STORBRITANNIEN 1805
Tid!
Du...!
Titta på mig! Går det bra?
- Det här är inget för dig, pojk. - Det är min morfar!
Är du släkt med Jack Slack?
- Titta på honom. Lätt match. - Upp med honom, gubbar.
Kom igen. Titta här!
Jag ser att du varit med ett tag.
Oj, han är en tuffing.
En hårding!
Eller hur?
Det blev inte så mycket. Vagnarna blev stoppade på vägen hit.
Fram med handen, pojk.
- Fin kille. Men lite mager. - Ja.
Han är spinkig. Som far sin.
Å, den har jag väntat på.
Vad har jag sagt till dig? Håll tyst. Hem med dig!
Han gillar att se morfar boxas, Mary. Som du när du var lika gammal.
Det var förr. Han har det inte i sig att bli som du.
Han är bara en pojk. Ge honom tid.
Jag har sagt att han inte ska ha något med dig att göra. Håll dig borta.
Han är en Belcher, Mary. Du, jag, Jem...
- Vi är alla av samma sort. - Lämna honom i fred!
Välsigna oss, Herre...
för maten vi ska få.
Vi kommer till dig för att få styrka.
I visshet om att du tar hand om oss, amen.
Vad är det, Gilly?
Du kan ta min mat, min skatt.
Det är allt vi har.
Kom igen, gör era insatser.
Kom igen, sätt era vad.
- Vad gör du här? - Jag ville se kycklingarna.
Kycklingarna?
Hör du! Jag sätter den här på Lancelot.
Jag har en stor insats på Lancelot. Vem vill matcha den?
När vi vinner ska du få med den döda fågeln hem.
Ja! Kuckeliku!
Kom an!
Kom igen, Lancelot. Ta honom!
Kom an, Lancelot!
Kom igen, då!
Kom igen!
Hotspur är vinnaren!
Du! Jag vet att fajten var fixad. Jag vill ha pengarna tillbaka.
Ett vad är ett vad.
- Jag vill ha tillbaka mina pengar. - Du kan reglerna.
- Du kan dubbla nästa gång. - Jag håller ett öga på dig.
Och du borde hålla ett på pojkvaskern.
Kom tillbaka, pojk!
Jag har sagt att du inte ska ta emot något från honom, Jem.
Du vill inte ha blod på händerna.
- Pappa? - Vad gör du här?
- Jag vill prata med dig. - Då så. Sätt dig.
Sätt dig. Och ta en sup med far din.
Jag vill prata med dig om Jem. Han behöver...
kärlek, vänlighet.
Han behöver inte lära sig om smärta från dig.
Jag gör honom ingen skada. Han behöver... en far.
Han behöver någon att se upp till.
- Säg att han ska sluta komma hit. - Nej.
Han behöver en man som kan lära honom disciplin och sånt.
Det lär han sig inte av dig.
Jag har betalat för kläderna du har på. Och för korset runt din hals.
- Jag har arbetat varenda dag hela livet. - Och du super upp alltihop.
Gör du inte?
Vad vill du att jag ska säga till pojken, Mary? Han är din son.
Bara att han ska hålla sig borta. Uppmuntra honom inte.
Om du säger att han ska hålla sig undan då gör han det.
Snälla pappa.
Belcher!
Snygga kläder du har, Belcher. Ska du till hamnen?
Se på den lille flickpojken.
Vad är det här, Belcher? Något från mammas garderob?
Alla vet hon är sjömännens älskling.
Säg något. Om du vågar.
Dina tänder luktar skit!
- På honom, Archey! - Kom igen!
Titta på honom. Han tror han kan slåss som sin morfar. Han var inte ens bra.
Du är död, Belcher!
Det räcker! Stick i väg!
Jag ska hälsa på varenda en av era pappor.
Sträck på dig, pojk.
Våld handlar lika mycket om att tåla smärta som att tillfoga andra smärta,
- Vet mamma att du är här? - Det är inte mycket hon inte vet.
När man slåss följer den ena handen efter den andra.,
En man som slår med båda händerna, och fortsätter slå, blir segraren.
Och gråta... Det hjälper inte.
I livet är det ingen som bryr sig ett skit om dig.
Enda sättet att skydda sig själv på är att anfalla och slåss.
Kan du lära mig mer?
Om jag kan lära dig mer? Tja, kanske över ett glas.
Mary, jag behöver pengar.
Skäms!
Tyst, mitt barn. Du är i Guds hus.
Se på dig. Du är en skam.
Var inte så bitter.
Din man... han kommer inte tillbaka.
Du har inte gjort annat än att skämma ut oss.
Du pratar mycket, Mary. Precis som din mor.
Du är väldigt lik henne i det här ljuset.
Gå. Bara gå härifrån.
Det ska jag.
Fyllesvin!
Kom ihåg att den ena handen...
följer efter den andra.
Tack, Herre, för din gåva.
Han är min, och du vet att han är min.
Här, min skatt.
Slå mitt på, Belcher!
Det är många som vill ha din plats om du inte orkar ta i.
- Är det något fel, Jem Belcher? - Nej, sir.
- Det är något ändå. - Ja.
Kom.
Färska bullar.
- Du! - Det var han.
- Uppför dig. - Det var inte jag. Det var han.
Sir, får jag fresta med... Nej.
-Vill du dansa? Kom igen, dansa, -Nej!
Ge dig.
Jem, kom hit.
Den obesegrade Bob "Blackbeard" Britton vann ännu en seger!
Finns eventuella utmanare så träd fram.
Det är en ära för mig att erbjuda...
hela min börs...
till den man som klarar att gå en rond mot Bob "Blackbeard" Britton!
Det är mycket pengar.
Här...
Jem, vad gör du?
- Vi behöver pengarna. - Skojar du? Han slår ihjäl dig.
- Vad heter du? - Jem.
- Jim? - Jem Belcher.
Ser man på... Du kommer nog att ge oss en bra föreställning.
Mina damer och herrar: Jem Belcher!
En oslipad diamant, om jag nånsin sett någon.
- Jag satsar på den magra killen. - Hur mycket?
Vadet är taget.
Mina herrar... Gå till ringhörnorna.
Sätt i gång!
Fortsätt!
Ge dig, Jem, han dödar dig.
Kom igen!
- Snyggt. - Kom igen, Jem.
Kom an, Jem!
Var är mina pengar?
Jobba åt mig. Du kan tjäna en sån i veckan.
Vi klarar oss.
En oslipad diamant.
Stäng dörren!
- Du kan stänga den. - Stäng dörren.
- Vadå? - Får jag veta att du stulit det här...
Var inte dum nu, mamma. De är ärligt förtjänade.
Du tog god tid på dig.
Jag kan inte bara gå när någon bjuder på dricka.
Drick bara inte offentligt.
Du vill inte förstöra ditt rykte genom att bli dum.
Har du tittat på dig själv på sistone?
Det behöver jag inte. Jag vaknar varje morgon i denna lekamen.
Samma kropp, samma stank. Det passar mig fint.
Man ska veta vem man är här i livet. Pengar kommer och går. Kvinnor också.
Det är du som bestämmer vilket slags man du ska bli.
När graven din är fylld och din lekamen ruttnar,
är ditt namn det enda du lämnar efter dig.
Var så god.
Du är roligare att vara med nu när du dricker.
Smeden sa att jag kanske skulle hitta dig här. Jag heter William Warr.
Du kan kalla mig Bill.
Jag såg dig boxas i skogen.
Britton är en imponerande boxare, men du slog ner honom lätt.
- Han var trött. Jag hade tur. - Du hade inte tur.
Nej, du slog en starkare och mer erfaren boxare genom att använda huvudet.
Ser du dem?
Måsarna... Varje år bygger de bon i sprickorna där.
Och varje år sköljs de bort. Ibland...
kommer någon smart som bygger bo på klippan.
Du är färsk. Med lite vägledning kan du bli som en av dem.
Om du inte vill jobba hela livet för småpengar, täckt av skit och svart rök.
- Jag är smed. Jag klarar mig. - Varför gick du då in i ringen?
Du har det i blodet. Eller hur?
Kom till mig, så ska jag sätta dig på toppen av klippan.
Morfar?
Ge mig flaskan, pojk.
Du kommer bli proffsboxare. Lyssna på Bill Warr.
Hjälpte han dig?
I den grad han kunde.
Jag var inte lika bra på att lyssna som du.
- Hur hamnade du här? - Vi föds ensamma.
Och vi dör ensamma.
Men du är inte ensam. Jag är här.
Alla är ensamma, Jem.
Det är upp till dig nu. Du är husets herre.
Det är du som sätter maten på bordet.
Bekymra dig inte över mig.
Jag klarar mig.
Visa min fars själ barmhärtighet och nåd.
Förlåt honom hans synder.
Och uppfyll vår önskan om att vi får se honom
glädjas i det eviga ljus som är Herren Kristus.
All talang kan vara naturlig, men man måste lära sig kontrollera den.
Och detta är stället där man lär sig kontroll.
Men innan vi kommer till det måste du veta vad som tagit dig hit.
- Vad menar du? - Ditt ursprung.
James Figg var din gammelmorfar. Du vet, den tekniska boxningens fader.
Blodet från några av de bästa boxarna rinner i din ådror, pojk.
Jack hade ett fruktansvärt hårt slag. Han hade en käke som en jävla klippa.
Men han ville inte träna, Han hade ingen disciplin.
Men det bästa var att folk älskade honom, den fula jäveln.
Tack och lov har du fått din mors utseende.
Vad har utseendet med boxning att göra?
Det märker du nog snart.
Jack gillade att få stryk. Han älskade att stoppa slag med ansiktet.
Men det är inte bra för utseendet, och det är inte bra för skallen.
- Jag vill inte sluta som han. - Han var en grinig jävel, men...
Du kommer klara dig bra, så länge du behärskar dig.
Visa mig din utgångsställning. Hur du står.
Prova att stå mer på tåspetsarna. Så ja.
Upp med armarna. Vrid lite på överkroppen. Snyggt.
Se mig i ögonen.
Ser du toppen av mitt huvud? Ser du mina händer?
Ser du mina fötter? Titta inte ner. Ser du mina fötter?
Ögonen är fönstren till människans själ.
Du kan läsa av honom.
De här gör ingen nytta... utan denna.
Du kan inte lita enbart på naturbegåvning. Boxning är en konstform, ett hantverk.
Boxare, på samma sätt som författare, är helt ensamma.
Vad hände med dig?
Man får inte kraftiga nävar som de här bara av att jobba på fabrik.
Obesegrad i 31 matcher, tills Mendoza kom.
- Har du mött Daniel Mendoza? - Ja. Den jävla Daniel Mendoza.
Den historien kan jag dra en annan gång. Dina händer...
Jag vill att du ska ducka undan och glida runt.
- Utan att använda händerna? - Ja.
- Det är löjligt. - Ja.
- Varför ska jag göra det? - För att jag bestämmer.
Du måste lära dig boxas utan händerna. Du klarar ducka för en gamling som mig.
Rör på dig. Bli inte träffad. Så ja. Ducka och rör på dig.
Snyggt.
Axlarna. Inta boxarposition.
Härligt, härligt.
- När reser vi? - Lugn nu.
Lovande boxare får inbjudningar hela tiden. En enkel seger.
Mästaren är tuff och obesegrad. Och han är en fulboxare.
- Jag bryr mig inte. Jag är beredd. - Han är inte bara boxare. Han är mästare.
- Vad är priset? - 100.
Hör på, så här gör vi. Vi delar lika. 50-50.
Eventuella utgifter betalar du. Klart?
- Klart. - Bra.
- Är det det du ska boxas i? - Så klart inte, Gilly.
Det är så man klär sig i London. Eller hur, Bill?
Ja.
- Du ser bortkommen ut. - Det är modernt. Är det inte?
Om man är fransman.
- Slöseri med tyg. - Visa honom tidningen.
Nu ser du ut som en riktig gentleman.
Jem, titta på det här.
- Det är inte likt dig. - Svårt att fånga en sådan skönhet.
"Unge Jem Belcher. Obesegrad. Boxas mot Englands mästare."
Bill.
Mary.
Vi ses senare, Jem.
Du vet inte vad du håller på med.
Du slutar i rännstenen, som din morfar, utan någonting.
Jag är inte som han, mor. Och det blir jag inte heller.
- Samma väg till förtappelsen. - Det här är annorlunda.
Vi kommer att få det bättre ställt. Det lovar jag dig.
Du vet inte hur världen fungerar, Jem.
Boxning är för de som spelar. Folk som vi bara förlorar.
Det är inte sant, mor. Du har fel.
Kom igen, londonbor. Lugna ner er, ta det lugnt.
Nu ska utmanaren från sydvästra England, Jem Belcher,
boxas mot den enorme irländske mästaren: "The Stonemason"!
Mina damer.
Var lätt och avslappnad.
Andas. Djupa andetag. Andas.
Försäkra er om att ni får med allt, mr Egan.
Han har en farlig vänster-cross. Så du får gå mot höger.
Du måste tänka. Det är så man vinner matchen.
Ge mig halsduken.
Är det han?
Mina damer och herrar. Det är dags.
Är ni redo för huvudmatchen?
Ni kan reglerna. Inga slag mot bakhuvudet, inga bett, inga tummar i ögonen.
Hittar vi hjälpmedel, stora eller små, blir ni diskvalificerade! Inget pris.
Åker någon i golvet har den 30 sekunder på sig att ta sig upp.
Publiken är sugen idag. Visa dem boxning när den är som bäst.
Och inget hundslagsmål. Till ringhörnorna.
Sätt i gång!
Rör på dig.
Nej, nej, nej...
Bort ur ringen!
Vad sa jag? Inga slag mot bakhuvudet
Vad fan var det? Han bankar skiten ur dig om du inte rör på dig!
Ser du de här? Det är dina sköldar. Låt inget träffa dig i huvudet.
Publiken är inte här för din skull. Kom ihåg det, för fan!
Håll nere hakan. Slå skallen av honom!
Sätt i gång.
Paus!
- Fan ta dig! - Domaren!
De är boxare. Låt dem boxas!
Bättre.
När han stannar av, rör dig runt lite.
Låt honom trötta ut sig. Hitta ett sätt att få in ett slag.
Tredje ronden!
Slå in käften på honom.
Dansa runt lite.
Ja. Utslagen.
Vinnaren, från Bristol: unge Jem Belcher!
Bra gjort!
Detta kommer på alla landets förstasidor.
Ja!
- En fantastisk uppvisning i boxning. - Tack, mylord.
Och tack för att ni bjudit in oss till ert fantastiska hem.
Den engelska mästaren är alltid välkommen.
Vad ni än önskar så står mina tjänare till er tjänst.
Mylord.
- Vad gör vi? - Tja...
- Hörde du vad han sa? Vad vi än önskar. - Jävla smaklöst.
- Är det för oss? - Tack.
Mina herrar, det vore en ära om ni vill dricka med mig.
- Är det varmt? - Intressant, men nej.
- Vad är det? Något trick? - Det är något speciellt från Frankrike.
De kallar det champagne.
- Vill ni smaka? - Ja.
Jag tror inte vi blivit presenterade. Jag är lord Rushworth.
Angenämt.
Vi blir fulla som kejsare efter några av de här.
Det inger förhoppningar om fler uppfinningsrika bondlurkar.
Inget dödsstraff är säkrare än fattigdom.
Din uppvisning i dag var imponerande. Och den kostade mig en vacker slant.
Handleder och axlar användes med ovanlig precision. Hur gjorde du det?
Ägnar dig åt mästaren, Rushworth? Du kastar då inte bort tiden.
Jag har en förkärlek för vinnare, särskilt när de dyker upp från ingenstans.
- Bristol är inte ingenstans. - 4045 nautiska mil från Jamaica.
Rushworth ser boxare som verktyg för att skapa pengar, utan annat värde.
Jag tror på att när en man vinner, förlorar en annan.
Det fascinerande är att vara vid segrarens sida.
- Håller du inte med, Jem? - Jo.
Och vem vore jag att inte instämma med den nye engelske mästaren?
Boxning har existerat sedan antikens greker
då det var en sport med naturlig skönhet, eller en konstform.
Alla har lemmar att försvara sig med. Varför inte tjäna pengar på det?
Alla boxare bör ta ett steg framåt, så detta kan bli en riktig sport.
Och ni har helt rätt, lord Ashford. Man bör se det som en konstform.
Jag kan inte vara mer ense. Jag hjälper till med att arrangera nästa match, Jem.
Inga dörrar i denna by är stängda för en lord.
Det är mycket vänligt, mylord. Men vi klarar oss för ögonblicket.
När ett tillfälle knackar på dörren borde man öppna den.
På tal om möjligheter...
Bill.
Mylord... Ursäkta mig.
Han är som en hund med två kukar.
Hälsa din sköna hustru från mig.
- Och allt gott till er, lady Abigail. - Tack.
Mr Belcher... Kom.
Så det är första gången du träffar societeten?
Det är det.
Nåväl... Tillställningen var egentligen till för irländaren,
men jag är osäker på om han kände för att fira.
- Såg ni matchen? - Ja, så klart.
- Får kvinnor inte komma in på sådant? - Jo, naturligtvis.
Vanligen ser jag andra sorters kvinnor på...
- Jag menar... - Känner du dig besvärad?
- Nej. - Bra.
Det är förvånansvärt många kvinnor som tycker om det. Det är många i publiken.
Du måste bara lägga märke till dem.
De nya mästarleksakerna har kommit.
Var så god. Ha roligt med dem.
Ett nytt brev från Jem.
Kära hälsningar, Jem.
- Klär sig snyggt. - Jodå...
Vad är det du dricker, Jem? Ge mig lite.
Mästare.
Sätt i gång.
Lyft armarna.
Ja!
Bra gjort! Bra gjort!
Vi behöver mer sådant. Uppvisning!
- Det där var något, eller hur? - En fantastisk syn. Bra gjort.
Mr Warr.
Mr Egan, kommer denna demonstration kittla dina läsare?
Ja, sannerligen, mylord.
Färskt bröd. Köp färskt bröd.
Så där. Var så god.
Där är de. Det är Jems mor.
Du måste vara stolt över pojken din, Mary? Jem Belcher. Engelsk mästare.
- Han slog Andrew Gamble gul och blå. - Ja, det stämmer.
- Engelsk mästare... - Var så god, mamma.
- Varför tar det sån tid? - Jag håller på att lära mig.
Det är väldigt enkelt. Du satsar på de fem bästa korten.
Vad är meningen med att uppfinna ett spel bara för att förbjuda det några år senare?
- Vad väntar du dig? - Allt fransmännen gör är baklänges.
- Vem tror du blir din nästa motståndare? - Det beror på vem som finns kvar.
Boxningen har livat upp England. Ett liv man inte hittar hos Wordsworth.
Boxning kan bli en språngbräda till att skapa en prins av ett fattighjon.
Håller med, men att läsa poesi bör inte avskrivas som en viktig syssla.
Jag ska erkänna att jag har en förkärlek för Wordsworth.
Som varje dandy!
Snart får vi rankning och viktklasser.
Man måste nå upp till en viss nivå innan man får utmana någon.
En match är en match. Låt oss inte fastna i formaliteter.
Och med detta sagt...
Jag trodde du höll på att lära dig det här.
- Jag lägger mig. - Jag är ute.
- Ska vi höja insatsen till sista vändan? - Inte värt det. Han satsar som kungen.
Seger och nederlag väntar, sida vid sida.
Som ni vill, mylord.
Jag är med.
Kungar blir sällan slagna, men esset trumfar kungen. Bra gjort.
Mycket bra.
En runda till, Jerry!
- Lord, kan jag få ett ord med er i enrum? - Ut med det bara.
Jag beklagar, men er kreditgräns är ganska hög, och ni har passerat den.
- Försöker du skämma ut mig? - Nej, inte alls. Det är bara...
Ynkliga avskum! Jag kunde bränt ner stället och ingen skulle brytt sig!
- Sluta, Rushworth. - Jag menade inte att förnärma er.
Ni borde skämmas, sir! Detta uppförande är ovärdigt en konungens marinofficer!
Pensionerad eller icke!
The Jolly Brewer Pub
Det måste vara spännande att få se nya platser.
Ja, det är det.
Tom och Gilly frågar ofta efter dig.
Vart jag än går är det någon som frågar om dig.
Jag saknar dem. Och jag saknar dig också.
Du kan komma hem när du vill. Det vet du väl?
Ja, det vet jag.
Vad har jag missat?
Någon att se upp för?
Det finns alltid någon man ska passa sig för.
Så länge jag vinner, vad spelar det för roll?
- Vad är det? - Mästare eller utmanare...
Du kommer i tid till mitt träningsläger.
Jag är mästare. Är det inte gott nog för dig?
Du måste välja. Antingen tränar du som en mästare,
eller så förbereder du dig för att bli en förlorare.
Det är första gången du har kallat mig förlorare, Bill.
- Välkommen till Fives. - Vad är anledningen?
En tillställning för de penningstarka, de välbesuttna och vårt stånds stabilitet.
- Jag förstår. - Hierarkier existerar överallt.
De är en naturlig del av livet.
- Är det er teori, mylord? - Det är ingen teori, utan ett faktum.
Man behöver bara se på djurriket. De har status på samma sätt som vi.
Vi skapades för att leva så här.
Jag hoppas du njuter. Finns ingen bättre tid att vara i livet.
Kom.
Har du boxats mot en känguru?
- Kan jag inte påstå. - De kan vara ruskiga. Jag har gjort det.
Djuret försökte sparka mig på pungen.
- Du borde prova det någon gång. - Det kanske jag ska.
- Vet du vad jag älskar med boxning? - Vad då?
Det är en sport där man tjänar pengar på något man annars blir inburad för.
Jag har aldrig tänkt på det så.
Du kan uppnå större saker än du gjort hittills.
Försiktigt!
Jag ser att den engelske mästaren tar fritidsaktiviteterna på stort allvar.
Får jag presentera den nya mästarutmanaren Henry Pearce.
- Jem Belcher. - Jem Belcher. Jag är en stor beundrare.
- Trevligt att träffas, mästare. - Detsamma.
Ska vi fortsätta med det roliga?
Mina damer och herrar. Jag har utmanat den engelska boxningsmästaren
på en omgång fives handboll. Samla er och gör era vad.
Efter dig.
- Mitt öga! - Jem...
Gör inte sånt väsen.
Jem?
Jem.
Kanske ska du resa hem och hälsa på familjen. Det skulle göra dig gott.
Jag klarar mig. Ordna bara nästa stormatch.
- Du ser inte, eller hur? - Jag ser bra.
Du förstår vad jag menar.
Jag vet vem jag är. Jag är Jem Belcher.
Jag är engelsk mästare.
Respektera det.
Din frånvaro de senaste veckorna har fått folk att börja undra.
- Jag är redo för nästa match. - Du får nog ta ett steg i taget.
Hitta en utmanare så försvarar jag min titel.
Det gör du säkert. Men jag har ett ansvar att ge folk vad de vill ha.
- Folk vill ha mig. Inte en utmanare. - Var inte naiv, Jem.
Vi talar om en stor uppvisning av mänskligt mod.
Vi måste bygga upp matchen först.
Jag säljer ut fulla hus, folk vill se mig boxas.
Inte bara se dig boxas, utan se dig övervinna motgång.
Vi berättar en historia. Innan segern måste man kämpa.
Jag har kämpat för att bli engelsk mästare!
- Räcker inte det? - Jo.
Din historia har inte fått sin upplösning. Folk vill se det sista kapitlet.
Du bestämmer inte över mig. Och du bestämmer inte över folket.
Utan folket, Jem, är både du och jag ingenting.
Ingen fara. Jag är inte ute efter dina pengar.
Från Amerika. Bättre än råttpisset man dricker här.
Mamma?
Milde Jesus... Bill hade rätt. Du kan inte stanna här.
Vad gör du här?
Vad har hänt med ditt öga?
Inget.
- Du följer med mig hem. - Jag ska ingenstans.
Du vågar inte!
- Skäms! - Lämna mig i fred!
Försvinn!
Här kommer han.
Se dig för.
Tror du vi är ute efter dina pengar? Belcher har blivit en darrande fegis.
Och ett blötdjur.
Hur är det med dig, min vän?
Va?
Underliga ting sker med en mans sinne här inne.
Låt inte mörkret lura dig. Mors sköte gav oss liv efter mörkret.
Efter nio månader gick vi från mörker till ljus.
Och jag ska älska dig dagen lång
Var endaste kväll ska vi kyssas och leka
Det är allt du får, så se till att det varar.
"Den nye engelske mästaren, Henry 'The Game Chicken' Pearce,"
"njuter av sin nyfunna berömmelse och rikedom"
"under beskydd av lord Rushworth,"
"i sällskap av både de högsta och de sämst ställda."
Det skriver den duktige Pierce Egan, en sportskribent utan motstycke.
I livet är det ingen som bryr sig ett skit om dig.
Jag ser att mörkret inte längre skrämmer dig.
Fruktan kan förändra den mest envetna varelse.
Nu låter allt du säger helt meningslöst, gamling.
Unge man, kom hit en stund. Bara ett ögonblick.
Nå...
Så... Titta i spegeln.
Se dig själv i ögonen och se vad som stirrar tillbaka på dig.
- Det är bara jag. - Nej, jag sa "vad". Inte "vem".
Ja, där har vi det.
Självhatet stirrar tillbaka på dig.
Disciplinera dig i livets trivialiteter först.
Så kommer alla större saker efteråt.
Gud allena avgör världens väl och ve,
men människan styr sitt eget sinne
och förbereder sig på var ödets nyck som kommer i ens väg.
Det enda som bör tynga dig, unge man, är att du försummar dig själv.
Nej, du ska omfamna ditt eget sinnes suveränitet.
Har du någon som väntar på dig där ute?
Familjen, men de väntar mig inte.
- Vem väntar på dig? - Ingen särskild.
Bara döden.
Du har suttit färdigt, Belcher.
Walter... Var är Walter?
Den gamle jäveln?
Han har lidit tillräckligt.
-Kom igen, sätt fart! Walter, ja. Vad har hänt med honom?
Det blir bra igen.
Nu äter vi.
- Du har blivit en riktig hjälte här hemma. - Jag känner mig inte som en.
- Varför dröjde det så länge innan du kom? - Vet inte.
Vi skulle inte ha klarat oss utan dig.
Utan riktig mat, nya kläder och nya skor.
Jag är glad att du är hemma. Det är vi alla.
- Kan jag få se på ditt öga? - Var inte löjlig.
Det går bra, hon kan få se det.
Jag har kvar mitt bra öga.
Är det sant att damerna i London har ny kjol varje dag?
Kanske det.
London är som ett stort nöjesfält där man kan roa sig.
Men för mycket kan göra en illamående.
Jag vill åka dit.
Vad är detta?
Det är sparris. Sånt man äter i London.
Tvätta dina händer
i salt vatten efter varje match.
Då håller du dem i gott skick.
Det är skönt att vara hemma.
Herre, jag skänker dig mitt liv. Jag sätter min tillit till dig.
Visa mig den rätta vägen, Herre.
Visa mig den väg jag bör följa.
Och minns inte min ungdoms trotsiga synder.
Minns mig...
i ljuset av din ofelbara kärlek.
Å, Herre...
Hej.
- Så munter du är. - Jag har pratat med Bill.
Har du? Hur har den gamle fjärten det?
- Gamle fjärten vill ge dig en chans till. - Kunde han inte sagt det själv?
Ge dig, Jem. Detta är bra. Bara gå till hans lada i morgon.
Inga undanflykter.
Han tror på dig, Jem. Det gör vi alla.
Vi ses i morgon. Kom inte försent.
Dra åt handsken. Du kommer snart vänja dig vid dessa.
Allt är förändrat sedan sist du var i ringen. Du har mycket att lära.
Hur känns det?
Nej, du är... Du är jävligt trög och jävligt svag!
Och vi har inte tid att göra fel!
Henry Pearce är blodtörstig. Han slår dig sönder och samman.
Du måste jobba hårdare än någonsin! Jobba!
Kom igen. Pressa dig själv. Jobba!
Sista chansen. Du springer som min morsa!
Du måste fråga dig själv om du verkligen vill det här.
Gör du det?
Snyggt. Kämpa, jobba.
Rör på dig. Upp på tårna.
Så där, ja.
Ser du gölen där? Ut i den. Ta av dig skorna.
Henry Pearce kommer att jaga dig, han kommer efter dig.
Du har aldrig boxats mot någon som honom förut.
Jem, vi har varit här hela dagen.
- Vad är du? - Engelsk mästare.
Klipp till honom! Skada honom! Jem!
Henry Pearce... Högre.
Ut där med dig.
Upp på tå.
- Vad är meningen med gölen? - Den stärker hans ben.
- Du ser bra ut. - Nej, inte ännu.
Det är ingen kamp om du står stilla. Du måste röra på dig.
Kom igen. Rör på dig.
Jem, vi kan komma tillbaka i morgon.
Du måste fullfölja slaget. Ta i!
Använd skuldrorna.
- Försök fånga en av de där blå flugorna. - Vilken?
Den är blå.
Vet du vad jag kallar de här?
Egypterna kallade dem "Nilens åska".
Kom igen, Jem. Klarar du detta har inte Pearce en chans.
Engelsk mästare, engelsk mästare.
Engelsk mästare.
Sätt allt på Pearce.
ÅRHUNDRADETS MATCH
Dagen vi väntat på är äntligen här.
Den heroiske Jem Belcher, barnbarn till den store Jack Slack
ska möta Henry "The Game Chicken" Pearce
i en historisk match om mästartiteln i Storbritannien.
I dag markeras en utveckling av sporten
som man kommer att tala om i generationer.
26 juni. Kampen om mästartiteln i Victoria.
Man visar att de unga kan lura de äldre, mästaren dansar i ringen.
Detta kommer att slå allt. Man kommer att tala om det i hela landet.
Först den store James Figg. Sedan hans barnbarn, din morfar, Jack Slack.
Och nu väntar historikerna på att rista in ditt namn i sina årsböcker.
I morgon blir en historisk dag för sporten och för dig, Jem.
Det blir början på en ny våg av smart, vetenskaplig boxning.
Håll modet högt. Du förtjänar att vinna nu, mästare.
Å, fan!
Vad vill du, Rushworth?
Du ska säga "lord". Eller sviker minnet dig?
- Det finns inga lorder här. - Vi vill bara önska utmanaren all lycka.
- Som var gentleman bör. - Vi behöver inga lyckönskningar.
Hur känns det att veta att det som en gång var ditt nu är mitt?
- Det kommer inte att förbli så. - Din sorgliga skada ger dig ingen fördel.
Vi är lika du och jag. Det ser jag.
Enda skillnaden är att jag vinner den tyngsta portmonnän.
- Vi får se. - Jem.
Var försiktig med ditt dyrbara öga.
Tillbaka till träningen. Vad sägs om lite fart?
När graven din är fylld och din lekamen ruttnar
är ditt namn det enda du lämnar efter dig.
ENGELSKA MÄSTERSKAPET
HENRY PEARCE MOT JEM BELCHER
- Lycka till. - Var försiktig.
Du vet att jag inte orkar se dig boxas.
Men jag vet att du vinner.
Jem Belcher!
Kom hit.
Ta det lugnt, och skydda ögat.
Boxas mot honom. Låt det inte bli ett slagsmål.
Du har mycket yta att gå på här, så använd det till din fördel.
Och rör på dig.
Gör slut på honom som vi sagt. Och få det att se bra ut.
Vill du vinna?
- Vill du vinna? - Ja.
Sätt i gång.
Mina herrar. Ni kan de nya reglerna.
Handskarna är till för ert skydd. Ni ska ha på dem hela tiden.
Blir ni golvade har ni tio sekunder på er att komma upp.
Bra. Hälsa på varandra, och boxas rent.
Henry Pearce!
Din verkliga kamp är att kasta honom utför klippan.
Första ronden!
Boxas!
Så där, ja. Använd ringen.
Bra gjort.
Skydda dig.
Ronden är slut!
Kom hit.
Han går på ditt öga. Sänk inte graden.
Visa honom vem du är!
De här är dina skydd. Använd dem.
Garden!
Kom igen, Jem!
Slå till.
Bryt! Pearce, gå till din hörna.
Kom hit. Kom och sätt dig.
Kom hit. Han går efter ögat.
Fortsätt använd hooken. Skada ögat.
Kom igen, fokusera. Bra?
Ha koll på honom. Och håll dig undan ringhörnorna.
Tredje ronden!
Rör på dig. Boxas!
Undan!
Fan!
Snyggt!
Bryt! Det räcker, Pearce. Ronden är slut. Gå till ringhörnan.
- Hur ser jag ut? - Du är en snygging.
Detta reducerar svullnaden. Gå inte i krig mot den mannen.
Använd det här.
Låt honom inte tränga in dig i hörnan.
Det är vackert när du boxas. Du måste slå mer.
Bra? Fortsätt.
Fjärde ronden.
- Upp med dig! - Fyra, fem, sex...
- Sju, åtta, nio... - Upp med dig!
Slut!
Snyggt. Du boxas, och du använder denna.
Blockera! Använd huvudet, för fan!
Du måste få honom att blotta sig. Rör på dig, låt honom inte träffa.
Kom igen, Henry!
Ja, ja.
Ja!
- Bra gjort. - Ett, två...
Tre, fyra, fem...
Ronden slut!
Ja!
Bra gjort, Henry!
Fan också. Näsan är bruten.
Nu, bit ihop.
Så där, ja. Nu ser du ut som en riktig boxare.
Andas. Kom igen och andas. Andas.
- Hör du mig, Jem? - Ja.
Du måste fokusera.
Det här är mästarronderna. Du måste fan i mig dominera honom.
Det handlar om vem som vill det mest. Han eller du.
Han kommer inte att ge dig något. Du måste ta det, för fan!
Drick lite vatten.
Titta på mig. Ja, det är bra.
Bra gjort!
Titta på mig.
Hur många fingrar ser du?
- Fyra. - Jag vet inte om du tål så mycket mer.
- Nu är det andra ögat skadat. - Nej.
- Du är helt blind. Jag stoppar matchen. - Nej, nej! Snälla!
- Bara öppna det. - Nej, det kan jag inte.
Öppna det, är du snäll! Bara gör det, Bill!
Snälla. Kom igen.
Då så... Djupt andetag.
Andas. Så ja. Snyggt och fint.
Så ja. Bra.
Så ja.
Drick lite vatten.
Oavsett om du vinner eller förlorar är jag stolt över dig.
Vänta. Hör på...
Det är bra att din mor är här, men du måste koncentrera dig på matchen.
Han ger sig inte.
Låt honom inte slå dig mer blodig. Blöder du mer dör du, fan i mig.
Gå på hans öga. Få honom att blöda.
Du är sliten, det är han också.
Jag ska vinna på ett ärligt sätt, eller inte alls.
Gör du inte slut på honom i den här ronden förlorar jag en förmögenhet.
Och det gör du också.
Jag fular inte, Bill, vad han än påstår.
Hatten av för dig, mr Pearce. Du är en prydnad för boxningssporten.
Det är ni båda.
- Får jag se. - Jag har ingen känsel i händerna.
- Bruten tumme. - Jaha.
Det är allt.
Hör på. Du får en rond till, sedan kastar jag in handduken.
Förstår du?
- Förstår du det? - Ja.
Då så.
Duktig pojke.
Mina damer och herrar, det här blir matchens sista rond.
Rond 18.
Boxas!
Kom igen!
- Tvinga mig inte att göra detta! - Kom igen, slå mig!
- Tvinga mig inte! - Kom an!
- Du har inget att bevisa, Jem! - Gör det! Kom igen!
Sju, åtta, nio, tio...
Slut.
Henry Pearce är fortsatt engelsk mästare!
Matchen mellan Belcher och Pearce räknas än i dag
som århundradets mest bortglömda match.
Bill Warr tränade andra boxare fram till sin död 1809.
Han är begravd i St. James park i London.
Jem Belcher är fortfarande tidernas yngsta mästare.
Han dog 30 juli 1811. Jem blev bara 30 år.
Undertexter: Claes Carlsson