Ao menos foi mais longe que eu, teve a coragem de fugir.
Tal qual eu, mas menos oprimido, mais livre.
O meu é um pequeno brutamontes.
Sempre metido em zaragatas, eu era assim.
Não conseguia estar quieto.
Sabe o que penso desta fuga?
E mesmo coisa dele, deste sacaninha.
Este relógio, deu-me o meu pai quando fiz 18.
Já tinha sido do pai dele. Vou dá-lo agora a ele.
Vou metê-lo lá no jornal. Como estagiário.
Vai trabalhar, só lhe fará bem. Vou lá estar, para o apoiar.
Vou passar a cuidar dele.
Eu também, vou cuidar dele.
Nunca mais estaremos sés, nem ele nem eu.
- Toma. - Obrigado.
- Nada de novo? - Nada de importante.
Um tal Lucas telefonou.
- Jean Lucas, ligou de Nice. - O que queria ele?
Informações sobre o Tristan. Sabes quem é?
Ninguém importante. Um rapaz que conheci há muito tempo.
- Estou satisfeito por tê-lo conhecido. - E bom os nossos filhos serem amigos.
- Que belo carro. - E a minha perdição.
E novo, fiz-lhe a rodagem. E um BM.
E uma maravilha.
- Eu preferia-o em cinzento. - Eu não.
Sem gasolina.
- Como diz? - Está a faltar a gasolina.
Acabou a gasolina?
Não faz mal. Há uma estação de serviço aqui perto.
N50, não é por isso.
Eu choro porque estou a sair de uma depressão.
Isto já passa, não se preocupe.
Encha com super, por favor.
- Vou mas é verificar tudo amanhã... - Não vale a pena.
O Lucas não tem mulher, nem filhos.
Está a levar-nos.
E o outro gajo?
De certeza um colega dele, outro abelhudo.
Vamos ter chatice com ela.
- Acha que sim? - Sem dúvida.
Mais alguma coisa?
- A senhora é Madame Raffart? - Sou.
- O seu marido não lhe telefonou? - Marido?
Ele aconselhou-nos a vir falar consigo.
- Chamo-me Lucas, o meu filho fugiu. - Frangois Pignon, o meu também.
Eles passaram pela casa do seu marido com a sua filha.
Já não vivo com ele há mais de 15 anos.
Queremos saber da sua filha. Tem tido noticias dela?
Não.
- Quero encontrar o meu filho. - E eu o meu.
A sua filha pode ajudar-nos.
Não a vi. Tenho que trabalhar. 300 francos.
Ai está.
- Talvez esteja a dizer a verdade. - Não acredito.
E essa, para a fazer falar...
Será que podia chorar um pouco?
- Como? - Chore, pode ser que a comova.
- Mas chorar, assim? - Claro.
- Não é fácil. - Mas chorou pela gasolina.
- Não é por encomenda. - Então não chore, ela não vai falar.
Espere.
Vou tentar.
- Despache-se. - Não seja chato.
Tenho de pensar numa coisa triste. Deixe-me ver...
O que foi agora?
Há um mês que só choro.
Chateio todos com a minha choradeira, e agora que me pedem...
A morte do meu pai. O funeral foi tão triste.
Sempre que penso nisso, choro.
Mas agora não.
Filho da mãe, pregou-me uma estalada.
Acabou-se. Temos de ir.
Desculpe, mas há muito tempo que não me ria tanto.
Até me vêm as lágrimas aos olhos!
Podem ir embora.
Vamos, Pignon!
Vou só buscar lenços.
O que tem ele?
Está muito perturbado. Vamos, amigo, acalme-se.
- Está a chorar? - Claro que está...
O filho desapareceu e a senhora recusa-se a ajudar.
Mas é minha filha! Não quero problemas com a Policia!
Não dizemos nada é Policia. Tem a minha palavra!
Conhece o "Vídeo Flip"?
Um bar para jovens, com jogos.
Ela passa lá o tempo. Vou dar-lhe a morada.
Se os miúdos andam com ela devo vé-los. Como são eles?
Tem telefone?
Sim? Ah, és tu! Tentei falar-te mas já tinhas saído. Ouve...
N50, ouve-me tu. E depressa que só tenho uma moeda.
Há um certo Pignon que anda com a foto do teu filho e diz ser o pai.
E isso mesmo que tenho de te explicar.
Agora só quero que me respondas:
Quem é o pai desta criança? O teu marido, eu ou o Pignon?
Não sei e de momento não interessa.
Tragam-me o meu filho, é tudo o que vos pego.
Conheci-vos aos três ao mesmo tempo. Pode ser um ou outro.
Mas isso fica para depois, tragam-me o meu filho.
Não sabes quem é o pai?
Estou-me nas tintas para este miúdo. Vim cá em trabalho para o jornal.
Até parece que não tenho mais nada para fazer.
Deixa o cinto. Que merda.
Estou muito bem solteiro, não preciso de chatices com filhos.
Não faz mal, eu trato do assunto.
E tramada.
Está apaixonada e sai com outros dois gajos, vamos ver quem são.
- Obrigado. - E tramada.
Bom dia.
- Conhece? - Porquê?
- Fugiu. - Vocês são chuis?
N50, é meu filho.
Foi a mãe que nos pediu.
- Devem-me 100 francos. - O quê?
Partiram-me a montra, estes rufias. Todos alucinados.
Eles, quem?
Um grupo de marginais. Não sei o que teriam tomado...
Partiram o vidro, não tenho seguro, 100 é o mínimo.
Tem a certeza que este era um deles?
Era o mais passado.
Também tenho um rapaz. Não sai é noite e não se droga.
- Tem de vigiar melhor esse malandro. - Eu é que sei como educá-lo.
Não se zanguem.
Não preciso de lições de pedagogia.
Sem a porcaria destes jogos, saiam menos.
Vais levar o enxerto que devia ser para ele.
- Ai sim? - Vé lá, por favor.
Fui campeão de boxe, estás feito.
Ele mentiu, deve ter seguro para os vidros.
Onde podemos encontrá-lo?
Não sei.
Eles dormem nas barracas, no bairro de St. Paul. Procure por lá.
Se ele se droga...
O miúdo precisa de um corretivo. Umas estaladas só lhe farão bem.
- Está a ser paranoico. - E você é pela educação moderna?
E preciso respeitar a personalidade.
Não contrariar os impulsos, para não bloquear.
Quais impulsos!
- Que queria esse tipo? - Anda é procura do filho.
Ele não tem mulher, nem filho. Ele queria, o quê?
E mais prudente deixar aqui o BM.
Não feche com força, dá cabo delas.
Será que ele está ali?
Não está ninguém.
Voltamos para três?
Espere.
0 que é?
Procuramos uma pessoa. Pode ajudar-nos?
Vé é merda!
Vai-me chamar paranoico se eu arrombar a porta?
- Sim, há outros métodos. - Fraga favor.
Tem ai 100 francos?
Vé é merda!
Talvez se lhe mandar flores durante uns dias...
- Como faria? - Assim.
Andamos é procura dele.
No "Rockers", um ringue de patinagem e snack-bar, eles vão lá comer.
Rue du Canal, o "Rockers".
Para pagar a porta.
Meu Deus!
Se encontro os gajos que fizeram isto, mato-os.
Não parece estar aqui.
Aquela miúda ao balcão...
Não me admiraria se fosse a amiguinha dele.
Vamos ter chatice.
- Porquê? - Viu o que aqueles monstros fizeram.
Vou tratar do assunto.
O quê?
Fui professor. Os jovens são a minha especialidade.
- Eu trato disto. - Pignon. Vão dar cabo de si.
E assunto para mim. E, acima de tudo, não se meta.
Olé, gente.
Tudo na boa?
Estas guitarras são o máximo.
Espetacular, o ritmo.
Que timbre.
Posso dar-te uma palavrinha? A tua mãe mandou-nos cá.
Vé lá, não é para chatear.
Queres beber qualquer coisa? Já disse para não chateares.
Que está a fazer?
Mas então...
- Não pode ser a sério. - Coma.
E sobre um rapaz que procuramos, o Tristan.
- Sabes quem é? - Quem?
- O Tristan. - Está lá em cima.
Está lá em cima, livre-nos desse parvalhão que há um mês só nos chateia.
A escada, lá fora. Despache-se.
- Está lá em cima. - Eu ouvi.
Pare lá de comer isso, que nojo.
Está a ver, não foi preciso barulho.
Levem-no.
Foi contigo que ele fugiu?
Sim, mas acabou. Agora ando com o Stephane, o lá de baixo.
Não quer perceber e não descola.
Bebeu cerveja. Não está habituado e pifou.
Trouxemo-lo para aqui sem saber o que fazer com ele.
Levem-no para Paris. O Stephane quer dar cabo dele.
Tristan.
- Tristan. - Não vale a pena, está bêbado.
Não esperava vé-lo assim.
Como o acha?
- E você? - Não tem assim tão mau aspeto.
Pois não.
Tem uma cara gira.
- Parece-se um pouco consigo. - Não acho nada.
- Está a acordar. - Não.
Pobre homenzinho.
Passou um mau bocado...
O meu primeiro pifo foi por estar apaixonado, também.
- Ah, sim? - Uma bebedeira de 3 semanas.
E curioso ter sido da mesma maneira. Temos as mesmas reações.
Isso não prova nada.
Apenas constato que há pontos em comum.
Você bebe, ele bebe.
Se todos os que bebem demais fossem filhos seus, olhe que família.
Começo a estar farto de você.
Bem.
E preciso tirá-lo daqui.
Como vamos fazer?
- Algum problema, Sr. Lucas? - Nada de grave.
O meu filho apanhou uma piela.
E pesado.
E entroncado, não gordo, mas entroncado.
Temos uma constituição parecida.
Não acho nada.
Ele tem os ossos finos, você tem-nos largos.
- Acha? - Olhe para os pulsos dele.
Que diabo...
- Tentou suicidar-se. - Que parvalhão.
Você não consegue perceber.
E uma questão de temperamento, é como eu.
Comecei a suicidar-me na idade dele.
Você tem é uma panca.
Pobre miúdo.
Vamos deixá-lo dormir. E eu também vou.
- Amanhã tenho de acordar cedo. - Vé, vé.
Vé-se deitar. Eu trato dele.
Vou ter de dormir no sofá.
Raios partam.
Quando é que ela esteve consigo?
- Como? - A mãe.
Em que dia esteve com ela?
Na quarta-feira.
Então o pai sou eu.
- Porquê? - Falei com ela na terça. Na véspera.
Ela dirigiu-se primeiro a mim.
Como não estava disponível, falou consigo. A conclusão é evidente.
Se você andasse é procura de uma criança,
escolhia-me para fazer a busca?
Como?
Escolhia um tipo como eu para o procurar?
Claro que não.
Então porque me escolheu?
Sou eu o pai, é evidente.
Lucas... Está a acordar.
- O que lhe dizemos? - Nada.
Vamos, primeiro, levá-lo é mãe.
- Bom dia. - Bom dia.
Café?
Uma boa chávena de café vai fazer-te bem.
Sou um velho amigo da tua mãe.
Frangois Pignon, podes chamar-me Frangois.
Sou o Jean, outro amigo da tua mãe.
Café para três, por favor.
Ela está é tua espera. Já a avisámos, ficou toda feliz.
Trouxemos-te ontem é noite para aqui é um hotel.
- São da Policia? - Não.
Somos só amigos da tua mãe. Ela vai explicar-te tudo, em Paris.
Foram buscar-me a St. Paul. Raptaram-me?
Não te raptámos.
Estavas a dormir e não te acordámos.
Não tenhas medo, Tristan.
Vamos só levar-te aos teus pais. Não tenhas medo.
- Abram a porta! - Não grites.
Se não são policias, com que direito me prendem aqui?
Abram-me esta porta!
Com que direito se metem na minha vida?
Porque sou o teu pai!
Não concordo totalmente.
Decidimos não lhe dizer nada, e agora você sai-se com esta!
Tenho muita pena, mas não posso concordar.
Disse-lhe, só porque ele ia fugir.
Diga-lhe que sou eu. O efeito é igual e seria mais educado.
Mas como vou dizer que é o pai, ou eu?
Arranje uma maneira de o dizer.
Diga-lhe "Somos o teu pai".
Mas que confusão é esta?
Pois é.
- E melhor explicar-lhe já. - E.
Ora bem.
Já tens idade para compreender.
Conheci a tua mãe há 17 anos.
Sou capaz de ser o teu pai.
E o problema é que eu, também posso ser o teu pai.
Sim?
Quem? E o pai.
Ele já acordou, vou passar-lhe o telefone.
Voltou a fugir... já lhe ligo.
- Que filho, que você tem. - Meu filho, agora é você que o diz.
Não vou andar sempre a correr atrás dele, vou trabalhar.
Vé trabalhar. Eu vou.
- Sozinho? - Sim.
Corre perigo. Tenho de ir.
Desta vez vão fazê-lo comer o quê? Os sapatos?
Não me vão fazer nada e vou recuperar o meu filho.
- O meu filho. - Isso.
Senhor Lucas, telefone!
- Vou consigo, espere um instante. - Não é preciso..
Mas quero ir.
Estúpido!
Imbecil!
- Onde vai? - Aos lavabos, ou não posso?
- Que vais fazer? - Vou a Nice
Com que ar fico eu em toda esta história?
Ele bate-nos com a porta, mandas dois brutos atrás dele, e eu?
Podes ir, mas vais estragar tudo.
Se te metes, ele recusa-se a falar.
Mas que lhe fiz eu, meu Deus?
Eduquei-o o melhor que pude, não lhe faltou nada. O que é que eu lhe fiz?
Não faz nada na escola, regressa tarde a casa... não exageremos!
Eles é que são os bonzinhos, agora, os outros.
Eu fui o mau da fita durante 16 anos e eles aparecem como anjinhos.
Gostaria de estar no lugar deles.
Dois fulanos com navalhas...no WC.
Veja o que me fizeram.
- Precisamos de chamar a Policia. - Vamos.
- Como eram eles? - Horrorosos, sei lá.
Fizeram-me isto ao fato, e comentaram sobre o meu nariz!
- O seu nariz? - Disseram-me para ter o nariz limpo.
Não percebi nada, não conheço cá ninguém.
Não tenho outro fato, tenho de ir é Policia!
Calma.
Conheço um chui, vou falar com ele.
Tome.
Vista isso enquanto espera.
Deve estar largo, mas não faz mal.
- Viste a Michelle? - Não.
Aconteceu alguma coisa?
Aconteceu-me uma coisa incrível, fui raptado por dois tipos.
Um corpulento e outro todo esquisito.
Primeiro pensei que eram chuis.
Sabes o que o grandalhão me disse? Que era meu pai.
Foi de loucos. Depois veio o outro, também a dizer que era meu pai.
Consegui escapar-me, nem sei como.
Já está pronto?
- Pareço um palhaço. - Deixe-se disso.
Se o garoto me vé assim, vai-me achar ridículo.
Nem vai dar pela diferença. Vamos.
Nem me roubaram a carteira.
Que terei eu feito a estes tipos?
- Sim? - Senhor Lucas?
Aqui Jeannot.
Tenho informações com interesse para si.
Venha já ao casino.
Fico é espera. Venha depressa.
Vai valer a pena.
Muito bem.
Vai ver que não demora.
Estou tramado com o carro assim.
Lucas.
Ele fugiu já há 2 horas.
Mas você não é a mãe dele, talvez pai. Não fique nervoso, eu já venho.
- O outro continua com ele. - Não me tinham dito que eram dois.
- Mas quem é que parou aqui? - Um amigo, ele não demora.
Está aqui escrito "Saída de garagem"!
Tire-me lá isto daqui. Estou cheio de pressa.
Tire-me isto daqui. Que merda!
Merda, o BM!
Lucas?
Agora vais connosco ver o Senhor Rossi.
Lucas?
Não tenho nada a ver com isto, juro.
Não podia fazer outra coisa.
Não me faça nada. Eu dou-lhe uma dica.
O Rossi está protegido pelo Couderec.
- Quanto não vale isso? - O quê?
Estou feito. Tenho de me desenrascar. Dê-me quanto?
Deve estar enganado, não tenho dinheiro.
Sacana.
Enganou-me bem. Sacana.
Saia-me da frente. E o meu fim..
Saia-me da frente, merda!
Está com uma depressão?
O quê?
Eu também estou.
Frangois Pignon.
Olhe para mim, há 48 horas estava com uma pistola na boca.
Conte-me tudo. Nestes casos faz bem desabafar.
- Estás a gozar comigo, ou quê? - De modo nenhum.
Mas eu posso ajudar, tem é de me contar mais coisas.
Mais ainda?
Mais o quê?
Sim, mas espere.
Tenho uma coisa para si.
E uma coisa de monta.
- Pode acabar com tudo. - Certo.
Preciso da sua ajuda.
Onde posso ir ter consigo?
Andava é sua procura. Tivemos um ligeiro aborrecimento.
Mas o que houve ainda mais?
Não sei, só o vi afastar-se.
- Você esqueceu-se do travão de mão. - Não o travei?
Não vejo outra explicação.
Bem, vamos lá.
Estão a funcionar bem. E mesmo bom este carrinho.
- Correu bem o seu encontro? - Mais ou menos.
Eu, estive é conversa com um deprimido.
E uma loucura, tanta gente deprimida que há agora.
Onde está a Michele?
- Então, estás de volta?. - Onde é que ela está?
- Diz-me onde é que ela está! - Voltas a tocar-me e dou cabo de ti.
O que se passa ali?
- Está é espera de quê? - Não se mexa.
Se for meu filho, vai desenrascar-se sozinho.
Mas se for meu leva uma coça!
Vai ficar num bolo.
Deixe-o em paz, ainda faz dele um larilas.
Já cá faltavam as javardices machistas. Largue-me!
Não me chame machista, seu intelectual do caraças.
Pignon! Está bem?
Boa, miúdo.
Tristan! Estás bem?
- Tristan? - O meu braço!
Esteja quieto, já sabemos que não é grave.
Não vou com esses. Não os conheço.
Com licença.
Preferes que os teus pais te venham buscar, ou os chuis?
Está bem, mas não vou para casa.
Desculpem, mas são da família?
- Talvez. - Talvez, como?
Sim, somos da família. Vé, anda.
Vão-me desculpar, mas... quem são os senhores, afinal?
Bem, Sr. Doutor...
Há muito tempo a mãe deste jovem, ela também ainda uma jovem...
- Oiça, sou tio dele. - Eu também.
E verdade?
Sim.
Não vou voltar a Paris. Não quero ver os meus pais.
E se comêssemos qualquer coisa? Estou com fome.
Trataram-me bem dele, não achas? Entra.
Eu desenrasco-me.
Obrigado por tudo.
Vais fazer o quê, assim com esse braço partido?
Os teus amigos não te querem ver, a miúda deixou-te, para onde vais?
O meu pai há 16 anos que só me chateia, não queiram fazer o mesmo.
Ele está apaixonado e quer ficar aqui, não se pode fazer nada.
Ele tem de aprender é sua própria custa.
Você regressa, eu acabo a minha reportagem e deixamo-lo em paz.
Antes de ter a depressão, eu era professor.
Cai em depressão por causa dos garotos.
Não percebo a relação.
Eram miúdos da periferia, muito ativos e turbulentos.
Chamavam-me "cocozinho".
Pensei nunca mais voltar a suportar um garoto.
Com o aparecimento deste pareço ter renascido.
Talvez tenha razão, mas não quero saber.
Vou procure-lo, preciso dele.
Tanto pior se ele não gostar de mim.
Vai-me perseguir durante muito tempo?
Enquanto estiveres infeliz.
Eu não falo contigo, se não quiseres.
Se te aborreço, espero lá fora.
Porque faz isto?
E uma anedota esta história de pai.
Talvez.
Não quero voltar a ver-te por cá. Baza daqui!
Vai é merda.
Daqui a 5 segundos parto-te o outro braço.
Por favor, nada de violências.
Um...
Dois...
Deixe-o. Não vé que está ferido?
Apetece-te ainda mais?
Deu-me uma cabeçada.
Malta, este deu-me uma cabeçada!
Deste-me uma cabeçada, pé.
E agora deu-me outra, quem havia de dizer...
Não é assim, Pignon.
E toda uma técnica. Você faz assim.
Foi sem força.
- Tem de ser daqui. - Diz lá, então, avozinho!
E assim.
O que foi?
O que é que foi?
Tu, anda cá.
Anda cá.
Não tenho nada a ver com isto, mas ele ainda não percebeu.
Esclarece tudo com ele, de uma vez por todas.
Não quero voltar a ver-te. E assim.
Nós dois, acabou.
Vamos para casa, miúdo.
- Saiam daqui. - Anda..
Larguem-me!
Vamos, puto! Para casa.
O seu carro, fui eu que dei cabo dele.
Que dizes?
- Estava estacionado em St. Paul. - Não digas isso.
Era bonito, todo novinho em folha e batemos-lhe com um ferro.
- Não o oiça, ele só quer provocar. - Juro pela cabeça dos meus 3 pais.
Bati-lhe com um ferro, na praga de St. Paul, ontem é tarde.
Está doido, ele tem o braço partido. Não pode bater-lhe assim.
Vamos para casa ou zango-me a sério.
Vamos, miúdo.
Dormes aqui e falamos amanhã.
Quando se é um homem, não se chora.
Chora, que te vai fazer bem.
Vamos deixá-lo descansar.
Não seja bruto com ele, deixe agora comigo.
Estou.
E o Jeannot.
Olé meu amigo, está melhor?
Rue des Entrepôts...
Na cabine telefónica...
Venha depressa.
Estou? Estou.
- Estou? - Quem é?
- O meu deprimido. - O quê?
- O tipo desta manhã. - Ah, sim.
Não parecia lá muito bem.
Não posso deixá-lo assim. Sei muito bem como é.
Certa vez fui salvo por um homem do lixo.
Eu ia dar cabo de mim, tinha de falar com alguém.
- Vinha receber a gorjeta de Natal. - Foi é bem tratado.
- A Rue des Entrepôts, onde é? - Não se ponha com isso. Fica longe.
Tenho de lá ir. Tome conta dele, eu volto num instante.
- Como estás? - Estou bem.
Se quiseres beber alguma coisa...
Não posso ficar aqui. Sinto-me a sufocar.
Não é fácil, só com uma mão.
Faz o que te apetecer. Até logo.
São documentos. Sou jornalista, é uma boa profissão.
Falaremos disto mais tarde, quando resolveres a tua vida.
Este é o Rossi. Escrevi um livro sobre ele, o que não lhe agradou.
Este é Courdec, deputado.
Se provar a ligação entre este filho da mãe e este sacana, será uma bomba.
Então a minha mãe andou com três tipos ao mesmo tempo.
Ao mesmo tempo é dizer muito..
Mas se não se sabe quem é o meu pai.
De qualquer modo, a tua mãe é uma pessoa boa.. muito boa mesmo.
Isso parece ser verdade para muita gente.
- Não se deve julgar ninguém. - Pois não"
Até acho bom ela ter-se divertido antes de casar com o outro palerma..
- Espere-me aqui. - Aqui não. Já viu bem o bairro?
São 40 francos.
Obrigado.
Isso consigo fazer.
Acaba depressa. Vou-me encontrar com um chui e tu vens comigo.
- N50, obrigado.. - Tenho uma ideia.
Podias fazer um estágio no jornal.
Estou?
- E o Pignon, ele está morto. - O quê'?
O meu deprimido, matou-se. E horrível.
- Onde está? - Rue des Entrepôts.
A Policia não chega, não sei o que fazer.
Disse o seu nome?
Identificou-se aos chuis?
- N50. - Então saia dai.
- Porquê? - Eu sei como é. Saia dai!
Que bronco, é mesmo bronco.
- Entregou-me um envelope. - Como?
Entregou-me ao morrer.
- Abriu-o? - Sim.
ldiota! Vai ficar com a Policia é perna.
Rasgue isso e deite-o no lixo.
Só espero, para teu bem, que não seja teu pai.
Estendeu a mão a um suicida e chamou a Policia!
E se não acreditarem que foi suicídio?
- O que é que te faz rir? - Ele
A mim, não me faz rir.
Há dois dias que ando com ele a reboque.
- Despacha-te. - Não quero sair.
Não posso deixar-te aqui.
Eles ontem atacaram o outro, podem agora atacar-te a ti.
Vem ver como trabalha um verdadeiro jornalista.
- Olé. - Como estás, Verdier?
- O inspetor Verdier, o meu filho. - Tens um filho?
Foi ele que te partiu o braço, não? Com este pai, não deves ter vida fácil.
Vai gozar outro.
- Estás bem? - Ótimo. Devolvo-te isto, obrigado.
Sabes a diferença entre a sífilis e uma andorinha?
Então, tenta apanhar uma andorinha.
Vamos beber um copo?
Então, estás a gostar?
Se for só trocar piadas ocas com um idiota, é mesmo o melhor que há!
Conhecias o Renacci? Morreu.
Então, não é como no cinema?
A juventude não se interessa por nada.
- Não sabia que tinhas um filho. - Eu também não.
- O quê? - N50, nada.
- Onde vamos? - Rue des Entrepôts.
Rue des Entrepôts.
Já chegaram, estava preocupado.
- E o seu deprimido? - Que história!
- Como é que ele estava? - Não se preocupe, deitei tudo no lixo.
Fiz tudo como me disse.
N50, como era ele fisicamente.
Baixo, moreno, camisa de xadrez.?
Sim, baixote, moreno e camisa de xadrez, é isso.
Venha comigo.
Onde é que meteu o raio da foto?
Sei lá qual foi o caixote, que merda.
- Estou cansado. - Cala-te. Não é boa altura para isso..
O vosso trabalho é andar aos caixotes?
- Irrita-me este palerma.. - Tristan!
Não lhe pedi nada.
E verdade, não tem nada a ver com isto.
Vão-se embora, já não posso vé-los.
Renuncio é minha paternidade.
Já estou farto desta constante rejeição.
Entrego-lho.
Mas não tenha ilusões, quanto mais insistir, mais ele o rejeitará.
- Vai fazer o quê? - O meu trabalho.
Tenho toda a rua cheia de caixotes para me ocupar. Boa sorte!
- Levo-te ao hotel. - Posso ir sozinho..
Tem razão, não tem solução.
E bonito demais. Teríamos de o merecer.
Tristan, eu percebo-te. Fugiste porque o teu pai te chateia.
E há mais dois que não te largam o pé.
Deixo-te em paz. Boa sorte.
Adeus, miúdo.
E isto?
Os dois filhos da mãe juntos na mesma foto, porreiro!
Não há só as fotos.
Há uma carta do Jeannot que faz tremer toda a gente.
São umas bestas, se não me derem um aumento.
Mando-te tudo isto.
Estão no papo, estes gajos.
- Temos de o pôr sob proteção. - Proteção?
Sim por uns dias. O tempo de acabar o meu trabalho. Vamos.
Os fulanos que me rasgaram o fato...
- Foi por sua causa? - Talvez.
E não me disse nada?
Deixou-me andar perseguido por assassinos e não me disse nada?
Não o julgava ameaçado.
E com o nosso filho em perigo, ainda vai publicar as fotos?
- Você é um assassino! - Vou pô-lo sob proteção.
- Dê-me a foto! - lmpossivel.
Proíbo-o de expor o rapaz só por uma reportagem idiota!
Vé lá, Pignon, não seja assim.
Isto é o meu grande furo e não vou desistir quase no fim.
- Dê-me as fotos. - Quem vai meter na prisão com isto?
Um político, e um aldrabão com as mãos sujas de sangue.
Uns dias no campo não matam ninguém.
Espero que sim para nosso bem.
Anime-se, Pignon.
No regresso podes vir viver comigo, o apartamento é grande.
Está bem.
- Pare. - O que é?
Pare.
O que aconteceu?
Não vale a pena continuar a impor a minha presença.
Mas onde vai este idiota? O que se passa consigo?
Acalme-se.
Saiam todos.
Meu filho!
Pignon, como está? Pignon, está a ouvir-me?
Extraímos a bala e está fora de perigo.
E filho dele?
- Sim, sou o filho. - Ele quer vé-lo.
Aproxima-te, miúdo.
Mais perto.
Custa-me falar.
Chega-te mais a mim.
Toma, este relógio.
E para ti.
O meu pai deu-mo, e eu dou-o a ti.
Guarda-o como recordação minha.
Gostaria de te ter conhecido melhor.
Mas a vida decidiu outra coisa.
A vida é cruel.
Não chore, por favor.
- Não ligues, passa a vida a chorar.. - Vé é merda.
Gostaria que fosses ver a minha mãe.
Falei-lhe de ti.
Ela mora em Paris.
Vai gostar de te conhecer.
Ela vai ficar completamente só.
Estou a vé-lo no espelho.
Desculpe, Pignon.
Mas a enfermeira acabou de dizer que você está fora de perigo.
Levo com uma bala e ainda se ride mim.
E se desligássemos o gota a gota?
Lamento muito. Gostaria que pudesse perdoar-me.
Que quer que eu faça?
Nada, não pode fazer nada por mim.
Vai morar com o Tristan.
E eu vou ficar sozinho toda a convalescença.
Já estou habituado é solidão.
Sozinho como um cão.
Estão a gozar comigo?
Se pudesse, gostava de morar consigo por uns tempos.
Talvez se possa organizar isso.
De outra vez mandei furar a orelha para por um brinco.
Foi um circo em casa.
- Está sempre a chatear-me. - Mas deve ser um tipo és direitas.
Levei tempo a apreciar o meu pai.
- Mas, afinal, este não é meu pai. - E verdade..
Quando eu era pequeno, escrevia cartas ao meu pai.
Em vez de as pôr na secretária dele, deitava-as no lixo.
Esperava que ele as encontrasse no cesto.
Era uma tontice.
Dai o seu hábito de deitar coisas importantes para o lixo.
Ele encontrou as cartas?
Nunca.
Nada disto é simples.
Está?
Está lá?
Estou?
Sim, papá?
Como estás?
Vou voltar, a mamã está em casa?
Saiu.
- Estás com o Pignon e o Lucas? - Sim.
Penso que tenhas compreendido a situação?
Sim.
Tenho pena por eles. Temos de lhes dizer a verdade.
Eu é que lhes vou explicar. Não digam nada.
Vou tratar disso. Até logo é noite, papá.
Tristan...
Sim.
Percebi muitas coisas.
Eu também.
Vem ai o Lucas. Vou buscar a mala.
- Acabei de falar com a minha mãe. - Telefonaste-lhe, fizeste bem.
Ela disse-me a verdade. Já sei quem é o meu verdadeiro pai.
Quem é?
E o senhor, com toda a certeza.
Talvez fosse melhor não dizer nada ao Lucas.
Tens razão. E melhor. Não é preciso entristecê-lo.
Pignon.
Tristan! Já está.
O Rossi foi preso e eu aumentado!
Têm de ler o meu artigo, está muito bom.
Bravo. Fico muito contente por si.. Bravo!
Tenho de o abraçar.
Que gravata bonita. Fica-lhe bem.
- Está muito elegante. - Gosta?
Sim, acho que está muito bem.
Obrigado. Está pronto?
Sim, é só um minuto, meu querido amigo.
- Ele bebeu? - Acho que está contente por partir.
Parece estar em grande forma.
Olha. Pascal Rossi preso em Nice.
- Liguei é minha mãe“ - Fizeste bem.
Sei quem é o meu pai. A mãe acaba de me dizer.
Não há dúvida que é o Lucas.
Não o disse ao Pignon, ele é tão depressivo...
Fizeste bem.
Fizeste muito bem.
Vamos.
- O que se passa? Algum problema? - Está tudo muito bem.
Não me diga que agora temos uma depressão?
N50, é só um mosquito no olho.
Estou em forma, e você também.
Está com uma bela cara. E muito bem parecido!
- Que amabilidade. - A sério, muito bem parecido.
Quando é o Dia do Pai?
Tradução e Legendagem Maria José Oliveira / SINTAGMA