“... num único dia e numa única noite, a ilha da Atlântida...
... desapareceu nas profundezas do oceano.” Platão, 360 a.C.
Louco! Destruíste-nos a todos!
A onda está a aproximar-se! Temos de avisar a Atlântida!
Tarde de mais!
Todos para os abrigos!
Para os abrigos!
Por aqui, Majestade. Depressa!
Kida, vamos!
Kida! Deixa isso! Não há tempo!
Mãe!
Fecha os olhos, Kida! Olha para outro lado!
ATLÂNTIDA, O CONTINENTE PERDIDO
WASHINGTON, 1914
Boa tarde, cavalheiros.
Primeiro, quero agradecer ao Conselho por ouvir a minha proposta.
Conhecemos a lenda da Atlântida.
Um continente no meio do Atlântico, lar de uma civilização avançada,
com tecnologia muito superior à nossa,
que, segundo Platão, foi atingido por um acontecimento cataclísmico
que o afundou no mar.
Podem perguntar: “Porquê a Atlântida? É apenas um mito, não? Pura fantasia.”
Pois bem... é aí que se enganam.
Dez mil anos antes de os Egípcios terem construído as pirâmides,
a Atlântida tinha electricidade, medicina avançada,
até mesmo o poder de voar. Impossível? Para eles não.
Inúmeras culturas antigas concordam que a Atlântida tinha uma fonte de energia
mais poderosa que o vapor, o carvão
ou mesmo que os nossos modernos motores de explosão.
Cavalheiros, proponho que procuremos a Atlântida,
que procuremos a fonte de energia e que a tragamos à superfície.
Esta página pertence a um texto iluminista
que descreve um livro chamado “O Diário do Pastor”,
que se crê ser um relato autêntico sobre a Atlântida e o seu paradeiro.
Baseados na tradução centenária de um texto norueguês,
os historiadores acreditavam que o Diário estava na Irlanda.
Mas após comparar o texto...
... com os caracteres deste escudo Viking...
... descobri que um dos caracteres tinha sido mal traduzido.
Assim, substituindo este caractere...
... pelo correcto, descobrimos que o Diário do Pastor, a chave da Atlântida...
... não está na Irlanda, cavalheiros...
... mas sim na Islândia!
Pausa para apreciar a reacção.
Cavalheiros, responderei agora às vossas perguntas.
Dão-me licença por um momento?
Cartografia e Linguística, fala Milo Thatch.
Sim. Só um momento.
Com licença, Sr. Hickenbottom.
Que tal? Está melhor?
Sim, de nada. Adeus.
Como podem ver neste mapa...
... que eu desenhei, marquei uma rota...
... que me levará a mim e à minha equipa à Islândia para recuperar o Diário.
Está na hora do espectáculo!
É agora. Finalmente vou sair desta masmorra.
“Caro Sr. Thatch, a sua reunião de hoje foi alterada das 16:30 para as 15:30.”
“Caro Sr. Thatch, devido à sua ausência, a sua proposta foi rejeitada.
Bom fim-de-semana. Gabinete do Sr. Harcourt”...
Não podem fazer isto comigo!
Aquele jovem Thatch fica mais louco a cada ano que passa.
Se ouvir a palavra “Atlântida” outra vez, meto-me à frente de um autocarro!
- Eu empurro-te. - Sr. Harcourt!
- Ei-lo! - Membros do Conselho, um momento!
“Mach schnell”! Para as colinas!
Sr. Harcourt, tem de me ouvir, por favor!
Espere! Sr. Harcourt!
Tenho novas provas de que...
Sr. Harcourt, páre!
Se ao menos... obrigado. Veja...
Este museu financia expedições baseadas em factos
e não em lendas e folclore.
Precisamos de si aqui. Dependemos de si.
- A sério? - Claro.
No Inverno, a caldeira requer muita atenção.
- Caldeira? - Em frente, Heinz!
Mas há um Diário!
Está na Islândia! Desta vez tenho a certeza!
Oxalá não tivesse de recorrer a isto...
... mas eis a minha carta de demissão.
Se rejeitar a minha proposta, eu...
... demito-me!
A sério. Se recusar financiar a minha proposta, eu...
O quê? Deita a sua carreira pela pia abaixo como o seu avô?
Tem muito potencial, Milo.
Não o desperdice em contos de fadas.
Mas eu posso provar que a Atlântida existe!
Quer fazer uma expedição? Apanhe o eléctrico para o Potomac e atire-se.
Talvez a água fria lhe desanuvie a mente. Heinz!
Já cheguei!
Fluffy? Olá, gatinho.
Milo James Thatch?
Quem é você? Como entrou aqui?
Pela chaminé...
Chamo-me Helga Sinclair.
Estou aqui em nome do meu patrão que tem uma proposta intrigante para si.
Está interessado?
O seu patrão? Quem é ele?
Por aqui, por favor. Não molhe o Caravaggio.
Despache-se. O Sr. Whitmore não gosta que o façam esperar.
Trate-o por Sr. Whitmore ou “Senhor”.
Fique de pé, se ele não o mandar sentar.
Seja breve e vá directo ao assunto.
E descontraia-se. Ele não morde...
... muitas vezes.
Avô?
O melhor explorador que já conheci.
Preston Whitmore. Muito prazer.
- Quer fazer um pouco de Ioga? - Não...
- Conhecia o meu avô? - Sim.
Conheci o Thaddeus em Georgetown.
Classe de 66. Ficámos grandes amigos até à morte dele.
Ele até chegou a levar-me em algumas das suas loucas expedições.
Era completamente tarado. Falava muito de si.
Engraçado. Ele nunca falou de si.
Sabia que aprecio a minha privacidade.
- Gosto de ser discreto. - Sr. Whitmore, por que estou aqui?
Veja em cima da mesa.
É para si.
É do meu avô.
Ele deu-mo, dizendo que se algo lhe acontecesse,
eu deveria dar-lho quando estivesse preparado... seja lá o que isso for.
Não pode ser. É “O Diário do Pastor”.
Este Diário é a chave para encontrar o continente perdido da Atlântida.
Atlântida! Não nasci ontem, rapaz.
Veja... coordenadas, pistas. Está tudo aqui.
A mim parecem-me gatafunhos.
Isto é um dialecto que já não existe.
- Por isso, é escusado. - Não, apenas difícil.
Conheço línguas mortas.
- Para mim não são gatafunhos. - Deve ser falso.
O meu avô saberia se fosse falso. E eu também.
Arrisco tudo o que tenho e acredito que este é o verdadeiro Diário.
Que vai fazer com ele?
Arranjar financiamento. O museu...
- Não vão acreditar em si. - Eu mostro-lhes!
- Fá-los-ei acreditar. - Como fez ontem?
Sim! Quer dizer, não. Como é que sabe...? Esqueça-os!
Encontrarei a Atlântida, nem que alugue um barco a remos!
Parabéns, Milo.
Era mesmo isso que eu queria ouvir. Mas esqueça o barco a remos.
Viajaremos com estilo.
Já está tudo tratado, tudo.
Porquê?
Durante anos o seu avô falou-me sobre esse livro.
Não acreditei em nada.
Por isso, fiz uma aposta com o velho rezingão.
Eu disse: “Se encontrares esse Diário,
eu financio a expedição e beijo-te na boca.”
Imagine o meu embaraço quando ele encontrou aquela porcaria.
Sei que o seu avô morreu... que descanse em paz...
... mas Preston Whitmore é um homem de palavra.
Ouviu, Thatch? Vou para o outro mundo de consciência tranquila!
O seu avô era um grande homem. Nem deve perceber quão grande.
Aqueles palhaços do museu puseram-no nas ruas da amargura...
... fizeram chacota dele.
Morreu destroçado.
Trazer uma pequena prova para mim já seria suficiente.
Thatch...
Por que esperamos? Temos de trabalhar.
Mas, Sr. Whitmore, vai precisar de uma equipa.
- Já está tratado. - Precisa de engenheiros, geólogos...
Já os tenho... os melhores de todos.
Gaetan Moliere, geologia e escavação. Tem faro para a terra.
Vincenzo Santorini, demolições. Tirei-o de uma prisão turca.
Audrey Ramirez. Ela já esqueceu mais sobre motores, do que jamais saberemos.
Foi esta equipa que encontrou o Diário.
- Onde estava ele? - Na Islândia.
Eu sabia!
Agora só precisamos de um perito em gatafunhos.
Assim, pode continuar o trabalho iniciado pelo seu avô,
ou voltar para a sua sala da caldeira.
- Isto é a sério. - Já começa a perceber.
Está bem. Tenho de deixar o meu emprego.
- Está feito. Demitiu-se hoje. - Demiti...?
-Não gosto de deixar pontas soltas. -O meu apartamento. Tenho de notificar...
- Já está tratado. - A minha roupa?
- Malas feitas. - Os meus livros?
- Arrumados. - O meu gato?
Meu Deus.
O seu avô costumava dizer algo...
“Somos recordados pelas dádivas que legamos aos nossos filhos.”
Este Diário é um legado para si, Milo.
A Atlântida está à espera. Que me diz?
Conte comigo, Sr. Whitmore! Não vai arrepender-se!
Estou tão entusiasmado. Mal consigo conter-me!
Cenouras. Porquê sempre cenouras? Nem sequer comi cenouras.
Atenção. Todos para a doca de partida.
Quem tirou o “L” de “Central de Veículos”... Muito engraçado.
Perdão? Queria apresentar-me.
- Sim, Sr. Thatch? - És tu!
“Loirinha”, temos de falar.
Não esqueças o que ias dizer. Que foi agora, Cookie?
Encheste a minha carroça com coisas desnecessárias.
Olha para isto. Canela. Orégãos. Coentros.
Que raio são coentros?
- O que é isto? - É alface.
Alface? Alface?
É um legume. O homem precisa dos 4 grandes grupos básicos alimentares.
Eu dou-te os 4 grandes grupos: feijão, bacon, whiskey e banha.
Arruma a trouxa e vamos embora, “cowboy”!
Atenção, todos para a doca de lançamento.
Carregamento final em curso!
Júnior, se procuras os póneis, é ali atrás.
Perdão? Deixaste cair a tua di...di...dinamite.
Que mais levas aí?
Pólvora...
... nitroglicerina, blocos de notas...
... fusíveis, pavios, cola e clips. Dos grandes.
Sabes como é... consumíveis de escritório.
Milo! Onde estiveste?
Apresento-te o Comandante Rourke... liderou a equipa da Islândia.
Milo Thatch. É um prazer conhecer o neto do Thaddeus.
Tens o Diário. Belas gravuras, mas prefiro uma boa coboiada.
- Impressionante, não? - Uma aposta é uma aposta.
O teu avô dizia que a procura do saber não tinha preço.
Isto são trocos comparado com o valor do que vamos aprender.
Será enriquecedor para todos nós.
Atenção, todo o pessoal. O lançamento inciar-se-á dentro de 15 minutos.
- Sr. Whitmore. Está na hora. - Adeus, Sr. Whitmore!
Faz-nos ficar orgulhosos, rapaz!
Preparar para submergir!
- Tenente, pode levá-lo para paixo. - Submergir o navio.
Profundidade, 45 metros.
Mergulhar! Ângulo de 5 graus.
Para baixo.
Atenção, esta noite o jantar será feijão cozido.
A seguir, música.
Quem escreveu isto?
Perturbaste a terra.
Perturbaste a terra!
A terra em todo o planeta!
Que fizeste? A Inglaterra jamais deverá misturar-se com a França!
- Por que está na minha cama? - Fazes muitas perguntas.
Quem és tu? Quem te mandou? Fala!
- Em breve saberei. - Larga!
Não sejas choramingas. Fica quieto.
Aqui tens. Agora, conta-me a tua história, amiguinho.
Pergaminho, 500 a. C. Grafite.
Manchas de tinta de edifício do governo.
Tens um gato persa de 2 anos, o 3 de uma ninhada de 7.
Isto são impressões microscópicas de um cartógrafo.
E linguista.
Isto é ultrajante! Tens de sair imediatamente! Fora!
Sentaste-te na terra, não?
Moliere, disse para seres simpático com os outros miúdos.
Ora, eu tenho sabão... e não tenho medo de o usar.
Volta para a toca de onde saíste, criatura nojenta!
Sou Joshua Sweet, oficial-médico.
- Milo Thatch. - És a minha consulta das 3:00.
- Não há nada como o presente. - Ena pá.
O catálogo diz que esta beleza corta um fémur em 28 segundos.
Aposto que reduzo esse tempo para metade.
Língua de fora e diz “ahhh”...
De onde és tu?
A sério? Bela região. Costumas ir à pesca?
Eu? Detesto a pesca. Detesto peixe.
Detesto o gosto, o cheiro e aquelas espinhas.
- Enche isto. - Com quê?
Milo Thatch, apresente-se na ponte.
Obrigado. Prazer em conhecê-lo.
Igualmente.
Então disse “Que tem o meu rolo de carne?”
E ele respondeu...
Espera, Margie. Tenho outra chamada.
Comandante, aproximamo-nos das coordenadas. Margie?
Vamos dar uma vista de olhas.
Estabelece a rota para 240.
Ângulo descendente de 15 graus nas asas dianteiras. Rota 240.
Bem-vindo à ponte, Sr. Thatch. Atenção a todos...
... oiçam atentamente o Sr. Thatch.
Boa tarde. Estão todos a ouvir-me?
Muito bem. E que tal uns slides?
O primeiro slide mostra uma criatura tão aterradora
que, diz-se, os marinheiros enlouqueciam só de a ver.
Desculpem. Foi um engano.
Costumava roubar o dinheiro do almoço a tipos destes.
Ora, esta...
... é uma ilustração de um Leviatã,
a criatura que guarda a entrada da Atlântida.
Com uma coisa dessas, preferia vinho branco.
É uma serpente marinha, descrita no Livro de Jó.
Diz a Bíblia: “Da sua boca saem raios que queimam e faúlhas de fogo.”
É mais provável que seja uma escultura para assustar os supersticiosos.
Vemos essa obra de arte. E depois?
- Quando começamos a escavar? - Não temos de escavar.
O Diário afirma que o caminho para a Atlântida é um túnel sob o mar.
Encontraremos uma curva que vai dar a uma bolsa de ar,
perto de uma antiga auto-estrada que vai dar à Atlântida.
Como um sifão de um lava-loiças.
Cartógrafo, linguista, canalizador. Incrível como ainda é solteiro.
- Disse que ia haver escavações. - Vai embora.
Comandante? Venha ver isto.
Acabou a aula. Luzes exteriores.
Vejam só. Há aqui navios de todas as épocas.
Comandante, devia ouvir isto.
Comandante? Comandante?
“Entrem no covil do Leviatã.
Aí encontrarão o caminho para a entrada.”
O que foi, Sra. Packard?
Estou a apanhar qualquer coisa no hidrofone. Devia ouvir.
Ligue os altifalantes.
- Será um bando de baleias? - É maior.
Pode ser eco das rochas.
Se queres fazer o meu trabalho, à vontade.
Está a ficar mais forte?
Fosse o que fosse, desapareceu.
Dá meia volta. Reduz a área de busca e abranda...
Saiam da frente!
O Cookie que derreta a manteiga. Quero esta lagosta servida numa travessa.
Carregar torpedos! Tripulação das cápsulas submarinas, aos vossos postos!
Aos vossos postos!
Calma, rapazes! Nada de pânico!
Pelos Céus! É uma máquina!
- Lançar cápsulas! - Cápsulas lançadas!
Fogo!
Estamos livres. Adiante a todo o vapor.
- Disparar torpedos! - Disparar torpedos!
Liga-me à ponte!
Comandante, casa das máquinas na linha 4.
Fomos atingidos. Está a meter água.
Quando chegar às caldeiras, temos sarilho.
- Quanto tempo temos? - 20 minutos, se a divisória aguentar.
- Ou melhor, 5. - Ouviram-na. Mexam-se!
- Para onde? - Packard, acciona o alarme!
Ele levou a mala? Marge, ele não vai voltar.
- Packard! - Eu já te ligo. Não, eu ligo-te.
Toda a tripulação, abandonar o navio.
Depressa! Se ainda fosse hoje, era melhor!
Sentem-se e apertem os cintos!
Tenente, tire-nos daqui!
- Tenente! - Estou a tratar disso!
Segurem-se.
- Para onde, Sr. Thatch? - Uma grande fenda algures.
Ali! Ali em cima.
Tripulação, ângulo descendente de 20 graus.
- Ângulo descendente de 20 graus. - Estou mesmo atrás de ti!
- Sacré bleu! - Vamos morrer aqui!
Cuidado!
É apenas um sifão. Como um lava-loiças! É como um lava-loiças!
Há 7 horas atrás, iniciámos esta expedição...
... com 200 das melhores pessoas que já conheci.
Só restamos nós.
Não vou atenuar a situação. Temos uma crise entre mãos.
Mas já enfrentámos isto antes e conseguimos, com ou sem ajuda.
Não vejo motivo para mudar agora essa política.
De agora em diante, todos trabalharão a dobrar.
Toda a gente conduz, toda a gente trabalha.
As nossas hipóteses de sobrevivência dependem de si, Sr. Thatch.
De si e do seu livrinho.
- Vamos morrer todos. - Preparem-se.
Quero este “comboio” em movimento imediatamente.
Moliere, vais na frente. Não, Vinny. A Audrey fica na cisterna.
Quero-te sempre 50 metros atrás.
Packard, apaga o cigarro.
Tens treino nesta espécie de veículo?
- Sabes guiar um camião? - Claro que sei.
Tem um volante, um acelerador e um travão...
... e, claro, esta coisa... de metal.
Pronto, era um carrinho de choque, mas o princípio é o mesmo.
Perdão! Peço desculpa...
Bebeste daí?
É nitroglicerina. Não te mexas e não respires.
Não faças nada, a não ser rezar.
Minha Nossa! Vejam só o tamanho disto!
Deve ter pelo menos uns 800 metros de altura.
Esculpi-lo deve ter demorado centenas... não, milhares de anos.
Olha... fiz uma ponte.
Só levei 10 segundos... 11, no máximo.
Parece que temos uma barreira. Vinny? Que achas?
Podia romper a barreira se tivesse 200 destes.
O problema é que só tenho uns... 10.
Mais cinco meus e uns foguetes...
... e um “flare”.
Pena não termos nitroglicerina, não é, Milo?
Parece que vamos ter de escavar.
Será um prazer.
Estúpido! És estúpido!
Não compreendo. Afinei-o hoje de manhã.
O rotor está inutilizado! Tenho de tirar um sobressalente de um dos camiões.
Não mexas em nada! Eu volto já.
Está vivo!
O que fizeste?
A caldeira disto é uma Humac P-54/813.
Temos uma 814 no museu.
Os núcleos de calor das Humacs são...
... temperamentais.
Às vezes é preciso “convencê-los”.
Pois sim, obrigadinha. Cala-te.
Duas por vacilares.
É isto. Tem de ser.
Vamos acampar aqui.
- O que está a brilhar? - Fosforescência natural.
Aquilo não vai deixar-me dormir toda a noite.
Venham comer!
Para abrir o apetite, salada César.
Caracóis e crepes orientais.
- Eu queria o caracol. - Come até fartar.
Aqui está, Milo. Põe alguma carne nesses ossos.
Obrigado. Parece... mais gorduroso que o habitual.
Gostas? Come mais.
És tão magro, que de lado e com a língua de fora, pareces um fecho éclair.
Temos sido duros com ele.
- Vamos dar-lhe algum desconto. - Tens razão.
Milo, vem sentar-te connosco.
A sério? Não se importam?
- Vem para aqui. - Isto é óptimo.
É uma honra estar incluído na vossa...
Mole!
Perdão. Não pude resistir.
- Nunca fechas esse livro? - Já o leste uma dúzia de vezes.
Eu sei, mas isto não faz sentido.
Nesta passagem, o Pastor refere-se a algo...
... a que ele chama o coração da Atlântida.
Pode ser a tal fonte de energia.
Mas, de repente, acaba, como se faltasse uma página.
Miúdo, calma. Não nos pagam horas extraordinárias.
Eu sei. Às vezes entusiasmo-me.
Mas isto é assim mesmo, não?
Descoberta, trabalho de equipa, aventura.
A não ser que, talvez...
... tenham vindo só pelo dinheiro.
- Dinheiro. - Dinheiro.
- Vou ter de dizer... dinheiro.
Acho que fiz figura de parvo com esta.
- Tens alguma coisa no pescoço? - Tenho, devo tê-lo magoado...
Estás melhor?
Sim! Onde aprendeste a fazer isso?
- Com um feiticeiro Arapaho. - Estás a gozar...
Nasci e fui criado com eles.
O meu pai era enfermeiro... conheceu a minha mãe no Kansas.
Não me digas...
Tenho um diploma de Howard e uma pele de urso de Nuvem-de-Ferro.
Fui recrutado quando estava em Medicina.
Num dia estudava Anatomia, no outro cosia soldados em San Juan Hill.
- Prato principal. - Já não posso comer mais. Estou cheio.
- Eu estou bem. - Obrigada, estou a fazer dieta...
Não se preocupem. Eu guardo-a... e não se estraga.
Graças a Deus perdi o paladar há anos.
Vais montar a tua tenda?
Já montei.
Estou um pouco enferrujado. Não vou acampar desde...
... a última vez que o meu avô me levou.
Nunca conheci o teu avô. Como era ele?
Na verdade, era como um pai para mim.
Os meus pais morreram era eu criança e ele criou-me.
Que foi?
Estava a lembrar-me de uma vez quando eu tinha oito anos,
e nós passeávamos ao longo de um riacho e eu vi algo a brilhar na água.
Era a ponta de uma seta.
Parecia que encontrara uma civilização perdida, pela reacção do avô.
Quando era mais crescido, percebi que a seta era apenas de argila
e pirite de zinco, em forma de um triângulo isósceles.
Muito giro!
Audrey, sem ofensa, mas como é que uma adolescente
se torna mecânica-chefe de uma grande expedição?
Fiquei com estas funções quando o meu pai se reformou.
Ele sempre quis ter filhos.
Um para dirigir a oficina, outro para ser campeão de pesos-médios no boxe.
Em vez disso, teve-me a mim e à minha irmã.
O que houve com a tua irmã?
Vai tentar o título no mês que vem.
Estou a poupar dinheiro para o “Papi” e eu abrirmos outra oficina.
- Esqueceu-se do pijama, Sra. Packard? - Durmo nua.
Vais precisar disto. Ela é sonâmbula.
Quanto a mim, gosto apenas de fazer explodir coisas.
Vá lá. Conta a verdade ao miúdo.
A minha família tinha uma florista.
Vendíamos rosas, cravos, arranjos florais, tudo.
Um dia, estava a fazer uns 3 mil adornos para um baile.
Daqueles que se usam no pulso.
E toda a gente entrou... “Onde está? Onde é?”
“Condiz com o meu vestido?”... Era um pesadelo.
Bom, mas parece que havia uma fuga de gás na porta ao lado.
Acabou-se a lavandaria chinesa.
Atirou-me pela janela da frente.
Foi como que um sinal de Deus.
Descobri-me naquela explosão.
Qual a história do Mole?
Acredita, não vais querer saber. Audrey, nem uma palavra.
Não devias ter-me dito, mas disseste. Não vais querer saber.
A ruiva tem uma arma...
Fogo.
Fogo! Fogo!
Fogo!
Vou matá-lo. Thatch, volta para a cama.
- Tragam água! - Não há tempo!
Leva-nos para essas cavernas! Depressa!
Gertie, puxa!
Milo, salta! Já!
Não, não, não!
Quem não morreu? Falem.
Malditos pirilampos, picaram-me no traseiro.
Alguém terá de sugar o veneno.
Não se ofereçam todos ao mesmo tempo.
- Audrey, relatório dos danos. - Não foi tão mau como podia ter sido.
Destruímos os veículos 2 e 7, mas a escavadora ainda funciona.
Felizmente aterrámos em algo mole.
Cinzas vulcânicas. Estamos na base de um vulcão adormecido.
- Continua a subir. - É o nosso bilhete de fuga.
Talvez não.
O magma solidificou no interior do vulcão e tapou a saída.
Tenho o mesmo problema com o “sauerkraut”.
Para trás. Então este vulcão pode entrar em erupção a qualquer momento?
Não. Seria preciso uma explosão de enorme magnitude.
Talvez seja melhor fazer isto mais tarde.
Se conseguíssemos rebentar o topo, teríamos um caminho até à superfície.
Sr. Thatch, que acha? Sr. Thatch?
Thatch?
Esperem!
Quem são vocês? Aonde vamos? Voltem aqui!
Um momento! Quem são vocês?
- Pela mãe do Jefferson Davis! - É lindo.
Tenho de admitir, Milo. Sempre conseguiste.
- Retiro o que disse. - Minha Nossa! Quem são aqueles tipos?
- Devem ser habitantes da Atlântida. - Impossível!
Vi disto no Dakota.
Pressentem o medo só de olharem para nós. Calados.
Acho que está a falar contigo.
- Parlez-vous français? - Oui, Monsieur.
Falam a minha língua! Pardon, mademoiselle... voulez-vous...?
Gosto dela.
Já era tempo de alguém lhe bater. Oxalá tivesse sido eu.
Como sabem eles tantas línguas?
A língua deles deve ter por base um dialecto de raiz.
- É como a Torre de Babel. - Talvez o Inglês esteja por lá algures.
Somos exploradores do mundo da superfície.
- Viemos em paz. - Bem-vindos à cidade da Atlântida.
Venham. Têm de falar com o meu pai.
Equipa B, voltem à caverna e salvem o que puderem.
Encontramo-nos dentro de 24 horas.
Estou tão entusiasmado!
Se desmontarmos o Latim e o sobrepusermos ao Sumério...
... se juntarmos Tessalonicense, estamos mais perto da estrutura gramatical deles,
ou pelo menos bem perto.
- Alguém está a divertir-se. - Como um miúdo no Natal.
Comandante, não devia estar aqui ninguém.
- Isto altera tudo. - Isto não altera nada.
Tome lá, Sr. Harcourt!
Saudações, Majestade. Trouxe os visitantes.
Conheces a lei, Kida.
Nenhum forasteiro pode ver a cidade e ficar vivo.
Pai...
... esta gente talvez possa ajudar-nos.
Não precisamos da ajuda deles.
Mas, Pai...
Basta. Discutimos isso mais tarde.
Majestade, em nome da minha tripulação...
... permita-me que diga que é uma honra ser bem-vindo na vossa cidade.
Comandante?
É muita presunção sua pensar que é bem-vindo aqui.
Majestade, fizemos uma longa viagem à procura de...
Eu sei o que procuram. E não o encontrarão aqui.
A vossa viagem foi em vão.
Mas somos exploradores pacíficos, cientistas.
Mas, ainda assim, trazem armas.
As nossas armas destinam-se a remover os obstáculos que encontramos.
Há obstáculos que não se removem com uma mera demonstração de força.
Voltem para o vosso povo. Devem deixar a Atlântida imediatamente.
Majestade, seja razoável.
- Comandante... - Agora não.
Confia em mim. É melhor fazermos o que ele diz.
Posso respeitosamente pedir para ficarmos apenas uma noite?
Poderíamos descansar, reabastecer-nos...
... e prepararmo-nos para partir amanhã.
Muito bem. Uma noite. Nada mais.
Obrigado, Majestade.
O teu coração amoleceu, Kida.
Há mil anos, tê-los-ias morto de imediato.
Há mil anos, as nossas ruas estavam iluminadas.
O nosso povo não tinha de procurar comida numa cidade em decomposição!
- O povo está satisfeito. - Não têm alternativa!
Já fomos um grande povo. Agora, vivemos em ruínas.
Os nossos antigos reis chorariam se vissem ao que chegámos.
Se estes estranhos puderem desvendar os segredos do nosso passado,
talvez possamos salvar o nosso futuro.
O que eles têm a ensinar-nos, já nós aprendemos.
O nosso modo de vida está a morrer.
O nosso modo de vida será preservado.
Kida, quando assumires o trono...
... compreenderás.
Que tal correu?
O Rei e a filha não se entendem.
Ela parece gostar de nós, mas acho que o Rei esconde algo.
Se assim for, quero saber o que é.
- Alguém tem de falar com a Kida. - Eu falo!
- Alguém com boas capacidades sociais. - Eu falo!
- Alguém que não a assuste. - Eu ofereço-me!
- Alguém que fale a língua. - Para salvar a missão, eu vou!
Muito bem, Thatch. Obrigado pelo gesto.
Vai-te a eles, “tigre”.
Bem, Milo, não aceites negativas.
“Tenho umas perguntas e queria algumas respostas antes de partir.”
Muito bem.
Tenho umas perguntas e não sais daqui até eu ter algumas respostas.
- Bom... está bem. - Vem.
Tenho tantas perguntas sobre o teu mundo.
És académico, não és?
Pelo teu físico diminuto e testa larga, não serves para mais nada.
De onde és? Quando retrocederam as inundações?
Também tenho perguntas para ti. Vamos lá a isto.
Tu fazes uma e eu outra... a seguir tu, depois eu.
Muito bem. Qual a tua primeira pergunta?
Como chegaste até aqui? Não tu, mas a tua cultura?
Como acabou tudo aqui?
Conta-se que os deuses ficaram invejosos da Atlântida.
Enviaram um grande cataclisma e baniram-nos para aqui.
Só me lembro do céu a escurecer...
... e de gente a gritar e a fugir.
Depois, uma luz intensa, como uma estrela...
... a flutuar sobre a cidade.
O meu pai disse que a luz chamou a minha mãe para si. Nunca mais a vi.
Lamento muito. Se servir de consolo, sei o que sentiste, pois também perdi...
Um momento. Volta lá trás!
Estás a dizer que te lembras porque “estiveste” lá?
Impossível. Tu terias...
... 8.500... 8.800 anos.
- Sim. - Bom... quer dizer...
Estás com bom aspecto. Tens uma pergunta para mim?
Tenho. Como encontraste o caminho até aqui?
Não foi fácil. Sem este livro, não teríamos conseguido.
Segunda pergunta.
Reza a lenda que o vosso povo possui uma fonte de energia...
Entendes isto?
Sim, sou um linguista. Mas voltemos à minha pergunta...
Isto aqui... consegues ler?
Sim. Leio a língua da Atlântida, tal como tu.
Não consegues, pois não?
Ninguém consegue. Tal conhecimento perdeu-se após o “Meh-behl-moak”.
- O Grande Dilúvio. - Mostra-me.
“Segue a passagem mais uma légua. Lá encontrarás a 5 marca.”
Sim, é isso. Que tal a minha pronúncia?
Maçador, provinciano e falas pelo nariz.
- Tenho de trabalhar nisso. - Vou mostrar-te uma coisa.
Parece uma espécie de veículo.
Mas tente eu o que tentar, não responde.
- Talvez se... - Já tinha percebido. Vejamos.
- “Colocar cristal na abertura.” - Já o fiz!
“Colocar suavemente a mão no bloco da inscrição.”
- Deste 1 quarto de volta ao cristal? - Dei!
- Com a mão no bloco? - Sim... não.
Eis o teu problema. É fácil ter-te escapado.
Mas há que reconhecer que já chegaste longe.
Tenta.
Podes crer.
Bestial! Nisto podia ver a cidade em pouco tempo.
A que velocidade andará?
Bom... quem tem fome?
A propósito, não chegámos a ser apresentados.
- Sou o Milo. - Chamo-me Kidagakash.
Ki... Ki... Kidamaschnaga...
Tens algum diminutivo?
Kida.
Kida. Isso consigo lembrar-me.
- O que foi? - Nada. Só...
... entrou-me algo para a vista.
O meu avô contou-me histórias sobre este lugar durante toda a minha vida.
Oxalá ele estivesse aqui neste momento.
Fala-me mais sobre os teus companheiros.
- O vosso médico é o Cookie. - Não, é o Sweet. (Doce)
- O quê? - O médico... é o Sweet.
- É simpático... - Não, é o nome dele.
- O nome dele é “simpático”? - Não, é Sweet.
Quer dizer, também é simpático.
Então os vossos médicos são todos “doces” e “simpáticos”.
Não. Bom, alguns acho que são.
O nosso é, mas não é requisito.
- Não estás a perceber. - Estás a confundir-me.
Olha só para essas tatuagens.
Isso não é nada. Olha só o que eu tenho.
Os 38 Estados Unidos.
Olha só eu a fazer Rhode Island dançar. Vá lá, dança. Dança.
Isso mesmo.
Os bolinhos são doces, mas o vosso não.
Doce é simpático, mas não o nome dele.
A Audrey é doce, mas não é a vossa médica.
E o pequeno animal escavador chamado Mole...
... é o vosso animal de estimação? - Mais ou menos.
Lembra-te de comer a cabeça.
É onde estão todos os nutrientes.
Sabes, só pensávamos encontrar edifícios em ruínas e cerâmica partida.
Em vez disso, encontrámos uma sociedade viva e próspera.
Esses tipos até são giros, quando não formam uma feroz coluna de morte.
Não somos prósperos.
O nosso povo vive, mas a nossa cultura está a morrer.
Somos como uma rocha fustigada pelo oceano.
A cada ano que passa, mais um pouco de nós se perde.
Oxalá pudesse fazer alguma coisa.
Trouxe-te aqui para te pedir ajuda.
Há aqui um mural com escritos à volta das gravuras.
Vieste ter com a pessoa certa.
Ora vejamos. Comecemos por esta coluna aqui.
Kida?
- Que estás a fazer? - Sabes nadar, não?
Sei, muito bonita... muito bem!
Optimamente! Nado muito bem.
Óptimo. Ainda é longe para onde vamos.
Estás a falar com o campeão de natação de Camp Runamuck.
Vamos. Estamos a perder tempo.
Vai à frente, porque não sei o caminho.
- Estás bem? - Não me afoguei, por isso...
Óptimo. Segue-me.
Espantoso! Uma história completa da Atlântida!
Tal como descrita por Platão!
Bom, ele errou em alguns pormenores, mas...
A luz que eu vi... a estrela no centro da cidade.
Que dizem os escritos sobre isso?
Ainda não sei. Mas vou descobrir. Anda.
O coração da Atlântida! Era a isto que o Pastor se referia.
Não era uma estrela. Era um cristal... como este!
Não percebes? A fonte de energia que procurava...
... e a luz intensa de que te lembras são a mesma coisa!
- Não pode ser. - É o que mantém a Atlântida viva.
- Então onde está agora? - Não sei.
Devia estar no Diário, mas...
A não ser que... a página que falta.
Foi agradável a natação?
Pessoal. Que se passa?
Para quê essas armas todas?
Malta...?
Sou tão idiota!
Para vós isto é uma caça ao tesouro. Vocês querem o cristal.
Referes-te a isto?
O coração da Atlântida.
Ter-te-ia dito antes, mas...
... só devias saber o que era preciso. Agora já sabes.
Tinha de ter a certeza de que estavas connosco. Bem-vindo ao clube.
Não sou mercenário.
Mercenário? Prefiro o termo “capitalista aventureiro”.
Além disso, trouxeste-nos até aqui. Guiaste-nos até ao tesouro.
Não sabem o que estão a fazer.
O que há para saber? É grande, brilhante e tornar-nos-á ricos.
Pensam que é um diamante. Eu pensei que era uma pilha.
Nem uma coisa nem outra. É a força vital deles.
O cristal mantém-nos vivos.
- Se o levarem, eles morrem. - Isso muda tudo.
- Helga, o que achas? - Isso duplica o preço.
- Eu diria que triplica. - Rourke, não faças isto!
Académicos! Nunca querem sujar as mãos.
Pensa bem... se devolvesses todos os artefactos roubados de um museu...
... o edifício ficava vazio.
Estamos a prestar um serviço necessário à comunidade arqueológica.
- Não estou interessado. - Admito que estou desiludido.
És um idealista como o teu avô.
Faz um favor a ti próprio. Não sejas como ele.
Ao menos uma vez, sê esperto.
Detesto quando as negociações dão para o torto.
Vamos lá tentar de novo.
- Truz, truz! - Serviço de quartos!
Diz-lhes que larguem as armas!
Espalhem-se! Procurem em todo o lado!
Não estás a aplicar-te. Deve haver qualquer coisa.
Não há.
Diz só “O coração da Atlântida reside nos olhos do seu Rei.”
Talvez aqui o velho “King Cole” possa ajudar-nos.
Que tal, chefe? Onde está a câmara do cristal?
Vão destruir-se a vós próprios.
Se calhar não fui claro.
- Rourke, isto não fazia parte do plano. - O plano mudou, Doutor.
Põe uma ligadura nesse teu coração ferido.
Não fica bem num mercenário.
Como de costume, a diplomacia falhou.
Vou contar até 10 e vais dizer-me onde está o cristal.
Um...
... dois...
... nove...
O coração da Atlântida reside nos olhos do seu Rei.
É isso! Conseguimos!
Rourke, ouve-me.
Não imaginas do que é capaz este poder.
É verdade. Mas sei de alguns países...
... que pagariam fosse o que fosse para descobrir.
Depressa! Subam!
Em cheio.
Os reis do nosso passado.
Thatch, diz-lhe para acabar com isso. Temos pouco tempo.
Kida.
Lamento muito.
Vamos acabar com isto.
- Não gosto deste sítio. - Muito bem, Thatch. E agora?
Há um cristal gigante 45 metros acima das nossas cabeças.
Nada te surpreende?
Só me admira estares ainda a falar e as coisas ainda não estejam no camião.
Não sei como tirá-lo dali. Nem sequer sei como ali está.
Fala comigo, Thatch. Que se passa?
Diz aqui que o cristal está vivo.
Não sei como explicar isso. É a divindade deles.
- A sua fonte de energia. - Fala Inglês, Professor.
É parte deles e eles parte do cristal. Estou a fazer o que posso!
- Pois faz melhor. - Já sei.
Tu traduzes e eu gesticulo com a arma!
Vai correr tudo bem, Milo Thatch. Nada receies.
- Que disse ela? - Não sei. Não percebi.
Alto aí, pinga-amor.
Kida.
Não. Não lhe toques.
Mantém essa gente afastada.
Ouviram-no. Para trás!
Então é assim que vai acabar...?
Óptimo. Ganharam.
Vão destruir toda uma civilização, mas ficam ricos.
Parabéns, Audrey.
Tu e o teu pai já podem abrir a segunda garagem.
E o Vinny... podes começar uma cadeia de floristas.
A tua família vai ficar orgulhosa.
É disso que se trata, não é?
- Dinheiro. - Basta de sermões.
Leste Darwin... é a selecção natural. Só lhe demos um empurrãozinho.
Estamos prontos!
Um minuto. Sei que estou a esquecer-me de algo.
Tenho a carga, o cristal, a tripulação...
Claro!
Vê as coisas assim.
És o homem que descobriu a Atlântida e agora fazes parte da exposição.
Vamos embora.
Foi uma ordem e não uma sugestão! Vamos!
Vamos morrer todos.
- Devem estar a brincar. - Isto está errado.
Estamos quase a atingir o nosso maior “bolo”...
... e agora vens com remorsos?
Fizemos muitas coisas das quais não nos orgulhamos.
Roubámos sepulturas, assaltámos sepulturas, estacionámos em segunda fila...
Mas ninguém se magoou.
Bom, talvez se tenham magoado, mas ninguém que conhecêssemos.
Se é assim que queres, muito bem.
Mais fica para mim.
P. T. Barnum tinha razão.
- Não podemos deixá-lo fazer isto! - Espera.
Agora podes ir.
Milo! É melhor vires aqui acima.
Como está ele?
Nada bem. Hemorragia interna.
- Não posso fazer mais nada. - Que pesadelo.
E fui eu quem o trouxe até aqui.
Não te culpes. Ele queria o cristal desde a Islândia.
O cristal. Sweet, é isso.
Os cristais têm uma energia curativa.
- Já a vi funcionar. - Não.
Onde está a minha filha?
Ela...
Ela foi escolhida, tal como a sua mãe antes dela.
Em tempos de perigo, o cristal escolherá um anfitrião de sangue real...
... para o proteger e ao seu povo.
- Não aceitará nenhum outro. - Espere.
- Escolher? Então isto está vivo? - De certo modo.
O cristal vive das emoções colectivas...
... de todos os que nos precederam.
Em troca, fornece energia...
... longevidade, protecção.
À medida que crescia, desenvolveu uma consciência própria.
Na minha arrogância, tentei usá-lo como arma de guerra.
Mas o seu poder provou ser demasiado grande para ser controlado.
Subjugou-nos...
... e conduziu à nossa destruição.
Por isso o escondeu sob a cidade para impedir que a história se repetisse.
E para evitar que Kida sofresse a mesma sorte...
... que a minha amada esposa.
Que quer dizer? Que vai acontecer à Kida?
Se ela se mantiver ligada ao cristal...
... pode perder-se... para sempre.
O amor da minha filha é tudo o que me resta.
O meu fardo teria sido o dela quando o momento chegasse.
Mas agora passou para ti.
Para mim?
Devolve o cristal.
Salva a Atlântida.
Salva a minha filha.
Então, como vai ser?
Perdão...?
Segui-te até aqui e seguir-te-ei de volta. A decisão é tua.
Acho que já vimos como as minhas decisões são boas.
Vamos recapitular. Conduzi um bando de vândalos...
... até ao maior achado arqueológico da história...
... proporcionei o rapto e / ou assassínio da família real...
... e dei a mais poderosa fonte de energia conhecida pelo homem
a um tarado de um mercenário...
... que provavelmente vai vendê-la ao Kaiser!
Esqueci-me de algo?
Incendiaste o acampamento e lançaste-nos num grande buraco.
Obrigado. Muito obrigado.
Mas, na minha opinião, quando se bate no fundo, a única saída é para cima.
Quem te disse isso?
Um tipo chamado Thaddeus Thatch.
- Aonde vais? - Vou atrás do Rourke.
Isso é de loucos.
Não disse que era uma coisa inteligente, mas é o correcto.
Vamos. É melhor fazer com que ele não se magoe.
- Que estás a fazer? - Sigam-me.
Estou impressionada.
- Só têm de fazer... - Cala-te. Já percebemos.
Não, espera!
Devagar! Devagar!
Milo, não tens nada desportivo?
- Por exemplo, um atum? - Como é que se faz?
Usas os cristais. A Kida ensinou-me.
Meia volta à direita, um quarto de volta para trás. Mão no bloco.
Montem! Tragam carne e munições!
Estou tão entusiasmado!
É agora!
Vamos salvar a Princesa, salvar a Atlântida...
... ou morrer a tentar fazê-lo!
Vamos a isto!
Adoro quando venço.
Eis o plano.
Avançamos por baixo e apanhamo-los de surpresa.
Milo, Rourke nunca se surpreende e tem muitas armas.
Tens alguma sugestão?
Tenho. Não leves nenhum tiro!
- Lá estão eles! - Temos companhia!
Levem-na para cima!
Ena pá! Disseste que ele só tinha armas!
Não, disse que ele nunca se surpreendia.
- Isto está a melhorar. - Vinny! Atenção!
Não podemos deixá-los chegar ao topo!
Novo plano. Nós vamos ser o isco.
Audrey, Sweet! Vão debaixo daquilo e soltem-no.
Tenente!
Disseste que isto cortava um fémur em 28 segundos!
Menos conversa e mais serra!
Parece que alguém está a fazer horas extraordinárias.
Acabou o tempo, miúda.
Muito bem, Milo, acabou-se. Últimas palavras?
Sim. Oxalá tivesse ideia melhor do que isto.
Estamos a perder altitude. Aliviem a carga.
Isso mesmo. A não ser que alguém queira saltar.
Primeiro as senhoras.
Disseste que estávamos juntos nisto!
Prometeste-me uma percentagem!
Da próxima, pede isso por escrito.
Não é nada de pessoal!
Reconheço que és mais incomodativo do que alguma vez pensei.
Considero-me um tipo calmo.
É preciso muito para me irritar.
Mas parabéns... ganhaste a bonequinha de ouro.
Nada de pessoal.
Cansado, Sr. Thatch?
Mas que pena.
Porque eu estou só a aquecer!
Graças aos céus.
Bestial!
O vulcão...
... está a despertar!
- Não tive nada a ver com isso. - É um bom local para não estar.
Temos de recuperá-la, ou a cidade morre!
- Se não formos, morremos nós! - É o único modo de inverter isto.
Façam-no!
Milo, não!
Força!
A fissura está prestes a ejectar a sua fúria piroclástica!
O Mole diz que as paredes vão explodir!
Milo?
A Atlântida honrará os vossos nomes para sempre.
Oxalá pudéssemos fazer mais por vós.
Obrigado, de qualquer modo, mas... acho que estamos bem.
Eles levá-los-ão até à superfície.
Vamos sentir a tua falta, Milo.
Vou reabrir a florista...
... e pensar em vós todos os dias...
... de segunda a sexta, das 9 às 5, e ao sábado até às 2.
No domingo... se calhar tiro uma folga.
Talvez vá trabalhar umas horas, mas em Agosto... tiro férias.
Não sou tão bom a discursar, mas quero que fiques com isto.
A gordura do bacon de toda a viagem.
Cookie, eu...
Dois por vacilares!
Adeus, Milo.
Milo!
Mole!
Bom... adeus, Mole.
Haveria uma recepção heróica para o homem que descobriu a Atlântida.
O mundo não precisa de mais heróis.
E há aqui uma vaga para um perito em gatafunhos.
Toma conta de ti, Milo.
- Tu também, Sweet. - Vem cá!
- Antes de ires, podias...? - Não há crise.
- Obrigado. - Vais receber a conta.
- Podemos ir agora? - Mais uma foto diante dos peixes.
Digam “gochk”!
Vamos lá recapitular para ver se percebemos.
Não encontraram nada.
Não. Apenas rochas e peixe... peixe miúdo.
- Esponjas. - O que houve com a Helga?
Morreu na queda de um “zeppelin” em chamas. Desapareceu.
Exactamente. E o Rourke?
Teve um colapso nervoso. Ficou aos bocados.
Digamos que se “metamorfosou” e depois se partiu em milhões...
Também desapareceu.
- E o Milo? - Afundou-se com o submarino.
Deus, dá-me forças.
Vou ter saudades do rapaz.
Ao menos agora está num sítio melhor.
Caro Sr. Whitmore...
Espero que esta pequena prova seja suficiente para si.
A mim convenceu-me, sem dúvida! Obrigado... por ambos.
Milo Thatch.
ATLÂNTIDA, O CONTINENTE PERDIDO
REALIZAÇÃO
PRODUÇÃO
ARGUMENTO