O RALPH NÃO MUDA DE FORMA SE O APERTARMOS COM FORÇA
Moe, tens troco de cinco dólares?
Claro, Lenny.
Uma cobra na caixa registadora!
Boa partida, rapazes.
-Esta noite vou ficar doente. -Moe, queres cheirar a minha flor?
Claro!
Estou a arder!
A aproveitarem-se da minha roupa empapada em álcool.
É engraçado e faz-nos pensar.
Preciso de café, antes que apague. Homer, dá-me o açúcar.
Isto vai ser ótimo.
-Agora, há açúcar por todo o lado. -Não tem graça, Homer.
Sim, estávamos só na brincadeira, e tu tinhas de ir longe de mais.
Quantas pessoas querem o Homer banido daqui para sempre?
-Boa! -Vá lá, pessoal.
Este bar é como uma taberna para mim.
Desculpa. Devias ter pensado nisso antes da brincadeira do açúcar.
Vou tirar a tua caricatura da parede...
e vou tirar a tua música preferida da jukebox.
-"It's Raining Men"? -Pois, acabou-se.
Eles é que perdem. A mim não me afeta.
Anima-te, Homer.
-Não consigo. -Tudo bem.
E se fingisses que este sofá era um bar?
Assim, podias passar mais noites em casa, connosco.
Nem vou dignar-me a dar uma resposta.
Vê o lado positivo da coisa, pai.
Sabias que os chineses usam a mesma palavra para "crise"
-e para "oportunidade"? -Sim. "Cris-tu-nidade".
Têm razão. Há anos que ando a desperdiçar a vida naquela pocilga.
Acabou-se. Vou procurar um novo bar.
E vou embebedar-me mais do que alguma vez embebedei.
Bart, a minha carteira?
-Está aqui, pai. -Obrigado.
-Que estilo. -Boa noite, cavalheiro.
Importa-se de sair sem fazer espetáculo, já?
Está bem.
Parece um sítio simpático e agradável.
Sammy, és velho de mais para saíres com duas gémeas...
na mesma noite em que ias casar com a Diane sem a Rebecca saber.
Vamos apostar. Se isto afetar o meu regresso à liga principal, vendo o bar.
Woody, dá-me uma cerveja.
Acho que já bebeu o suficiente, Mr. Peterson.
O meu massagista diz que não posso levá-lo mais às costas para casa.
Dá-me outra cerveja, seu atrasado mental.
Eu mato-te. Mato-os a todos!
Calma, Normie. Precisamos das cordas vocais para o karaoke.
Adoro-os.
SALÃO ELA ELA
Espera lá.
Há aqui qualquer coisa que está a incomodar-me.
Já sei. Este bar de lésbicas não tem saída de emergência!
-Aproveitem esta armadilha mortal. -Qual é o problema dela?
Saudações, bom homem. Posso pedir-lhe uma bebida?
-Desaparece daqui, Homer. -Homer? Quem é o Homer?
Chamo-me Tipo Incógnito.
Meu Deus. Este homem é igual a mim.
Aquele cão tem uma cauda peluda!
Anda cá, cãozinho. Anda cá.
AEROPORTO DE SPRINGFIELD
A CAIXINHA PRETA
O último bar em Springfield.
Se não me deixarem entrar aqui, vou ter de deixar de beber.
Cala-te, fígado!
Dói-me o fígado.
-Uma cerveja, por favor. -Só os pilotos podem beber aqui.
-Mas eu sou piloto. -Onde está a sua farda?
Guardei-a em segurança na bagageira de cima.
-Fala como eles. Tome. -Precisamos de um piloto, já.
-Quem quer ir para a Cidade Ventosa? -Eu vou! Eu! Eu vou!
Está um pouco de vento.
Bom, pensando bem, é melhor sentar-me.
-Você. -Mas eu...
Não está a fingir que é piloto só para poder beber aqui, não?
Sim. É mesmo por isso que estou aqui.
Esta malta dos ares. Vocês dão cabo de mim.
Mas estou a dizer-lhe que não sou piloto.
E eu estou a dizer-lhe que a malta dos ares dá cabo de mim!
-Olá, sou o Alan, o seu co-piloto. -Pois...
Pequena mudança de planos.
Vou deixá-lo fazer quase tudo. Acho que está pronto, Alan.
Vou só começar.
Precisamos disso para viver.
Se isto se sabe, a companhia aérea Palhaço Louco vai ser o bobo da festa.
Em troca do seu silêncio...
estou disposto a dar-lhe bilhetes gratuitos para qualquer lado nos EUA.
Exceto para o Alasca e para o Hawaii, os estados estranhos.
Boas notícias, pessoal. Porque pus algumas vidas em perigo...
podemos ir de avião para qualquer lado.
-Alasca! -Hawaii!
Não sei, Homer.
Estamos mesmo a meio da época de limpezas.
Mas, Marge, mereces umas férias.
É uma oportunidade de limpares o que sujamos noutro estado.
Mas metermo-nos assim num avião parece-me precipitado.
Vá lá, Marge. Quero sair uns tempos desta cidade monótona.
Quero explorar o mundo. Quero ver televisão noutro fuso horário.
Quero ir a centros comerciais estranhos e exóticos. Estou farto de sandes.
Quero uma tosta, uma sanduíche, uma bucha. Quero viver, Marge!
Deixas-me viver? Deixas, por favor?
Marge, é giro, não é?
Esqueci-me de limpar o filtro da máquina de secar.
Se assaltarem a casa e resolverem lavar a roupa, podem causar um fogo.
Ótimo. Pedi expressamente para não ficar ao lado de um bebé.
Devemos ir mesmo muito alto.
Aquelas pessoas ali parecem tão pequeninas e sumidas.
Como a parte de dentro de uma catarata.
Atenção, senhores passageiros.
Devido à nossa política de sobrevenda, venderam-se bilhetes a mais.
Segundo as normas da FAA...
as duas primeiras pessoas à frente vão passar para primeira classe.
Sim, vocês dois.
Anda, Bart, vão apaparicar-nos.
Não literalmente, claro.
LEITE
Vim pelo serviço...
mas fico por causa do espaço para as pernas.
Tripulação, preparar para descolar.
Acho que vou tirar uma fotografia do avião a descolar.
Marge, o que foi? Tens fome? Sono? Gases?
-Gases? São gases? São, não são? -Homer, nunca te disse isto...
mas não gosto de andar de avião.
Tenho de sair do avião. Deixem-me sair do avião.
Estou a pedir-lhes educadamente para abrir a porta.
Calma, Marge. Que tal drogarmos-te?
Deixem-me sair! Deixem-me sair!
Está tudo bem, Marge, não precisamos de ir viajar.
Vamos esperar que as abelhas assassinas venham visitar-nos a nós.
Sabem, acho que nos esquecemos de alguma coisa.
-Não deve ser nada. -Mãe, sentes-te melhor?
-Sim, mas prefiro não falar disso. -Deixem-me resolver o mistério.
A vossa mãe tem medo de voar.
Lá se vai o tempo em que podia dizer: "Pelo menos a minha mãe é normal."
-Todos temos medo de alguma coisa. -Nem todos.
-Fantoches de meias. -Onde?! Onde?!
Mãe, tens a certeza de que não queres falar disto?
Absoluta.
Lisa, o importante é que a tua mãe reprima o que aconteceu...
o empurre bem para dentro dela, para não voltar a chatear-nos.
Se não a encorajarmos a expressar o que sente...
ela pode reagir de outra forma.
Lembrei-me agora de que nunca fizemos o casamento do cão e do gato.
Têm vivido em pecado.
Mãe, passaste a noite a cozinhar?
És juiz, júri e carrasco, tudo junto.
Vês, pai? Eu disse que a mãe iria ter problemas.
Não, querida, está tudo bem. A sério, estou bem.
A mãe sempre disse para não me queixar. Sê boa. Porta-te bem.
Sê simpática. Sorri. Sê educada. Não faças ondas.
Ouviste os resmungos da tua mãe. Ela está bem. Porta-te bem.
Marge, são três da manhã.
-Não devias estar a cozinhar? -Daqui a pouco.
Mãe, podemos falar contigo?
Não posso falar. Estou a manter-me em estado de alerta.
Fixe.
Mãe, se calhar devias fazer terapia.
Não, não preciso de terapia. Estou bem. E é muito caro.
E não acredito nisso. Destrói as famílias.
Vira mulheres contra maridos, filhos contra pais...
vizinhos contra mim.
Não é preciso pagar a um psiquiatra dez dólares por hora...
para ter uma boa terapia.
Sim, Rádio Psíquico.
Vai ter uma morte terrível.
Desculpe. Foi o nosso último ouvinte.
Pronto, já estou a ver alguma coisa.
Muito bem. Vai ter uma morte terrível.
-Mas... -Obrigado por ligar para Rádio Psíquico.
-Quer pedir alguma música? -"It's Raining Men".
ALDEIA VHS ANTIGO CELEIRO BETA
Marge, "Querida Abby" diz...
que ver filmes sobre viagens aéreas pode acalmar os seus medos.
Aqui estão alguns títulos.
Herói Acidental. Sem Medo de Viver.
Estamos Vivos!
Não graças ao avião, muitos de nós ainda...
-estamos vivos! -Estamos vivos!
É verdade.
Dá-me outro bocado do co-piloto.
Pai, a mãe está a piorar.
Tens de levá-la a um psiquiatra a sério. Olha como está tensa.
Ela está bem.
CENTRO PSIQUIÁTRICO
"PORQUE PODE NÃO HAVER INSETOS EM SI"
Pronto, Lisa, conseguiste o que querias. A tua mãe vai ao psiquiatra.
Que vai dizer à Marge para me deixar. Vai destruir a família.
Vão ter de viver com a vossa avó, e apanhar feijões.
Pai, eu gosto de apanhar feijões com a avó.
-Então, continua. -Vou continuar.
-Ótimo, faz isso. -É o que vou fazer.
-Vais apanhar muitos feijões. -Espero que sim.
Não acredito! Diretor Skinner.
Ora, ora, ora.
Mundo do Diretor SEYMOUR SKINNER
-Nunca pensei ganhar tão cedo. -Isto não tem nada que ver contigo.
Tenho muitos problemas com a minha querida mãe.
Deixa esse homem sozinho com a dor dele e senta-te.
Está bem.
Quanto é que cobra?
Se tem problemas de dinheiro, os meus honorários são flutuantes.
Posso ir a um mínimo de $30/hora.
-Continue a flutuar. -Trinta dólares está bem.
Primeiro, quais são as suas habilitações?
Bem...
Não. Não estou aqui para fazer um teste de leitura.
Quero ver credenciais.
Desculpe. Ele tem medo que o culpe por todos os meus problemas.
Não estou aqui para culpar ninguém.
MARIDO
Marge, a terapia pode ser um processo intenso.
Vamos penetrar no seu subconsciente...
e só vamos parar quando chegarmos à raiz do seu medo de voar.
Não se preocupe. Este é um local sagrado...
onde tudo o que disser ficará só entre nós.
É só o Murray, o lavador de janelas. Vem todos os dias às 12h.
Mas faltam uns segundos para as 12h.
CENTRO PSIQUIÁTRICO
Desde que começaste a terapia que só falas de ti.
E eu, Marge?
Saí agora da minha primeira sessão. Ainda nem abri a boca.
Vês? Vês? "Saí agora da minha primeira sessão...
e ainda nem abri a minha boca."
Marge, não há uma explicação simples para o seu medo de voar...
mas talvez se deva a algum trauma de infância.
Pense.
Qual é a recordação mais antiga que tem de uma má experiência?
O meu primeiro dia de aulas.
Há uma coisa chamada simulacro de incêndio.
É quando nos fazem um buraco na cabeça com um maçarico.
Só há uma casa de banho grande e fazem-nos ir lá todos ao mesmo tempo.
Os miúdos na escola eram ainda piores.
Gostas dos Monkees?
Sabes que não são eles que escrevem as letras.
-São, sim. -Nem são eles que tocam.
Não! Não!
Esse chapéu nem é do Michael Nesmith.
-As crianças sabem ser cruéis. -Mas era verdade.
Não eram eles que escreviam as letras nem que tocavam.
O importante dos Monkees não era a música, Marge.
Eles personificavam a rebeldia, a revolta política e social.
-Falaram sobre mim hoje? -Acho que não.
Diz-me a verdade!
Não lhe digas que gritei. Não digas.
Família feliz. Família feliz.
Tenho sempre o mesmo sonho.
Sou a mãe do Perdidos no Espaço.
Pronto para o pequeno-almoço, Dr. Smith?
Ficar preso neste maldito planeta...
acabou com o pouco apetite que já tinha.
Alerta! Alerta! O Dr. Smith recusa-se a fazer as astro-tarefas.
Sua maldita lata alcoviteira...
Cara senhora, como sabe, as minhas costas são uma área de catástrofe.
A dor! A dor!
Perigo! Perigo! Os meus ganchos estão descontrolados.
Espera! Pai, espera! Por favor, não vás!
Leva-me contigo!
Marge, tem consciência de que disse "Por favor, não vás" ao seu pai?
-Não disse, não. -Disse, sim.
E também infringiu uma série de direitos de autor.
Vamos falar do seu pai.
Está bem. Eu falo do meu pai.
Pai Natal. É o que chamam a São Nicolau em Inglaterra.
Eles lá guiam ao contrário. É de loucos.
As pessoas dizem que Inglaterra é pequena, mas não caberia aqui.
Nem pouco mais ou menos. Sabe uma coisa? Estou curada.
Marge, volte aqui e fale-me do seu pai.
-O que é que ele fazia? -Está bem.
Está bem, mas vai dar demasiada importância a isto.
-Era piloto. -Piloto? Isto é muito importante.
Está a ver?
Marge, esta pode não ser a melhor altura para falar nisto
-mas o seu cheque foi devolvido. -Espere, estou a lembrar-me.
-Sim, Marge, ainda há a questão... -Eu era pequena...
Adeus, Margie. Porta-te bem.
-Por que é que o pai tem de ir? -Porque é piloto.
-Voa para todo o mundo. -Quero ver o pai a voar.
Margie! Não, anda cá!
Pai? Pai, onde estás? Pai...?
Quem quer uma bolachinha?
-Bolachas recheadas? -Pai?
Não olhes para mim! Não olhes para mim!
O meu pai era comissário de bordo.
Marge, não há motivo para ter vergonha.
Hoje, os comissários de bordo são muito comuns.
-São? -São.
Graças a pessoas como o seu pai. Pode dizer-se que foi um pioneiro.
Sim.
Pode até dizer-se que foi um herói americano.
Não exageremos.
O importante é que detetámos
o exato momento em que surgiu o seu medo de voar.
Espere, estou a lembrar-me de outras coisas.
Abre a boquinha.
Aí vem o avião.
Um milheiral é assim, querida.
Acha que isto também pode ter contribuído para o meu medo de voar?
-Sim. Está tudo ligado. -Obrigada. Mudou a minha vida.
Ainda agora começámos.
Ainda temos o grave problema do seu marido.
Deixe lá. Não precisa de a transformar numa supermulher.
-Já pode andar de avião. Já é bom. -Obrigada, doutora.
Sempre que o vento soprar por entre as folhas...
vou pensar: "Lowenstein. Lowenstein."
-O meu nome é Zweig. -Lowenstein...
Não te preocupes, querida. Vou ajudar-te.
São barulhos normais.
A bagageira a fechar. As verificações.
Encosta-te e descontrai.
Isto é só o motor a aquecer.
É só o motor a acelerar.
São só as carpas a nadar à volta dos teus tornozelos.
Tradução: Isabel Monteiro