Félicitations. Superbe saison de softball, je suis fier de vous tous.
Je pense que vous allez apprécier cette vidéo que j'ai préparée.
- Dunder Mifflin ! - Andy Bernard présente...
La saison de softball, échecs épiques !
Raté.
- Raté. - C'est moi.
- Raté. - C'est un bêtisier ?
Un bêtisier ? On n'est pas en 2005 ! Tu m'as pris pour Bob Saget ?
Raté !
Qui est-ce ?
Regardez-le danser. Raté !
- Raté. - C'est mérité.
C'était un triple.
Tu n'assumes pas, tu dégages de la vidéo !
Avec plaisir.
Moi, c'est Pete. La puberté, ça craint un max, mec.
Moi, c'est Clark. J'adore manger le papier toilette.
On a tout raté.
J'aimerais qu'on rende hommage à notre ami Jerry de l'entrepôt,
décédé cette année.
Et voilà, c'est fini, les amis. À la prochaine.
Merci pour cette saison.
C'était juste une vidéo normale avec des bruits vulgaires.
J'ai fait avec ce que j'avais, Oscar. Donne-moi plus de ratage à l'avenir.
- Et la vidéo que je t'ai envoyée ? - Pas terrible.
- Ça n'allait pas. - Mets-la.
- Elle est là. - Non...
J'avais oublié ça.
- Ce n'est pas un raté. - Raté !
C'est un accident qui aurait pu me laisser gravement handicapé.
C'est vous, les ratés. Félicitations pour ce raté épique
de l'utilisation du mot raté.
Bon sang.
Que se passe-t-il ?
Il ne se passe rien. Ne restez pas là.
Il mesure quoi ?
Je suis le propriétaire. C'est entre moi et la direction,
et nul autre, merci.
C'est un point CEM.
Mon Dieu !
C'est un champ électromagnétique occasionné
par une concentration de câbles dans un même endroit et mal isolés.
- Dwight ? - OK, je débarque à l'instant.
Dois-je comprendre que des abeilles nichent dans le mur ?
Tu crois que la machine mesure les abeilles ?
C'était une question. Tu donnes des envies de meurtre.
Je ne suis pas payé pour bosser dans un micro-ondes.
Écoutez, tout est aux normes ici.
"Les câbles doivent être isolés."
Ce sont des câbles. Ils n'ont pas besoin d'un manteau.
- Merci. - De rien.
La semaine dernière, j'ai parlé à Pam du nouveau boulot à Philadelphie.
Elle l'a super bien pris.
Alors je voudrais faire un truc énorme pour elle.
Imaginons qu'on aille dans un bar de motards, qu'elle fasse une réflexion,
qu'un des types se ramène, et moi je dise :
"Faudra me passer sur le corps !"
Je peux te parler ? Ce ne sera pas long.
C'est très important et ça ne peut pas attendre.
- Tu as une minute. - Pitié, pas le sablier.
La minute a commencé,
et tu n'auras pas une seconde de plus, même pour agrémenter ce discours
d'une multitude de figures rhétoriques
et autres tournures de phrases.
J'essaie d'adopter un bébé.
Un bébé quoi ? Humain ?
L'agence requiert un certificat de moralité de mon employeur.
Tu n'as rien à faire.
Je vais l'écrire et tu le signeras.
OK, et tomber dans le piège de faire un faux document ?
Je ne crois pas, non.
Je remarque qu'il ne reste plus que 30 secondes.
Si je pouvais te convaincre...
Ces grains de sable s'égrènent...
Ce n'est pas un piège...
- Fini ! - Bien.
Oui, je lirai sa lettre, et si elle dit la vérité
sur la mère monstrueuse et inapte qu'elle ferait,
alors, oui, je la signerai.
"Un corrélation statistique existe entre les ondes des CEM
et des risques sanitaires,
mais les recherches ne sont pas probantes."
- Je ne suis tenu à rien du tout. - Règle ça.
J'ai déjà perdu mon utérus, je ne perdrai rien d'autre.
Vous ne comprenez pas. Il faudrait éventrer les murs.
Il faudrait fermer une semaine.
Une semaine. Ce serait chouette.
Si tu ne veux m'expliquer PowerPoint, dis-le.
- Je ne veux pas vous l'expliquer. - Allez.
- Suivez le tutoriel. - Tu es le tutoriel.
- Non, je ne suis pas le tutoriel. - Tu pourrais.
Que fais-tu ?
- J'offre une semaine de congé à Pam. - Il n'y en a qu'un d'éclaté.
Génial, non ?
Mais alors Creed est son beau-père ?
C'est ça.
Je ne sais pas pour vous, mais moi, je dois dire
que ça m'inquiète.
Allez savoir quels problèmes de santé nous attendent.
- Il a raison. - Pitié.
- Je perds mes cheveux. - Un autre bras peut pousser.
J'ai bien vu son manège.
Jim veut que le méchant Dwight ferme pour tout réparer,
pendant que Jim s'offre des vacances gratis. Désolé, Jim,
je peux vivre dans un champ magnétique.
Les héros de mon enfance ont eu leurs pouvoirs ainsi.
- "Effets secondaires : maux de tête... - J'en ai toujours eu.
douleur thoracique...
Pas de lolos, pas de problèmes. Bien tenté.
Stérilité."
Oui, bien sûr.
Tu peux me passer mes popcorns ?
Garde ta bouffe vers toi, imbécile de Jim.
- Mais que... - Quoi ?
Certains ont déjà éclaté.
Impossible, c'est un paquet neuf.
Bon sang.
Andy !
Je peux t'emmener au lac. Une semaine au bord de l'eau...
- toi, moi et les enfants. - On achèterait des tartes ?
Là où ils réparent aussi les pneus ? Oui.
On en prendrait une douzaine.
Des différentes ? Il y aura rhubarbe.
Quatre pommes, quatre myrtilles,
deux cerises, une pêche, une chocolat. C'est évident.
D'accord, alors.
Mesdames et messieurs, j'ai entendu vos plaintes,
et nous avons un arrangement.
Donc... nous allons fermer le bureau une semaine.
Bien joué.
Dans mon contrat, il est stipulé de vous procurer un espace temporaire.
- Il arrive dans une heure. - Quoi ?
- Qu'est-ce que c'est ? - Par ici.
Roulez vers le futur avec le bus bureau.
Adieu les immeubles inutiles.
Les bus bureaux ne sont plus réservés qu'aux politiciens.
Tout le monde peut louer un bus bureau. Il suffit d'un parking,
c'est simple comme un coup de fil.
En ces temps de restrictions et de baisse de motivation,
le bus bureau, c'est le bureau où demain tout se jouera.
- 23,99 $ la page. - Six, oui.
- Pardon. - Ce n'est pas vrai !
- Désolée. - Perds du poids.
J'essaie. Pardon.
"Le bureau d'adoption de l'État de Pennsylvanie ?"
- Oui, tu as été adoptée. - Si seulement.
Non, j'ai parfois été retenue, j'ai fait une ou deux nuits,
mais je n'ai jamais été adoptée.
Je ne sais pas pourquoi.
Pas assez adorable, peut-être ? Bien.
J'ai du mal avec ce formulaire,
mais si tu sais comment ça marche...
Absolument, je sais exactement ce qu'ils veulent entendre.
- Merci. - Mais ne dis rien à Andy...
Il me hait. Je suis un monstre. Bonne à retourner au Loch Ness.
Étirement. Voilà.
Tu dois vraiment te lever tout le temps ?
J'ai des crampes, OK ? J'ai une mauvaise circulation.
- Je vais te botter le train. - Allons.
Du calme. Vous lui criez dessus.
- C'est une maladie. - C'est bon ?
Nickel. Je...
- Désolé pour tout ça. - Ça va.
"Le changement est aussi bénéfique le repos."
J'ai besoin de ces papiers.
- Pardon. - Bon sang !
- Ce n'est pas vrai. - OK...
Quelqu'un aurait un mouchoir ?
Ça va, c'est bon... c'est rien.
Pam, je suis désolé. Je vais...
Je suis vraiment désolé.
Sérieux. Tu te marres ?
Que dire ? J'aime la justice.
Tu m'as obligé à faire des travaux inutiles.
Tu te retrouves dans un bus, et ta femme a pourri sa jupe.
Je voulais faire plaisir à Pam. Est-ce que tu pourrais m'aider ?
Nous emmener quelque part pour ne pas faire de cette journée un cauchemar ?
Je ne vais pas résoudre tes problèmes de couple
en dépensant mon argent en essence.
- Andy ! - Gros Thon.
Patron, on ne serait pas plus productifs
si on travaillait en voyant
- la meilleure pâtisserie de la région ? - Je serais plus productive.
- Moi aussi. - C'est évident.
Non ! C'est un bus bureau.
Les roues déplacent l'espace de travail vers un autre site de travail.
De quoi tu te mêles ? C'est Andy le patron. Andy ?
Tartes, tartes, tartes...
OK ! Les grassouillets ont parlé.
Dwight, fais rouler ce bus.
Prochain arrêt : le pâtissier qui répare aussi des pneus.
Oui !
Oui, Jim !
Ce bus bureau était une bonne idée en fin de compte.
Interdiction de franchir la ligne jaune.
Oui, Jim !
- Stop. - Revenez.
Trop tard.
Au suivant
- Je m'appelle Pam - Oui
- J'aime peindre - Oui
- Quelqu'un fait mieux ? - Oui
- Non, c'est faux - Au suivant
- Je m'appelle Kevin - Oui
- C'est mon nom - Oui
- On m'appelle Kevin - Oui
- Car c'est mon nom - Au suivant
Merci. Je fais l'école buissonnière aujourd'hui.
Bon sang.
La virée 2012 de Dunder Mifflin !
OK, plus sérieux maintenant.
Où est Dwight ? Il devrait être ici.
Il n'est pas bizarre avec toi ?
Ça fait 12 ans qu'il m'a dans le nez.
- Il boude. Ce n'est pas son genre. - Ça l'ennuie qu'on s'amuse.
Il devrait réagir ou préparer sa vengeance ?
Il va bien. Il est indestructible.
Toujours dire qu'un enfant est prêt pour l'adoption,
jamais qu'on le prend. On n'est pas des otages.
- J'avoue avoir songé à en enlever un. - Dis jamais ça.
Je suis contente à l'idée que tu adoptes un enfant.
Avec une baguette magique,
je te transformerais en jeune orpheline. Je me jetterais sur toi.
Prochain arrêt, les tartes !
- Prochain arrêt, les tartes ! - En route, chauffeur !
La pâtisserie ferme à 17 h, alors...
À 17 h ? C'est à 20 minutes d'ici.
La pâtisserie est à 21 kilomètres.
En roulant à 90, on aura cinq minutes devant nous.
Dès qu'on parle de tartes, tu deviens un as des mathématiques ?
Voyons, combien font 19 154 tartes divisées par 61 tartes ?
Trois cent quatorze tartes.
Et des salades ?
Eh bien...
je retiens quatre et... ça ne marche pas.
Pardon de gâcher le merveilleux voyage de Jim, mais on n'a plus d'essence.
On vient de passer devant une station, alors demi-tour.
Cette chaîne ? Oublie ça.
Le réservoir est énorme. Cinq cents de plus le gallon ?
Ça fait une somme.
Tu plaisantes ? Dwight, bouge.
- Ne le pousse pas trop. - Si, j'insiste.
Tu sais pourquoi ? Tu auras ta tarte. Tu la mérites.
Et que fait-il ?
Il refuse d'aller faire le plein,
car il sait qu'on n'y arrivera pas.
- C'est ce qu'on veut ? - Non !
Arrête de me donner des ordres !
- On veut quoi ? - Des tartes !
- On les veut quand ? - Des tartes.
D'accord... Tu as gagné, Jim. Tu as gagné.
On s'affronte depuis des années, mais tu as gagné.
Tu es le plus fort. Tu es le mâle dominant. Tiens.
Va acheter une tarte à ta femme et aux autres.
C'est impossible.
- Non ! - Dwight !
Qu'est-ce que tu fais ?
Bon sang !
- Dwight. - Quoi ?
Je n'ai plus du tout envie de tarte.
Quoique... si, ça revient.
Allons-nous-en d'ici.
- Phyllis, c'est dangereux. - Plus que 18 minutes.
En roulant à 100 km/h, on devrait y arriver.
Va lui parler. Il est vexé.
- Il le fait exprès. - Va voir s'il va bien.
Magne-toi ou tire un trait sur les bananes à la crème.
Ça part en premier. Si on a du potiron, on aura du bol.
Quoi ?
Dwight ?
Pourquoi t'es pénible ?
J'essaie de faire plaisir à ma femme et tu n'arrêtes pas...
Je suis stérile... Jim.
- Quoi ? - Ma ruche est à court de miel.
J'ai couché avec Angela, et l'enfant qu'elle a porté
n'est pas le mien.
Je pensais être père, à la place je suis eunuque.
Stérilisé par mon immeuble.
C'est lié au pop-corn et à la croix au plafond ?
C'était une blague.
Tu as truffé le bâtiment d'ondes magnétiques pour te marrer ?
- Non. - C'est génial.
- C'est ta meilleure blague. - Merci.
- Andy ? - Qui est-ce ?
- Je te dérange ? - Non.
C'est parfait, en plein milieu d'une crise de bus.
Fais-moi voir ça. Qu'est-ce que ça donne ?
D'accord...
Tu me facilites la tâche. Je ne signe pas ça.
Qu'est-ce qui ne...
C'est imprécis, mensonger, et, en un mot, malhonnête.
Je pourrais reformuler certaines...
Tu m'as demandé un service. C'est fait, je l'ai lue.
Merci Andy pour ton temps. Bonne chance avec ton rêve impossible.
Très bien.
Il faut parfois deux ans pour tomber enceinte.
Il a fallu combien de temps pour Pam et toi ?
- Peu importe. - Quelle était la position ?
Missionnaire ou brouette ?
La brouette, j'en suis sûr ?
C'est dégueulasse. Oublie.
Les Britanniques sont très émotives. C'est bien connu.
Ce n'est pas Nellie.
- Quoi ? - Non, tout va bien.
Ce n'est pas ta faute.
Non. Tu as été si gentille. Ce n'est pas à cause de toi.
Tu es le propriétaire de l'immeuble.
On est donc tous un peu tes enfants.
Il existe une expression pour ça en Allemagne : Bilden-kinder,
utilisée exclusivement par les propriétaires
pour se consoler de ne pas avoir d'enfants. J'ai compris le sens.
Tu as un bus plein de vrais immeuble-kinder.
- Bilden-Kinder. - OK.
Et ils vont être privés de tartes.
Un seul homme peut les sauver... Et ce n'est pas moi.
Je suis d'accord.
Comment ça s'est passé ?
- Plutôt bien. - Oui ?
On a discuté, on a fait la paix...
Dwight !
Voilà ce qui arrive quand on se met sur mon chemin.
- Ça va maintenant ? - Impeccable. Tu sais quoi, trésor ?
- Tu vas avoir ta tarte à la rhubarbe. - Je ne suis pas fan...
- de la tarte à... - Non...
Accrochez-vous !
Tarte, tarte, tarte...
J'ai changé d'avis.
- Tu as signé ? - Oui.
Pas en l'état, bien sûr.
J'ai fait des corrections et ajouté des phrases à la fin.
Crois-moi, il le fallait.
Mais, oui, voilà.
"Elle est dure en affaire, mais douce avec ceux qu'elle aime.
Elle fera une mère formidable pourvu que l'enfant aime les accents."
- Je t'insulte, Oscar. - Quoi ?
- Je te crache à la figure. - Je ne comprends rien à ce que tu dis.
Alors fais quelque chose ?
Tu veux que je te mette ma tarte dans la tronche ?
Tu n'as pas le cran.
Tu es stupide, débile et moche.
Oui !
Bon sang. Je vais éclater.
- On a réussi. - Tu as réussi.
- Je m'appelle Andy - Oui
- Je dis non à la drogue - Oui
- Écoutez-moi ça - Oui
- De la pure country - Oui
- Au suivant - Au suivant
Quoi ?