Översättning: TAZ www.SweSUB.nu
Oscar Charlie, hur går det?
Hitman.
Ja, Misfit Two One, Two Two är redo för dig, Nine One.
Alla Hitman Two Victors, håll fart, håll 50 meters avstånd.
Det är uppfattat.
- Ser du något, Garza? - Något vid klockan ett.
- Fyra T-55:or klockan ett, två klick. - Hitman, det här är Hitman Two One.
- Fiendekontakt, fyra T-55:or, Åtgärd? - Kontakt, höger!
Infanterifordon klockan fyra, 300 meter. Det här är Hitman Two One. Uppfattat.
Misfit Two One, ingriper. Missil avfyrad.
Där får ni!
Ha koll på din sektor.
Misfit Two Two, ingriper. Missil avfyrad.
- Någon kontakt till vänster? - Kontakt höger. RPG trupp klockan två.
500 meter bakom lastbilen.
Skit. Vi tar några senare.
Det här är Hitman Two. Vi har kvävt motståndet.
Anhåller om att gå norrut för att svepa flanken efter möjliga mål.
- Misfit Two One, uppfattat. - Vi grillade dem.
Bravo Two One, man träffad!
- Echo Four Lima är träffad. - Lilley är träffad! Han är träffad!
Han stannar. Two One Alpha, frågande.
- Kör, kör... Utom räckhåll. - Ta ratten.
Two Three, öppna upp för Two One Bravo.
Stanna fordonen!
Fältsjukvårdare!
- Jag kommer! - Har en träffad! Kom igen!
Slösa inte på morfinet. Mina grabbar har rökt.
Är någon annan träffad?
Hur känns det, skitstövel? Hur känns det att vara död?
Broder, det känns ledsamt.
Jag känner mig väldigt ensam.
Och...jag måste skita.
- Jag sa det till dig... - Fan, jag hade paxat din videokamera.
- Du är bra som dödsoffer. Gratulerar. - Ja, du dör riktigt bra.
Gruppbefäl, lite efterstrid på det här.
Det här var första gången grabbarna var i strid med mark-19 och 50.
Kanske var den enda chansen vi får innan vi blir avlösta.
Bra om vi kunde få några batterier till våra pec-fyror och pec-tretton.
Vårt operativa befäl försäkrar att det är på väg.
Jag har aldrig sett en 50 kaliber förstöra en lastbil förut. Häftigt.
- Tänk om det träffade en person. - Du fick iallafall avfyra din.
Hon tömde inte ens ett magasin.
Trombley, om du talar om ditt vapen som en "hon", fattar alla att du är psyko.
Det gick bra tills Esperas grupp slogs ut. Du saktade ner. Stanna aldrig.
Du menar köra förbi och lämna dem?
Ni kan S.O.Pen: anfall genom bakhållet, är någon kvar, support med eldunderstöd.
Vi gör ingen nytta om vi är döda.
Sir, inte för att ifrågasätta S.O.P, men om vi har ett utslaget fordon,-
-kan närmaste element stanna och bedöma läget medans de andra ger eldunderstöd.
Ja, det fungerar, Brad, men bara om du inte låter dina känslor ta över.
Men i princip så fungerar det. Det är bra.
Okej, vi har en halvtimma på oss att ta oss tillbaka till Mathilda för käk.
Jävla Kuwait.
Fattar du den här skiten? De har inte plockat upp skiten från förra kriget.
Folk har slagits om den här hyndan sen urminnes tider.
Hur många gravar står vi på?
Tänk på all visdom och kunskap...
...och pengar och civilisering det tog att bygga de här maskinerna.
Och modet hos alla män som kom hit, och kärleken från deras fruar och barn.
Allt hat...allt det hat som behövdes för att blåsa iväg skitstövlarna.
Det är ödet. Den vite mannen måste härska över världen.
Hitman Two Two, Two One Bravo här.
Vår skytt har en silhuett vid klockan nio, två klick bort.
Uppfattat, vi kollade upp det. Det är ett utslaget fordon. Rör sig inte.
Folk glömmer att hjärnan är den mest erogena zonen.
- Kanske på dig. - Skit på dig.
Titta på det där!
Hallå. Har du sett Person?
Där borta.
Arsel, akta dig.
Och den här lilla kinesiska flickan hade så vinklade ögon,-
-att du kunde binda för ögonen med tandtråd, jag lovar.
Du måste trycka hårt mot skitstövelns luftstrupe...
Precis när hon drar ut det vibrerande ägget, slickar hon mitt rövhål.
- Ray, har du hört? J. Lo är död. - Skitsnack!
Jag hörde det från en Kapten i G2.
- Brad, hörde du om J. Lo? - Kom hit, Ray. Behöver min R.T.O.
Sa Conway det? Skitsamma, han är full av skit.
Bravo Two! Lyssna nu allihopa.
- H&S hade en vårdslös lossning. - Jävla förrådskompani...
Så C.O. vill personligen vara säker på att vi kontrollerar våra vapen.
- Blev någon skadad? - Nej. Ett mirakel att ingen dog.
Det skulle vara fördjävligt, att dödas innan man börjar kriga och döda folk.
Försök bli klara med schackturneringen innan läggdags. Fanjunkaren är på mig.
- Löjtnant...har du hört något? - Jag hör bara det som kommer-
-från "Gudfadern" och det enda han hör är från BBC.
Om vi har tur så backar Saddam, släpper in inspektörerna och vi kan åka hem.
Det viktiga är att vi gör vårt jobb genom att vara här. Ni ska alla vara stolta.
Sir, det var inte det jag frågade om. Vi undrade om du visste något om J. Lo.
Hon är från Puerto Rico. Du är Mexikan.
Ray, bataljonschefen hade ingen rapport angående J. Los tillstånd.
Idiot. Puerto Ricaner är tropiska Mexikaner.
- Vad? Är J. Lo död? - Uppenbarligen.
Ta med din kantin. Det kommer bli varmare än när två kaniner sätter på en-
-yllesocka ute på motorgården.
När började Marinkåren släppa in bögar.
Du är min förare. Hur ska du hinna göra din film när du ska köra min Humvee?
Tror du att CNN kommer vilja köpa din version av kriget?
Kanske.
Det är bättre du skjuter Rudy. Det är något du skulle kunna sälja.
Bögporr! Bögporr, Lilley!
Du behöver bara få med Rudy, och du kommer bli bögporrens Spielberg.
Du gör alltid den där skiten med stenen.
Samma rörelse varenda jävla dag.
Vad tycker du om den rörelsen?
Schackmatt, satkärring.
Kom igen! Dräp draken!
Jag älskar dig, Homo-Rudy!
Dagens värmetopp förväntas bli 29°, lägsta nattemperatur strax över 0°-
-med hårda vindar som kommer in imorgon på upptill 31 sekundmeter.
Sir.
Vädret har en bättre chans att förminska oss än Irakierna.
Order från Generalen är att bibehålla vår beredskap.
Och pågående förberedelser för att öka vår beredskap här i Kuwait.
Vad tänker "Gudfadern"?
Jag tänker, så jag...säger inget.
Vårt mål är fortfarande att ta oss in i området, säkra bron över Eufrat-
-och hålla det åt Marinkårens huvudstyrka.
Rulla igenom Irak i öppna Humvees är utanför vad 1:a spaningsbataljonen gör.
Vi kanske inte gillar det, men Generalen har bett oss att vara USAs chocktrupp.
Och "Gudfadern" kan inte säga till Generalen, "vi gör inga öppningar".
Sir, Alpha kompaniet saknar fortfarande kartor över målområdet.
Det är ett problem över hela bataljonen och vi jobbar på det, var så säker.
Riktlinjen gällande mössorna?
När ska de användas?
Upprätthålla en vårdande ställning är viktigt för uppdraget.
Att de här männen ser sig själva som en elitstyrka betyder inte att de bestämmer.
Mellan 09:00 och 17:00 är mössor ej tillåtna.
Jag vill inte se några cowboy-elvisar gå omkring i de där mössorna.
Okej, divisionen har gjort ändringar i signalprotokollen...
Alla mina slangar är ruttna. Dirty Earl jobbar på det.
- En röra av exploderade åsnekukar. - Det börjar sina här.
Fick hinken för fem dagar sedan. Det här är som "Gilligan's Island."
De ger oss stenar och kokosnötter för att göra en radio...
Till och med packningarna är borta.
Hemma kör de runt i Mercedes SUVar och hämtar hundarna vid cappucinostånden.
Och här invaderar vi ett land med getto-vrak. Det är deprimerande.
Vad i helvete? Var i helvete hittade du dem?
Jag fick suga en officers kuk för dem.
Se, det är sådan exploaterbar skit. Du har blivit utnyttjad av dina övermän.
Vet du vad vi behöver i Amerika? En helgdag där arbetarklassen-
-får gå hem till överklassen och äta maten, sova i deras säng och förstöra.
- Du inser väl att du är kommunist? - Helvete heller.
En GPS.
Bagdad centrum... Safwan Hill... Hela målområdet.
Du är "the Iceman". Du lever på 2000-talet och vi andra på stenåldern.
Österut har vi tredje infanteriet. Vi.
Våra grannar i norr. Och Eufrat-bron, vårt mål.
Jesus Kristus!
Vad är du, någon jävla hippie-bög?!
Vad i helvete är det här? Varför i är din tröja reglementetsvidrig?
Fanjunkare, är det problem? Killarna har jobbat på Humveen hela morgonen.
Jag skiter i...om dina killar har pumpande bröstskador!
Han ska inte trippa runt med tröjan hängandes utanför!
- Kanske skulle ge alla en reprimand! - Uppfattat, Fanjunkare.
Korpral Person, du förväntas göra allt på basen enligt gällande regler-
-under direkt order från bataljonschefen.
Sergeant Patrick...
...din mustasch är en överträdelse då den växer förbi din muns hörn.
Jag hörde att "Gudfadern" sa att du såg ut som en luffare.
Polera mustaschen!
Förstör inte våran tur.
Walt!
Trombley.
Bara brev. Inga batterier och inga blöjor.
Inte idag antar jag.
Bara fem dussin brev från jävla skolungar och skit.
- Lyssna här. "Kära Mr. armé män..." - Armén? Helvete heller.
"... jag är stolt över att ni är modiga och försvarar vårt land mot terrorister".
"De är onda och jag är glad att ni ska fånga och straffa dem."
"Jag är glad att ni är så modiga och jag ska be för er."
- Hur ser hon ut? - Hon är faktiskt ganska snygg.
- Jag gillar flätorna. - Lyssna på den här skiten.
"Kanske kan ni komma hem utan att ha behövt kriga."
"Fred är alltid bättre än krig, hoppas ingen skadas."
Varifrån kommer den här blödiga ungen?
Frederick Firestone från 2707 Spencer Road, Chevy Chase, Maryland.
"Kära Frederick!"
"Tack för ditt fina brev. Men jag är en Marinkårssoldat, född till att döda."
"Du har uppenbarligen misstagit mig för en vindrickande kommunist-kuksugare."
"Även om fred tilltalar träd-älskande bisexuella som dig och dina föräldrar"-
"-så råkar jag vara en, blodtörstig krigare som vaknar och hoppas"-
"-på en chans att få slita sönder mina fiender och skända deras civilisation."
"Fred slickar ett hårigt arsle."
"Krig är det jävla svaret."
"Men tack för att du skrev."
Varenda jävel på basen väntar på dipp, kosttillskott, porrtidningar, batterier-
-haschbitar och ett brev från Suzie Rottencrotch att runka till.
Utom Brad Colbert som tror att hans postorder-torn kommer innan vi slutar.
Men icke. Allt vi får är den här skiten från Miss Blygdläpps-
-fjärdeklass. Fattar ni den här skiten?
Åh, brorsan.
Satan. Jag skulle äta en mil av hennes skit, bara för att se var det kom ifrån.
Ta av henne blöjan.
Sprid vidare. Inga mössor mellan 09:00 och 17:00. "Gudfaderns" ord.
- Vad? - Du har sås på dig.
Jag ser ut som en luffare. Ser ut som Gabes skitiga latino bror?
- Vad fan har du på huvudet, Devil Dog? - Min boonie-hatt. Ge mig den.
Ser du någon annan spaningssoldat härinne med lätt skydd på sig?
- Nej. - Inte en chans.
Jag vet att du inte gick grundspanings- kursen, men du ska vara ett föredöme.
Alla andra ser upp till oss som om vi vore kallblodiga krigare.
Vi är köttätande djävlar, och det måste du visa.
Här. Jag hjälper dig, grabben.
- Den jäveln. - Jävla nykomling, Sergeant.
Stöddiga djävlar.
Amerikanska utrikesdepartementet har beordrat alla oväsentliga...
Okej, kolla. eskorten Watson gav oss var...
Både D.A.S.C och D.A.S.C-A, eller hur?
- President Bush... - Vänta. Jag vill höra det här.
Premiärminister Tony Blair och Spaniens Premiärminister, José Maria Aznar...
- Tror du det räcker? - Du borde ha den som min.
- Hitler mustasch är inne. - Passade på Hitler.
- Ingen död flygartjej. - Vi får inte veta att J. Lo är död.
De tror det ska förstöra moralen.
I kommunikationsinstruktionerna har de eskorter listade som ingen kryptering-
-men de är skyddade, eller hur? - Du kan inte göra en frekvens enkel.
Kvittar på 113 iallafall. De går bara till sex.
- Inte nu igen. - Behöver marinsoldater med släggor!
- Kom igen. - Kom igen, ni hörde honom!
Dra! Kom igen!
Du, stick dit bort!
Kom igen!
Synd på ditt tält, sir. Lägg det här bland mina saker.
Pappy. Måste till bataljonhögkvarteret ett tag, se till att inget händer här.
Det här är en skribent som ska bäddas in hos oss. Han är från Rolling Stone.
Rolling Stone?
Har de gett oss en knarkande, fredsivrande skribent.
Christeson, visa Rolling Stone var han ska ställa sin skit.
Ska du skriva om hur vi alla är barnamördare och våldtäktsmän?
Ska du berätta för alla läsare hur det känns att vara i ett krig?
De mest ivriga läsarna av Rolling Stone vet bara hur det känns med en kuk i röven.
Finns värre. Har skrivit för Hustler.
Har du skrivit för Hustler?
Vad skrev du åt Hustler?
- Porr recensioner, heta brev, fittjakt. - Skrev du fittjakt?
- Den här vägen, reporter sir. - Den här killen skrev fittjakt!
Han måste ha korten på din mamma.
Förlåt.
Ditt ställ, sir.
De satte dig i gettot.
- Har du sett en vuxen man naken? - Fattar du?
Jävla spaggar och en jävla råtta.
Du, det där var inte okej. Jävla rashatande skitstövel.
Spaggar, tvättbjörnar, och en wannabee-neger. Wannabes är de värsta.
Ras-förrädare.
Du behöver inte lyssna på det här lilla whiskey drickande husvagnsslöddret.
Är inte alla ni crackpundarbröder krullhåriga och skit?
James är den enda vita pojken i familjen. Tre styvfarsor, och de är alla svarta.
Skriv ner det här.
Det tynger mitt hjärta att se den vita rasen sjunka så lågt som James mamma.
Om hon vore Mexikanska skulle hon iallafall ha skämts.
Men att vara en vit slampa, och tro att hon är bättre än de hon säljer sig-
-till på parkeringen utanför strippbaren där hon jobbar.
Dra åt helvete.
Hon är en bokhållare.
Kukhållare.
Du, T! Hörde du det? Bönätarna hackar på ditt folk också.
- Ska du inte säga något? - Jag bryr mig inte om de där.
Okej. Vi går, Garza.
Låt oss prata om vad vi ska göra när vi slutar i kåren.
Vi ska gå med i någon gränspatrull och skjuta lite illegala invandrare.
Skjuta illegala invandrare!
Välkommen ombord.
Jävla vapentorn! Skiten går inte förbi min klockan fem.
Lugna dig, mitt mansdjur. Pappy fixar till dig.
Rudy, ge mig din kniv.
Fanjunkaren klockan sex, närmar sig fort.
Sergeant Patrick! Stanna där!
Hånar du mig?
Hår hänger från ditt ansikte, förbi ditt munområde.
Du är ful, ohygienisk, och du bryter mot "Gudfaderns" skrivna regler.
Fattar du, Sergeant Patrick?!
Du har till soluppgången på dig att fixa till dig.
"Gudfadern" sa till oss för två veckor sedan att vi skulle ha mustaschtävling.
Nu ballar Potatishuvudet ur.
Vi har alla jobb att sköta.
Fanjunkare Sixtas jobb är att vara ett skithål, och han glänser med uppgiften.
Det är titan. 7 kilo, såhär stor.
Borde ha skickats för flera veckor sedan, så jag undrar om den stannat på vägen.
- En sköld? - För huvudskytten, ja.
Sergeant Colbert.
Det är viktigt.
Mina herrar.
Spisen under Rudys espressokanna smällde som en granatkastare.
Flamberade vitingens ansikte som en rotisserikyckling.
Om jag förstår rätt...
Min radio-operatör har precis bränt sig i sitt tält av en exploderande spis.
Utan min radio-operatör, kommer jag gå ut i krig utan att kunna få kontakt-
-inom vår enhet, med andra element i bataljonen, och med flygunderstödet.
Stämmer det?
Det och att de kommer ge oss alla straff för att vi haft en spis i här.
För en espressomaskin?
Den här plutonen går under på grund av en espressomaskin?
...tills divisionen informerar mig annat.
Okej, det var allt för nu. Håll ihop det, mina herrar.
Löjtnant Fick.
Ja, sir?
Din överordnande skickade din rapport. Enheten hade en olycka. En bränd.
Korpral Person fick lättare skador när en spis som användes enligt reglementet-
-fick ett katastrofalt fel.
Och männen som använde kokplattan befann sig utanför tältet när det hände?
Ja, sir. Vid tidpunkten böjde sig Korpral Person ner för att fixa en 148.
- Och du såg det här? - Ja, sir. Jag såg spisen falera,-
-och det snabba agerandet av mina mannar för att behandla Korpral Person.
Löjtnant, du borde överväga att skriva upp några av dem för rekommendation.
Jag ska överväga det, sir.
Varför finns postkontor på en militärbas?
Marinkåren behöver inget postkontor. Vi ska ju råna och plundra ett land!
Så varför ska vi till postkontoret?
AAA batterier.
Dipp, skål och Köpenhamn.
Våtservetter, smaksatta chips...
...och vuxenblöjor...som önskat.
Varför behöver ni mig för att fixa allt?
I ovissheten om vem som sköter posten, de säljer inte de här mängderna till oss.
För civila som dig, finns inga gränser.
- Och varför är det så? - För att hålla oss arga.
Om vi kunde få det vi behöver när vi vill skulle vi vara glada och inte vilja döda.
Marinkåren är Amerikas lilla pitbull.
De slår oss, felbehandlar oss, och ibland släpps vi ut för att attackera någon.
- Varför stora grejen med batterierna? - Till våra pec-twos och mörkersikten.
Bataljonen hade inte med sig tillräckligt.
Bataljonen hade med sig för lite av allt.
- Inte ens tillräckligt med kartor. - Om armén går ut i krig, får de allt.
- Men marinkåren... Vi får klara oss. - Inga kartor, inga batterier.
Vi försöker få det postat till oss men det kommer aldrig något.
Om inte Colbert hade försökt få en sköld till vapentornet skickad med FedEx.
Inte för att den lär komma i tid.
Titan, 7 kilo.
Specialkonstruerad.
När marinkåren invaderar ett främmande land, måste vi köpa allt själva.
Jag och Brad spenderade 3000:- av våra egna pengar, bara för att fixa Humveen.
Köpte antenner, filter, kamouflagenät. Vi målade den till och med själva.
Varför behöver ni blöjor?
Hitman Two Three, det här är Hitman. Radiotest, över.
Brad, vi har stor aktivitet på gång.
Oidentifierade fordon vid kontrollen.
De åker igenom grindarna!
- Helt jävla otroligt. - Nu är det igång. Det måste det vara.
Pepperoni, din idiot!
Lite öl skulle passa till det här!
Här, jag byter en med dig.
- 60:- per skiva. - Vad fan säger du?
Sir, annars kan du åka till Kuwait City och köpa det själv.
Kan du fatta att det kostar 60:- styck?
- Jag behöver 120:-! - Din haji skitstövel!
Kvävs, idioter!
Precis när jag trodde jag slutat älska marinkåren så fixar de det här.
Kåren tar inte hit pizza från Kuwait City utan anledning.
Vi fick hummer i Afghanistan.
- Kapten, sir? - Fick ni grabbar någon pizza?
De andra kompanierna har fått fart. De packar sina Humvees. Vad händer?
- Vad menar du? - Finns det en anledning till pizzan?
"Gudfadern" delade ut kartor till era gruppledare, hela målområdet till Eufrat.
Jag skulle ta upp det på genomgången imorgon.
"Gudfadern" säger att General Mattis gav varningsordern.
Så var beredda på att flyttas till uppförningsplatsen inom 48 timmar.
Trevligt av honom att nämna det.
Nu kör vi!
- Helvete! - Det känns som jävla julafton!
Skynda dig, Brad. Vi är nästan på väg.
Ray, kan jag få ett sista tillfälle att njuta av civilisationens frukter.
Vi tar fram skyddsdräkterna. De beräknas motstå kemiska-
-och biologiska attacker i 30 dagar.
Se till att de passar nu.
Det finns ingen möjlighet att byta dem.
Tvätta, skav, eller punktera dem inte.
- Det förväntas en smutsig strid. - Har slagits fult hela mitt liv.
Hur ska de kunna evakuera oss om vi blir skjutna i en kemisk miljö?
Det gör de inte. Träffas du i en kemisk miljö så är du körd iallafall.
Skogskamouflering? Minns någon att vi invaderar ett jävla ökenland?
- Efterblivna idioter. - Exakt. Vad i helvete?
Jag hatar de här jävla sakerna.
Varför fick reportern öken?
- Har du shorts på dig? - Va? Boxershorts, din nöt.
Det kommer bli varmt.
Jag har den fri hela vägen till Bagdad.
- Tur att jag rakade mina ballar. - Er President...tittar!
Amerika...tittar!
Men mer viktigt..."Gudfadern"...
...tittar.
Och fatta, det kommer inte bli några misstag!
Marinkårssoldater runt om i världen skulle offra...
...sina vänstra kulor för att få vara...
...där ni är!
- Någon som inte vill åka? - Nej, Fanjunkaren!
Soldater, döda på tre!
- Ett!... Två!... Tre! - Döda!
Bataljon!
Givakt!
Utgå!
Hitman Three, kan ni skicka hit er radio-operatör?
Någon som behöver vatten?
Sergeant, är vi framme än?
Hitman, Hitman Three här. Han är på väg.
Vad i helvete tar så lång tid? Vi har suttit här i fyra jävla timmar.
- Spotta inte på min Humvee, Ray. - Det gjorde jag inte.
Ray, du spottar med läpparna, du träffar alltid sidan på min Humvee.
Jag hörde att du spottade med läpparna.
Spotta med tänderna, Ray.
Alla Hitman victors, väntar fortfarande.
Vi väntar fortfarande på bataljonens tolk.
Menar du att ni invaderar Irak med bara en tolk?
- Nej, fan. - Vad är det?
Det här är åt helvete!
Sir, vi kan inte vänta längre.
Jag kan inte fatta att jag åker utan mina saker. Det är första krönikan.
- Den bästa i golfen! - Beklagligt, Sir.
- Tolken ombord. - Vi är på väg till uppställningsplatsen.
Krigsskribenten, vill du ha tobak?
Första gångerna jag använde tobak, spydde jag lite.
Men så länge du inte spyr i Brads Humvee, kvittar det oss.
- Alla Hitman Victors... - Gott, eller hur?
...håll 50 meters avstånd, över.
Uppfattat.
All Hitman Two Victors, vi är på väg.
Håll 50 meters avstånd och 45 km/h.
Den vite mannen förnekar sig aldrig.
...kryssningsmissiler avfyrade av Amerikanska skepp-
-och bomber släppta av Stealth plan
-träffade mål i Bagdad centrum
-i vad tjänstemän beskriver som ett försök att halshugga Iraks ledarskap
-innan kriget börjar.
En kvarts miljon Amerikanska och Brittiska soldater sägs ha samlats vid gränsen.
Det påstås att många Irakiska soldater är redo att desertera.
I Staterna, har USAs försvarsminister Donald Rumsfeld-
-förnekat att förhandlingar pågår för ett eld upphör.
Han sa att det enda ämnet för diskussion med Saddam Hussein-
-var ovillkorlig kapitulation... - Vi sparkade till bålgetingsboet.
Nu måste vi döda alla getingar.
Ni har blivit kallade för att döda.
Vi ska invadera ett land fullt av civila.
Men samtidigt, vi vet inte om de som skjuter på oss har uniform eller inte.
Om vi skjuter civila, kommer vi vända massan mot oss och vi förlorar kriget.
Men jag vill inte förlora soldater för att vi inte är aggressiva.
Reglerna kommer vara som följer:
Om ni uppfattar det som att ni skjuter för att skydda er själva eller er grupp-
-så gör ni det rätta.
- Jag vill inte skjuta någon bonde. - Sir, hört något från övriga världen?
Går FN in med oss, eller är vi själva?
Det är det vanliga Franska snacket om sinka och ge upp.
Gas gas gas!
Gas gas gas! Ta er till fordonen!
Ta skydd! Kom igen!
Skynda på! Vi måste dra!
Ta er till fordonen!
Vad har du, Sergeant?
Kan ni hjälpa mig med...
Jag utförde precis en testikeloperation på reportern!
Jag glömde att spotta ut min tobak så jag fick svälja det.
Och dräkten är för liten. Remmen krossade mina kulor.
Du är nog den värsta klanten jag stött på.
Då kanske han passar in här.
Det gör inte dig till bög om du tycker att Rudy är het. Det tycker vi alla.
- Gud, vad du är vacker. - I själva verket så drar jag härifrån.
Hemma, är det enda jag äter sushi och grönsaker. Näringen här är skräp.
Jag tror Sheree och jag ska flytta till San Francisco. Finns inga feta där.
- Det var en vanlig scud attack. - Häftigt! Jag överlevde en scud attack.
Rudy, varför skulle du bry dig om det finns feta människor där du bor?
Jag vill bo där människor bryr sig om sig själva.
När ska du inse att du är bög?
När vi var på kollo, hade du Daisy Duke shorts och nu rullar du ut i strid-
-i din kycklingdress och J-Lo glasögon. Du klär dig som en kvinnlig hallick.
Jag klär mig inte som en hallick.
Jag använder kroppsmedvetna kläder.
Gas gas gas!
- Bra jobbat, reportern. - Jag fixade det!
Flyg och artilleri attackerar just nu Safwan Hill.
Det finns två Irakiska divisioner på andra sidan av öppningen.
Låter som att de inte har någon bra dag.
Vi ska visa dem att vi inte kommit för att skada oskyldiga eller deras livsstil.
Men om ni stöter på en Irakier som vill slåss, så ska ni spöa skiten ur honom.
Den här bataljonen kommer förtjäna krigsdekaler på sina axlar.
Och nu mina herrar, alla odlade mustascher för tävlingen-
-ska vara avrakade innan vi når Eufrat.
Bataljonen ska vara vårdade.
Det var allt, mina herrar.
Vi gör oss redo för att invadera ett land och det här är vad vår ledare erbjuder.
- Mustascher. - Litar på att du håller det för dig själv.
Titta här. Jag tonade mina rutor så jag kan sätta på laptopen utan att det syns.
Häftigt, eller hur?
Hur känner du dig såhär innan den här historiska invasionen?
Hittat batterierna till mitt mörkersikte än, Gunny?
Det där var jävligt obefogat. utrustningssituationen är ingens fel.
Med all respekt, Gunny, sista gången jag tittade var ditt jobb att-
-vara operativt ansvarig för att fixa utrustning för stridsberedskap.
Ja, och jag ärvde den röran från någon idiot som rörde till allt.
- Hört något om eskorten? - En vecka.
Kapten? Får vi stridsvagnar eller helikoptrar?
- Vad är det med eskorten? - Vi fick veta för några timmar sedan.
Vi får inga stridsvagnar som eskort eller helikoptrar över gränsen.
Finns det någon anledning till att du väntade tills nu att berätta det?
Vi har förlorat vår bepansrade eskort. Och vi har ingen som går över gränsen.
Det är lågprioritet att föra vidare?
De skickar ut oss ensamma mot Iraks armé. Folk kommer dö på grund av det.
Vi ses på andra sidan, brorsan.
- Lycka till! Lycka till allihopa! - Jävla Kapten Amerika.
- Är han lite bandmatad idag, eller? - Vi är alla ivriga.
De dödar 100-tals, de där piloterna.
Jag skulle ha velat flugit planet som släppte bomberna på Japan.
Några killar dödade 100-tusentals.
Det är häftigt.
All Hitman Victors.
Vi är fem klick från inbrytningspunkt 2. Över.
Önskar jag hade några svampar.
- Det här var bra grejer! - Ja, det bästa.
- Titta hur du kör. - Varför är vi inte där än?
Kanske för att en svårt efterbliven kompanichef vid namn Encino-
-tonade rutorna på sin Humvee.
Han trodde han var taktisk tills Bravo missade svängen vid kontrollen för att-
-han inte kunde se ut genom rutorna.
Det finns grader av efterblivenhet som de flesta inte ens vet om.
- Du borde citera mig. - Two One, fortsätt bakom raptor.
- Vi svänger väst... - Uppfattat. Fortfarande till punkt 2.
Titta på den här skiten. Varför kan vi aldrig invadera ett häftigt land.
Som brudar i bikini, du vet? Varför behöver aldrig länder med sådant oss?
Jag ska berätta varför. Det är bristen på fitta som sabbar länder.
Bristen på fitta är roten till all jävla global instabilitet.
Om fler hajis fick kvalité-fitta, skulle vi inte behöva komma hit och spöa dem.
För en knullande haji är en glad haji.
- Hur mycket kosttillskott har du tagit? - Jag är på det som fan, Brad.
Inget mer av den där skiten. Du kan ju inte hålla käften.
All Hitman Victors, ni är tre klick söder om inbrytningspunkt två.
- Intressant teori iallafall. - Ja, du borde citera mig. Gör det.
Allt det här är en fråga om fitta.
Om du tog det Republikanska Gardet och satte deras arslen i Vegas för en helg-
-så skulle det bli något krig. - Så kriget handlar inte om olja?
Nej. Enligt mig handlar det om fitta.
- Och det handlar inte om Saddam? - Saddam är bara en del av problemet.
Om Saddam investerade mer i Iraks fitt-infrastruktur än på sin bögarmé-
-så skulle inte det här landet vara mer åt helvete än, säg, Mexiko.
Snälla, håll käft. Tack så mycket.
Alla hitman Two victors, vi är ett klick ifrån inbrytningspunkt två.
Vakna, Trombley.
Du missar invasionen.
Christopher...
...filma lite av det här till mig.
Det här är vi som invaderar ett land.
Jävlar!
Välkommen till Irak, käringar!
Alla Hitman Two Victors, vi svänger av här.
Vi kontrollerar väst utan support.
Uppfattat. Ingen eskort.
Bara våra Humvees mot stridsvagnar.
Kapten Amerika är en jävla idiot.
De borde hålla det där rövhålet borta från radion.
Two One Alpha, Two One Bravo här.
Vi har en möjlig rakettub klockan två, 500 meter.
Den blänkande saken. Över.
Sikta din mark-19 vid klockan två, avstånd 500 meter.
Jag ser det, Sergeant. Kan inte se om det är ett rör eller rakettub.
Jag tittade. Det är ett rör.
Two One Bravo, Two One Alpha här. Vi ser ett rör i en skräphög. Över.
Det här är Two One Bravo. Uppfattat.
Jag ska säga vem som är den största idioten: Saddam Hussein.
Vi har redan spöat honom en gång, och vad gör idioten?
Han spenderar de nästkommande tio åren med att reta upp oss ännu mer.
- Vi vill inte vara i det här skithålet. - Sluta pladdra.
Det uppmuntrar honom.
Var iskalla, mina herrar. Vad ser du?
Jag vinkade till en Irakier som vinkade tillbaka. Det var häftigt.
- Bra, Garza. Var storsint. - Vad fan menas med det?
Storslagen and magnifik.
Kompis, Klockan är tio på morgonen. Borde du inte ta av dig pyjamasen.
God eftermiddag, sir. Fin dag för krig.
- Jag byter med dina bakverk. - Jag har kringlor.
Jag tar dem.
Sir, är vårt uppdrag fortfarande bron?
Okej, mina herrar, hör upp.
Vi är här. Våra order är att ta oss norrut tills bataljonen säger stopp.
Bron som vi ska inta om sex timmar är här.
Vi har åkt förbi målområdet.
Säger bataljonen fortfarande att vi ska utföra uppdraget enligt samma tidtabell?
- Jag har inte hört något, Brad. - Någon som vill ha lite charms?
Är du en idiot? Ta aldrig med charms i det här fordonet igen.
Ingen i hela marinkåren tar med sig charms i fordonen. Det betyder otur.
- Alltid enkelt din idiot. - Jävla nykomling!
Vi har varit stilla alldeles för länge, med arslena hängandes utanför.
Vi har inte en chans mot en T-72 stridsvagn. De har 70, det är självmord.
Sir, beteendet hos befälhavaren i vår syster pluton börjar bekymra oss.
- Kapten Amerika är oprofessionell. - Smeknamn är inget jag vill veta.
Får alla i dina grupper en tupplur?
Sen de skaffade pizza på Mathilda, har ingen sovit.
- Vad är det, 30 timmar sedan? - Vi vet inte vad som väntar oss.
Du måste rotera folk, få dem att sova.
När mitt band var förband åt Limp Bizkit i Kansas City, sög vi.
Men det gjorde de med. Enda skillnaden är att de blev berömda och jag soldat.
Titta, ungar som håller handen.
Sött.
Garza, skjut dem inte.
- Vi har en tuffing framför, Sergeant. - Det är M.S.R. Tampa.
När vi passerat det, är vi den nordligaste förbandet i Irak.
Hitman Two, det här är Two One. Vill ni att vi kollar nordöstra hörnet?
Det här är Hitman Two. Alla Hitman Victors liera er med Two One.
Två pickuper på väg hit, snabbt.
Sir, jag ser män med automatvapen. De sitter i ledarbilen.
Hitman, Hitman Two här. Vi har två fordon med beväpnade Irakier.
- Hitman, uppfattat. Hitman, jag ser beväpnade Irakier-
-med civila kläder i vita pickuper, märkta med röda diamanter.
- Vi borde skjuta dem, sir! - Hitman Two, Hitman här. Frågande.
- Kan ni vinka förbi dem? - De är beväpnade och siktar på oss.
Krigsreglerna säger uniformerade soldater endast, och de ska skjuta mot oss.
Anhåller om att få gripa en av dem för att få reda på vilka de är.
Avvisat. Vinka förbi dem.
- Jag hade ett underbart huvudskott. - Det hade vi alla.
- Vad i helvete var det? - Första kontakten med väpnade Irakier-
-och vi vinkar åt dem som käringar.
Du vet vad som händer när du slutar i marinkåren? Du får tillbaka förståndet.
... Indien jagar Australiens massiva poäng på 359...
Kompanicheferna är här, sir.
Ta av er hjälmarna, mina herrar. Jag vet inte om det är jag men något-
-i min kevlar stinker.
Det är 14 timmar sedan vi korsade gränsen. Vi rörde oss 70 klick norrut.
Vi är de nordligaste trupperna i Irak.
Vår uppgift nu är att kontrollera den norra flanken.
Hört något om vårt uppdrag, sir? Är det fortfarande att inta bron?
Inget hört. Att döma av var de placerat oss har de ansett det irrelevant.
Men det finns ändå främst i "Gudfaderns" minne...
...vi är fortfarande med i matchen, mina herrar, väldigt mycket med.
Okej, det var allt för nu.
Överste Ferrando, om jag får fråga, varför...
...låter din röst som den gör? - Strupcancer.
Röker du?
Bara tur, antar jag.
Varför i helvete kastar du omkring mat?
Jag ska skjuta en hund.
Nej, det ska du inte, Trombley.
Ingen skjuter några hundar i Irak.
Jag har sju.
Har du sju?
Ja, Sergeant, jag ser sju.
Ser du alla Irakier?
Vi har träffat på över 60.
Titta hur stelt alla går, ömma fötter?
Med den här farten, kommer kriget vara över utan att vi skjutit ett skott.
- Håll tyst. - Sitt ner.
Killen är ren.
Herrn, herrn, mitt... mitt vatten ... dricka. Snälla herrn.
Brad.
Fängelseregler, precis som L.A.
De är bara civila som flyr från Basra.
De är tacksamma för att det befrias av Amerikanerna
Vilken sorts bälte har den här mannen tagit på sig?
Militärutrustning.
Sir, det här är Republikanska Gardet.
Sergeant, någon längre ner har redan gett dem mat.
Håll käft! Sitt ner! Håll käften!
Det är skiten psy-ops släppte ner på de Irakiska styrkorna-
-med utlovad fri lejd för alla som kapitulerar till Amerikanerna.
Han säger att, 30 km österut på en bro över kanalen-
-så finns det Irakiska dödspatruller som avrättar flyende Irakiska soldater.
Dödspatrullerna färdas i vita SUVar med röda diamanter. De är Fedayeen.
De är lojala till Saddam.
De här killarna kan inte vandra.
Three Two actual, det här är Three Two. Alpha träffades precis av artilleri.
Hörde du? Alpha är beskjutna av artilleri.
Få tag i någon på kommandot.
Skjut hunden, Korpral!
Sir, borde vi inte spara våra magasin till fienden.
Skjut den jävla hunden!
Darnold, ge den en bit av ditt kött.
Stike, ge mig lite vatten från Humveen.
Vänd dig om.
Nej, jag vill inte ha din cigarett.
Det är samma hand som han använder för att torka arslet.
Jag rör inga skitiga tuggummi som han tagit i med sina skitiga bruna fingrar.
- Det här är människor. - Bra, bra?
Ja, mycket bra. Skulle stoppa in kuken i den slöjan-
-och knulla skiten ur din frus ansikte.
Kolla! De har sin egen homo-Rudy.
Vi fångade en Irakisk bög!
Håll upp skithögen.
En bög-haji.
Fara nära, 12:00. Det är "Gudfadern".
Flytta honom dit bort.
Alpha tog tre artilleriträffar. Någon vet att vi är här.
Vi har fyra timmar dagsljus kvar för att ta oss till nästa position.
Vi ska inte ta itu med de här personerna. Order från divisionen.
- Skicka tillbaka dem samma väg de kom. - Uppfattat, sir.
Vi har order, Nate.
Menar de allvar?
Skicka tillbaka dem vart? Till dödspatrullerna?
Sir, enligt paragraf 13 och 20 i Genèvekonventionen-
-är vi skyldiga att ta hand om och skydda alla som kapitulerar.
Divisionen har beordrat oss att låta dem löpa.
Skriv som du ser det. Jag är inte här för att stoppa dig.
Irakiernas första kontakt med oss.
Och vi skiter i dem.
Bravo Two, lyssna! Gör er redo att åka.
Då åker vi, mina herrar!
- Vi är på väg. - Sväng runt, Ray. Vi är på väg.