Like a Virgin handlar om en tjej, som gillar en kille med stor kuk.
Sången är en metafor för stora kukar.
Nej. Den handlar om en tjej som är mycket sårbar.
Hon har svikits några gånger och möter en känslig kille.
- Spara sån skit till turisterna! - Vem fan är Toby?
Like a Virgin handlar inte om en känslig tjej och en fin kille.
- Det gör True Blue. Inget snack. - Hur låter True Blue?
Madonna hade en stor hit med den. Följer du inte hitlistan?
Jag frågade bara hur den går. Ursäkta, jag är ingen Madonna-fan.
Jag kan gott undvara henne.
Jag gillade de tidiga, men lade av med Papa Don't Preach.
Ni får mig att tappa tråden. Vad höll jag på att säga?
Toby, det är den lilla kinesbruden.
Vad hette hon i efternamn?
Jag hittade adressboken här i en gammal kavaj...
- Vad hette hon? - Vad fan pratade jag om?
Du sa att True Blue handlade om en känslig tjej och en fin kille.
Men att Like a Virgin var en metafor för stora kukar.
Den handlar om en knullmaskin. Morgon, middag och kväll.
- Kuk, kuk, kuk, kuk, kuk, kuk! - Hur många kukar är det?
Många.
Så möter hon den här John Holmes-typen...!
Han gräver tunnlar som Bronson i Den Stora Flykten.
Hon får rejält med kuk! Hon har aldrig känt nåt liknande.
- Smärta! - Chew? Toby Chew?
Det gör ont, även om musen borde vara inkörd nu.
Men när killen här knullar henne gör det lika ont som första gången.
Smärtan påminner knullmaskinen om hur det var att vara oskuld.
Därav Like a Virgin.
Wong.
- Ge hit den jävla boken. - Vad fan...! Ge mig den.
Jag orkar fan inte höra mer. Du får den, när vi går.
"När vi går"? Ge hit den nu!
I en hel kvart har du tjatat om namn.
"Toby... Toby?"
"Toby Wong. Toby Wong?"
"Toby Chung?" Charlie Chan!
Madonnas stora kuk i vänstra örat och jappsen Toby i högra!
Ge mig boken.
- Lägger du undan den då? - Jag gör fanimej som jag vill.
Då får jag tyvärr behålla den.
Ska jag skjuta den jäveln?
Om du ens skjuter mig i drömmen, ska du allt vakna och be om ursäkt.
Lyssnar ni på K-Billys Super Sounds of the 70's?
Det är jävligt bra. Vet ni vad jag hörde häromdan?
Heartbeat is a Lovebeat. Den har jag inte hört sen skoltiden.
På väg hit hörde jag The Night the Lights Went Out in Georgia.
För första gången sen den var stor. Då hörde jag den miljoner gånger.
Först nu fattar jag att det var hon som sjunger som sköt Andy.
- Visste du inte att Vicki sköt Andy? - Den otrogna frun, trodde jag.
- De sjunger ju det på slutet. - Ja, det hörde jag just, arsel.
Kallar du mig för arsel? Du kan inte ens sången!
Jag betalar notan. Ni lägger dricksen.
Det blir en dollar var. När jag kommer tillbaka vill jag ha boken.
Tyvärr, nu är det min bok.
Jag har ändrat mig. Skjut skitstöveln.
Hosta nu upp stålar till lilla damen.
En dollar.
- Jag ger aldrig dricks. - Inte?
- Jag tror inte på sånt. - Gör du inte?
Vet du vad de tjänar? Inte ett skit.
Lägg av. Hon kan ju alltid sluta.
Inte ens judar har mage att säga så. Ger du aldrig dricks, alltså?
Inte för att samhället säger åt mig. Om de verkligen anstränger sig-
- Så ger jag lite extra. Men att automatiskt ge dricks...!
- De sköter sitt jobb, bara. - Flickan var rar.
- Hon var inget särskilt. - Skulle hon ha sugit av dig, kanske?
Då skulle jag ge mer än 12 procent.
Jag beställde kaffe. Jag har bara fått tre påtår-sex ska det vara.
Sex påtår. Hon kanske fick det för stressigt?
En servitris får inte tänka så.
Det sista du behöver är mer kaffe, mr Pink.
De svälter för fan inte ihjäl. De får minimilön.
Det har jag också haft. Utan turen att få drickspengar.
Struntar du i att de ska leva på din dricks?
Kolla, världens minsta fiol spelar snyftmusik för servitriser.
Du fattar inte. De jobbar arslet av sig. Det är ett hårt slit här.
På McDonald's också, men ger du dricks där? Varför inte?
För att samhället säger: "Ge dricks här, men inte där."
Att servera är främsta jobbet för kvinnor utan högre utbildning.
Det är nästan det enda alla kan få och leva av. På grund av dricksen.
- Det skiter jag i. - För helvete...!
Det är inte mitt fel att staten beskattar deras dricks.
Servitriser är en av många grupper som samhället jävlas med jämt.
Ge mig en protestlista, så skriver jag på.
Men jag ger mig inte. Och det där med outbildad är skit...
Lär dig skriva maskin. Jag betalar fan inte andras hyra.
- Jag är övertygad. Hit med dollarn. - Låt pengarna ligga.
Okej, vandringsmän, då vandrar vi. Vänta lite här. Vem har inte lagt?
- Mr Pink. - Mr Pink? Varför inte?
- Han ger inte dricks. - Vad menar du med det?
- Han tror inte på sånt. - Håll käften! Tror du inte på sånt?
Nu hostar du upp en dollar. Jag betalade din frukost!
Då gör jag det därför. Normalt gör jag aldrig det.
Skit i vad du gör normalt. Betala som alla andra. Tack!
Partridge Family med Doesn't Somebody Want to Be Wanted.
Därefter Edison Lighthouse med Love Grows Where My Rosemary Goes.
K- Billys Super Sounds of the 70's-Weekend fortsätter...
...att köra hårt.
är
- DE HÄNSYNSLÖSA -
Å, gud! Skit!
Jag dör!
Håll ut, polarn!
Jag dör!
Förlåt!
- Ge mig din hand. - Det är otroligt! Hon dödade mig.
Lägg av med den skiten!
Du är sårad. Du är svårt sårad, men du dör inte!
Allt blod gör mig skiträdd, Larry! Jag dör, jag vet det!
Förlåt, jag visste inte att du läst medicin.
Är du läkare?
Svara mig. Är du läkare?
Nej, det är jag inte.
Alltså vet du inte vad du talar om.
Är du klar med din amatördiagnos? Jag kör dig till mötesplatsen.
Joe skaffar en läkare. Läkaren lappar ihop dig.
Och så klarar du dig. Säg det.
Du klarar dig. Säg det!
Du klarar dig. Säg det, för fan! Du klarar dig!
- Å, gud...! - Säg det då, för fan!
- Säg det! - Jag klarar mig, Larry.
Helt rätt.
Jag klarar mig.
Titta var vi är. Vi klarade det.
Jag är illa skjuten.
Vi är på magasinet.
Vem är det som är en hårding? Kom igen? Vem är en hårding?
Jag är hårding... Larry!
Du är en hårding. En jävla hårding.
Vi är på magasinet. Titta var vi är. Vi klarade det.
Vi klarade det, för helvete.
Vi är på magasinet. Kolla var vi är.
Håll ut, polarn.
Sluta banka med huvudet. Du slår fanimej hål i golvet.
Försöker du paja golvet?
Jag kan inte göra nåt för dig. Men när Joe kommer...
Alldeles strax, så hjälper han dig. Han tar hand om dig.
Nu väntar vi bara på Joe.
- Vem väntar vi på? - Joe.
Larry, jag är skiträdd.
Håll om mig, snälla.
Javisst.
Det gör inget-var rädd, du. Du har varit modig nog för i dag.
Nu ska du bara slappna av, va.
Du dör fan inte. När Joe kommer-
- Så fixar han dig till 100%.
Är jag svårt sårad, Larry?
Nej, det ser inte bra ut.
Larry? Du ska ha stort tack för att du hjälper mig.
Jag höll på att råka i panik.
Men nu har jag sansat mig igen.
Läget är att jag är skjuten i magen.
Utan läkarvård dör jag.
- Sjukhus är uteslutet. - Skit i fängelsestraffet!
Du ska inte följa med in, bara köra till entrén.
Släpp av mig på trottoaren, så sköter jag mig själv.
Jag tjallar inte, kompis.
Det svär jag på, för fan!
Se mig i ögonen, Larry.
Jag tjallar inte för dem! Du är helt trygg, kompis.
Du dör fan inte, grabben. Fattar du?
Hör på. Du klarar dig.
Förutom knäskålen, är magen det ondaste stället att bli skjuten på.
Men det tar lång tid att dö av det. Nu snackar jag dagar!
Du kommer att önska att du var död, men det tar flera dagar.
Var inte det en fälla, så säg!
- Skit...! Blev Orange träffad? - I magen.
- Jävlar! Var är Brown? - Död.
Hur?
Hur fan tror du? Snuten sköt honom.
Det här var illa, jävligt illa! Är det illa?
I motsats till bra, eller?
Det är verkligen åt helvete!
Nån har jävlats med oss rejält!
- Tror du det var en fälla? - Kan du tvivla på det?
Jag vet att det var en fälla. Var kom alla snutar ifrån?
Ena minuten finns inga, nästa finns de. Jag hörde inga sirener!
Larmet gick. Sen har man fyra minuter.
Om ingen patrullbil råkar köra just där, har man fyra minuter.
På en minut fanns 17 poliser.
De visste fan vad de gjorde! Plötsligt var de bara där.
Minns du andra vågen?
De ryckte ut på larmet. Men de första jävlarna lurade där!
Har du inte tänkt på det?
Det har jag inte hunnit med. Först måste vi fan komma därifrån!
Sen har jag tagit hand om honom.
Sätt i gång och tänk nu, då! Jag ville inte ens komma hit.
Den som lurade oss vet om stället. Snuten kunde ha väntat här!
Du, vi går dit in.
Lämna mig inte! Jag dör.
Jag är precis där inne. Det tar bara ett ögonblick.
Bara ett ögonblick. Jag står där inne och kollar dig hela tiden.
Lägg dig ner. Jag är precis där.
Vad fan gör jag här? Jag kände direkt att nåt var fel.
Jag borde ha tackat nej. Men jag slog dövörat till.
Som då jag togs för köp av gräs. Jag misstänkte men ville tro killen.
Om han inte ljög, och det var thaistick-så var det grymt.
Men om jag kände så igen, tänkte jag sticka, men det gjorde jag inte!
Gjort är gjort. Nu måste du lugna dig.
Är du lugn?
Okej, jag är lugn.
Stänk lite vatten i ansiktet.
Ta ett djupt andetag.
Spänn av. Rök en cigg.
Jag har slutat.
Varför? Har du en?
Här. Varsågod.
Nu går vi igenom vad som hände.
Vi är där, allt går fint.
Så utlöses larmet.
Jag vänder mig om och det är fullt med snutar utanför.
Jag blinkar till, sen finns de där.
Alla flippar ur och mr Blonde börjar skjuta alla...
- Det stämmer inte. - Vad är det för fel, då?
Snuten kom inte när larmet gick, utan när mr Blonde började skjuta.
När jag hörde larmet, såg jag snutarna.
De visade sig inte förrän mr Blonde löpte amok.
Jag säger inte att de inte var där. Det var de.
Men de ingrep först när mr Blonde sköt.
Det är därför jag vet att det var en fälla.
- Det ser du väl, mr White? - Lägg av med mr White-skiten!
Jag vill för fan inte veta vad du heter!
Jag säger jävlar inte vad jag heter!
Du har rätt. Det här är illa.
Hur tog du dig ut?
Jag sköt mig fri. Alla började skjuta. Jag med.
- Fort! Flytta på er! - Flytta på er, för helvete!
Vad fan är det med dig?!
- Arsel! - Dra åt helvete!
- Herregud! - Ut ur bilen, för fan!
Jag knäppte ett par snutar. Dödade du någon?
- Några snutar. - Inga riktiga människor?
Bara snutar.
Den där mr Blonde var inte klok.
Nåt mer jävla sinnesjukt har jag aldrig sett.
- Varför anlitar Joe en sån? - Jag vill inte döda nån.
Men står du i vägen för mig, ska du väck på ett eller annat sätt.
Så ser jag också på det. Ska jag välja mellan att få tio år-
- Eller knäppa nån jävla idiot... Det säger sig självt.
Men nån galning är jag inte.
Vad fan tänkte Joe på? Inte kan man jobba med en sån.
Det var rena turen att han inte dödade oss med.
Jag var så här nära att skjuta ihjäl svinet.
Alla kan ju råka i panik.
Det ligger i människans natur, oavsett vem man är.
Men man håller fan paniken inne i skallen.
Efter några sekunder får man grepp om situationen.
Man börjar inte skjuta ihjäl folk.
Nej, man ska uppföra sig som ett proffs, för fan.
Psykopater är inte proffs. Man kan inte jobba med psykopater.
Man vet aldrig vad de sjuka jävlarna hittar på.
Alltså, för helvete. Hur gammal var den svarta tjejen? 20?
- Kanske 21? - Knappt det.
Såg du hur det gick för de andra?
Jag och Orange tog bilen. Brown kolade.
- Sen vet jag inte mer. - Var och en fick klara sig själv.
Ingen aning om hur det gick med mr Blonde och mr Blue.
- Vad tror du? - Vad jag tror?
Snuten tog dem eller dödade dem.
Kan de ha skjutit sig fria som du?
Det var ett jävla mirakel! Och om de nu kom undan, var fan är de då?
- Du tror inte de tog diamanterna. - Nix.
Hur kan du vara så säker?
Jag har diamanterna.
Heja, grabben! Var?
Jag har gömt dem. Vill du hänga med, så hämtar vi dem på en gång.
- Vi är inte kloka om vi stannar här. - Det var planen.
- Vi skulle ses här. - Var är alla, då?
Tjallaren kullkastar planen. Vi vet inte var mr Blonde och mr Blue är.
De kan vara döda eller gripna. Snuten kanske grillar dem nu.
De känner inte till våra namn, men de kan skvallra om stället här.
Det tycks vila en förbannelse över mig, för fan.
Va?
För två jobb sen gjorde vi en stöt på fyra man. En i gänget var snut.
- Å, fy fan...! - Gudskelov upptäckte vi det i tid.
Vi fick glömma det hela och sticka, bara.
Vem är tjallaren den här gången? Mr Blue? Mr Brown?
Joe? Han planerade det hela. Han kanske ville sätta dit oss.
Nej. Jag och Joe har känt varann länge.
Joe har inget med skiten att göra.
Jag har känt Joe hela livet. Jag kan inte säga att det inte var han.
Jag kan säga att det inte var jag.
Men det kan jag inte säga om någon annan.
- Du kan vara tjallaren. - Du kan jävlar vara tjallaren!
Ja! Äntligen använder du skallen! Han kan vara tjallaren.
Grabben håller på att dö av en skottskada.
Låt bli att kalla honom tjallare!
Jag har rätt, okej? En av oss är en jävla tjallare.
Var finns dasset här? Jag måste slå en båge.
Nerför gången, till vänster, uppför trappan och till höger.
- Hur har Alabama det? - Alabama?
Jag har inte sett 'Bama på ett och ett halvt år.
Jag trodde ni jobbade ihop.
Ett tag, ja. Vi gjorde fyra jobb ihop och sen la vi av.
Varför?
Man blir less på man-kvinna-grejen i längden.
Vad gör hon nu?
Hon är ihop med Frank McGarr. En sjujäkla kvinna, en bra tjuv.
Förklara telegrammet.
Fem man. Snabbt in, snabbt ut. En diamantgrossist.
- Kan du sälja glittret efteråt? - Vi har folk som väntar på det.
- Sålde inte Marcello Spivey åt dig? - Han sitter av 20 år på Susanville.
20 år? Herregud! För vad?
- Otur. - Det kan man lugnt säga.
- Hur lång tid är vi sårbara? - Två svåra minuter.
Affärstid, mycket människor. Du får folk som klarar dem.
- Hur många anställda? - Cirka 20. Rätt slapp säkerhet.
De brukar sälja lådvis. Oslipade stenar från Diamantsyndikatet.
Men just den dagen får de slipade stenar från Israel.
De är en mellanstation. Dan därpå skickas de till Vermont.
Nej, det gör de inte.
Hur stor är andelen, pappa?
Saftig, Junior. Riktigt saftig.
Du gör som du vill. Jag sticker.
Jag tar in på motell några dar. Jag ligger lågt och ringer Joe.
Jävlar! Har han dött?
Va? Är han död eller?
- Han är inte död. - Hur är det, då?
Han är nog bara avsvimmad.
Jag blev skiträdd. Jag trodde säkert han var död.
Utan läkarvård så dör han säkert, också.
Vad gör vi? Vi kan inte köra honom till sjukhus.
Utan läkarvård överlever han kanske inte natten.
Det var mitt fel att han sköts. Du bryr dig inte, men det gör jag.
En sak i taget. Det är idiotiskt att stanna här.
Ska vi ta in på hotell, kanske?
Han är skjuten i magen. Han blöder som en gris.
När han är vaken vrålar han av smärta.
Har du nån bättre idé?
Joe kan hjälpa oss. Vi får tag i Joe...
Joe kan ta honom till en läkare. Eller ta hit en läkare.
Även om vi kan lita på Joe, hur får vi tag i honom?
Han borde ha varit här. Jag blir nervös.
Även om han är reko, är han nog inte glad i oss.
Han planerade ett rån och fick ett blodblad. Döda snutar, tjuvar.
Jag tror knappt han känner med oss.
Var jag han, ville jag komma så långt bort från röran som möjligt.
Innan du kom, bad mr Orange mig-
- Att köra honom till läkare... på sjukhuset.
Jag har inte lust att ge honom till snuten.
Men gör vi inte det, dör han. Han bönföll mig om det.
Okej, då kör vi honom till sjukhus. Om han själv bad om det.
- Han vet ju inget om oss. - Han vet lite om mig.
Du sa väl aldrig vad du heter?
Mitt förnamn, och varifrån jag är.
Varför?
Jag sa varifrån jag är för några dar sen. Vi snackade.
Du borde inte ha sagt ditt namn.
Han frågade.
Vi hade kommit undan snuten. Han var skjuten.
Det var mitt fel att han sköts.
Killen är en blodig röra. Han skriker.
Jag trodde han skulle dö på fläcken. Jag försöker trösta honom.
Jag säger att det ordnar sig, och att jag tar hand om honom.
Och så frågade han vad jag hette.
Karln höll på att dö i min famn. Vad fan skulle jag göra?!
Säga: "Tyvärr, den upplysningen kan jag fan inte ge dig"?
"Det är mot reglerna"? "Jag litar inte på dig nog"?
Det borde jag kanske, men jag kunde inte. Fan ta dig och Joe!
- Det var säkert en vacker scen. - Håll käften!
- Är du känd hos snuten där hemma? - Ja.
Då är saken klar. Jag som trodde risken var liten!
Han kan ditt namn, ditt utseende, din hemstad och din specialitet.
De behöver inte visa honom många bilder.
Sa du nåt mer, så de prickar in dig lättare?
Måste jag säga åt dig fler gånger att lägga av?
- Vi kör honom inte till sjukhus. - Då vet vi att han dör.
Synd, men somliga har tur, andra inte.
Rör mig inte!
- Du ska inte jävlas med mig! - Vill du skjuta mig? Försök bara!
Jag försöker ordna upp situationen.
Du uppför dig som en rudis, jag som ett proffs!
Tar de honom, kan de ta dig. Och mig. Så får det inte gå.
Du glor som om det är mitt fel. Jag har inte berättat nåt!
För en kvart sen sa du nästan ditt namn. Det är ditt fel.
Vill du blänga på nån, så hitta en spegel!
Inte så hårda lekar, ungar. Snart börjar en av er gråta.
Mr Blonde!
Den jäveln sparkade på mig.
Vart tog du vägen? Vi trodde du var död.
Är du oskadd? Såg du vad som hände Blue?
Vi visste inte vad som hänt dig och Blue.
Brown är död, Orange blev skjuten i magen.
Sluta!
Nu börjar du snacka, ditt arsel! Vi har saker att prata om.
Vi är hispiga nog. Det sista vi behöver är knepigheter från dig.
Låt oss snacka, då.
- Vi tror vi har en tjallare. - Det garanterar jag.
- Vad får er att tro det? - Försöker du vara rolig?
- Här är inte säkert längre. - Vi drar. Du borde nog hänga på.
Vi ska ingenstans.
Fan ta den dumma skiten!
- Vi sticker. - Inte ett steg till, mr White.
Fan ta dig, din psykopat!
- Det är ditt fel! - Vad är problemet?
Vad problemet är? Jag har ett stort jävla problem.
Med en skjutglad galning som nästan fick mig skjuten!
Vad pratar du om?
Din jävla skjutövning! I butiken. Minns du?
Fan ta dem. De utlöste larmet. De förtjänade det.
Du var nära att få mig dödad! Arsel!
Om jag vetat var du är för en, hade jag aldrig jobbat ihop med dig.
Har lilla vovven tänkt skälla hela dan-eller tänker du bitas?
Vad sa du?
Jag hörde inte riktigt. Ta om det där.
Har lilla vovven tänkt skälla hela dan...
...eller tänker du bitas?
Nu lägger ni av, era arslen!
Tror ni att här är nån lekplats? Är jag det enda proffset?
Ni uppför er ju som niggrer! De ska jämt döda varann!
Du ville ju själv knäppa honom.
- Har du sagt det? - Ja. Det var då, det.
Nu litar jag bara på honom. Samarbetar mordgalna med snuten?
- Är du på hans sida? - Sluta! Fan, här krävs solidaritet!
Nån sticker en eldgaffel i röven på oss. Jag vill veta vem.
Fan. Jag vet att jag inte är skit. Jag tror att du är schysst.
Jag är fanimej säker på att du är reko.
Nu försöker vi räkna ut vem svikaren är.
Det där var spännande värre.
Jag slår vad om att du är stor Lee Marvin-fan.
Jag med. Jag störtgillar killen.
Hjärtat slår så fort att jag snart får hjärtattack.
Jag har nåt utanför som jag vill visa er. Häng med.
- Hänga med dig? Vart? - Till min bil.
- Glömde du fritesen till din läsk? - Dem åt jag upp.
Jag har nåt som kan intressera er. En överraskning.
Ni kommer säkert att gilla den. Kom.
- Vi måste sticka ändå. - Nej.
- Vi stannar här och väntar. - På snuten?
Nej. Nice Guy Eddie.
Nice Guy Eddie? Han är nog redan på väg till Costa Rica!
Jag talade med honom i telefon. Han är på väg hit.
- Varför sa du inget? - Ni frågade aldrig.
- Skitroligt. Vad sa han? - Han sa: Stanna där ni är.
Och under tiden, killar, vill jag visa er nåt.
Jävlar i mig...!
Kanske kan Pelle Polis här berätta om tjallaren ni pratade om.
- Du går inte av för hackor, polarn. - Bra idé. Vi tar upp honom.
Spänn av, Sid.
Jag har känt dig länge. Jag vet att du betalar tillbaka.
Det vet jag ju. Nu generar du mig.
Du har haft några dåliga månader. Gör som alla andra.
Vare sig man nu heter J.P. Morgan eller inte, så rider man ut stormen.
- Vic Vega väntar utanför. - Ett ögonblick... - Vem?
- Vic Vega. - Be honom stiga på.
Jag måste sluta. En bekant dök upp.
Upp med hakan. Vi hörs. Oroa dig inte nu.
Välkommen hem, Vic.
- Hur känns friheten? - Bra, som omväxling.
Tragiskt. Sätt dig. Ta av kavajen och känn dig som hemma.
Nåt att dricka? Vad sägs om en Remy Martin?
Javisst.
- Vem är din övervakare? - Seymour Scagnetti.
- Hur är han, då? - Han är ett jävla arsel.
- Jag får inte lämna Hemmet. - Jag slutar aldrig att förvånas.
En nigger dödar en gumma för 25 cent och får Doris Day till övervakare.
En bra kille som du får ett arsel till slavdrivare.
Jag uppskattar alla paket du skickade till kåken.
Vad fan skulle jag göra? Glömma dig?
Det betydde mycket för mig.
Jag bara önskar att jag kunde ha gjort mer.
- Tack ska du ha, Joe. - Vic.
Tandpetar-Vic.
Berätta nu, grabben. Vad har du för planer?
Det var som fan! Jag tror inte mina ögon. Läget, Tandpetarn?
Hej, Eddie.
Förlåt. Jag borde själv ha hämtat dig.
Det har varit en vansinnig vecka. Jag är helt snurrig i bollen.
Jag och din farsa pratade just om det.
- Att jag borde ha hämtat dig? - Att du är snurrig i bollen.
Jag kommer in och han säger: "Äntligen nån som har koll."
"Min son Eddie är värdelös. Han kvaddar min verksamhet."
"Jag älskar killen, men han förstör allt."
Var det inte så du sa, Joe?
Ledsen att du får höra det på det här sättet.
Vic frågade hur det var. Man ljuger inte för en som just sluppit ut.
Helt sant.
Nu räcker det! Sluta! Det här är ingen lekplats.
Vill ni rulla runt på golvet, så gör det på Eddies kontor.
Såg du, pappa? När vi låg på golvet försökte han knulla mig.
- Hoppas du...! - Din sjuka fan!
Du försökte knulla mig på min fars kontor.
Gör vad du vill hemma hos dig. Men försök inte att knulla mig.
Jag gillar dig starkt, men inte på det sättet.
Om jag var analcowboy, skulle jag inte ens offra dig till uppbådet.
Nej. Du skulle behålla mig själv.
Man uppskattar prima vara när man rövknullat fångar i fyra år.
Om jag så rider in dig, fick du bli min hunds tik.
Sorgligt, va? Han kommer ut och snackar som en jävla nigger.
Det är all svart sperma som pumpats upp i röven på dig-
- Att den fyllt hjärnan och rinner ut ur käften.
Om du talar som en fjolla, får du smisk som en fjolla.
Nu är det jävlar i mig nog! Jag är less på det. Sätt er nu.
Eddie, när du kom satt vi och talade om allvarliga saker.
Vic har problem med sin övervakare.
- Vem har du? - Seymour Scagnetti.
Scagnetti... helvete. Han är visst ett svin.
Ja, jag får inte lämna Hemmet förrän jag fått nåt jävla skitjobb.
Du börjar hos oss igen, va?
Jag vill gärna det. Men först ska jag bevisa för...
...pundhuvudet att jag kan få ett vanligt knegarjobb-
- Innan jag får flytta ut till eget.
Jag kan inte jobba åt er-
- Om jag ska vara tillbaka där klockan tio varje kväll.
Vi kan ordna något. Eller hur, Eddie?
Det är inte så svårt. Vi har många lagliga jobb.
Du får jobba i hamnen, Long Beach.
Jag vill inte släpa lårar, Eddie.
Du ska inte släpa ett skit. Du ska bara jobba där på papperet.
Jag säger förmannen Matthews att han fått en ny man.
Du får ett stämpelkort, stämplas in och ut varje dag-
- Och varje vecka får du lön. Hamnarbetare tjänar bra.
Du kan bo fint, utan att Scagnetti undrar varifrån du fått pengar.
Och om han tittar förbi oväntat...
Så har vi skickat dig till Tustin för att hämta nåt lass.
Kommer han igen: "Tyvärr, Seymour."
"Han åkte just. Vi skickade honom till Tafts flygplats."
"Han skulle hämta en massa skit."
Det ingår i jobbet att köra runt. Vi har ställen överallt.
Jag sa att du inte skulle oroa dig. Vic var orolig.
Jag kör dig till Long Beach i morgon och sätter in Matthews i det hela.
Jag uppskattar er hjälp, men jag vill veta när jag kan...
...få jobba på riktigt.
Det är svårt att säga. Det är konstiga tider nu.
- Allt är lite... - Lite åt helvete är vad det är.
Vi ska ha ett stort möte i Las Vegas.
Låt Eddie ordna åt dig i Long Beach till att börja med.
Du får ett jobb, lite kontanter-
- Och slipper Scagnetti-arslet.
Så talas vi vid sen.
Pappa, jag har en idé. Lyssna på vad jag har att säga.
Du vill inte använda killarna på såna jobb...
Men Vic här... Han har aldrig gett oss annat än tur.
Han är för fan rena hartassen.
Jag vill ha med honom. Han kan sitt, och man kan lita på honom.
Vic.
Hur skulle det kännas att göra en stöt med fem andra?
Det skulle kännas härligt.
K- Billys Super Sounds of the 70's fortsätter.
Den tolfte som ringer in får två biljetter till monstertruckshow-
-på Carson-tivolit i kväll.
Kvällens stjärna är Big Daddy Don Bodines bil Behemoth.
Den tolfte vinner, på stationen där 70-talet lever vidare.
Vi har ett stort krisläge, Dov.
Jag måste fråga pappa vad som ska göras.
Jag vet bara att Vic sa att där blev skjutbana.
Han fick ta en snut som gisslan.
Upp med dig!
Låter det som om jag skojar? Han har en snut i bakluckan!
Jag vet inte vem som har bytet.
Jag vet inte vem som är död, vem som lever, vem som haffats.
Snart vet jag. Jag är nästan framme.
Vad säger jag till dem om pappa?
Okej. Är du säker på att han sa så?
Då hälsar jag dem det.
Arsel! Gillar du det där?
Vi drar oss inte för nåt. Fattar du? Du ska börja snacka.
- Jag vet ingenting, för helvete! - Visst fan gör du det. Se på mig.
- Vad fan händer här? - Vi har tagit en snut, Nice Guy.
Jävlar också! Orange är död.
- Han dör om han inte får vård. - Nån satte dit oss.
- Snuten väntade på oss. - Ingen har jävlar satt dit oss.
- Snuten lurade på oss! - Skitsnack!
Du var inte där, det var vi.
Okej, herr detektiv, du som är så jävla klok.
- Vem var det? - Det är det vi frågar oss!
- Vad blev svaret? Att det var jag? - Det vet jag inte. Nån var det.
- "Nån var det." Era dumma rövhål. - Kalla mig inte för rövhål!
Idioter! Ni leker vilda västern och undrar varför snuten kommer?!
- Var är Joseph? - Det vet jag inte!
Men Dov sa att far kommer hit och är skitsur!
- Det var det jag sa. - Vad sa Joe?
- Jag vet bara att han är skitsur! - Vad gör du åt honom där?
- Låt mig hämta andan först. - Du är inte döende, det är han.
Jag ringer efter nån, herr Medkänsla!
Vem?
En ormtjusare, vad tror du? Jag ringer efter en läkare!
- Var är Brown och Blue? - Brown är död. Blue vet vi inte.
- Är Brown död? Är ni säkra? - Ja. Han fick en kula i huvudet.
- Ingen aning om mr Blue? - Antingen lever han eller är död.
Eller så tog snuten honom eller inte.
Det är väl svinet du nämnde. Varför slår ni honom?
Han kanske vet vem tjallaren är.
Slår ni idioten länge nog-
- Erkänner han Chicago-branden! Men det blir inte sant för det!
Kom igen! Tänk! Vi börjar vid slutet.
Vem har stenarna? Gör mig den lilla tjänsten och berätta det.
Jag har dem. Jag gömde dem, ifall här hade blivit rena polisstationen.
Bra. Vi hämtar dem. Men först dumpar vi bilarna.
Där ute är som "Sams Nystulna Bilar". Då så...
Blondie, du sitter barnvakt åt de där två.
White och Pink tar var sin bil. Jag följer efter.
Och under tiden ordnar jag nån slags läkare till vår vän.
Vi kan inte lämna dem med honom. Han är en jävla psykopat.
Du tror att Joe är skitsur.
Det är inget mot hur sur jag är över att han tog med svinet där!
Ser du vad jag fått stå ut med?
Jag kom för fan in, sa åt dem att stanna kvar.
White sticker en pistol i ansiktet på mig.
Han kallar mig ett arsel och säger att han ska döda mig, bla, bla, bla.
Det var hans fel att det blev skjutkalas.
- Har du blivit stum? Berätta! - Han löpte amok, men är okej nu.
Han gjorde så här...
Jag sa åt dem att inte röra larmet.
Om de inte gjort det jag sa åt dem att inte göra, hade de levt.
Du är för fan en hjälte!
- Tack. - Är det ursäkten för mordorgien?
Jag ogillar larm, mr White.
Skit samma vem som stannar. Snuten släpper vi inte. Han har sett oss.
Håll käften!
Ni borde låtit honom ligga kvar i bilen.
- Vi ville veta vem som satt dit oss. - Ingen satte dit er! Hör nu på!
Blondie, du stannar!
White och Pink följer med mig. Om Joe ser alla bilarna utanför-
- Blir han lika sur på mig som han är på er!
Äntligen ensamma.
Vet du vad? Jag tror jag är felparkerad.
Nå, var var vi...?
Jag sa att jag inte visste nåt om nån jävla fälla.
Jag har varit polis i åtta månader. Ingen berättar nåt för mig.
Inte ett skit. Tortera mig allt du vill.
Tortera dig. Det var en bra idé. Den gillar jag. Det låter kul.
T.o.m. din chef sa att det inte var en fälla!
- Min vad? - Din chef.
Ett ska du ha klart för dig, kompis.
Jag har ingen chef. Ingen bestämmer över mig. Fattar du?
- Hörde du, skitstövel? - Ja, ja! Du har ingen chef.
Bort med skiten.
Hör på, grabben. Jag ska gå rakt på sak.
Jag skiter i vad du vet eller inte vet.
Men jag torterar dig i alla fall.
Oavsett. Inte för att få upplysningar.
Det roar mig att tortera snutar.
Du kan säga vad du vill, jag har hört allting förut.
Du kan bara be om en snabb död.
Vilket...
...du inte får.
Å, för fan...!
Brukar du lyssna på K-Billys Super Sounds of the 70's?
Det är mitt favoritprogram.
Joe Egan och Gerry Rafferty kallade sig Stealer's Wheel-
-när de spelade in denna Dylan-aktiga hit-
-i april 1974.
Den gick upp på 5: e plats. K- Billys Super Sounds fortsätter.
Sitt still. Sitt still, ditt svin!
Var det lika skönt för dig med?
Tjena. Läget? Hördes det?
Sitt kvar. Jag kommer strax.
Nej! Låt bli!
Sluta!
- Vad är det? - Gör det inte!
- Låt bli, snälla! - Svider det lite?
- Sluta!
Snälla! Låt bli.
Fråga ut mig! Men tänd inte eld på mig!
Jag ber dig! Jag vet inte ett skit om er! Jag säger inget!
Nej! Låt bli!
Är du klar?
Jag har ett litet barn...!
- Klar? Nu ska du få lite eld. - Tänd inte!
Helvete!
Skit!
Vad heter du?
Marvin.
Marvin, vad då?
Marvin Nash.
Hör på, Marvin. Jag är...
Hör på, Marvin Nash. Jag är snut.
Det vet jag väl.
Gör du?
Ja, du heter Freddy nånting.
Newendyke. Freddy Newendyke.
Frankie Ferchetti presenterade oss för varann för fem månader sen.
Det minns jag inte alls.
Det gör jag.
Helvete... Freddy?
Freddy?
Hur ser jag ut?
Va?
Jag vet inte vad jag ska säga, Marvin.
Det svinet.
Det sjuka svinet!
Det jävla odjuret!
Nu måste du vara stark, Marv.
Snuten är här bredvid och väntar på att rycka in.
Vad fan väntar de på?
Den jävla typen snittar mig för fan i ansiktet och skär av mig örat!
Jag är fanimej vanställd!
Åt helvete med dig!
Jag håller för fan på att dö!
De får inte ingripa förrän Joe Cabot dyker upp.
Jag skickades in för att ta honom. Okej?
Du hörde vad de sa. Han är på väg. Banga inte ur nu.
Vi väntar här och blöder tills Cabot sticker in sitt fula huvud.
Jag är inne! Cabot planerar ett jobb och gissa vem han vill ha med.
- Det är väl ingen Freddy-vits, väl? - Jag är inne. Upp i röven på honom.
Nice Guy Eddie säger att Joe vill träffa mig.
Han säger att jag ska vänta vid telefonen.
Efter tre jävla dagar ringer han. Han säger: "Joe är klar."
- Han hämtar mig om en kvart. - Vem?
Nice Guy. Vi drar till en bar. Smokey Pete's i Gardena. Och där-
- Möter jag Joe och "mr White". Täcknamn. Jag heter mr Orange.
- Mr Orange? - Mr Orange.
Okej, mr Orange. Har du sett den jäveln förut?
- Vem? Mr White? - Ja, mr Orange. Mr White.
Han är inte en av Cabots killar. Han är inte härifrån trakten.
Joe känner honom mycket väl. Det hörs när de snackar.
- Har ni två snackat? - Jag och Joe?
- Mr White. - Lite. Om Brewers.
- Milwaukee Brewers? - Ja. Han vann storkovan på dem.
Om typen är Brewers-fan, är han säkert från Wisconsin.
Jag kan slå vad om att Milwaukee har den jäveln i registret.
Du ska gå igenom Milwaukees förbrytarregister över väpnat rån-
- Och sätta ett namn på karln. Bra jobbat, Freddy.
- Och Long Beach Mikes referens? - Perfecto. Han backar mig bra.
Jag sa att Mike och jag kört poker. Nice Guy ringde.
Han sa att jag var reko. En bra tjuv som inte blev nervös.
Sköt om den killen. Tack vare honom är jag inne.
Nej, nej. Long Beach Mike är jävlar inte din amigo.
Long Beach Mike är ett svin. Han förråder sina amigos.
Så rar är han, fattar du?
Jag ska sköta om den jäveln. Glöm honom och gör ditt jobb.
Han är väck.
Har du kört dasshistorien?
- Vad är dasshistorien? - En scen. Lär dig den utantill.
En infiltratör ska vara Marlon Brando. En bra skådis.
Du ska vara helvetes naturtrogen.
Om man är en dålig skådis, är det skit i det här jobbet.
- Vad är det här? - En anekdot om en knarklangare.
Nåt roligt som hände dig på ett jobb, för fan!
- Ska jag lära mig fyra sidor? - Tänk på det som en vits.
Memorera det viktiga. Resten hittar du på. Du kan väl berätta vitsar?
- Nix. - Låtsas att du är komiker.
Det du ska komma ihåg är detaljerna. De säljer historien.
Den utspelas på en herrtoalett. Du ska kunna ställets detaljer.
Du ska veta om de har handdukar eller handtork.
Om båsen har dörr eller inte.
Om det är flytande tvål eller sånt där rosa pulver som i skolan.
Om det finns varmt vatten. Om det stinker.
Om nåt avskum har sprutat diarré över en toalettstol.
Du ska kunna dassets varje detalj.
Det du ska - är att göra alla detaljerna till dina egna.
Kom ihåg att historien handlar om dig.
Och om hur du uppfattade vad som hände.
Det kan du bara göra-
- Genom att säga det om och om, och om igen.
Det var under marijuanatorkan i Los Angeles, 1986.
Jag hade en förbindelse. Helt otroligt.
Man fick inte tag i gräs nånstans.
Jag kände en hippiebrud i Santa Cruz och kompisarna visste det.
De ringer och säger: "Du, Freddy."
De säger: "Hej, polarn. Ska du skaffa lite?"
"Kan du inte köpa lite åt mig med?" De visste att jag rökte.
Men det blev så att...
Varje gång jag köpte gräs, köpte jag åt fyra-fem andra.
Till slut tänkte jag: "Helvete! Subban blir rik på mig."
Hon behövde inte göra ett skit. Jag gjorde allt jobb.
Det blev skitirriterande. Folk ringde fanimej jämt.
Jag fick fan inte kolla en video utan att sex stycken ringde:
"När skaffar du nästa gång?" Fan! Jag försöker se Lost Boys!
"Jag ringer när jag får tag i nåt!"
Så kommer pundhuvudena, alltså. De är kompisar, men ändå...!
Jag har gräset i 60-dollarspåsar. Men de vill ha för 10 dollar.
Det är ett helvete att dela. Inte vet jag vad man får för 10 dollar.
Snacka om konstig situation.
Jag vet inte om ni minns det, men 1986 var det torka.
Ingen hade nåt. Folk hade rökt hartsen i sina pipor i månader.
Men den här bruden hade massor. Hon ber mig sälja.
Jag ville inte vara knarkbud, sa jag.
Men jag kunde sälja lite till mina närmaste vänner.
Det gick hon med på. Tio procent och gratis gräs åt mig.
Bara jag gjorde det den helgen. Hon ville inte sälja ensam.
- Och hennes bror sitter inne. - För vad?
Obetalda trafikböter. De stoppade honom och hittade domar.
Hon vill inte gå med allt gräs på sig.
Inte jag heller. Jag hade en otäck känsla.
Men hon tjatar och tjatar. Till slut säger jag: "Ja, ja."
- Vi ska hämta en på tågstationen. - Hämtar ni köparen med gräset på er?
Han skulle ha det på en gång.
Vi kommer till stationen och väntar på killen.
Jag har gräset i en axelväska. Jag måste pissa.
Jag säger att jag ska på muggen.
Jag går in på herrtoaletten, och vem står där?
Fyra Los Angeles-sheriffer och en schäfer.
- Väntar de på dig? - Nej, de står bara och pratar.
När jag kommer in, slutar de prata och tittar på mig.
- Det är fanimej en svår sits. - Schäfern börjar skälla.
Den skäller på mig. Det är alldeles tydligt.
Varje nervtråd, alla mina sinnen, blodet i ådrorna skriker:
"Stick, kompis! Dra, för fan!"
Paniken slår mig som en hink vatten! Chocken!
Jag står där, våt av panik. Sherifferna ser på mig. Och de vet.
De vädrar den, precis som hunden. De känner lukten.
Tyst!
Nå, jag har pistolen riktad mot killen. Och jag säger till honom:
"Rör inte en fena, för fan!"
Den lille idioten nickar "ja" och säger: "Jag vet, jag vet."
Men hans hand smyger mot handskfacket.
Jag skriker: "Jag skjuter ihjäl dig, ditt arsel!"
"Händerna på instrumentbrädan!" Han ser på mig och nickar.
"Jag vet, jag vet." Handen smyger alltjämt mot handskfacket.
Då säger jag: "Kompis!"
"Jag skjuter dig i ansiktet. Lägg händerna på instrumentbrädan!"
Och hans tjej, en verkligt sexig orientalisk sak-började skrika:
"Chuck! Gör som polisen säger! Händerna på instrumentbrädan!"
Han hajar till och lägger händerna på instrumentbrädan.
- Vad tänkte han ta fram? - Sitt jävla registreringsbevis!
Den dumma karln vet inte hur nära han var på att bli ihjälskjuten.
Så här nära!
Det hanterade du bra.
Man skiter på sig och kör på, bara.
-Berätta mer om Cabot. -Tja, inte vet jag...
Han är en cool kille, du vet. En lustig typ.
Minns du De Fantastiska Fyra?
Ja, den osynliga bruden och "flame on"-grejen.
The Thing. Den jäveln liknar The Thing precis.
- Ja? -Det är dags.
-Ta på kavajen. Jag står utanför. - Jag kommer.
Han kommer.
Banga inte ur nu. De vet inte. De vet inte ett skit.
Det händer dig inget.
Du är fan Baretta. De tror vartenda ord, för att du är supercool.
- Där har vi vår kille. - Han är galen som är infiltratör.
- Vill du ha? - Ja, ge mig wienerbrödet.
Jag lovar. Svarta kvinnor är inte som vita.
- Det finns en liten skillnad. - Roligt. Ni vet vad jag menar.
En svart tjej tolererar mindre än en vit. Går man over gränsen...
...får man fan. - Där håller jag med Pink.
Om det nu är sant, herr expert...
Varför behandlar alla niggrer sina kvinnor som skit?
Niggrer som är skitråa ute, coolar ner sig när bruden får hem dem.
- Inte de här killarna. - Jo, de med.
Jag ska berätta en sak. På en av farsans klubbar-
- Jobbar en svart servitris, Elois.
- Elois? - Elois. E...
Lois. Vi kallade henne Lady E.
Varifrån var hon? Compton?
- Hon är från Ladora Heights. - De svartas Beverly Hills.
Nej, inte de svartas Beverly Hills.
De svartas Palos Verdes. Nå, i alla fall...
Lady E, hon var manslukerska. Hon var fan helt otrolig.
Varje man som såg henne, måste runka av sig minst en gång.
Vet ni vem hon liknade? Christie Love. Minns ni tv-serien?
Christie Love. Den svarta snuten som sa:
"Du är anhållen, gullet!"
- Vem spelade Christie Love? - Pam Grier.
Nej, Pam Grier var den andra. Pam Grier var med i filmen.
Christie Love var som en Pam Grier-tv-serie utan Pam Grier.
Vem spelade Christie Love? Fint. Nu är jag helt körd.
- Skit i det. Hon liknade Elois. - Anne Francis.
- Nej! Det var Honey West. - Anne Francis är vit.
Jag berättar ju en historia. Hon liknade Elois.
Nå, jag kommer in på klubben. Där är Carlos, bartendern.
Mexikanare, en kompis. Jag säger: "Carlos, var är Lady E i kväll?"
Lady E var tydligen gift med en riktig skit.
Han var ett jävla odjur. Gjorde saker med henne.
Vad gjorde han? Slog han henne, eller?
Det vet jag inte. Saker, bara.
En kväll spelar hon helt coolt. Väntar på att svinet blir full.
Han somnar i soffan. Då smyger hon sig på honom-
- Stryker superlim på hans kuk och limmar fast kuken mot magen.
- Herre jävlar...! - På fullaste allvar!
De fick ringa efter ambulans för att skära loss kukhuvudet!
"Pissigt", tyckte han, va?
Vad skulle du gilla det? Varje gång du ska pissa får du stå på händerna!
Ni gillar att berätta vitsar och skoja, va?
Ni fnissar som en skock småflickor. Här ska ni få en rolig historia.
Fem killar sitter i buren på San Quentin-
- Och undrar hur fan de hamnade där:
"Vad gick fel? Hur borde vi gjort? Det är ditt, mitt, hans fel."
Sånt skit. Så går det upp för en:
"Vänta lite!"
"När vi planerade jobbet satt vi bara och drog vitsar."
Fattar ni?
Det var inte min mening att skrika åt er.
När jobbet är i hamn, vi lyckas säkert...
...drar vi till Hawaii. Då skrattar jag med. Ni får se ett annat jag.
Men nu gäller det affärer.
Bortsett från Eddie och mig, som ni redan känner-
- Ska alla ha täcknamn.
Under inga omständigheter får nån av er-
- Använda varandras riktiga namn.
Och inget personligt snack om er själva.
Var ni har varit, vad era fruar heter-
- Var ni har suttit inne, om banken ni rånade i... St. Petersburg.
Det enda ni ska prata om, om ni nu ska prata...
...är det ni ska göra. Det får räcka så.
Här får ni era namn.
Mr Brown. Mr White.
Mr Blonde. Mr Blue.
Mr Orange. Och mr Pink.
- Varför heter jag mr Pink? - För att du är bög!
- Kan vi inte själva välja färg? - Aldrig.
Det prövade jag en gång. Fyra killar slogs om att få heta mr Black.
De känner inte varann, då vill ingen ge sig. Jag väljer, mr Pink.
Var glad att du inte blev mr Yellow.
- Mr Brown är för likt "mr Skit". - Mr Pink låter som mr Pussy.
Mr Purple låter bra. Jag heter mr Purple.
Du heter inte mr Purple.
En kille på ett annat jobb heter mr Purple. Du heter mr Pink!
Vem bryr sig om namnet?
Det kan du säga. Mr White är ett coolt namn.
Om du inte bryr dig, kan vi byta med varann.
Ingen byter med nån. Det här är fanimej inte kommunfullmäktige.
Hör på, mr Pink. Du har två val.
Gör det på mitt sätt eller stick. Hur blir det, mr Pink?
Glöm det. Jag höjer mig över sånt. Jag heter mr Pink. Fortsätt.
Jag fortsätter när jag har lust. Har ni fattat det?
Jag får skrika så åt er, att jag knappt kan prata.
Nu sätter vi i gång.
En genomgång. Var finns du?
Utanför. Ingen kommer in eller ut.
- Mr Brown? - Väntar i bilen.
På min signal kör han fram utanför butiken.
- Mr Blonde och mr Blue? - De fixar kunder och personal.
- Och bruden där? - Sitter på min kuk.
Jag och mr Pink?
Ni går ditbak med chefen och tvingar fram diamanterna. Det enda bytet.
Vi krossar inga montrar, och då borde inte larmet utlösas.
Vi är ute på två minuter, inte en sekund längre.
Och om han vägrar ge er diamanterna?
Såna butiker är försäkrade till max. De ska inte göra motstånd.
Tror nån att han är Charles Bronson-
- Så knäck hans näsa med pistolkolven. Han går i däck.
Alla hoppar till. Han tjuter, blodet sprutar. Alla blir skraja.
Ingen säger ett skit sen. Om nån subba börjar tjafsa...
Glo som om hon står näst på tur, så kniper hon käft.
Det är annat med chefen. Han vet bättre än att börja jävlas.
Ger han dig problem-
- Tror han nog att han är tuff. Då ska svinet knäckas.
Vägrar han berätta det du vill veta, så hugg av lillfingret på honom.
Säg att tummen ryker därnäst. Sen berättar han t.o.m. om han bär behå.
Jag är hungrig. Vi tar en taco.
Fan också!
Herre jävlar...! Jag är blind.
- Jag är blind, för fan! - Du har bara blod i ögonen.
Är han död?
Dog han eller inte?
Kom.
Stanna!
Kliv ur bilen!
Förlåt, Larry!
Det är otroligt! Hon dödade mig!
Lägg av med den skiten!
Du är sårad. Du är svårt sårad. Men du dör inte.
Allt blod gör mig skiträdd, Larry! Jag dör, jag vet det!
- Vad fan har hänt här? - Han tänkte bränna snuten levande.
- Va? Jag hörde inte. - Jag sa...
Blonde löpte amok. Han rispade snuten-
- Högg av hans öra och skulle bränna honom levande.
Den snuten?
Nej...!
Han löpte amok. I den stilen? Värre eller mindre?
Eddie, han tänkte lura oss. Han skulle döda snuten och mig.
När ni kom skulle han döda er och sticka med diamanterna.
Den sjuka jäveln var en iskall psykopat!
Du kunde ha frågat snuten.
Han berättade sina planer medan han snittade honom.
Jag köper det inte. Det går inte ihop.
Det går ihop för mig, för fan. Du såg inte honom på jobbet.
Örat har huggits av.
Nu talar jag högt, så jag får rätsida på det hela.
Du säger att mr Blonde tänkte döda dig.
När vi kom skulle han döda oss, ta diamanterna och dra?
Har jag fattat rätt, eller?
Jag svär på min mors själ att det var så.
Karln du dödade är nyss frigiven.
Han togs med stöldgods på vårt lager. Han kunde ha gått fri.
Om han bara sagt min fars namn. Men han höll käft.
Fan, han tog sitt straff som en man. Han satt av fyra år för oss.
Och du, mr Orange, menar att denna trogne vän-
- Som satt av fyra år för min far-
- Och som aldrig nånsin svek, oavsett belöningen...
Du menar att nu när han är ute, och vi återgäldar hans trohet...
Skulle han plötsligt bara bestämma sig för-
- Att lura oss?!
Berätta vad som faktiskt hände.
Vad i helvete då för? Ännu mera skitsnack.
Han där satte dit oss.
- Ledsen, jag vet inte vad som hänt. - Men jag vet, Eddie.
- Vad fan pratar du om? - Den skiten jobbar åt polisen!
Jag har inte den blekaste aning om vad du snackar om!
Jag vet inte vad du tror, men du tar fel.
- I helvete, heller. - Lita på mig. Du misstar dig.
Han är reko. Jag förstår att du är förbannad.
Vi är alla skärrade. Men du är ute och cyklar.
- Han skulle aldrig göra nåt sånt. - Skitsnack!
Kuksugaren tipsade snuten och fick mr Brown och mr Blue dödade!
- Är mr Blue död? - Stendöd.
- Hur vet du allt det här? - Honom var jag aldrig hundra på.
- Jag är tokig som körde ändå! - Är det ditt bevis?
Bevis?! Min instinkt räcker! Nu tänker jag lyda den.
Har du blivit knäpp?
Du begår ett hemskt misstag.
Ingen vill ha det så! Vi ska föreställa proffs!
Larry... Vi har känt varann länge. Gjort många jobb.
Det här är onödigt.
Nu lägger vi ner vapnen.
Och så klarar vi ut det genom att talas vid.
Dödar du honom står du näst på tur. Jag upprepar: Du står näst på tur.
Vi är vänner, Larry. Du har respekt för min far-
- Och jag för dig. Men du får en kula i hjärtat om du inte släpper vapnet.
Fan ta dig, Joe. Tvinga mig inte.
Larry! Sluta sikta på min far!
Ledsen, grabben.
Det ser ut som om vi ska...
...sitta inne ett tag.
Jag är snut.
Larry.
Förlåt.
Förlåt... så hemskt mycket.
Jag är snut.
Förlåt.
Förlåt, Larry!
- Stopp! - Släpp vapnet, kompis. Nu!
- Gör det inte! - Släpp vapnet!
Fan, vi skjuter ihjäl dig!
Synk By anoXmous ;) https://thepiratebay.se/user/Zen_Bud/