"¿Qué quedará de nosotros
aparte de la foto y el recuerdo?
PROHIBIDO EL PASO Esta es la escuela en la que aprendemos.
COLEGIO PÚBLICO Esa época es el fuego que nos consume.
¿Qué es el ego entre tanto resplandor?
¿Qué hay en mí de mi yo pasado que he de sufrir y repetir?
Los niños gritan, alegres mientras corretean.
Esta es la escuela en la que aprenden.
¿Qué hay en mí de mi yo pasado?
Ojalá la memoria recupere una y otra vez
el color más fútil del más fútil día.
El tiempo es la escuela en la que aprendemos.
El tiempo es el fuego que nos consume".
AHORA DAN CONMIGO
Estamos yendo por carreteras secundarias.
Ya me las conozco todas.
Quería privacidad.
Espero que podamos resolver esta situación entre nosotros dos.
¿De qué situación habla?
No me venga con esas.
Ha subido al coche, sabe por qué está aquí.
Estuvo en el Ejército, ¿verdad?
En Reconocimiento.
¿Entró en combate?
Muchas veces.
Yo era del Séptimo de Infantería.
En Corea. En Chosin.
Sufrimos las bajas
para que los marines salieran por patas.
Y nosotros congelándonos los huevos.
Perdimos a unos 5000 hombres.
No pensé que quisiera verme para contar batallitas.
Ambos somos soldados.
Entiende de protocolos de intervención.
Mi empleado, Harris James.
Quiero saber qué le ha pasado.
¿Le ha pasado algo?
Hablamos hace un par de días en su despacho.
No empiece con una mentira, señor Hays.
Hablamos y no lo volví a ver.
¿Y de qué hablaron?
De Julie Purcell.
La niña que desapareció. Salió hace poco en las noticias.
¿Qué dijo sobre ella?
No puedo dar detalles, la investigación sigue abierta.
¿Cree que Harris tuvo algo que ver con la niña?
Sí, señor, lo creo.
Pero no solo él.
¿Y no sabe dónde puede estar?
A lo mejor se ha ido, lo dejamos preocupado.
Hay cámaras por todo el complejo.
En las carreteras de acceso, por todas partes.
En el vídeo aparece Harris saliendo en coche
y, un minuto después, lo sigue su coche patrulla.
Queríamos confirmar algunas de sus respuestas.
Habla por los codos.
Le he dado una oportunidad tras otra para que sea sincero
y no deja de mentirme a la cara.
Verá, señor,
siempre lo he respetado a usted y a su familia.
Familia...
Eso es lo...
Solo se tiene una.
Luego Ellen enfermó.
Y nuestra niña también se ha ido...
Si quiere quitarse algún peso de encima...
...solo lo sabremos usted y yo.
Señor Hoyt,
¿quiere decirme algo sobre Julie Purcell?
No sé nada de Julie Purcell. No sé una puta mierda.
Y, bueno, supongo que Harris al final no dijo mucho.
Sabemos lo del tío de los niños,
las llamadas de la madre, Lucy,
y que Harris fue a Las Vegas cuando murió de sobredosis.
¿Sabe qué sé?
El busca de Harris es de lo más nuevo del mercado.
Tiene un chip vinculado a nuestro sistema
que incluye una señal GPS.
Y tengo las coordenadas exactas de donde estaba antes de apagarse.
Siendo usted un agente de la ley y yo una parte interesada,
¿damos un paseo por el bosque a ver si encontramos a Harris James?
¿Podría decirme, señor Hays,
si vamos a necesitar palas?
¿Intercambiamos confesiones?
¿Qué cree que hice?
¿Para eso me ha traído? ¿Para saber cuánto sé?
Se rumorea que han cerrado la investigación, así que se acabó.
Que hagan lo que quieran, pero yo no dejaré de buscar.
Ya escuchó la llamada, no quiere que la encuentren.
Puede que lo mejor que pueda hacer por esa joven
sea dejarla en paz.
Cuesta no hacer nada sabiendo que quieren hacerle daño.
Pues... si la policía no la busca
y usted tampoco,
no se me ocurre quién más querría buscarla.
De hecho, prácticamente podría garantizarlo.
Si no,
podría estar dándole razones a esa gente para buscarla.
¿Lo entiende?
Si no lo deja estar, otros tampoco lo harán.
¿Qué ocurrió?
¡Cuénteme qué ocurrió!
No sé qué pasó.
¿Le parece que tengo respuestas?
Quizá vaya yo a visitarle un día
para seguir con la charla.
¿Le está echando huevos?
¿O de verdad quiere que lo considere una amenaza?
Piense en lo que le supondría a su familia,
que usted sea un asesino.
Piense en lo que supondría para esa niña.
Señor Hays, ¿quiere que me sienta amenazado?
Descubra usted cómo salir del bosque.
RESIDENCIA DE ANCIANOS RANCHO CIELO AZUL
Es imposible que Harris huyera, quería a su familia.
Era un padre maravilloso.
Lo siento.
Querríamos pedirle que hablara con un antiguo socio de su marido.
Un hombre de color, tuerto.
¿Alguna vez lo vio con un tipo así? ¿Sabe de quién puede tratarse?
¿Por qué lo preguntan?
Intentamos dar con una persona relacionada con otro asunto.
Nos lo han descrito varias veces, pero no tenemos ningún nombre.
¿Seguro que nunca vio a nadie así?
Un hombre así vino a casa
unas semanas después de la desaparición.
No me gusta pensar en ello,
estaba enfadada en ese momento.
Tenía un ojo blanco y una cicatriz.
Dijo que conocía a Harris. Me enfureció.
¿Quería algo?
Si sabía si Harris había encontrado a la chica.
Creí que quizá se refería a que Harris me había sido infiel.
- Lo eché. - ¿Le dijo cómo se llamaba?
Se presentó como Junius no sé qué.
Me enfureció, así que lo eché.
Junius...
¿Qué te apuestas a que es el señor June?
A lo mejor se hacía llamar Junius Watts.
Es una posibilidad.
Le pedí a una amiga del Registro que mirara la finca de Hoyt.
El estado la tiene en fideicomiso. Nadie vive ahí.
¿Y?
Que la antigua sirvienta del otro día
mencionó una zona a la que no podía ir.
Quiero echar un vistazo.
Bueno,
supongo que ahora eres el inspector jefe, teniente.
Ya te digo, joder.
No ha podido resistirse, ¿no?
¿Disculpe?
"Conclusión falsa en la investigación Purcell.
Según nuestras fuentes, no está resuelto".
¿A qué fuentes, inspector Hays, se refiere este titular?
No sabía...
Estamos pensando demandar a su novieta.
No he leído el periódico...
"Una fuente anónima de la investigación insiste
en que muchas pistas y hechos sobre el caso Purcell
se han ignorado para apresurar la condena
del tirador de West Finger".
Aquí su compañero ha sugerido que se ha aprovechado de usted.
Que está tan enchochado que no veía lo que hacía.
Nos debe su propia columna de opinión.
Va a escribir una declaración
explicando que usaron conversaciones sin su consentimiento.
Que los hechos se han tergiversado
y que la mujer que lo escribió lo hizo sin usted saberlo.
No se me da bien escribir.
Lo escribiremos nosotros, usted solo tendrá que firmarlo.
- Púrpura, piensa en... - Dé las gracias, Wayne.
Haz lo correcto.
Te has dejado llevar, enmiéndalo.
¿Y si me niego?
La Unidad D necesita un agente en Información.
Trabajo administrativo.
Jamás volverá a investigar en Delitos Graves.
O... podría dimitir.
Eres un cabrón con suerte.
¿Sabes lo que me ha costado que te den otra oportunidad?
- Te lo agradezco. - Ya.
Escucha.
No vuelvas a meterme en estos marrones.
No sé en qué estabas pensando.
Oye, ¿qué coño haces?
Ya lo has oído, estoy acabado.
¿Cómo? Consigo que te den una salida ¿y dimites?
- No dimito. - No puedes.
Es el orgullo, Wayne, estás dejando que te joda.
Respira, cuenta hasta diez y firma el puñetero documento.
No.
¿Información al Público? Pero si odias a la gente.
Eres inspector, no haces esas mierdas.
- Lo que hayan dicho de ti... - ¿Qué han dicho?
Que eres profesional.
O eso decían antes.
Se me fue de las manos. Estaba cabreado.
No lo pensé bien.
- No soy así, tienes razón. - Vale,
pues ahí lo tienes.
Firma la declaración y pasemos página.
Pero entonces... acabaría con ella.
La llamaría mentirosa. Y no hizo nada malo.
No mintió.
- No diré que mintió. - ¿Y entonces qué?
Tu trabajo es este. El nuestro.
Eres mi compañero.
- ¿Ya está? ¿Vas a ser un chupatintas? - Tendré que tragar menos mierda.
Quizá en un par de años todo se haya olvidado.
Puedo ser más paciente que ellos.
¿Y nosotros qué?
¿Pero qué dices?
Beberemos cerveza juntos e iremos a algún partido,
no vamos a dejar de vernos ni nada.
¿Y si alguien nos pilla?
Estamos viejos y desorientados.
Aquí la retenían.
De aquí es de donde huyó.
PRINCESA MARY, SIR JUNIUS, REINA ISABEL
Veinticinco años...
...y solo...
Todo...
Todo este tiempo, joder...
¿Qué coño he...?
¿En qué coño pensabas?
Creí que era lo correcto.
Tenía familia.
Y yo que me alegro.
Te vi quemando tu ropa en mitad de la noche.
Y esta mañana has desaparecido tras recibir una llamada.
Si te ves con alguien, puedo soportarlo. Dímelo.
No, no es eso.
Es por el caso.
Siempre ha sido el caso.
Pero se acabó.
¿Qué parte del caso hace que quemes tu ropa a las tres de la mañana?
La parte mala.
¿Quieres una copa?
- Prefiero una respuesta sincera. - Sé lo que preferirías.
¿Y si la respuesta pusiera tu vida en peligro?
Prefiero una verdad amarga a una mentira piadosa.
Nunca lo hemos precisado,
porque, cuando nos conocimos, te conté muchas cosas
y luego, durante mucho tiempo, no era ni poli,
pero hay aspectos de mi trabajo,
cosas que veo y que sé,
que no se pueden compartir
porque solo causarían daño.
- Tú no decides qué me causa daño. - Pero ya lo he hecho.
- Es algo que debemos decidir juntos. - No.
A eso me refiero.
Pues no me parece bien,
esta mañana dijiste que me lo contarías todo.
Fue un error.
Me acabo de dar cuenta de que busco tu aprobación
y a veces no hago lo correcto porque te hago caso.
Quiero cortar eso en el futuro.
¿Tenemos un futuro?
¿Cómo vamos a tenerlo si nos separa un secreto así?
Quizá se trate justo de eso.
De que siempre nos ha separado un secreto.
Que tú y yo, nuestra relación,
el matrimonio y los niños,
el único vínculo de unión entre ellos es un niño muerto
y una niña desaparecida.
Te acepto la copa.
Una cerveza y un whisky.
- ¿Algún problema, chiquitín? - No.
Qué va. Ningún problema.
Pues mira a otro lado.
Lo que pasa es que soy un romántico.
¿Puedo preguntarte algo?
¿Era tan fea antes de que la desgraciaras?
¿Qué cojones has dicho, enano de mierda?
Siempre me he preguntado una cosa.
A todos los caraculos mierdosos que rondan por el mundo,
¿quién los crea?
Es decir, ¿qué clase de engendros malparidos copulan
para crear semejantes mojones con patas?
Y llego a este bar y os encuentro,
la respuesta que llevo buscando toda la puta vida.
¿Has tenido ya bastante, vaquero?
Menos mal que me has pegado tú y no ese mastodonte que te tiras.
Tras lo de anoche y lo que has dicho ahora,
dudo de que realmente nos conozcamos.
Tienes razón sobre lo que has dicho de nosotros
y los niños de los Purcell.
Nunca lo habíamos hablado así.
Lo que significó para nosotros.
Pero han pasado diez años.
Si escribes una historia y ya la tienes avanzada,
es importante saber cómo quieres terminarla.
Parece que fue ayer cuando estabas embarazada.
Ahora Henry tiene nueve años
y, si me descuido, se habrá ido de casa.
Si lo hacemos, no quiero preguntarme cómo llegamos ahí.
No sé si salir una noche al mes arreglará las cosas.
Estoy escribiendo la secuela, tú estás en Delitos Graves...
Han vuelto a archivar el caso,
como en 1980.
Debería dimitir.
Llevo pensando eso diez años.
- ¿Por qué? - ¿Por qué?
¿Y por qué no iba a querer?
No creo que lo sepas,
pero se te podría dar bien cualquier cosa.
El problema es que te frena ser lo que crees que eres.
Nunca fui a la universidad.
Ni a California.
Obedecía a mi madre, entré en el Ejército y luego en la Policía.
Puede que empezara a dárseme demasiado bien cumplir órdenes.
No me quito de la cabeza por qué te metiste en el Ejército.
No tenía para estudiar ni un buen trabajo.
Me dijiste...
...que pensaste que, si morías,
tu madre sería rica porque le darían 10000 dólares.
Y que por eso te alistaste.
Creo que ambos tenemos un objetivo
y no pensamos en otra cosa.
No escribes porque haya aparecido una pista.
- Echaría a perder todo mi trabajo. - Pero tú no eres así.
Escribe lo que de verdad quieres escribir.
Será buenísimo.
No lo leeré, pero será bueno.
Y creo que...
...a lo mejor debería dejarlo.
Y tú también.
Yo he pasado página, tú también debes hacerlo.
Olvidémonos del tema, no tiene que ver con nosotros.
Y, como has dicho, la historia ya está avanzada.
- ¿De verdad lo dejarías? - Lo haremos juntos.
Tú escribirás lo que quieras escribir y yo...
Yo no sé qué haré.
Pero una persona muy lista me dijo que se me daría bien
casi cualquier cosa.
Largo.
Ven, bonito.
Mi amiga también trabaja en Tráfico.
La que nos ayudó con la dirección de Junius Watts.
A lo mejor no es tan disparatado.
No te emociones.
Los estaba esperando.
Desde la noche que vieron mi coche.
No debí salir corriendo.
Pero al verlo con el bate...
- ¿Han venido a matarme? - Entre en la casa.
Esta es su mesa.
Si la Policía o el estado quieren una declaración, la dejarán aquí.
Si nos solicitan información, se la pasaremos.
- ¿Todo bien, cielo? - Sí, señora. Gracias.
PROHIBIDAS LAS LLAMADAS PERSONALES
Colaboré con Hoyt en su primera granja de pollos.
Llevaba allí desde el principio.
Perdí el ojo con un gancho en la línea de producción.
No es esa la historia que nos interesa.
Como decía,
cuando amplió el negocio, me trasladó a su casa
para que supervisara al servicio.
Él y la señora Ellen tuvieron a Isabel.
La señora Ellen enfermó.
Lo ayudé a criar a su hija.
Isabel era un encanto.
En la universidad, conoció a un jovencito.
Tuvieron una niña, Mary.
Eran felices. El señor Hoyt era feliz.
Y entonces ocurrió... el accidente.
Su marido y su hija cayeron por una montaña
cuando iban a verla al lago Bull Shoals.
La tristeza le invadió el corazón.
Era un alma en pena. Ni hablaba ni salía de la casa.
Tenía que medicarse. Tomaba litio.
Isabel, la niñita a la que crie, estaba tan triste que ni hablaba.
El señor Hoyt no soportaba verla así.
Así que volvió a viajar.
Entonces, una noche, se me escapó.
Cogió su coche y lo dejó destrozado.
El policía de patrulla, Harris James, nos ayudó a mantenerlo en secreto.
Y por primera vez en tres años, algo la hizo reaccionar.
En el pícnic de empleados del 79,
vio a una familia con una niña pequeña
y salió corriendo a por ella.
Isabel no paraba de hablar de la niña que había visto.
Decía que era clavadita a Mary y que quería volver a verla.
Así que me llevé aparte a la madre, Lucy, cuando trabajaba en la planta,
y le sugerí si Isabel podía jugar un poco con su hija.
¿Y le pareció bien?
Bueno, dijo que vale, pero quería dinero.
Y que el hermano fuera a vigilarla.
Y nos pareció bien.
Durante un tiempo, quedábamos con ellos
en un lugar del bosque para jugar.
La señorita Isabel volvió a ser la de siempre.
- Excepto por que... - Bueno, se nos ocurrió una idea.
Isabel quería adoptar a la niña. Para que tuviera una vida mejor.
Tendríamos que ver qué hacer con el padre, pero...
La señorita Isabel estaba hecha un lío.
Yo no lo sabía, pero había dejado de tomar la medicación.
Llamó Mary a la niña desde que llegamos.
Me di cuenta, debí saber que algo iba mal.
Jugamos al escondite.
- Will nos buscaba. - ¡Will!
¡Julie!
Supongo que Isabel tenía otros planes.
Le dije a la niña que su hermano estaba bien.
Que solo se había dado un golpe y que no tardaría en despertarse.
Pero dijo que no podíamos dejarlo ahí.
Y no se tranquilizaba.
Así que lo llevé a la cueva.
Solo fue un accidente desafortunado.
El señor Hoyt no se enteró de nada porque estaba de safari.
Así que llamé a Harris James porque ya nos había ayudado antes.
Cuando a Woodard se le fue la pinza,
Harris colocó la mochila del chico y la camiseta de la niña en su casa.
¿Qué hay de la madre, Lucy?
Harris habló con ella. Le explicó lo del accidente.
Y le ofreció mucho dinero.
La convenció de que lo mejor era aceptarlo
y que Isabel se quedara con Julie, como ya habíamos hablado.
Solo que bajo otras circunstancias.
La niña, Julie,
en cuanto llegamos a casa, se calmó.
LA PRINCESA MARY
Le gustaba estar allí. Quiero decir que se notaba que era feliz allí.
Durante un tiempo, fue bien. Un par de años.
Creía que era la hija de Isabel
porque Isabel le había estado comiendo la cabeza.
Yo intenté cuidar de ellas lo mejor que pude.
Juro que la niña era feliz. Creía que era feliz.
Tardé en darme cuenta de lo que pasaba.
Le estuvo dando litio a la niña desde los diez años.
Por eso la niña parecía tranquila al irnos de Devil's Den.
Debió empezar a dárselo ahí.
Por eso no sabía muy bien qué era verdad y qué no.
La tuvieron drogada la mitad de su vida.
Aquella mujer le contaba sus desvaríos.
Conforme Isabel empeoraba,
la niña estaba cada vez más confundida.
Cuando creció, quiso irse.
Hacía preguntas sobre recuerdos que le venían y sobre su hermano.
- Quería ayudarla. - La ayudó a escapar.
Dejé la puerta abierta mientras Isabel estaba bañándose.
Y le di un mapa para que fuera a un sitio que yo tenía cerca.
Pero no apareció.
Llevo buscándola desde entonces para intentar ayudarla en lo posible.
Qué heroico por tu parte, cíclope hijo de puta.
¿Qué le pasó a Isabel?
Después de que la niña huyera, tuvo otra crisis.
Se puso su vestido de boda,
se tomó todas sus pastillas
y se durmió para no volver a despertar.
¿La encontró?
En el 97.
Estuve diez años enseñando la foto de Julie.
Una chica de la calle me habló de un hospicio
que llevaban unas monjas en Fort Smith.
Me dijo que vio a Julie trabajando en el convento.
Decían que se llamaba Mary, así que debía ser ella.
Mary July, como el cálido mes de julio, decía.
No tenía ninguna identificación.
Se quedó aquí tres años y medio.
Primero recibió ayuda y luego ayudó a otras chicas.
Llegó en muy mal estado.
Tenía lo que se conoce como trastorno disociativo.
Creo que aquí encontró su hogar.
Pero el tiempo que estuvo en la calle y las cosas que hizo...
Resulta que tenía VIH.
La tratamos en la enfermería cuando enfermó.
Pocos meses después, se nos fue.
10 DE DICIEMBRE DE 1995 AYUDÓ A LOS PERDIDOS
La encontré demasiado tarde.
Algo hizo estando sola que la puso muy enferma.
Mira que le dije que me reuniría con ella.
Le dibujé un mapa.
Pero no estaba allí.
Siempre es demasiado tarde.
Hagamos lo que hagamos.
Por eso he estado ahí parado frente a su casa.
Intentaba armarme de valor para contarle lo que pasó.
Así que puede matarme o encerrarme.
Es lo que ansío.
No quiero seguir viviendo con este peso.
Enciérrenme.
No tenemos autoridad para hacerlo.
Si no quiere vivir con ello...
...pues no lo haga, coño.
¡Oigan!
¡Vengan aquí a darme mi merecido!
¡Necesito que me castiguen!
¡Castíguenme!
Te llamabas Julie Purcell.
Siento no haber hecho mejor mi trabajo en tu caso.
Lo siento en el alma, pequeña.
Yo tengo la culpa.
Te merecías algo mejor.
Alguien mejor que yo.
- Perdone, señor. - Al fin te encuentro.
Ya vale de andar por ahí correteando, Lucy.
Anda, ve a la camioneta.
- Lo siento, le encanta correr. - No pasa nada.
- ¿Cuida el jardín desde hace mucho? - Sí.
Mi padre empezó con el negocio y les cuidaba el convento gratis.
Y yo he cogido el relevo.
Muy amable por su parte. Que tengan un buen día.
Gracias, señor. Igualmente.
Lucy, ponte el cinturón.
Vale por hoy.
- Mañana guardo lo que falta. - Vale.
Debería haberlo tirado, pero es lo único que tengo de ella.
Podríamos escribir un libro sobre ello.
Escribiría el principio una y otra vez.
Supongo que ya tenemos el final.
Pero no...
¿Te parece que eso sea un final?
A mí no.
A mí tampoco.
He estado hablando con tu chico.
Llevo tiempo queriendo vivir más cerca del pueblo.
Hemos pensado...
¿Qué te parecería que me quedara a dormir algunos días a la semana?
Suena bien.
Pero me gusta tener la casa limpia, que lo sepas.
Los perros se pueden quedar en el jardín.
Por cierto,
- tu hija viene mañana. - Es verdad.
Me acuerdo.
Henry me dijo que ibais a cenar juntos y me ha invitado.
- Eso está bien. Deberías venir. - Vale.
¿Estarás bien esta noche?
Estoy bien, compañero. Muy bien.
Vale.
Hola.
Oye, cuéntame qué pasa.
No me diriges la palabra ni me devuelves las llamadas.
- ¿Ahora nos andamos con jueguecitos? - Yo no juego.
¿Es por lo que he escrito?
Lo leíste. Me animaste a hacerlo.
¿Qué pasa contigo? ¿Qué ha pasado?
Espera aquí un momento.
Son tus cosas.
¿Así es como dices que no quieres que nos volvamos a ver?
¿Qué coño pasa contigo?
Si no te gusta cómo soy, largo de mi casa.
Vale, pues cuéntame.
Quiero saberlo todo sobre la persona con la que he estado.
Lo único que debes saber es que no quiero verte.
Y aquí el capullo no soy yo,
lo eres tú.
- ¿Yo? ¿Por qué? - Me has utilizado.
Has jugado conmigo para saber qué hacía la poli.
Como si fueras mejor que yo.
Cuando volví de la guerra, una zorra mulata me llamó matabebés.
- Siento oír eso. - Eres más blanca que mi compañero.
Antiguo compañero.
¿Qué pasa contigo? ¿Qué ha pasado?
¡Que estoy jodido!
Doce años en mi puesto y ahora soy un puto secretario.
Te has metido en un lío.
¿Qué han...? ¿Por eso me saltas con esto?
Intento abrir los ojos en lo que a ti respecta.
Tú... No sé.
A lo mejor no lo hacías a posta, pero te aprovechaste de mí.
Siempre intentabas que hablara del caso.
- No era mi intención y lo sabes. - ¡No, no lo sé!
Pero estoy bastante convencido
de que no sueles ser consciente de tus actos.
Es lo que tiene ser una mujer guapa.
La gente no espera que te responsabilices de nada.
Eres como un pájaro bonito que se caga en la cara de la gente.
Y no necesito a nadie así.
Me iba de perlas sin un pájaro cagón al lado.
Qué mal beber tienes...
Pero está bien ver lo débil que eres en realidad.
Tienes una placa, una pistola
y un par de trucos que aprendiste de ver películas,
pero nada más.
Querían que acabara contigo.
Que firmara una declaración diciendo que mentías.
Que te inventaste una historia con lo que oíste aquí y allá.
Pues haberlo hecho. No quería meterte en problemas.
No quiero nada de ti. Nunca.
Adelante, firma la declaración. Me irá bien.
No necesito nada de eso.
¡No quiero tu basura en mi casa!
VIDA, MUERTE Y LA LUNA DE LA COSECHA
Entre los niños que la conocían, un niño de diez años, Mike Ardoin,
parecía llevar peor la desaparición de Julie.
Mike era un niño introvertido y creativo
que solía jugar con Julie, o al menos buscaba su compañía.
Su padre dirigía un pequeño negocio de jardinería
y, cuando hablaba de Julie, se le llenaban los ojos de lágrimas.
No había forma de consolarlo,
pero intenté que expresara sus sentimientos.
Empezó a llorar.
Dijo que siempre había pensado que se casaría con Julie de mayor.
Cuéntame un cuento.
Que sea un cuento de separaciones y de luz de estrella.
No. Por favor.
Por favor.
¿Y si el final no lo fuera en realidad?
¿Y si Julie hubiese encontrado su vida en ese convento?
Amistad, amor...
¿Y si ese niño que tanto la amaba,
ese niño que, tras su padre,
cuidó del jardín del convento?
¿Y si la reconoció?
"'Si conocieras al Tiempo como yo', dijo el Sombrerero,
'no hablarías de matarlo'".
¿Y si sabía quién era aunque ella no lo supiera?
¿Y si esas monjas que se preocupaban por ella,
que sabían que lo había pasado mal,
sabían que había gente mala que la buscaba?
¿Y si querían protegerla?
¿Protegerla cómo?
De la única forma que podían: Contando un cuento.
Y... Y entonces...
Perdone, señor.
La niña... era su...
Dios santo...
¿Y si el cuento es otro?
¿Y si algo salió bien?
Toda esta vida con todas esas pérdidas...
¿Y si fue un cuento largo que siguió y siguió hasta que se solucionó?
¿No merecería la pena contar ese cuento?
¿No merecería la pena escuchar ese cuento?
Información.
Necesito una dirección del noroeste de Arkansas.
Michael Ardoin.
Es...
...A, R, D, O, I, N.
- ¿Paisajismo Ardoin? - Espere un momento.
¿Qué pasa, papá? Estaba a punto de salir a recogerte.
Henry...
- Creo que me he perdido. - ¿Cómo que te has perdido? ¿Andando?
Estoy en el coche.
No sé dónde estoy, no reconozco el sitio.
Becca ha venido y tú ibas a venir a cenar.
Te digo que no sé dónde estoy.
Tranquilo, todo irá bien. Iré a recogerte.
Tú tranquilízate.
¿Puedes preguntar dónde estás?
¿Hay alguien por ahí?
Mamá.
Siento molestarla.
Tengo una...
Lo siento. Me he perdido.
- ¿Podría decirme dónde estoy? - Sí, claro.
Está en Greenland. La calle es Allegra Lane.
Allegra Lane en Greenland.
La casa es el 1208.
¿Greenland? ¿Qué haces ahí?
No lo sé. Me...
Estaba... No lo sé.
Vale, no pasa nada. Quédate en el coche. Vamos a por ti.
- Ten el móvil a mano. - Vale.
Gracias, hijo.
Mi hijo vendrá a recogerme.
Es que... tengo una enfermedad.
Me olvido de las cosas y...
Gracias. Gracias por ayudarme.
Me alegra haber estado fuera para ayudarlo.
¿Quiere agua mientras espera a su hijo?
La verdad, si no le es inconveniente, le agradecería un vaso de agua.
Me muero de sed.
- Lucy, ¿puedes traerle agua al señor? - Claro.
- Bonito día, ¿verdad? - Sí.
Sí que lo es.
- Gracias, pequeña. - De nada.
Las dejo con sus cosas.
- Muchas gracias. - No hay por qué darlas, señor.
Lo siento.
No pasa nada.
Papá...
- Hola, papá. - Hola.
Está diferente a como lo recordaba.
Me ha sorprendido lo distinto que parece.
- Podrías quedarte más tiempo. - Podría.
¿Te he perdido?
No. Claro que no. ¿Cómo ibas a perderme?
No sé.
Parece que pierdo hasta las horas y los días.
Te he echado mucho de menos.
Yo también, papá.
Te echo de menos ahora.
No... No he estado del todo...
Tenía esto en el bolsillo.
¿Sabes qué es?
No es nada, papá.
Ve a jugar con tus nietos, papá.
Sam, lánzale la pelota al abuelo.
- ¿Te va bien? - Sí, tío.
- ¿Qué tal tú? - Aún me mantengo en pie.
- Me alegra verte. - Lo mismo te digo, compañero.
- Señor West, mi mujer, Heather. - Hola.
- Bienvenido. - Gracias, señora.
Louis.
¿Esto es lo que has decidido hacer con tu vida?
No recuerdo que dijeras haber estado en el Ejército.
No permito que la gente me hable como me hablaste tú.
Solo a unas pocas mujeres y a ningún hombre.
- Pues mira qué bien. - Quiero que lo sepas.
No pareces de las que tolera ese comportamiento.
No.
Por eso lo hiciste, ¿verdad?
Pero intento tener presente que dispararon a tu amigo
y tú casi mueres.
¿Quieres hacer borrón y cuenta nueva?
Quiero saber si ibas en serio.
Si lo dijiste en serio.
Quiero saber si quieres ponerle fin.
Nada más.
No lo sé.
Wayne, ¿qué quieres?
¿Quieres volver a gritarme? ¿Qué te grite yo a ti?
No.
Siento haberte dicho eso.
Llevo un tiempo que no me reconozco.
¿Quieres que me vaya?
¿Quieres que me quede?
No lo sé.
Pues vas a tener que decidirte.
Yo...
No me encuentro bien. No lo sé. No me gusta estar así.
Pero quiero...
Creo que quiero casarme contigo.
No creí que fuera a sentir eso.
No me permitía...
No me lo esperaba. A ti.
¿Y cómo vas a hacer que pase?
Supongo que debería estar sobrio, para empezar.
Para empezar, estaría bien.
Lo digo en serio.
Pues vamos a casa.
Y ve pensando cómo pedirme en matrimonio.
Que yo me iré pensando si te digo que sí.
Lo haré.
Me arrodillaré con el anillo y toda la pesca.
No me estoy quedando contigo. No me van los juegos.
Ya sé que no.