Mozart!
Perdoa ao teu assassino!
Confesso! Matei-te!
Sì, matei-te, Mozart.
Mozart, pietà! Perdoa ao teu assassino!
Perdoa-me, Mozart!
Signore Salieri, abra a porta, seja razoável!
Signore, temos uma coisa especial para si.
Uma coisa que vai adorar.
Que bom!
Signore, creia-me,
é a coisa mais deliciosa que jamais comi!
Não sabe o que perd...
Pronto, já basta! Abra a porta.
Signore, se não abrir a porta,
vamos comer tudo e não lhe deixamos nada.
E nunca mais venho vê-lo!
Bom dia, padre.
Herr Salieri?
Deixe-me em paz.
Uma alma atormentada? Nunca!
Sabe quem sou?
Não importa.
Para Deus, todos são iguais.
A sério?
Dê-me a sua confissão.
Posso dar-lhe o perdão de Deus.
Tem alguma formação musical?
Um pouco. Estudei música quando era novo.
- Onde? - Aqui em Viena.
Então deve conhecer isto.
Não posso dizer que conheço.
O que é?
Era uma toada bem popular, na época.
Fui eu que a compus.
E esta?
Desencadeava os aplausos.
E então?
Sinto muito, não me recorda nada.
Não conhece nenhuma melodia minha?
Eu era o compositor mais célebre da Europa.
Compus nada menos de 40 óperas.
Ouça.
E esta?
Essa conheço!
Muito bonita!
Desculpe, não sabia que era sua.
Não é.
É do Mozart.
Wolfgang
Amadeus Mozart.
O homem que se acusa de ter matado.
Ouviu?
É verdade?
Por amor de Deus, meu filho,
se tem uma confissão a fazer, faça-a agora.
Dê-se um pouco de paz.
Ele...
...era o meu ídolo.
Mozart.
Parece-me que sempre soube o nome dele.
Eu andava com jogos de crianças
enquanto ele tocava música para reis e imperadores.
E até para o Papa, em Roma.
Confesso, sentia inveja
ao ouvir o que contavam sobre ele.
Não invejava o pequeno prodígio,
mas o pai, que lhe tinha ensinado tudo.
O meu pai não se interessava pela música.
Quando lhe dizia
que vontade tinha de ser como o Mozart,
dizia-me: "Porquê? Queres ser um macaco amestrado?"
Queres que te passeie pela Europa como um fenómeno de feira?"
Como explicar-lhe
o que a música significava para mim?
Enquanto o meu pai pedia fervorosamente a Deus
que protegesse o comércio,
eu oferecia-lhe,
em segredo,
a mais vibrante das orações dum rapazote:
"Meu Deus, faz de mim um grande compositor."
Deixa-me celebrar a tua glória por meio da música
e ser eu próprio celebrado.
Torna-me mundialmente célebre, meu Deus.
Torna-me imortal.
Depois de morto,
que falem do meu nome com amor pelo que compus.
Em troca,
dar-te-ei a minha castidade,
o meu zelo,
a mais profunda humildade, a cada hora da minha vida.
"Ámen."
E sabe o que aconteceu?
Um milagre!
A minha vida mudou para sempre.
Eu sabia que Deus tinha organizado tudo. Era óbvio.
Num momento eu era um rapazote frustrado
duma aldeola. E no seguinte estava aqui,
em Viena, cidade dos músicos
e do imperador Joseph, o soberano melómano.
Daí a poucos anos, era o Compositor da Corte. lncrível, não acha?
Todas as noites me sentava com o imperador da Áustria.
Tocávamos a quatro mãos
e corrigia-lhe a execução à primeira vista.
Na realidade, o homem não tinha nenhum ouvido.
Mas que importância tinha isso?
Ele adorava a minha música.
Diga-me...
No meu lugar,
não pensaria que Deus tinha aceite o seu voto?
E, creia-me, eu o honrei.
Fui um modelo de virtude.
Mantive-me afastado das mulheres.
Ensinava por horas a fio, muitas vezes sem pagamento!
Fazia parte de comissões de ajuda a músicos pobres.
A minha vida era só trabalho.
E era maravilhosa.
Toda a gente me adorava.
A começar por mim próprio.
Até que ele chegou.
Veio a Viena tocar algumas das suas obras...
...na residência do seu patrão, o Príncipe-Arcebispo de Salzburgo.
Ansioso por vê-lo, fui procurá-lo.
Essa noite...
...mudou a minha vida.
Ao atravessar os salões
joguei um jogo comigo próprio.
Este homem tinha composto o seu primeiro concerto aos 4 anos,
a primeira sinfonia aos 7, uma ópera completa aos 12!
Era visível?
Seria que um tal talento
se lê na cara?
De todos os convidados,
qual deles seria?
Mozart não está aqui.
- Pare! - Estou a parar.
Estou a parar. Devagarinho.
Está a ver? Já parei.
E agora, às avessas.
Não sabe onde está.
Aqui, tudo funciona às avessas.
As pessoas andam, dançam, cantam e até falam às avessas.
- É estúpido! - Peidam às avessas.
Diga-me: "Borrado já, meu bem".
"Borrado já, meu bem."
Está mesmo. Está todo borrado.
Di-lo às avessas, idiota.
Já, meu bem...
Beija-me...
Borrado...
Beija-me o rabo.
Gomico te-saca.
- Não jogo a esse jogo. - Sim, é a sério.
É muito sério.
Te-saca.
Gomico... te-saca. Casa-te comigo.
Não me vou casar consigo. Pequeno demónio!
Si de togos eu mas.
Mas.
Mas eu...
Togos... gosto...
Mas eu gosto de si?
- Goca que o meco. - O quê?
- Come. - Come.
- Que o. - O quê.
Goca. Coma o que cago.
Porco imundo!
Porco...
A minha música.
Começaram sem mim.
Era o Mozart!
Era o devasso obsceno que acabava de ver a rebolar-se no chão.
- Passou-se admiravelmente, não acha? - Pois.
Os vienenses conhecem a boa música, não acha?
Pois claro.
Vossa Alteza.
Mozart.
- Porquê? - Porquê o quê, Alteza?
Por que devo ser humilhado diante dos meus convidados,
por um meu servidor?
Quanto mais liberdades lhe dou, mais toma.
Se Vossa Alteza está descontente, pode despedir-me.
Quero que volte imediatamente a Salzburgo.
- O seu pai espera-o lá. - Não, Vossa Alteza!
Humildemente, prefiro ser despedido. É evidente que não satisfaço.
Não tenho a intenção de despedi-lo. Continuará ao meu serviço
e aprenderá o seu lugar.
No papel parecia
que não era nada!
O princípio simples, quase cómico.
Só uma pulsação.
Fagotes, clarinetes,
como um harmónio enferrujado.
E depois, de repente,
lá em cima...
...um oboé.
Uma nota única, suspensa.
Até que,
um clarinete a retomasse...
...e a suavizasse numa frase duma tal delícia.
Não era uma composição dum macaco amestrado.
Era uma música como nunca tinha ouvido.
Cheia dum tal desejo, dum desejo insaciável.
Pareceu-me ouvir a voz de Deus.
Desculpe.
Mas porquê?
Por que é que Deus escolhera essa criança obscena como intérprete?
Era inacreditável.
Esta obra tinha de ser um acidente. Tinha de ser.
Era bom que fosse.
Quão bom é o tal Mozart?
Extraordinário, Majestade. Ouvi uma magnífica ópera dele.
- Idomeneu, Rei de Creta. - Isso?
Muito enfadonha. Também a ouvi.
Enfadonha?
Um rapazola a tentar ser mais importante do que é.
Muita ousadia!
Demasiadas notas.
Majestade,
há anos que não tinha visto nada tão prometedor.
Nesse caso, façamos um esforço para adquiri-lo.
Seria óptimo ter um bom compositor alemão em Viena, não é verdade?
Devemos poder atraí-lo com uma boa oferta. Digamos...
Uma ópera em alemão para o nosso Teatro Nacional.
Excelente ideia!
Mas em alemão, não. Por favor, Majestade.
O italiano é a língua por excelência da ópera.
É o que dizem as pessoas cultas.
Que acha, camareiro?
Na minha opinião, é altura de termos uma obra na nossa própria língua.
Em simples alemão, para pessoas simples.
Kapellmeister?
Majestade,
tenho de dar razão ao Herr Direttore.
O alemão é...
...demasiado rude para o canto.
Compositor da Corte,
o que acha?
Acho que é interessante reter o Mozart em Viena.
O Arcebispo ficaria furioso.
Se tal é a vossa intenção, Majestade.
Que cattivo é!
Quero ver esse rapaz. Camareiro, prepare-lhe as boas-vindas.
Bom, está decidido.
Uma bela peruca para si.
Uma maravilha! Adoro-a!
A outra.
Aqui está. Vai gostar muito dela.
E aqui está a terceira. Que tal?
- Gosta? - São todas magníficas!
Por que não tenho três cabeças?
Que divertido!
Três cabeças!
Senhores.
- Bom dia. - Bom dia, Majestade.
Que têm para mim hoje?
- Majestade, Herr Mozart! - E então?
Está aqui.
Óptimo! Muito bem.
Espero que não ache descabido, mas compus uma marcha para ele.
Uma ideia encantadora! Posso vê-la?
Uma...
Uma ninharia, claro.
Posso tentar?
Divirtamo-nos.
Deliciosa!
Toco-a quando entrar?
- É demasiada honra. - Tragam Herr Mozart.
Sem pressas.
Preciso de ensaiar.
Bem. Continue.
Sol, Majestade.
Excelente!
Muito bem.
Continue. Muito bem.
Muito bem, Majestade.
O tempo!
Ligeiro, depois forte! É uma marcha, Majestade.
Outra vez.
Bravo, Majestade!
Senhores, menos entusiasmo, por favor.
Ah, não, por favor. Não é uma relíquia sagrada!
Sabe, já nos encontrámos. Aqui mesmo, neste salão.
Talvez não se lembre. Só tinha 6 anos. Dava-nos um delicioso concerto.
Ao acabar, caiu do banco.
A minha irmã Antoinette ajudou-o a levantar-se. E sabem o que fez?
Saltou-lhe para os braços e disse: "Casas-te comigo? Sim ou não?"
Já conhece todos aqui. O Barão Van Swieten.
- Sou um admirador seu. - Obrigado.
O Kapellmeister Bonno.
O prazer é todo meu.
O Director da ópera, Conde Orsini-Rosenberg.
A honra é toda minha.
E o nosso ilustre Compositor da Corte,
Maestro Salieri.
Enfim! Que imensa alegria! Diletto straordinario!
Conheço bem as suas obras.
Compus umas variações sobre uma melodia sua.
- Ah, sim? Qual? - "Mio Caro Adone."
Lisonjeia-me.
Uma toadazinha divertida, mas rendeu umas coisas boas.
Agora, devolveu-lhe o cumprimento.
Herr Salieri compôs esta marcha de boas-vindas para si.
Ah, sim?
Bom, muito bem.
Falemos de coisas sérias. Vamos-lhe encomendar uma ópera.
Que me diz?
Escolhemos o alemão ou o italiano?
Se bem se lembra, preferíamos o italiano.
Ah, sim?
Penso que não tínhamos decidido ainda, Majestade.
- Em alemão! Por favor, em alemão! - E porquê?
Já tenho um magnífico libreto.
Já o vi?
Acho que não, Herr Direktor. Ainda não. É muito recente.
- Vou mostrar-lho, claro. - Mais vale que sim.
Bem,
fale-nos dele. De que trata?
É muito divertido.
Tudo se passa num...
Sim? Onde?
Num harém. Num serralho.
- Na Turquia? - Exactamente.
Então, por que obrigatoriamente em alemão?
Não obrigatoriamente. Pode ser em turco, se quiser.
Caro amigo, o problema não é a língua.
Acha que é um tema conveniente para um Teatro Nacional?
Por que não? É encantador.
Não vou mostrar concubinas revelando as suas...
Não é indecente. É altamente moral, Majestade.
Exalta as virtudes alemãs!
Perdão, Majestade, mas o que acha que são?
Como estrangeiro, gostaria de saber.
Diga-lhe, Mozart.
Cite-nos uma virtude alemã.
- O amor, Sire. - O amor!
Claro, em Itália não sabemos nada do amor.
Não, acho que não.
Veja as óperas italianas, com sopranos masculinos a guinchar
e casais gordos e estúpidos a arrulhar. Isso não é amor. São parvoíces!
Majestade, escolha a língua.
A minha tarefa será orná-la duma música digna dum monarca.
Bom, óptimo. Alemão, então.
É para si.
Fique com ela, se quiser. Já a tenho na cabeça.
Como? Só a ouviu uma vez.
Acho que sim.
Mostre-nos.
O resto é igual, não é?
Não vai bem, pois não?
Tentou...?
Não deveria ser antes...?
Ou assim?
É isso.
Melhor? Que lhe parece?
Tudo o que sempre quis foi cantar a Deus.
Ele deu-me esse desejo,
e depois tornou-me mudo. Porquê?
Explique-me.
Se não queria que O louvasse com música,
porquê implantar o desejo,
como uma concupiscência,
e depois recusar-me o talento?
A Madame Cavalieri, para a lição.
Maestro.
Bem.
Que lhe parece?
É turco...
O meu cabeleireiro diz que este ano a moda será turca.
Ah, sim?
E que mais lhe disse?
Vamos! Os últimos mexericos.
Ouvi dizer que conheceu o Herr Mozart.
Tudo se sabe em Viena.
E encomendaram-lhe uma ópera. É verdade?
- É. - Há um papel para mim?
- Não. - Como sabe?
- Sabe onde se passa? - Onde?
Num harém.
- O que é isso? - Um bordel.
Venha.
Comecemos.
- Como se parece? - Mozart?
- É capaz de ficar decepcionada. - Porquê?
O aspecto e o talento nem sempre andam a par, Katerina.
O aspecto não me importa.
Só o talento interessa à mulher de bom gosto.
Continuamos?
Ali estava ela!
Não sei onde se conheceram, nem como. Ali estava ela!
Em palco, à vista de todos!
Exibindo-se como a voraz ave canora que era.
Dez minutos horrendos de escalas, de arpejos!
Zumbindo para cima e para baixo como fogos-de-artifício numa feira.
Compreenda, eu estava apaixonado pela rapariga.
Ou, pelo menos, desejava-a.
Juro que nunca lhe toquei.
Apesar de tudo, não suportava a ideia de que outro lhe tocasse.
E muito menos essa criatura.
Brava, senhora! Adorno do nosso teatro!
Vossa Majestade.
Bem, Herr Mozart. Nada mal.
Decididamente.
Excelente. Mostrou-nos uma coisa...
- ...muito nova. - É novo, é.
- Não é verdade, Sire? - É, é.
Nesse caso, gostou? Gostou mesmo, Sire?
Claro que sim! É muito bom.
Bom, aqui e além, só aqui e além,
parecia um pouco...
Que quer dizer?
Bom, de vez em quando parece ter...
Como dizê-lo...?
Como dizê-lo, direktor?
- Demasiadas notas, Majestade? - Exactamente. Bem dito.
- Demasiadas notas. - Não compreendo.
Há as notas que são precisas. Nem mais nem menos.
Meu caro amigo, o facto é que
o ouvido só aguenta tantas notas.
Tenho razão, não acha, Compositor?
Tem, tem. De certa forma, sim.
É absurdo!
Não o tome no mau sentido. A sua obra é inventiva.
Uma obra de qualidade.
Mas há demasiadas notas. Suprima algumas e será perfeita.
Que "algumas" tem em mente?
Wolfgang!
Wolfgang, meu caro!
- Wolfgang! - Majestade, Frau Weber.
A minha senhoria.
- Muito prazer. - Sire, que honra!
Esta é a minha querida filha, Constanze.
- É a noiva de Herr Mozart. - A sério?
Que bom! Por favor.
Bem,
quando se casam?
Ainda não recebemos o consentimento do meu pai.
Não inteiramente. Não completamente.
- Desculpe, que idade tem? - 26 anos.
Aconselho-lhe que se case com esta encantadora menina
- e que fique connosco em Viena. - Já vê?
Foi o que lhe disse, mas não me escuta.
Majestade, que conselhos mais maravilhosos,
mais régios nos dá. Permite-me...?
Bom, óptimo.
Wolfie, água!
Trazes água, por favor?
Wolfie, a água!
Desculpe. Desculpe.
Sabia?
- Do quê? - Do casamento.
Que lhe importa?
Nada. Ele que se case com quem quiser, eu não me importo.
Como me saí?
Foi sublime.
O que achou da música?
Muito hábil.
Katerina, eu...
Desculpe-me.
Aquela senhora ainda está no chão?
- Não, ela está bem. - Que alívio.
Caro Mozart, os meus sinceros parabéns.
- Então, gostou? - Como não gostaria?
É a melhor música em Viena neste momento, não concorda?
Ela deve ser deslumbrante na cama.
Presumo que ela seja a "virtuosa" nessa área.
Caso contrário, não se casaria com uma pessoa como ela.
Entre.
Com licença. Wolfie, a mãe não está a sentir-se bem.
- Podemos ir para casa? - Claro.
Não, não. Não pode levá-lo agora.
É a noite dele.
Não vai apresentar-nos, Wolfgang?
Desculpe, Fräulein. Boa noite, Signore.
Nesse momento soube, sem qualquer dúvida,
que ele a tinha possuído.
A criatura possuíra a minha adorada.
Era incompreensível!
Qual era o desígnio de Deus?
Estaria Ele a testar-me?
Esperava Deus que eu oferecesse perdão
a cada insulto?
Por mais doloroso que fosse?
É bem possível.
Mas porquê ele?
Porquê escolher Mozart para dar-me lições de humildade?
O meu coração enchia-se
de ódio contra o homúnculo.
Pela primeira vez na minha vida comecei a ter,
de facto,
pensamentos de violência.
Eu rezava todos os dias, às vezes por horas a fio.
Senhor,
por favor,
mande-o embora
de volta a Salzburgo.
Para salvá-lo tanto a ele...
...quanto a mim.
- Não volta para cá. - Mas, Alteza...
O seu filho é um fedelho mimado, presunçoso e sem escrúpulos!
Sim, Alteza.
É verdade.
Mas não é culpa dele. A culpa é minha, inteiramente.
Fui indulgente com ele.
Por favor, Alteza?
Uma oportunidade mais?
Pode tentar.
Que Deus bendiga Vossa Alteza. Obrigado, Vossa Alteza.
Obrigado.
Escrevo-te com urgência. Vou até Viena.
Não faças nada quanto ao casamento antes de nos vermos.
Tu que veneras o teu pai, que te dedicou a sua vida,
faz o que te digo e espera a minha chegada.
Uno-vos pelos laços sagrados do matrimónio.
Aqueles a quem Deus uniu,
que ninguém os separe.
Pai muito querido:
Sempre disseste que Viena é a cidade dos músicos.
Que conquistar Viena é como conquistar a Europa.
Com a minha mulher, posso fazê-lo. Em breve serei rico,
e virás viver connosco, e seremos felizes.
Bom dia. A minha sobrinha, Princesa Elizabeth.
Alteza.
Pediu-me que lhe aconselhasse um bom professor de música.
- Tive uma excelente ideia. - Majestade!
Seria uma grande honra!
Pensava em Mozart. Que lhe parece?
É uma ideia interessante, Majestade, mas...
Sim?
Preocupa-me proteger Vossa Majestade
de suspeitas de favoritismo.
Favoritismo!
- O que é isto? - O que é o quê?
Submeter as minhas obras a uma comissão para ensinar uma miúda de 13 anos?
É o desejo de Sua Majestade.
O imperador está zangado comigo?
- Antes pelo contrário. - E por que não me nomeia?
Porque não é o único compositor de Viena.
Não. Mas sou o melhor.
Mozart.
Um pouco de modéstia ficava-lhe melhor.
Quem está na comissão?
O Kapellmeister Bonno, o Conde Orsini-Rosenberg e Salieri.
Evidentemente, os italianos! Sempre os italianos!
São idiotas no que toca à música!
- E quer que julguem a minha música? - Meu rapaz,
o problema é simples. Se quer este lugar,
deve submeter o seu trabalho, como todos os seus colegas.
Devo?
Não o farei.
De que viveremos?
Queres que eu vá mendigar?
Não sejas idiota.
- Só querem ver o teu trabalho. - Raios.
- Que há de errado nisso? - Cala-te! Cala-te!
Uma aluna da nobreza, e toda a Viena virá a seguir.
Virão de qualquer maneira.
- Eles não virão. - Eles adoram-me.
- Sei como é esta cidade. - Sabes sempre tudo, não é?
- Sim? - Desculpe, senhor.
- Uma senhora insiste em falar-lhe. - Quem?
Não o disse, mas diz que é urgente.
Desculpe, minha cara.
Excelência.
Que deseja?
- Frau Mozart? - Venho falar pelo meu marido.
Trouxe amostras do seu trabalho, para que possa obter o posto na Corte.
Muito bem, mas por que não veio ele próprio?
Está terrivelmente ocupado.
Compreendo.
Vou examiná-las assim que puder.
Será uma honra. Por favor, dê-lhe cumprimentos meus.
Seria demasiado pedir-lhe que as examinasse agora?
- Enquanto espero. - Receio não ter vagar
neste momento.
Deixe-as, ficam bem seguras.
Não posso fazer isso.
É que... ele não sabe que estou aqui.
Não a mandou ele?
Não, senhor. É uma iniciativa minha.
- Estou a ver. - Estamos aflitos.
Precisamos desse trabalho.
O meu marido gasta muito mais do que pode ganhar.
Não é preguiçoso. Trabalha o dia inteiro.
Simplesmente, não tem sentido prático.
É um mãos-rotas. É ridículo.
Deixe-me oferecer-lhe uma guloseima.
Sabe o que são?
Capezzoli di Venere! Mamilos de Vénus.
Castanhas de Roma em açúcar e brandy. Prove. Vamos, prove uma!
São surpreendentes.
Que delícia!
Obrigada, Excelência.
Não me chame assim.
Isso cria uma distância.
Não nasci Compositor da Corte.
Sou duma aldeola.
Como o seu marido.
Tem a certeza de não poder...
...deixá-las e voltar mais tarde?
É muito tentador,
mas é impossível, infelizmente.
O Wolfgang perderia a cabeça se desse por isso.
É que são originais.
- Originais? - Ele nunca faz cópias.
São...
São originais?
Espantoso!
Na realidade, era incrível.
Eram as primeiras e únicas
páginas de música.
Mas não se via nelas a menor emenda. Nem uma única.
Ele tinha simplesmente transcrito música
já terminada na sua cabeça.
Páginas e páginas, como se fosse um ditado.
E uma música,
acabada como nunca uma música fora acabada.
Uma nota deslocada,
e haveria uma diminuição.
Uma frase deslocada, e a estrutura desmoronava-se.
Estava claro, para mim.
As sonoridades que tinha ouvido no palácio do Arcebispo,
não tinham sido um acidente.
Também aqui era a própria voz de Deus.
Para lá duma grade
de meticulosos traços de tinta,
o que via era a beleza absoluta.
Não é bom?
É milagroso.
Orgulha-se muito do seu trabalho.
Vai ajudar-nos?
Jantarei com o imperador amanhã à noite.
Basta uma palavra minha e o lugar será dele.
Obrigada, Excelência! Obrigada.
Volte esta noite.
- Esta noite? - Sozinha.
Para quê?
Um serviço merece outro como paga.
Não?
- Que quer dizer? - Não é óbvio?
Todos desejam esse lugar.
Se o deseja para o seu marido, venha esta noite.
Sou casada, senhor.
Pois então, não venha.
Compete-lhe a si decidi-lo.
Que fique claro que é este o preço.
Não há um Deus de misericórdia, padre.
Só um Deus de tortura.
E veio a noite.
Fiquei ali, sem saber se ela viria ou não.
Rezei como nunca o tinha feito antes.
Meu Deus,
entre em mim agora.
Abençoe-me com uma obra de música verdadeira.
Uma única obra tocada por Vós, para que eu saiba que me ama.
Dê-me um sinal do Vosso favor, e eu darei o meu a Mozart.
Eu lhe darei o lugar na Corte.
Entre em mim.
Por favor.
Por favor!
Sim?
Aquela senhora está de volta.
Faça-a entrar.
E então?
Aqui estou.
Meu marido foi a um concerto.
Julgou que eu não iria divertir-me.
Bem, aonde iremos?
Ficamos aqui?
Bem...
Ainda quer examiná-las?
Ou já não é necessário?
Suponho que, afinal, não seja.
Acompanhe esta mulher até à porta.
Stanzi.
Que se passa?
Que se passa? Diz-me.
Diz-me.
Amo-te.
Doravante somos inimigos.
Tu e eu.
Porque Tu escolheste, como Teu intérprete,
um rapazola fanfarrão, licencioso, infantil.
E a minha única recompensa será reconhecer a Tua encarnação.
Porque És injusto,
desleal,
cruel,
vou criar-Te obstáculos.
Juro.
Vou estorvar e fazer mal à Tua criatura na Terra,
na medida do possível.
Não gosto de falar mal de outro músico.
Certamente que não.
Tenho de contar-lhe.
É perigoso deixar Mozart a sós com raparigas.
De verdade?
Uma das minhas próprias alunas, uma cantora muito jovem,
Maria Theresa Paradis,
contou-me que foi...
Bem...
Bem, o quê?
Violada, Majestade.
Duas vezes, durante a mesma aula.
Há um Herr Mozart à sua espera no salão.
- Quem foi o escolhido? - HerrZummer.
HerrZummer?
Ele é um idiota! É um grande medíocre.
Não. Ele ainda nem chegou à mediocridade.
Não posso perder este lugar. Simplesmente não posso.
Excelência, por favor.
Vamos ao palácio. Pode falar com o imperador
e dizer-lhe que HerrZummer é uma escolha horrível.
Ele pode danificar os dotes musicais da princesa.
Entre nós, ninguém pode danificar os dotes musicais da princesa.
Escute,
preciso de ter alunos.
Não sobrevivo sem eles.
Não quer dizer que está a viver na miséria, pois não?
Não, mas não tenho dinheiro nenhum.
Como é possível?
Sei que os seus concertos são um sucesso.
São um tremendo sucesso.
Disputam-se os lugares. Mas ninguém me quer contratar.
Querem ouvir-me tocar,
mas não me deixam ensinar as suas filhas, como se eu fosse um depravado.
A sério,
poderia conseguir-me um empréstimo?
Somente por seis meses, no máximo oito.
Acha que a sua situação mudará em seis ou oito meses?
Por acaso, acho que sim.
Estou a compor uma obra que vai explodir como uma bomba na Europa.
Serei o homem mais rico de Viena. Pagar-lhe-ei o dobro.
Nomeie as condições.
Muito interessante.
Conte-me mais.
- É um pequeno segredo. - Fale, fale. Estou interessado.
Isto é delicioso. O que é?
É queijo creme misturado com açúcar
e rum. Crema Mascarpone Speciale.
Italiano.
Perdoe-me. Todos temos sentimentos patrióticos.
Dois mil...
Duzentos florins, é o que preciso.
Cem.
Cinquenta.
Em que está a trabalhar?
Eu... não posso dizer.
Não acho que deva ter a fama de endividado em Viena, Mozart.
Todavia,
conheço um cavalheiro distinto que posso recomendar, e...
...ele tem uma filha.
Calem-se!
Herr Mozart.
Bem-vindo. Não lhes dê atenção, são terríveis. Ignore-os.
Trato-os como aos meus próprios filhos.
Qual deles vou ensinar?
Que cómico.
É uma pessoa cómica.
Este é o instrumento. Espero que lhe agrade.
Certamente lhe agradará.
Vamos. Vamos ouvir música. Vamos!
Bom rapaz.
Agora...
Por favor, toque alguma coisa para dar-me uma ideia.
Qualquer coisa.
Vá lá.
Como se não estivéssemos aqui.
Faz parte da música acostumar-se ao público. Certo, Herr Mozart?
Talvez fosse melhor ficarmos a sós.
Ambos somos um pouco acanhados.
Toca.
- Disse-te que toques! - Michael, por favor.
Se eu tocar primeiro, talvez encoraje a Fräulein.
Deixe-me tentar, sim?
Pára! Pára! Ele sempre uiva quando escuta música.
Temos de quebrar esse hábito.
Temos de tirar-lhes esse mau hábito!
Toque. Por favor.
Herr Mozart, toque. Por favor, eu imploro-lhe.
Isso mesmo. Isso mesmo.
Continue tocando!
Continue! Isso mesmo!
Mozart, é maravilhoso! Maravilhoso!
Avise-me da próxima vez que quiser que eu ensine os seus cães.
Adeus, Fräulein. Adeus, senhora. Adeus, senhor.
Papa?
Papa!
Por que está aqui?
Não sou bem-vindo?
Claro, bem-vindo. Papa, bem-vindo!
Estás muito magro. A tua mulher não te alimenta?
Claro que me alimenta. Empanturra-me como a um ganso.
- Não está? - Não, foi ajudar a mãe.
É muito dela.
A mãe dela é adorável.
Não sabia que estavas aqui.
Stanzi, o meu pai.
Vamos esperar.
Levanta-te, meu amor.
Está muito cansada. Já me conheces. Sou um porcalhão.
Não é fácil limpar na minha esteira.
Não têm criada?
Não. Podíamos ter, se quiséssemos,
mas a Stanzi insiste em fazer tudo ela própria.
Como vão...
...as vossas finanças?
Não podiam estar melhor.
Não é o que me dizem.
O quê? Tudo vai maravilhoso.
Podes crer-me. Adoram-me, aqui.
Dizem que tens dívidas.
Quem?
Quem é que diz isso?
É mentira!
Tens alunos?
Não quero alunos!
São empecilhos.
Preciso de tempo para compor.
Compor não é rentável. Sabes bem disso.
Esta vai ser.
O que é?
É um segredo.
Tu não tens segredos para mim!
Não quero que vejas isso! Nem tu nem ninguém!
Mas vais-te orgulhar de mim.
Vai ser a melhor coisa que alguma vez fiz. A melhor que qualquer um...
Aí está ela!
Olha para ela! É linda, não é? Confessa.
- Podias desejar filha mais bonita? - Pára, Wolfie.
Estou com um aspecto horrível.
Espera...
...uma criança?
- Espero. - É maravilhoso! Estamos felicíssimos.
- Deseja chá, Herr Mozart? - Chá! Nem pensar! Vamos sair!
Isto pede uma festa. Não queres chá, pois não?
Já sei! Vamos dançar! O meu pai adora divertir-se!
Que maçadora és! Chá!
Vamos, papa! Depressa!
Lá vamos nós. Bom dia.
Agora!
Eu decido o castigo. Eu decido o castigo.
E o castigo é...
- Uma forte! - Mostre as pernas!
Vamos, vamos!
É só um jogo.
Obrigado.
Herr Mozart! Diga qual é o castigo do seu filho!
Sim, pai, diga qual é.
Faço tudo o que disseres.
Quero que voltes para Salzburgo comigo.
Só pode ser um castigo que se possa cumprir aqui!
Estou farto deste jogo.
E o meu castigo? Tenho de ter um castigo!
Vou-lhe dar um castigo!
O castigo é
tocar a nossa música
à maneira de Johann Sebastian Bach!
- De costas! - De costas?!
Toque o mesmo às avessas!
- Outro! Dêem-me outro! - Toque como Gluck!
- É enfadonho! Outro! - Haendel!
Não gosto dele. Outro!
Salieri.
Ah, esse é difícil. Muito difícil.
Por favor!
Vamos! Troça de mim! Ri-te!
Não era o Mozart quem ria.
Era Deus.
Deus ria-se de mim através desse cacarejo obsceno.
Vamos, signore, ri, ri!
Mostra a minha mediocridade a todos.
Um dia rir-me-ei de ti.
Antes de deixar esta Terra,
vou-me rir de ti.
- Wolfie? - Sim?
Uma rapariga para ver-te.
Que quer?
Não me disse. Diz que tem de falar contigo.
Raios.
Sim?
- Herr Mozart? - Sim, sou eu.
Chamo-me Lorl, senhor. Sou criada.
Disseram-me que viesse pôr-me ao seu serviço.
Serei paga por um grande admirador seu que quer ficar...
...anónimo.
É uma ideia tua, pai?
Minha?
- Estás-me a pregar uma partida? - Nunca a vi.
- É uma brincadeira? - De forma nenhuma!
Ouça, assim não pode ser.
O meu filho não pode aceitar tal oferta, por generosa que seja,
- sem saber de quem vem. - Não posso dizer-lho.
- Isto é ridículo. - Porquê?
Wolfie tem muitos admiradores em Viena.
Adoram-no, aqui. Cobrem-nos de presentes.
Mas não a podem aceitar sem referências.
Não é da sua conta.
- Vão pagar-lhe, não vão? - Sim, senhora.
Esplêndido! Admitimos uma estranha na nossa casa.
"Nossa"? Quem é que admite?
- Pode esperar aí fora? - Sim, senhora.
Ouça, velhote.
Gastamos uma fortuna consigo e está sempre a criticar-nos.
- E agora... - Stanzi!
Não! Tem de sabê-lo! Estou farta!
Não fazemos nada bem para si, pois não?
Nunca mais terão de fazer nada por mim.
Vou-me embora!
- Pai, não. - Não quero ser um fardo para ninguém.
Ninguém disse isso!
Ela disse. Diz que durmo todo o dia.
E é verdade!
Só sai do quarto para comer.
Que mais queria?
Que me levantasse para viver nesta barafunda?
- Ah, agora sou uma má dona de casa! - Pois é. Este sítio é uma pocilga.
Quando pode começar?
- Imediatamente, senhora. - Óptimo.
Saem todas as noites.
Obrigada.
Recebe alunos?
Que eu tenha visto, não.
Então, como paga por tudo isto?
Trabalha um pouco?
Ah, isso sim. O dia inteiro. Só sai de casa à noite.
Senta-se e escreve, escreve.
Não me diga!
O que escreve?
Isso eu não sei, meu senhor.
Não, claro que não.
Boa rapariga.
É gentil da sua parte fazer isto.
Da próxima vez que saiam, previna-me.
Obrigada.
Acho que descobri, quanto ao dinheiro.
Sim? O quê?
Tinha sete caixas de rapé aqui. Todas de ouro.
E agora, olhe.
Só resta uma.
Onde trabalha?
Ali.
Senhores, ouvi uma notícia
- que lhes pode interessar. - O quê?
O Mozart compõe outra ópera. Uma ópera italiana.
Italiana?
E não é tudo. O tema que escolheu é o Fígaro.
O Casamento de Fígaro.
Põe essa peça em música?
Põe.
O que é esse Casamento de Fígaro?
É uma peça francesa, Kapellmeister.
Proibida pelo imperador!
Tem a certeza absoluta?
Herr Mozart.
Sentem-se.
Mozart.
Sabe que declarei a peça francesa Fígaro
inadequada para o nosso teatro?
Sim, Sire.
No entanto, parece que faz dela uma ópera. É verdade?
Quem lhe disse, Majestade?
Não lhe compete fazer perguntas. É verdade?
É, eu...
Confesso que sim.
E porquê?
Majestade, é só uma comédia.
A sua opinião, Herr Mozart, não conta.
É a da Sua Majestade que conta.
Mas, Majestade...
Mozart,
sou muito tolerante.
Não censuro levianamente. Se o faço, tenho boas razões.
Fígaro é uma má peça.
Atiça o ódio entre as classes.
Em França, não suscitou senão animosidade.
A minha irmã Antoinette começa a ter medo do seu próprio povo.
Sire, juro-lhe que não há nada disso no que faço.
Tirei tudo o que podia ofender. Detesto a política.
Acho-o muito ingénuo.
Nesta época agitada não posso provocar nem os nobres nem o povo
com uma peça de teatro.
Majestade, é só um divertimento. O tema é o amor.
O amor, uma vez mais!
E é moderno!
Totalmente moderno. Tão moderno que as pessoas vão ficar doidas.
Tenho cenas...
O fim do segundo acto, por exemplo.
Começa por ser um simples dueto. Marido e mulher, uma altercação...
De repente, entra a criada, uma intrigante. É divertido.
O dueto passa a terceto.
Entra o criado do marido. Ele conspira com a criada.
O terceto passa a quarteto.
Chega um jardineiro. O quarteto passa a quinteto.
E assim sucessivamente.
Sexteto, septeto, octeto.
Quanto tempo acha que posso fazer durar isso?
Não faço ideia.
Adivinhe.
Adivinhe, Majestade.
Imagine o máximo de tempo, e duplique-o.
Bem...
Seis,
sete minutos?
- Oito minutos? - Vinte, Sire! 20 minutos!
Vinte minutos de música ininterrupta, sem recitativos.
Só a ópera permite isso.
Numa peça, se dois actores falam ao mesmo tempo,
é só barulho.
Mas com a ópera, com música,
vinte pessoas podem falar ao mesmo tempo.
E não é barulho. É uma harmonia perfeita!
Mozart, a música não está em causa.
Ninguém duvida do seu talento, mas do seu gosto literário.
Mesmo tirando o aspecto político, é ainda uma farsa vulgar.
Por que perde o tempo com essa mixórdia?
Deve poder escolher temas mais elevados.
Elevados! Elevados! De que falamos?
Estou farto, mais que farto desses...
...temas "elevados"! Velhas lendas mortas!
Por que sempre esses deuses e lendas?
Porque eles duram.
Perduram.
Pelo menos o que representam: o eterno em nós.
A ópera existe para enobrecer-nos.
A si e a mim, tal como a Sua Majestade.
"Bello, bello, bello." Vamos, sejam honestos!
Preferem escutar um barbeiro do que Hércules, Horácio ou Orfeu.
Tão sublimes que parece que cagam mármore.
Como?!
Essa língua, Mozart! Como se atreve?
Perdoe-me, Majestade.
Sou vulgar,
mas asseguro-lhe que a minha música não é.
É apaixonado, Mozart,
mas não persuasivo.
Sire, a minha ópera está terminada.
Sabe o trabalho que me deu?
Sua Majestade foi mais que paciente.
Como convencê-lo se não lha posso mostrar?
Basta, Herr Mozart.
Pelo menos, deixe-me contar-lhe o começo.
Posso? O começo, é tudo.
Por favor.
Veja...
Um lacaio, de joelhos. Sabe porquê?
Não por causa da opressão, não. Está a medir um espaço.
Sabe para quê?
Para a sua cama! A cama de casamento.
Para ver se cabe!
Atrasado.
Atrasado!
A compasso!
Bem!
É isso!
Cedo demais!
O Mozart já está a ensaiar.
Nesse caso, senhores, acho...
Acho que devemos ajudá-lo.
Façamos tudo para protegê-lo da ira do imperador.
Que ira?
Acerca do ballet.
Que ballet?
Desculpe,
mas não é verdade que Sua Majestade proibiu o ballet na ópera?
- Herr Mozart! - Sim?
- Uma palavrinha. - Com muito gosto.
Imediatamente!
Cinco minutos, por favor.
Cinco minutos!
Sim?
Não sabe que Sua Majestade proibiu formalmente o ballet na ópera?
- Mas não é um ballet, é uma dança. - Exactamente. Uma dança!
Sua Majestade não proíbe uma dança se faz parte da história.
É perigoso interpretar os seus éditos. A sua partitura, por favor.
Obrigado.
Que faz?
Tiro tudo o que não devia ter posto cá.
Por favor!
Não tenho a quem recorrer!
- De que se trata? - É incrível!
O direktor rasgou uma grande parte da minha partitura!
Dizem-me que tenho de reescrever a ópera.
Mas é perfeita tal como está.
Não posso...
...reescrever o que é perfeito!
Por favor.
Pode falar com ele?
Por favor.
Esqueça-se do Rosenberg. Não é seu amigo.
Posso matá-lo! A sério, matá-lo!
Deitei toda a partitura para o lume, de furioso que estava.
- Queimou a partitura? - Não. A minha mulher tirou-a a tempo.
Graças a Deus.
É injusto que um homem desses tenha poder sobre o nosso trabalho.
Outros têm poder sobre ele.
Vou falar disso com o imperador.
Excelência,
vai fazê-lo?
Com todo o coração, Mozart.
Obrigado.
Por favor, Herr Mozart. "Não é uma relíquia sagrada."
É inútil precisar que não disse nada ao imperador.
Fui ao teatro, para dizer ao Mozart... qualquer mentira!
Quando, de repente, no meio do terceiro acto,
para meu espanto, o imperador,
que nunca vinha aos ensaios, apareceu!
O que é isto?
Não compreendo.
É moderno?
Majestade,
o Herr Direktor
suprimiu un balletto,
que deveria desenrolar-se nesta altura.
Porquê?
Por instruções suas.
Não há ballets na ópera.
Salieri.
Gosta disto?
Não se trata de gostar ou não.
É um decreto de Vossa Majestade.
Olhe para eles!
Isto é absurdo!
- Mostrem-me a cena com a música. - Mas, Sire!
Faça-me o favor!
Sim, Majestade.
Podemos ver a cena com a música, por favor?
Pois não! Pois não, Herr Direktor!
O cenário do palácio!
O terceiro acto integral
foi audacioso, brilhante.
O quarto,
foi assombroso.
Vi uma mulher
disfarçada de criada, ouvir o marido dizer-lhe as primeiras
palavras ternas em muitos anos,
só porque a tomava por outra.
Ouvi a música do autêntico perdão encher o teatro,
concedendo a todos os presentes uma perfeita absolvição.
Deus cantava através desse homúnculo,
um canto para todo o mundo.
Irreprimível!
lsso fazia a minha derrota mais amarga a cada compasso.
E então, sabe o que aconteceu?
Um milagre!
Com aquele bocejo,
vi a minha derrota transformar-se em vitória.
O Mozart teve sorte. Um só bocejo.
Três bocejos,
e a ópera seria um fracasso essa mesma noite.
Dois bocejos, e só durava uma semana.
Com um bocejo o compositor podia esperar ter...
Nove representações! Nove! É tudo! Depois, retirada.
Já sei.
É escandaloso.
E no entanto, se o público não gosta duma obra,
devemos aceitá-lo.
Mas do que é que não gosta?
Posso falar pelo imperador.
Exige demais do ouvido real.
Não se pode concentrar mais duma hora. Infligiu-lhe quatro.
Que lhe pareceu, a si?
Gostou ou não?
Maravilhosa!
Pois claro! É a melhor ópera de sempre!
Eu sei.
Por que não vieram?
Acho que sobrestima os nossos caros vienenses.
Não lhes deu um bom bang no fim de cada ária,
para saberem quando aplaudir!
Já sei.
Devia dar-me lições.
Não ousaria.
No entanto, seria importuno mostrar-lhe
a minha nova composição?
Seria uma grande honra para mim.
Não, para mim.
Acho...
...que é a melhor ópera jamais escrita.
Salieri!
É o astro mais brilhante do firmamento musical.
Honra Viena e a mim.
Herr Mozart!
- Obrigado por ter vindo. - Como podia não vir?
Bravo, maestro.
Gostou do meu trabalho?
Ignorava que uma tal música fosse possível.
Lisonjeia-me.
Ouvem-se tais sons
que só se pode dizer: Salieri!
Toda a gente está aqui e temos convidados. Bem, aqui estão mais alguns.
Lembras-te do meu grande amigo Schikaneder. Entrem, entrem.
Não sejam tímidas.
- Esta é uma adorável rapariga, e esta... - Wolfie?
Sim, meu amor?
- Estes senhores são de Salzburgo. - Salzburgo?
Falávamos de Salzburgo.
Wolfie...
O teu pai morreu!
Assim surgiu o temível espectro
da sua próxima e mais negra ópera.
Ali, em cena, erguia-se o vulto dum comendador morto.
E eu soube,
só eu compreendi,
que a horrenda aparição era Leopold
vindo de entre os mortos!
Wolfgang tinha convocado o seu próprio pai
para que acusasse o filho aos olhos do mundo!
Era...
...aterrador e maravilhoso vê-lo.
Então...
...a loucura apoderou-se de mim.
A loucura dum homem fendido em dois.
A minha influência serviu-me para que
Don Giovanni só fosse representado cinco vezes em Viena.
Mas, em segredo, fui às cinco representações,
adorando essas notas que só eu parecia ouvir.
Enquanto estava ali, compreendendo como
esse velho amargo ainda dominava o filho,
mesmo de além-túmulo,
descobri uma maneira,
uma maneira ignóbil,
de poder finalmente triunfar...
...sobre Deus.
Herr Mozart?
Venho encomendar-lhe uma obra.
- Que obra? - Uma missa para os mortos.
Que morto?
Quem morreu?
Um homem que merecia um réquiem e que nunca o teve.
- Quem é o senhor? - Sou só um mensageiro.
Aceita?
Será bem pago.
Aceita?
Trabalhe depressa.
E não diga a ninguém o que está a fazer.
Voltará a ver-me em breve.
Wolfie?
O meu plano era tão simples...
...que me apavorava.
Primeiro, obtinha a missa dos mortos, e depois...
...perpetrava a morte dele.
O quê?
O funeral!
Imagine!
A catedral, toda Viena presente.
O caixão. O pequeno caixão do Mozart no centro.
E depois,
naquele silêncio,
a música!
Uma música divina
irrompe sobre todos.
Uma grande missa dos mortos.
Uma missa de réquiem para Wolfgang Mozart.
Composta pelo seu fiel amigo...
...Antonio Salieri.
Que sublimidade!
Que profundidade!
Que paixão nessa música!
Salieri enfim inspirado por Deus,
e Deus obrigado a escutar.
Incapaz de pôr-lhe fim!
E eu, por uma vez, rindo-me enfim d'Ele.
Só me preocupava o assassínio propriamente.
Como se comete esse acto?
Como se mata um homem?
Uma coisa é...
...sonhar com isso.
E outra, muito diferente,
quando tens de o fazer...
...com as tuas próprias mãos.
Entre!
Vim jantar
Jantar? Está doido? Sou um nobre.
Só janto com gente da minha estatura.
Pare!
Cuidado
Segure-se
Sou um famoso
Cavaleiro
E nós, um bom garanhão
Dá-me um casco, meu querido
E dou-te o meu coração
Leva-me ao teu estábulo
E nunca mais nos separamos
Mata-me Mata-me
Vamos fazer um guisado de sopranos
E quando se faz Um guisado de sopranos
Calem-se!
Estou farto dessa cantiga!
Dá-me feno, meu querido
E dou-te o meu coração
Leporello! Feno!
Esperamos
Que estejam contentes
Com o
Espectáculo apresentado
E tenham gostado Da nossa pomba da paz
- Que lhe pareceu? - Magnífico!
- Ele gostou dos anões! - Há que divertir-se.
Eu gostei do cavalo!
Se tivesse dado o Don Giovanni aqui,
teria tido um êxito enorme.
O seu lugar é aqui,
e não nessa corte de snobs. Poderia fazer o que quisesse.
Quanto mais fantástico, melhor. As pessoas querem fantasia.
Um bom papel para mim
e árias que ficam no ouvido,
e garanto-lhe um enorme triunfo!
- Que dizes? - Quanto lhe vai pagar?
Ah, trouxe o seu empresário!
Bem, senhora,
que tal metade da receita?
Metade da receita!
Quero dizer agora.
Quanto lhe paga agora? Um adiantamento.
Adiantamento?
Julga que sou o imperador?
Tenho de me ir embora.
Fique, vai gostar disto.
Não vais fazer isso.
- Por que não? Metade da receita! - Quando?
Precisamos de dinheiro agora! Ou te paga agora, ou não o fazes.
Não confio nele.
E detesto o que fez da tua ópera. É ordinário.
Tu sim gostaste. Bucho cachucho pequerrucho!
Meia receita!
Nunca verás um cêntimo. Quero o dinheiro na minha mão!
- Ponho-te outra coisa na mão. - Cala-te!
Não me metes nada na mão se não vir dinheiro!
É constrangedor. Ninguém pode ajudá-lo?
Acho que ele é uma causa perdida, barão.
Conseguiu afastar de si quase toda Viena.
Ele nunca paga as dívidas.
Não ousaria recomendá-lo a ninguém.
Herr Mozart. Que surpresa!
Em que posso ajudá-lo?
A minha aluna ainda quer aprender a arte da música?
A sua aluna casou-se e agora vive em Mannheim.
Verdade?
Talvez a sua querida esposa queira beneficiar das minhas aulas.
Que se passa, Mozart?
Que lhe sucedeu?
Bem,
como ninguém parece interessar-se em contratar-me,
poderia emprestar-me algum dinheiro?
Para quê?
Se um homem não consegue ganhar, tem de pedir emprestado.
Não é assim que se faz.
Tem razão, senhor. Tem razão.
O facto é que, a mim cabe o talento, a si o dinheiro.
Se ofereço o que me pertence,
deveria fazer o mesmo.
Lamento, mas não.
Por favor.
A resposta é não, Mozart.
Por favor.
Por favor!
Não abras.
Porquê?
Diz-lhe...
Diz-lhe que não estou.
Diz-lhe...
Diz-lhe que estou a trabalhar nisso.
Que volte mais tarde.
- Não incomodo, espero. - Não.
Ainda bem. Onde está o nosso amigo?
Não está.
Mas disse que está a trabalhar nisso.
É isso?
Está contente?
O que é? Um réquiem?
- Tenho cara de gato-pingado? - Deixe isso!
- Pouse isso! Não é para si! - Desculpe.
Que tem para mim?
Está acabado?
- O quê? - O vaudeville, o que é que julga?
Sim.
- Posso vê-lo? - Não.
Porquê?
Não há nada que ver.
Olhe...
Perguntei-lhe se podíamos começar a ensaiar para a semana e disse-me que sim.
- E podemos. - Então mostre-mo. Onde está?
Aqui.
Está tudo aqui na minha cachola. O resto são só rabiscos.
Rabiscos e petiscos, petiscos e rabiscos.
- Uma bebida? - Ouça, seu idiota!
Sabe quantas pessoas contratei?
- Deixe-o em paz! - Eu pago a essa gente!
- Faz o que pode. - Pago-lhes para esperarem! É ridículo!
Ridículo? É o seu libreto que é ridículo!
Só um idiota proporia essa parvoíce ao Wolfie!
Serpentes de quatro metros, flautas mágicas?
E o que tem um réquiem de inteligente?
Dá dinheiro!
Está louca.
Ela está louca, Wolfie.
- Ai, sim? - Wolfie, aponta isso.
Escreve.
Em papel.
Não serve para ninguém, na tua cabeça.
Para o diabo com a missa dos mortos.
Acalme-se! O que lhe sucedeu?
- Já não quero trabalhar lá. - O que aconteceu?
Não sabe o que é aquilo.
O Herr Mozart mete-me medo.
Bebe o dia inteiro,
depois toma todos aqueles remédios, e fica pior.
Trabalha?
Tenho medo, a sério.
- Quando fala, não faz sentido. - Trabalha?
Suponho que sim.
Está lá, o tempo todo, com a sua estúpida ópera.
- Ópera? - Não me peça que volte para lá!
Tenho medo. Tenho muito, muito medo!
Tem a certeza de que é uma ópera?
Ainda não o tenho.
Descura a minha encomenda?
Não, eu...
Asseguro-lhe...
Vai ser a minha obra-prima.
A minha mulher, Stanzi.
Estive doente, mas já estou melhor, não estou?
Sim, senhor. Está bom.
E trabalha muito nisso.
Dê-me mais 15 dias. Por favor.
Quanto mais cedo acabar, maior a recompensa.
Trabalhe!
Wolfie.
Acho que estás mesmo a ficar doido.
Matas-te a trabalhar para esse actor que não tem um cêntimo!
Ao passo que aí... Não é um fantasma!
É um homem de carne e osso, que paga com dinheiro.
Por que não o acabas?
Podes dar-me uma razão que eu compreenda?
Está a matar-me.
Estás bêbado, não estás?
Sê franco, diz-me. Tens estado a beber.
Não é justo. Preocupo-me contigo a toda a hora.
Faço tudo o que posso para te ajudar.
E tu só bebes, disparatas, e metes-me medo.
Volta para a cama!
Por favor.
Deixa-me ficar aqui.
Deixa-me ficar contigo.
Fui eu. E orgulho-me disso.
"Parte", disse-lhe eu. "Já. Leva a criança! Aqui tens dinheiro.
Vai até às termas e trata da saúde." Estava chocada.
Terrivelmente chocada ao vê-la.
Não acreditava no que via, coitadinha.
Monstro! Não existe mais ninguém no mundo, pois não?
Você e a sua música. Eu tinha-a prevenido.
"Casa-te com um homem, não com uma criança.
"Se casares com ele, não terás nem um penico para mijar!" Grande egoísta!
Egoísta, é o que é. Egoísta! Está a ouvir?
Levantem-no.
Levantem-no!
Cuidado. Venham comigo.
Siga-me.
- Já acabou? - Sim, acabou. Acabou.
Em marcha!
Vá-se embora!
Vá! Vá!
Onde está a sua mulher?
Também não se sente bem. Foi até às termas.
É tão bom para mim.
Verdadeiramente. Obrigado.
Por favor!
Quero dizer, por ter vindo à minha ópera.
Foi o único colega que veio.
Mozart.
Não perderei nunca uma das suas obras.
- É só um vaudeville. - Não, não!
É uma obra sublime!
O maior dos operone!
Digo-lhe...
...que é o maior compositor que conheço.
Está a ser sincero?
- É ele! - Quem?
O homem.
Está aqui.
Diga-lhe que se vá embora.
Diga-lhe que ainda estou a trabalhar. Não o deixe entrar.
Espere!
Pergunte-lhe se me pode dar um pouco de dinheiro agora.
Diga-lhe que se der, irá ajudar-me a acabar.
- Salieri? - Sim.
- Podemos entrar? - É melhor não. Está a dormir.
- Sente-se bem? - Sim, mas está esgotado.
Teve um aturdimento. É tudo.
- Diga-lhe que viemos, sim? - Claro.
E dê-lhe isto. É a parte dele.
- Isso vai animá-lo! - Com certeza!
E agora, boa noite a todos. Foi...
...uma perfeição, deveras.
Obrigada.
Então?
Disse para lhe dar isto.
E se acabar amanhã à noite,
dá-lhe cem ducados mais.
Mais cem...?
É cedo demais. Amanhã à noite...
É impossível!
- Disse cem? - Sim.
É cedo demais!
Posso...?
Poderia ajudá-lo?
Quer?
É verdade que poderia.
- Quero ir-me embora! - Para onde?
- Voltar para Viena. - Agora?
- Sim. - Porquê?
Não me sinto bem.
Não deveria estar aqui.
- Onde parei? - No fim do Recordare.
Agora, o Confutatis...
Como traduziria isso?
"Condenados às chamas do inferno."
- Acredita nisso? - No quê?
Num fogo eterno que nos queima para sempre.
Acredito.
É possível.
- Comecemos. - Acabámos em Fá maior.
Agora Lá menor.
- Lá menor. - Sim.
Confutatis. Lá menor.
Comece com as vozes.
- Os baixos primeiro. Segundo tempo do... - O tempo?
Quatro tempos. Segundo tempo do primeiro compasso.
Em Lá.
Segundo compasso, segundo tempo.
Percebe?
- Sim. Sol sustenido? - Claro.
Segundo tempo do terceiro compasso, em Mi.
Anotou? Mostre-me!
Óptimo. Óptimo.
Agora, os tenores.
Quarto tempo do primeiro compasso, em Dó.
Segundo compasso, quarto tempo. Ré.
- Está bem. - Continue.
Segundo tempo do quarto compasso, em Fá.
Agora, a orquestra. Segundo fagote e trombone baixo com os baixos.
Notas e ritmo idênticos.
Primeiro fagote, trombones tenores, com os tenores.
- Vai depressa demais. - Apontou?
- Fagote e trombone com quê? - Tenores.
- Idênticos? - Claro. Instrumentos sobre as vozes.
Trompetes e tímpanos. Trompetes em Ré. Ouça!
- Não compreendo! - Ouça!
Trompetes em Ré, tónica e dominante. Primeiro e terceiro tempos.
É a harmonia!
Isso. Isso!
Compreendo! E é tudo?
Para a grande fogueira, cordas em uníssono.
Ostinato em Lá. Assim:
O próximo compasso, crescendo.
- Anotou? Mostre-me! - Sim, sim.
- Maravilhoso! - Sim, sim. Continue.
Anote isto!
"Bem-aventurado."
Dó maior.
Sopranos e contraltos na terça. Contraltos em Dó, sopranos acima.
Os sopranos sobem a Fá, no segundo voca?
E no dictus. Debaixo, só violinos. Arpejos.
Escala descendente em oito notas, e retorno ao ostinato.
- E já está! Anotou? - Vai depressa demais.
- Anotou? - Um momento, por favor!
Óptimo! Mostre-me! Tudo, desde o princípio!
Quer descansar?
Não! Não estou nada cansado!
Vamos parar um momento.
- Depois acabamos o Lacrimosa. - Posso continuar!
Fica comigo enquanto durmo um pouco?
Não vou deixá-lo.
Tenho tanta vergonha.
De quê?
Fui estúpido.
Julgava que não gostava do meu trabalho, nem de mim.
Perdoe-me.
O que faz o senhor aqui?
O seu marido sentiu-se mal.
Trouxe-o para casa.
Porquê o senhor?
Porque, minha senhora, estava presente.
Muito obrigada. Pode retirar-se.
Ele precisa de mim.
Não, não precisa.
E não o quero aqui. Parta, por favor.
- Pediu-me que ficasse. - E eu peço-lhe...
Wolfie?
Estou de volta.
Tive tantas saudades.
Faz um esforço...
Mostra que precisas de mim.
Eu também vou esforçar-me.
O que é isto?
Não, Wolfie, isto não.
Nunca mais deves voltar a trabalhar nisto.
Está decidido.
Não é a letra dele.
Não, é a minha.
Estava a ajudá-lo.
Não deve trabalhar nisto!
- Põe-o doente. - Mas...
Adeus.
Lamento não ter criados para acompanhá-lo à porta.
Por favor, respeite o meu desejo e parta.
Senhora...
Respeitarei o dele.
Wolfie?
Wolfie! Wolfie!
O seu Deus misericordioso!
Destruiu o Seu bem-amado, em vez de deixar que um medíocre
partilhasse a menor parcela da Sua glória.
Ele matou o Mozart.
E deixou-me vivo para me torturar.
Trinta e dois anos de tortura.
Trinta e dois anos a ver-me extinguir-me lentamente.
E a minha música
desvanecendo-se.
Desvanecendo-se cada vez mais,
até que já ninguém a toca.
Enquanto a dele...
Bom dia! É a hora da retrete.
Depois, o pequeno-almoço favorito. Fondants. Adora-os.
Fresquíssimos.
Vou falar por si, padre.
Falo por todos os medíocres do mundo.
Sou o paladino deles.
O padroeiro deles.
Medíocres, onde quer que estejais...
...eu absolvo-vos.
Absolvo-vos.
Absolvo-vos a todos.
Legendagem: SDI Media Group
[PORTUGUESE]