UMA SÉRIE NETFLIX
SONHO DE MIL GATOS
Anda, querido, vem deitar-te.
Vou já, amor. Vou só pôr a gatinha no cesto dela.
Deixa a porta aberta para ela poder ir à liteira.
Boa noite, bola de pelo.
É esta noite. Vens?
Deve ser divertido, se nada mais.
Não consigo sair. Todas as aberturas da parede estão fechadas.
Não, nem todas.
Lá em cima. Um buraco limpo está parcialmente aberto. Podes sair por ali.
Abana a cauda, pequenina. Não podemos perder isto.
Bom salto. Só tens de melhorar a aterragem.
Anda. A noite não espera.
Como será ela?
Quem sabe? Não este gato.
Ora viva, amigos da noite.
Olá. Vamos vê-la.
Eu também.
Embora eu não veja razão para isso.
Então, porque estás aqui?
Por curiosidade, talvez.
Quero ouvir o que ela tem para dizer.
Tal como todos nós, filha.
Onde está ela?
Irmãs, irmãos, boa caça.
Alguns de vocês viajaram de longe para ouvir a minha mensagem, hoje.
Deixaram as vossas casas acolhedoras e confortáveis. Espero que, quando acabar,
todos partilhem o meu sonho.
Nem sempre fui como me veem hoje.
Uma vez, como muitos de vocês, vivi no mundo deles.
E, tal como vocês, iludi-me.
Eles alimentavam-me e davam-me conforto. Serviam-me.
Tudo o que pediam em troca era o meu afeto.
Nenhum preço, na verdade.
Ele era forte e veloz.
As garras e os dentes dele eram afiados como agulhas.
Era a minha escolha de amante.
Nunca mais o vi, mas não o esqueci.
Não me lembrava da minha própria mãe, mas jurei que eu seria diferente.
Eu ensiná-los-ia a lavar-se, a perseguir silenciosamente, a caçar.
Sabias que ela estava com o cio.
Porque não a mantiveste em casa?
Acho-os giros.
Giros? É uma raça pura blue point registada.
Estes são raçados. Não valem nada.
- O que vais fazer com eles? - Não te rales.
Tratarei disso.
Paul!
Senti-os, de longe, na escuridão, enquanto a água fria os levava.
Senti-os a bater e a arranhar às cegas.
Senti-os a chamar-me cheios de medo.
E, depois… desapareceram.
Por amor de Deus, não é que ela entenda.
Olha para ela. Provavelmente, sente-se aliviada.
Quem quereria por perto quatro fedelhos aos gritos?
Provavelmente, tens razão.
Apenas me sinto culpada.
Percebi então que tinha mentido a mim mesma. Que éramos subordinados.
Enquanto vivíamos com a humanidade, não nos podíamos chamar livres.
E, portanto, eu rezava.
Rezava às trevas, à noite.
Rezava ao Rei dos Gatos,
aquele que caminha entre nós e nós não o conhecemos.
E… eu sonhava.
Porque vieste para aqui, gatinha? Para o coração do Sonhar?
Não há nada aqui para ti.
Vim por justiça.
Por revelação. Por sabedoria.
A justiça é uma ilusão.
E a sabedoria também não tem lugar aqui.
Mas a revelação… é o domínio do Sonho,
se o teu coração for forte e não tiveres medo.
Não tenho medo de nada.
Na montanha, há uma caverna. Encontrá-lo-ás lá.
Mas o caminho é difícil.
Uma gatinha pode vir a sofrer muito, se se desviar do caminho.
Os gatos percorrem os seus próprios caminhos.
Atravessei a Floresta de Fantasmas, onde os mortos e os perdidos me sussurraram.
Ouvi os meus filhos a chamar-me.
Mas segui em frente.
Atravessei os Lugares Frios,
onde cada passo era doloroso, cada movimento um tormento.
Atravessei a Humidade, que me entorpecia as patas e me encharcava o pelo.
Mas, ainda assim, segui em frente.
Atravessei as Trevas, o vazio,
onde tudo foi sugado de mim.
Tudo o que faz de mim o que sou.
E mesmo quando já não sabia porquê, segui em frente.
Após algum tempo, o meu eu voltou para mim e dei comigo na montanha.
Vim falar com o Gato dos Sonhos.
Porque te devemos deixar entrar?
Porque deveria ele ser perturbado por alguém como tu?
Uma pequena boca cheia de pelo e ossos. Mal és um gato.
Vim de muito longe para ser rejeitada.
Direi o meu assunto àquele com quem vim falar e só a ele.
Sou uma gata. Tenho o meu próprio conselho.
Então, entra, gata arrogante.
Mas fica avisada.
Os Sonhos têm um preço.
E continuei a andar.
Estou aqui.
E quem és tu?
Uma gata. Uma caminhante nos lugares noturnos.
Uma gralha morta mandou-me aqui para uma revelação.
Quero saber, porque me puderam tirar os meus filhos?
Porque vivemos como vivemos?
Não compreendo.
O gato pode olhar para um rei. Ou assim o dizem.
Então, olha-me nos olhos, irmãzinha.
E nos olhos dele, vi tudo.
Vi a verdade. A nossa verdade.
E transcendeu tudo o que eu tinha imaginado.
Há mesmo muitas estações, os gatos realmente governavam este mundo.
Na altura, éramos maiores. Tudo feito para nós.
Os humanos eram criaturas minúsculas. Não maiores do que somos agora.
Escovavam-nos e alimentavam-nos.
Quando brilhava a lua cheia, caçávamo-los.
Pois eram mais deliciosos de apanhar do que até os pássaros.
Vi nos olhos dele a alegria daqueles dias,
o jogo do gato e do homem.
E, depois, um dos humanos ergueu-se entre eles,
inspirado por um sonho que lhes contou.
Os sonhos moldam o mundo.
Os sonhos criam o mundo de novo todas as noites.
Não sonhem com o mundo como está agora.
Sonhem com um mundo novo.
Um mundo onde já não somos caçados, já não somos presas.
Um mundo que governamos.
Se um número suficiente de nós sonhar, vai acontecer. Os sonhos moldam o mundo.
A notícia espalhou-se entre os humanos, mas, por uns tempos, nada aconteceu.
Mas, uma noite, um número suficiente deles sonhou.
Não foram muitos, talvez mil, não mais.
Eles sonharam.
E, no dia seguinte, as coisas mudaram.
Éramos presas deles, de cães, de máquinas metálicas.
Éramos minúsculos e eles eram enormes.
Então, eles mudaram o mundo? Fizeram-no como é agora?
Não propriamente.
Sonharam com o mundo, portanto, foi sempre como é agora.
Nunca houve um mundo onde os gatos reinavam.
Eles mudaram-no desde o início de todas as coisas até ao fim dos tempos.
Foi sempre assim.
Percebes agora?
Sim, percebo.
Então, sabes qual deve ser a tua tarefa. O fardo que deves carregar.
És forte o suficiente?
Sim, eu…
Espero que sim.
Então, acorda, filha. Com a minha bênção.
Sabem, eu já tinha visto o ponto fraco do que ele me tinha mostrado.
Saí naquela noite para espalhar a boa notícia.
E, agora, viajo de um lugar para outro.
Preguei a gatos selvagens em lugares vazios,
a gritar a minha mensagem para as estrelas.
Sussurrei-a a gatos em becos.
E onde quer que eu tenha ido, a minha mensagem é a mesma.
Sonhem-na.
Se uns meros mil de nós sonharmos, podemos sonhar com um mundo onde nenhum gato sofra
nem nenhum gatinho morra, com frio e sozinho.
Onde todos os gatos são rainhas e reis da criação.
É a minha mensagem.
E vou continuar a andar, repetindo-a até morrer
ou até que mil gatos ouçam as palavras, acreditem nelas e sonhem.
E voltarmos… para o paraíso.
Senhora?
Eu acredito.
Então, há esperança, filha.
Pelo menos, foi divertida. Concedo-lhe isso.
Achas que acontecerá como ela disse?
Gostaria de ver qualquer um, profeta, Deus ou rei,
persuadir mil gatos a fazer qualquer coisa ao mesmo tempo.
O Sol nascerá em breve.
Vamos levar-te para casa, pequenina.
Vê, ela ainda dorme.
Acho que está a sonhar.
Com que sonharão os gatos?
Pela forma como se contorce, deve estar a caçar algo.
Olha para ela. Não é gira?
É. Realmente é gira.
CALÍOPE
Não se força uma personagem a fazer algo
só porque é mais fácil para ti como escritor.
AGOSTO DE 2018
A personagem tem de vir em primeiro lugar.
Tudo o resto vem a seguir.
CONTROLAR A NARRATIVA
Cada reviravolta, cada linha de diálogo.
Cada… silêncio cheio de significado.
Alguma pergunta?
Sim.
Pode falar-nos um pouco do seu processo?
Tem algum conselho para quem de nós está a começar
e acha difícil não odiar tudo o que escrevo?
Estou triste por informar que já faço isto há muito tempo e…
… não se torna mais fácil.
Mas tente não se desencorajar quando é difícil.
O meu romance de estreia foi rejeitado por sete editoras
até se tornar um best-seller, logo…
Certo. É tudo por hoje.
Não se esqueçam da tarefa, o mesmo evento
contado das perspetivas muitos diferentes de duas personagens.
Conseguiu?
Deu trabalho, mas…
… sim.
É…
É perfeito. Obrigado.
De nada.
Acho admirável
até onde um escritor como você irá quando toca a pesquisa.
É útil conhecer uma futura médica.
Na verdade, queria ser escritora,
mas os meus pais insistiram que tivesse onde me apoiar.
Ainda escrevo quando tenho tempo, mas…
Os seus pais são sábios.
Está melhor. Garanto-lhe.
Então, quanto lhe devo?
- Nada. - Pare. Nora…
Sinceramente.
Talvez tivesse sido incinerado, seja como for.
Só não diga a ninguém onde o conseguiu.
Não direi. Prometo.
E… se não se importasse.
Assinar-me-ia isto?
O CABARÉ DO DR. CALIGARI
Com certeza.
Sabe quando vai sair o novo livro?
Não. Mas irá seguramente estar nos agradecimentos.
É uma sequela?
Ou algo novo?
Isso seria dizer.
Quem é?
Richard Madoc para falar com o Erasmus Fry.
Vou já para baixo.
Está sozinho?
Sou só eu. Tenho-o.
Então, entre, caro rapaz.
Como está, Richard?
Escreveu algo profundo e excitante, recentemente?
Sabe que não, Sr. Fry.
Não.
Não escrevo uma palavra há um ano. Nada que não tenha deitado fora.
Então, sugiro que se sente, tome uma bebida
e me mostre o meu presente, não necessariamente nessa ordem.
Sim.
Bom trabalho, caro rapaz.
Um triquinobezoar genuíno.
Sabe sobre isto?
Costumam ser removidos do estômago de mulheres jovens
que têm o hábito de ingerir o seu próprio cabelo.
Chama-se síndroma de Rapunzel.
Acreditava-se que os bezoares possuíam poderes místicos.
Podem curar o veneno, pôr os doentes bem.
Eduardo IV sobreviveu aos efeitos de uma ferida de veneno
devido unicamente à posse de um bezoar.
Sim, vejo que voltei a pregar um sermão.
Um velho escritor sem ter com quem falar gosta do som da sua própria voz.
Mas suponho que quer o seu presente agora.
Eu tinha 27 anos, estava a visitar o monte Hélicon.
A pesquisar mais um romance que decerto abandonaria.
Este impregnado de mitologia grega.
E, enquanto estava lá, descobri um conjunto de textos antigos
sobre as Musas e como as controlar
usando moli, o alho de feiticeiro, e certos rituais perdidos.
A parte mais difícil foi fazê-la voltar para Inglaterra.
Aqui está ela.
O que quer comigo agora, Erasmus?
Devo atuar para seu divertimento?
Este homem será o nosso público?
Este é o Richard Madoc. É um romancista.
Ou, pelo menos, escreveu um primeiro romance extremamente bem-sucedido.
Mas, agora, vê-se incapaz de escrever mais nada.
Richard, esta é a Calíope, a mais nova das nove irmãs.
Foi a musa de Homero. Logo, deve ser boa o suficiente para si.
Calíope, vou dá-la ao Richard.
Agora, é dele.
Mas disse que me libertaria antes de morrer.
"Não confieis em príncipes", minha cara.
Nem num autor envelhecido que nunca foi o que se pode chamar um exemplo brilhante
quando se tratava de manter a sua palavra.
Mas prometeu-me.
Os escritores são mentirosos, minha cara.
Já deve ter percebido isso.
Não se preocupe. Ela não pode fugir.
Agora, está presa a si, tal como já o foi a mim.
Porquê mantê-la trancada?
Porque não suportava olhar
para aquela carinha dela ressentida e aborrecida o dia todo.
E você também não suportará. Garanto-lhe.
Não sei se consigo fazer isto.
Claro que consegue, caro rapaz.
Dizem que se deve cortejar a espécie dela.
Mas devo dizer que achei a força muito eficaz.
Não se deixe enganar. Ela não é humana.
Tem milhares de anos. Foi criada para isto.
Este é o propósito dela, inspirar homens como nós.
Afinal, ela deu-me fama,
glória, romances, poemas, peças de teatro.
Verá.
Se é verdade, porque quereria…
O meu tempo passou. O meu melhor trabalho está todo fora de circulação.
Até os inspirados por Musas.
Já ninguém lê o Erasmus Fry.
Agora, leve a vaquinha, Richard. Nunca mais vos quero ver.
Contudo, se alguma vez sentir uma centelha de gratidão,
pode persuadir a sua editora a voltar a imprimir Aí Vem Uma Vela.
Fiquei particularmente orgulhoso desse.
Eu…
Só preciso de tempo para pensar no que fazer.
O que há para pensar?
Sou uma deusa.
Uma filha de Zeus.
Não sou uma posse
para ser mantida, usada e trocada.
Tem de me libertar.
- Só tem de dizer as palavras. - E direi. Prometo.
Mas…
Acha que me pode ajudar primeiro?
Inspirar-me?
Só para um livro e, depois, deixo-a ir.
Juro que o farei.
"Os escritores mentem."
Nem todos nós.
Só um livro.
Por favor.
Escolho com quem partilho os meus dons.
Talvez ambos precisemos de tempo para pensar.
TÍTULO A CONFIRMAR UM ROMANCE DE
SEQUELA DE CABARÉ?
O CABARÉ DO DR. CALIGARI
ONDE ESTÁ O SEGUNDO ROMANCE?
Na fronteira, mesmo na linha de não estar nem num lugar nem noutro,
e, assim, estou numa área cinzenta onde nada era muito claro.
Ninguém podia ser claro.
Não podemos articular, confundir as nossas palavras.
Não pudemos identificar exatamente o que ele fez que achámos tão errado.
Logo, sim, o Bob acha-o doido.
Procura cortejar-me com presentes?
Não é assim que se faz?
Acho que sabe como se faz.
Um artista reza às Musas.
Ele oferece votos de serviço e devoção às deusas
em troca de inspiração divina.
Um artista não prende uma Musa contra a vontade dela.
Deu ao Erasmus Fry o que ele queria.
Não dei nada.
Ele tirou-mo.
Eu regressara ao monte Hélicon.
Às fontes sagradas.
Coloquei o meu pergaminho na praia e fui tomar banho como sempre fizera.
Ele encontrou-o lá.
Leu-o
e disse:
"Calíope, pode chamar-me mestre."
E, depois, queimou o meu pergaminho, o que me prendeu a ele e, agora, a si.
A menos que diga as palavras, que posso ser tão livre como você.
Acha que sou livre?
Recebi o adiantamento para este livro há dois anos.
Ainda nem o comecei.
Nem sequer sei do que se trata.
Estou a afogar-me, Calíope.
Por favor.
Imploro-lhe.
Peça-me de novo… quando eu estiver livre.
É bom que estejas a escrever, porra!
Estaria se não me ligasses para me assediar.
As tuas editoras é que ligaram para me assediar.
Querem o livro agora.
Só preciso de umas semanas.
Ricky, está nove meses atrasado.
Tecnicamente, estás a violar…
Não sei o que querem que faça, Larry. Estas coisas levam tempo.
Ricky, tiveste tempo.
Levaste o teu tempo. E também o dinheiro deles.
Eu sei.
Agora, tens de lhes dar algo para…
Qualquer coisa, um capítulo. Ou vão cancelar o acordo
e exigir o adiantamento de volta. - Mas…
E não haverá nada que eu possa fazer
porque deixarás de ser meu cliente.
Entendes?
Não se deixe enganar. Ela não é humana.
Tem milhares de anos. Foi criada para isto.
Este é o propósito dela, inspirar homens como nós.
Rick? Diz algo para eu saber que entendes.
Eu entendo.
Vou enviar-te algo.
Calíope.
Graciosas senhoras,
mães das camenas, ouçam a minha prece.
Sou eu, a vossa filha,
a Calíope, que vos chama para me livrarem deste lugar.
Senhoras da meditação, lembrança e canção,
escutem-me.
Pronto. Já chega, voz linda.
Sentimos a tua dor, mas não podemos ajudar.
Foste apanhada em Hélicon segundo os Mistérios.
Estás legalmente presa.
Mas não é justo, minhas mães.
Não há nada que possam fazer?
Ninguém que possa interceder em meu nome?
Há alguns antigos poderes que estão dispostos
ou se podem intrometer em assuntos mortais, hoje, Calíope.
Muitos deuses morreram, minha filha. Só os Eternos nunca morrem.
E até eles têm tido dificuldades, ultimamente.
Ainda assim… todos os bocadinhos ajudam,
como disse a velha quando mijou no mar.
Os Eternos. Eis uma ideia.
Afinal, o Rei dos Sonhos e a Calíope foram chegados, a certa altura.
Não por muito tempo. E lembra-te, irmã, eles não se separaram da melhor forma.
Ainda assim.
Ela deu à luz o filhote dele.
Aquele rapazinho que foi ter com Hades pela sua amada e morreu na Trácia,
dilacerado para seu sacrilégio.
Ele também tinha uma linda voz.
O Orfeu.
O Rei dos Sonhos nunca me ajudará.
Não depois do que lhe fiz.
Ele odeia-me por isso e eu desprezo-o.
Não aceitaria a ajuda dele.
Criança tola.
O Oneiros não está em posição de te ajudar, ainda que o desejasse,
o que é improvável.
Tal como tu, o teu ex-marido foi apanhado por mortais.
Está enclausurado sob o solo.
Deixando este reino dominado pela doença do sono.
E uma praga de Sonhos e Pesadelos a espalhar o caos.
Desculpa, pequenina.
Não.
As tuas preces foram desperdiçadas.
Não há nada que possamos fazer por ti.
Por favor.
E nada podes fazer a não ser ter esperança.
Por favor, não me deixem aqui.
Imploro-vos.
AGOSTO DE 2020
Temos uma bela guerra de propostas nas nossas mãos.
Todos os grandes estúdios querem algo dele.
… E O MEU AMOR DEU-ME LUZ
Filme, transmissão, streaming.
Quem é o preferido?
Quem o deixar escrever e realizar.
Nem deixam a Jo Rowling escrever e realizar.
Ela precisa de um novo agente. Diz-lhe para me ligar.
Nunca entenderei como uma obra de ficção de género
veio a ser nomeada, muito menos finalista.
A comissão achou que o novo livro do Madoc transcendeu o género.
Já o leste?
Não, claro que não.
Já o li. E parece ter sido escrito por um homem totalmente diferente.
É um livro lindo.
Bastante notável.
A pura riqueza da matéria.
Sim. Mas porque mudou este nome?
- Como assim? - De Richard para Ric, sem o "K"?
Acho que talvez responda ao tema de reinvenção do romance.
Acho que talvez responda à pretensão do autor.
Onde íamos?
Eu dizia o quanto tinha adorado a sua caracterização da Aileen.
Não há suficientes personagens femininas fortes na ficção.
Nem escrita por mulheres.
Concordo.
E sei que está na moda agora
dizer que só as mulheres sabem escrever sobre a experiência feminina,
mas… bem…
… tendo a considerar-me um escritor feminista.
E de onde vem essa voz em si?
A voz feminina?
Das mulheres da minha vida.
AGOSTO DE 2022
Vou filmar a versão de cinema em LA.
O estúdio contratou um jato privado.
Logo, não devemos ter problemas em metê-la no país.
E quem sabe?
PEDRAS DE ÁGUIA
Talvez decidamos ficar em LA.
Talvez "nós" decidamos?
Não se pode permitir desfrutar do nosso sucesso?
Nem por um segundo?
Estamos a contar histórias que comovem e inspiram as pessoas.
Não foi para isso que fizeram as Musas?
Eu e as minhas deusas irmãs nascemos. Não fomos feitas.
Desculpe. É o Larry.
Falaste com o estúdio?
A BELA ADORMECIDA ACORDA
Não, preciso que garantam à partida
que o elenco e a equipa serão compostos por pelo menos 50 % de mulheres
e pessoas de cor.
Depois, temos de o publicitar,
para não poderem recuar quando se tratar de contratar pessoas.
Como estamos com o dinheiro?
Estás a gozar-me, porra?
Não.
Chamo-te, Oneiros, para que me ouças
e me venhas ajudar quando disser o teu nome em voz alta.
Morfeu?
O que significa?
É o nome do Deus dos Sonhos.
Escreve-lhe uma carta?
Algo desse género.
Você é minha.
Por lei.
O Deus dos Sonhos não a pode salvar.
Obrigada por esta entrevista em sua casa.
Obrigado por divulgar o novo livro.
Pensei em começar por perguntar sobre as suas influências literárias formativas.
Eu nem sequer seria escritor
se não tivesse lido pessoas como Shirley Jackson,
Margaret Atwood e Octavia E. Butler.
Tendo lido Pedras de Águia, o escritor que me veio à cabeça
foi o falecido Erasmus Fry.
Desculpe, disse o "falecido" Erasmus Fry?
Ele está…
Ele morreu?
No verão passado. Conhecia-o?
Não o conhecia. Eu…
Encontrámo-nos em algumas ocasiões.
Ele era… muito amável com o meu trabalho.
E devia ter quase 90 anos. Ele…
Morreu de velhice?
Não.
Na verdade, envenenou-se.
Parece que o último ato foi escrever uma carta à antiga editora,
a implorar-lhes que voltassem a imprimir um dos livros dele.
Aí Vem Uma Vela, suponho eu.
Acho que sim. Como sabia?
Talvez fosse o meu livro preferido quando era miúdo.
Era muito comovente, sincero e…
… estranho.
Pobre velho chato.
É pena que já não o leiam. Que a obra dele tenha passado de moda.
Não que tenha de se preocupar com isso. É o Richard Madoc.
Desculpe. Ric Madoc.
Certo. Próxima pergunta.
Vieste.
Chamaste-me.
Disseram-me que tinhas sido aprisionado, tal como eu.
Não como tu.
O meu sofrimento não foi nada comparado com o teu.
Não digas isso.
Comparar o nosso sofrimento só o agrava.
Doeu-me ouvir falar do teu infortúnio.
Fico feliz que estejas livre.
Ficaste presa aqui pelas leis.
Sei que não me podes libertar.
Só ele pode fazer isso,
mas talvez o possas… inspirar?
A deixar-me ir?
Farei tudo isso… e mais.
Sonho…
Ele tem de ser castigado.
Como? Que castigo podia ser suficiente?
Nem a morte dele me traria o que ele me tirou.
Ele não é nada.
É só um homem.
Não o posso deixar andar em liberdade.
Porquê? Porque já fui tua?
Porque ele te magoou.
Da última vez que te vi, disseste que nunca mais falarias comigo.
Desculpa, eu…
Não sabia a quem mais recorrer.
Entendes-me mal.
Quando te ouvi chamar por mim, mesmo depois de tanto tempo…
Deixa-me ajudar-te.
Por favor.
Devo-te isso.
O que lhe vais fazer?
Mas que… Quem porra é você?
- Saia da minha casa. - Cale-se.
Mantém uma mulher aqui contra a vontade dela.
Vim pedir que a liberte.
Está louco?
Não a tenho. Ligarei à polícia. Sabe quem sou?
Sei exatamente quem e o que é, Richard Madoc.
Vai ligar à polícia?
Não, não ligarei a nenhuma agência humana.
Apenas a deixe ir.
Não entende, preciso dela.
Sem ela, não conseguiria escrever, não teria ideias.
- Olhe, tenho dinheiro. - Cale-se.
Ela está presa há mais de 60 anos.
Aviltada, abusada, profanada.
E não a liberta porque precisa de ideias?
Bem… se são ideias que quer, então, tê-las-á
em abundância.
O que me fez?
Agora, dá-me pesadelos?
Diz-me!
Não lhe fiz nada, Richard Madoc.
Conheceu o Morfeu,
a quem os romanos chamavam o Modelador de Formas.
Ele já foi meu marido.
E o pai do meu filho.
Não sabia que tinha um filho.
Não sabe nada sobre mim.
Mas é demasiado tarde para deixar que isso o preocupe agora.
"E na escuridão,
ele pensou na história em cada estrela,
como pirilampos.
A moverem-se velozes… a desaparecer… na noite."
PEDRAS DE ÁGUIA
Alguma pergunta?
A jovem na terceira fila.
A sua obra abrange imensos géneros,
mundos e tipos de personagem diferentes.
Posso perguntar de onde vem tudo isso?
Para mim… as ideias não surgem de um sítio qualquer.
Estão sempre à nossa volta.
Eu podia escrever um romance inteiro numa… leitura de um livro.
Onde… algo tinha acontecido ao mundo lá fora,
um holocausto de algum tipo, mas o público estava a salvo…
… desde que o autor fosse lendo.
Obrigada.
Ou… uma história sobre a fraternidade dos críticos.
Na realidade, irmãos sombrios ligados por ritos profanos e votos de sangue.
Para destruírem um autor,
sacrificam uma criança e realizam uma massa crítica.
Ou uma cidade onde as ruas são pavimentadas com o tempo.
Um comboio, cheio de mulheres silenciosas, conduzido por um cego.
Cabeças feitas de luz… Desculpem.
Com licença, desculpem.
Um peixinho-dourado que se transforma em lobo na lua cheia.
Um homem que herda um cartão de leitor para a Biblioteca de Alexandria.
Duas velhas a levarem uma doninha de férias.
Uma sextina sobre o silêncio,
usando as palavras… escuro, esfarrapado,
nunca, gritos, fogo, beijo…
Um velho que detinha o universo e o guardou num frasco.
Um apaixonado por uma boneca de papel.
Sr. Madoc, é a Nora. O que têm as suas mãos?
Meu Deus, estou a ter tantas ideias.
Eu não tinha caneta nem papel, por isso, usei as minhas mãos.
Eu disse que precisava das ideias, mas estão a vir muito depressa.
Levemo-lo ao hospital.
Não. Por favor, vá à minha casa.
Há uma mulher num quarto lá em cima.
Está trancada lá dentro.
Diga-lhe que pode ir, que eu a liberto.
Não compreendo.
Leve as minhas chaves. Deixe-a sair. Faça-a partir, ir-se embora.
Assinei um livro para si uma vez, não foi?
Por favor.
Está bem, eu irei.
Faça-o parar.
Diga-lhe que peço desculpa.
Relações mágicas e alquímicas vistas como um culto de carga.
Vemo-nos no hospital.
O pôr do sol no Parténon. Sopa de dente de tubarão.
Um rouxinol, uma roseira e uma coleira de cão de borracha preta.
Olá?
AÍ VEM UMA VELA
Acabou-se.
Obrigada.
Apenas respondi à tua chamada.
O que farás agora?
Acho que o que devo fazer é
tentar garantir que isto nunca mais aconteça a ninguém.
Como?
Não sei.
Inspirando a humanidade a querer melhor para si e uns para os outros.
Reescrevendo as leis pelas quais fui presa.
Leis há muito escritas, em que eu e as minhas irmãs não tivemos voto.
Farei o mesmo no meu reino.
Mudaste, Oneiros.
Dantes, deixar-me-ias aqui a apodrecer sem fazer nada.
Ainda me odeias… por te deixar?
- Por te culpar pelo que aconteceu? - Não.
Aprendi muito nos últimos tempos e…
Não importa.
Não te odeio.
Devias libertar o mortal, agora.
Ele libertou-me
e, sem perdão, as feridas nunca irão sarar.
Perdoá-lo-ias pelo que fez?
Não perdoarei o que fez,
mas devo perdoar o homem.
Não por ele.
Por mim.
Podes libertá-lo?
Se é isso que desejas…
… será feito.
Voltei, Sr. Madoc. Como se sente?
Eu…
Já não sei. Eu… estou sempre a tentar pensar.
Fiz o que me pediu. Fui a sua casa.
Havia apenas um livro.
Ela disse uma coisa.
O… Modelador de Formas.
Havia um nome. Ela anotou-o. Eu…
Gostava de me lembrar!
É tão difícil… pensar, de repente.
Devo ligar a alguém?
Ela foi-se embora.
E foi-se tudo com ela.
As ideias, as histórias.
Eram todas dela.
De quem? Está a falar de quem?
Não faço ideia.
Nenhuma ideia.
Posso visitar-te no Reino dos Sonhos, um dia,
para que, finalmente, possamos falar do nosso filho…
… e… chorá-lo como deve ser?
Um dia, talvez, mas…
Compreendo.
Obrigada, Oneiros.
Não esquecerei isto.
Passa bem.
A sorte te acompanhe.
Adeus, Calíope.
Legendas: Ana Paula Moreira