C'est au-dessus de mes forces. Je ne peux pas.
Bien sûr que tu peux. Et tu vas le faire.
Schmidt, on vient déjà de se taper 11 mariages d'affilée.
C'est beaucoup trop. Je n'arrive même plus à ouvrir le frigo.
J'ai faim.
Pourquoi les gens font la fête au moindre événement ?
Je devrais en faire une pour célébrer mon engouement pour le tricot.
- Je déteste le tricot. - Pourquoi ?
Ça m'énerve et ça m'effraie en même temps.
Comme quand j'entends "Anna Paquin, récompensée aux Oscars."
Jessica, tu iras à ce mariage.
Et voilà pourquoi : les relations sexuelles.
Tu te rappelles ? Remets-toi sur le marché.
Tu n'as embrassé personne depuis Nick.
Ça fait quatre mois. Penses-y. C'est l'horreur.
- Schmidt se fout de moi ? - Oui.
- C'était pour savoir. - Des chaussures de claquettes ?
J'ai cru que c'étaient des souliers très vernis.
Je les trouve cool.
Cette ceinture, ça va ? Comme cadeau de mariage.
Nick, Coach, entrez. Venez tous.
Il manque quelqu'un, non ? J'ai l'impression.
Il se passe un truc ? J'arrive.
Attendez-moi.
- Courbatures, à cause de l'académie. - Courbatures, à cause de l'académie.
On est allés à un millier de mariages,
et Coach et moi sommes les seuls
à avoir vraiment exploité les occasions sexuelles offertes par ces noces.
Faux. Au mariage n° 7, je me suis fait courser par un chien en rut.
- J'ai embrassé une demoiselle d'honneur. - Ah ?
Celle avec le bracelet d'hosto et le poisson mort dans un sac ?
- Tout de même. - On aurait dit Olaf, de Frozen.
Faut tenir bon, le corps s'habitue au bout d'un moment.
- Ça va, je viens de tomber. - Winston !
Mon cul est coincé.
Ce soir, on chope. Tous les cinq, sans exception.
C'est l'ultime mariage de cet été. La dernière chance.
Personne ne fait de rencontre en automne ou en hiver.
Un gros pull, ça camoufle tout. Qui prendrait ce risque ?
- Pas moi. - Vous ne voyez pas que c'est capital ?
- Si. - L'hiver arrive.
Personne ne rentre seul.
Tu sais quoi ? Je marche.
- Elle en est. - On en est.
Je n'entends rien, mais je marche aussi.
Lâchés dans la nature, tous les cinq.
- Les cinq doigts du poing sexuel. - Quoi ?
- Le poing ? - Un, deux, trois, quatre, cinq.
On forme un poing.
- Ne dis pas ça. - Schmidt, Nick, Coach, Winston, Jess.
Réunis dans le poing du sexe, qui va défoncer la noce.
- Tu entends ce que tu dis ? - C'est une métaphore.
- Dis juste "poing". - Tous les cinq, enfonçant notre...
Salut à tous, je suis Ted. Meilleur ami de Mark et garçon d'honneur.
Quand j'ai connu Mark, il portait des couches.
C'était en deuxième année de fac.
Pourquoi pas lui, Jess ?
- Le garçon d'honneur ? - Oui.
Réveille-toi. Je suis restée sur la touche trop longtemps.
- C'est une star du circuit. - On salut Nana.
Elle est superbe, non ? Allez, on l'applaudit.
Sobre depuis six mois.
Je plaisante. Trois.
- Jess, allez. Attaque. - Quoi ?
- C'est gagné. - Tu crois ?
- Ta frange est super. Tu es bien. - Vraiment ? D'accord.
Attends.
Sors tes nichons, on va les faire pointer.
- Schmidt. - D'accord. C'est gagné.
- Le poing. - D'accord.
- Salut. - Salut.
Je suis Coach.
C'est pas vrai. Tu ne te souviens pas de moi ?
Si, bien sûr.
C'est la fin de la saison. Risque de redites.
Qu'est-ce qu'elle fait là ? Elle n'est pas en Australie ?
Je suis comment ? J'ai l'air juif ? Juif bien, ou juif qui craint ?
Je sens que c'est une question piège, je ne réponds pas. Viens.
Je ne leur ai pas dit que tu avais rompu avec Buster.
Il vaut mieux l'annoncer à Schmidt devant un hosto,
comme quand on file du beurre de cacahuète à un bébé pour la 1re fois.
- Ne fais pas ça. - Quoi ?
- Tu ne fais pas ça ce soir. - J'imagine Cece nue.
Arrête. Cece a un mec.
Cette obsession, ça te fait du mal.
Tu ne l'as pas vue de l'été, et tu as cartonné.
Si on veut. Avec les mains.
Qui s'est tapé une demoiselle d'honneur pendant le vol vers San Jose ?
- Moi. - Tu étais dans le groupe D.
Et elle, dans le B. Comment tu as fait ?
- Faut être inventif. - Ramène ton petit cul blanc
et conclus l'été de débauche que tu as mené.
- Adieu Cece. - Tu vois la demoiselle d'honneur ?
- La jolie petite, là ? - Oui.
Tu pars avec elle. Je vais t'épauler.
Elle ressemble à la nana qui joue au tennis avec son tampon, dans la pub.
- Salut, je suis Jess. - Ted.
- Santé. - Santé.
Vous êtes du Wiscon...
- Pardon. Un deux, un deux. - Comme si c'était un micro.
- Oui. - C'est drôle.
- Merci. - J'ai adoré votre discours.
- Salut, je suis Kat. - Ted.
Oui.
Pardon, ma petite amie a l'air jalouse.
Le spécimen parfait.
Ted est le seul bon parti, et on est ses deux meilleures options pour procréer.
Je ne cherche pas à vous intimider.
Mais sachez à qui vous êtes confrontée dans la conquête de cet homme.
- Quoi ? - Les faits : je suis un génie.
J'ai une mémoire photographique et j'ai été dépucelée par Malcolm Gladwell.
- D'accord. - Le syndrome plutoxique, vous connaissez ?
Parce que je l'ai guéri. Les vagins peuvent me dire merci.
Merci beaucoup, alors.
Pardon. Je faisais une voix de vagin, c'était une mauvaise idée.
Je suis les événements sportifs.
Je regarde 30 minutes de porno chaque soir pour suivre les modes sexuelles.
Je prévois un retour au missionnaire. Ça dépend de la situation en Syrie.
Vous avez déjà fait l'amour alors que vous étiez très, très fatiguée ?
Je ne suis jamais fatiguée. Biologiquement parlant, je suis la partenaire préférable.
Vous êtes plus petite, faible et bête. Mais j'adore vos chaussures.
J'adore les vôtres.
- Non, j'aime les vôtres. - Les vôtres.
- Les vôtres.
Les vôtres.
- Quoi ? - Je bougeais juste les lèvres.
- C'est ta concurrente ? - Je peux la battre.
J'ai un atout qu'elle n'a pas. Vous, les mecs.
Parlons stratégie. Raconte, Coach.
Tu chopes toujours aux mariages. Ta stratégie ?
Je suis un superbe mâle noir avec un corps de GI Joe.
Je pourrais tenter le coup.
Tu veux savoir ce que ton ex te recommande ?
- Non, c'est trop bizarre. - Oui, trop bizarre.
C'est simple, va danser.
Les mecs pensent qu'on danse comme on baise.
Fais-le un peu rêver. Fais bouger ton corps.
Vends-lui du sexe, roule des hanches.
Je ne vais pas mentir. Demi-molle.
- Bon, on se casse. - Une minute.
Comme ça, par exemple ?
- C'est bon, ça va mieux. - Viens.
Je veux remonter en selle, mais j'ai l'impression d'avoir tout oublié.
Les hommes veulent toujours un visage Oakland et un cul L.A. ?
- Tu veux connaître ma stratégie ? - Es-tu le maître de la séduction ?
- Sois là. - C'est tout ?
Oui. Sois là. Où qu'il aille, sois là.
Il prend un verre ? Sois là. Il parle à des amis ? Sois là.
À la fin de la soirée, sois là.
- C'est la tactique "Joe Biden". - Glauque.
L'idée de base pourrait marcher.
Oui.
Je vais le Bidener à mort.
- Oui, ça serait bien. - Je sais.
Salut.
Kat m'expliquait qu'elle est totalement glabre.
Lisse, comme un phoque.
Allez-y, discutez. Je vais juste rester là.
- Pardon de ne pas avoir appelé. - Tu as peur de l'intimité.
Qui t'a brisé le cœur, pourquoi tu ne pardonnes pas ?
Le truc, c'est que...
Tu es arrogant et sexiste.
Tu as volé mon chargeur de portable.
Tu es bourré de préjugés. Tu mens.
J'ai loué Le Mariage de l'année, 10 ans après. Tu n'es pas dedans.
Tom, évidemment, il voulait vendre des chaussures.
Je lui ai dit : "Non." Il faut viser plus haut.
Tu es jolie.
Vous voulez rentrer avec nous.
On veut faire une partie à quatre. Nous, vous deux.
Eh bien, Nick...
Nick !
- Salut, ça va ? - Ça va.
- Super. - Ça se passe bien ?
Oui.
- Nick. - Schmidt.
Tu sais, les drugstores qui vendent des glaces ?
- Pas de partie à quatre avec toi. - On n'a pas le choix.
J'ai dragué 15 nanas depuis notre arrivée.
Elles sont mariées, prises ou furax contre Coach.
- Pas de partie à quatre. - Le dernier hélico à quitter Saigon.
- Charlie a gagné. - Non.
Tu ne sauras pas que c'est moi.
- Il n'y a que des formes, dans la brume. - Justement.
Il se passe trop de trucs.
Tu ne te rends même pas compte de qui fait quoi.
En matière de sexe, je veux savoir qui fait quoi.
Je ne veux pas de brume sur le dos, si elle te ressemble.
- On ne voit pas la brume. - Et ce Charlie.
- Je ne sais pas qui je combats. - J'ai la peau douce comme une fille.
- En cas de surprise ? - Surprise ?
Si je me prends une surprise ? En plein combat, une surprise.
Tu prends par le nord et moi, par le sud.
Je serai à la cale, occupé à ramer, encore et encore.
Toi, tu seras dans la vigie. Là-haut, à l'air frais.
Je pilonnerai les tranchées.
Je me prendrai les vapeurs toxiques, toi tu admireras le panorama.
Tu verras des dauphins.
Tu seras le beau prince baigné d'écume.
Ne me dis pas que je suis beau avant un plan à quatre.
Nick, je t'en prie. Je t'en supplie.
Cece est là, je n'arrête pas de penser à elle.
- Ne joue pas la carte Cece. - Bien sûr, que je la joue.
Elle est là et je ne veux pas rentrer seul.
Aide-moi. Pitié.
Ça va, les mecs ? J'ai trop de courbatures pour m'envoyer en l'air.
Je ne veux qu'une chose dans ma bouche. M. et Mme Aspirine.
- Sans le monsieur. - Winston, question.
Deux hommes peuvent-ils participer à un plan à plusieurs
sans que ça compromette leur amitié ?
Bonne question. D'accord.
Disons que Nick est le sel et que Schmidt est le poivre.
- Puisqu'on parle de vous, pas vrai ? - Oui.
- Non, pas forcément. - Il me faut aussi...
Bon sang.
Quel maladroit je fais. Je vais nettoyer tout ça.
Le sel est dans le poivre, le poivre est dans le sel.
Ils sont mélangés à fond.
Il y a un grain de sel fourré dans le trou du poivrier ?
Comment il a pu s'enfoncer si profondément dans un si petit trou ?
Nick.
Tu es nul en démonstration.
- Je vais... - Faites-vous plaisir, Ted.
- Lâchez-vous. - D'accord.
Je vous raconterai.
- Vous le Bidenez ? - Quoi ? Non.
- Comment vous connaissez ça ? - J'ai toujours un coup d'avance.
Super attaque Biden !
Non. Kat, ouvrez. C'était une très mauvaise idée.
- Pardon. Je ne suis pas fière de moi. - Ça pue.
Jess.
Jess, ce sont les toilettes pour hommes.
C'est ici que ça se passe.
Ne m'attendez pas. J'en ai peut-être pour un moment.
On se retrouve sur la piste.
Et au mariage n° 12, j'ai fini dans les toilettes des hommes.
Depuis quand le sexe à deux est démodé ?
L'Amérique devrait vraiment se reprendre.
On ne fabrique plus rien.
Réjouis-toi de ne pas être célibataire.
En fait, c'est fini avec Buster.
Oh, non.
Non.
- C'est affreux. - J'ignorais que ça te touchait tant.
Non. Mais si tu es célibataire,
ça veut dire que je dois faire quelque chose de monstrueux.
Tu n'as pas idée de ce que tu me fais subir. Aucune idée.
- D'accord pour le plan. - Je vais réserver la chambre.
Va dire aux femmes de chambre d'envoyer un max de charlottes.
Tu n'auras droit qu'à une main qui ne bougera pas.
Je la pose là dans le tas pendant que je regarde mon portable.
- Ça va être énorme. - Je fais ça pour toi.
- Merci. - Oui.
- C'est quoi, ça ? - De quoi tu parles ?
Ta main, pourquoi elle est si rugueuse ? On dirait un sabot.
- Ma main est normale. - Je ne veux plus.
- Quoi ? - Le plan à quatre.
Espèce de bouffon. C'était pour toi, que j'acceptais.
Pour que tu ne paniques pas en apprenant que Cece est célibataire.
Et tu me dis que ma main est un sabot ?
Reviens en arrière. Répète.
Cece est célibataire ? Qu'est-ce que tu en sais ?
- Elle est célibataire ? - Je pense que oui.
- Célibataire. - Rien n'est sûr.
- Intéressant. - Pourquoi tu es si calme ?
- Intéressant. - Dis autre chose.
- C'est intéressant. - Explique pourquoi.
C'est intéressant.
- Nick. Qu'est-ce que tu fais là ? - Et toi ?
On est chez les mecs.
- Fais-moi de la place. - D'accord.
Tu fais quoi ? Tu te planques dans les toilettes ?
Plus ou moins.
Moi aussi.
Je sais que je suis censée me remettre en selle.
Mais je ne dois pas être faite pour ça.
Au toucher, mes mains font penser à quoi ?
- À des sabots. - Et merde.
C'est peut-être normal que je ne sois pas sur le frigo.
Certains sont faits pour ça, d'autres sont destinés à la cuvette des toilettes.
Tu n'es pas destinée à la cuvette.
Si tu veux finir sur le frigo, ça arrivera.
Sois toi-même. Et s'il n'est pas séduit par Jessica Day,
c'est que c'est lui, le détraqué.
Que je sois moi-même.
- En imitant Tina Turner ? - Comment tu en conclus ça ?
Qu'est-ce que l'amour à avoir avec ça ?
D'accord, ta logique se tient.
- Allez. - Personne ne mérite ça.
Mais tu ne dois pas renoncer.
Tu es notre dernier espoir.
De tout le groupe, tu es la seule à pouvoir éventuellement trouver quelqu'un ce soir.
- C'est vrai ? - Oui. Tout repose sur toi.
Notre poing sexuel
n'est plus qu'un doigt.
- Oui. - Le doigt du sexe.
Salut, Ted.
J'ai tout donné, donc je vais juste être moi-même.
Voilà quelques infos sur moi.
Je n'ai guéri aucune maladie, je suis vice-principale d'une école
et j'adore ça.
Je viens de quitter un mec avec qui je vis encore. C'est compliqué.
- C'est lui, là. Ça va, Nick ? - Salut.
Parfois, je pleure quand les présentateurs de journaux se souhaitent bon anniversaire.
Mon premier béguin a été envers un gâteau Batman.
Mes premiers émois sexuels : Simba, version ado.
Je le trouvais super beau. D'ailleurs, je n'ai pas changé d'avis.
Moment de vérité. Voilà, je suis comme ça.
Et si vous voulez me ramener chez vous, Ted, sachez que j'enlèverai mon soutif.
- Moi, nue. - D'accord.
Moi avec un type que j'ai pris pour Larry King.
Il faut choisir.
Oui, Ted. Jess, ou moi ?
C'est difficile.
Vraiment. D'un côté, il y a les... Enfin, tout le côté... Voilà.
Mais de l'autre, il y a les... Et tout le reste.
Qu'est-ce que je vais faire ?
- C'est terminé. - Trop tard.
- D'accord. - Je le fais sortir.
Buster et toi, c'est fini ?
Désolé.
- J'attends que tu fasses un truc flippant. - Je sens que ça vient. Je m'en vais.
Vous savez ce qui ne pleurniche jamais ? Le sperme, dans mon congélo.
Je compte les jours jusqu'à la procréation sans les hommes.
Automne 2018, si je m'y mets sérieusement.
Vous êtes prêt ?
C'est mon plan B.
C'est mieux que de rentrer seule.
Je la dépose, c'est tout. Rien de douteux.
On le fait à chaque fois.
Katherine, où habitez-vous ?
Environ cinq centimètres au-dessus de votre bouche.
- Salut. - Au revoir.
Ça ne fait rien, Jess. Le poing sexuel n'est plus.
- On rentre tous seuls. - Tu te trompes, Schmidt.
On ne rentre pas seuls.
- D'accord. - C'est vrai.
Kevin et Rebecca ont "l'honneur de vous inviter".
J'ai l'honneur de les foutre à la poubelle.
Sales crétins du frigo avec leurs maisons à la con.
Regardez ça.
Jeffrey et Lauren veulent partager leur joie avec nous.
Je me la mets dans la boîte à chocolat, celle-là.
- C'est à dire ? - Dans le cul.
- Dégueu. - Je sais.
La vache, elle est gratinée, celle-ci. Scott et Derek.
Un mariage très raffiné. Un jeudi.
Regardez. Laurie et Mitchell. Le bar était payant.
J'espère qu'ils sont stériles.
C'est super hard, ça.
Oui, un peu trop. Je leur souhaite d'avoir des gosses.
Cece et Shivrang ? Enlevez-moi ça.
- Et voilà. Disparu. - Vire ça.
- Enlève tout. - Gabe et Stephanie ? C'est qui ?
Avec les profils pourris ?
- C'est le frisé en fauteuil roulant. - Non.
- Le permanenté. - Il s'exhibait.
- C'était la gonzesse enceinte. - Non, le marié portait un...
Le mariage est dans une semaine.
- Quoi ? - Quoi ?
Pas pour nous.
À la poubelle.