UNE SÉRIE ORIGINALE NETFLIX
C'est bon, je t'ai vu. Monte.
Ta mère fait encore une de ses crises.
Elle a vu Une maison de poupée
avec des copines, ça lui a donné des idées.
Je suis sorti de ma tanière
et non seulement, elle a pas fait à manger
alors que je dois manger pour survivre,
mais elle s'est enfermée dans la chambre pour pleurer. Bruyamment.
Une femme a le droit de pleurer
mais quand c'est assez fort pour traverser le mur,
on sait qu'elle cherche de l'attention.
Enfin, j'ai réussi à me bricoler un sandwich.
Alors c'est moi, le héros de l'histoire.
Deux heures plus tard, je me sentais inspiré pour mon nouveau roman,
j'avais une phrase géniale qui courait sur des pages entières.
Je sais que c'est rare d'être emporté par le rythme,
souvent, je ne peux pas me concentrer
parce que mon idiot de fils fait gueuler la télé.
Et soudain, je me dis : bordel de merde,
elle est pas allée chercher son petit chiard dégoulinant de morve !
Alors je suis là, à jouer ta mère.
Je sais que ça t'embrouille le ciboulot sur la question du genre,
à un âge où tu peux pas raisonner.
Mais je te préviens, si tu deviens pédé, ce sera pas ma faute !
Va pas chanter dans ton numéro de cabaret "Mon père était ma mère"
en matant avec adoration un sautoir en perles.
Les perles, c'est pour les femmes.
Le dimanche, j'écris.
Je dédie ce jour à mon génie créatif.
Mais avec le trou noir qui t'a mis au monde,
vous le fichez en l'air !
Je fais quoi, maintenant ? Je retourne écrire ?
Je suis plus dedans ! La journée est foutue !
À cause de toi et de cette chose instable
dont t'as eu tort de faire ta mère.
Non, c'est pas sa faute.
Elle fait de son mieux, après tout.
Seulement, on peut pas dépendre des femmes.
Ni de personne.
Tu dois apprendre que personne ne prendra soin de toi.
J'ai appris ça quand j'ai dû me faire mon sandwich.
Tu peux compter sur personne, BoJack.
C'est une leçon à retenir.
Elle te l'a enseigné, c'est une bonne mère.
T'as un avantage sur les autres gosses.
T'es même sacrément verni !
Merci qui ?
Je suis allé à un Jack in the Box en venant
et la fille de la caisse me fait : "Salut, vous passez une super journée ?"
Pas : "Vous allez bien ?" Non. "Vous passez une super journée ?"
Et c'est nul, parce que ça m'oblige à la contredire.
Si je passe pas une "super journée", je passe pour la personne négative.
Quand on me demande comment ça va, je pense souvent "à chier"
mais je peux pas le dire parce que j'ai aucun motif valable.
Si je dis "à chier," on me demande ce qui va pas.
Et je dois répondre : "Rien ne va."
Alors quand on me demande comment je vais, je réponds : "Je pète la forme."
Mais quand la fille m'a demandé si je passais une super journée,
j'ai pensé que je pouvais répondre "à chier".
J'avais un motif valable. Alors je lui ai dit : "Ma mère est morte."
Et elle a éclaté en sanglots.
Alors j'ai dû la consoler, c'était pénible.
La file d'attente s'allongeait derrière moi,
les gens me faisaient les gros yeux parce que la caissière pleurait.
Elle chialait en répétant : "Je suis désolée."
Je disais : "C'est pas grave !"
Enfin si, ça l'est, mais pas à ce point.
Je voulais commander mon Double Jack et j'étais pressé.
Alors au lieu de pleurer, fallait qu'elle s'active.
Elle s'est encore excusée et m'a offert un churro avec mon repas.
En partant, j'ai pensé : "J'ai un churro gratos
parce que ma mère est morte."
On m'a jamais dit que ce jour-là, j'aurais un churro gratos.
Bref, excusez-moi. Ça fait pas partie de...
Bon, c'est parti.
Je suis BoJack Horseman, je fais un éloge funèbre.
Hé, le pianiste, balancez-nous un air d'orgue.
Joli. J'avais un peu peur d'être mal accompagné musicalement.
Heureusement que ma mère était donneuse "d'orgue-anes" !
Où est passé l'orgue ?
Laissez la comédie aux professionnels.
Ce sont les obsèques de ma mère.
Du respect, je vous prie.
Ça ira.
Qui était donc Beatrice Horseman ?
C'était une jument.
Née en 1938. Décédée en 2018.
Elle a défilé une fois,
elle a aussi fumé une cigarette en une inspiration.
Sous mes yeux.
Quelle femme exceptionnelle !
Elle a bien profité de la vie.
Jusqu'à la fin. Et c'est maintenant, je suppose.
Ça pousse à réfléchir.
La vie ? Le temps file, des trucs se passent, et on meurt.
J'ai fini, merci. N'oubliez pas la serveuse.
Je blague, y a pas de serveuse.
Mais j'ai tout dit sur ma mère.
On achève bien les chevaux.
Et maintenant ? J'en sais rien. Maman, t'as pas une idée ?
Alors ?
Maman ?
Non ?
Rien à ajouter ? Donne un coup si t'es fière de moi.
Je trouve ça génial d'être dans la même pièce que ma mère
et de pouvoir parler sans qu'elle me coupe ni me demande à boire.
Maman ! Donne un coup si tu veux que je la ferme.
Non ? Sûre ?
Je veux pas te faire honte en parlant plus de moi que de toi,
alors si tu veux que je cède ma place, donne un coup.
Je serai pas vexé.
Non ? C'est toi qui vois.
Navré pour le cercueil fermé.
Elle le voulait ouvert
mais elle est morte, alors on se fout de ses souhaits.
C'est méchant. Désolé.
Mais si elle avait pu se voir morte, elle serait d'accord.
Elle avait cette tête...
Comme un dinosaure en plastoc furax. On n'a pas pu lui fermer les yeux.
Son visage restera figé
dans ce masque d'horreur et de souffrance.
Ou comme disait ma mère, la tête du mardi !
Mardi ! Ma mère appelait ça la tête du mardi.
Maman, elle te plaît cette vanne, dis ?
T'as jamais aimé mon métier.
Voici une anecdote.
Quand j'étais ado,
j'ai présenté un sketch au concours de talents de mon lycée.
Je voulais porter cette super veste qui me donnait l'air d'Albert Brooks.
J'ai épargné longtemps pour l'acheter
mais quand j'ai réuni la somme, la veste était vendue.
Quelqu'un venait de l'acheter. Alors je l'ai dit à ma mère
qui a dit : "C'est une leçon. Ça arrive quand on désire des choses."
Elle savait donner des leçons de vie
dans lesquelles je me retrouvais toujours fautif.
Mais le jour du concours, ma mère m'a fait une surprise.
Elle m'avait acheté la veste !
Elle ne savait pas l'exprimer mais c'était la preuve de son amour.
Bonne histoire sur ma mère.
Pas vraie, mais c'est une bonne histoire, non ?
J'ai vu ça dans Maude, quand j'étais gosse.
Elle y parle de son père.
Quand je l'ai vu,
j'ai pensé que ce serait chouette de raconter ça sur mes parents à leur mort.
Moi, j'ai pas d'histoire comme ça.
J'ai appris à être "bien" en regardant la télé.
À la télé, les héros imparfaits montrent toujours leur amour
avec des gestes grandiloquents.
Au fond de moi, je crois encore que c'est ça, l'amour.
Mais dans la vie, cette générosité ne suffit pas.
Il faut être constant, bon tout le temps.
Pas tout bousiller et traverser l'océan en bateau
pour un pote ou résoudre un truc et filer au Kansas.
Il faut le faire chaque jour et c'est super dur.
Quand on est gosse, on se convainc que le geste grandiloquent suffit.
Que même si ses parents ne sont pas à la hauteur,
qu'ils le sont vraiment jamais,
ils sont capables de nous faire de merveilleuses surprises.
J'ai attendu ça.
La preuve que malgré sa dureté, ma mère,
au fond d'elle, m'aimait beaucoup
et voulait que je sache que j'avais illuminé sa vie.
Aujourd'hui encore, je me surprends à attendre.
Maman, donne un coup si tu m'aimes
et pour me dire que j'ai illuminé ta vie.
Ma mère n'était pas apaisée en faisant le grand saut.
Elle s'est débattue et a tout saccagé, d'où sa tête.
Vous l'auriez vue, vous trouveriez à ce moment précis
que je l'imite à la perfection.
J'étais à ses côtés à l'hôpital, à la fin.
J'ai été horrifié. Elle délirait, poussait des cris insensés.
Puis il y a eu un moment, étrangement calme,
où elle a regardé vers moi en disant : "Je te vois."
Les derniers mots qu'elle m'a dits. "Je te vois."
Pas un jugement, pas une déception. Seulement l'acceptation.
Et la reconnaissance d'une présence à ses côtés.
"Bonjour. Tu es une personne et je te vois."
Et c'est un drôle de sentiment quand on a 54 ans,
que votre mère vous voie enfin.
Bizarrement, c'est ça qui vous a manqué.
Votre seul souhait a toujours été d'être vu.
Et ce n'est pas un soulagement, d'être vu.
C'est plutôt méchant. On se dit :
"Tu savais donc ce que je voulais,
t'as attendu le dernier moment pour me l'accorder."
J'attendais plus de cruauté.
J'attendais à coup sûr une ultime vanne
sur ma trahison, mes kilos en trop ou ma bêtise.
Ou ma grande taille qui m'empêchait d'être danseur.
Sur le fait que j'étais un fardeau exigeant et gênant.
J'étais prêt à entendre tout ça. Pas à entendre : "Je te vois."
Seule ma mère est assez vache pour me tacler
avec une connexion, au moment de nous quitter.
Je cherche peut-être trop loin. Si c'était pas une connexion,
c'était peut-être un "Je te vois" qui voulait dire "Je te vois !"
Comme : "Si les autres sont dupes,
moi, je sais qui tu es vraiment."
C'est plus son style.
Ou elle voulait simplement dire : "Je te vois.
Tu viens d'entrer dans mon champ de vision."
Mais elle était à l'ouest à la fin, alors c'est idiot de chercher un sens.
Dans les années 90, je jouais dans le fameux Galipettes en famille.
N'applaudissez pas, surtout.
Un jour, un fan m'a demandé :
"Vous savez, cet épisode où le cheval doit encourager Ethan
quand il apprend que la fille qu'il aime l'a invité
pour participer au concours de mec le plus ringard ?
Dans les plans avec le cheval,
il y a un gobelet en papier sur le plan de travail.
Mais quand on voit Ethan, le gobelet a disparu.
La sitcom se prononçait-elle
sur la subjectivité variable de la mémoire
et comment deux personnes peuvent vivre un même moment
de différente manière ?"
Je n'ai pas eu le courage de lui répondre :
"C'est juste un technicien qui a laissé traîner son café."
Au lieu de ça, j'ai dit : "Ouais."
Là, ça me rappelle ce gobelet.
On a peut-être tort de chercher du sens au moindre truc.
Et quand quelqu'un nous dit : "Je te vois", faut pas chercher plus loin.
Elle s'adressait peut-être même à un autre.
En y repensant, elle me regardait pas vraiment.
Elle regardait plus loin, mais on était seuls.
Alors elle devait me parler à moi
mais elle avait perdu la boule, alors qui sait.
À qui tu parlais, maman ?
Tu dis rien ? Fidèle à toi-même.
Plus de tchi-boum ?
Je dois vous payer bien trop cher.
Elle a peut-être vu mon père.
Il est mort il y a 10 ans, de blessures reçues en duel.
Quand son père meurt, on pose plein de questions.
Du style : "Il est mort suite à un duel ?"
Et : "Qui meurt encore en duel ?"
C'était n'importe quoi.
Papa a passé sa vie à écrire ce livre.
Mais personne voulait le vendre et aucun critique ne l'a lu.
Un jour, un journal a fini par le trouver désopilant.
Ils ont écrit une critique qui le démolissait.
Et mon père, dans son orgueil, a refusé de se laisser bafouer.
Selon lui, le critique ignorait ce qu'était un homme.
Alors il a demandé réparation sous forme d'un duel.
Il a écrit au journal que ceux qui n'aimaient pas son livre
seraient provoqués en duel, partout.
Il paierait même un vol pour San Francisco, et l'hôtel.
Son offre a interpellé un crétin du Montana
aussi déjanté que lui, qui a relevé le défi.
À Golden Gate Park, ils ont décidé : dix pas, et on tire.
Mais au bout de cinq pas,
papa s'est retourné pour demander au type son avis sur le livre.
Mais sans regarder où il allait,
il a trébuché sur une racine et s'est ouvert la tête sur une pierre.
J'aurais dû aller à Jack in the Box.
On m'aurait filé un churro.
J'aurais apprécié de pouvoir profiter d'être le fils de Butterscotch Horseman.
Ma chère mère a fait l'éloge funèbre.
Jamais je ne l'ai entendue dire de chose gentille à ou sur mon père.
Mais à sa mort, elle a dit :
"Mon mari est mort, tout sera pire, désormais."
Pourquoi elle a dit ça ?
Elle a dû trouver ça approprié pour des obsèques.
Ou elle espérait qu'on dise ça d'elle, un jour.
"Ma mère est morte, tout sera pire, désormais."
Ou elle savait qu'il avait bouffé tout son héritage
pour lui léguer des dettes.
C'est dégueulasse de faire ça à sa veuve.
"T'as perdu ton mari, mais c'est pas tout : ta baraque aussi !"
Maman savait devoir vendre ses bijoux et vivre à l'hospice.
D'où le "Tout sera pire, désormais."
C'est ça, maman ?
Y a que moi qui bosse, dans ce duo.
Avec Penn et Teller, le muet fait des tours de cartes !
Le pianiste, quand je vanne ma mère, envoie moi un tchi-boum.
Pas maintenant !
Quand je dis une blague, comme :
quelle différence entre des mèches rebelles et ma mère ?
Les unes tiennent avec un serre-tête, l'autre, dans un cercueil.
Voilà un exemple de blague.
Merci. Deuxième essai.
La différence entre une fin de match de foot et ma mère ?
La première commence par une mise en bière
et la seconde finit par une mise en bière.
Une dernière ?
La différence entre une lanceuse de poids
et ma mère, Beatrice Horseman ?
La première est super forte et ma mère est... une grosse salope !
J'ai peut-être été trop loin, là.
Trop de "Ma mère est une grosse salope" pour l'occasion.
Pardon, maman. T'es pas une grosse salope.
T'étais une grosse salope, maintenant t'es morte.
La première fois que je me suis produit,
c'était pour ma mère.
Elle organisait des soirées-spectacles dans notre salon et elle me faisait...
chanter "The Lollipop Song."
Des soirées mémorables.
Avec sketches et tours de magie.
Et du vaudeville ethniquement incorrect.
Pour le grand final, c'était toujours ma mère qui dansait.
Elle avait une robe magnifique, réservée à ces soirées.
Elle faisait ce numéro incroyable.
C'était beau et triste à la fois.
Papa détestait ces soirées.
Enfermé dans son bureau, il tambourinait si c'était trop bruyant.
Mais il en sortait toujours pour voir maman danser.
Dans le couloir, scotch à la main,
il admirait cette femme cynique
et méprisable qu'il avait épousée, s'élever.
Et en tant qu'enfant terrifié par ses deux parents,
j'avais quand même conscience que ce moment de grâce
voulait dire quelque chose.
On se comprenait, finalement.
Mes parents et moi. Tous les trois déglingués.
Mais on se comprenait.
Ma mère savait ce que c'était de passer sa vie
au bord de la noyade, sauf dans ces moments-là.
Ces instants si rares et si courts
lors desquels on se souvient soudain qu'on sait nager.
Mais la plupart du temps, non. La plupart du temps, on se noie.
Elle le comprenait aussi.
Elle savait que mon père et moi, on le comprenait.
On se noyait tous les trois, sans pouvoir se secourir.
Mais on comprenait qu'on se noyait tous les trois ensemble.
Elle a dû vouloir dire ça
à l'hôpital, quand elle a dit : "Je te vois."
Le truc étrange quand on a perdu ses parents, c'est qu'on est le prochain.
Bien sûr, y a pas de liste d'attente.
On peut tous se faire renverser par un ado sur Snapchat.
Le savoir pourrait nous pousser à être aventuriers.
Et plus compréhensifs.
Mais ça nous rend petits, stupides et mesquins.
J'ai récemment frôlé la mort.
Une cascade a raté et j'ai plongé d'un immeuble.
Je suis acteur et je fais mes cascades.
J'ai une nouvelle série, Philbert. Je tiens le rôle-titre.
C'est pas sorti, mais ça sent déjà l'Emmy.
J'oubliais... Je dois en prendre deux chaque matin
mais le tournage chamboule mes journées.
Je n'ai plus aucun repère.
Il y a une blague sur un mec qui va à tant d'obsèques
qu'il n'a plus aucun repère non plus.
Je vais pas vous expliquer.
Vous savez ce que je pensais
en tombant de l'immeuble, en mode panique ?
Le dernier truc que mon ciboulot débile a pensé avant de mourir.
"Ils vont s'en vouloir."
Bravo, le ciboulot.
C'était pas...
Mettez-la en sourdine.
D'ailleurs qui allait s'en vouloir ?
Ma mère, sur la fin, se souvenait à peine de moi.
Et mon père est mort.
Notre dernière conversation portait sur son roman.
Pour lui, ce serait son testament.
Ça serait son justificatif
pour les méchancetés infligées durant sa petite vie de merde.
Peut-être. Je sais pas, je l'ai jamais lu.
Ç'aurait été lui faire plaisir.
Avant, je jouais dans Galipettes en famille.
N'applaudissez pas.
Bravo.
Son auteur était mon ami Herb Kazzaz, qui est mort aussi.
La petite Sarah Lynn y jouait aussi.
Ça parlait d'orphelins. La chaîne avait reçu une note :
"Évitez de trop dire "orphelins"
parce que le public les trouve tristes, et a peu d'empathie."
Je les trouve pas tristes.
Pour moi, c'est des veinards.
Ils peuvent projeter ce qu'ils veulent sur leurs parents.
Ils ont de quoi espérer.
Dans le final de la saison un, la mère biologique d'Olivia arrive.
C'est une camée désintoxiquée et elle veut revoir Olivia.
Bien sûr, c'est la version adulte d'Olivia.
Elles vont faire du shopping,
on lui perce les oreilles, elle en rêvait.
Navré, je spoile la fin de la saison six,
au cas où vous ne l'auriez pas encore vue.
Bref, le cheval l'avertit : "Sois prudente,
les mères savent décevoir."
Mais Olivia croit que le cheval est jaloux.
Quand la mère dit qu'elle s'installe en Californie,
Olivia décide de la suivre.
La chaîne a poussé le suspense au bout :
Olivia est-elle partie pour de bon ?
Mais comme c'est une série, elle n'est pas partie.
Comme c'est une série,
la mère d'Olivia a rechuté, elle est repartie en cure.
Olivia a dû rentrer en stop.
Elle a croisé Mister T, Alf, et la troupe de Stomp.
C'est d'une évidence !
On pouvait pas se passer d'Olivia dans la série !
Y a jamais de happy end dans une sitcom.
Si tout le monde est heureux, on peut remballer.
Et il est essentiel que le spectacle continue.
L'histoire n'est jamais finie.
On peut trouver Galipettes en famille idiot, médiocre, peu crédible.
Mais il n'y a rien de plus crédible que ça :
pas de happy end, parce que la vie continue.
Jusqu'à ce qu'elle s'arrête.
Ma mère serait furax de me voir m'éterniser à ses obsèques,
à bavasser sur ma vieille série.
Ou elle trouverait drôle que son idiot de fils ait foiré ça aussi. Qui sait ?
Elle m'a pas laissé de dernières volontés.
Elle voulait un cercueil ouvert.
Et son idiot de fils a foiré ça aussi.
Je vais pas faire semblant de savoir comment lui plaire.
Même si j'ai tenté bien des fois d'y parvenir, sans succès.
Je ne peux pas m'empêcher de revenir sur ce "Je te vois..."
"Je te vois."
"Je... te... vois."
Doux Jésus ! L'affiche avec Jésus.
C'est ça que tu lisais.
Ma mère est morte, et j'ai eu qu'un churro gratos.
Le truc qui me fait le plus chier,
c'est quand cette inconnue m'a filé le churro.
Ce geste de gentillesse contenait plus de compassion
que toute la foutue vie de ma mère.
C'est si dur, d'être gentil avec quelqu'un ?
Cette caissière me connaissait même pas.
Je suis ton fils.
Je n'avais que toi !
J'ai une amie...
Quand on s'est rencontrés,
son père est mort et je l'ai accompagnée aux obsèques.
Plus tard, elle m'a avoué n'avoir pas compris
pourquoi elle était encore triste. Elle n'avait jamais aimé son père.
J'ai pigé car j'ai vécu la même chose à la mort du mien.
Je vis la même chose aujourd'hui.
Vous savez ?
Comme la série Becker, avec Ted Danson.
Je me suis tapé la série
en espérant en vain qu'elle s'améliore.
Les ingrédients étaient là mais la sauce n'a pas pris.
On a annulé la série
et j'ai été déçu, pas parce que j'étais fan
mais parce qu'elle pouvait être mieux.
Là, il n'y avait plus aucun espoir.
C'est comme ça, quand on perd ses parents.
Comme Becker.
On se rend compte qu'on n'aura jamais les relations qu'on espérait.
Quand ils vivaient, même si on ne l'admettrait jamais,
la partie la plus stupide de nous
se raccrochait à cet espoir.
On s'en rend compte une fois l'espoir envolé.
"Ma mère est morte, tout sera pire, désormais."
Je sais désormais que je n'aurai jamais de mère
qui me dit, de l'autre bout de la pièce : "BoJack Horseman, je te vois."
Mais c'est bon de le savoir.
De savoir que personne ne veille sur moi.
Comme dans le passé, comme à l'avenir.
Bon de savoir que je n'ai que moi-même.
Je le sais, et ça me va. C'est bien que je le sache.
Alors... c'est bien que ma mère soit morte.
On achève bien les chevaux.
Beatrice Horseman est née en 1938,
elle est décédée en 2018, et je n'ai aucune idée de ce qu'elle voulait.
Elle voulait peut-être ce que nous voulons tous.
Être vue.
On n'est pas dans la salle B ?
Sous-titres : Caroline Jenkins