UMA SÉRIE ORIGINAL NETFLIX
Olha este.
"A Pessoa Mais Velha Disparada de Um Canhão para uma Tarte de Banana e Natas."
Soa bem. Não achas?
LIVRO GUINNESS DOS RECORDES 2022
Vou ser sincera.
Quando explicaste o que íamos fazer, não estava a ouvir.
Antes de dispararmos algo de um canhão,
sinto que devia saber o que se passa.
É muito simples. Preciso de um fim triunfante para a minha vida.
E um recorde mundial seria o ideal.
Boa!
Olha, há…
Há muitos recordes para bater.
Barba de abelhas, cara de caracóis.
Muitas merdas esquisitas na cabeça.
E a merda esquisita que há minha cabeça? Fala nisso?
Meu Deus, Grace!
Estás a comer?
Preciso de algo que me acalme, caraças!
E estes pretzels não acalmam.
A Grace deixou o Valivan. Anda à procura de substituto.
Ouvi dizer que a heroína é excelente.
E também sei que é excelente.
Quantos bagels de papoila equivalem a uma dose de heroína?
Uns 400, mas vomitarias antes de conseguir.
Espera lá. Há um prato que a minha mãe costumava fazer.
Ficava quentinha e feliz.
Era tão reconfortante!
Era uma coisa vermelha, com frango e paprica.
- Frango com paprica? - Não pode ser.
- É demasiado óbvio. - Sim.
Frango com paprica.
Quero o frango com paprica da minha mãe.
Claro. Estava mesmo à nossa frente.
Passei algum tempo na Hungria.
Uma heroína incrível!
Olha. A Molly levantou a cabeça.
Olha.
Os músculos do pescoço estão a ganhar força.
Vês?
Sim.
Usaste um ponteiro de laser para me mostrar.
No vídeo dela a palrar.
Pelo menos, respeita a ciência.
Olha. Há um ano, isto era o meu esperma.
Agora, faz barulhinhos.
Faz tanto barulho, que devíamos fazer uma pausa na conversa de bebés.
Está bem. Estou a perceber.
Vais magoar os meus sentimentos.
Desculpa, é que…
Parece que as nossas vidas pararam desde o incidente.
Devias parar de chamar incidente ao nascimento da minha filha.
Tenho saudades tuas, está bem?
Começo a perguntar-me se conseguirás passar um jantar
sem falar dela e estar só presente.
Aqui. Comigo.
Claro que sim.
Ótimo.
Porque tive um dia de merda.
Desculpa. Eu só…
Pensei numa coisa que aconteceu ontem. No trabalho.
A uma colega.
Uma velhota.
A quem?
É nova. Não a conheces.
É mesmo velha.
- Sim. - Como se chama?
Bellingham.
- Chama-se Bellingham? - Bellingham.
Como a cidade.
Em Washington.
- O estado. - Sim, sei que é a bebé.
Sim. Bellingham é a bebé.
Sabes que mais? Podíamos sair este fim de semana.
Prometo que concentro a atenção só em ti.
Eis o homem com quem me recusei casar.
Sou eu.
Frankie Bergstein a tentar bater o recorde mundial
da recitação mais rápida de "Yankee Doodle Dandy".
Muito bem. Três, dois, um. Começa!
Conseguiste.
Quatro segundos. Um novo recorde.
Porque estão tão contentes?
Foi o recorde mundial da recitação de "Yankee Doodle Dandy".
Quatro segundos.
Foi o recorde mundial da recitação de algaraviada.
Ninguém nesta sala pode avaliar se fui coerente.
Não foste.
Raios!
Deve haver um recorde que possa bater.
Antes disso, provas isto?
Sabe ao da minha mãe?
Não sei ao que sabia o da tua mãe.
E nem pensar.
Estou na quinta receita e não me consigo aproximar
do que ela fazia.
Deves conhecer alguém que tenha a receita.
O meu irmão Jeffrey tem-na.
Mas não nos falamos há umas décadas.
Nem acredito que se afastaram há tanto tempo.
Ele deve ser um sacana que provocou a zanga.
Não, ele é maravilhoso.
A Grace é que é a sacana que provocou a zanga.
Não nos zangámos.
Foi uma daquelas coisas em que não nos falámos uns tempos
e depois é constrangedor falar nisso,
por isso, esperamos até que o outro morra.
Que loucura.
Acredita em alguém que vai morrer na próxima terça.
Não queres deixar coisas por resolver com o teu irmão.
Especialmente quando só tens de pegar no telefone.
Não percebes mesmo os brancos anglo-saxões protestantes.
Está bem. Eis o que vais fazer.
Eu durmo com ele…
Podemos concordar que o plano tem algum mérito,
mas ainda não está pronto.
Vá lá, Grace. Liga ao teu irmão.
De que tens medo?
Não quero uma relação com ele.
Só quero frango com paprica.
Talvez recebas a paprica mais saborosa de todas:
o amor.
Perdi o fio à meada.
Ainda vou dormir com ele?
Ótimo. És tu.
Acho que nunca me disseste isso.
Onde está o Robert?
Foi um dia mais cedo para Palm Springs
para preparar a casa e ir às compras.
-Foi às compras? -Foi às compras.
O que se passa?
Recebi a crítica da peça adiantada da On Stage San Diego.
É péssima.
-Fomos arrasados. -O quê?
Mas foi escrita pelo Shushman!
Ele adora-vos!
O Shushman lixou-nos. À grande!
O que disse do Robert?
"Robert Hanson, em quem podíamos confiar,
é agora uma sombra do que era.
Apesar de ter dito bem as falas,
parecia que tinha dificuldade em recordar-se delas.
O Sr. Hanson não andava pelo palco
com o estilo de Sky,
só procurava a cadeira mais próxima para descansar."
Isto vai destruir o Robert.
Sim.
Ele é demasiado sensível, mesmo para um ator gay.
Não podemos chegar a Palm Springs com esta crítica.
É por isso que temos de ir para outro lugar, com uma boa vista e sem Robert.
- Peter! - É ainda pior para mim.
Eu fiz a coisa.
- Qual coisa? - A coisa que eu faço.
Uma semana antes da estreia,
vou beber um copo com o Shushman,
durmo com ele e recebemos uma boa crítica.
O quê?
Dormes com ele para ter boas críticas?
Não tens de quê.
Meu Deus!
Os republicanos têm razão.
O mundo do espetáculo é horrível.
Espera…
Se fazes isso todos os anos, porque não resultou desta vez?
Muito bem.
Não foi o meu melhor desempenho.
O meu almoço foi comida tailandesa.
Isso faz inchar.
Quem diria que o Shushman era tão criterioso?
Ele é crítico.
O trabalho dele é ser criterioso.
Precisamos de um plano para resolver isto.
Matar o Shushman?
É demasiado arriscado.
Vamos matar a crítica antes de ser publicada.
Já percebi.
Tenho de dormir com ele, mas tem de ser mágico.
Vou ao ginásio.
Como um almoço leve. Eu consigo.
Não, isto não é uma sauna dos anos 80.
Estou a falar de chantagem.
Adoro. Como?
E começa!
Merda!
Raios!
O que se passa, Frankie?
É o raio da artrite.
Não bato recorde nenhum com estas mãos.
Mal consigo pegar nos pauzinhos.
Estamos a falar do recorde mundial de comer guiozas.
Podes despachar-te?
Pensava que conseguia.
Mas temos de admitir
que sou uma velha com mãos de pauzinhos.
Usa um garfo.
Não faz mal.
Se não consigo usar pauzinhos, quem sou eu?
Não percebes? É a minha vida.
Quem compreende isso?
Pensava que tinha tido uma boa vida.
Mas parece que não fiz nada de especial.
Como assim?
Uso o vibrador que inventaste todas as noites.
E nas manhãs mais complicadas.
Mas nunca me tornei uma artista famosa.
E a erva com o meu nome afinal era indica.
E o meu manifesto foi rejeitado pelo New York Times.
Ficarás sempre desiludida, se só te lembras dos falhanços.
Ao aproximares-te do fim, começas a questionar quem és.
E preocupa-me que me tenha tornado aquilo
que nunca quis ser: igual a todos os outros.
Santo Deus!
Vocês, os velhos, são impossíveis.
Meu Deus!
Que desgraça!
Ele vem cá.
- Quem? - O meu irmão.
Disse que adoraria vê-lo
e não percebeu que estava a ser simpática.
Nem lhe consegui pedir a receita.
E eu nem me conheço. Esquece isso.
Porque não esqueces tu a tua cena?
A minha cena está a chegar.
Está bem. Eu recomponho-me.
Desde que, quando acabar,
concordes em ajudar-me
a atingir a grandeza imortal nisto, na hora da minha morte.
Está bem, pronto. Pode ser.
Vês?
Foi bom.
Bem-vindo.
Mudaste-te. Adoro.
Eu não.
Ainda bem que me ligaste.
E aliviado por não ficares chateado com uma crítica.
Olá. Quem és tu?
Um tipo que fica chateado com uma crítica.
E, se insistires em publicar a tua crítica maldosa
sobre o Sky Masterson do meu marido,
vou contar ao teu editor
do teu acordo com o Peter.
Qual acordo?
Dormires com o encenador das peças que criticas.
Já ouviste falar de integridade jornalística?
No On Stage San Diego, não.
É da Food-n-Things
e grátis no supermercado, se comprares água com gás.
E o editor sabe da minha relação com o Peter.
- Deu-me os parabéns. - Espera, eles sabem?
Espera. Temos uma relação?
Não, mas já conheces a minha mãe.
Vives com ela. Temos de passar por ela para chegar ao quarto.
Espera. Pensava que era uma troca.
Como? Fizemos bom sexo e ele teve uma crítica péssima.
Espera. Bom sexo?
Grace.
Foi bom voltar a ouvir a tua voz.
É o que o telefone tem de bom.
Isto também é bom.
Estás linda.
Olá, sou a Frankie.
Sou a melhor amiga da tua irmã.
Deves ser muito especial.
Não ligues, está com uma crise de fim de vida.
Só queria deixar algo.
A única coisa que fiz foi gravar as minhas iniciais
num bloco de gelo, em agosto.
- Credo! - Queres uma bebida?
Obrigado, mas já não bebo.
- Caramba! - Mas comes?
Adoro comida.
Agora, estou só feliz por ver a minha irmã.
Então…
… porque ligaste ao fim de tanto tempo?
Estava com desejos…
… de te ver outra vez.
- Eu também. - Vou deixar-vos a sós.
Se me apanharem a espreitar, é para ouvir a conversa.
Mais uma hora?
Já estás atrasada uma hora.
Se a Brianna me apanhar com ela, mata-me.
O quê? Não, só a mim.
Acho que não mataria uma criança.
Não, não destaquei a palavra "acho".
Chiça! Tenho de desligar.
Tem de ser.
Olá.
Pronto. Sim.
Uma pequena sesta.
É só…
Sim.
Cá estamos nós. Sim.
Querido?
Tenho uma surpresa.
Fofinha, fica calada para o teu tio / pai / melhor amigo Barry
e talvez sobrevivamos a isto.
- Olá. - Muito bem.
Pergunta: se pudesses pedir um desejo, agora, o que seria?
Máquina do tempo.
Exatamente. Um regresso a tempos mais simples.
Sejamos sinceros, não temos filhos.
Somos jovens.
Meu Deus!
Cogumelos.
Vamos ser esquisitos.
Esta noite? Não é boa ideia…
… para o meu estômago.
Comi muitas ameixas.
Tens de aguentar, porque tenho um plano.
Vamos engolir isto depressa e ver o Duende Assassino 2.
Como no nosso segundo encontro?
Para recordares que sou mágica.
Como posso esquecer?
Corremos atrás de um carro a pensar que era um Tootsie Roll gigante.
E podemos voltar a ter isso.
Meu, tem tomates ou drogo-te como da outra vez.
Não! Não, quer dizer…
Eu drogo-me.
Assim que o estômago acalmar.
O que demora 60 minutos.
Mas que raio é isto?
Merda!
É para um dos meus bonecos.
É um saco-cama. Estava a brincar ao Campground Galactica.
É…
Que cheiro é este?
Deve ser das ameixas.
Não.
É ela.
Sinto o cheiro dela em ti.
Não pode ser!
Ela está cá?
- Meu Deus! - Nem pensar!
- Quem? - Onde está?
Sei que está por aqui.
Brianna. Vá lá!
Bellingham!
Aparece!
Não te quero cansar a falar dos meus netos.
Mas juro que o pequeno sorri para mim
e enche-me o coração.
Pois.
Sabes o que adorava?
Frango com paprica.
Lembras-te do que comíamos em pequenos?
- Sim! - Sim.
Não é fantástico as comidas da infância trazerem-nos recordações?
Exatamente.
E lembras-te se era salteado até ficar tostado?
Fazia-o para a minha mulher. Ela adorava.
Acho que não o faço desde que morreu.
E fazia-lo com água ou com caldo?
Enquanto ela era viva.
Lamento não ter ido ao funeral.
- Lamento que não a tenhas conhecido. - Eu também.
Podíamos ter comido o frango da mãe juntas e…
… ter-te-íamos visto a pôr cebolas?
Não era a mãe que fazia o frango. Era o pai.
O quê?
Ele é que fazia o frango com paprica?
Pensava que o querias fazer por teres saudades dele.
Não. Tenho saudades…
… do frango.
Não o comi durante muito tempo
e queria encontrar um prato especial
para voltar ao mundo do frango.
Não tem nada que ver com o pai?
Nem sabia que ele o fazia.
Bolas! Podemos não falar do pai?
Foi por isto que não nos falámos tantos anos?
Porque receias falar do pai?
Não podemos ter uma conversa leve e amigável?
Sobre receitas?
És minha irmã. Quero conversar a sério.
Mas só queres falar no pai.
Sim, mas não quer dizer que tenhamos de falar daquele dia horrível na praia.
Domina tudo por completo.
Só quero saber mais sobre ele. Tinha quatro anos, quando morreu.
- Não me recordo dele. - Então, tens sorte.
Não tiveste de passar por isso. Considera-te um sortudo.
Lamento se não acho uma sorte não ter conhecido o pai.
Também não tiveste de ver a pessoa que mais amavas no mundo
desaparecer na água e não voltar!
Santa revelação!
Mas, se gostaste do sexo, porque fizeste uma crítica tão má?
Não gostei da peça.
Porque é tão difícil de perceber?
O Robert estava distraído.
Quando começou "Luck Be a Lady", foi uma sorte ter acabado.
Não gostaste mesmo da peça?
- Quer dizer… - Sim, Peter.
Quer dizer que gostei mesmo das outras.
E, por mais patético que me sinta, também gostava mesmo de ti.
E, se querias que mudasse a crítica,
se era tão importante,
só tinhas de me pedir.
Então…
… agora, é tarde?
Era o que estava a pensar.
- Porque… - Bem…
Chamaram-me para me chantagear
e dizer-me que dormiste comigo cinicamente durante anos.
- Não faças isso! - Qual é o problema?
Todos têm uma crítica má, de vez em quando.
Desta vez, é diferente.
O Robert está a perder a memória.
- Mal conseguiu acabar a peça. - O quê?
Tive de o convencer a usar um auricular e disse-lhe as falas dos bastidores.
Foi por isso que quiseste ficar nos bastidores?
Pensei que não quisesses pagar o bilhete.
É a última peça do Robert.
Esperava conseguir protegê-lo de ter de enfrentar isso.
Mas…
… não se pode proteger ninguém de enfrentar o que tem de enfrentar.
Jogava às cartas com a minha mãe aos domingos.
E depois ela começou…
No início, pensei que fosse batota.
Rapidamente percebi que não se lembrava.
Percebi que ela não conseguia jogar bridge muito antes dela
e quem me dera ter podido protegê-la disso.
Deixa o meu marido acabar a carreira com dignidade.
Esta noite, altero a crítica.
Lamento o que estás a passar.
Tens toda a minha solidariedade.
Obrigado, Simon.
Peter, estás lixado. Vemo-nos na edição da manhã.
Estás uma brasa, agora.
Liga-me, talvez. Merdoso!
Começo a gostar dele.
Lamento pelo teu pai.
Sim, eu sei, Frankie.
Nem imagino como foi doloroso para ti.
E explica tanto.
O medo de criar laços e de perdas súbitas.
Porque não entras no mar.
Sabes porque não entro no mar.
Há cocó de peixe.
Tenho de ir, Grace.
Recordo-te muitas coisas em que não queres pensar.
Lamento ter-te perturbado.
Vais-te embora sem me dar um abraço?
Nem uma receita?
Jeffrey, não vás.
Há uma forma de os dois terem o que querem.
A Grace quer a receita e o Jeffrey quer saber mais sobre o pai.
Por cada ingrediente que deres à Grace,
ela diz-te uma coisa sobre o teu pai.
Frankie, isso…
É a ideia mais maluca que já…
Um frango cortado em quartos.
Muito bem.
Ele dormiu no hospital quando tiveste pneumonia.
Uma cebola picada.
À noite, deitava-se no chão, ao lado da minha cama…
… e cantava-me os Mills Brothers.
Dois dentes de alho.
Cheirava a baunilha, ao domingo de manhã,
quando nos fazia panquecas.
Duas colheres de sopa de paprica húngara.
Fazia uma imitação ótima do Bugs Bunny.
Consegues fazê-la?
- O meu ingrediente? - Uma pitada de piripíri moído.
- Não consigo imitá-lo. - Gostava de tentar.
Espera lá.
Quase me esquecia do caldo de frango…
… e das natas azedas.
E eu quase me esquecia
de que ele nunca saía de casa sem chapéu.
Obrigado.
Eu é que agradeço!
De nada.
Sempre que quiseres. A sério.
Desculpa.
Vinham buscá-la antes de chegares. Foi uma emergência.
Emergência? Foram ao supermercado em hora de ponta.
Adoram adrenalina.
Se não se sentissem mal,
não nos teriam trazido jamón serrano.
A perna de porco?
Preferia o meu noivo.
Brianna, concordámos que eu ia ajudar
até elas se organizarem.
- É temporário. - Não é nada.
É o novo normal.
Na verdade,
é a vida que sempre quiseste.
Sim, mas contigo.
Vá lá, não te estou a trair.
É pior.
Sou o pau de cabeleira da minha relação.
Não é verdade. Não.
Somos uma família pós-moderna e tu és a minha miúda preferida.
Porque a puseste no fundo do telefone?
Era o Dia Nacional do Bebé!
Ia mudá-lo outra vez!
Para que há um Dia Nacional do Bebé?
- O que se passa com todos? - Brianna, tem calma.
Estou aqui e amo-te.
Nada tem de mudar.
Acreditas mesmo nisso?
Escondeste a tua filha de mim.
Sabes como isso é lixado?
Sabes o que é lixado? Foi ter sentido que precisava de o fazer.
É mesmo mau, não é?
E… os cogumelos estão a bater.
Na mosca?
- Estás cheia? - Sim.
Ótimo.
De volta à minha cena.
Qual era a tua cena?
Queria que me ajudasses a atingir grandeza imortal
e tu concordaste entusiasticamente.
- Foi? - Sim.
As palavras "Está bem, pronto. Pode ser." dizem-te algo?
Está bem, pronto. Pode ser.
O que se passa contigo?
Sou mediana, Grace.
Chocantemente comum.
E é assim que vou ser recordada.
Se for recordada.
- Como queres ser recordada? - Não é assim.
Pela primeira vez, lembrei-me do meu pai, hoje.
Lembrei-me mesmo dele.
Não o que fazia, como morreu
nem o que era para o mundo.
Mas o que era para mim.
E trouxe-me um conforto que nunca…
Que nunca pensei que conseguisse sentir.
Credo! Quem me dera que ele soubesse como me fazia sentir bem.
Não gostavas de ser recordada assim?
- Gostava. - Sim.
E serás. Acredita em mim.
As pessoas que te amam nunca te recordarão como comum.
Obrigada.
E, de certa forma,
essa ideia poderosa surgiu por eu te ter convencido a ligar ao teu irmão.
Ao salvar-te a ti…
… também me salvei a mim.
Está bem, pronto. Pode ser.
Legendas: DINA ALMEIDA