Vous avez déjà vécu ça, vous, une soirée qui s'annonce banale
et qui finit comme la plus belle de votre vie ?
C'était le 22 juin 1990.
Notre dernier jour de lycée.
Il y avait Oliver Chamberlain,
Peter Page,
Steven Prince,
Andy Knightley,
et moi.
Ils m'appelaient le Roi,
vu que mon nom, c'est Gary King.
Ollie était drôle.
Il se prenait pour un cador, mais en vrai, c'était que de la frime.
On l'appelait le Maudit,
par rapport à une tache en forme de 6 qu'il avait sur la tempe. Il adorait ça.
Pete était le bébé de la bande.
Pas le genre de mec avec qui on traînait d'habitude,
mais il nous faisait bien marrer, et il était plein aux as.
Steve était plutôt un mec cool.
On faisait de la gratte, on draguait ensemble.
Je crois qu'il me voyait comme un rival. C'était mimi.
Et Andy. Andy, c'était mon pilier,
celui qui, quoi qu'il arrive, couvrait mes arrières. Il m'aimait.
Et vous allez peut-être rigoler, mais je l'aimais aussi.
On allait rien regretter
en quittant le bahut, à part M. Shepherd, peut-être.
Lui, c'était un type bien.
Il me demandait toujours ce que je voulais faire plus tard.
Je répondais que je voulais juste m'éclater. Il trouvait ça amusant.
Ça n'allait pas être le cas, pas ce soir-là.
Newton Haven était notre fief, notre terrain de jeu, notre univers.
Et ce soir-là, le théâtre d'une quête héroïque.
Le but : réussir le barathon de la Voie maltée,
12 pubs jalonnant un parcours légendaire de volupté alcoolisée.
À savoir la Poste, le Vieil habitué,
le Chant du coq, les Mains croisées, les Bons compagnons, le Fidèle serviteur,
le Chien à deux têtes, la Sirène, la Ruche, la Tête du roi, le Trou dans le mur.
Autant d'étapes avant d'atteindre notre destinée : La Fin du monde.
Ma voiture nous a emmenés en ville.
Je l'appelais la Bête parce qu'on se faisait la belle avec.
Ainsi commença notre périple viril. C'est parti. Pas de temps à perdre.
On attaque le premier pub et on attaque fort.
Il y a de la picole, de la déconne, de la contestation, des demoiselles,
des shots, des psychodrames, et bien sûr repicole.
Dès le cinquième pub, on se croit invincible,
et on décide de s'offrir un remontant végétal en s'adressant au bien nommé Pasteur Pétard.
La sixième pinte a raison du Maudit, et on continue sans lui.
Heureusement, le pub suivant, il y a sa frangine qui passe.
On va aux chiottes pour handicapés et là, c'est moi qui lui passe dessus.
Sam fait un bout de route avec nous, mais je dois la larguer.
J'ai un autre rancard, avec un autre genre de blonde.
À la neuvième pinte, on défie la Terre entière.
Ça bourdonne de trop à La ruche, alors on trace vers le club de boules
qu'on appelle entre nous le fumoir.
C'est là que tout part en sucette.
On se tape une parano. Pete comate, on le laisse sur le banc de touche.
Pour finir, on zappe les trois derniers pubs et on prend la clé des champs.
Je me souviens être resté assis, du sang sur les poings,
de la bière sur le t-shirt, du vomi sur les pompes,
à contempler la lueur orangée d'un nouveau jour,
convaincu que la vie ne serait plus jamais aussi belle.
Et vous voulez que je vous dise ?
Elle l'a jamais été.
Merci, Gary. C'était pour le moins... instructif.
Quelqu'un souhaite ajouter quelque chose ? Ou s'adresser à Gary peut-être ?
- T'as les boules ? - Les boules de quoi ?
D'avoir loupé la Fin du monde ?
Non.
Mais qu'est-ce que vous voulez faire ?
On veut être libres. Libres de faire ce qu'on veut.
On veut se défoncer, s'éclater ! Et c'est ce qu'on va faire.
On va s'éclater. On va faire la fête !
LE DERNIER PUB AVANT LA FIN DU MONDE
Mais qu'est-ce que vous voulez faire ?
On veut se défoncer, s'éclater !
- Elle est belle, hein ? - Ouais. Pas autant que la Bête.
- Salut, Peter. - Alors ça... Gary...
Le Roi, qui fut et qui sera.
- C'était toi, ce matin, devant la maison ? - Non.
- Je jurerais t'avoir vu dans ma rue. - Je vais jamais à Bishop's Gardens.
- Comment il va, ma caille ? - Ça va. Et toi ?
Ouais ! Comme un jeune. Et comment va...
- Vanessa ? - Non, ta femme.
- Vanessa. - Oui, ça va, elle ?
- Très bien. - Et vous avez couché, ça y est ?
- On a deux enfants. - Deux fois ? Une vraie sex machine !
Je rêve, on a pas changé !
- Qu'est-ce qu'il fait là ? - C'est rien, papa. Ça va aller.
Salut, monsieur P.
- Bon, qu'est-ce que je peux pour toi ? - Il se maintient.
- Besoin d'une voiture ? - Non.
J'ai bien peur que ça ne sente la fin.
- Quoi ? - La Fin du monde !
- Qu'est-ce que tu racontes ? - Tu le sais très bien.
Un soir, cinq mecs, 12 pubs. Que la bataille commence.
- Tu veux le retenter ? - Ouais ! T'en crèves pas d'envie ?
- Non, pas trop, non. - Écoute, Peter, on a merdé le premier coup,
mais cette fois, on va l'avoir, on va le boire, le vin, jusqu'à la lie.
- La bière, je veux dire. - "On" ?
- Ouais, toute la bande. - Andy aussi ?
- Pourquoi Andy ne viendrait pas ? - Disons qu'après l'accident...
Pas de lézard, il en est. Ce qu'on veut savoir, c'est est-ce que tu en es ?
- Faut que je consulte Vanessa. - C'est qui, Vanessa ?
- Ma femme ! - Mais depuis quand tu consultes ta femme ?
- Depuis qu'on est mariés. - Mais ça te manque pas, tout ça ?
Les crises de rire, la camaraderie, les bagarres !
Les cuites si sévères qu'au réveil, t'as la cervelle en vrac !
- Les deux premiers, sans doute. - C'est parti. Ton nouveau numéro.
- C'est le même depuis dix ans. - C'est celui-là que je veux.
Toute cette rangée, on aura des lucarnes sur l'ensemble des façades frontales.
C'est qui, ce casse-couilles sans casque ?
C'est Gary King.
- Toc-toc ! - Qu'est-ce que tu fais là, Gary ?
- Logiquement, faut dire : "Qui c'est ?" - Je sais, je vois qui c'est. C'est toi.
Tu t'es fait un joli petit nid. Bien aéré.
- Ça va, Selena ? - On a divorcé il y a dix ans.
- Je sais. Je me demandais comment elle va. - Merveilleusement bien, a priori.
- T'en as une autre sur le feu ? - Oui, je suis en main.
- Une coach de fitness, 26 ans. - Pédophile !
C'est pour rire. À l'occase, présente-la-moi.
- Non. Pourquoi t'es là ? - T'es pas au courant ?
- Notre groupe remet le couvert. - Ce n'est plus moi, le bassiste du groupe.
C'est le groupe de potes qu'on regroupe,
mais on peut aussi regrouper le groupe si tu veux.
Non, on peut pas. T'as vendu ma guitare pour te payer ta drogue.
Je me suis toujours demandé, ça, là, au-dessus des portes, ça a un nom ?
- C'est un linteau. - Donc ! Voilà le plan.
Direction Newton Haven, on fait le barathon, mais cette fois entièrement,
jusqu'à la pinte de la Fin du monde. Toute la bande en est.
- Quoi, Andy aussi ? - Bien tiens, ma main au feu, ma poule.
- Andy irait faire les pubs avec toi ? - Avec nous.
T'imagines ? Une virée en terre natale, descendre quelques pintes.
- Une douzaine de pintes ! - Ouais.
- Douze pintes ! C'est du délire ! - Je sais !
Tout ça dans quel but, Gary ?
De boucler la boucle, d'accord ?
Pourquoi le fait de vieillir devrait forcément éloigner les copains ?
Tellement de choses ont changé depuis, Oliver.
- C'est vrai. - C'est l'occasion de faire l'état des lieux.
Oh, état des lieux. Tu me donnes vraiment envie.
T'apprécierais pas, franchement ? Sans déc.
Ce que j'apprécierais, c'est que tu enlèves tes Docs du divan.
Écoute, si tu t'en fais pour moi, il faut pas, OK ?
Là, je peux te dire que Gary King est rechargé à pleine dose.
Oh là, excuse-moi, à pleine dose ?
- J'ai refait le plein. - De quoi, le plein ?
- Comment ça ? - Le plein de quoi ?
- Pêches. - Je suis perdu.
- Faut pas. - OK.
Écoute, c'est l'occasion rêvée d'achever ce qu'on a commencé.
Imagine un peu le plan de folie, ma couille !
- Je crois qu'on a fait le tour, hein ? - Comment trouvez-vous la propriété ?
- Bien, elle est splendide, certes. - L'endroit est splendide.
- Magique, oui. - Voilà, c'est ça, magique.
C'est juste un peu au-dessus du budget qu'on s'est fixé.
- Il vous fait un prix. Combien elle vaut ? - 1,2 million.
Vérole de moine !
Vous avez ma carte.
Gary...
Enfin, PTM !
- Content de te voir aussi, le Maudit. - Sois gentil, m'appelle pas le Maudit.
- Vu. Et ta sœur, ça gaze ? - Ça va.
- Elle parle de moi ? - Non !
Alors vendredi, on se réunit tous pour une vraie virée. Je serai au volant.
Je regrette, je crois que j'ai... j'ai une expertise.
Ouais, avec l'expert de la tise !
- Tu captes ? Expertise ! - Oui, oui, de la tise, oui.
Allez ! Ça aurait pas le même goût sans le Maudit.
Tu verras les autres...
Ce qu'ils deviennent.
T'expliqueras ce que tu deviens. Et qui sait, t'iras peut-être au bout cette fois.
- Et Andy, il vient vraiment ? - Ouais !
- Andy Knightley. - Yo.
Tu l'as convaincu comment ?
- Monsieur Knightley ? - Felicity.
Il y a là un ami à vous.
J'en vois aucun.
Ça fait très adulte, tout ça.
Oui.
J'ai vu les potes l'autre jour.
Le Maudit, Stevie Baby, et le Petertron.
Oui, je sais encore comment s'appellent nos amis d'enfance, Gary.
Figure-toi qu'on a tous eu une petite idée.
Tiens donc.
- Aller ensemble à Newton Haven. - Pour quoi ?
Pour s'occuper d'une affaire qui n'est pas réglée...
C'est censé être drôle ?
- Cinq mecs plus 12 pubs égale 50 pintes ? - Soixante pintes.
L'alcoolo ! Faut te raisonner, hein ?
J'ai pas bu un verre ces 16 dernières années, Gary.
Comment tu dois crever de soif.
On y va pour se voir, discuter le coup. On fera comme dans le temps,
sauf que là, on abandonne pas, on se le finit une bonne fois pour toutes.
T'as une mémoire très sélective, mon bon Gary.
- Merci. - Tu te souviens des vendredis soir ?
Je me souviens des lundis matin.
Ouais, c'est pour ça qu'on y va vendredi.
Pourquoi à ton avis aucun de nous n'y habite plus ?
- J'en sais rien. - Parce que c'est une punition,
un trou mortel. Ça a toujours été, ça ne changera jamais.
C'est depuis qu'on n'y est plus que c'est mortel.
- On peut pas discuter avec toi. - C'est clair. Tu viens.
J'embarque la petite troupe en gare de High Wycombe vendredi à 15 h pile.
- Non, Gary. - Ah oui, pourquoi ?
- Faut que tu consultes bobonne, c'est ça ? - Non, je t'arrête.
J'ai pas à consulter bobonne. C'est ça.
- Tu fais quoi, là ? - Je te montre où est la porte.
C'est une porte ? Comme ça, en verre ?
Et sans linteau ? C'est une fenêtre ou une porte ?
Peut-être bien que c'est une fenorte. Cadeau, celui-là.
Merci de t'en aller, Gary.
OK.
OK...
C'était bien 600 ?
Il faut que je te dise.
Quoi ?
Maman est morte.
- Quand ? - Il y a deux semaines.
Un crabe... cancéreux.
Je suis vraiment désolé.
Elle a toujours eu un faible pour toi.
Ça m'a fait repenser à notre jeunesse,
surtout à ce soir-là où on se sentait si bien.
Et tu vois, je les aime, les autres, comme des frères, mais...
au bout du compte... t'es le meilleur ami que j'ai jamais eu.
J'ai été content de te voir.
- Pete ! - Steven ! Dieu merci.
Je me sentais mal à l'idée d'être le seul à venir.
Aujourd'hui, tu vas avoir plus d'une occasion de te sentir mal.
- C'est incroyable, n'empêche. - T'as raison.
- Qu'est-ce qu'on vient foutre ici ? - Ce qu'on a toujours fait :
suivre Gary King jusqu'à la perte de conscience programmée.
Salut, Steven. Tu vas bien ?
- Salut, Peter. - Salut, mon vieux.
On avait pas décidé d'arrêter de l'appeler Chef intrépide en 92 ?
Les habitudes ont la vie dure. On le fera graver sur sa tombe.
- N'y compte pas, il nous enterrera tous. - Le plus triste, c'est que t'as raison.
- Attendez... - Quoi ?
Non, je me demande lequel de nous est le plus con d'avoir accepté.
Il a peut-être eu un accident. Pardon, Andy, désolé.
Non, non ! Non, ça va. Que Gary ait un accident
serait peut-être le meilleur dénouement pour tous, y compris Gary.
C'est pas possible.
Oh, yes ! Regardez ces taches !
- T'es en retard ! - Même pas vrai.
Si, tu l'es. T'avais dit 3 h, il est presque 4 h.
Ouais, 3 h pour 4.
C'est bien ton problème, Gary, tu n'as jamais tort.
- En quoi c'est un problème ? - Tu t'es racheté une Granada Mark II ?
- De quoi tu parles ? - Elle ressemble comme deux gouttes d'eau
à celle que je t'ai vendue en 89.
C'est celle que tu m'as vendue en 89. Le meilleur placement de toute ma vie.
- C'est la Bête ? - Ouais. Pratiquement.
J'ai bossé un peu dessus, j'ai dû remplacer les...
plaquettes, suspension, sortie d'échappement, boiserie, carbu, démarreur,
tout le moulin en fait, phares et rétros, mais en dehors de ça,
- c'est resté la même bagnole. - Limite une antiquité.
On va offrir à cette antiquité un retour vers le futur !
Grimpez, les peaux de zob, c'est parti.
Et nous revoilà, tout comme Les Cinq Mousquetaires.
- Les Trois Mousquetaires, non ? - Quatre en comptant d'Artagnan.
On sait pas exactement combien ils étaient, Pete. Y a pas de survivants de l'époque.
Tu sais que les trois mousquetaires,
c'est une fiction, en fait, écrite par Alexandre Dumas.
On dit la même chose de la Bible.
Qu'elle aurait été écrite par Alexandre Dumas ?
T'es grave, Steve. La Bible, c'est de Jésus.
Cinq, c'est carrément mieux. Ils ont loupé le coche à être que trois.
À cinq, deux pouvaient crever, il y en avait encore trois.
- On se décide ? - À fond la caisse !
Soup Dragons ! Je me souviens de celle-là.
- C'est moi qui te l'avais mise sur cassette. - Ouais, c'est elle.
C'est celle de l'époque ?
- Ouais, regarde. - Sérieux, où tu l'as trouvée ?
Dans le lecteur, à sa place.
Pile-poil ! Vous avez les crocs, derrière ?
- Non. - Faut que je pisse, ça urge.
C'est une sacrée envie.
Si tant est qu'il pisse. C'est peut-être plutôt...
Popo.
Ça veut dire popo, ça ?
- Tu bosses toujours pour ton père, Pete ? - Ouais. On est même associés. Et toi ?
J'ai créé ma boîte en 98. Je me suis fait racheter en 2005.
C'est pas plus mal. Moins de stress. Ouais.
Immobilier. Oui, j'ai une agence, avec un associé dans le nord de Londres.
- On est très bien placé. - Toi, Andy, tu fais du droit de la famille ?
- D'entreprise. - Quelqu'un sait ce que fait Gary ?
- Oui, une partie de Need for Speed. - Go, go ! Putain !
- Il a pas changé. - J'en sais rien.
Il a fini par me rendre les 600 livres qu'il me devait.
Ah oui ? Il m'en a tapé 200 à moi.
À moi aussi.
Je le crois pas !
Je le crois pas que t'aies pu faire ça !
En fait, si.
C'est dépouiller Pierre pour payer Paul.
Non, j'emprunte à Pierre pour payer toi. Je dois encore à Paul.
Trop classe !
Newton Haven !
Prenez le temps d'admirer ses couleurs d'origine, les gars,
parce que ce soir, on va repeindre les façades.
Non, non !
Fait chier !
Merde ! Merde, merde, merde... Merde, merde !
Non, sauvé, j'ai tout fini à la station.
Vous savez pourquoi je vous arrête, monsieur ?
On a la musique qui gueule trop ?
Le feu-stop gauche défectueux.
Feu-stop, bien sûr, oui, le feu qui casse non-stop, c'est lui.
J'arrangerai ça en ville.
- Vous avez votre permis ? - Oui.
Je suis con, il est dans mon sac,
et je l'ai laissé à cette maudite salle de gym.
- Une pièce d'identité quelconque ? - Non. Avec le permis dans le même sac...
C'est ballot comme tout. Avec mon nom et mon adresse,
vous devez me retrouver dans le... le bidule.
- Allez-y. - Alors, Peter Page...
48, Bishop's Gardens, à Londres, N2 T12.
- Nom d'un chien, Gary, PTM ! - Pourquoi t'as donné mon nom ?
- Je pouvais pas lui donner le mien ! - Imagine que je sois arrêté par la police !
Mais tu seras pas arrêté par la police !
Il va vérifier que le nom et les plaques coïncident.
Je sais ! Pourquoi j'ai donné celui de Peter, gros malin !
Bon sang, Gary, je suis concessionnaire !
Alors, monsieur Page, vous venez faire quoi à Newton Haven ?
On est tous du patelin. On vient se rappeler notre jeunesse,
se faire une descente de Voie maltée, mettre un peu l'ambiance.
Bon, vous pensez à faire réparer le feu arrière,
et un petit contrôle antipollution aussi.
Et Peter, l'ambiance avec modération.
Comptez sur nous !
Je comprends rien.
C'est tout bête, Pete.
La caisse est toujours restée à ton nom depuis le jour où je te l'ai achetée.
- J'ai déménagé trois fois depuis. - Et alors ? J'ai refait les papelards.
Comment tu crois que tu les perds, tes points ?
Faut vous détendre, hein, les mecs.
PREMIER ROND-POINT DU ROYAUME-UNI
Tu vois pas les ennuis que t'aurais pu avoir ?
- Tu vois pas les ennuis que j'ai déjà ? - Ça veut dire quoi, ça ?
C'est quoi, ces conneries ? Pourquoi on vient ici ?
On est ici pour finir fracassés.
Avez-vous prévu quelque chose pour le dîner ?
Ce soir, nous prendrons part à un festin exclusivement liquide
en remontant vaillamment la Voie maltée,
commençant par une tournée inaugurale à la vielle Poste,
nous enchaînerons le Vieil habitué, le Chant du coq, les Mains croisées,
les Bons compagnons, le Fidèle serviteur, le Chien à deux têtes, la Sirène, la Ruche,
la Tête du roi et le Trou dans le mur, où nous prendrons la même chose
pour finir sur une pinte douce-amère dans le plus fatal des terminus :
la Fin du monde. Laissez le couloir éclairé, gente dame,
car si nous rentrons le regard étincelant,
nous serons aveuglés par un brouillard éthylique.
Guide des Pubs Locaux
Par ici !
- Jusqu'en 1840... - Nom de Dieu.
... ce bâtiment abritait le tout premier bureau de poste de la ville.
Quand un businessman aventureux a jugé que l'endroit,
plutôt qu'une plateforme de tri du courrier, avait plus l'allure d'un humble établissement
où le voyageur fatigué peut aller se torcher. C'est parti !
Il y a un goût de déjà vu !
Je reconnais pas du tout. Ça a pas été rénové.
- Racheté par une chaîne. - C'est devenu un sport national
de faire main basse sur nos pubs
pour en soustraire tout le charme authentique.
La Starbuckmania. Personne n'y échappe.
L'odeur, ils l'ont pas changée.
Je parie qu'ils ont essayé.
Bonsoir, monsieur Raymondo !
- Les fils prodigues sont de retour. - Hein ?
- Quelles sont les stars du soir ? - Comment ?
Stars en pression, car on attaque la Voie maltée,
et c'est vous qui avez l'honneur de verser le premier sang.
- Vous nous recommandez quoi ? - On n'en a qu'une, de la Couronne glorieuse.
- Approprié. - Comment ça ?
- Je suis Gary le Roi. - Quoi ?
- Dites-m'en plus. - Sur quoi ?
La glorieuse. Elle est corsée, elle est fumée, elle est ambrée ?
À la fin, une petite note fruitée vous reste-t-elle sur la langue ?
- C'est de la bière. - Servez-en cinq, je vous prie.
Non, pardon, vous n'en mettez que quatre et un verre d'eau, s'il vous plaît.
Quoi ?
Je vais me réveiller.
Un homme aux prouesses légendaires
boire... de l'urine de nuages ?
C'est aussi délirant qu'un lion qui se tape de l'houmous.
- Ça n'a aucun sens. - Exactement ce que je dis.
Ça te dérange que je ne boive plus après ce qui est arrivé ?
- Moi, non. Mais le roi Arthur, si. - Je le sens bien, là.
Qu'est-ce qu'il a à voir avec ça ?
Tu crois que le roi Arthur, quand il a remporté la bataille d'Hastings,
il a foncé jusqu'aux portes du château d'Arthur...
- Camelot ? - Qu'il est allé au bar et qu'il a dit :
"Salut, un verre d'eau du robinet" ?
Non, puisque l'eau courante n'existait pas au temps du roi Arthur.
C'est clair ! Ils buvaient de l'hydromel, la reine Arthur des bières.
Je suis pas un homme car je choisis de boire de l'eau ?
- Bien, c'est un peu oh là, là, non ? - C'est pas politiquement correct, Gary.
Mère Teresa sort du corps de Pete.
Il n'y a rien de oh là, là à ne pas boire du tout d'alcool.
Pousse la porte d'un pub après un match de rugby
et commande de l'eau du robinet à un bar
plein d'énormes bourrins peinturlurés comme des Apaches.
Là, mon vieux, il faut en avoir, ouais. Je parle de burnes.
Je te crois, ma grande.
Je sais pas si t'es au courant, Gary,
mais t'es sorti de l'adolescence tout comme nous, et...
s'il fallait par malheur que tu fasses des gosses...
Il se pourrait que j'en aie.
... faudra te préparer à assumer tes responsabilités.
Ils sont peut-être faits, déjà. Tu te souviens de Karen Eggerton, que j'ai...
... enfilée ?
Elle avait deux semaines de retard quand ses parents ont émigré en Normandie.
J'ai jamais eu un mot d'elle. Elle a peut-être eu un bébé...
T'imagines ça ? Le King de France.
On peut pas discuter avec toi.
Aux gosses ! Quelle que soit leur patrie !
Aux gosses !
- Cul sec, on se Boo-Boo. - On se Boo-Boo ? D'où ça sort ?
Tu te souviens de boubou. Avec M. Shepherd, en classe,
le panneau : "Il fuit, poursuivi par un ours." La pièce de Shakespeare.
- Le Conte d'hiver ? - Ouais. C'était quoi le titre ?
- Le Conte d'hiver. - C'est ça !
Quand on voulait se barrer vite fait, on disait : "Fuyez, l'ours nous court après !"
C'est devenu : "Fuyez, Yogi l'ours nous court après !"
Puis : "On se Yogi et Boo-Boo !" Et de là : "On se Boo-Boo !"
- Tu veux qu'on parte en gros ? - Ouais, ici, c'est naze.
Le Vieil habitué !
Alors ça, oui, c'est du pub !
OK ! Ça le fait mieux, là, déjà !
Dans le genre déjà-vu ?
David, mon ami ! C'est venu à vos oreilles ?
- Gary King fait son comeback en ville ? - Qui c'est ?
Comment c'était, l'enterrement, Gary ?
Celui de ta maman ?
Difficile de trouver les mots justes.
Mais s'il fallait en choisir que trois, je dirais...
vraiment...
vraiment triste.
Ah non, ça fait deux, là.
Plutôt vraiment, franchement triste.
C'est terrible. Euh... c'était une femme bien.
J'aimais beaucoup ta mère.
Moi aussi, mon grand. Moi aussi.
- Salut. - Salut, petit !
- T'es là ? - Ouais, depuis des siècles.
- Qu'est-ce que tu me fais ? - Tu t'es encore trompée de sortie.
C'est Newton Haven. Tu vois les jumelles à quelle heure ?
- Jumelles ? - Ah, bien...
on est tous au Vieil habitué. Passe, si tu veux.
Ouais, il est là. OK, à tout à l'heure.
- C'était qui, le Maudit ? - Ne m'appelle pas le Maudit, Gary.
Si tu veux tout savoir, c'est... c'était Sam.
- Sam est là ? - Y aurait-il un foutu écho ici ?
Oui, Sam est là, elle arrive de Manchester. On va chez maman demain.
- Quoi, elle va passer ? - Calmos, Steve, je l'ai vue le premier.
- Vous n'allez pas remettre ça ! - Tu te fous de la gueule du monde ?
Je l'avais vue avant toi. La mémoire sélective que t'as, c'est quelque chose !
- Un mec m'a déjà sorti ça ! - Moi.
- Non, je me souviendrais. - Je t'ai dit que j'avais un faible pour Sam
et depuis, t'as essayé de la culbuter chaque fois que tu pouvais.
S'il vous plaît, les gars...
Tu t'y es intéressé quand t'as vu que je m'y intéressais !
C'est vrai, car tu jouais dans la comédie musicale !
- Cabaret. - Cabaret ! Et elle jouait dedans,
elle portait des bas résille. T'as eu le braquemart sur scène !
C'est pas vrai !
Ça change pas grand-chose,
elle a toujours mouillé comme une fontaine pour Adrian Keane.
- Je l'aurais tué, ce boulet. - Est-ce qu'on pourrait éviter...
de parler de ma sœur en rapport avec A : mouillé comme une fontaine,
B : l'érection de Steven ?
OK. Elle est toujours aussi bonasse ?
- Je ne répondrai pas ! - Bien sûr. Elle l'est ou non ?
- Je suis quoi ? - Bonasse.
- Salut, Sam. - Steven ! C'est fou ce que t'as grandi.
- En largeur, ouais. - T'as une carrure d'athlète.
- Stéroïdes. - Andy !
- Ça fait un bail. Salut, Pete. - Salut, Sam.
Ça va, grand frère ?
Gary.
Willkommen. Bienvenue. Welcome.
- Sam, on t'offre un verre ? - Ah, Steve, elle arrive, laisse-la respirer.
- Sam, on t'offre un verre ? - Alors une vodka tonic, merci, Steven.
- Juste le temps de passer aux toilettes. - Cool.
Envie pressante !
- Tu fais quoi, là ? - "Tu fais quoi, là ?"
- Je vais aux toilettes. - Bien oui. Du coup, moi aussi.
- Gary, aurais-tu le cerveau malade ? - C'est toi qui m'as donné le signal.
- Ah bon ? Quel signal ? - T'es allée aux toilettes.
T'es sérieux ? Y a 20 ans qu'on n'a plus de contact.
Tu crois que tu vas me sauter dans les toilettes des femmes ?
- Les handicapés sont détraquées. - Qu'est-ce qui a pu arriver ?
Ils ont peut-être mis trop de papier dans la cuvette.
C'est possible, ils sont pas vraiment comme nous, tu sais.
Non, ce qui t'est arrivé à toi.
Rien. Je suis comme d'hab, je suis ce bon vieux Gary.
- Sans rire. - T'as envie ?
- Ah... - Oliver ? À plus tard.
Tu restes pas ?
Quoi, les jumelles ont avancé votre rendez-vous ?
Pas vraiment. Euh... Oh, tiens, il me semble que c'est à toi.
Détraqué.
C'est... c'est private joke.
Je veux pas savoir.
- C'est quoi, ça ? - De l'art moderne.
- C'est un mémorial, non ? - Oui, à l'art moderne.
Les jeunes, vous savez l'heure qu'il est ?
Même pas 6 h.
Faux ! Il est l'heure, mes seigneurs, du Chant du coq !
Cocorico !
- Venez ! - Allez...
Quand tu veux, camarade.
De Dieu, regardez un peu qui est là !
Basil ! Basil le barge !
On venait ici exprès pour l'écouter débloquer avec ses soucoupes volantes,
- ses hommes-reptiles, ses zombies nazis... - Il n'avait pas lancé une connerie
comme quoi le Triangle des Bermudes serait carré ?
Non, il avait parlé de deux triangles isocèles formant un losange.
- C'était ton grand pote, hein, Steve ? - Ça a jamais été mon grand pote, Gary.
Juste un vieux gars toujours tout seul et qui me faisait de la peine.
Voilà. Basil !
On n'est peut-être plus les légendes locales que tu crois.
- Gary King. - Parle pour toi, petit.
T'as été banni.
Ça me troue le cul ! C'est... c'est n'importe quoi !
- Laisse, ça vaut pas le coup. - On s'en fera deux au suivant.
Vous pouvez tous vous les faire au suivant.
Faut s'en faire une dans chacun des pubs, ou alors tout le truc est foiré !
- C'est pas d'aujourd'hui que c'est foireux. - Génial !
Combien de bars encore il va falloir endurer ?
- Douze moins trois, reste neuf. - Seigneur.
- Fait chier. - En attendant, j'ai faim.
- On mangera un morceau dans le prochain. - À condition que ce ne soit pas trop gras.
T'es où, là ? Newton Haven. C'est tout sauf le carrefour du bio.
- C'est surtout le carrefour de rien. - Ma femme voulait qu'on cuisine bio.
Le problème, c'est que j'adore grailler de la merde.
Le prochain pub sert de la merde ! Venez !
C'est vrai, je me souviens de celui-là.
- On avait fait le Nouvel An ici, non ? - Réveillon 89.
Le soir où t'as pioncé sur le billard, Andy ?
- C'est bien possible, oui. - Plus de six heures ! Six heures !
- Merci, les sambucas flambés. - Les sambucas...
C'est vrai. À ton réveil, on t'a dit : "T'as dormi un an, vieux, on est en 91."
T'as pété un câble et t'as bousillé l'horloge !
Une sacrée soirée.
- T'avais pas sauté Erika Leekes, Peter ? - Si, exact.
J'en éprouve même une certaine fierté pour être franc.
- Une des Pains de mie marmelade. - Pains de mie marmelade ?
- Je vous le confirme. - Erika Leekes, Tracy Benson, Becky Salt.
- Deux blondes et une rouquine au milieu. - Les Pains de mie marmelade !
- Becky Salt, putain de Dieu. - Je me demande ce qu'elles deviennent.
Demande-leur.
- C'est quoi, la blague ? - La blague, c'est qu'à la table au fond,
il y a deux blondes et une rouquine au milieu.
- Sans déc ! - Erika Leekes à gauche,
Tracy Benson à droite. Donc, par élimination, Becky Salt au centre.
Les Pains de mie marmelade dans la pure tradition.
- Ça fait carrément peur. - Faut les inviter à venir !
- Non, déconne pas ! - Remue pas le passé !
C'est déjà assez éprouvant de voir vos sales pommes ridées.
C'est bon, traite-nous de vieillards aussi ! On a pas changé à ce point.
- D'accord, Steve se laisse un peu aller. - Quoi ?
Pete est toujours coiffé pareil,
et Oliver a toujours sa marque du diable.
Non, il ne l'a plus. Chirurgie laser, Gary.
Un tout petit prix pour se débarrasser à vie du Maudit.
Et ça marche pour les tatouages de Sisters of Mercy.
- J'écoute toujours les Sisters of Mercy. - Heureusement, ou tu ne te baignerais plus.
- Je suis perdu. - Faut pas.
Moi, je trouve ça chouette de revoir vos vieilles têtes.
- Santé, l'ami. - Excusez-moi, il est pris ?
Le siège, il est à quelqu'un ?
Te gêne pas.
Merci.
- C'était pas... - Shane Hawkins.
- C'était pas lui... - C'était lui.
C'était quoi, l'histoire, avec ce mec, déjà ?
J'aimerais autant ne pas en reparler, si ça vous va.
Non, écoute, Pete,
refouler les traumatismes passés peut induire une perte totale de confiance en soi,
- d'après ce qu'on dit. - Non, je sais pas.
C'est même pas le passé. C'est vrai, non. C'est pas le fait qu'il m'ait malmené...
et qu'il m'ait fait manquer plus de jours d'école que la rubéole.
C'est même pas qu'il m'ait forcé à passer des cours entiers planqué dans les WC ou...
qu'il m'ait délogé un œil à coups de poing.
Et c'est même pas qu'il m'ait pourri une bonne partie de mon enfance.
Non, c'est le fait que là, à l'instant... il ne m'a pas remis.
Il ne me reconnaît même pas.
Direct aux oubliettes.
Vous devez me trouver un peu tordu, non ?
Tournée de shots ! S-H-O-T-S ! Shots !
- Tu nous fais quoi, Gary ? - Je crois que ça se voit : des shots.
Primo : Peter évoquait un épisode qui le met très mal à l'aise, visiblement.
- Andy, ça fait rien. - Peter, si, ça fait.
Deuzio : 12 pintes, c'est plus qu'assez. Et tertio : je ne picole pas.
- Mais un shot, ça compte pas en vrai ! - T'as dit que tu voulais qu'on discute.
Je crois que tu voulais surtout te saouler.
T'as pas fait venir des potes,
- t'as juste fait venir des alibis. - Des alibis ? C'est fun comme mot, ça.
Alibis. Gary King et les alibis. Beau nom pour un groupe.
- Steve, tu notes ? - Évite de faire ton Gary, Gary.
- Ça, c'est une nouveauté. - Qui remonte à loin.
T'as pas besoin de nous pour te foutre minable,
tu le fais à la perfection tout seul, comme un grand depuis toujours.
Je vais voir s'il y a un bus pour Londres. Si ça tente quelqu'un...
Tu restes avec nous ! C'est important, c'est une date anniversaire.
Non, pas une date anniversaire. On l'a fait en juin et on est en octobre.
Oui, mais c'est l'anniversaire de l'année ! Pas vrai ?
Chaque année est l'anniversaire d'une autre année.
Les temps ne sont plus les mêmes. Et c'est pas que la ville a changé,
c'est nous qui avons changé.
Ouais, bien... tu restes, vu que les bus, c'est fini.
Alors je rentre à pied à la chambre d'hôtes. Tu viens ?
- Oui, je suis pas contre me coucher tôt. - Oui, je vais retrouver Sam.
- Oui, je vais retrouver Sam avec Oliver. - OK, affaire réglée.
Vous savez ce que je crois ?
Je crois que vous êtes jaloux.
Ouais, vous avez vos parades, vos caisses et vos femmes, et votre sécurité d'emploi.
Vous avez pas ce que moi, j'ai : la liberté.
Vous êtes des esclaves. Moi, je suis libre de faire ce que je veux quand j'en ai envie.
Et c'est ça que tu veux ?
Faut grandir, l'ami.
- Deviens responsable. - Ouais...
Maman est morte.
Et tu nous en vois tous désolés, mais on doit repartir chez nous.
Je croyais qu'on y était.
Je peux pas m'empêcher de le plaindre.
"Maman" ?
T'as tort.
Pisse de merde ! Putain !
Fais gaffe.
Y a plein de pisse par terre.
Et c'est pas moi.
Ça, c'est moi.
Je l'ai fait en 90.
1990.
Comment je l'ai destroyé, le mur !
Va savoir pourquoi.
Sûrement pas pour rien.
Vous avez l'air de vous éclater, avec tes potes.
Je fais la Voie maltée ce soir, si vous voulez taper l'incruste.
On peut être Les Six Mousquetaires.
Je te dis qu'on fait la Voie maltée !
Vous croyez que vous êtes trop cool, hein, les gars ?
Hein ? On était plus cool que ça.
On régnait sur la ville ! On vous a ouvert la route.
On a posé les rails. Hé, ça te ferait chier de me regarder ?
- Évitez. - Que j'évite quoi ?
Évitez de faire ça.
Que j'évite, hein ?
Putain !
Je vais le tuer !
- Tu vas t'expliquer sur-le-champ ! - Ce gosse s'est jeté sur moi !
- Change pas de sujet ! - Il m'a tapé contre la glace !
Tu sais avec qui je viens de parler ? Avec ta mère !
Et pas dans une autre vie, dans sa bicoque à Bournemouth !
Elle dit que ça fait huit mois que tu l'as pas appelée !
- Il a perdu la tête ! - Non, Gary, tu te défileras pas cette fois !
Putain !
Je me répète, mais PTM.
Merde !
- Pousse-toi ! Pousse-toi ! - Lâche-moi !
Gary !
Andy, t'as vu ?
PTM !
- PTM ! - Putain de merde, ça veut dire quoi, PTM ?
- Putain de merde ! - Ah, oui !
- C'est carrément n'importe quoi ! - Ouais, comme tu dis.
- J'arrive pas à le croire. - Je te comprends.
J'arrive pas à croire que t'aies menti pour ta mère.
- Un pieux mensonge. - Un pieux mensonge en quoi ?
- Elle est pas morte, non ? - Espèce de...
- C'est bon ! C'est bon ! - Enfoiré !
- Attends, attends, attends ! Où tu vas ? - Chercher de l'aide.
- Non, non, non ! Faut pas ! - Pourquoi il faut pas ?
Parce qu'on sait pas jusqu'où il y en a.
T'appelles qui, là ?
- Vanessa. - C'est qui, Vanessa ?
- Ma femme ! - Pourquoi t'appelles ta femme ?
Parce que c'est ma femme !
On sait pas jusqu'où il y en a, tu viens de le dire.
- Je pensais seulement au pub. - Alors là, tu m'étonnes !
- J'ai aucune tonalité. - T'arrives à avoir Sam ?
J'ai toutes les barrettes, mais dans le vide.
Nous regrettons de ne pouvoir donner suite à votre appel.
C'est le réseau, sûrement.
C'est du délire ! Tout ça, c'est lié !
Voilà pourquoi tout est foireux depuis le départ !
Les habitants sont remplacés par ces trucs !
C'est pour ça que personne nous reconnaît ! Basil, Dave, Raymondo !
- Je trouvais ça bizarre. - Shane Hawkins !
C'est clair ! C'est pas nous qui avons changé, c'est la ville entière !
J'ai pas raison, Andy ? J'ai raison ou pas ?
- T'as jamais tort. - Bon, en attendant,
on peut pas rester aux toilettes toute notre vie.
Dix bonshommes sont rentrés dans les WC en cinq minutes.
S'il y en a aucun qui réapparaît en salle, ça risque de sembler louche.
Un guêpier.
Et c'est pire que cinq corps démembrés, vous croyez ?
On est à Newton Haven.
- De quoi ça a l'air ? - Normal. Vachement normal.
C'est pas normal.
- On fait quoi, alors ? - On finit nos verres.
Je dis qu'on liquide ça et qu'on se tire vite fait.
- À Londres. - Au Fidèle serviteur.
- Ça va pas, la tête ? - C'est vrai.
C'est les Bons compagnons ensuite. Je confonds toujours les deux pubs.
Tu veux qu'on poursuive la tournée des pubs ?
On devrait sauter dans la Bête et nous rapatrier à Londres.
- J'ai mon feu-stop pété. - Et alors ? Tu stoppes pas !
- J'ai dépassé la dose limite ! - Depuis quand ça te préoccupe ?
Je veux pas qu'il perde plus de points !
Andy est à jeun, il prendra le volant !
Affaire réglée. La priorité est d'éviter de se faire prendre par la police.
A : on est tous bourrés. B : ils sont peut-être de mèche.
- Et C : on a les mains pleines de sang ! - C'est comme de l'encre !
- On a les mains pleines d'encre ! - Alors ! On met l'ambiance ?
Comment ?
- Vous en êtes à quoi, cinq pubs, là ? - Quatre.
Ah, même pas la moitié. Plein de surprises vous attendent encore.
- Bonne soirée, Peter. - Merci...
... beaucoup.
Désolé.
On s'est vanté à tout le monde qu'on faisait le barathon.
- Toi, oui. - Si tout à coup on prend la Bête
et qu'on met les voiles, ils sauront que nous, on sait.
Mais si on continue à faire ce qu'on fait et aller où on va,
- là, jamais ils sauront. - Sauront quoi ?
Que nous, on sait. Je suggère de finir ce qu'on a commencé et de filer en douce demain.
- Quoi ? Sérieusement, tu veux... - On finit le barathon.
On peut pas discuter avec lui.
Cul sec, puis on se Boo-Boo.
On est cinq potes, en virée, et on s'éclate ensemble.
Picole !
- Bière ! - Pub.
Suivant !
Je suis pas très fier de boire autant.
Dis-toi que c'est pour te donner du courage.
C'est pour ça que les soldats boivent avant la bataille, pour être super plus forts !
Plus pour engourdir le sentiment d'une imminente apocalypse.
C'est clair ! On est cinq potes en virée et on s'éclate ensemble !
- Faut que j'y aille. - Te gêne pas, tu l'as mérité.
- Hein ? - T'assures comme un chef !
Il était pas allé si loin l'autre fois. Je suis fier de mon copain.
Je suis sûr que là, t'es heureux.
Ouais, cinq mecs en virée qui s'éclatent ensemble...
- Feignant de s'éclater ensemble ! - Tu feignantes ?
Si on sort d'ici en vie, c'est moi qui te fais la peau.
On sait toujours pas à quoi s'en tenir.
Nos familles sont peut-être en danger, va donc savoir.
C'est sûr. Ma maman est peut-être morte. Pour de vrai !
- Pourquoi on demande pas à un type d'ici ? - À qui ?
Au Pasteur Pétard. Venez.
- On peut savoir ce que tu comptes faire ? - Tailler une bavette avec le Pasteur Pétard.
- Tu vas te payer du shit ? - Je vais aller le voir
et, l'air de rien, vérifier que c'est bien lui.
Et si c'est le cas, alors je lui demande ce qu'il sait.
Et peut-être qu'en même temps, je prends du shit.
Et si c'est l'un d'entre eux ?
Lui et moi, on avait un code ultra sophistiqué
pour sécuriser nos transactions narco-végétales.
Si je vois qu'il réagit pas, c'est que c'est un de ces types
et j'aurai qu'à passer mon chemin.
- T'es venu avec la came ? - Non, Gary, je ne fais plus là-dedans.
- Dans quoi ? - Là-dedans.
C'est pour ça, le costard ? Tu trouves que dealer, c'est pas assez classe pour toi ?
C'est fini, Gary, il n'y a plus de deals.
Je fais un boulot normal dans un bureau normal.
- T'avais un bureau normal. - Je bossais dans les toilettes.
Normal de faire ses commissions dans les toilettes.
Des tas de choses ont changé depuis ton départ.
- J'ai vu. - T'as vu quoi, au juste ?
- Des trucs. - Quel genre de trucs ?
Des robots pleins de truc bleu ont envahi la ville !
Chut ! Moins fort. Tu sais même pas de quoi tu parles.
- T'as qu'à nous le dire. - Ce sont pas des robots.
- Tu sais ce que robot veut dire ? - Évidemment. C'est un...
"Salut, c'est moi, le robot."
Ça veut dire esclave. Je peux t'affirmer qu'ils n'ont rien d'esclaves.
- T'es leur prisonnier ? - Non, y a pas plus heureux que moi.
- Ça se voit d'ici. - On en est où ?
La ville est envahie par des robots qui sont pas des robots et il est prisonnier.
- C'est pas vrai. - On se tire au lever du soleil.
- Viens, on t'emmène si tu veux. - Je pars pas d'ici.
Ce n'est pas ce que vous pensez, c'est pour notre bien.
- Tu ouvres trop la bouche, Trevor. - Ouais, mets-la en veilleuse, Trevor.
- C'est pour aider, rien de plus. - Ce rôle ne te revient pas.
- Ils sont là pour veiller au grain. - Vous êtes des robots ?
Bien, le mot robot est lui-même dérivé d'un mot slave.
- Robotnik. - Pour esclave.
- On est pas des esclaves. - On est heureux comme jamais.
- Ni des robots. - Bon sang !
Et ceux-là, c'est des robots ?
Plus un mot sur rien.
Je voudrais parler à Trevor.
Trevor.
C'est ton superviseur.
Bonsoir, monsieur.
Mais...
Entendu.
En tout cas, merci.
Qu'est-ce que j'ai manqué ?
- Vos amis veulent aider à tout prix. - Votre aide, on en veut pas.
Alors il faudrait qu'on fasse quoi ?
Je ne saurais trop vous conseiller de vous en aller.
Je serais d'avis de faire ce qu'il dit.
OK !
Encore cinq pintes !
J'ai chaud !
Amenez-vous !
- Gary ! - Gary !
Le prochain, on entre et on sort, OK ?
On ne perd plus de temps à faire copain-copain.
Gentlemen ! Les fils prodigues sont de retour.
Qu'allez-vous prendre ? L'une de nos stars en pression par hasard ?
Puis-je recommander cinq pintes de Couronne glorieuse ?
- Approprié, n'est-il pas, Gary ? - Quoi, pardon, comment ?
C'est un rêve de bière ambrée, corsée, fumée.
Elle aurait pas une petite note fruitée qui vous reste sur la langue ?
Je vois que j'ai affaire à un connaisseur.
Alors vous savez déjà que c'est une friandise rare pour viles canailles, pasteurs,
monarques et toutes bonnes âmes intermédiaires.
Servez-en cinq, je vous prie !
Avec plaisir, monsieur.
- Il était aimable comme ça, avant ? - C'est un des leurs, moi, je vous le dis.
- Comment il peut se souvenir de moi ? - Va savoir ce qu'ils ont comme mémoire.
- Peut-être une mémoire sélective. - Comme l'autre. Comment, déjà ? Moi !
Ou alors c'est l'un des autres, comme le Pasteur.
Difficile de trancher, hein ?
Ouais, parce que c'est l'un d'eux ou c'est l'un deux ?
Attends, rappelle-moi, les eux, c'est lesquels ?
Ils sont tous des eux, mais y a deux manières de dire :
c'est l'un d'eux ou c'est l'un d'eux.
Faudrait trouver deux mots : un pour ceux qui sont pas des robots
et un autre pour les robots qui sont pas des robots.
Bien dit.
Faut être capable de différencier les eux d'une part, les eux de l'autre, et nous.
C'est vrai que les pronoms, c'est confusionnant.
Un pronom, je sais même pas ce que c'est.
Un mot-outil qui s'emploie dans une phrase afin d'éviter la répétition d'un nom.
- Comment ça ? - Tu viens d'en dire un.
- Quoi, là. - Oui, ça, c'est un pronom.
Comment ça ?
Faut juste un putain de mot pour identifier qui est qui !
Comme... c'est un machin ! C'est une machin !
Les deux là-bas, c'est des machins à tous les coups !
Sam !
Couché, Steve.
- Ça va, Sam ? - Crotte de bique.
- Elle est comment, ta soirée à toi ? - Extra.
Si on veut.
Quoi ? Comment ça, si on veut ?
Bien, c'est bizarre, non ?
Ça a pas changé avec les années et pourtant...
- ça a l'air différent. - Différent en quoi ?
Juste bizarre.
Quoi de bizarre ?
- Où tu veux en venir, Gary ? - Viens avec moi.
- Une fois, ça va. T'es lourdingue. - J'essaie pas de te sauter, t'inquiète.
- Pourquoi chez les handicapés alors ? - Faut que je te dise un truc.
Sauf si tu veux qu'on s'envoie en l'air, alors je te le dis après.
Dis-le-moi tout de suite.
Rien noté de flippant chez les jumelles, à part le fait qu'elles sont jumelles ?
Être jumelles ne les rend pas automatiquement flippantes.
- Excuse, un peu, si. - T'as couché avec elles.
A : archi-faux. Et B : d'abord, comment t'as appris ça ?
A : c'est un patelin. B : je suis pas stupide. Et C : de leur bouche.
Bon, une seule fois, mais j'étais bourré.
Ça faisait comme si elles étaient quatre, le flip !
- Je suis pas fier, mais un petit peu ! - C'est ça que tu voulais tant me dire ?
Non, c'est ça.
- Tout va bien, Sam ? - J'ai envie d'une cigarette.
- No-bots. - Ou même faux-bots.
On devrait surtout laisser les robots de côté.
- Steven ? - Qu'est-ce qu'il manigance ?
Ah, t'inquiète, il doit sûrement essayer de tringler la frangine d'Oliver.
Andy !
Ce type raconte que des conneries.
- Je sais que je vous apprends rien. - Qu'est-ce qu'il t'a dit, Sam ?
Il dit que Newton Haven est prise en otage par des robots !
Qui sont remplis de truc bleu.
Et si on refuse de faire ce qu'ils disent, on devient leurs prisonniers.
Tu penses que c'est vrai ?
Non, bien sûr que non.
Tu penses que c'est vrai ?
Mais...
Tu vois ?
Enfin, Sam, tu sais bien qu'il ment comme il respire.
Crotte de bique !
Sam !
Sale paire de putes !
File une teuch.
Tiens.
- Gary, qu'est-ce qui se passe ? - Je te l'ai dit chez les handicapés.
Oui, tu l'as dit.
- On devrait les rejoindre. - OK.
Avant qu'on nous demande : "Qu'est-ce que vous foutez ?"
Qu'est-ce que vous foutez ?
- Steve, j'ai la main. - T'as quoi ?
Sam, il est loin de te mériter.
Quoi ?
On a vécu des trucs de malade toute la soirée, et...
j'avoue que ça met en relief pas mal de choses.
Si ça doit continuer à foirer comme ça a l'air parti,
il faut vraiment que je te dise un truc.
Tu pourrais croire que c'est parce que j'ai descendu sept pintes,
eh bien non.
Rien à voir.
Sam, je suis amoureux de toi.
Je l'ai toujours été.
Ça me fait mal au cœur de te voir te fourvoyer avec ce loser de Gary King.
- Ça, c'est méchant. - Non, Steve, t'as tout faux.
- Y a rien entre nous. - Pour pas être en reste,
qu'il n'y ait aucun secret,
j'ai bien une liaison avec une coach de fitness.
Elle a 26 ans, c'est vrai, mais je la plaquerais en un tournemain
si ça me donnait la moindre chance de t'avoir.
Steven, entre Gary King et moi, je peux te dire qu'il n'y a rien.
La vache !
Désolée !
Enlève tes sales pieds d'elle !
Ouais !
Fais péter la tête ! Fais péter la tête comme un bouton !
Le sang bleu ?
Ces trois dernières minutes,
aucune idée m'a l'air mieux que pas-beau-bleu-bot, aucune.
Vous foutez quoi ? Vous avez trouvé un nom pour les robots qui sont pas des robots ?
En fait, on en a plein les pattes.
On vient de se bastonner avec deux machins dans le patio derrière.
- Il faut vite s'en aller. - Je confirme.
La Sirène nous appelle.
- Quoi ? Quoi ? - Huitième arrêt.
- L'enfer.
Andy, où on va ?
Gary veut qu'on continue le barathon dans la mesure où ils savent ce qu'on fait,
mais qu'ils savent pas que nous on sait ce qu'ils font.
Et pour tout dire, aucun de nous n'a eu de meilleure idée,
alors merde !
Quoi ?
Attendez !
Les garçons ! Les garçons ! J'en ai une de meilleures idées.
Je suis garée quelque part dans le quartier.
Allez, on se tire ! Steven, explique-leur.
Gary dit qu'ils nous choperont si on tente de fuir.
On n'en est plus au stade de fuir. Allez !
Génial ! C'est ça que la jeunesse veut !
C'est pas un peu too much ?
Non, c'est parfait. On va s'infiltrer. Je vais aux alcools.
Je t'applaudis, le Maudit !
Tu me surveilles nos machins.
Je veux, ouais !
- Pourquoi tu l'as pas dit ? - Pas dit quoi ?
Pas dit ce que t'as dit tout à l'heure.
J'ai eu envie très souvent, et puis il se trouvait que c'était jamais le bon moment.
- Chaque fois, on était dérangés. - Chaud devant !
Chacun la sienne !
Merci.
Steven ?
Lâchez... lâchez-moi !
Pitié !
- J'ai encore plein de choses à vivre. - C'est moi, triple buse !
- Basil ! - J'étais sûr que votre retour
serait synonyme de pépin.
Attendez, qu'est-ce qui me prouve que c'est vous ?
Te prouver ? C'est moi qui vais te révéler la vérité à propos de Newton Haven.
Alors, tu te souviens des faits survenus
durant la nuit du 22 juin 90 ?
Non. Mais y a un homme qui devrait.
Sers-toi.
- Hé ! - Des têtes qu'on connaît ?
- Wow ! - Les Pain de mie marmelade.
Elles sont canon !
- C'est l'éclairage. - C'est l'alcool.
On s'en fout de ce que c'est.
Steven ?
Ils sont arrivés cette nuit-là.
Tu te souviens de l'étoile filante ? C'était eux.
Ils ont rien fait au début. Ils se sont implantés,
pour quand viendra le moment. Ils se préparaient.
Après votre départ, les gens ont commencé à changer.
Un ou deux au début, puis davantage.
Ils ont remplacé les personnes influentes, infiltré nos institutions.
Reproduisant, remaniant, rénovant !
Ils ont fait tout ce qu'ils pouvaient pour qu'on s'incorpore.
Je ne retrouve pas Steven.
- Oh... - Où sont les autres ?
Ils se fondent dans le décor.
Crotte de bique.
Si encore les remplaçants étaient mauvais, mais même pas.
Tout le monde devient plus gentil.
C'est ça, leur technique.
C'est pas une invasion, c'est une fusion.
Ils ne veulent pas se débarrasser de nous, sauf à y être contraints.
Ils veulent qu'on leur ressemble un peu plus.
Changer notre mode de pensée,
nous faire entrer dans le rang avec les autres,
qu'on soit un maillon de plus dans leur chaîne.
Tout va bien tant que tu ne refuses pas.
C'est là que tu te fais remplacer.
Une fois qu'ils ont ton ADN, tu es à eux !
Où ils vont le chercher ?
Tous les moyens sont bons.
Analyses de sang, infirmières scolaires, sueur, baisers,
salive sur le bord d'un verre.
Pourquoi j'ai toujours une paille fantaisie, crois-tu ? Fantaisiste, mais pas dingue !
Si tu n'es pas de leur côté, ils font une réplique qui le sera.
Ils peuvent te copier à l'identique, même au besoin te rajeunir.
Ça te ressemble, ça a même ta mémoire,
mais ça n'est qu'un véhicule diffusant leur message.
Confiance, amour, respect, désir...
... remplacés au nom du progrès.
Et elles terminent comment, les personnes remplacées ?
Les emballages ? Évite de demander comment ils terminent.
Pourquoi ? Comment ils terminent ?
Je t'ai dit de pas le demander.
Fuis ! Pars avant qu'il ne soit trop tard !
Basil ?
J'ai dit : pars !
Ça va nous retomber dessus.
Il s'appelait comment, celui que tu adorais en terminale ? Adrian...
Adrian Keane ? Pourquoi ?
Il est juste là.
Salut, Sam.
Alors, heureuse ?
- Sam ! - Steven !
Faut partir en vitesse !
- Tu sais où sont les autres ? - Ils se fondent dans le décor.
Font chier !
- Gary ! - Attends ! Encore un petit slow.
Gary ! C'est une machin !
- T'es bourré de préjugés ! - Va te f...
- Disco ! - Amenez-vous !
- J'assure encore ! - Cette fois, ça suffit ! On fout le camp !
Doucement ! Doucement !
Vous allez où, tous comme ça ?
- On s'en va. - Vraiment ? Pourquoi ?
- Adrian Keane était dans ce bar. - Le boulet.
- Je croyais que t'en raffolais. - Il est mort et enterré.
Zut.
Adrian Keane est mort en moto en Italie il y a huit ans.
- Ah, tiens ? - Son ADN devait être archivé
et ils ont pu le reproduire comme il était !
Ils savent comment nous manipuler. Ils savent tout !
- Ils savaient pas qu'Adrian s'est tué. - Ils en savaient assez pour nous tenter.
Ils savaient que ces trois-là baveraient devant des soquettes blanches.
On est des hommes, non ?
Putain, oui !
Il faut quitter la ville. Faut partir avant qu'il soit trop tard.
- D'où tu tiens toutes ces infos ? - Basil.
Oh, Basil le barge, le losange des Bermudes et les zombies nazis.
Encore un nom sympa pour le groupe, Steve.
Tu remettrais notre vie entre les mains d'un vieux timbré ?
- Il a toute sa tête ! - Peut-être qu'il l'a, ou c'est peut-être
un machin qui veut nous envoyer sur les routes obscures
où on va s'occuper de notre cas.
Et on finira morts dans un fourré. Je hais les fourrés.
Oui. Tu me l'ôtes de la bouche.
Steven a raison. Il faut s'en aller.
On va tous ensemble à la Ruche. Comme dit Gary, c'est le mieux à faire.
Attends un peu, toi...
Le Oliver modèle 90 rendait tripes et boyaux à cette heure-ci.
Ce qui veut dire ?
Que je kiffe ton nouveau toi ! Allez, viens !
On ne devrait pas, t'es d'accord ?
- Reste avec moi. - Oui.
Andy, raboule, ma poule !
Et voilà ! Neuvième arrêt !
T'as du punch, Pete !
Bonne idée ! Un 'tit-punch d'entrée !
- On nous l'a changé, on dirait. - Entrez, je vous en prie.
Andy ! Ils n'attaqueront pas sans toi.
Comment ?
On attaquera pas sans toi.
Alors, qui régale ?
C'est ma tournée.
- Monsieur Shepherd ? - C'est monsieur Shepherd ?
Venez donc vous joindre à moi. Je crois qu'un verre vous serait salutaire.
Alors... si nous faisions un point ensemble sur votre avenir, voulez-vous ?
- Monsieur Shepherd... - Je vous en prie, appelez-moi Guy.
Bon, alors...
Guy.
C'est trop con !
Êtes-vous un robot ?
L'un de vous peut me dire ce que robot signifie ?
- Oui, moi. - Oui, Gary ?
Robot, c'est esclave.
- Excellent, Gary. - Oui, mais...
... vous êtes un robot ou non ?
Non, Peter. Évidemment que je n'en suis pas un.
- Monsieur. - Oui, Steven ?
Mais vous êtes dans leur camp.
Il ne s'agit pas de camps, Steven.
Ni de maillots bleus contre des maillots rouges.
Il s'agit du travail collégial d'une et d'une seule équipe.
Cela peut sembler pour le moins étrange et quelque peu inquiétant, peut-être,
mais je vous prie de me croire, c'est tout le contraire.
C'est une aide qu'ils nous apportent.
Ils vont nous réorienter, nous préparer à jouer en première ligue.
Ils ont vu nos capacités.
Notre potentiel.
Il y a une vaste communauté de mondes dans l'espace,
vivant ensemble, pacifiquement,
solidairement. Et figurez-vous
qu'ils veulent nous en faire profiter.
Plutôt cool, hein, la jeunesse.
- En résumé, ils ne nous veulent aucun mal. - Non.
Loin s'en faut, le Maudit ! Non !
Ils viennent nous aider.
Je ne dis pas qu'ils s'interdisent d'être sévères.
Il m'a été donné de l'être envers vous, fut un temps.
Et lequel de ces messieurs ne songerait à m'en remercier ?
À bien des égards, ils sont comme des enseignants.
Autoritaires, certes,
un peu effrayants, mais uniquement pour qu'on s'améliore.
Alors que diriez-vous d'aller ailleurs
approfondir le sujet ?
C'était pas approfondi ?
Bien, ça semble clair, les gars. Ce que M. Shepherd tente de dire...
Andy...
Putain de merde.
Oui, Andy, putain de merde.
PTM !
Humains !
Vous ne nous laissez guère le choix.
Si vous refusez de coopérer,
nous devrons employer d'autres moyens de persuasion.
S'il vous plaît...
Ce patelin me fait chier !
Ça alors !
- Crotte de bique, t'es lourd. - Désolé.
Putain de ta mère !
Va crever !
- Andy ! - Hein ?
Tourne-lui le melon comme ça !
- Ah ! - Ouais !
Sam !
Ça se fait pas entre membres d'une même famille.
Ma sœur, tu me déçois fort.
Sois maudit !
Allons, Andy, un peu de calme.
Tout ceci n'est pas nécessaire.
On peut faire tellement plus simple.
Tellement... plus... indolore.
- Il vous suffit d'ouvrir les yeux. - Oui.
Voyez-vous, il ne s'agit pas de... conflit.
- Mais bien d'unité. - Oui.
Repartons de zéro, voulez-vous ?
C'est moi qui régale.
Non.
On a notre compte ici.
Oui, Gary.
C'est ce qu'il me semble aussi.
- Le fumoir ! - Quoi ?
- Faites ce que je dis ! Allez-y ! - Viens !
- Par là ! - Va chier !
Humains...
Dernier avertissement...
Je vais vous fracasser la tête.
Par là !
Viens.
Merde !
C'est ma voiture !
Là, en passant par la gouttière.
J'ai une meilleure idée.
Passe par la gouttière.
- Vas-y, fonce ! - Non, mais, les autres ?
- Laisse-moi faire. Je gère. - T'es sûr ?
Je retombe toujours sur mes pieds.
- J'ai un léger doute, Gary. - Vas-y.
- Tu trouveras ce qui est arrivé à mon frère ? - Oui, bien sûr.
Oui, et je veillerai sur Stevie, t'inquiète.
Il est gentil. Plus que moi.
Gary, tu n'es pas mauvais au fond de toi, mais t'es pas le petit ami idéal.
Le trip rebelle un coup vite fait chez les handicapés, tout ça,
c'est cool quand t'as 17 ans, mais... mais pas quand tu frises la quarantaine.
Y a un moment où il faut arrêter de se retourner et avancer.
Peut-être que si je t'avais pas larguée ce soir-là, tout serait différent.
Tout ne se résume pas à ce soir-là.
Tu crois ?
Il faudrait pas.
On nous enlèvera jamais les handicapés.
Ouais. Nous aurons toujours les handicapés. Oui.
Non !
- Où est Sam ? - Je l'ai fourrée dans sa caisse.
T'as fait quoi ?
Fourrée dans sa caisse. Je lui ai dit de s'enfuir.
T'as renvoyé le seul membre du groupe
- en état de conduire ? - Ouais.
Ça te faisait enrager de voir qu'elle me préfère moi plutôt que toi.
- Là, tu te goures. - Je me goure pas !
Je progressais. Même qu'on s'est tenu la main !
Je voulais aider, rien de plus.
Aider à ce que ça se passe comme ça t'arrange.
Je fais un truc de bien pour changer et vous êtes là à me prendre la tête !
C'est la première fois que t'admets devant nous que t'es capable d'avoir tort !
- J'ai fait un truc de bien, j'ai dit. - Ouais ! Pour changer !
- Et ? - Comme quoi c'est le contraire, d'habitude.
Non, pas forcé !
Je croyais que c'était le mieux à faire, de la mettre à l'abri !
- Et nous, on devrait pas se mettre à l'abri ? - On craint rien, Pete.
- Merde, on est Les Cinq Mousquetaires. - Non, on est Les Quatre Mousquetaires.
Au fait... finalement, qui nous dit que tu l'as fourrée dans sa caisse ?
Qui nous dit que t'es toi ?
- Bien sûr que je suis moi. - Oui, mais ça fait que t'es qui, Gary ?
Je suis Gary King ! OK ? Y a qu'un seul Gary King !
- Qui me dit que vous êtes vous ? - On a pas cessé d'être tous ensemble !
Si vous étiez tous pas vous.
T'as su comment que le Maudit était pas Maudit ?
Sa tache est bizarrement revenue à sa place.
- Ça prouve quoi ? - Que c'est comme Basil l'a dit !
Ils font un double d'après notre ADN. C'est pour ça qu'elle a repris sa place !
Il est tout neuf, comme un bébé !
- Comme un bébé bête. - Comme un bébête.
Oliver sans tous les trucs vécus par le vrai Oliver.
- Sans chirurgie laser. - Les machins ne seraient que des machines ?
Sans les ravages du temps. Sans cicatrice.
Steve, en 87 à une partie de cricket, je t'ai poussé,
t'es tombé sur un bout de verre à un poil
- de ton trou de balle. - Et ?
Montre ton boule.
- Pas dégueu. - Merci.
Pete, en 88, tu m'as prêté ta 50 Suzuki et je t'ai foncé dessus et défoncé le tibia.
- Putain de merde ! - Oh, c'est vrai ! C'est l'autre !
Andy, en 86, on a fait le jeu du couteau comme dans Alien le retour
- et je te l'ai planté dans le majeur. - Pourquoi pas celle de décembre 97,
quand tu nous as fait une OD
et que j'ai dû foncer à l'hôpital avec deux grammes dans le buffet
et que je nous ai envoyés dans le décor,
que j'ai eu l'artère fémorale presque sectionnée,
à la suite de quoi monsieur a miraculeusement refait surface
pour s'enfuir dans la nuit, quand moi j'allais finir en cellule
après 12 heures d'intervention aux urgences ?
Celle que tu voudras.
Merci.
Toi, maintenant.
Fastoche.
- Ça, c'est peut-être un dessin. - C'est pas un dessin, un tatouage ?
- Ouais. - Fais-nous voir ton bras.
Quoi ?
Fais-nous voir ton bras.
- Non. Non. - En première,
t'es tombé de selle pendant le bal en faisant le con
et tu t'es fracassé l'avant-bras.
T'as une cicatrice là où ils ont mis la broche métallique.
Je te ferai voir que dalle ! D'accord ? Je suis Gary King ! Je sais que je suis moi !
Si je suis pas moi, comment je sais alors que sur cette putain de poutre
- au-dessus de ta tête, y a gravé King Gary ? - Pas King Gary, désolé.
Si, c'est ça. Non ?
Non. C'est écrit King Gay.
Une pédale a effacé mon R !
- C'est moi. - Pourquoi ?
- King Gay... - Et puis merde, ça prouve que dalle !
M. Shepherd se rappelle plein de trucs. Oliver aussi.
Mémoire sélective, tu te souviens ?
On te voit pas pendant des années et tu réapparais pour nous amener ici.
T'as intérêt à nous donner une bonne preuve de ton humanité.
Sinon, on va être forcé de venir vérifier.
Une preuve, hein ?
Tiens !
- Ça prouve que je suis humain. - Ça prouve surtout que t'es bête.
C'est clair !
C'est bien, Gary.
Toute la ville nous cherche.
Ça tombe bien.
Au moins, pendant qu'ils sont dehors, ils peuvent pas être dedans.
Gary, attends ! Putain !
Gary, ça veut dire quoi, "ils peuvent pas être dedans" ?
- Qu'on peut encore y arriver. - Arriver à quoi ?
Continuer le barathon.
King Gay...
Peter...
Peter ?
J'étais sûr que c'était toi.
Comment tu vas ?
Comme... comment je quoi ?
C'est vrai qu'à l'école, je t'ai un peu chahuté.
Dieu sait qu'aujourd'hui, je le regrette.
Je voulais te dire un petit mot au pub,
mais j'ai tellement honte de ce que je t'ai fait.
Laisse-moi me rattraper, Peter. S'il te plaît.
- Gary, t'es complètement barge ! - On est si près du but !
- C'est du suicide. - Je suis d'accord.
On atteindra la Fin du monde quitte à en crever.
Où est Pete ?
Espèce d'ordure !
- Pete ! - Je peux pas te saquer !
- Pete, arrête ! - Pourquoi t'as fait ça, Peter ?
- Pete ! - Nous te voulons aucun mal.
Pete, laisse tomber ! Ça vaut pas la peine !
Si ! Ça le vaut grave !
Pete ! Qu'est-ce qu'il fout ?
Il craint, là !
Peter !
- Pete ! - Peter !
- Peter, viens ici ! Peter ! - Franchement !
Je m'attendais à mieux de vous, Peter.
- Je vais leur couper le cou, à ces connards ! - Andy, non, ils sont trop nombreux.
Viens.
Pete...
- Faut qu'on y aille. - Ouais.
- Faut aller à la Tête du roi. - C'est ça. Quoi ?
- Ah ! - C'est fini, le barathon !
On arrête ! On fait ce qu'il fallait faire depuis le départ.
On se barre d'ici à bord de la Bête. On se casse pour ne jamais revenir !
Ou tu suis le mouvement de ton plein gré,
ou je te mets un gnon dans ta face et je te colle sur mes épaules !
- À toi de voir ! - OK, OK !
Attention quand même à ce que tu dis, hein ? T'as un petit coup dans le nez !
Enfoiré !
Merde. C'est ces petits branleurs.
Oh, ils nous emmerdent !
Putain, c'est quoi ce truc ?
J'en sais rien, mais c'est pas de l'art moderne.
- Oh ! - On est cernés de toute part.
- Où est la Bête ? - OK... Voilà. On est là.
- La Bête est qu'à une rue d'ici. - Comment on va y aller ?
- Il va falloir qu'on coupe par... - Par quoi ?
J'ai rien fait pour mériter ça.
Dixième arrêt.
Vite ! Vite ! Merde !
- La porte du fond. - Du fond ?
Vite !
On y est.
OK, elle est là !
Fait chier !
On attend une accalmie et on cavale jusqu'à la Bête.
Il nous faut les clés.
Gary ?
Gary...
- Tu fais quoi, là ? - Je lève mon verre.
- Gary, pose ta pinte, OK ? - À Oliver.
Pete.
Et à nous autres.
C'est vrai que 10 pubs, c'est pas rien.
C'est sûr.
Mais il est l'heure de fermer.
OK.
À deux doigts.
Dixième arrêt.
Oui.
À deux doigts.
Non, non, non. Gary...
- Gary ! Gary ! - Laisse-le tomber !
- Il t'a fait pareil. - J'y arrive pas.
Andy !
Gary ! Gary !
Reviens ! Reviens, espèce d'abruti !
Gary ! Gary !
Gary !
- Ah ! - Andy, attention !
Dépêche !
Putain de...
Allez, venez ! Montez !
Gary, Andy, un dernier effort, allez !
T'as entendu, Andy ?
Dernier effort, allez ! Faut se magner !
- Andy, fous le camp ! - Steven !
Fous le camp !
Andy...
Je voudrais te sentir en moi.
OK.
C'est fait.
Non !
T'as vidé assez de verres !
- C'est la Fin du monde, merde ! - Je sais !
- Ah ! - Arrête tout de suite !
Fous-moi la paix ! T'en as rien à cirer, de toute façon.
Si, justement, j'en ai à cirer !
C'est pas pour rien que je l'ai mauvaise contre toi !
C'est bon, je sais ce que t'as contre moi !
Comme si c'était ma faute si t'as explosé ta voiture !
C'est même pas ça !
Tu m'as déçu !
Tu étais Gary King ! Le Roi Gary King !
Je t'aurais suivi jusqu'à la fin ! Tu vois, je viens de le faire !
Arrête de me suivre, alors !
Lâche-moi !
Plus qu'une seule ! Laisse-moi au moins ça !
- Toi, t'as tout ce que tu veux ! - Mais enfin, de quoi tu parles ?
Toi, t'as un boulot de rêve, une baraque de rêve,
- une petite femme de rêve. - Tu crois que j'ai la belle vie ?
Elle m'a plaqué y a trois semaines.
Elle est retournée chez sa mère en emmenant les enfants.
Je suis pas assez présent, elle trouve.
J'essaye de la récupérer, et Dieu sait que je m'y prends mal,
mais je vais continuer à me battre, parce que c'est la seule façon de survivre.
Tu le crois, toi ? Je suis allé repêcher moi-même mon alliance
dans le bide d'une machin !
C'est clair ! Faut se battre pour ce qu'il a de l'importance.
Elle a quoi d'important, cette putain de Voie maltée ?
- Elle a que c'est tout ce que j'ai ! - Gary, non !
Gary, t'as besoin d'aide.
Je n'en veux plus.
Tu sais comment on t'aide ?
On t'assoit au beau milieu de gens
qui te racontent comment ils ont vécu l'enfer sur Terre.
- C'est pas ce que j'appelle l'éclate. - Et ça, ça l'est ?
C'est eux qui me disaient quand aller me coucher !
À moi !
Gary...
Mon grand...
Tu le sais comment que t'es ivre si t'es jamais sobre ?
Je veux pas être sobre !
J'ai rien connu de mieux que cette nuit-là.
La nuit où ma vie devait commencer pour de vrai !
Toutes... toutes ces promesses, cet optimisme à la con,
cette conviction qu'on allait conquérir tout l'univers.
Du pipeau, tout ça !
Il s'est rien passé.
Ça t'avancera à rien, ce que tu vas faire.
Si, je crois.
Tenez-vous prêts...
10...
9...
8...
7...
6...
5...
4...
3...
2...
1...
0...
Qu'est-ce que tu...
Non, non. Attends, non. N'y va pas.
Gary King !
Ouais ?
Gary, le roi des humains ?
Ouais. C'est pour quoi ?
Nous venons pour améliorer votre potentiel,
comme nous l'avons fait sur tant de planètes à travers la galaxie.
OK... Et de quelle manière, dites ?
Nous absorbons un faible pourcentage de la population
d'environ 2 000 points de pénétration sur la planète.
Cela assure une couverture maximale.
De là, nous créons des répliques
qui, par endoctrinement pacifique, sèment à tout vent notre idéologie.
Notre objectif est simple.
Entraîner la population à occuper sa place dans notre galaxie communautaire.
Cette méthode exige un menu sacrifice.
Mais moins nous mettons en place de répliques,
plus notre intervention est considérée comme un succès.
Évidemment, nous accueillons à bras ouverts ceux qui viennent de leur propre chef.
Nous accordons d'attrayantes contreparties à qui fusionne de son plein gré.
Pouvoir retrouver sa jeunesse
tout en conservant les plus beaux souvenirs.
N'est-ce pas en tout point ce que tu désires ?
En tout point ce que tu as toujours souhaité ?
Oh, sans déc !
Le beau gosse que je suis !
La beauté de notre système est là.
On est tous gagnants.
Il n'y a pas de perdants.
Laisse-moi reprendre le flambeau de ta légende.
L'homme d'aujourd'hui redeviendra...
le jeune homme d'avant.
Non !
Y a qu'un Gary King !
Alors tu as fait ton choix, Gary, le roi des humains ?
Ouais, je l'ai fait, parce que sans déc, tu te prends pour qui
à te ramener ici et nous dire ce qu'il faut qu'on fasse ?
Nous sommes le Réseau et nous venons pour vous améliorer.
N'es-tu pas émerveillé par les progrès réalisés ces 23 dernières années
- en matière de communication ? - Non.
La Terre a rétréci tout en grandissant à mesure que la collectivité s'est étendue.
C'est notre œuvre. Et ce n'est que le début.
Va flasher autre part, tête d'ampoule !
Vous êtes immatures et avez besoin d'être guidés.
L'imperfection n'a pas sa place.
La Terre est pas parfaite, d'accord ? Et les humains sont pas parfaits !
Et osons le dire : je suis pas parfait !
D'où la nécessité absolue de notre intervention.
La galaxie devrait-elle être dépendante
d'une planète entièrement peuplée de gens comme toi ?
Mollo, mollo, mon coco !
Tu bosses pour qui, déjà, hein ?
T'es qui pour juger les autres ?
Tu crois peut-être que Gary est un pauvre gland !
Et c'est un peu un pauvre gland !
- Mais c'est mon gland ! - Merci, ma couille.
Mais il est préjudiciable à lui-même
comme la Terre est préjudiciable à la galaxie.
Quoi ? Comment t'as dit, là ?
Vous reproduisez les mêmes cycles d'autodestruction encore et encore.
À ce stade, votre planète est la moins civilisée de toute la galaxie.
- Il a dit quoi, là ? - Qu'on est une bande de foireux de première.
D'être des foireux, ça fait partie des droits de l'homme !
Cette civilisation a été fondée sur des foirades !
Même que je vais te dire, j'en suis vachement fier.
- Ouais, tout pareil. - C'est quoi qu'on dit ?
- L'erreur est... - L'erreur est humaine.
L'erreur est humaine ! Alors...
Vous ne vous exprimez pas au nom de l'humanité,
vous n'êtes que deux hommes.
- Deux hommes ivres. - Trois hommes ivres !
Stevie !
- Assez ! - T'es revenu !
- Assez, humains ! - Alors là, t'es dans la merdouille !
T'as le bonjour des Trois Mousquetaires !
Vous vous révoltez contre la sagesse des multi-systèmes solaires ?
Ouais, on est révoltant !
Attends, aucune intention de conquête, tu dis ? Juste une question.
Combien d'habitants vous avez dû remplacer à Newton Haven ?
- C'est hors sujet. - Vraiment ?
On lève la main !
Qui dans le tas est humain ?
Je suis humain.
- Ça fait un ! - Par là.
Y a moi.
Et de deux !
Et moi, mais pour combien de temps encore ?
Basil !
- Chut ! - Résultat : trois !
Vous avez dû remplacer une ville entièrement.
Pas entièrement.
Tout le monde moins le vieux schnoque et la paire de têtes de fouine.
Joli nom pour un groupe. Tu devrais le noter.
- T'as raison. - Où ils passent,
ceux que vous remplacez, comme Peter et Oliver ?
- Ouais ! Comment terminent les emballages ? - Je t'ai dit de pas le demander !
Les réceptacles superflus sont broyés et recyclés en engrais,
après quoi ils sont rendus à la terre
pour favoriser la croissance et la verdoyance.
C'est un mode de régénération organique haute performance.
Broyés ?
Une perte toute relative au regard de notre objectif à long terme.
Relatif ? Des centaines de milliers de gens finissants en compost ?
Et aux autres points de pénétration, comment ça a pénétré ?
C'est aussi concluant qu'à Newton Haven ?
Parce que... y a bien d'autres bogues que nous dans le système.
Il est vrai que le Réseau a rencontré quelques difficultés.
Vous avez eu les ampoules plus grosses que le ventre en visant notre planète.
Ouais. C'est qu'on est plus belliqueux, plus tête brûlée,
plus tarés que vous êtes à même de l'imaginer !
- Et je parle pas seulement de Gary ! - Ouais ! Y a pas qu'un seul Gary King !
- Mais vous avez dit... - Je sais ce que j'ai dit ! Fais pas chier !
Votre tendance aux injures exprime votre immaturité
en tant qu'homme aussi bien qu'espèce !
Faites demi-tour dans votre fusée ! Retournez vous pignoler sur Legoland !
- Ouais ! - Ne venez plus nous starbucker la planète !
- Ouais ! - C'est notre devoir de vous confronter !
Lâchez-nous le globe, les trous noirs du cul de l'espace !
- Vous vous méprenez ! - Te fatigue pas !
- On se bouche les oreilles ! - Si vous n'arrêtez pas...
Faut t'y faire ! On est l'espèce humaine
et personne nous dit ce qu'on doit faire ou non !
C'est quoi, au juste, que vous voulez faire ?
- Être libre comme l'air ! - Oui.
Être libre comme l'air et faire ce qu'on veut !
- Oui ! - Et on veut se défoncer !
- Ouais ! - Et on veut s'éclater ensemble !
Et c'est ce qu'on va faire illico !
On ne peut pas discuter avec vous.
Nous allons vous... lâcher le globe.
- Sans déc ? - Oui. Faites chier.
Ils sont allés se faire voir !
Yes, yes, yes !
Dans le cul ! Dans le cul ! Dans le cul !
Ouais ! On a réussi ! On a gagné ! On a gagné ! On a gagné !
Gary ! On se Boo-Boo !
Ouais, c'est trop naze ici !
Les jeunes !
C'est par là ! Vite !
Magne !
Bien joué !
- En tout cas, merci. - Fallait que vous foutiez la merde !
Ouais ! Vous êtes contents, là !
- Basil, maintenant, on fait quoi ? - Comme je te l'ai dit...
Fuyez !
- Où est la Bête ? - Elle est morte, la Bête.
Vous voyez... ce qui me fout le plus les glandes...
Quoi ?
Je m'étais fait la promesse de pas crever dans ce trou.
Tu vas la tenir.
Je crois que la chance vient vers nous.
- Ah ! - Désolée !
Sam ?
- C'est elle ! - T'es venue exprès nous chercher ?
Oui, on dirait. Oui, je me suis trompée de sortie, mais oui.
- Ça fait rien. - Salut, Sam.
- Tu peux nous jeter à Londres, s'il te plaît ? - T'as trouvé ce qui est arrivé à mon frère ?
Roule, je t'expliquerai.
Désolée pour le foutoir. J'ai pas eu le temps de tout enlever.
- T'es pardonnée. - Allez, fonce !
Par où je vais ?
Arrière toutes !
Par où je vais ?
Fonce droit devant !
On peut s'en tirer !
On s'en est presque tiré !
On s'en est tiré !
Pardon, je suis désolé.
Je sais.
Chacun se rappelle où il était
quand les lumières se sont éteintes sur Terre.
Gary, Steven, Sam et moi, on se tenait juste à côté de l'interrupteur.
Ça a été une sacrée nuit pour tout le monde.
Le matin suivant a donné un nouveau sens à l'expression gueule de bois.
On a marché pour la dissiper, jusqu'aux portes de Londres.
Mais on en a gardé le goût amer pendant longtemps, très longtemps.
La ville enfumée porte bien son surnom.
Quand le Réseau s'est envolé, ça a... généré comme... une onde magnétique.
Ça a planté toute notre technologie.
Nous renvoyant direct...
en plein Moyen Âge.
Y a eu des victimes, bien sûr.
J'en connaissais certaines.
Un collègue de boulot, le cousin Paul, la maman de Gary.
Impossible de dire combien ils étaient
pour la bonne raison qu'on a été coupés du reste du monde.
On s'est tous retrouvés isolés.
C'est pas facile aujourd'hui, mais... c'est plus simple.
J'ai récupéré ma femme, ce qui est déjà pas mal.
On a estimé que nos différends ne pesaient pas lourd dans la balance des événements.
Il a fallu se mettre au bio à grande échelle.
Mais pour être franc, il y a peu de bouffe industrielle qui me manque réellement.
Quant aux machins, il s'est passé un truc surprenant.
Ils se sont ranimés.
Environ une semaine après le retrait du Réseau,
ils se sont comme rebootés d'eux-mêmes.
Ils ont tenté de prendre un nouveau départ.
Un peu paumés au début, comme des gosses privés de leurs parents.
Abandonnées. Oubliés.
Cherchant des repères, quelqu'un pour les guider.
Je dois reconnaître qu'ils me faisaient un peu pitié.
Le Réseau avait raison sur un point :
on sait se montrer primitifs.
On aurait peut-être eu une mauvaise influence sur le reste de la galaxie.
Oliver est retourné à son métier d'agent immobilier.
Les gens ont encore besoin d'un toit sur leur tête
et l'ancien Oliver a toujours eu du bagout. Je suppose que le nouveau aussi.
Il s'en sort bien.
J'ai appris que le Peter avait trouvé la route menant à Bishop's Gardens.
Je suppose qu'il a repris là où l'autre s'était interrompu.
Je suis pas sûr que sa femme ait remarqué. Elle a peut-être fait semblant de rien.
C'est un bon père, d'après ce qu'on dit.
Steven et Sam se sont finalement trouvés. Qui l'eut cru ?
Les tourtereaux ont fait leur nid en dehors de Londres,
où ils couvent des jours heureux.
Concernant Gary, je sais pas comment il a fini.
On a été séparés. Je l'ai pas revu depuis.
On me dit qu'il est reparti à Newton Haven, mais... j'y crois pas.
Il n'avait plus rien à y faire.
C'est drôle, mais...
mais il me manque.
Je me demande si je lui manque.
Si on lui manque.
Où qu'il soit, j'espère qu'il est heureux.
C'est tout ce qu'il a toujours voulu.
Le bonheur de pouvoir s'éclater.
J'espère qu'il l'a trouvé ailleurs qu'au fond d'un verre.
Parce que le vrai bonheur, les vrais amis
sont les choses pour lesquelles ça vaut le coup de vivre.
Et de se battre !
INTERDIT AUX MACHINS
Machins de malheur !
Putain de robots !
Cinq verres d'eau, je vous prie.
Je vais te servir.
Mais cette racaille peut aller au diable.
Hélas, mon frère, c'est un pour tous et tous pour un.
Avec mes jeunes amis, on se lance dans une aventure.
Une quête, si vous préférez.
Ayant une forte soif qu'il nous faut calmer,
c'est vous qui avez l'honneur de verser le premier sang.
Alors je vous le redemande... pour la dernière fois.
Cinq verres d'eau, je vous prie.
'Cré nom de Dieu, pour qui tu te prends ?
Moi ?
On m'appelle le King !
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