Countdown de trinta segundos. Transferência de energia completa.
O veículo de lançamento agora está a energia interna.
Countdown de vinte segundos. Tanques do estágio 2 pressurizados.
Countdown de quinze segundos. A direcção é interna.
Doze, onze, dez, nove...
Sequência de ignição iniciada.
Seis, cinco, quatro,
três, dois...
... um, zero.
Todos os motores em funcionamento.
Descolagem! Temos uma descolagem.
E foi assim que, em 1972,
o foguete Atlas-Centaur descolou do nosso planeta.
Um foguete de quatro estágios que lançou uma sonda para lá das trevas do espaço.
A sonda usaria a energia solar e a força gravitacional dos planetas vizinhos
para atravessar o nosso sistema solar.
Esse impulso levá-la-ia depois aos confins do Universo.
A missão: encontrar vida inteligente semelhante à nossa
nas profundezas do Universo.
A sonda levava uma imagem com a nossa figura humana,
um homem e uma mulher, e um mapa com a nossa localização no Universo.
O estágio quatro separa-se, e a sonda é disparada para a sua longa jornada.
O mundo desejou-lhe boa viagem
aspirando a que encontrasse aliados ... nas profundezas do espaço.
ABSLLUTELY ANYTHING: UMA COMÉDIA INTERGALÁCTICA
Música
Fotografia
Muito obrigado.
Alan. Prazer em vê-lo.
Bem-vindos, senhoras e senhores.
Quando entrevistei o Neil Clarke para o "Programa Literário",
soube que ele era extraordinário.
Com a publicação do seu romance brilhante,
os críticos concordam que entrou no quadro de imortais da Grã-Bretanha.
Senhoras e senhores, Neil Clarke.
"O Que Vês de Olhos Fechados"
Realização
Quero começar por lhe perguntar
como conseguiu uma percepção tão boa sobre a alma do homem moderno,
e como sabe o que os homens e as mulheres realmente querem,
e a relação entre a humanidade e o cosmo?
Penso que o consegui ao olhar para a minha própria alma, Catherine.
Estudei as suas falhas, o seu potencial e as suas necessidades mais urgentes.
Escutei os seus pedidos de ajuda...
os seus gritos de angústia e...
dediquei cinco longos anos a um livro...
que esperei que viesse a abrir as portas à percepção humana...
... permitindo-nos mergulhar na nossa própria futilidade.
Desculpe por isto. É...
Sai! Para o chão!
Vai ver televisão.
O seu cão está a ladrar.
O meu cão estava a ladrar porque tocou à porta.
Toquei à porta porque o seu cão estava a ladrar.
O contrato não permite animais de estimação.
É um cão-guia.
O senhor não é cego.
Prefiro o termo opticamente debilitado.
Também não é opticamente debilitado.
A Fiona vive uns três andares acima e se não...
Se não controla o raio do cão,
farei com que vá parar ao canil de Battersea.
Compreendido?
Muito bem.
Anda, Dennis, vamos evacuar esses intestinos.
Anda, Dennis.
Vamos.
- Olá, Neil. - Olá, Catherine.
Tem graça, estava a sonhar contigo.
A sério?
Sim, estavas a premiar-me pelo meu romance.
- Merecia-lo? - Estava orgulhoso, mas humilde.
- Na vida real, já o acabaste? - Claro, quase, sim.
Porque na primavera passada estavas no capítulo...
Sim, renumerei-os. Na verdade, removi-os.
Achei que o conceito de capítulos só atrapalha, por isso...
Sim. Sim, percebo.
Quero que lê-lo equivalha a ser sugado por um vórtice gigante.
- Como ir ao Facebook. - Sim, como o Facebook. Essa é boa.
"Equivalha a ser sugado por um vórtice gigante."
Dennis, porque me deixas dizer coisas destas?
Vamos.
Eles dizem vir em paz e não querer mal a ninguém.
- Vá lá, Ray. São só 20 libras. - Não posso, Neil.
- Mas não podes perder! - Não.
Garanto-te um retorno de 50% antes do fim das aulas de hoje.
Quando é que te fazes à Sra. "Prémio Booker" lá de baixo?
Não faço. Ela afinal é um pouco prosaica.
Não tem visão.
Mas eu consigo imaginar um futuro bem longínquo.
Um homem precisa de uma mulher.
- Tenho o Dennis. - O Dennis é macho.
E é um cão, caso não tenhas reparado.
Não quero complicar a minha vida.
Isto é uma nota de dez!
Não corram!
Porque é que se apresentam sempre sem qualquer roupa?
De qualquer forma, temos que avaliar este tal planeta... a chamada...
... "Terra".
Aceder a imagens representativas dos terráqueos.
Isto não revela grande sabedoria ou dignidade.
Seria um favor acabar com tal infelicidade.
Temos que cumprir os preceitos legais.
O Tribunal do Concílio Intergaláctico de Seres Superiores iniciou sessão.
A comunicação continuará na linguagem da espécie a julgar.
Desculpem, não estou a perceber.
- Está melhor, Kylie? - Já te percebo, Sharon.
Pelo poder que me foi dado pelo Concílio Intergaláctico de Espécies Superiores,
pronuncio por este meio a destruição do planeta Terra.
Com todo o respeito, Sharon, não devemos pronunciar uma ordem de destruição
sem antes dar aos terráqueos uma oportunidade de se redimir.
- Penetraram no espaço intergaláctico! - O Maureen tem razão.
Não são claramente uma espécie superior.
Vejam como copulam!
Se os terráqueos nos conseguirem convencer que são seres superiores,
podem juntar-se à nossa sociedade. Caso contrário, eliminamo-los,
para bem-estar moral de toda a Comunidade Intergaláctica.
- Obrigada por me explicares, Sharon. - Ora essa, Sra. Barker.
Não, Grant, não quero falar contigo. Também não te quero ver.
Passámos um bom verão, mas acabou. Que parte de acabou não percebeste?
Obrigada por telefonares. Adeus.
Estas tuas perguntas sugerem que eu penso que este maldito autor
consegue juntar duas palavras. - É consegue. É um livro maravilhoso.
Querida, não leste o memorando? A ideia é desacreditá-lo.
Mas todos dizem que é o melhor que ele escreveu!
Daí termos de acabar com isso muito rápido.
Quero dez novas questões, se faz favor, antes do meio-dia.
Não sabes? Ela nunca lê os livros.
Odeia livros.
Então porque apresenta um programa literário?
Pressinto sarilhos. Apenas...
Catherine...
Podes desprezar o ego dela, mas é isso que os espectadores procuram!
Não livros, não autores, Deus nos livre!
Apresentamos o ego exuberante, pulsante e excitante da Fenella.
Não, as pessoas vêem por ser um programa sobre livros e adoram-nos.
Os livros estão ultrapassados.
A ideia é mostrar escândalos e mexericos e desacreditar personalidades,
a coberto dum requintado respeito literário.
Então já não é o que era? Estamos arrumados?
Exactamente.
Por amor de Deus, sorri!
Até dá vontade de chorar, não?
O quê?
O preço dos pickles.
Nem olhes para o arenque marinado, terias de ser suicida!
Seja como for, não os queria.
Obrigada.
Dou apoio e aconselho em dips, fruta seca e molhos para massa.
Já se foi...
- O teste do costume, Sharon? - Sim, Kylie.
Escolheremos um terráqueo ao acaso,
como definido no Manual Intergaláctico do Bem e do Mal.
- Página 56, parágrafo B. - Página 56, parágrafo D.
Certo.
Para provar que entendem a diferença entre o Bem e o Mal.
Como o vão provar?
Ser-lhes-á dado o poder detido por todos os Seres Superiores.
O terráqueo será capaz de fazer seja o que for.
E se usar o poder para o Mal?
A Terra será eliminada.
E se o usar para o Bem?
Damos-lhes as boas vindas à Comunidade Intergaláctica.
Preparados, senhores?
A iniciar a selecção aleatória de terráqueos.
A processar...
Terráqueo...
Fantástico!
Espera.
... seleccionado.
O terráqueo tem dez dias para provar que usará o poder absoluto para o Bem
e não para o Mal.
Céus!
Vai-te...!
Eles só querem que os ajude a gozar com autores de bons livros.
O meu produtor quer que eu encontre escândalos sobre o Amenhotep III.
Estou sempre a dizer-lhe que era bondoso...
... e que tinha lindas mãos.
Adorava passar o entardecer com o Amenhotep III.
Não fosse ele estar morto há 4000 anos, Rosie,
e passar o dia todo a falar sobre embalsamento.
- Apresenta-me um simpático, e vivo. - Isso queria eu!
- Então e o Grant? - Afinal, o Coronel Grant tem problemas.
- Problemas? - Sim, como ser clinicamente maluco.
- Que pena! - Talvez esteja a exagerar.
É obsessivo, possessivo e patologicamente ciumento.
- E o vizinho de cima? - Tentou animar-me no supermercado.
Então é gay.
O quê?
É compreensivo, interessado, disponível.
É assim, a vida.
Não, ele não é gay. É...
... muito simpático.
DIRETOR
Sr. Clarke.
Olá.
É a 12ª vez que chega atrasado este mês, Sr. Clarke.
- Atropelaram-me a bicicleta. - Ontem foi intoxicação alimentar.
Na sexta pensou que era sábado.
- Na segunda não acertou o relógio. - Acontece a todos.
Na passada quarta alegou um encontro com o Dalai Lama.
- Sim, mostrei-lhe a fotografia. - Onde também vinha o Michael Jackson.
Um homem fantástico!
A ponto de aparecer em fotografias já depois de morto.
O Sr. Clarke é um irresponsável!
É um ocioso e ineficaz.
- Ineficaz? - Sim, sem eficácia.
Se pudesse, substituía-o.
Também eu. Só não tenho quem me substitua.
- Sabes esquiar? - Tenho os meus momentos.
Olá, jeitosa.
Cocktails para dois, esta noite? Dividimos?
Desaparece, Ray.
Muito bem.
Pensa nisso e depois diz-me.
Idiota.
- Neil. - Sim.
Se pudesses fazer qualquer coisa, o que seria?
Neil, querido, conserva de rato ou fricassé de vítima de guerra?
- O Director assado, por favor, Sra. B. - Você é mesmo um cromo!
- Aí tem. - Obrigado.
Quero o guisado, por favor, Sra. B.
Vai gostar, Sr. Ray. Desde que não o coma.
Se pudesses fazer acontecer o que quisesses, o que seria?
Faria o Dennis regurgitar as anotações do capítulo três.
- Mas fazer acontecer o impossível...? - Intactas.
E se pudesses fazer alguém venerar o chão que pisas?
Mesmo pensando ela que és um parvalhão?
Ora, Ray, isso seria aproveitarmo-nos injustamente de uma rapariga inocente.
Supõe que podias fazer algo para alterar a tua vida para melhor.
Fácil. Fazia com que extraterrestres destruíssem o 10ºC.
Parece que foi na escola.
Saiam da frente! Saiam da frente! Afastem-se, afastem-se.
Acalmem-se.
Meu Deus!
Quem era aquele?
O Saudoso Gat da Galáxia G946WOT.
- Gat, que ideia foi essa? - Estava a praticar, Sharon.
Ainda não fizemos a revisão judicial! Podemos não querer destruir a espécie.
Quem julgas tu que enganas?
Já encontrámos 445.349.722 novas espécies alienígenas.
Mas membros dignos da Comunidade Intergaláctica de Seres Superiores: 0.
- Temos padrões elevados. - Sabes que os vais exterminar.
Tudo depende do terráqueo.
Os sinais de recuperação parecem tão longe como sempre.
Olá, Dennis.
Não podias ter esperado?
Passamos agora à nossa repórter Brenda Emmanus, em directo do local.
Foi na escola secundária de Kinbrook que uma explosão matou 38 alunos.
Segundo uma porta-voz da polícia, não se exclui um ataque terrorista,
mas afirma-se não haver ligação com o avistamento de um ÓVNI na zona.
O Director, Sr. Robert...
Claro, Dennis, foi uma nave alienígena.
Do que falas?
Se pudesse fazer com que uma nave destruísse o 10ºC,
não perderia tempo com isso.
Diria apenas: "Cocó de cão, vai para o lixo".
Vês?
É o choque.
É o choque da pós-alucinação. Só isso...
Não podia ter sido uma nave, pois não? Quer dizer... não podia.
Meu Deus.
As minhas anotações.
Raios!
Whisky...
Volta para a garrafa.
Vês?
Vês? Nada, nada.
Nada, nada!
Whisky, volta para a garrafa.
Meu Deus!
Tenho que abanar a mão.
Whisky...
Troca-te por um garrafa de whisky de malte único.
Volta!
Porta, abre rápido.
Não tão rápido...
Não era para voltares à loja e te trocares!
Está fechada.
Merda!
Apanhei-te!
- Golf Yankee, 10-3, 10-3, prioritário. - Ajuda-me, Dennis!
Dennis, calado.
Merda.
Muito bem, rapaz. Estás preso.
Que eu esteja em casa a jantar com o Dennis.
Que horror! Comida de cão!
Se falar sobre isto, agente, vai parar às relações comunitárias.
Meu Deus, o 10ºC!
Que todos os que morreram ganhem vida.
Meu Deus!
Credo. Não, não, não!
Queria que os alunos da 10ºC ressuscitassem!
Claro que não eram todos os que já morreram! Estão loucos?
Bolas, raios!
Que todos os que morreram na explosão estejam vivos e totalmente ilesos.
Raios, raios!
Que eu me sinta melhor. Está melhor.
Que eu tenha uma grande ideia quanto ao que fazer a seguir.
É uma boa ideia.
Que a explosão nunca tenha ocorrido.
Se pudesses fazer acontecer o que quisesses, o que seria?
Desculpa, o quê?
Se pudesses fazer qualquer coisa, o que seria?
Que estranho, acabei de sonhar que podia.
- O quê? - Fazer qualquer coisa.
Sonhei que bastava abanar a mão e dizer tal e tal, e aconteceria.
E o que fizeste?
Fiz com que extraterrestres destruíssem o 10ºC.
Bem pensado.
Eu faria com que a Dorothy Pringle venerasse o chão que piso.
Não serias assim tão cruel!
Olá, e bem-vindos ao Book News,
o programa em que vocês têm as últimas novidades dos livros
e os autores têm o que merecem.
Qual a verdade sobre as sinopses dos publicadores?
Porque é que os escritores parecem 10 anos mais novos nas fotografias?
Estão no sítio certo para saber a resposta.
O nosso primeiro convidado da noite é Mortimer Stanley.
O seu último romance chama-se "O Que Vês de Olhos Abertos".
Mortimer, o seu último romance foi publicado há quase dez anos.
Foi alvo de "críticas mistas" e vendeu menos de 3000 cópias.
- O que levou a querer escrever outro? - A minha mulher estava a morrer.
E estavam desavindos, não é?
Sim, mas no seu leito de morte pediu-me que escrevesse outro livro.
- Sabendo que nunca teria que o ler. - Bem...
A Fenella queixou-se de não lhe teres contado acerca da condenação por furto.
Ele tinha 14 anos, James. Não tem nada que ver com o livro.
Nem o programa, Cath.
Escuta, o que chateia a Fenella em ti é a tua integridade.
Quanto a mim, eu gosto muito.
Joga bem as tuas cartas e terás o teu gabinete,
com uma secretária maior e com vista.
Perdão. Dá-me licença.
Mentaliza-te, joga bem as cartas.
Que raio fazes tu aqui?
- Não mereço um beijo? - Por favor, vai-te embora.
Isso não seria justo para ti.
É uma grande oportunidade de conheceres o verdadeiro eu.
Vou chamar a segurança.
Não apenas o estratega militar charmoso e bem-sucedido.
Segurança?
Nem o inventor da rendição extraordinária.
Tenho um intruso na sala 405.
Ou o génio por detrás da vigilância doméstica sem mandato.
Apenas um oficial humilde que te adora.
- Grant, percebo que gostes de mim... - Gostar?!
Achas que sou igual a esta cambada? Gostar? Não, não, não.
Adular. Venerar.
Eu não te adulo ou venero. Na verdade, nem gosto de ti.
Por isso peço-te que vás embora e me deixes em paz.
- Então há esperança? - Não, não, não. Não há esperança.
Cath, vim para Inglaterra para te ver. Não te mostra quanto gosto de ti?
Não, mostra que estás obcecado. Não é uma qualidade que admiro.
A sério?
Acho que a senhora quer que te vás, Coronel.
Trabalhas para a BBC, não é?
Trabalho.
Sabes quem manda realmente na British Broadcasting Corporation?
Um sujeitinho que trabalhava no mesmo corredor que eu
em Fort Bragg, na Carolina do Norte.
E fá-lo no seu tempo livre.
Vejo-te mais tarde, querida.
Foi uma festa. Estava a fazer um documentário. Estava bêbeda.
Estás a julgar-me.
Que o 10ºC se torne uma turma exemplar, amável e atenciosa...
E com vontade de aprender.
- Boa tarde, 10ºC. - Boa tarde, Sr. Clarke.
Podem abrir na página 73, por favor, e ler o capítulo todo?
- O quê, todo? - Sim.
- Meu Deus. - Que excitante!
- Vai deixar-nos ler o capítulo todo! - Óptimo!
Comecem, então.
Que o Director seja simpático comigo, para variar.
O que fizeste com a guitarra é inacre- ditável. A Kumbaya não é assim.
Neil, que bom ver-te!
Adoro o que tens vestido, que combinação extraordinária!
Tão semelhante à anterior!
Essa tua atitude desligada no trabalho é um óptimo contraponto ao meu rigor.
- É fantástico ter-te na equipa! - Obrigado.
Ele tem de te amar bastante para sobrevoar o Atlântico.
Não aguenta é perder nada.
Vê-me como uma propriedade perdida para recuperar e pôr por cima da lareira.
Ele foi mesmo assustador. Louco.
Tive um namorado assim.
- Daqueles que não aceitam a rejeição. - A sério? E depois?
Casei com ele.
Sr. Eriksson, conhece as línguas românicas, francês, italiano...
Sim, Sra. Pringle, eu ensino-as.
- Estava a pensar como surgiu o nome. - Tem que ver com a Roma antiga.
Vem do latim.
Então é apenas coincidência soarem tão românticas?
Por acaso, estou a pensar mudar para Economia.
Que a Sra. Pringle venere o Ray.
Ray!
Consigo mesmo fazer qualquer porra!
Que eu seja o Presidente dos Estados Unidos.
Curioso.
Que eu seja o Presidente dos Estados Unidos.
- Ainda bem que o encontrámos! - Desculpe?
Procurámo-lo por todo o lado.
Armas! Ajudem! Ajudem! Armas! Estão a disparar!
Peço desculpa, Sr. Presidente.
Aqui tem os documentos para a Síria, o défice, Israel e o Médio Oriente,
China, aquecimento global, desemprego e as reservas selvagens do Árctico.
Que me torne o meu antigo eu em casa.
Posso fazer... qualquer coisa.
Mas o que realmente quero?
Quero um pénis gigante.
Não tão grande, claro!
Pénis, volta para o tamanho normal.
Certo.
Quero ter um pénis que as mulheres achem excitante.
Sim, está bom. Pode ser em branco?
Certo.
Que tenha um corpo maravilhoso.
Não, quero o corpo de um grande homem.
Que raio? Não o do Albert Einstein.
Que tenha o corpo maravilhoso de um homem.
Que consiga ver a Catherine lá de baixo... agora.
Merda.
Que eu não a consiga ver.
Não, não é para ficar cego.
Que eu a consiga ver, mas que o chão fique como estava.
Catherine lá de baixo, esquece o que aconteceu.
Saiam da frente.
Obrigado. Devagar. Com calma.
Ray?
Sabes quando estávamos a falar sobre conseguir fazer qualquer coisa?
- Sim. - Bem...
Isto vai parecer meio parvo, mas...
De repente, consigo.
- Consegues o quê? - Fazer qualquer coisa.
Fazer acontecer coisas. Que não deviam acontecer, basta abanar a mão.
Estás bem?
Olha.
Tu, diz-nos quem eras.
Não vão acreditar, mas era feiticeiro. Era conhecido por O Grande Alfredo.
De nome real, Reg Hoskins.
Fazia variedades, ia a discotecas, festas privadas, tudo.
O que é isto? Projecção a 3D ou algo do género?
Claro que isso acabou. A culpa é dos monhês.
Aquilo dos menestréis pretos. Assim que os permitiram...
Não sou eu, era o que estava a dizer.
Os judeus tomaram conta do negócio. Nunca mais foi o mesmo.
- Salta pela janela. - Muito bem. Observem.
- Como fizeste aquilo? - Não sei.
Ia jurar que era o esqueleto a falar.
- E era. - Certo.
- Faz outra coisa. - O quê? Não estou a ver nada.
Vá lá!
Que tal umas flores?
Um molhe de flores na minha mão. É patético.
Que tal, que a sala se cubra de flores?
Vá lá, Ray!
Pensa em algo mais imaginativo!
Raios partam, Palmer. Atiraste isto da janela?
Neil! Atiraste isto da janela?
Que engraçado. Que fazes aqui? Vai para casa, eu dou as tuas aulas.
Meu Deus!
- É a melhor sanduíche que já comi. - Eu avisei-te.
Sabes que mais? Podíamos controlar uma corrida de cavalos.
Ray, podemos controlar todas as corridas do mundo.
Não me digas!
- Ganhamos sempre? - São todos nossos.
Esquece os cavalos. Podemos ter qualquer coisa, Neil.
Riqueza, fama...
Mulheres.
Podíamos fazer com que qualquer mulher se apaixonasse por nós!
Neil, qualquer mulher que quisermos!
Boa noite, Catherine. Vemo-nos depois.
Entra, querida.
Perseguir as pessoas é ilegal neste país, Grant.
Isso não se aplica a pessoas com o meu nível de acesso.
- Além disso, como ias para casa? - De metro. Vai-te embora.
O metro de Londres é pior que tudo o que fizemos em Guantánamo!
- Não mereces isso. - Não, e também não mereço isto.
- Deixa-me em paz, por favor. - Está bem, já percebi.
- Mas tens que me largar delicadamente. - Que significa isso?
- Há mais alguém, não há? - Não, Grant, não se trata disso.
Eu e tu não somos compatíveis.
Então podemos ir beber um café, sentar e conversar.
Para quê? Não há nada a dizer.
Excepto o apartamento de luxo que aluguei para nós.
Tem vista para a Catedral de São Paulo.
Meu Deus. Vai para casa, Grant.
- Toma a chave. - Não quero.
E quando te levar lá, vais pensar que morreste e foste para o paraíso.
Que se lixem todos os produtores de televisão!
Sobretudo aqueles que querem dormir contigo.
Mas "se jogar bem as minhas cartas"...
Porque me calham sempre gajos controladores?
- Ou gays. - Sim.
- Quem? - O teu vizinho de cima!
Querida, ele não é gay.
É atraente. Bondoso.
Então... é comê-lo.
- Não, ele é simpático! - Não era isso que queria dizer.
Queria mesmo dizer para o "comeres"!
- Queres que o coma? - Sim.
- Agora? - Não, agora não.
Primeiro tens que me deixar maquilhar-te.
Mau funcionamento. Falha do poder galáctico.
Irmão, vamos ter de suspender o teste.
- O quê? - Está estragado, Sharon.
O terráqueo fica sem o poder galáctico até o conseguir arranjar.
Que seca!
Pensei que os nossos poderes galácticos nos permitiam fazer tudo.
Que a Catherine lá de baixo se apaixone loucamente por mim.
Foi rápido!
- Olá. - Olá.
- Não és gay, pois não? - Não, não.
- Vamos para a cama. - Está bem.
Merda!
A minha perna!
Já está!
Poder galáctico a voltar para o terráqueo.
"Fui para casa arranjar-me para o trabalho."
Tempo, fica como és em Los Angeles.
Não é como estás agora em Los Angeles. Lá é de noite, por amor de Deus!
Tempo, fica como costumas estar em Los Angeles durante o dia.
Que pedante!
Certo.
Roupas, vistam-se-me.
Um pouco mais de brio.
Está melhor.
Sra. Pringle, isto tem mesmo...
... de parar.
- Amo. - Amo.
Certo. Foi muito...
Podes parar com isso, por favor? Tu, para de bater.
Vamos fazer uma pausa, pode ser?
E agora?
Este é alemão.
Que eu compreenda alemão.
Do que estás a falar, Dennis?
Cala-te, está bem? Deixa-me tratar disto.
Não me vai pedir que case com ela.
Ou que tenha filhos meus, está bem?
Dennis, que queres dizer?
Boa ideia. O que estás a dizer?
Dennis, sê capaz de falar.
Biscoitos.
- O quê? - Biscoitos.
Talvez fazendo com que se apaixone por mim um pouco,
para que não queira casar, mas queira ter sexo regularmente...
- Por amor de Deus, estão no armário. - O quê?
Biscoitos! Biscoitos vermelhos, pretos.
- Nada mais importa. - É tudo em que pensas?
Sim, sim! Biscoitos.
Certo, Dennis, transforma-te numa criatura racional.
Não me consigo concentrar até comer um daqueles biscoitos.
É de loucos, mas é mesmo assim. Acho que estou viciado.
Por isso, dá-me lá um, para poder pensar noutra coisa.
Faz sentido.
Está a ir buscar os biscoitos! Boa!
Sim!
Já os tem.
Já os tem. Vai atirar um. Prepara-te, prepara-te. Aí vem.
Céus, deve ser horrível ser cão.
- Não sabia que tinhas tantos desejos. - É como tu com aquela cadela.
- Que cadela? - A que estavas a comer ontem à noite.
Meu Deus. Não é uma cadela, sim? É uma fêmea humana adorável.
- E não estávamos só a comer-nos. - Pois...
Já agora, podia curtir com a tua perna. Vamos a isso? Acima da meia?
Que tal? Vamos, Papá.
Pensava que te tinha tornado numa criatura racional.
As criaturas racionais também têm desejos.
É coisa que se resolve!
Não me tires os desejos!
Porque não?
São o que faz a minha vida valer a pena. Biscoitos, curtir.
Acho que não gosto desta conversa.
Mas eu venero-te, mestre! Amo-te tanto.
- Não suporto desagradar-te. - Eu sei.
O meu mundo colapsa quando estás zangado comigo.
Talvez fosse melhor quando não falavas.
Não me tires o poder da fala, agora que consigo raciocinar!
Seria cruel!
Ouvi a campainha. Alguém está à porta.
- A campainha! Novamente. - Dennis, lindo cãozinho.
- É alguém. Outra vez! - Quieto.
Estão a bater à porta!
Fiz algo de errado outra vez?
Não, fica calado! Compreendes?
Sim. Sim, tudo para que não fiques zangado comigo.
A campainha! Novamente!
Dennis, ouve. Ouve-me lá, ouve!
- Está calado. É uma ordem. - Certo.
Calado. Gosto de obedecer a ordens, sobretudo às tuas.
Boa. Agora cala-me essa boca.
Certo.
Calo a boca.
Lindo menino.
Céus, consegui mesmo.
Consegui.
- Olá. - Viva.
- Posso entrar? - Sim, sim, sim, claro.
- Sobre a última noite... - Sim.
- É má altura? - Não, não. Não, não.
Não quero que penses que é algo que faço muitas vezes,
porque não é.
- Estava ligeiramente bêbeda. - Claro!
De outra forma, provavelmente não tínhamos feito aquilo com a...
Não, não é isso. Quero dizer, gosto de ti.
Sempre gostei de falar contigo.
Mas não te teria saltado em cima daquela forma se não estivesse...
Podre de bêbeda.
Sim, mais ao menos.
Então vamos esquecer. Nunca aconteceu.
Não é isso que quero dizer, Neil.
Então o que é?
É comê-la, Neil!
É o Dennis.
- Dennis? - Sim.
É um canalizador. Tenho problemas de canalização.
- Nos canos. - É comê-la, Neil!
É melhor dar-lhe a ecomêla. É uma chave especial dos canalizadores.
- Mandei-te estar calado. - Desculpa.
- Peço imensa desculpa. - Devias ser uma criatura racional.
Desculpa. Não consigo evitar.
Céus, quero saltar-te à perna.
Não é uma boa altura. Talvez mais tarde, se te portares bem.
Não encontrei a ecomêla, mas ele usa um tubo de união.
- Amo-te, Neil! - Cala-te, Dennis!
É estranho, não é? Gritar assim com um canalizador.
Mas na verdade, é meu irmão. O canalizador é meu irmão.
Diz que me amas, Neil.
- E somos muito próximos. - Céus, a Rosie tinha razão.
- A Rosie? - Posso saltar-te à perna?
Credo, Neil, como pudeste? Na manhã seguinte!
Porque me calham sempre tarados?
- Eu não sou tarado! - Havia um gato, Neil!
Tu aí, gato! Sai do meu jardim!
Neil, é um gato amarelo!
Dennis, sê um animal irracional por cinco minutos.
Então ela acha que sou gay. Quero dizer, qual é o mal?
Significa que não vai querer casar comigo e ter filhos.
Bingo. Problema resolvido. Obrigado, Dennis.
Catherine!
Que eu esteja no autocarro.
Não é no autocarro. É dentro dele.
No motor, não. Na zona dos passageiros.
Catherine!
- Ray. - Tens que parar a Sra. Pringle.
Montou santuários por toda a escola. Até criou um site!
- Não querias que ela te venerasse? - Mas não assim!
- Não tenho tempo para isto. - Espera! Não perdeste os poderes?
Não, não perdi, Ray.
- Perdeste-os. - Não perdi.
- Faz a cena. - Ray, sê um pato.
Ray, para!
Ray, sê uma salsicha.
Não os perdi, Ray, está bem? Isto é...
Onde está ele, Neil?
É o carro dele.
- Contemplem o carro do Ray. - O carro do Ray.
Catherine, podemos conversar?
- Não. - Mas eu amo-te.
Pelos vistos também amas o Dennis.
- Tirou-a daí? - Não, é minha.
- Sua? - Sim.
- Percebeste tudo mal sobre o Dennis. - Não tenho nada contra ele.
Ama-lo, ele ama-te. Fico feliz por vocês. Mas não me metas nisso.
Tenho de te contar uma coisa do Dennis.
- Tocou-lhe tem de pagar. - É minha!
Não, não é.
Eu ouvi o que disseram um ao outro!
Desconheces uma coisa, o Dennis não é um homem.
- Não quero ouvir, Neil. - Só digo que não é um homem!
- Com mil mamas! - Pervertido!
- Veio à loja para roubar? - Já disse, a salsicha não é vossa.
- É minha! - Largue-a!
- Cuidado, cuidado! - Largue-a!
- Dê-me 0,80p. - Tudo bem.
- Vou buscar o troco. - Não, é... Deixe estar. É...
- São 4,20 libras. - Fique com elas.
- É demais para uma gorjeta. - Como queira.
Como é óbvio!
Salsicha, transforma-te no Ray.
Jesus! Sabes o quão vulnerável se sente uma salsicha?
Ali está ele!
Vou-me embora.
Deixem-me em paz, loucos!
Aqui tem.
Devia estar com fome.
É óbvio que não está nos planos dele fazer nada de bom.
Porque não podemos avançar com a... destruição?
Porque há regras, Maureen.
Temos de seguir o procedimento galáctico.
As regras não te impediram de comer os habitantes do G4378, Janet.
Eram deliciosos. Muito crocantes, se bem me lembro.
- Surpresa! - Meu Deus! Não!
Espera!
És doido, sabes disso?
- Doido por ti, querida. - Sai do meu apartamento, Grant.
- Não posso, trancaste a porta, amor... - Então sai como entraste.
Querida, vá lá. Isso não é muito simpático!
Vai-te embora, Grant. Nunca mais te quero ver!
Sai da minha vida. Sai!
Vá lá, abre a porta.
Desculpem. Desculpem o barulho.
Ao menos não estava a ladrar.
Vai-te lixar. Não és tu.
Sai pela frente, entra pelas traseiras e sobe até minha casa.
- Sem jogadas, sem brincadeiras. - Deixa o amor brilhar.
Não lhe apareces e eu faço-te o jantar.
Odeio portas!
Está bem. Mas convida o Dennis. Vamos comportar-nos como adultos.
- Está bem. - Catherine, volta.
- Vou-me embora! - Está bem, estou a ir! Espera por mim.
Ela vem cá jantar!
Este episódio mostra fantasias caninas.
Ia agora mesmo começar.
- Ela vem cá jantar. - Quem?
- A Catherine. - A cadela.
Não lhe chames isso, está bem? Não quero que te metas na conversa.
- Finge que és um animal mudo. - Eu? Um animal mudo?
Sabes fingir, não sabes? Chama-se representar.
Como quando me fazes cócegas na barriga?
- Adoras que te faça cócegas. - Não, não adoro.
- O quê? - É a fingir, Neil. Todos os cães o fazem.
Porquê?
Porque é que os humanos gostam de coçar as barrigas dos cães?
Porque eles adoram.
Os cães fingem gostar, porque sabem que os humanos gostam de o fazer.
Tenta apenas ser um cão perfeitamente normal.
Não posso juntar-me à conversa por um bocadinho?
Não.
Que cruel!
Está alguém à porta!
É a campainha! É a campainha!
- Eu sei que é a campainha. - Certo. Não, desculpa.
Mais um pio e volto a pôr-te a coleira das pulgas.
Certo, certo. Desculpa, desculpa.
Ladra.
Ão-ão.
Como deve ser.
- Sim, boa. Obrigado. - Já percebi.
- Ele já se foi? - Acho que não.
Dennis, senta.
- Deste-lhe o nome do canalizador? - Sim.
Queres cócegas na barriga?
Porque será que os cães gostam tanto disto?
Não sei.
O produtor prometeu tirar-me do open space
e dar-me uma grande secretária com vista, mas não vai dar.
Está só a tentar levar-me para a cama.
O que me querias dizer?
Prova lá isto primeiro.
É incrível!
É a coisa mais maravilhosa que já comi!
Não fazia ideia que cozinhavas tão bem.
É diferente de tudo o que já provei. O que é?
Eu disse apenas: "Que a sopa seja a coisa mais fantástica que a Catherine já provou".
E é!
- A sério? - A sério.
Consigo fazer acontecer coisas.
Qualquer coisa.
Era o que te estava a tentar dizer esta manhã.
Não falava com um canalizador homossexual que mora comigo e sim com o Dennis.
- O cão? - Dennis, o cão.
E ele respondeu-te...?
Sim, porque fiz com que ele falasse.
Com os meus poderes.
Poderes especiais?
Queres uma secretária maior? É tua.
Queres uma bela vista? É tua.
Neil, há quanto tempo tens esses poderes especiais?
- Apareceram subitamente. - Subitamente?
Sim, ia de bicicleta e fui atropelado.
Pede-me para fazer alguma coisa, qualquer coisa...
Ouve, Neil, está tudo bem.
- Isso trata-se... - Filho da mãe!
- Merda, Grant! - Vou-me embora!
Não há mais ninguém?
- Quem é este tipo? - Ela não te disse?
- Sou o noivo dela. - Não és meu noivo, Grant.
Não? E não estavas a curtir com esta miséria de homem?
Para com isso!
Sabes quanto tempo duravas num campo de batalha, soldado?
- Desculpa, Neil. - Este bocadinho.
- Estou a avisar-te. - Estás a avisar-me?
- Sim, estou a avisar-te. - Quem é este tipo?
- Não tens jeito para isto, palerma. - Grant!
Tudo o que tenho de fazer é fazer isto e dizer... o quê?
- Onde encontraste este maluco? - Pousa isso, Grant.
Que posso dizer? Grant, transforma-te numa fada?
É Grant, não Grant.
- Para com isso. - Tu é que és a maldita fada.
E que tal, Grant, volta para de onde vieste?
- É Grant. - Que tal beija-me o rabo, Grant?
Neil, para. Ele é doido.
E que tal dizeres: "Por favor, Grant, não me enfies uma bala na cabeça"?
Grant, para com isso.
Prefiro: "Que todas as balas ressaltem em mim." Vá, dispara.
Meu Deus. São ambos doidos.
- Ele não se atreve. - Neil, por favor, por favor.
Vá lá, prime o gatilho. Que se passa, Grant?
- Cala-te. - Vá, dispara.
- Neil, ele vai disparar. - Não, não vai.
- Vou sim. - Não, não vais.
Grant, larga a arma.
Seu merdoso!
- São ambos idiotas. - Se fosse a ti, não faria isso.
"Se fosse a ti, não faria isso." Meu Deus, odeio inglês.
Que o braço do Grant se parta se me tentar estrangular.
Cala-te! É Grant.
- Ajudem! Ajudem! Ajudem! - Quem raio é aquele?
O Dennis.
É só um cão!
Inglês idiota.
- Merda! Merda! Que aconteceu? - Queres que trate disso?
- Dói! - Que o braço do Grant melhore.
- O que é isto? - Que o Grant fique preso ao teto.
- Merda! - Que o Grant fique preso à parede.
Espera, espera. Vamos falar sobre isto.
Que o Grant aterre de cabeça no vaso.
Como assim?
Que o Grant fique em pé à minha frente.
É melhor seres simpático para mim, Grant, sim? Talvez eu possa ajudar.
Tu?
Posso transformar a tua vida num inferno ou dizer:
"Que o Grant tenha um milhão de dólares."
Ou posso dizer: "Que o milhão de dólares desapareça."
Vá lá!
Posso fazer qualquer coisa. Só tenho de abanar a mão.
- Tens de abanar a mão? - Isso mesmo.
Ele não é fantástico? Amo-te. Amo-te tanto.
- Dennis, não te metas nisto. - Mas tu és fantástico, Neil.
- Podes fazer qualquer coisa. - Dennis, cala-te.
Mestre!
Neil!
Olá.
Já te decidiste?
- Que tal hoje à noite? - Linda menina.
- Em minha casa às oito. - Sim. Escolho sempre o tipo errado.
Arranjei-te uma nova secretária.
Está na hora. Ouve bem.
Quando te tirar a mordaça,
dirás exactamente o que está no papel, percebeste?
Assim que disseres uma palavra que não esteja no papel, mato o cão.
- Não o deixes disparar, Neil. - Percebeste?
Acena se percebeste.
Vou tirar a mordaça.
Lembra-te!
Uma palavra errada...
... e o cão morre.
Vá, lê.
Alínea nº1, vamos lá.
- Lê lá. - Alínea nº 1.
Que todos os ingleses branquelas...
... ingleses branquelas fiquem com orelhas grandes e pés de pato?
Agora abana a mão.
- O quê? - Abana a mão!
Sim! Lindo.
Neil!
Neil?
- Não me veneras, pois não? - O quê?
Ray. És o Ray.
- Não encontro o Neil. - Não está aqui?
Também não estava na escola.
Deixei-o com o meu ex-namorado louco e armado.
- O Neil tem poderes. - Eu sei, eu sei.
Fez com que a Sra. Pringle me venerasse e ela transformou-me numa religião.
- Acham que sou imortal. - E depois?
Querem que o prove, ressuscitando.
Temos de encontrar o Neil.
Espera!
Que estás a fazer?
Não...
Encontrei!
- Onde está o teu carro? - Porquê?
Eu sei onde eles estão.
Está já ali. Podemos...
- Merda. - Amo.
Não. Corre!
Apanhem-no! Amo!
Está a funcionar muito bem. Vá, continua. Número três.
Está bem.
"Três: que a polícia britânica tenha uniformes cor-de-rosa."
Essa é a minha preferida!
Vem até nós!
Ray! Ray!
Que se passa aqui?
Ali está ele!
Lindo, não consigo acreditar. Vá, próximo. Anda, lê.
"Que todos os semáforos fiquem verdes para sempre."
Vá lá. Isso é...
Fá-lo, fá-lo!
Agora ouve.
Grant, estás aí?
Salta para o fim. Despacha-te. Salta para o fim!
Salta para o fim.
Vá, rápido.
- Lê. - Está bem, está bem.
"Alínea nº147: que a Catherine West..."
- Vá lá. - Está bem.
Solta-o, Grant!
Porque deveria fazê-lo? Continua, Neil. Lê a última alínea.
"Alínea nº147: que a Catherine West fique perdidamente apaixonada"
"pelo Coronel Grant Kotchev"
"e lhe salte em cima como uma tigresa desejosa de sexo."
Sacana!
Agora abana a mão. Vá lá.
- Neil, não. - Ou o cão morre.
- Não o deixes disparar, Neil. - Abana lá o raio da mão!
Mas eu não o quero amar, Neil. Nem quero estar perto dele.
Não quero morrer.
Grant...
Eu amo-te. Por favor, vamos fazer sexo.
- Que o Dennis fique livre. - Estou livre! Estou livre!
- Por favor. - Não. Sai... Sai de cima de mim.
- Que o Grant se transforme num Corgi. - O quê?
- Merda. - Vamos, vamos, Grant.
Que eu fique livre.
Sim, sim!
Mestre. Escolheste salvar-me, em vez daquela cadela.
Sim, não lhe chames isso.
Que a Catherine fique normal e não apaixonada pelo Grant.
E que todos os desejos do Grant sejam cancelados.
- Ray! - Merda, não. Larga-me!
- Neil, fá-los parar. - Amo, ensina-nos a subjugar a morte.
Dorothy Pringle, pensa no Ray como costumavas.
- Mas que raio, Ray? - Não tive nada a ver com isso.
Desaparece, tarado!
Que todos os outros esqueçam o Ray.
Obrigado, Neil. Muitíssimo obrigado.
- Ray, levas-me a casa, por favor? - Claro.
Eu... Lamento.
Algum comentário?
Patético!
Não tem qualquer noção de Bem e de Mal.
Bem, o cão parece-me bem.
Sim, os cães não têm problema. Não suporto é as pessoas.
Olá. Catherine, olá.
Lamento pela outra noite.
- Posso fazer-te o jantar? - Não, obrigada, Neil.
- Estou a fazer um leitão. - Não.
Que se passa? É porque fiz com que te atirasses ao Grant?
Não.
Fizeste o que tinhas a fazer. Funcionou. Está esquecido.
Então o que é?
Sabes como é alguém controlar-te? Não ter qualquer vontade própria?
Eu pensei que te tinha feito amar-me.
- O quê? - Sim, com os meus poderes.
Meu Deus.
Vim para casa mais cedo porque quis ou obrigaste-me?
Sempre vivi à tua frente ou conseguiste isso de alguma maneira?
- Nunca saberei. - Eu amo-te.
Como pode uma mulher amar um homem que pode levá-la a fazer o que quiser,
todos os segundos, todos os dias, para sempre?
Desculpa, Neil, nunca te poderia amar, nem num milhão de anos.
Catherine...!
Sharon, que notícias terríveis!
São de facto terríveis.
Parece que o Saudoso Gat tem interferido com os nossos aparelhos de tradução.
Que fez ele, Sharon?
Infelizmente, Janet, temos andando a chamar-nos nomes terráqueos parvos.
Femininos, ainda por cima!
O nome Sharon é especialmente adorado entre os terráqueos femininos da Austrália.
- Que vergonha! - Sharon...
Como devemos chamar-te?
Chamem-me "Negociante da Morte Portador das Trevas".
Sim, Negociante da Morte!
- Que bons waffles, mestre. - Quero lá saber de waffles!
A Catherine odeia-me!
O Ray odeia-me!
Todos me odeiam!
Eu não te odeio e adoro estes waffles.
Até acho que os prefiro aos biscoitos, mesmo aos vermelhos.
Sabes o pior, Dennis? É tudo culpa minha.
Estava só a pensar em mim, no que podia conseguir.
E com estes poderes podia ter resolvido qualquer problema do Mundo.
- Podia ter feito pessoas felizes. - Mas a Catherine não.
Sim, porque queria que me amasse. Estava a ser egoísta.
A fome mundial, por exemplo...
Que toda a gente no Mundo tenha toda a comida que quiser.
Imagina não ter casa.
Que toda a gente no Mundo tenha um sítio onde viver.
Não, que vivam na casa dos seus sonhos.
E a guerra, a guerra sem sentido, para sempre acabada.
Que se acabem as razões para declarar guerra a alguém, para sempre!
E que o aquecimento global se reverta.
Aconteceu?
A última nação a sucumbir ao repentino e misterioso crescimento exponencial
do abastecimento mundial de comida foi a China,
onde o peso médio é de 136kg e continua a subir.
Hoje, um grupo de crianças a fazer um piquenique
fez desmoronar um pedaço de 1,6km da Grande Muralha da China.
Enquanto os sem-abrigo se tornam algo do passado,
a última área subdesenvolvida do Deserto do Sahara
é agora um condomínio fechado chamado Beau Geste Towers.
Os construtores imobiliários viram-se agora para a Antártica.
Ao menos livrei-me da guerra.
Essa foi boa, que não haja razão para declarar guerra...
Para declarar mais guerra a ninguém. Essa não pode correr mal!
Sem razão aparente, a Nova Zelândia declarou guerra à Islândia.
Barbados declarou guerra à Somália.
E, inesperadamente, a pequena ilha de São Cristóvão e Nevis
declarou guerra ao mundo inteiro.
O nosso correspondente de guerra não está disponível para comentar,
por estar ocupadíssimo a cobrir todas as guerras
que acabam de surgir sem qualquer razão.
Há pouco tempo, os cientistas receavam o aumento crescente das temperaturas.
Nenhum deles consegue explicar..
- O aquecimento global! - ... este retorno imprevisível...
não só à idade do gelo,
como a um Terra coberta de neve como era há 500 mil milhões de anos.
Por outro lado, foram suspensos os planos de transformar a Antárctica
num condomínio fechado, do Capitão Scott.
Merda, merda, merda!
Não é assim tão fácil tentar fazer o bem, pois não?
Sim, mas isto é injusto.
Que tudo fique como era antes de eu ter tentado tornar tudo melhor para todos.
Apesar de parecer linda vista do espaço,
todos sabemos quão frágil é, os danos que os humanos lhe causaram
e, ao que parece, continuam a causar.
O poder absoluto não corrompe. Leva-te à loucura.
Diz à Catherine que a amo.
Não faças isso, mestre. Eu amo-te!
Já tratei dos teus biscoitos.
Nunca mais terás de te preocupar com eles.
- És o mestre mais bondoso. - Cala-te. Não me consigo concentrar.
Mestre, não me amas?
Não aguento, Dennis. Não aguento a responsabilidade.
Mete isso nesse teu estúpido cérebro canino!
Eu salvo-te, mestre. Aqui vou eu!
Espera aí. Eu não sei nadar.
Mestre, ajuda-me! Ajuda-me!
Aí estás tu. Obrigado, mestre.
Louvado sejas.
- Amas-me de verdade, mestre. - Claro que te amo, Dennis.
Só não me amo a mim.
Acabou o tempo. Preparem o Gerador de Destruição.
Espera aí.
Temos de confirmar se ele passou no teste.
Ele começou todas aquelas guerras.
- Isso foi bom. - Mas depois acabou com elas.
Mas porquê?
Ele disse que estava a tentar tornar tudo melhor para as pessoas.
Isso é bastante aterrador!
A única coisa boa é destruir. A única coisa má é a fraqueza.
Há que erradicar a fraqueza!
Concordo. Vaporizar o terráqueo e o seu planeta desprezível.
Eu disse-vos.
Voltem a preparar o Gerador de Destruição.
Tenta outra vez, Neil. Vá lá.
Ela não me quer.
- Então abdica dos poderes. - Não posso!
Então dá-mos!
Não os terás, mas saberás onde estão.
E sendo um cão, tudo o que quero é seguir ordens.
Farei o que me disseres.
- Dennis, és um génio. - Nada mau.
Gerador de Destruição carregado, Negociante da Morte Portador das Trevas.
Destruam o planeta Terra aos três, por favor.
A iniciar destruição.
Um.
É uma maldição os nossos números levarem tanto tempo a dizer...
Basta abanares assim a mão.
Estou a senti-lo.
Sim. É isso mesmo.
Então o que vai ser? Biscoitos?
- Mas o poder fez-te infeliz. - Mas já não o tenho, não é?
Que a árvore se transforme na Torre Eiffel.
Vês?
No que estás a pensar, Dennis?
Dois.
- Desculpa-me, mestre. - Que vais fazer?
- Três. - É o Único curto.
Se eu tiver algum poder,
desejo que a sua fonte seja destruída para sempre.
Que disse o cão?
O cão é mau.
Que as anotações estejam acabadas e já organizadas.
Fiona Blackwell, desaparece.
Fiona! Que bom ver-te.
Boas notícias. Recuperei a visão.
Acho que ouço a Catherine.
- Catherine! - Olá.
Que essas cartas se transformem em pepinos.
Que estejamos na proa do Titanic.
Livrei-me dos poderes.
Estou surpreendida.
Pensei que talvez pudéssemos ir jantar um dia destes.
Sim, talvez.
Que tal hoje?
Desço em meia hora.
Vamos jantar fora. Depois trago-vos os restos.
É melhor ficar calado.
- Transforma-me outra vez, Den. - Não posso. Gosto de ti assim.
- Adoro essas pernas curtinhas. - Não sou um cão, sou um homem!
Ninguém é perfeito.
Ripadas por: n0Te
Tradução SARA DAVID LOPES
Isto é mastigar um biscoito, chefe. Vou tentar fazer agora. Um segundo.
Biscoito vermelho. Óptimo.
Não. Não.
- Consegui. - A lamber. A lamber alguém.
Isto é como pornografia. Agora sons de sexo.
Olha. Ali está o vermelho.
- Acabei. - Está bem, óptimo.
Chega de mastigar biscoitos por agora.