Il y a mille ans...
un clan de tisserands a fondé une société secrète d'assassins.
Ils tuaient en secret pour rétablir l'ordre dans un monde au bord du chaos.
Ils se faisaient appeler "la Confrérie".
Six semaines plus tôt...
C'est l'anniversaire de mon anorexique
de patronne.
Ce qui signifie qu'on doit se tenir autour d'une table,
manger de la merde et faire comme si
on l'adorait.
Prétendre cinq minutes que Janice ne fait pas
de notre vie un enfer sera la tâche
la plus dure de la journée.
Je suis manager en gestion-comptabilité.
Avant, c'était "représentant comptable".
Mais un consultant a décidé que nous devions gérer nos clients,
et non pas les représenter.
Ma copine, je ne la gère pas et m'en occupe encore moins.
Voici mon meilleur ami Barry,
qui la saute sur une table Ikea bon marché.
J'ai du mal à m'intéresser aux choses en ce moment.
Le seul truc
dont je me fous pas, c'est que je me fous de tout le reste.
Et franchement, ça m'inquiète.
Je m'appelle Wesley Gibson.
PAS DE RÉSULTAT
Mon père a abandonné ma mère après ma naissance.
Parfois, je me demande si en me voyant, il s'est demandé :
"ai-je enfanté le trouduc le plus insignifiant du 21e siècle ?"
Si vous pouviez me livrer pour le 28...
Oui. Vous avez les chiffres sous les yeux ?
Du calme.
Si votre nom était sorti, vous seriez déjà morte.
Nous avons subi des pertes inattendues, récemment.
Et nous voudrions savoir
où notre concurrent
se fournit en munitions.
- Elle est clean. - C'est-à-dire ?
On peut pas savoir d'où elle vient. Votre concurrent est un malin.
À terre !
Personne ne quitte la Confrérie, Cross.
J'ai de nouveaux projets en ce qui concerne la Confrérie.
Attention.
On ne détruit pas comme ça une organisation millénaire.
Elle est déjà détruite. Il a enfreint le code.
Je dois l'arrêter.
- Vraiment ? - Tu le sais très bien.
Alors, pourquoi tu m'affrontes pas directement ?
On n'envoie pas un mouton tuer un loup.
Ce n'étaient que des leurres.
Adieu, M. X.
On n'envoie pas un mouton tuer un loup.
Ce n'étaient que des leurres.
Wesley !
- Quoi ? - T'es sérieux ?
Écoute ça !
Comment tu veux que je dorme avec tout ce bordel ?
On déménage quand, qu'on se réveille plus avec cette merde ?
Moi, j'aime bien.
Ça étouffe un peu le son de ta putain de voix.
Laisse-moi dormir, maintenant.
Tu as réfléchi à notre discussion ?
Ouais.
Laquelle ?
Super.
C'est super.
Donne à manger à Annabelle.
Les ordures à la poubelle. Sinon, y a des rats.
Nom de Dieu !
J'espère que c'est pas mon rapport, sur votre bureau.
Bordel, c'est bien ce que je pensais.
Qu'il soit sur mon bureau dans 1 h.
OK, tout le monde, on est décalés d'une heure.
Je vous raconte un truc triste ?
Mon clavier ergonomique m'aide à contrôler mes pics de stress.
C'est triste de devoir faire un truc répétitif pour abaisser ma tension.
Bien joué, mec. Où est Barry ?
RDV chez le dentiste. Une fois de plus.
Ils ont la pilule du lendemain ?
Pas moyen que j'en mette une en cloque. Les nanas qui s'accrochent, non merci.
J'ai dû perdre mon portefeuille.
Ensemble ?
Il assure.
- Combien ? - Ajoutez ça.
- PRÉSERVATIFS - 20,42 $.
Pastèque.
Elles adorent ça.
- Au revoir. - Bonne journée.
J'adore le Red Bull.
Limite, je pense que ça te purifie.
Un le matin, deux ou trois à midi...
J'assure ?
T'as raison, Barry, j'assure grave.
En fait, j'assure tellement que je dois continuellement
prendre des médocs pour mes crises d'angoisse.
Si seulement je pouvais faire autrement.
Bonjour.
Et puis, il y a ces gens. Ceux qu'on trouve attirants.
On voudrait tant qu'ils nous voient différemment, dans un autre endroit.
Plutôt qu'ici, où on est devenu ce qu'on est.
Nicole est trop bonne !
Hein ?
Elle est mûre.
Mais la plupart du temps, on regrette d'être une fiotte,
qui s'accroche en vain à ses rêves.
Nom de Dieu ! Vous vous croyez en vacances ?
Et mon rapport ?
Pourquoi je vous garde ?
Je m'en occupe, Janice.
Bien sûr ! Comme d'habitude avec vous !
"Je m'en occupe..."
Je suis désolé !
Et moi donc ! Je vous ai engagé
pour faire votre boulot.
Vous savez ce qu'il y a de mieux à la fin de la journée ?
C'est que tout recommence le lendemain.
Retrait Autre
Transaction impossible.
Montant de retrait : max. 500 $ Demande rejetée
Solde insuffisant TU ES UN CON
Tu es fauché. Ton pote saute ta nana et tu le sais.
Réagis, espèce de fiotte.
Correct Incorrect
Bonsoir.
- Excusez-moi ? - Tu t'excuses trop.
Désolé.
J'ai connu ton père.
Il m'a abandonné à ma naissance, alors...
Il est mort hier sur le toit du Metropolitan Building.
Désolée.
Le rayon alcool est juste là...
Ton père était un assassin hors pair.
Son meurtrier est derrière toi.
À SAISIR !
DERNIÈRE CHANCE !
MERCI DE VOTRE VISITE
Désolé.
Qu'est-ce qui s'est passé, putain ?
Plus vite, s'il vous plaît !
- Tais-toi. - Plus vite !
- Silence. - Je tiens
à la vie, moi !
Je sais pas ce que vous lui avez fait, mais appelez plutôt les flics !
Qu'est-ce que vous faites ?
Merde !
Je crois qu'on l'a semé.
Déposez-moi à la prochaine.
Meeeeeerde !
Oh, merde.
Il est là !
Je suis qu'un comptable.
Il persiste, le salaud !
Bordel !
Botte-lui le cul !
Allume-le !
À quoi tu joues ? Pourquoi tu tires sur la voiture ?
- Ça va pas ? - Prends le volant.
Où tu vas ?
Reviens !
Désolé.
- Flingue ! - Quoi ?
- Sous le siège ! - Tiens !
Fais gaffe !
Oh, mon Dieu ! Meeeerde !
Je suis désolé !
Putain !
Merde !
Salut.
J'ai pas d'argent...
Je l'imaginais...
plus grand.
Plus grand ?
Monsieur,
j'essaie d'expliquer à cette dame que je suis comptable.
Je travaille au service des revenus. Je suis manager comptable.
Si vous appelez ma patronne,
elle pourra tout vous expliquer...
Sinon, vous pouvez la contacter par mail, elle...
Dégomme-leur les ailes.
Je comprends pas.
Dégomme les ailes
de ces mouches.
Je crois qu'il y a erreur
sur la personne...
À trois, soit tu tires,
soit c'est moi.
Un...
- Deux... - Je les vois même pas !
Trois.
Impossible.
Beaucoup de choses t'étaient impossibles jusqu'à ce jour.
Tes petits malaises ne sont pas des crises d'angoisse.
Ton cur battait au-delà de 400 battements par minute,
libérant de grandes quantités d'adrénaline en toi.
Ça te permet de voir et de réagir plus vite que la normale.
Très peu de personnes en sont capables.
Ton père l'était... et toi aussi.
Avec de l'entraînement, tu apprendras à le contrôler.
N'approchez pas.
En arrière.
Je suis armé.
Vous voyez ?
Je m'appelle Sloan.
Voici Fox.
Tous les autres ici présents
sont de redoutables tueurs.
Reste plutôt braqué sur moi.
Évite de les menacer.
Voilà qui est mieux.
Vous êtes fou.
Tu gâches ta vie à ne rien faire, alors que tu as du sang de tueur.
La vraie folie,
c'est de se faire harceler, rabaisser.
Mener une vie misérable, sans but,
alors que tu as la clé pour libérer le lion qui sommeille en toi.
Cette arme
est un Imanishi-17. Il appartenait à ton père.
Il en jouait comme un virtuose.
Et tu t'en serviras contre celui qui l'a tué
de sang froid.
Le même homme qui a essayé de te tuer ce soir.
Ton père était des nôtres.
Une confrérie d'assassins.
Les armes du destin.
Nous t'avons transféré toutes ses économies.
Et je peux t'assurer qu'il y en a.
Il est temps d'accomplir ta destinée.
En te joignant à nous.
En arrière.
Vous savez rien de moi.
Laissez-moi tranquille !
Tu vas me laisser tranquille ?
Tu veux bien ?
Tu me laisses passer ?
Vous savez, à la fin d'un rêve,
quand on est à moitié éveillé et qu'on a encore tout en tête,
le soulagement
de se rendre compte que c'était qu'un rêve ?
Là, ça n'avait rien à voir.
Pardon. Juste une seconde.
Solde du compte : 3 647 035,59 $
Wesley !
- Qu'est-ce qui t'arrive ? - Comment ça ?
T'es en avance.
T'as l'air en forme. Ça va ?
C'est vrai que je me sens...
un peu différent.
Si tu le dis. Il me faut des post-it. Et toi ?
Vraiment ?
Fusillade sur un toit : 5 morts
Putain de merde !
J'ai toujours pas mon rapport.
Mais vous avez le temps de chercher votre nom sur Google.
Une chose est sûre : votre évaluation a lieu la semaine prochaine.
Et j'ai hâte de cocher vos putains de petites cases.
Attitude : nulle.
Performance : nulle. Aptitudes au management : nulles.
S'entend bien avec ses collègues ? Laissez-moi rire !
C'est quoi, ce truc ? C'est qui, ce gros naze ?
Un connard s'est fait plomber au Metropolitan...
Ferme ta putain de gueule !
Elle a à peine un iota de pouvoir, ici.
Et ça lui donne le droit de nous emmerder ?
Terminé.
Je vous comprends.
Au collège, ça a dû être difficile.
Mais ça vous donne pas le droit de nous traiter comme de la merde.
Je sais, on se moque de vous.
On sait tous que vous cachez des donuts dans votre bureau.
Mais sachez que...
si vous étiez pas une telle connasse,
on se préoccuperait de vous.
C'est mon cas. Mais en ce qui concerne...
votre comportement,
je pense parler au nom de tout le bureau
quand je vous dis...
d'aller vous faire foutre.
C'était super ! C'est qui, le patron ?
VA TE FAIRE FOUTRE
C'est moi.
Une fusillade éclate
Violents affrontements et poursuite
RECHERCHÉS
C'est pas une bonne idée.
On trouve plus ses clés ?
Pratique. Tu m'apprendras ?
Je pourrais en avoir besoin.
Fox, c'est ça ?
C'est quoi ? Un nom de code ?
Comme Maverick, ou Top Gun ?
Si tu m'expliques, tu devras me tuer après ?
Je déconne.
USINE TEXTILE N° 17
Vérifie la vitesse de rotation. Elle devrait être de 300 par minute.
Avec ce tissage, le fil opposé devrait être à 4 000.
C'est plutôt pas mal.
C'est une couverture ?
- Pour quoi ? - Je sais pas.
Une entreprise d'assassinats ?
Tu pourrais croire qu'on cache quelque chose ici.
En tout cas, c'est bien une usine.
George !
Monte aider Peter.
On est dans une usine textile.
Et une bonne.
Sympa, mais c'est des conneries, non ?
Tous ces mecs sont des tueurs, non ?
Vous me devez des explications.
D'accord. Visiblement, je comprends pas.
Vous tricotez des pulls ou vous tuez des gens ?
Mange, mon gars.
On ne demande pas ça autour d'un café.
Es-tu sûr de vouloir la vérité ?
Oui, certain.
Je peux pas retourner...
à mon ancienne vie.
Je te le confie.
On y va.
Comment ça va ?
- Je travaille la récupération. - La récupération de quoi ?
De toute une vie de mauvaises habitudes.
Rends-moi service. Mets les mains
dans le dos.
- T'inquiète. - Je sais pas trop.
Vas-y.
- C'est cool ? - Détends-toi.
Ça fait partie du jeu ?
- C'est parti. - Tu vas me mettre un sac sur la tête ?
Pas besoin.
- C'est pas trop serré ? - Non, c'est... nickel.
- Pourquoi es-tu venu à nous ? - Tu m'as amené.
Mais pourquoi t'as fait ça ?
Combien de coups il s'est pris avant de compter les moutons ?
J'ai pas trop l'habitude de me faire défoncer la tronche.
- Tu manies souvent le couteau ? - Matin, midi et soir.
C'était de la rhétorique, ducon.
Si tu m'interromps encore, j'utilise l'autre extrémité.
Ce qu'il faut savoir, pédé,
c'est que les couteaux se dissimulent facilement.
Ils s'enrayent pas et sont jamais à court de balles.
Bien pratiques...
quand tu dois travailler de près.
Bordel... de merde !
Allez.
- Quoi ? - Approche !
- Essaie de me planter. - Quoi ?
Essaie de me planter.
Suffit de me le mettre là.
Fais gaffe, ça coupe !
- Tu plantes, replantes... - Pourquoi ?
Sérieusement, je pourrais te blesser !
- Tapette. - Non !
- T'es une tapette. - Mais non !
- Tapette. - C'est faux.
Je respecte... l'être humain.
Mon cul ! Tapette !
- Non. - Tapette.
- Tapette ! - Non. Arrête !
Salut. Comment ça va ?
Merde !
Deux secondes.
Désolé.
Reviens !
Faut que tu boives.
Frais.
On est où ?
Dans la salle de guérison.
Le bain
stimule tes globules blancs et accélère le processus.
Il suffit de quelques heures pour guérir tes blessures.
Tu te fous de moi ?
C'est de la vodka ?
T'es russe ?
Debout.
Lui, c'est l'armurier. Il en sait plus
que n'importe qui ici et t'apprendra à manier les armes.
Ça va ?
Plutôt bien.
- Selser s'est cassé la jambe. - Vraiment ?
Triple fracture.
- Comment ? - En sautant
d'un immeuble.
- Il va bien ? - Ouais.
Mais c'est assez grave.
Mon Dieu.
Elles sont super réalistes !
Ça fait 3 jours qu'il récupère,
et ils le laissent toujours pas sortir.
Mon Dieu.
On peut pas tirer sur une morte !
Elle était peut-être mère !
Faut que tu saches ce que ça fait de tirer sur quelqu'un.
Pourquoi es-tu là ?
J'espérais devenir une espèce de super assassin.
Pour me faire tabasser, je serais resté dans mon open space !
Et merde.
Tire sur la cible.
D'ici.
À travers Porcinet ?
Courbe la trajectoire.
Et comment je fais ?
Ce n'est pas une question de "comment".
C'est une question de "quoi".
Si tu n'étais pas certain qu'une balle volait droit,
et qu'on t'ordonnait de tirer, qu'est-ce que tu ferais ?
Laisse ton instinct te guider.
Comment il a fait ça ?
Tu peux le faire ? Tu sais le faire. Allô ?
- On dirait un vrai train. - C'en est un.
Connasse !
Viens !
On y va !
Ça va pas, la tête ?
Oh, mon Dieu, je me sens... Je me sens...
plutôt bien, en fait.
Il a eu Rictus.
Un tir parfait.
Dans un angle impossible.
Cross nous élimine un par un.
Seul Wesley pourra
s'en approcher.
Cross gagne du terrain.
Reprenez le travail.
Tu vois ça ?
Un fuseau.
Essaie de l'attraper.
- Je mets la main là-dedans ? - Oui.
Attrape-le.
Tu peux me braquer ? Pour tout ralentir,
- comme avec les mouches. - Tu dois le contrôler seul.
C'est des conneries, ce truc !
Comment ça va, aujourd'hui ?
J'emmerde le métier et les séances de récup'.
Je peux flinguer les ailes d'une mouche ! Je suis prêt !
Tu seras prêt quand Fox le décidera.
Qui l'en a chargée ?
Moi.
Wesley.
On croit qu'on attrape ces beautés avec du fromage.
Mais elles raffolent du beurre de cacahuète.
Ton père adorait ce petit numéro. Regarde !
Plastic au beurre de cacahuète !
Désolé, Mickey.
5... 4... 3...
2... 1...
Hé, le Russe !
Un, ça va.
Mais t'imagines avec un millier ?
Ils t'ont vraiment rendu dingue, hein ?
Qu'est-ce qu'ils t'ont fait ?
Ils t'ont balancé sous un train, sans raison ?
Tabassé à mort ?
Tu peux me le dire si t'aimes pas cet endroit.
C'est de la merde, hein ? De la merde !
Récup' dans cinq minutes.
Voilà qui répond à ma question.
Putain !
Tu me fais perdre mon temps ! Pourquoi es-tu là ?
J'en sais rien, frappe-moi !
Alors ?
J'avais une vie merdique, alors pourquoi pas ?
J'ai envie de te botter le cul !
- Tu veux que je dise quoi ? - Pourquoi es-tu là ?
Je sais pas !
Pourquoi es-tu là ?
- Réponds ! - J'en sais rien !
Réponds !
Je sais pas qui je suis.
Répète.
Je sais pas qui je suis.
Tu veux savoir qui tu es ?
C'est ma chambre, et alors ?
C'était celle de ton père.
Qu'est-ce qui s'est passé ?
Un membre de la Confrérie s'est rebellé.
Cross.
Il a commencé par tuer son plus redoutable adversaire.
Ton père.
Il l'a piégé sur le toit d'un immeuble.
Il l'a trahi.
Tout dans cette pièce
- les livres, les armes, les vêtements -
lui appartenait.
Maintenant, ils sont à toi.
Trouver un lien dans cette pièce, Wesley,
est peut-être le seul moyen de savoir qui tu es.
Maintenant, je sais pourquoi je me foutais de tout.
Ma vie n'était qu'un mensonge.
Et maintenant,
je peux suivre les traces de mon père.
M'affirmer.
Vivre la vie pour laquelle je suis né.
Et je la gâchais comme si c'était un de ces rapports comptables à la con.
Je dois m'entraîner plus.
Devenir aussi bon que mon père.
Ici sont archivés les assassinats commis par la Confrérie.
Tout ce dont tu as besoin pour connaître ta cible.
Pour tuer Cross,
celui qui a trahi la Confrérie et tué mon père,
je dois me préparer.
L'étudier.
Mémoriser chacun de ses mouvements.
Chacune de ses attaques.
Comme quand il a étouffé un patient dans une salle remplie d'espions.
Ou quand il a tué un homme d'affaires dans un ascenseur.
Et ses balles dont on ignore la provenance.
Mais peu importe comment il élimine ses cibles et avec quelle arme,
il a toujours un coup d'avance.
Un mouvement mieux préparé.
Un pas plus rapide.
Un tir plus précis.
En fait, j'ai découvert qu'il n'a jamais raté sa cible.
À part moi.
Pour la première fois de ta vie, Wesley, tu as le contrôle.
Tire.
T'es folle.
Bienvenue parmi nous.
On appelle ça
le métier à tisser du destin.
Après ça,
tu ne remettras jamais les pieds ici.
Pourquoi ça ?
Parce que tu n'es qu'un apôtre.
Tu n'as pas à interpréter, mais à exécuter.
Toutes les cultures possèdent leur propre code,
qu'on ne retrouve pas dans les textes traditionnels.
Il y a de ça mille ans, un clan
de tisserands a découvert un langage mystique écrit dans le tissu.
Ils se sont baptisé la Confrérie.
Honnêtement, j'y vois que des fils.
Viens par là.
Regarde.
Le fil qui a loupé le maillage, celui au-dessus des autres ?
- C'est un défaut ? - Non, c'est un code.
Si le fil vertical passe au-dessus,
c'est un 1.
S'il passe en dessous, c'est un 0.
Du binaire ?
Et ça dit quoi ?
C'est un nom.
Celui d'une cible.
D'où vient ce nom ?
D'un besoin, Wesley.
Celui de maintenir l'ordre
dans le monde.
Ce sont des ordres et il faut les suivre.
Ils nous sont adressés pour que
l'équilibre émerge du chaos.
Et voici le tien.
Je pensais être ici pour éliminer Cross.
Tu le feras.
Quand le moment sera venu.
C'est ta 1re mission.
Le métier me fournit le nom, je te le transmets...
et tu exécutes.
Vous voulez que je tue Robert D. Darden ?
Pas moi.
Le destin.
La cible sera dans la salle de réunion, en bout de table.
Il y a six fenêtres,
tu tireras par la 5e.
Cinquième fenêtre.
Maintenant.
Qu'a-t-il fait pour mériter de mourir ?
On n'en sait rien.
Je sais même pas s'il était méchant, s'il était mauvais.
Je sais rien de lui.
On reçoit nos ordres d'un métier à tisser.
Du destin.
Et on doit croire sur parole qu'on fait le bien ?
Exécuter un inconnu.
Je sais pas si j'en suis capable.
Il y a environ 20 ans,
il y avait une gamine.
Son père était juge fédéral.
Elle avait sûrement en tête de suivre son exemple.
Elle est seule chez elle un soir de Noël.
Son père est sur une grosse affaire de corruption.
Les accusés préféreraient un juge plus souple.
Qu'ils pourraient acheter.
Alors, ils ont engagé cet homme :
Max Petridge.
Pour qu'il lui rende visite.
Et sa façon de rendre visite...
est de s'introduire chez sa victime,
de ligoter sa famille
et de les forcer à regarder...
sa cible brûler vivante.
Ensuite, avec du fil de fer...
il grave ses initiales sur eux pour qu'ils n'oublient jamais.
Après mon recrutement au sein de la Confrérie,
j'ai appris que le nom de Max Petridge était sorti.
Des semaines avant que le juge en question soit tué.
Et que le membre chargé de le tuer n'avait pas eu le courage
de le tuer.
On ne connaît pas les conséquences de nos actes.
En en tuant un, on en sauve peut-être un millier.
C'est le code de la Confrérie.
C'est ce en quoi on croit.
Et c'est pour ça qu'on le fait.
- Cross ? - Pas encore.
Il sera dans une limousine.
Il traverse toujours les mêmes six rues à Holsten.
Tu as trois rues pour le tuer.
Désolé.
Barry, tu peux donner à manger à Annabelle ?
Où t'étais passé ? Tu m'as manqué, mec.
Regardez qui voilà ! Espèce de trou du cul !
Tu disparais des semaines et tu repasses utiliser les toilettes ?
T'es rien !
T'es un moins
que rien !
T'arrives même pas à la cheville de Barry !
Lui,
il me satisfait comme tu l'as jamais fait !
D'où elle sort, celle-là ?
C'est ta nouvelle pute ? Tu payes pour ça ?
Il assure grave.
- Ça va ? - Ouais. Tout va bien.
Pose-toi, je vais chercher une voiture.
Eh ben ! J'ai besoin d'une séance de récup'.
Enculé !
Dans le mille.
Qu'est-ce qu'il fait là ?
Reste avec nous.
Il étouffe.
Reste avec nous.
Respire.
Ça va aller.
Des milliers.
Allez !
- Reste avec nous ! - Réveille-toi !
Tiens bon !
Cette balle
est la 1re dont on ait pu déterminer l'origine.
Elle a été faite par cet homme : Pekwarsky.
Il travaille dans un monastère dans l'Est
de la Moravie. C'est là...
qu'a été créée la Confrérie.
Il me lance un défi.
C'est un message.
Et je vais y répondre.
Il te tend un piège.
Dans un endroit qu'il connaît
- par cur. - Je sais tout ça.
Vous m'avez entraîné pour ça.
N'y va pas seul.
Si j'y vais pas seul, il se montrera pas.
Il est tout sauf stupide.
L'un des nôtres est mort à cause de moi.
Vas-y.
Je pense que c'est une mauvaise idée.
Ta prochaine mission.
Pekwarsky ?
Merde.
Qu'est-ce que tu fais ici ?
Baisse ton arme.
Tu la reconnais ?
Elle vient de mon épaule.
C'est le mec qui a tué mon père qui l'a logée là.
Tu l'as faite. Dis-moi où il est.
C'est bien une de mes balles, mais je ne fais que les fabriquer.
Arrête tes salades. Dis-moi où il est.
Regarde bien mon doigt.
Je...
peux vous arranger une rencontre.
T'as jamais pensé à faire les choses autrement ?
C'est-à-dire ?
Je sais pas.
Être quelqu'un d'autre.
Quelqu'un de normal.
Non.
Dégagez !
Reste là !
Il est dans le train.
Seul.
Merci.
Désolé.
Restez assis et y aura pas de blessés !
Assis !
Dégagez ! Restez tranquilles ! Assis !
Calmez-vous et rasseyez-vous !
Dégagez !
Wesley, écoute-moi.
Ta gueule !
T'as pas à me parler.
Tout ce qu'ils t'ont raconté est faux.
Ferme-la, sale menteur, ferme ta gueule !
Tu es mon fils.
Quoi ?
Répète.
C'est vrai ?
Oui.
- Pourquoi m'avoir fait faire ça ? - Tu es le seul qu'il n'aurait pas tué.
Tu le savais, bordel ! Tu le savais
depuis le début.
Son nom est sorti.
Tout comme le tien.
J'ai promis à ton père de te ramener ici.
Qu'est-ce que...
C'était le seul moyen pour que tu le croies.
Ton père n'a jamais été
très loin.
C'est moi.
C'était bien mon père.
Et je l'ai tué.
Il était prêt
à donner sa vie pour te protéger.
Me protéger ?
Il essayait de me tuer, ouais !
Non, il n'essayait pas de te tuer.
Il essayait de te sauver.
Quand Cross a quitté la Confrérie, Sloan est parti
à ta recherche.
Dès que Fox a mis le grappin sur toi,
il a essayé de te séparer d'eux.
Ton père n'a jamais voulu que tu rejoignes la Confrérie.
Il voulait que tu empruntes un autre chemin.
Que tu puisses avoir ce qu'il n'a jamais eu.
Un foyer.
La paix.
Il espérait que tu trouves ta propre voie.
Ton père a mis la main
là-dessus.
Décrypte-le toi-même.
Sloan falsifie les ordres dans son propre intérêt
depuis des années.
Et ton père l'a découvert.
Et il a voulu s'en occuper lui-même.
Mais Sloan les a tous montés contre lui.
Le nom de mon père n'a jamais été tiré, pas vrai ?
Respecter le code a fait de lui
une cible.
Eh oui.
Tu veux que je m'enfuies ?
Je veux que tu vives.
Tu peux mener une vie différente, Wesley.
Comme ton père l'a toujours voulu.
On l'a bien formé.
Mon père n'avait pas tout à fait raison.
Tout n'était pas que mensonge.
Ils m'ont appris à tuer, à encaisser la douleur.
Et surtout, que pour
chaque exécution, il y a une arme parfaite.
Cette fois-ci, c'est moi, l'arme parfaite.
Fuir ?
C'est ce que j'ai fait toute ma vie.
Alors, je dis non.
Je dis "tue-les tous et laisse le destin faire le reste".
Tuez-le.
Tapette.
Tapette, tapette !
Tapette.
Sloan !
Mon père n'était pas un traître.
Voici un ordre de mission.
Au nom de Sloan.
Tu m'avais dit quoi ?
Que ce ne sont que des noms. Des cibles.
Que tu ne voulais pas que ces gens meurent.
Mais que le destin le voulait.
Sauf que le destin te voulait mort, toi.
Il ne l'a pas supporté.
Alors, il a commencé à tisser ses propres cibles.
Dans son intérêt à lui.
C'est là que mon père l'a découvert
et s'est opposé à lui.
Et voilà comment
on envoie quelqu'un
tuer son propre père.
Tu n'es pas un assassin du destin, Sloan.
Juste un voyou qui sait tirer dans les coins.
C'est vrai ?
Voici la vérité.
Ton nom est sorti.
Le tien aussi.
Le tien.
Et le tien aussi.
Tout le monde dans cette pièce.
Si je n'avais pas pris d'initiative,
vous seriez tous morts.
J'ai vous ai sauvé la vie.
Et regardez où ça nous a menés. Nous sommes plus forts que jamais.
Nous changeons l'histoire selon nos désirs.
En choisissant
nos propres cibles.
Nous pouvons redistribuer le pouvoir
où bon nous semble.
Ce sont les loups qui font la loi.
Pas les moutons.
Alors, si l'un d'entre vous souhaite suivre le code
à la lettre...
qu'il fourre son arme
dans sa bouche et presse la détente.
C'est ce que Wesley exige de vous.
Sinon,
abattez-moi ce fils de pute
et élevons
notre confrérie à un rang normalement réservé aux dieux.
À vous de choisir.
Fuck le code.
FUCK YOU
Sloan !
Il y a encore six semaines, j'étais quelqu'un d'ordinaire
et de pathétique.
Tout comme vous.
Qui suis-je, maintenant ?
Un comptable ?
Un assassin ?
Ou rien d'autre qu'un pantin qu'on a manipulé pour tuer son père ?
Je suis tout ça.
Et je ne suis rien de tout ça.
Qui suis-je, maintenant ?
Ce n'est pas moi en train d'accomplir ma destinée.
Ce n'est pas moi marchant sur les traces
de mon père.
PAS DE RÉSULTAT
Encore moins moi en train de sauver le monde.
Toujours en quête d'identité ?
Ce n'est pas moi.
Juste un putain de leurre.
Merde.
Me voici, moi, reprenant le contrôle.
Sur Sloan.
Sur la Confrérie.
Sur Janice.
Sur les rapports comptables.
Sur les claviers ergonomiques.
Sur les copines infidèles et les meilleurs potes sac-à-merde.
Me voici, moi, reprenant le contrôle
de ma vie.
Et vous, qu'est-ce que vous avez foutu dernièrement ?