MUSEO NEGRO
Recorro las calles de la ciudad
Que antes tú recorrías conmigo
Y a cada paso recuerdo Lo enamorados que estábamos
¿Cómo voy a olvidarte?
Si a todas horas hay algo Que me recuerda a ti
A todas horas hay algo Que me recuerda a ti
Nací para quererte
Y nunca seré libre
Tú siempre formarás parte de mí
ESTACIÓN DE CARGA
TIEMPO DE CARGA
EL MUSEO NEGRO DE ROLO HAYNES
EL HORARIO DE VISITAS COMIENZA A LAS 11:00
EL FAMOSO MUSEO NEGRO DE ROLO HAYNES
- Hola. - Hola.
Las visitas empiezan a las 11:00. Eres la primera.
- Hoy promete. - La carretera estaba tirando a vacía.
Bonito acento.
¿Eres australiana?
No, soy británica.
¿Y tienes uno de esos nombres extravagantes?
¿Esmeralda o...?
Me llamo Nish.
- ¿Nish? - Nish.
¿Quién soy yo para juzgar? Mi nombre es ridículo.
Soy Rolo Haynes. Dueño y propietario.
Parece que estamos solos.
¿Seguro que quieres entrar? No es para cardiacos.
Seguro que puedo soportarlo.
No todo el mundo puede.
Si no te importa, tengo que echarle un ojo a tu mochila.
- Claro, cómo no. - Uno no puede fiarse de nadie.
Pasa por ahí, por favor.
Si llevas algo metálico, déjalo aquí.
Vale.
Qué mono.
Sí. Es mi chiquitín.
Chiquitín. Me gusta.
Imagino que ya habrás pasado por esto en el aeropuerto.
Los de Inmigración están muy estrictos últimamente.
¿Todo en orden?
Vale.
Vamos allá.
- ¿Estás de vacaciones? - Más o menos. Mi padre vive aquí.
Es su cumpleaños y mi madre quiere darle una sorpresa.
¿La sorpresa eres tú?
Supongo que en parte, sí.
- ¿Dónde has aterrizado? - En Salt Lake.
¿Vienes desde Salt Lake?
Sí, pensé que estaría bien ir en coche,
pero subestimé...
Es un viaje muy largo para una chica sola.
- No pretendía sonar carca. - ¿En serio?
Pues eso ha sido muy carca.
Hace un calor de muerte.
Se habrá jodido el aire.
FALLO EN EL SISTEMA
Siento el calor.
Putos sistemas digitales.
Nunca te fíes de un informático.
¿Qué es todo esto?
Son artefactos criminales reales.
Si han hecho algo malo, es fácil que estén aquí.
Date una vuelta y tómate tu tiempo, a ver qué ves.
Si algo te llama la atención, puedo contarte su historia.
Hay un relato triste y enfermizo detrás de cada objeto.
Como en el caso de la atracción principal,
pero no adelantemos acontecimientos.
Muchos van corriendo a mirar detrás de la cortina
sin ver apenas todo lo demás
y luego te ponen una estrella en Mierda-Advisor y de pronto...
Yo no tengo prisa, así que no te preocupes.
Entonces tómate tu tiempo.
Eso haré.
Todo esto parece muy sofisticado.
Es que me dedicaba a la neurotecnología.
Qué guay.
¿Qué es esto? Parece un chisme de la peluquería.
Pues la verdad es que fue uno de mis primeros recuerdos.
Ya apuntaba en la dirección de lo que sería la atracción principal.
- ¿Qué es? - ¿Te suena Peter Dawson?
¿El Dr. Peter Dawson?
Normalmente, cuando cuento que es su Diagnosticador Empático
la gente me dice: "¡No puede ser!" y yo respondo: "Pues sí".
Y lo siguiente es: "¿Cómo lo has conseguido?".
- Vale. - Mi campo era la tecnología médica.
Trabajé en el St. Juniper. Es un hospital universitario.
Estaba muy bien. Era público.
Estaba en un edificio antiguo en el centro de Nueva York.
Arriba se investigaba
y, a pie de calle, estaban la sala de urgencias y la plebe.
Era la unión perfecta entre negocios y asistencia médica.
- ¿En serio? - ¡Quita de en medio!
La idea era que la gente sin seguro pudiera recibir asistencia gratuita
a cambio de someterse de vez en cuando a tratamientos experimentales.
Yo trabajaba para los de arriba.
¿Eras científico?
Más bien era el encargado de selección.
- Sí, estoy aquí. - Despejad.
Descarga.
- Nada. - ¿No?
- No. - De acuerdo. Otra vez. Despejad.
Descarga.
Nada.
De haber sabido lo de los tricíclicos, habría aumentado la dosis.
No podías saberlo.
¿Les pillo en mal momento?
Soy Rolo Haynes, de la décima planta.
Sé que han tenido problemas últimamente.
Creo que tengo algo que podría ayudar.
Se están centrando en neurotecnología.
Mejoras cerebrales pioneras.
Interfaces neuronales.
Todo ese tipo de cosas.
El santo grial sería dar con un método de transferencia cognitiva.
Uno de los equipos está investigando
cómo transmitir información de un cerebro a otro.
Este es Kenny.
Y este es Hector.
Sígame la corriente.
Al grano, el experimento.
Construyeron un laberinto, metieron a Kenny
y lo dejaron meses correteando dentro
hasta que se lo aprendió al dedillo.
Después...
...le pusieron esto.
Es un transmisor
que absorbe las señales cerebrales de Kenny
y se las envía a Hector.
A Hector le pusieron el prototipo del receptor empático.
Recuerde que Hector jamás había puesto una pata en el laberinto.
La idea era que recibiera el conocimiento de Kenny
y, ¡bum!, pudiera resolverlo él solo a la primera.
- ¿Y lo logró? - No.
El puto idiota dio vueltas como una rata.
Entonces, ¿por qué me cuenta esto?
Porque, cuando ya estaba claro que había sido un fracaso,
alguien echó café sin querer a Kenny.
Al pobre Kenny le cayó café caliente y empezó a chillar como un loco,
pero Hector también.
No habíamos descubierto cómo compartir conocimiento...
- ...sino sensaciones físicas. - Bingo.
Es una locura. ¡Joder!
¿Sabe qué es más de locos todavía?
Que Hector sintió la quemadura, pero no sufrió daños físicos.
Vivió la experiencia completa, pero sin las secuelas físicas.
¿Y cómo murió?
Lo diseccionaron para ver si estaba bien.
Pero, gracias a su sacrificio,
pudimos crear este prototipo.
Un receptor de experiencias humanas.
Un implante neurológico.
No existe otro igual.
Por eso me ha traído aquí.
¿Qué es lo más coñazo de los pacientes?
Descubrir qué narices les pasa.
La mitad de los pringados que vienen no saben ni describir los síntomas.
Llegan inconscientes o con una conmoción o borrachos o atontados
o tienen dos años o ni siquiera hablan nuestro idioma.
Imagine que pudiera sentir exactamente lo mismo que el paciente,
pero sin las consecuencias físicas.
Sería como leerles la mente.
¿Qué le parece?
La verdad es que el mérito fue de Dawson, no dudó en aceptar.
No le importaba hacerlo.
Y el procedimiento era sencillo.
Irreversible, sí, pero ¡oye! Era un pionero.
Eso, y que su índice de defunciones era terrible,
así que era su oportunidad de redimirse.
¿Te duelo cuando lo toco?
Creo que no.
Tiene su puntillo morboso.
Es como el pirsin definitivo.
Si intentas que me sienta mejor, está funcionando.
Hora de probarlo.
Y aquí es donde interviene nuestra redecilla del pelo.
En teoría, si se la ponías a un sujeto dispuesto,
absorbería sus sensaciones físicas y se las transmitiría al implante.
Solo faltaba descubrir si funcionaba.
En este.
Houston, tenemos un milagro.
Enseguida,
Dawson empezó a trabajar con los pacientes
y a crear una especie de biblioteca mental de síntomas.
Si sabía qué se sentía con cada cosa, podría diagnosticarlo todo antes.
Empezó poco a poco, en urgencias, con pequeñas fracturas y cosas así.
Después pasó a palabras mayores.
Heridas graves. Dolencias.
Enfermedades terminales en última fase.
Dawson apretó los dientes y apechugó con todo.
Ponle que llegaba un niño con dolores.
Sospechaban que era apendicitis y lo corroboraban con Dawson.
Como él ya había notado la apendicitis muchas veces, sabía si había algo más.
Encontraba cosas que ni siquiera estaban buscando.
Blastomas y cosas así.
Buena suerte, colega.
No hay duda de que aquel hombre salvó muchas vidas.
- Suerte. - Adiós.
- Seguimos en contacto. - Adiós.
Qué bien.
Y luego, aparte,
si me disculpas la ordinariez,
el diagnosticador empático resultó ser muy útil en la cama.
El implante también recibía las sensaciones placenteras.
Si su novia se ponía la redecilla de transmisores
y él conectaba el implante...
...sentía sus propias sensaciones...
¡Me corro!
...y también las de ella.
El muy cabrón disfrutaba a la vez del orgasmo masculino y del femenino.
Madre mía... joder. Dios...
La madre que me parió.
No me canso de tu...
¿Pero...?
¿Perdona?
Se lo estaba pasando pipa, tiene que haber un pero.
Se lo estaba pasando pipa, pero...
Pero...
Abrid paso, que vamos.
¡Venga!
Un día, llevaron al senador Whitley.
Se había desmayado en una recaudación de fondos.
Nadie tenía ni idea de qué le pasaba.
- Levantadlo. - Yo me encargo.
Dawson se conectó.
- Ten cuidado. - Sí.
- Dios. - Y tuvo un viaje bien chungo.
- ¿Pete? - No tenía ni idea de lo que era.
- ¿Pete? - Un momento, por favor.
Déjelo trabajar.
Era un dolor desconocido.
- Pete, se está muriendo. - Un segundo.
Y entonces sucedió.
¿Pete?
Dawson estuvo inconsciente unos cinco minutos.
Habían envenenado al senador.
Un veneno raro, no sé qué mierda rusa.
Dawson lo sintió todo,
pero experimentó la muerte y volvió desde el otro lado.
En el momento de la muerte, desaparece toda una galaxia de sinapsis.
Un tsunami de endorfinas
seguido de una ola oscura de vacío absoluto.
Cuando despertó, le hicieron pruebas y todo funcionaba correctamente.
En el informe pusieron: "Alterado, pero ileso".
Al día siguiente, volvió a estar al pie del cañón.
Pero algo no iba bien, ¿verdad?
¿Pasar por todo aquello sin morir?
Le jodió el implante así.
Madre mía.
- Voy a por un poco de agua. - Vale.
Me cago en...
Sobra decir que, a esas alturas, su relación con el dolor había cambiado.
Joder, qué daño.
Ahora le molaba.
Después de aquello sí que se implicó a tope en su trabajo.
Al principio, intentó ocultarlo, pero, gracias al implante,
cuanto más dolor sufría, mayor placer sentía.
Vale, no. Para ya.
¡He dicho la palabra de seguridad! ¡Para!
- Dijiste que podíamos probar. - Y eso hemos hecho.
Hemos probado lo de los tirones de pelo y el estrangulamiento.
No me va, ¿vale? No es mi rollo.
Debería irme.
No, por favor.
Perdóname.
Quédate, por favor.
¡Pete!
Me marcho.
Es como cuando comes chiles.
Te acostumbras rápido.
La primera vez que comes jalapeño,
lo escupes, pica demasiado.
Pero si sigues comiendo, se vuelve adictivo.
Luego ya no te vale con un jalapeño
y pasas a las guindillas y a la cayena,
hasta que llegas al puro fuego de los habaneros.
El ansia de Dawson funcionaba igual.
Al poco tiempo, se paseaba por urgencias
esperando accidentes jugosos para engancharse a las víctimas.
Solo podía pensar en el siguiente chute.
"Dame más.
Necesito más".
- Sarah, ¿te importa archivarme esto? - Claro.
Pete.
- Este no es tu turno. - Llevadlo al box cuatro.
Vale.
Pete.
Con cuidado.
Tres, dos, uno.
Arriba.
Dejadme a mí.
En cuanto se conecta, lo siente.
Es un ataque, se ha desmayado en la calle.
Solo quiero asegurarme.
Está clarísimo que es un ataque, pero él no dice nada.
Intenta ganar tiempo.
Pretende montarse en el tren del dolor hasta alcanzar el Nirvana.
Al final, tienen que apartarlo literalmente de ella.
Le hacen la reanimación a la tía Ethel.
Muere ante sus ojos y él se comporta como un alcohólico,
que observa cómo alguien echa por el desagüe un vaso de whisky
y se pone malo ante semejante desperdicio.
Siempre supimos que podría haber efectos secundarios.
Podemos ver como desactivarlo, pero llevará tiempo.
No puedo pedirles a todos que dejen de lado sus proyectos.
Tenemos que cumplir objetivos, ya sabe cómo va esto.
Pero lo conseguiremos.
Mientras, no puede atender pacientes.
Váyase a casa, ponga los pies en alto y haga un maratón de series o algo.
Nadie podría haber imaginado lo que pasó después.
Las autoridades aún no han confirmado si se trata del cuerpo
de la presentadora del tiempo desaparecida Denise Stockley.
Como ven, hay una gran presencia policial.
Analicemos la cronología...
Dawson se pasaba los días en casa subiéndose por las paredes con el mono.
La última vez que la vieron fue el viernes 15 de septiembre...
Ya no tenía pacientes de los que parasitar dolor.
Así que empezó a infligírselo a sí mismo.
...por su regreso sana y salva o cualquier información de testigos...
Se pasó una semana mutilándose poco a poco.
Un corte aquí, otro allí.
El tío era médico. Sabía hasta dónde podía llegar.
Pero nunca era suficiente.
Nada era suficiente.
Cuando trabajaba sobre su cuerpo, faltaba un ingrediente clave.
El miedo.
La amígdala.
Un pequeño nódulo en el cerebro.
Cuando tienes miedo,
se enciende como una bombilla y agudiza los sentidos.
El miedo que sienten los pacientes mientras contemplan las luces del techo,
el miedo que acompaña cada pinchazo de agonía,
eso también le agradaba.
Acompañaba al dolor.
Lo complementaba, como un maridaje de vino y carne.
Puedes infligirte daño a ti mismo,
pero no terror.
Para eso, necesitas un voluntario.
Dawson estaba a punto de correrse cuando lo encontraron.
Acababa de disfrutar de un buen chute de miedo, terror y muerte.
Dime que lo metieron en la cárcel.
En el hospital.
Acabó en estado vegetativo.
Me alegro.
Allí sigue todavía.
Sumido en un coma tan profundo como el océano.
Pero lo mejor es que dicen que aún conserva la misma expresión.
De plena felicidad.
Que todavía sigue empalmado.
Estás de coña, ¿no?
No he podido resistirme a añadir lo de la erección.
- Muy divertido, ¿verdad? - Sí, muy divertido.
Oye.
¿Quieres agua?
- Estoy bien. - Toma, no pasa nada.
Muchas gracias.
¿Y cómo es que no seguiste con la tecnología médica?
Seguí una temporada.
Porque a Dawson se le fuera la pinza, no íbamos a dejar de investigar.
TCKR lo adaptó y lo ajustó.
Así fue como surgió la transferencia digital de consciencia,
lo que hoy en día llaman cookies.
¿Como cuando suben a la nube a la gente mayor?
Sí, pero esto fue mucho antes.
No teníamos todo ese entorno de realidad virtual inmersivo.
Nosotros trabajábamos de forma más orgánica, casi analógica.
¿Cómo es eso?
Debo decirte que haces más preguntas que la media.
La verdad es que mi coche sigue cargándose, así que tengo tiempo.
Bueno, lo que quería enseñarte...
Es parte de un proyecto en el que trabajaba.
Es muy... ¿mono?
En realidad, es uno de los objetos más tristes que hay aquí.
No lo parece.
¿Has tenido una de esas relaciones
en las que no puedes sacarte a la otra persona de la cabeza?
Sí.
Hace unos años, un chico conoció a una chica.
El chico se llama Jack y la chica...
Jill.
Carrie.
¿Quieres un cupcake?
- Gracias. - No hay de qué.
- ¿Ahora eres la sheriff? - Sí.
- ¿Y yo soy el preso? - Me temo que está en un lío, señor.
Pues ven a detenerme.
Al final, su pene vomita un poco de pasta de bebé en su conejito
y ahí se queda.
En un abrir y cerrar de ojos, nace un niño.
Parker.
¡Bum! Ahora son una familia.
Un anuncio con patas sobre un futuro mejor.
No pueden ser más felices.
Quiero hacer una foto.
Vale. Voy a sacar el lago de fondo.
- Muy bien, pequeño. - ¿Listos?
Parker.
Dile hola a mamá. Dile hola. Saluda a mami.
A Carrie la atropella una furgoneta.
Y va a parar al St. Juniper.
Vuelve conmigo.
Vuelve.
Pasan los años.
Jack la visita todas las semanas, habla con ella,
le pone vídeos de su hijo, le cuenta su vida.
Ella nunca se despierta.
Pero, un día, prueban el comunicador con ella.
Un dispositivo sencillo que permite a la gente en coma responder.
Te traigo unos ambientadores. ¿Quieres "bosque de pinos"?
Vale.
¿Y qué te parece "frescor cítrico"?
Genial.
He grabado a Parker cantando con otros niños.
¿Quieres oírlo?
Brilla, brilla, estrellita
Me pregunto qué serás
Hola.
- Hola. - La mujer de la 302, Carrie Lamasse,
es su pareja, ¿verdad?
¿Jack?
Soy Rolo Haynes, representante de investigación y desarrollo de TCKR.
Muy bien.
Trabajamos en un proyecto que, por su situación, podría interesarle.
¿Mi situación?
Estamos investigando algo que podría darle a Carrie
una nueva oportunidad.
Hablo de algo milagroso.
¿A qué se refiere?
En TCKR han estado desarrollando
una forma de extraer la conciencia del cerebro de forma digital
y reubicarla en un cerebro huésped.
- ¿Qué significa todo eso? - Vale.
Incluso en los mejores días,
solo usamos un 40 % de capacidad cerebral.
Queda otro 60 % en nuestro coco
abandonado como un Airbnb vacío.
¿Y...?
Y, con nuestra nueva técnica de compresión,
hemos descubierto que podríamos introducir una conciencia
en ese espacio sin usar.
Hablo de extraer la conciencia de Carrie de ese caparazón roto
e introducirla ahí.
¿Cómo? ¿Como si fuera una voz en mi cabeza?
Como si ella estuviera en su cabeza.
Como una autoestopista, como un pasajero.
Sensaciones indirectas. Ve lo que usted vea.
Siente lo que usted sienta.
Podría volver a vivir.
- ¿Se refiere a "sentir"...? - Tienen un niño pequeño. Parker.
¿Cómo sabe todo eso?
Si lo abraza, Carrie también lo siente.
Puede abrazar a su hijo a través de usted.
¿Cuánto cuesta todo esto?
No le costaría nada.
Tendríamos que practicarle la eutanasia a su cuerpo para la transferencia,
pero extraeríamos sus órganos para trasplantes.
Así hace algo por la comunidad.
¿Qué me dice?
Tengo que pensarlo.
Carrie ya lo ha decidido.
¿Y usted?
Iniciando proceso de carga.
Pasamos a la fase de descarga.
Vale, ya se ha instalado.
Ya está en casa.
Ya puede abrir los ojos, Jack.
¿Carrie?
Si me oye,
dígale a Jack lo que ve.
Una manzana. Veo una manzana.
La oigo.
Manzana. Ha dicho manzana.
Hola, mi amor.
¡Hola, Jack!
Cójala.
Sujétela.
Carrie, ¿la nota?
Dice que sí la nota.
Parece que las sensaciones van bien. Dele un mordisco.
Ay, madre.
Cuánto hacía que no probaba bocado.
¿Puedes saborearla?
Puede saborearla. ¡La hostia!
Parece que está todo listo.
- ¿Lo traemos ya? - Entra, cariño.
¿Es Parker?
¡Está enorme!
Dios, Jack, abrázalo. Abraza a nuestro pequeñín.
Dame un abrazo bien fuerte.
Lo siento. Lo siento de verdad.
Mama dice que te quiere.
Muy conmovedor.
Ya. ¿Ahora es cuando viene el "pero"?
Bueno, no quiero ponerme filosófico,
pero, al fin y al cabo, ¿cuánto puede durar la felicidad?
QUINCE MILLONES DE MÉRITOS
Venga, hombre, pasa ya la hoja.
Mira que lees despacio.
Me gusta disfrutar de los dibujos.
En eso consiste la parte gráfica de una novela gráfica.
Es cierto.
Oye, tengo que ir a mear.
Creo que nunca voy a acostumbrarme.
Qué gusto, ¿verdad?
¡Pero bueno! ¿No vas a lavarnos las manos?
¿Nuestras manos?
En serio, es un poco asqueroso.
Clayton Leigh, de 38 años, ha sido declarado culpable
por el terrible asesinato de la periodista de WNL Denise Stockley,
cuyos restos mutilados se descubrieron hace un año.
Apágalo. No es muy apropiado para un niño de cuatro años.
No pasa nada. No está haciendo caso.
¡Parker! Joder.
- ¡No le hables así! - Pero ¿tú sí puedes hablarme mal a mí?
- Cielo, no... - ¿Cómo se come eso?
¡Es un niño!
Esto es serio, tío.
No, claro que... Claro que estoy siendo razonable.
Él... No, espera. No, déjame acabar.
Llevar a un listillo pegado en el asiento del copiloto
no le hace gracia a nadie.
Él no tiene intimidad. Ella no tiene voluntad.
- Te vuelves loco. - Exacto.
¿Sabes lo que te digo? Déjalo.
Vale, muy bien, tú sigue. Voy a por las anchoas.
¿Vas a callarte ya?
¿Te callas de una vez?
¿Vas a...?
¡Que te jodan a ti!
Joder.
Sí, me da igual.
Sigues hablando.
Sigues...
En fin, que al poco tiempo, vino... bueno, vinieron a verme.
Como si fuera su terapeuta matrimonial.
¿Quieres callarte y dejarme hablar?
¡Déjame acabar al menos una frase!
Verán, entiendo el problema.
El problema es ella.
El problema es que la confianza da asco.
Deberían dosificar el contacto.
¿Cómo? La tengo en la cabeza como una canción que no puedes quitarte.
Podemos aumentar sus privilegios, Jack.
Darle un poco más de control.
¡Que te calles! Perdone, siga.
Bueno, tal vez, si usted pudiera
pausar a Carrie de vez en cuando,
les facilitaría las cosas a ambos.
Hágalo.
Lo que tú digas. Me da igual. Hágalo.
Así que mejoró sus privilegios.
- Podrá ponerla en pausa. - ¿Con este?
- Exacto. - Vale.
No tardó mucho en usarlos.
¿Ahora miramos las tetas a las tías descaradamente?
Y no me digas que no, porque noto cómo se te pone dura.
Y a la que sale, también le mira el culo. Cojonudo.
Pues sí, la he mirado, ¿y qué?
Estoy cachondo como un mono, llevo un mes sin hacerme una paja.
Bueno, yo no te lo he impedido.
Me miras por encima del hombro pero desde dentro.
Es como pajearse delante de un poli que encima es tu madre.
- ¡Vete a la mierda! - Oye, mira.
Ya está. Tiempo muerto. Voy a pausarte.
No, Jack. Ni se te ocurra.
¡Jack! Jack, te lo aviso.
No me ha gustado nada.
No vuelvas a hacerlo.
¿Estamos en casa?
¿Y esa calabaza de Halloween?
Aún quedan meses.
En realidad es hoy.
¿Cuánto tiempo he estado en pausa?
Unas semanas.
No sé. ¿Ocho?
Ya, lo sé. Lo siento.
Lo sé, de verdad, lo siento. Me siento fatal.
Por eso te he traído esto.
Supongo que es nuestro aniversario, así que...
Vete a la mierda. Eres un puto gilipollas.
¿Me como el cupcake o no? Tiene glaseado de naranja.
- ¿Y Parker? - Es tu favorito.
Quiero ver a Parker. Llevo meses sin verlo.
Quiero ver a mi niño.
Vale.
¿Dónde está?
Hola.
¿Qué estás haciendo?
- ¿Es un camión de bomberos? - Sí.
Dile que lo quiero.
Oye, canijo, que sepas que mamá te quiere.
¿Qué?
- Dile que necesito un abrazo. - ¿Y sabes qué más?
Mamá necesita un abrazo.
¡Dios mío!
Parker complicaba las cosas.
Los dos se sentían responsables de él, así que intentaron comprometerse
y llegar a un acuerdo como adultos.
Jack ponía a Carrie en pausa, salvo los fines de semana,
cuando sacaban a Parker con Carrie presente.
Era como un divorcio con derechos de visita.
Ve a esconderte.
¡Eso es!
¡Me has pillado!
Vale.
Vale, sí.
¡Voy a por ti!
La cosa fue bien.
Durante un tiempo.
Hola.
Creo que somos vecinos.
Acabo de mudarme.
- Soy Emily. - Yo Jack. Encantado.
Venga ya.
Hola.
- ¿Y este quién es? - Parker.
Bonito nombre.
Nos vemos, chicos.
Sí.
"Nos vemos, chicos".
Solo quería ser maja.
Corta el rollo, sé cuándo se te disparan las hormonas.
Tenemos los huevos en ebullición ahora mismo.
Ahora no. Estoy con el niño.
¿Qué dices? No he ligado con nadie.
¿Sabes lo que te digo? Que se acabó el horario de visita.
No, Jack. Ni se te ocurra. Jack.
¡Serás hijo de...!
Parker, espérame.
Al final, con el tiempo,
Jack acabó con la vecina.
Y Carrie no se lo tomó muy bien.
Trabaja toda la semana. Solo queremos pasar el finde juntos.
¿No puedes alegrarte por nosotros?
Pues no, Jack. Por raro que te parezca, no puedo.
Dios, eres una amargada.
No. ¿Por qué?
¿Está jodiendo la marrana?
Carrie, deja de joder la marrana.
Dile que se aparte.
- Yo... - Díselo.
Madre del amor hermoso.
Así que lo de los fines de semana no funciona.
Hemos probado con una hora solo.
Pero se nota que está ahí, criticando y refunfuñando.
El límite de tiempo la frustra mucho.
Ella nos frustra mucho a nosotros.
¿Carrie está en pausa ahora mismo?
Bien, vale.
Siempre podemos borrarla.
- Pero... - Eliminarla permanentemente.
No.
Sería como matarla.
Legalmente, no.
Pero éticamente, sí.
Por favor. Solo es código sobrante programado en tu cabeza.
Sería como... Como borrar un correo.
No.
No, no pienso borrarla.
Quiere estar cerca de Parker. No puedo arrebatarle eso.
Tiene que haber algo que pueda hacer.
Amigos míos...
...están de suerte.
Está en fase beta todavía.
Está pensado para pacientes terminales.
Es como un recuerdo para sus hijos.
Miren.
¿Un mono?
En realidad es como un souvenir.
Podemos meterla aquí.
¿Ahí?
Tiene un receptor de conciencia,
parecido al que le pusimos a usted, pero este es un prototipo.
Y aquí hay una cámara, para que pueda ver a Parker.
Todo el cuerpo tiene receptores táctiles,
así que si el pequeño Parker le da un achuchón, ella lo nota.
Además puede comunicarse con él,
pero de forma controlada y apta para niños.
No sé yo. Tengo que pensarlo.
Yo digo que sí.
Bueno, parece que ella ya lo ha decidido. ¿Qué me dice?
La transferencia fue rápida.
Carrie ni siquiera sabía lo que pasaba.
Hasta que se despertó.
Venga, colega, rómpelo. Rómpelo del todo.
- ¿Jack? - Ya casi lo tienes.
Eso es.
Muy bien, quítaselo.
¡Eso es!
¿Qué es, Parker?
¡Un monito!
¿Cómo?
¿A que mola?
¡Jack! Jack, ¿qué coño pasa?
¿Y sabes qué?
Este monito es muy especial.
- Mamá quería que lo tuvieras. - ¿Qué?
Cada vez que lo abraces, mamá lo sabrá y sentirá el abrazo también.
No, no. ¡Jack! ¡Méteme en tu cabeza de nuevo!
¡Jack!
Además, puede hablar contigo.
Puede expresar cómo se siente.
¿Cómo hablaba?
Bueno, el sistema de comunicación era un poco rudimentario.
Al fin y al cabo, era un prototipo.
¡Jack!
No.
Monito te quiere.
¡Anda!
Monito necesita un abrazo.
Dale un abrazo al monito.
Monito te quiere.
Monito necesita un abrazo. Monito te quiere.
Monito te quiere. Monito... Monito necesita un abrazo.
- Creo que se ha... - Monito te quiere.
Monito... Monito necesita un abrazo.
Monito necesita un momento para hacerse a la idea de cómo están las cosas.
Escúchame, zorra de mierda.
Aún podemos deshacernos de ti.
¿Eso es lo que quieres?
Di "monito necesita un abrazo" si es que no.
Monito necesita un abrazo.
¿Vas a ser un juguete bueno?
Ha dicho que si vas a ser un juguete bueno.
Monito te quiere.
Más te vale.
Al final, Parker acabó cansándose de su juguete nuevo.
Así son los niños.
Son unos desagradecidos.
Monito necesita un abrazo.
Ostras.
Pero, espera, esto es un museo del crimen, ¿no?
- ¿Cuál es el crimen? - El mono en sí es el crimen.
Hace un par de años,
las Naciones Unidas ilegalizaron
la transferencia de conciencias humanas a formatos limitados como este.
Por lo visto, tiene que poder expresar
al menos cinco emociones para ser humano.
Derechos humanos para cookies, ¿verdad que sí, Carrie?
Monito necesita un abrazo.
¿Sigue ahí dentro?
Borrarla también sería ilegal, así que sí.
Ya me dirás tú.
La Unión por las Libertades Civiles montó un pollo de la hostia,
así que, gracias a este hijo de mono, me largaron de TCKR.
No me dieron ni una mísera indemnización.
Por eso creé este sitio.
Tenía que expandir horizontes
y mi feriante interior no pudo resistirse.
Monito necesita un abrazo.
Madre mía, el aire sigue sin ir. Qué calor.
Pero ya te he hecho esperar demasiado.
¿Lista para la atracción principal? Ven por aquí.
Tengo que avisarte de que ya no es quien fue en su día.
- Disculpa. - ¿Quieres más agua?
Estoy bien.
Está por aquí.
Vamos, tienes visita.
Te presento a Clayton Leigh, el asesino de la chica del tiempo.
Lo sé, últimamente está un poco depre.
Da un poco de lástima verlo.
Pero no sientas pena por él.
Es un asesino convicto.
No nos olvidemos de Denise Stockley.
Una pobre víctima monísima.
¿Verdad que sí, Clayton?
¡Eo!
Te está mirando.
Ojito, que lo mismo eres su tipo.
Es muy real.
Bueno, porque es él o, al menos, una versión plenamente consciente de él.
Seguro que te preguntas cómo ha acabado aquí.
Cuando me echaron de TCKR, mi intención era dedicarme a conciencias de famosos.
Fichar a famosos y reencarnarlos como hologramas cuando murieran.
Como una especie de Madame Tussauds.
Pero el tema de los famosos es un auténtico cenagal.
Demasiados rollos de derechos, representantes gilipollas...
Pero ¿asesinos convictos?
Eso es otra historia.
Sr. Leigh, permítame que me presente.
- Me llamo Rolo Haynes. - Me han dicho que es científico.
Más o menos.
Entonces, ¿podría investigar lo del ADN?
¿Demostrar que no fui yo?
Sí, bueno, sería una posibilidad, pero no he venido por eso.
- Tengo una propuesta. - Adiós.
No, espere. Tengo una propuesta. Puedo ayudarle.
Puedo ayudar a su familia.
¿Cómo lo convenciste?
Tampoco hizo falta mucho.
Básicamente, consiste en ceder sus derechos digitales
y, en caso de que suceda lo peor,
te prometo que su familia se llevará un buen pico de los beneficios.
Así que si, Dios no lo quiera,
acabara en la silla,
su familia estaría abastecida de por vida.
- ¿Y su familia qué dijo? - No le importaba una mierda.
Lo abandonaron cuando lo metieron entre rejas.
Ya, muy fuerte.
- Dios mío, Clay, es tu alma. - Qué va.
Solo es una simulación por ordenador.
Entonces, ¿para qué necesita tu permiso?
Si finalmente me indultan, dará lo mismo.
¿Y si no?
Si me mandan a la silla, esto os mantendrá.
Evitará que tú y los niños os sumáis en la pobreza.
Os garantizará un techo.
No, cielo.
Esto puede ser algo bueno.
Pero nunca lo indultaron.
Pues claro que no, porque era culpable.
Pero ¿no había dudas? ¿No has visto el documental?
Todo noticias falsas y críticas.
- ¿Y lo del ADN corrupto? - ¿En serio?
No hay lugar a dudas.
El día que lo frieron,
fue un gran día para la justicia.
Clayton no podía quejarse.
Iba a ser un pionero.
Y yo iba a absorber toda su conciencia.
Sería el primer condenado a muerte que sobreviviera a su ejecución.
La transferencia funcionó a la perfección.
En menos que canta un gallo, Clayton volvió a nacer.
Hola, colega.
Enhorabuena.
Estás en el más allá, por decirlo de alguna manera.
Te veo muy bien.
¿Soy un fantasma?
Si eso te ayuda, sí.
Tengo que probar un par de cosas, ¿vale?
Esto te parecerá un poco raro, pero ten paciencia.
SUJETO PREPARADO
¿Qué cojones?
Ver al tío ahí encerrado estaba bien,
pero tampoco tenía mucho atractivo.
Pero ¿tirar tú mismo de la palanca?
Eso sí que es una atracción.
- ¡Oye! - Vale.
- ¡Oye! - Tres, dos, uno.
La tecnología de Dawson sentó las bases.
Una recreación perfecta de la agonía que se siente en la electrocución.
Una simulación realista de cada voltio.
La clave era que nunca sobrepasara los 15 segundos a máxima potencia.
Habría destrozado las sinapsis digitales, habría acabado con él.
La duración de electrocución óptima era de diez segundos.
Un límite bastante atractivo para los clientes.
Vale, descansa un rato.
Habitúate a tu cuarto.
Mañana es la inauguración.
EL FAMOSO MUSEO NEGRO DE ROLO HAYNES
De hecho, el problema al principio era meter a todo el mundo aquí.
Por favor, no lo haga. Por favor.
No, por favor. No lo haga.
Pero, sin duda, los recuerdos eran el verdadero negocio.
Era maravilloso.
Cada vez que acababas de freírlo,
salía una captura viviente y consciente de Clayton.
No una grabación, una copia real de su mente
experimentando aquel hermoso dolor eternamente.
Atrapado para siempre en ese momento perfecto de agonía.
Siempre encendido.
Siempre sufriendo.
Y, encima, como dirías tú,
¡pequeñín!
Siéntate si así te resulta más fácil.
Siéntate.
¿Qué pasa?
¿Mi acento?
No, no es británico.
Siento decepcionarte.
¿Quién eres?
Te faltan partes de la historia, ¿cómo es eso?
Has olvidado mencionar las protestas.
Su mujer inició una campaña que tuvo bastante apoyo.
Puede que no fuera más que un paripé,
pero sé que perjudicó las visitas.
Al final, hasta los manifestantes se aburrieron.
En cuanto quedó claro que el estado no iba a hacer una mierda,
se fueron a buscar otro error judicial viral
al que colgarle un hashtag.
Pero consiguieron su propósito. Este sitio está en la lista negra.
Al fin y al cabo, ¿quiénes eran los clientes?
Te quedaste sin los turistas y sin las familias. ¿Quién te quedaba?
¿Otra vez tú, cabrón paliducho?
Solitarios. Sádicos.
Supremacistas psicópatas.
No. Fuera.
Y con esa gente no basta.
No pagan las facturas.
Por eso, si se presenta
el típico racista rico al que le pone cachondo el poder
y te suelta un extra por un ratito más...
SUJETO PREPARADO
...lo aceptas.
Gracias.
Después, ya no era el mismo.
No está muerto, pero está vivo a duras penas.
Ni los más depravados quieren electrocutar a un vegetal.
¿Dónde está la gracia?
Pero alguien vino a verlo, ¿verdad?
Ella lo vio.
Se quedó aquí mismo.
Vio lo que le habías hecho.
¿Clay?
Era como un manso animalillo.
Sabe Dios si la reconoció siquiera.
Sabe Dios si me reconoce a mí.
Papá.
Feliz cumpleaños.
Mi madre vio aquel día más de lo que podía soportar.
Intentaba limpiar su nombre, pero aquello la destrozó.
¿Sabes lo que hizo cuando volvió?
Se tomó un bote de pastillas y una botella de vodka. Yo la encontré.
¿Tienes calor?
Qué humedad. Lo siento.
Puto aire acondicionado digital.
Es fácil de hackear.
Nunca aceptes bebidas de desconocidos.
Me lo enseñó mi padre.
Por el color de tus labios, diría que vas a palmarla en 30 segundos.
Oye, no te preocupes.
Nos vemos al otro lado.
Hola.
El ordenador dice que estás despierto.
Enhorabuena. Eres un pionero.
¿Qué coño has hecho?
Por lo visto sí se puede
transferir una conciencia fresca al cuerpo de una virtual.
Mi padre te va a llevar de paseo.
Sácame de aquí, hija de...
Imagino que estarás gritando e insultándome, pero no puedo saberlo.
Serás...
Mi padre no puede hablar, gracias a ti.
Si no, supongo que te mandaría recuerdos.
Me cago en... ¡Puta zorra! ¡Eres una puta zorra!
Cambiando de tema, dentro de poco serás el primero en otra cosa más.
La primera eutanasia doble.
No.
He quitado el límite para que papá reciba la descarga completa.
Bastará para liberarlo.
Sin embargo, tú,
desde ahí dentro podrás sentirlo todo, Sr. Haynes.
- ¡Oye! - Todo el dolor.
- ¡Zorra! - Cada voltio, perfectamente.
- ¡Que te den por culo! - También voy a llevarme un recuerdo.
No.
Por favor...
Siempre encendido.
Siempre sufriendo.
¡Joder! ¡No!
Adiós, papá.
RECUERDO LISTO
Monito te quiere.
¿Qué tal, mamá?
¿Todo bien?
Estupendamente, cielo.
Estoy orgullosa de ti.
Gracias.