UNE SÉRIE ORIGINALE NETFLIX
Je voudrais dire
que j'ai eu tort.
Et...
que je suis vraiment désolée.
Pour quoi ?
- Choisis. - Seigneur !
Quoi ? Maman !
Des excuses générales, c'est plutôt généreux.
Et rétroactif, en plus. Profites-en.
Des excuses générales. On a le droit, Claudia ?
On a le droit à tout, ici.
Vous pouvez vous excuser, crier, pleurer, vous plaindre, vous disputer.
Tout, sauf en venir aux mains.
- Dommage. - Je vous l'avais dit.
- Tu as jeté un froid. - Comme si on s'esclaffait, avant.
Tais-toi donc !
Tu te plaignais de mon manque de communication.
Si je ne peux pas parler...
Alanis Morissette dirait : "C'est ironique, non ?"
Ça vous parle ?
Claudia, notez bien que j'ai brisé le silence.
Elle ne disait rien. Notez ça sur votre feuille de score.
Je ne note pas le score.
Ses excuses n'étaient pas sincères. Notez bien ça, aussi.
- Ça ne devrait pas compter. - Je ne compte pas.
C'est insultant de s'excuser vaguement.
D'accord, désolée.
Désolée. Que faire ?
Lorelai, écoute.
On est là pour que Claudia te rencontre
et nous voie ensemble. C'est tout.
- Ne fais pas ton intéressante. - D'accord.
Il reste combien de temps ?
Environ 40 minutes.
PRINTEMPS
- Il reste combien... - Arrête !
Pourquoi, j'ai encore jeté un froid dans le silence ambiant ?
La prochaine fois, prends une montre. Arrête de l'importuner.
Je peux ?
- Faites. - Vous n'êtes pas prisonnières.
Ni l'une ni l'autre. Et il n'y a pas de règles.
Parlez ou non, comme vous le voulez.
Les silences sont aussi très évocateurs.
- C'est-à-dire ? - Vous êtes en train de noter ça ?
- On pourra lire ? - Qui gagne ?
Personne. Mes notes sont confidentielles.
Si tu essaies de regarder l'heure, je te jette par la fenêtre.
- Mesdames, le temps est écoulé. - Oui !
- Je n'y crois pas. - Quoi ?
- Tu as joué la montre. - Toi aussi.
C'était à toi de parler, aujourd'hui.
J'ai parlé. Ça compte, non ?
Je ne compte pas.
Il faudra revenir mardi prochain à 10h30.
Impossible.
- Tu as d'autres plans plus importants ? - J'ai une vie.
Désolée de t'imposer ce fardeau, mais il le faut.
Bon sang.
Ta mère est veuve et elle souffre.
- On devrait s'arrêter là. - C'est terrible, comme conclusion.
Elle ne peut pas s'en tirer avec sa phrase dramatique.
Un patient m'attend.
Tu vois ça comme une intrusion ?
- Ma phrase dramatique ? - Maman.
Ça ne te fait rien que j'aie les nerfs à vif,
demandant à ma fille unique de m'aider à traverser ça ?
10h30, c'est ça ?
10h30.
Notez bien sa stratégie.
FESTIVAL INTERNATIONAL DE LA GASTRONOMIE
D'abord, les boulettes suédoises, les salchipapas péruviennes
et le porridge au riz indonésien.
Jusqu'au lavage d'estomac norvégien.
Tout a l'air bon.
Je dois partir dans une demi-heure.
Non, moi, je dois partir dans une demi-heure.
- J'ai un avion à prendre. - Je dois retourner bosser.
- Qui va rester ? - J'ai 4 ans ?
Je peux la surveiller,
mais tu dois prendre la relève dans 45 minutes.
Je mange toute seule depuis cinq ou six ans.
Gypsy peut me surveiller.
- Super. - Ça marche.
- Ça va ? - C'est une catastrophe.
- Certains cuisiniers sont absents. - C'est déjà bien.
On a parlé de gastronomie internationale avec les 195 pays du monde représentés.
À peine 15 se sont pointés. Que s'est-il passé ?
Guam a une réunion parent-prof de dernière minute.
Le Kazakhstan est en panne.
J'avais dit au Kazakhstan de venir avec la Pologne.
Personne ne m'écoute.
Le Bangladesh a une otite. Le Tchad, des reflux gastriques.
La nièce du Brésil a un match de foot.
Les îles Turques-et-Caïques ont des mycoses et Singapour est un con.
Sinon, 127 pays ne m'ont jamais rappelé.
Les gens présents vont devoir s'adapter.
Prends tes drapeaux. On va improviser.
Israël, patates douces et écrevisses, tu es aussi la Papouasie-Nouvelle-Guinée.
Italie, fais aussi la Slovénie, le Tibet et les îles Kiribati.
On se bouge.
- Je vais en Corée. - Je vais prendre une tasse de Kofi Annan.
- C'est de l'humour international. - Si on veut. À plus.
- Ça a l'air bon, c'est quoi ? - Le compost.
J'ai vraiment faim.
GASTRONOMIE CORÉENNE
- Ça va, dans les Corées ? - Et à Guam et en Bulgarie ? Très bien.
Avancez.
Stop. Mettez-vous en ligne.
- Bonjour, Rory. - Bonjour, Mme Kim.
La nouvelle chorale de maman.
Ils viennent de descendre du bateau. Je les entraîne.
Chantez.
- C'est pas mal. - Il faudrait leur jeter des œufs.
- Maman ! - Non, ils ne font que se goinfrer.
Œufs, pain, fruits. Je n'ai plus de papier toilette.
Je ne veux pas savoir ce qu'ils en font.
Plus fort, Louise Pang !
Sandee Martin de Sandee a dit. Vous avez eu le panier ?
Oui. Bonjour, Sandee.
Ces muffins à la framboise ? Vous voulez leur faire l'amour, avouez.
Je l'avoue.
Quand intégrez-vous mon équipe ?
Je suis flattée, mais...
Je n'accepterai aucun refus.
Je suis occupée.
Évidemment. Vous êtes Rory Gilmore.
Mais pour doubler le Huffington Post d'ici un an,
j'ai besoin de votre voix à Sandee a dit.
Sandee, merci. Le site est génial.
Mais je n'ai pas le temps en ce moment.
- Je pars pour Londres... - On se reparle bientôt.
Au revoir.
Petites portions, prix élevés. C'est comme ça, chez moi.
Gypsy, faites une poutine, vite fait. Vous récupérez le Canada.
Faire quoi ?
On a une enchère de 27 $ sur le panier garni de Cassie.
28 $ ?
- Enchérissons. - Pourquoi ?
Je suis nostalgique de nos débuts.
Je veux pas mettre la main au panier de Cassie.
- C'est cochon. - Je sais.
- 28 $ ! - Tu ne vas pas croquer ses miches.
J'arrête de parler.
On a une enchère de 28 $. 29 $ ?
- 29 $ ! - Tu enchéris contre toi-même.
C'est pour la bonne cause. 30 $ !
Le tambourin leur fait peur.
Ils s'y feront, comme à l'électricité la nuit.
- Ta mère a de la suite dans les idées. - Toujours.
- Mon père est là. - Bonjour, M. Kim.
- Jackson. - Salut, Lorelai.
Salut.
- Et Sookie ? - Elle voulait venir,
mais un truc a germé sur les marches du jardin.
Elle voulait voir si c'était comestible. Sans blague.
Jackson, tu es les Îles vierges et le Qatar.
Le Burundi, je dois te parler !
- Que se passe-t-il ? - J'éviterais de demander, à ta place.
Ça vaut mieux, je crois.
- Quel est le problème ? - Le problème ?
- Tu es aveugle ? - Kirk, calme-toi. Quel est le souci ?
- C'est lui, le souci. - C'est un plat traditionnel vietnamien.
- C'est un génocide porcin. - C'est délicieux.
- Tu veux régler ça à l'intérieur ? - Quoi ?
On est déjà dehors, on peut aller qu'à l'intérieur.
Allez, calme-toi.
Phan n'est pas responsable. Les cochons se mangent.
Tu quoque, Luke ?
Je t'ai vu avaler un BLT hier.
- Oui. - Laitue, tomates, et...
- Je suis un monstre. - Désolé, Kirk.
Bon sang.
Tu aurais préféré que quelqu'un d'autre touche ton panier,
mais c'est vraiment bon.
C'est rouge et ça démange sur tout le menton jusqu'au cou.
Le maquillage camoufle. C'est ce temps.
Un autre, mon petit.
- Et vous ? - J'ai de l'eau.
C'est comme si l'hiver était Hitler et que ma peau était la Pologne.
En avril, mon visage ressemble au tout premier folio de Shakespeare.
- Vous n'avez pas ce problème ? - J'ai de la chance.
Vos joues ressemblent à deux pommes blanches.
Regardez ses joues.
Avouez que vous mordriez dedans.
- Oui. - Alors, Naomi.
- Oui. - Je me disais
qu'on pourrait parler du thème du livre.
C'est moi, le thème, non ?
Mais on peut vous aborder de plusieurs façons.
Je ne suis pas abordable. C'est la faute de ma mère.
Je hais ma mère.
N'écrivez pas ça.
- N'écrivez pas ça. - Écrire, c'est mon métier.
Ma belle, vous voulez des faits.
Les faits sont insipides.
- Merci. - Pas tant que ça dans une biographie.
Ne faisons pas de biographie, dans ce cas.
Faisons quelque chose de nouveau, comme...
- Un livre pour enfants. - Pour enfants ?
Avec des archétypes.
Une baleine et un lapin. L'un d'eux pourrait me représenter.
Êtes-vous la baleine ou le lapin ?
Je ne sais pas. À votre avis ?
On devrait se concentrer sur votre histoire pour l'instant.
On parlera de la baleine et du lapin plus tard.
Ma chère, je veux vraiment être sur la même longueur d'onde que vous.
Je crois vraiment qu'on l'est, vraiment.
Ces verres sont magnifiques.
Ils ne veulent pas me dire d'où ils viennent.
Je déteste l'Angleterre.
Je vais voter pour le Brexit, pour protester. Ça ne passera jamais.
- Une baleine et un lapin. - C'est pas drôle.
- Un peu, quand même. - Elle restait bloquée dessus,
en comparant les archétypes à une pièce d'Eschyle.
Entendre une Britannique saoule dire "Eschyle", ça vaut le détour.
C'est dur à prononcer, même sobre.
On aurait dit que ses lèvres allaient tomber.
Et essaie un peu de la convaincre que Willy Loman n'est pas dans la pièce.
- Très instructif. - Elle a bu cinq martinis.
Peut-être plus, elle était là avant moi.
Ça colle avec ce que j'ai lu sur elle.
Moi aussi : des décennies à valoriser les femmes.
Sa tirade nue et saoule à Harrods.
Au milieu de son troisième martini, elle a voulu me lécher les joues.
Je ne veux même pas savoir.
- Mon cerveau est cuit. - Changeons de sujet.
Condé Nast ? Repoussé, encore.
- Sérieusement ? - Je ne suis pas une priorité,
mais c'est Condé Nast qui voulait me voir il y a des mois.
Condé Nast ? Des procrastinateurs. Je peux ?
Sers-toi.
Ça va, Rory ? Ça fait longtemps.
Très, très longtemps.
Vous avez gardé le contact ?
Rory est en ville pour le boulot. Je l'ai suppliée de déjeuner.
Rien de mieux à faire ?
Il m'a vraiment suppliée.
Condé Nast vous mène en bateau ?
Non, mais ils décalent les rendez-vous.
- Vous voulez que je les appelle ? - Condé Nast ?
Je peux faire en sorte que vous ayez votre rendez-vous.
Ça ira, merci, M. Huntzberger.
- Que faites-vous en ville ? - Elle est sur un projet de livre.
Avec Naomi Shropshire.
Naomi Shropshire ?
Faites le plein d'aspirine.
Elle est spéciale.
- C'est pour ça qu'elle est unique. - Je dois y aller.
Pour la fête de ton oncle, la semaine prochaine.
- Odette sera là ? - En effet.
Fiancé à une fille qui vit dans un autre pays. La maligne.
Et pour Condé Nast, n'hésitez pas.
Vous êtes gentil. Merci.
Personne ne m'avait jamais dit ça, sans aussi me poignarder dans le dos.
À plus tard.
- Comment ça a pu arriver ? - C'est pas grave.
- Il nous a vus. - Il pense qu'on est amis.
De tous les restaurants, c'est ici qu'il mange ?
Quoi ?
- Ma famille possède le restaurant. - Évidemment.
D'où la bouteille de vin à 300 $.
Toutes les bornes incendie resteront rouges
jusqu'à ce que le comté statue sur notre requête de les adapter
selon l'esthétique de chaque quartier.
Certains s'en souviendront, il y a deux mois, j'ai annoncé
la tenue de la première Gay Pride annuelle de Stars Hollow.
L'année 2016 est parfaite pour ça,
car elle coïncide avec une date importante.
Il s'agit du 70e anniversaire de Liza Minnelli.
Liza, avec un "z".
On sait écrire.
Il a toujours été condescendant.
Mais je dois vous dire qu'après un certain nombre de recherches
et un recensement officieux, nous avons découvert
qu'il n'y a pas assez d'homosexuels dans notre ville.
- Comment ? - On a de belles maisons.
Et des antiquaires.
On a demandé à des volontaires de venir se recenser, mais la liste est minuscule.
On a Donald.
- Salut ! - Donald est un pro.
Il viendra avec son chow-chow, Sherlock.
- Sherlock est homo ? - Non, c'est mon chien.
Adele et Lois se sont inscrites...
Adele et Lois sont ensemble ?
Mais c'est tout, bizarrement.
J'ai contacté les maires des villes voisines,
pour voir s'ils pouvaient nous en prêter quelques-uns,
mais personne n'a coopéré pour l'instant.
- Les ingrats. - C'est sérieux ?
On leur a déjà prêté nos tondeuses, ils pourraient nous prêter leurs homos.
Dis ça à Hank de Woodbury.
Donald, demande à ton ami Cliff de défiler avec nous.
- Il serait d'accord. - Il est hétéro.
- Sérieusement ? - Donald est homo ?
Je suis perdu.
On est coincés.
- J'ai une question. - Oui, Gypsy ?
Vous n'oubliez personne ?
Quelqu'un qui pourrait défiler ?
N'importe qui ?
- Non. - J'aurais essayé.
Toutes nos excuses à Liza Minnelli,
il faudra annuler la parade cette année, et voir pour l'an prochain.
Désolée, Donald.
Cliff et moi avions prévu du kayak ce jour-là.
Le dernier sujet de l'ordre du jour...
Lorelai, tu devrais écouter.
- Ça te concerne. - Tu as toute mon attention.
Ton sac de profiteroles en mobilise une partie.
Si tu as un fourrage à la crème, je suis toute à toi.
Beaucoup sont au courant,
un gros film hollywoodien est filmé chez nos voisins à Woodbury.
Je les ai incités à venir ici, mais Woodbury a gagné.
- Bien. - Non, pas bien.
Toutes les têtes d'affiches du film vont loger là-bas,
mais mon petit doigt me dit que des acteurs secondaires
logent à la Libellule.
Quoi ?
Et alors ?
Stars Hollow ne peut pas être connue comme la ville des acteurs secondaires.
Qui loge à la Libellule, Taylor ?
- C'est privé. - Xander Sackovich.
- Il est là-bas. - Qui ?
- Exactement. - Tu as la liste de mes clients ?
- Dexter Schmid. - Tu inventes des noms.
- Il est sur la liste. - Qui est ton petit doigt ?
Lydia Papadokolis, Tara Grabowski.
On s'en fiche de savoir qui loge chez Lorelai.
Ce ne sont pas vos affaires.
Notre base imposable diminue de façon inquiétante.
C'est ça qui finance l'entretien du belvédère,
le balayage des rues, les guirlandes.
Si on veut rester une destination touristique d'envergure,
il ne faut pas abaisser nos critères.
Tant qu'ils paient, je me fiche de leurs films.
J'ai vérifié sur mon téléphone.
Sackovich était dans New York, police judiciaire.
Pas très impressionnant.
Tout le monde a profité du bon filon.
Tara Grabowski a fait un film indépendant et deux épisodes de Blue Bloods.
Pas de quoi s'exciter.
Deux épisodes, c'est pas terrible.
Ces ratés dépensent-ils leur argent chez nous ?
Renflouant la base imposable ? J'en doute.
- Ils apprennent leurs répliques. - Et font l'amour. Beaucoup.
Mon petit doigt me dit aussi
que les stars dépensent sans compter à Woodbury.
Matthew McConaughey achète trois journaux par jour.
Ça me plaît.
Jessica Chastain a acheté des produits de beauté et deux robes d'été.
Ça rapporte.
Si tu veux engranger de l'argent, ouvre un bar
qui reste ouvert tard.
Ce serait la panacée.
Jamais de la vie.
Commence à taxer le Bar Secret.
- Le quoi ? - Non, rien.
Bien, il se fait tard. Réunion terminée.
Lorelai, essaie de savoir si les acteurs secondaires sont homos
et s'ils accepteraient de défiler.
Non.
Je suis seul au monde.
- Où étiez-vous ? - À une réunion avec le comptable.
Super, je cours à droite et à gauche comme un fou
pour faire marcher cet endroit, et vous faites la fête avec le comptable.
Je luttais pour ne pas m'endormir.
Attendez, ces trucs sont lourds.
Pardon, je vous sais déçu que nous n'ayons pas de salle de sport,
mais je suis allé vous chercher mes haltères personnels.
Ils sont légers. Je suis habitué aux lourds.
Oui, moi aussi.
- Pardon, Lorelai ! - Quoi ?
Vous savez que ce sont des acteurs secondaires ?
- Vous n'allez pas vous y mettre. - Et le type au skate ?
Il ne roule jamais avec, il le trimballe.
Je ne vous écoute pas.
Les filles passent leur temps à s'admirer,
ce qui m'empêche de m'admirer, moi.
- Ça suffit. - Et les gars
fixent leur téléphone la bouche ouverte.
Toujours ouverte.
On dirait des marionnettes de ventriloques.
- En cuisine. - C'est quoi, ce filon ?
Ils n'arrêtent pas de parler du bon filon.
C'est quoi, votre problème ? Vous avez été à cran toute la semaine.
Vous savez que les stars de ce navet logent à Woodbury ?
- On me le rabâche. - Au Cheshire Cat,
avec du jus d'orange coupé à l'eau, des serviettes rêches
- et des croissants dégoûtants. - On est mieux qu'eux.
C'est vrai, mais ils ont des suites.
Grandes et confortables avec des baignoires et des minibars.
- On déteste ça. - Bien sûr que oui.
Mais Jack Black et Cate Blanchett en demandent.
C'est Dexter Schmid et Lydia Papadokolis
qui demandent moins et logent dans nos petites chambres sans minibars.
Nos chambres sont très belles.
Mais elles n'ont pas de machine à café.
Daniel Radcliffe aime son ristretto du matin,
et son semi-decaffeinato du soir
en lisant le journal qu'il emprunte à Matthew McConaughey.
Vous êtes bien informé.
- On n'a ni spa ni salle de sport. - On a pas la place.
Ces gens-là veulent se muscler de partout.
Ils s'entraînent et demandent un massage ou un gommage.
Ensuite, ils vont dans leur suite, prennent un bain
et boivent un jus frais de leur minibar.
Soyons honnêtes, on est dépassés.
- Michel. - C'est la descente aux enfers.
Notre destin est tout tracé
et Jennifer Lawrence ne viendra jamais ici.
À quoi bon vivre, si on peut pas pécho Jennifer Lawrence ?
Liz. Doucement.
Ça fait beaucoup.
Répète.
- Prête ? - Dis.
- Liz est dans une secte. - Laquelle ?
J'essaie de lui demander. Liz ?
Salut, T.J. Quelle secte ?
Je vois.
Non, c'est logique. Une secte végétalienne.
- Je vois. - Ils n'ont pas fait exprès.
Comment c'est possible ?
- C'est Liz et T.J. - Sers le vin.
C'est ça, parle à mon beau-frère.
Salut, T.J. Salut, Liz. C'est Lorelai.
Vous êtes entré dans une secte sans faire exprès ?
Je vois.
C'est très logique.
Ils ont signé avec une coopérative qui a de super légumes,
ont tout rempli et signé,
et en fait, c'est une secte cultivatrice de légumes.
- Ils peuvent en sortir ? - Vous pouvez en sortir ?
Dans six millions d'années.
Au moins, il y a une date. Donne.
Liz ? Salut, T.J. Je peux te rappeler ?
Sûrement avant la fin des six millions d'années.
Super, salut.
Les légumes ont intérêt à être frais.
- Je ne veux pas en parler. - D'accord.
Assieds-toi.
Poulet pour toi, linguine et boulettes pour moi,
et un onglet pour Paul Anka.
- Ça a été, le boulot ? - C'était fou. Michel surtout.
- Comme d'habitude. - Il est à cran.
- Il dit qu'on est dépassés. - Comment ça ?
L'auberge est pleine depuis l'ouverture.
Mais on n'a que dix chambres,
aucune suite, pas de minibar et on peut rien agrandir.
- Inutile. - Dis ça à Michel.
Pourquoi toujours agrandir ? Si ça roule, inutile de changer.
- Mais je le comprends. - Tu n'as pas besoin de plus.
D'accord.
Je ne veux pas sembler catégorique,
mais ne laisse pas Michel t'influencer.
Il se plaint depuis 20 ans. Laisse-le faire.
- Je sais. - Tu veux que je lui parle ?
La dernière fois, il a pleuré pendant une heure.
Ça a servi à quelque chose.
- Va voir ce que fait Paul Anka. - J'y vais.
Tu dois sortir ?
Ça se voit.
C'est bon ?
Oui. Écureuil !
- Tu as faim ? - Comme toujours.
Et puis je me suis rendormie,
et le vrai Paul Anka m'a chanté des berceuses.
- C'est gentil de sa part. - Je sais.
Je me sens liée au vrai Paul Anka.
C'est mon troisième rêve de lui. Ça veut dire quoi ?
Qu'on a bien fait de pas choisir Mickey Rourke.
Tu connais Dexter Schmid ?
- C'est un groupe ? - Non, un acteur.
Ça ne me dit rien.
- Tawny Shaverkian ? - Non.
- Lynix Hatlestad ? - C'est qui ?
Des acteurs qui logent à l'auberge.
- Secondaires. - C'est méchant.
Tout le monde les appelle comme ça.
Ils sont tous à l'auberge.
- Tant mieux. - Oui.
Mais on aurait dû pécho Jennifer Lawrence.
- Pourquoi elle ? - Elle, c'est le must.
C'est du jargon hôtelier ?
- Ces acteurs secondaires... - Appelle-les autrement.
Ces comédiens jeunes et inexpérimentés
gardent leur vrai nom. Aucun surnom.
- Pourquoi ? - Ils aiment leur nom.
Tawny Shaverkian aime son nom ?
- Pourquoi pas ? - Ma génération ?
On avait Natalie Portman, pas Natalie Hershlag.
Tu as été sur Google.
On avait Joaquin Phoenix, pas Joaquin Bottom.
- Tu inventes. - Non.
Qui veut voir Virginia McMath et Frederick Austerlitz danser ?
- C'est Ginger et Fred ? - Oui.
Tu as l'air stressée. Ça va ?
Michel s'en va.
- Mais non. - En tout cas, il est agité.
Michel l'est toujours.
Passe-lui du Skrillex, ça le calme.
La Libellule était un rêve qu'on avait avec Sookie.
C'était un truc à deux.
Elle est partie, ce qui craint, mais Michel était toujours là.
Et Michel... C'est comme Paris pour toi.
- Ton ami en colère. - Mon ami en colère.
- Il ne partira pas. - Tu rentres quand ?
Dans pas longtemps, on se voit bientôt.
Didi n'en a pas marre de toi ?
- Didi ? - Ta copine britannique ?
Non.
Pas encore. Je fais la vaisselle.
Pour elle, oui.
- Je dois raccrocher. - Merci de m'avoir écoutée.
- Michel ne partira pas. - Salut.
Un costume trois-pièces t'irait bien.
Je voudrais dire...
- Je suis dé... - Tu ne vas pas recommencer ?
Vous devriez mettre un bar à salades.
"Quelle journée !"
- "Quelle belle journée !" - Il ne parlait pas comme ça.
On l'appelait Trombone Stan. C'était exactement ça.
- Je ne l'ai jamais appelé comme ça. - "Bonjour, Lorelai."
- "Ça va, les notes ?" - Arrête.
"Pas mal, Stan."
- "C'est déjà bien pour Trombone Stan." - Arrête !
C'est tout ? Un coup de Trombone Stan, et c'est fini ?
Tu veux du Timbales Tom ?
- Vous l'entendez ? - Timbales Tom.
Tu n'as rien d'autre à dire ? Aucun problème ?
Non, ça va. Et toi ?
Moi, j'ai quelques problèmes.
J'ai réveillé la bête.
Une ado tombe enceinte à 16 ans
et s'en va sans même laisser d'adresse.
- La boîte de Pandore. - Pardon ?
Combien de temps on va encore en parler ?
- On avait tourné la page. - Pas moi.
C'était il y a des années, et on s'est rapprochées depuis.
Rory a repris contact avec toi. Pourquoi tout ça ?
Tu m'as demandé si j'avais des problèmes.
Un bar à salades et un stand de peinture.
J'en ai un autre. Après des années d'absence,
elle daigne reprendre contact, car elle a besoin d'argent.
Pour Rory, ma fille. Et c'était un prêt.
C'est de l'histoire ancienne.
Elle m'a caché toutes ses relations amoureuses.
En effet, c'est une habitude.
Elle se met sans cesse en avant en famille ou devant les amis.
Il faut des jours pour qu'elle me rappelle.
- Elle n'utilise pas mes cadeaux. - J'ai des goûts très précis.
La bonne m'a vue faire une sieste, et Lorelai lui a dit que je décuvais.
C'était une blague.
Je ne lui pardonnerai jamais son odieuse lettre d'anniversaire.
Quoi ? Quelle lettre ?
Tu m'accusais, tu jurais, tu m'insultais. La fameuse lettre.
Ce n'était pas de moi.
- Qui d'autre, alors ? - Je jure que ce n'était pas moi.
Je ne suis pas Edith Wharton. Je n'écris pas.
C'est ridicule, je m'en souviens.
Pas du tout puisque ce n'est jamais arrivé.
Je revois l'enveloppe sur mon lit.
- Je revois encore l'encre. - Non.
D'accord pour les autres trucs,
t'humilier devant les invités, cacher mes relations...
Mais je n'ai pas écrit cette lettre d'anniversaire.
Ce n'est jamais arrivé.
- Je te dis que si. - Je dois vous arrêter.
- Je n'ai pas écrit cette lettre. - Je maintiens que si.
J'ai un autre patient, désolée.
Elle a cette idée fausse depuis des années.
Ce n'est pas vrai.
- On en parlera la semaine prochaine. - Non.
Tu ne peux pas partir en pensant ça.
- Je ne te laisserai pas. - Rends-moi mon sac.
- On reste encore un peu. - Impossible.
Très bien, on verra la prochaine fois !
- C'est ridicule ! - Mon sac !
Donne-moi mes clés.
Naomi, vous parlez trop vite. Doucement.
Je suis britannique, Rory. On parle vite. Suivez.
Winston Churchill ne parlait pas vite.
Pourquoi vous parlez de cette lopette alors que ma vie tombe en miettes ?
Vous aimiez mes références.
Winston Churchill est une "lopette".
Qu'a-t-il fait, à part sauver l'Occident ?
À qui parlez-vous ?
- Personne. - Vous m'avez entendue ?
George ne me rappelle pas.
Il ne suit pas mes tweets...
Colin n'est pas votre petit ami ?
C'était il y a des semaines.
Vous, les Américains, vous n'écoutez pas.
- J'écoute. - Je suis au bord du gouffre.
- Littéralement ? - Quoi ?
Vous n'avez pas l'humour nécessaire pour ce livre.
Vous ne saisissez pas la subtilité.
Mais si.
Vous avez tout de suite rejeté la baleine et la souris.
Pas du tout.
- Et c'était un lapin. - Non.
C'était une souris.
- Un lapin. - Une souris !
C'était un lapin.
La version goy d'Un violon sur le toit.
Très bien, c'était une souris. Vous êtes la souris.
Non, très chère.
Je suis la baleine. Pourquoi je serais la souris ?
- Je me trompe sans doute. - Je ne peux pas vous voir.
On peut parler demain ?
Comme si demain existait.
Quel suspense. Elle est la souris ou la baleine ?
Peu importe.
Plus tard, elle sera une mangouste, un pangolin, un fruit,
et je serai fautive d'avoir oublié.
- Alors ? - Sandee a dit ?
La mise en page est plutôt pas mal. Ça attire l'œil.
Les couleurs sont jolies.
C'est un mélange doux-amer intéressant.
C'est un peu rosse et cancanier, mais ça ne me déplaît pas.
À quel point c'est moins bien que le New Yorker, GQ,
le Huffington, ou Bazooka Comics ?
Un peu en dessous des trois premiers.
J'aime bien qu'ils te réclament.
Ils veulent peut-être plus de qualité.
- Je dois y aller. - Mais tu es mon oreiller.
Désolé.
- À quelle heure tu décolles, demain ? - Vers 15 h.
Mais je me disais
que je pouvais rester ici un peu.
- Ah bon ? - Rien ne presse.
Je peux rester quelques jours.
Tu quittes la ville ?
- Quelqu'un arrive en ville ? - En quelque sorte.
- Odette. - En quelque sorte.
Bon, je pars, dans ce cas.
On se retrouve à l'Ivy ?
- Notre adieu traditionnel. - La voiture viendra à 20 h.
Ça me va.
- C'est quoi, ce film ? - Un film bizarre.
Qui fait peur.
- Tu devras me serrer. - Ça me va.
CE SOIR : ERASERHEAD
ET... UN COURT-MÉTRAGE INÉDIT
Salut, les gars.
Salut, Lulu.
Vous voulez le canapé de l'amour ?
Le canapé de l'amour ? Plutôt deux fois qu'une.
Kirk est moi, on s'est bien amusés dessus.
Trop tard.
Amusez-vous bien.
Bienvenue à tous au printemps
du ciné-club le Rouge et le Noir et Blanc.
Je suis heureux de vous présenter le film de ce soir : Eraserhead.
Avant de commencer,
la direction du cinéma sait que certains ont apporté à manger.
La nourriture extérieure est interdite
- sur les lieux. - Compris.
- Un peu de discrétion. - Aucun problème.
On a des saucisses en rab si quelqu'un en veut.
Tu as entendu ce que j'ai dit sur la nourriture extérieure ?
Je n'ai rien acheté, ça vient de chez moi.
Détends-toi, mec.
Qu'y a-t-il, Pete ?
J'ai vu Eraserhead au moins 27 fois.
- Vingt-deux pour nous. - On s'embrassait pendant.
- Et toi, Luke ? - Des centaines.
C'est comme si ta tête se détachait de ton corps.
Oui, ma tête se détache et flotte de-ci de-là,
regarde les étoiles et va sur Peach Street.
- Aide-moi. - Frites ?
J'ai une surprise pour vous.
Il y a 22 ans, j'ai fait un court-métrage intitulé J'aime votre fille.
UN FILM DE KIRK
J'ai gagné le prix de "Piètre Tentative" au festival du lac Chappapaqua.
Ce soir, après des années de travail,
je suis heureux de vous présenter mon second court-métrage.
C'est parti.
UN SECOND FILM DE KIRK
Belle journée, non ?
Quelle jolie bobine a ce cochon.
- C'est ma voiture. - C'est notre maison.
C'est moi !
Comment as-tu pu ne pas le remarquer ?
Kirk.
C'est un signe.
Pétale ! Non !
Pauvre Pétale !
Pétale. Tiens bon, mon ami.
Pourquoi personne ne m'aide ?
Le monde est-il si cruel ?
Franchement !
Pas le mien.
- Pas le mien. - Luke ?
Quoi ? Mince. Pourquoi il sonne ?
- Quelqu'un t'appelle. - Jamais le soir.
Éteins-le. On peut plus suivre !
- Ça ira, chéri ? - Ça fera l'affaire.
- Qui a un numéro en 8-6-0 ? - Ma mère.
- Ma mère ! - Ta mère ?
- Ma mère. - Pourquoi elle m'appelle ?
- Je ne sais pas. - Ça n'arrive jamais.
- Ne décroche pas. - Non.
Pourquoi il sonne autant ?
C'est le même téléphone qu'Alexander Graham Bell a utilisé
pour appeler Watson.
Elle a laissé un message.
Donne.
- Quoi ? Non. - Quoi ?
- Jamais de la vie. - Quoi ?
Elle t'invite à dîner la semaine prochaine.
- Moi ? - Oui.
- Tout seul ? - Oui.
Jamais de la vie.
Elle doit te parler de quelque chose en urgence.
- Quoi ? - Je n'en sais rien.
- Elle a mon numéro ? - Je ne sais pas.
- Pourquoi ? - Pourquoi ?
Pourquoi ?
On devrait effacer ça du plan.
- Il faut que j'y aille. - Sûrement pas.
C'est ta mère. Elle va me harceler.
- Si tu y vas, j'y vais. - Oui.
- Toi, vas-y et moi non. - C'est toi qu'elle veut.
J'aimerais pas combattre à tes côtés.
Je comprends ce cochon.
AUBERGE DE LA LIBELLULE
Michel est venu ? Je l'ai raté ?
Selon le planning, il est en vacances à New York.
Bien sûr. Il y a plein d'hôtels là-bas.
Merci.
Salut, Rachael.
- Salut ! - Ça va ?
Super, j'adore cette cuisine.
Sookie l'a très bien pensée.
Oui, c'est une vraie perle.
J'ai des tas de soupes et de sandwichs.
- Goûtez, c'est délicieux. - S'ils sont délicieux...
Vous semblez triste.
- Il va partir. - Qui ?
Michel. Vous l'avez vu ?
Oui, j'ai pas compris un mot de ce qu'il disait.
- C'est bien lui. - Pourquoi il partirait ?
Ça ne lui suffit pas. Je comprends. Je le connais bien.
J'étais femme de ménage ailleurs avant d'être promue.
Le premier jour, il a été le seul
à me signaler une tâche bizarre sur mon t-shirt,
et qu'il fallait éviter les t-shirts Thompson Twins
pour tenir la réception.
- Vous aviez tout compris ? - Il a toujours été là pour moi.
Peut-être que vous vous trompez et qu'il ne veut pas partir.
Vous vous faites du souci pour rien.
Ce serait bien.
La vie fait bien les choses.
Oui, vous avez raison. Je devrais me détendre.
- Oui. - Merci.
De rien. Autre chose ?
- Je dois vous virer. - Quoi ?
Personne ne mange en salle, ça ne marche pas.
Ils ne mangent rien
parce qu'ils ont une scène de nu demain.
Désolée.
Je vais ranger un peu et je partirai.
Prenez votre temps.
Très bon sandwich.
C'est là qu'on respire un bon coup.
Ce sera peut-être la dernière fois.
- Quoi ? - Mince.
- Quoi ? - J'ai avalé un insecte.
Il est coincé.
- Bon, on se lance. - D'accord.
Berta. Bonsoir ! On se connaît.
Hola, bonsoir.
Que fais-tu là ?
- On vient dîner. - Tu n'étais pas invitée.
Tu as parlé de dîner, alors nous voilà.
Tu n'étais pas invitée. Bonjour, Luke.
Bonjour, Mme Gilmore.
Tu n'étais pas invitée.
Tu devrais mieux recevoir tes invités.
Maintenant que tu es là...
Un accueil chaleureux fait toute la différence.
Entrez. Je ne vous attendais pas tous les deux.
- J'ai envoyé 3 mails. - Je n'ai rien reçu.
- Mais je les ai envoyés. - Je ne comprends rien aux mails.
C'est quoi ?
Les cousins de Berta réparent mes rideaux.
Ils sont doués. Luke, un verre ?
Oui, s'il vous plaît.
- Mal à la gorge ? - J'ai avalé un insecte.
Pourquoi avez-vous fait ça ?
C'est une soirée à boire du scotch.
Tout de suite.
C'est qui, encore ?
- Je n'y arriverai pas. - Allez, Luke.
Ton nom de famille veut dire "guerrier" en Anglo-saxon.
Tu es un battant, un conquérant !
Danes veut dire "vallée" ou un truc du genre.
Mes ancêtres élevaient des moutons.
Et ils défendaient ces moutons de toutes leurs forces.
Vive les Danes, les braves défenseurs des moutons !
- Salut, ma puce. - Salut.
- Elle n'était pas invitée. - Encore ?
Mais, tu m'as dit que je pouvais dormir ici.
Je vais à Chilton, demain.
Ta réunion des anciens élèves.
J'avais oublié. Tu peux rester.
Je suis encore sur la sellette ?
C'est toi qui le dis.
Salut, grand-père.
Mes cartons sont toujours dans la chambre d'amis ?
Certains. J'en ai donné à Berta.
Quoi ?
Tu as dit que c'était des trucs que tu ne portais plus.
Ma tenue fétiche pourrait être dans un de ces cartons.
Ne t'inquiète pas, elle garde tout.
Tu peux fouiller dans son armoire.
Merci.
- On va dans le bureau. - D'accord.
Juste Luke et moi.
Défends tes moutons !
Asseyez-vous.
- Vous êtes déjà entré ici ? - Une fois. C'est boisé.
On sent encore les cigares de Richard. J'adore cette odeur.
C'est une bonne odeur.
Vous avez un testament ?
- Un testament ? - Oui, il vous en faut un.
Si vous mourez et que vos affaires ne sont pas en ordre,
ça retombera sur ma fille. C'est ce que vous voulez ?
- Vous savez quand vous mourrez ? - Pas vraiment.
Richard avait calculé l'espérance de vie de toute la famille, vous inclus.
Il a prédit toutes nos dates de décès.
C'est assez précis.
Il l'avait fait pour quelques amis.
Il a trouvé celle de Stuart Carrington à une heure près.
Il en était très fier.
C'est un bel accomplissement.
- Voici votre dossier. - J'ai un dossier ?
- Il vous reste du temps. - Tant mieux.
Utilisez ces informations pour prévoir une assurance-vie.
Vous ne pouvez pas laisser ma fille dans le besoin.
Je ferai une copie, à vous de faire le reste.
- Je marquerai la date dans mon agenda. - Bien.
Passons à la suite.
Richard vous a légué une certaine somme.
- Vous ne le saviez pas ? - Non.
L'argent est sur un compte
et ne doit être utilisé que pour une chose.
Laquelle ?
Pour agrandir votre restaurant et en faire une franchise.
Quoi ?
Il appelait ça "l'empire de Luke."
Voilà.
Cet argent est pour votre empire.
J'ai déjà contacté le meilleur agent immobilier du Connecticut.
Ida Friedman. Un vrai requin.
Les avocats, elle n'en fait qu'une bouchée.
- Vous avez l'air sonné. - Ça fait beaucoup d'informations.
Luke, quand irez-vous de l'avant ?
Quand allez-vous saisir votre avenir ?
Ce soir ?
Bonne réponse.
- Je te ressers ? - Où est Luke ?
- Il était juste derrière moi. - Je suis là.
Je dois mettre d'autres assiettes à table.
Si tu vois la sœur de Berta, Isabella, demande-lui de servir l'eau.
- Alors ? - Je commence un empire.
- Quoi ? - C'était dedans.
- En gras. "Empire". - De quoi tu parles ?
Elle veut que je devienne une franchise. En fait, non, c'est ton père qui veut ça.
- Quoi ? - Richard a mis de l'argent sur un compte.
Je dois appeler Ida pour créer une chaîne.
- Je sue comme pas permis. - Ça n'arrivera pas.
- J'ai un requin. - Donne-moi ça.
Ça n'arrivera pas. Crois-moi.
Je crois qu'on était ensemble au lycée.
Oui, je crois. Contente de te voir, vieille branche.
Chilton.
"J'ai oublié les livres que j'ai lus et les repas que j'ai pris.
Mais ils ont fait de moi ce que je suis."
- On était si jeunes que ça ? - Non, pas nous.
Regarde, c'est M. Sanders, le prof de physique. Bonjour !
C'est quoi, son problème ?
Les voilà. Nos meilleures élèves.
Ça va, Rory ?
Bien. Ravie de vous voir, M. Charleston.
Et Paris. Tu as l'air prospère. Heureuse ?
Quel âge a cette fontaine ?
Aucune idée. Vingt ans, peut-être plus.
Ces fontaines contiennent plus de rotavirus que des toilettes.
Je n'avais jamais entendu ça.
J'ai donné 100 000 $ pour rénover l'endroit.
Où sont les rénovations ?
Votre donation a été très appréciée et utilisée à bon escient.
Suivez-moi, j'ai un peu de temps.
Je peux vous faire un café ?
- Espresso, cappuccino... - Ça ira.
Mais jolie machine.
- Vraiment. A-t-elle... - Je l'ai payée de ma poche, Paris.
Ce n'était pas forcément ma question.
- Je peux utiliser le petit coin ? - Bien sûr.
Paris Geller est vraiment unique.
- Je suis d'accord. - Parlons plutôt de vous.
- Vous êtes mariée ? - Pas encore.
Bien ! Soyez exigeante.
- Où habitez-vous ? - À droite, à gauche.
Une voyageuse.
J'ai lu votre article du New Yorker.
Je suis tombé dessus. Belle surprise.
J'ai eu beaucoup de retours sur celui-là.
J'ai lu beaucoup de vos articles pour Slate et The Atlantic.
J'aime toujours vos écrits.
- Votre carrière se déroule bien ? - Plutôt pas mal.
Mes condoléances pour votre grand-père.
C'était un ami et il me manque.
À moi aussi.
Un lavabo en pierre de lave.
- C'est français, non ? - C'était là avant moi.
- Je vous crois. - Pardon, je dois décrocher.
- Non, pitié. - Je reviens.
Quand est-ce que vos livres de comptes ont été vérifiés pour la dernière fois ?
Salut.
Je prends des nouvelles. Comment va l'ancienne élève ?
Bien, c'est sympa de revenir ici, mais bizarre.
- Le proviseur te salue. - C'est faux.
Tu n'es pas censée être chez la psy ?
On fait une pause.
Ça ne se fait pas, d'habitude.
C'est la psy qui voulait faire une pause.
Je dois raccrocher.
Salut, chérie.
Vous fumez ?
Je viens de reprendre.
C'était Luke ?
Non, Rory. Elle est à sa réunion.
On parlait justement de Luke.
- Toi et Claudia ? - C'est votre chéri, non ?
C'est ça, mon chéri.
- Quoi ? - Je n'ai rien dit.
- Au contraire. - Je n'ai rien dit.
J'ai parlé ?
Tu as envie de parler, alors, vas-y.
Je le sais, la pression monte.
- Elle n'est pas mariée, vous savez. - Et voilà, le volcan explose !
N'oubliez pas la boutique souvenir.
- Elle a un "coloc". - Vous entendez les guillemets ?
- Vous dormez dans le même lit ? - Oui.
Vous êtes des colocs qui couchez ensemble. Des sex friends.
C'est exactement ça, maman, tu es à la page.
Le long terme la terrifie.
C'est du long terme.
Le mariage, c'est du long terme, pas la colocation.
"Le mariage, c'est du long terme."
Liz Taylor vient de se retourner dans sa tombe.
Même Claudia l'a appelé "ton chéri" comme dans un film à l'eau de rose.
On est ensemble depuis neuf ans.
Luke ne vient jamais dîner. C'est Rory qui m'a donné son numéro.
Je fais l'intermédiaire, ça marche très bien.
Tu parles à peine de lui ici.
Luke et moi n'avons aucun problème.
Mon défunt mari était également inquiet.
- Intéressant. - Il n'avait pas assez de hobbies.
C'est pour ça qu'il a ouvert ce compte, pour assurer sa stabilité.
- Tu ignores ce que papa pensait. - Pardon ?
J'ai été son épouse pendant 50 ans. Je le connaissais par cœur.
On partageait tout. Le mariage nous a aidés à traverser les moments durs.
La séparation.
Notre mariage nous a de nouveau réunis pour des années de bonheur.
Comment tu feras, toi ?
Je compterai sur ma résistance et des gâteaux.
Tu trouveras un autre coloc, après tout.
- Ça marche comme ça. - Je peux fumer ?
Un jour, l'un de vous se dira :
"Et puis tant pis, je m'en vais." Il fera son sac et partira
et l'autre restera pour louer une chambre à quelqu'un d'autre,
- comme sur Airbnb. - Bon...
Je ne suis jamais partie au milieu d'une séance,
parce que c'est théâtral, mais là, c'est justifié.
Je ne veux plus l'écouter.
- La séance est finie, de toute façon. - Quoi ?
L'heure est finie.
Eh bien, je m'en vais
comme si ce n'était pas le cas. L'intention est la même.
- Bien. - On y reviendra la prochaine fois.
- Bien. - Mardi, 10h30. J'insiste.
Il doit signer l'accord pour le don de sperme aujourd'hui.
Alors, je n'en veux pas. Je ne veux pas de son sperme.
Je ne veux pas le voir, le toucher tant que je n'aurais pas l'accord.
On a compris. Pas de sperme.
Je suis injoignable pour 30 minutes. Je rappellerai.
- À tout à l'heure ? - Oui.
On a tous nos préférences.
Ce qu'on aimait avant d'être ici, les sujets qu'on voulait étudier ?
C'était le cas pour moi. Littérature, histoire. J'ai tout absorbé.
Avec le temps, j'ai compris que les sujets moins évidents,
ceux que j'ai découverts en arrivant, sont ceux qui m'ont ouvert l'esprit.
J'aime la musique, donc, j'ai suivi un cours.
Composition et théorie. Ce serait facile.
Eh bien...
J'en ai bavé. C'est le moins qu'on puisse dire.
Je pensais naïvement
que ma connaissance de Nick Cave et Radiohead
et mes vagues notions de Stravinsky me destinaient au succès.
Je n'oublierai jamais le jour où j'ai compris
qu'en cours de composition, il fallait composer.
Mais je l'ai fait. J'ai composé l'air, ajouté les accords,
j'ai dessiné des clés de sol et de fa.
J'ai écrit des rondes, des blanches,
des noires, des pauses.
Ma composition ne sera jamais jouée en public,
mais grâce à cette expérience, je vois la musique quand je l'entends.
Avant, je l'entendais seulement.
Et j'en serai toujours reconnaissante.
C'est vous ou eux.
Je ne parle pas de l'Art de la guerre, non.
Ce n'est qu'une parcelle
de ce que vous allez trouver au-delà de ces murs.
La trahison, l'imposture...
Et je ne parle que de votre couple.
C'était une blague, il fallait rire.
Je n'ai pas l'habitude de citer Joseph Staline.
C'était un psychopathe,
et sa politique de collectivisation a tué des millions de gens.
Cependant, l'une de ses phrases est inspirante.
Tu as vu ça, on est synchros.
Ça s'est bien passé ?
Cette génération manque d'humour, mais ils m'ont comprise. Et toi ?
Ils sont jeunes, c'est sûr.
- On va déjeuner ? - Je meurs de faim.
- À Steady Eddie ? - Ou chez l'Italien ?
- C'est grave si on sent l'ail ? - C'est ne pas sentir l'ail qui craint.
Alors ? L'Italien ?
- C'est pas vrai. - Quoi ?
C'est pas vrai !
Tristin ?
Dégagez !
- C'est quoi, ça ? - C'était Tristin ?
Bien sûr que oui.
Avec sa moue boudeuse et ses yeux cristallins. Qui d'autre ?
Le concierge en contre-jour ?
Je ne comprends pas ce que je ressens.
Je ne sais pas, explique.
J'ai peur, je me sens seule et j'ai mal au cœur.
Écoute-moi ça, on dirait une chanson de Blake Shelton.
- Ta version est meilleure. - Mes mains tremblent.
Mon cœur s'emballe. Je croyais avoir tourné la page.
Il doit être là pour la même chose que nous.
Et pour draguer.
Tu l'as vu, collé à cette pétasse.
Tu me fais peur, calme-toi.
Il ne m'a même pas regardée. Pas un regard.
Toutes mes études, mes diplômes,
mes récompenses et mes réussites...
Malgré le club privé, le pilate, la dermabrasion,
la chirurgie ici et là, je reste Paris Geller,
la formidable et insignifiante fille invisible.
Tu as fait de la chirurgie ?
- Ne m'abandonne pas. - Mais non.
- Je suis pathétique. - Non.
Vraiment ?
Regarde dans mon attaché-case.
Rien.
Je me suis dit que je paraîtrais importante avec un attaché.
Je suis bidon.
- Hé, qu'est-ce qu'il se passe ? - Allez !
- J'aime toujours Tristin. - Quoi ? Non.
Si.
Non.
Je ne sais pas.
Tu es vulnérable, c'est tout.
Tu es en train de divorcer, tu as ton boulot, les enfants.
Les enfants me détestent. Ils aiment la nounou.
À Noël, ils ont pleuré pour qu'elle vienne.
Je les comprends, je l'aime aussi. Je pleure quand elle part.
Bonjour.
Francie. Comme par hasard.
- Quoi ? - Ce n'est pas le bon moment.
- Tu me suis ? - Je suis revenue en 2003 ?
Tu veux quoi ? Rallonger ton heure de pause ?
Une jupe qui s'arrête ras la foufoune ?
J'appelle l'infirmière ?
Rory et toi êtes encore de mèche ? À organiser une soirée derrière mon dos ?
Tu ne voulais pas manger pour ça ?
On allait manger italien. C'est une mauvaise journée.
Tu as toujours essayé de te mettre entre nous.
Tu as détruit ma carrière au conseil et ma chance d'aller à Harvard.
Paris, tu es docteur, avocate, experte en architecture néo-classique
et prothésiste dentaire, si je ne me trompe pas.
Tu es au sommet. C'est quoi, ton problème ?
Tu m'espionnes ? Tu fais du cyber-harcèlement ?
Comment tu sais tout ça ?
- Tu m'as ajoutée sur LinkedIn. - C'est ça.
Dégage, petite. C'est notre coin.
Très bien.
On discutera à la réunion des Bombes, le mois prochain.
Ah non, c'est vrai. Tu n'as jamais été acceptée.
- Va chier ! - Va te faire !
Sympa de te voir, Francie.
Doyle me manque.
Calme-toi.
Le sexe me manque. C'était explosif.
Je n'avais pas besoin de le savoir.
Je n'ai plus d'attache.
Je suis un ballon qui flotte dans un vide infini
et je n'ai pas eu mes règles.
C'est juste une mauvaise période.
Ralentis, réfléchis et choisis une autre direction, ça va s'arranger.
Merci, Confucius.
- Hé ! - Désolée.
J'ai trois réunions, une table ronde au 92nd Street Y
et je dois me ressaisir, parce que Lena Dunham est l'hôtesse.
Elle ne peut pas me voir comme ça.
- Ne dis à personne pour l'attaché. - Motus et bouche cousue.
PROVISEUR
- Merci d'être passée. - Je devais vous dire au revoir.
J'ai une question et je ne la pose pas au hasard.
Allez-y.
Avez-vous pensé à passer votre master ?
Pourquoi ?
Vous pourriez venir enseigner ici.
On est pas si mal lotis.
Pas du tout, je suis flattée.
Je vous ai toujours beaucoup estimée, comme tout le monde.
Et votre expérience depuis votre départ,
major de promo à Yale, vos articles...
On a une place pour vous dans la matière que vous voulez.
Anglais, histoire.
Évitons la composition musicale.
Dans ce cas, je refuse.
Alors ?
J'ai pensé au master il y a des années, au doctorat, même.
J'étais impatiente, je voulais rentrer dans la vie active.
Vous étiez plus déterminée que quiconque.
Vous tenez sûrement ça de votre mère. Elle s'enflammait.
- C'est toujours le cas. - On a tous de mauvais moments.
Ce n'est pas le cas.
Je me suis mal exprimé.
C'est juste qu'en entendant quelqu'un de votre trempe
dire qu'elle vit "à droite, à gauche", je me demande si je peux aider.
Merci, mais je doute que l'enseignement me corresponde.
Merci quand même.
Entrez !
- Donnez des nouvelles. - Sans faute.
M. le proviseur, les élèves de la conférence de Paris Geller sont là.
Faites-les entrer.
- Intervention post-Paris. - Le proviseur travaille sans cesse.
- Et merde. - Quoi encore ?
- J'ai laissé mes lunettes en haut. - Va les chercher.
Je suis exténuée, Rory. Je ne peux pas monter les escaliers.
- Demande à Clementina. - Non.
C'est comme ça qu'on a perdu la dernière nounou.
- Comment ? - C'est une apocalypse verticale.
Cinq étages. Doyle ne voulait pas d'ascenseur
pour ne pas gâcher l'architecture de l'immeuble.
Il adore dire aux gens qu'il date d'avant la guerre. La guerre civile.
Ça ferait vomir Dorothy Parker.
- Salut. - En parlant du loup.
La nounou est partie, car elle ne voulait plus monter.
- On est là. - Doyle loue un loft à Tribeca.
- Un étage avec ascenseur. - Il y a quelqu'un ?
- Rentre ! - J'étais pas sûr que tu le veuilles.
Tu vas faire quoi ? Mettre les gosses dans la boîte aux lettres ?
- Bonjour, mes chéris. - Salut, maman.
Montez avec Clementina, j'arrive.
Oui, madame. Venez.
On s'est bien amusés, non ?
On s'est bien amusés.
- Content de te voir, Rory. - Salut, Doyle.
Tu vois, je ne lui ai pas monté la tête.
- Je sais, on s'envoie des mails. - Comment ça ?
Ça y est, tu es à Condé Nast ?
- Pas encore. - Ah bon ?
- Tu en parles depuis des mois. - Vous vous parlez ?
- Et tes scénarios ? - Ça va.
Je rentre d'une grosse réunion à Los Angeles.
- Ne t'assois pas. - Alors ?
Je suis arrivé à Melrose, je me suis assis sur un canapé italien avec une Fiji,
je leur ai parlé d'une idée pondue à l'aéroport,
et ils m'ont filé un tas de fric et un billet de retour en première classe.
- De vrais idiots. - Les enfants ont mangé ?
- Ils mangent ici. - Je n'ai rien.
Demande à Clementina de les sortir.
- Elle vient de monter. - De monter ?
- Tu étais là. - Pourquoi tu l'as fait monter ?
J'ignorais qu'elle devrait redescendre.
Je vais devoir monter pour lui dire de descendre les enfants,
de les sortir, de les ramener, de les remonter,
et on la perdra aussi.
- On ne peut pas la perdre. - On paie encore l'autre.
Je vais emmener les enfants manger.
- Vraiment ? - Tu irais en haut ?
- Oui. - Pour les redescendre ?
Les faire manger et les ramener ?
Ou les abandonner dans une ruelle sombre.
- Merci, Rory. - Oui, merci.
Salut, embrasse les enfants pour moi.
Quoi ?
Doyle et toi, vous avez une liaison ?
Sandee Martin vous a envoyé un message
J'attends...
Salut.
Mince, je t'ai réveillé ?
Je t'ai réveillé. Il est 2 h du mat.
Non, c'est bon, je dormais pas. Ça va ?
Oui, c'est juste que...
Quoi ?
- Je déteste faire ça. - Quoi ?
Allez.
Ton père serait toujours d'accord pour appeler Condé Nast ?
- Aucun problème. - Sinon, ce n'est pas grave.
- Je ne sais pas s'il disait ça en l'air. - Non, pas du tout.
Il fait ça tout le temps pour le commun des mortels.
Je ne voulais pas en arriver là.
- Ne sois pas gênée. - Ce n'est pas ça.
- Ma fierté en prend un coup. - Ça te passera.
Je t'envoie un texto dès que c'est fait. D'accord ? Sois contente.
Je le suis. Attends.
Quoi ?
- Le bébé allait vomir. - J'ai loupé quelque chose ?
Je garde la fille de Paris.
Tu as trouvé ta tenue fétiche ?
Pas du tout. Encore merci.
- Remercie ton père pour moi. - Aucun problème, vraiment.
Je devrais te laisser te rendormir.
Je te tiens au courant.
Bonne chance.
Merci, Logan.
Elle est super. Déprimante.
Elle n'a pas trouvé de manière joviale pour dire
que la côte ouest du Pacifique se cassait la figure.
- J'aime qu'on me dore la pilule. - "Consider the Lobster" ?
C'est un sujet sérieux, mais drôle et sincère.
C'est là que je vous placerais.
David Foster Wallace est unique,
mais il y a de l'érudition et de la fantaisie dans vos écrits.
Je plaide coupable.
- Comme votre article. - C'était super.
Vos interviews sont très justes. Vous êtes dans l'article, mais pas trop.
Que faites-vous en ce moment ?
Eh bien, je suis là. Bonjour.
Et...
je finis quelques projets.
Je travaille sur un projet de livre.
Quel est le livre, si je peux me permettre ?
C'est un approfondissement de mon article sur Naomi Shropshire.
Vraiment ?
Très intéressant.
Elle est un peu désaxée, non ?
- Ça la rend plus intéressante. - Et quoi d'autre ?
Je repars à Londres dans quelques jours.
- Je suis courtisée par un site web. - Un million même.
- On a quelques articles pour vous. - Du sport.
Ce serait une approche novice, si je l'écris.
Parfois, il vaut mieux.
Et les files. C'est un peu compliqué.
- Les files ? - Celles de New York.
On en voit sans arrêt. Les gens font toujours la queue.
Pour des ventes, des fast-foods, des ouvertures...
On s'intéresse à la psychologie de groupe. Quel est le point commun ?
David Wallace aurait assuré, mais pas nous.
J'adore. J'ai fait la queue plein de fois. C'est une tendance.
Laissez l'idée faire son chemin et on se rappelle ?
Absolument.
- Ravie de vous rencontrer. - Mon numéro.
Votre article était vraiment super.
- Merci, Jim, Denise. Bonne journée. - À vous aussi.
- Ne perdez pas la carte. - Non. Au revoir.
Gary, apporte le book.
- Le département artistique panique. - Pour changer.
N'oublie pas ton rendez-vous à Bemelmans.
- C'est ce soir ? - Oui.
Brad devra m'apporter un sandwich. Je ne peux pas boire à jeun.
Entrez !
Désolée du retard.
Les drive-in de café, c'est un super concept,
mais avec Heather, on devra s'entraîner à passer les gobelets.
- Ma mère est en retard ? - Aucune nouvelle.
Ah bon ?
Elle ne décroche pas quand elle conduit, mais bon.
- Allô ? - Tu es en route ?
- Non, je suis chez moi. - C'est mardi.
Je sais.
Claudia et moi sommes seules.
Les coussins sont rebondis, la bougie est allumée.
- J'abandonne. - Quoi ?
C'est fini, je ne viens plus.
Pourquoi ?
On a eu six séances, et tu n'as pas changé.
- Quoi ? - Cette femme ne fait rien.
- Qui, Claudia ? - C'est une idiote.
Inutile de payer quelqu'un pour me contredire.
- Mais... - Je ne viens pas.
Désolée que tu te sois déplacée. Au revoir.
- Elle abandonne. - Désolée.
- C'est elle qui voulait ça. - Ça arrive.
- Elle aurait pu prévenir. - C'est courant.
Elle dit que je n'ai pas changé.
Moi. Ce n'est pas pour moi, mais pour elle.
Les gens ont des attentes, mais la réalité est souvent différente.
Elle s'attendait à quoi ? Lorelai Gilmore au départ
et, deux mois plus tard, Queen Latifah ?
Queen Latifah, j'en doute.
Elle est pas croyable.
Elle m'a forcée à venir ici. "Je n'ai pas changé."
Elle ne me connaît même pas.
- Vous allez... - Je vais...
Rester ?
Non, j'ai des millions de choses à faire.
D'accord.
Je devrais partir, non ?
L'heure est payée. Vous voulez me parler de quelque chose ?
Non, rien.
Si, ma mère est folle. Rien d'autre.
- C'est bizarre, en ce moment. - C'est-à-dire ?
Cette thérapie devait être pour le deuil.
Le deuil de mon père par ma mère.
Sa mort, je comprends, c'était inattendu pour tout le monde.
- Oui, elle en a parlé. - C'était si soudain.
J'étais à l'auberge, en train de faire ma compta
sur la calculatrice de mon téléphone.
Et il a sonné.
C'était ma mère, m'annonçant la nouvelle.
Il était en soins intensifs.
Une grosse crise cardiaque.
Et on a raccroché.
Et mon téléphone est redevenu une calculatrice.
Ça semblait irréel.
Ces choses-là ne se prévoient pas.
Il n'est jamais sorti des soins intensifs.
Parfois, il était conscient, mais c'était aléatoire.
Il était vraiment en colère.
Il n'y croyait pas. Il était Richard Gilmore.
Richard Gilmore ne finit pas comme ça.
- Vous connaissez ces derniers mots ? - Non.
"Foutez-moi le camp."
C'était pour les infirmières.
En fait, c'était drôle.
Et puis...
Juste comme ça...
Je n'ai pas eu ce moment.
Comme ceux qu'on voit sur Lifetime : "Je t'aime, Lorelai." "Moi aussi, papa."
Maman non plus.
Cinquante ans.
Ils ont été mariés cinquante ans.
Vous savez, ce qu'elle a dit sur moi et Luke ?
Qu'on est juste colocs, car on n'est pas mariés ?
- Comme si on était un duo comique. - Ça vous a piquée au vif.
C'est la spécialité de ma mère.
Lorelai...
Sachez que beaucoup de gens vivent des relations durables et fortes
sans être mariés.
Je sais.
Vous voulez vous marier ?
Je l'ai été. Vous ne le savez pas. Au père de Rory.
Ça n'a pas duré.
On a eu une relation longue et compliquée.
Ça n'a pas mal fini.
Ça s'est fini, car ça n'aurait pas dû arriver.
J'étais faite pour être avec Luke.
C'était Luke depuis le début.
- Si c'est le cas... - Pourquoi on n'est pas mariés ?
Pourquoi ?
Je ne suis pas comme ma mère.
- Au dîner, l'autre jour. - Quoi ?
- Elle a attaqué Luke. - Comment ?
- Avec de l'argent. - Je ne comprends pas.
De l'argent que mon père a mis de côté pour un projet que Luke n'a pas.
Mon père fait encore sentir sa présence.
On est heureux.
Il est très heureux.
Luke et moi sommes heureux.
Merci, Luke.
Caesar, je peux avoir la monnaie ?
Je m'en charge.
Pitié, non.
Salut, Luke.
Bonjour, Mme Gilmore. Un problème ?
- Luke, voici Ida. - Il faut qu'on commence.
- On a du boulot. - Qu'on commence...
- On visite des propriétés. - Comment ça ?
Trois perles, une moyenne et un taudis à bas prix.
- Laissons tomber le taudis. - C'est tout près.
Pour une première franchise, il pourra aller et venir.
Aller et venir ?
- C'est logique. - Logique ?
- Prêt ? - À quoi ?
À visiter des locaux pour votre franchise, bien sûr.
Mme Gilmore...
Appelez-la "maman".
Lorelai ne vous a pas dit ?
Ça n'a rien à voir avec elle.
- Vous avez perdu la carte ? - Je l'ai donnée à Lorelai.
Vous lui donnez toutes vos cartes ?
- C'est votre secrétaire ? - Non, mais...
Quelqu'un peut gérer la boutique en votre absence ?
- Oui, Caesar. - Oui ?
Tu peux gérer le restaurant un moment
ou alors, tu as ce truc de prévu ?
- Tu sais, ton rendez-vous ? - Non, je suis à toi.
Bien, il a un Caesar.
Caesar pourrait gérer un des restaurants.
- Gérer quoi ? - Vous avez d'autres Caesar ?
Non, que lui.
- Il vous en faudra d'autres. - Partons.
Je dois confirmer tout ça.
C'est votre chemise de réunion ?
- Oui. - Il y a du sang dessus.
C'est de la confiture.
Je reviens.
Si je deviens gérant, il faudra m'augmenter.
C'est prêt !
- C'est toujours ouvert. - Et ?
- C'est pas à vendre. - Tout est à vendre.
- Le quartier craint. - C'est de plus en plus branché.
- Ça va exploser. - Vous voyez, c'est branché.
Non, ça va littéralement exploser. Ils ont percé une arrivée de gaz.
- Que puis-je pour vous ? - Je suis vraiment désolé.
- Ida Friedman. - Sam Duncan.
Enchantée, Sam.
Sam a quatre mois de retard sur son loyer.
Les huissiers ne sont pas loin.
- Excellent. - Vraiment désolé.
- Tout est à refaire. - Le tribunal saisira tout, c'est bon.
Il sera ruiné.
- Comment sont les toilettes ? - Comme Dresde après les bombardements.
Il faut que ce soit plus léger avec du blanc et du jaune.
Regardez-moi cette horloge.
Le deuxième endroit est envisageable ?
- Il faudra détruire l'arrière. - Absolument.
Les permis prennent du temps.
Un ou deux billets sous le manteau et ça ira.
Luke, on dit "peut-être" pour le deuxième ?
- Le deuxième ? - Oui, c'est ça.
Il faudrait détruire l'arrière.
Détruisez l'arrière, ça me va.
- Oui pour le deuxième. - Attendez.
- Évidemment. - Ça nous fait quatre possibilités.
Trois et un "peut-être".
- Vous négociez ? - Depuis hier.
- Tout se négocie. - On y va.
- Ça va aller. - D'accord.
J'ai un dernier endroit.
Vous n'avez pas d'autres plans ?
- Lesquels ? - La thérapie avec Lorelai ?
- C'est important. - J'ai abandonné la semaine dernière.
Ah oui.
- Elle ne vous l'a pas dit ? - Si, si.
Elle ne vous l'a pas dit.
Nous y voilà.
- C'est mignon. - C'est en forme de tasse de thé.
Et proche d'une prison.
On ferme.
Je sais que tu en as marre d'entendre ça. Mais A History of Violence...
Viggo Mortensen, c'est tout toi.
- Tout craché. - Tu l'as déjà dit.
David Cronenberg te doit de l'argent. Il a dû venir Chez Luke, être inspiré,
et t'a changé en ex-repris de justice.
- Il a dû venir - J'ignore à quoi il ressemble.
Ou peut-être que Viggo Mortensen
est venu, t'a observé et en a parlé à son copain, Cronenberg.
Tu sais à quoi il ressemble.
J'ai l'impression de me voir.
Ça va ?
Je suis fatigué.
- Tu veux commander ? - Je vais faire un truc.
Comme tu veux.
C'était bien, la thérapie ?
La routine.
Ma mère a monopolisé la conversation.
Je vois.
Jolie chemise. Tu es allé à la banque ?
C'est ça.
- Ils aiment les cols. - En effet.
Je vais me changer
J'adore cette scène.
Mais je ne peux pas regarder.
Mais j'adore.
Voici Poppy Corn, et là, Taco Terrie.
- Bonjour, Clementina. - Paris n'est pas là.
Elle me laisse venir ici quand je suis en ville.
Je peux surveiller les enfants.
- Reposez-vous en haut. - Pas en haut.
- Ou vous pourriez sortir. - Merci.
Au revoir, les petits.
- Rory Gilmore ? - C'est moi.
Je suis Robert Castellanos.
Je représente Naomi Shropshire.
- Oui ? - C'est un appel de courtoisie.
Mon cabinet prépare des papiers que vous recevrez bientôt
annulant votre contrat avec Mme Shropshire.
- Quelle surprise. - Pardon ?
- Et pourquoi donc ? - Elle n'est pas satisfaite.
Ne vous fatiguez pas, il n'y a pas de contrat.
Ce n'était qu'un essai, il n'y a rien à annuler.
Mme Shropshire voudrait aussi récupérer vos notes.
Elle n'a fait que bredouiller.
Elle voudrait aussi que vous signiez
une lettre lui donnant droit exclusif sur l'idée des baleines et des souris.
Très bien, ce n'est pas le prochain Cloud Atlas.
- Vous signerez ? - Oui, et c'était un lapin.
Il est marqué "souris".
Je rassemblerai tous mes gribouillis, mes pendus,
et les pages blanches pour vous les envoyer.
Donnez-moi l'adresse.
C'est une ivrogne !
- Jim Nelson. - Bonjour, Jim.
Pardon d'appeler à l'improviste sur votre téléphone.
C'est Rory Gilmore. Vous auriez une minute ?
Oui, qu'y a-t-il ?
Donnez-moi l'article sur les files.
Oui, on a parlé de ça.
J'ai une bonne idée, laissez-moi essayer.
- J'aime votre assurance. - J'en ai plein.
- Je n'ai pas l'argent. - C'est un essai.
Laissez-moi faire, je ferai mes preuves. Pas de contrat.
Faites-le et venez m'en parler. C'est super.
Merci. J'appellerai dès que ce sera fait.
- À bientôt. - Au revoir.
Salut.
J'ai appelé de tous mes téléphones.
- Pourquoi tu ne décroches pas ? - Numéros inconnus.
Tu les as.
Tu en as 14, je n'arrive pas à suivre.
Il y en a un qui m'appelle encore.
Je voulais te dire
que je ne serai pas là demain. Je bosse sur un article ici.
Tu ne devais pas venir une journée et repartir à Londres voir Naomi ?
C'est fini, avec Naomi. J'ai un autre truc.
- Plus de livre ? - Non, essaie de suivre.
- Attention, Rory grincheuse. - Pas grincheuse, excitée.
- Je suis confiante. - Dis-moi.
- C'est pour GQ. - Tu es à Condé Nast.
- Non. - J'essaie de suivre.
Je vais écrire un article pour GQ qui leur coupera le souffle.
Et ils sont pas asthmatiques.
Non, ils doivent faire du cardio, je parie.
C'est sur les files à New York. Les gens qui font la queue
pendant des heures pour une récompense minime.
J'écrirai sur les gens, leurs buts, leurs rêves...
- J'aime bien. - Moi aussi.
J'ai perdu mon temps avec Naomi, mais je me laisse porter.
- C'est bien... - Je crée ma propre chance.
Je suis proactive. Il est temps d'y aller.
- Je savais que tu pourrais... - De tourner la page.
- Tu fais des claquettes ? - Et j'effraie les gosses.
- Ça ne t'embête pas, pour le livre ? - Pas du tout.
Tu veux que je vienne ?
- Oui ! - Je travaille sept jours par semaine.
- Ça me dirait bien de venir à New York. - J'adorerais te voir.
New York, nous voilà !
- Pense aux files. - Des fils électriques ?
- Mauvaises files. - Je m'adapterai.
Je dois raccrocher.
Que le spectacle commence !
- Seigneur qu'il est tôt ! - Ne ferme pas les yeux en marchant.
Je fais attention depuis que j'ai foncé dans un échafaudage à vélo.
Tu vas passer sur New York 1.
S'ils me ridiculisent, Pat Kiernan s'en prend un dans les valseuses.
- Ce sont des cronuts ? - Le nouveau cronut.
- Comment se sent l'ancien cronut ? - Menacé.
- Ça ouvre quand ? - Dans deux heures.
- Bon sang de bonsoir. - Je vais parler aux gens.
Ce sont des gens ? On dirait des saucisses.
- Tu veux aller chercher du café ? - Oui !
Évite le McDo des zombies. Va de l'autre côté.
- Je ferais pas tache. - Trop risqué.
Compris.
- Pardon ? - Oui.
J'écris un article pour GQ. Je peux vous interviewer ?
Oui, j'ai du temps devant moi.
Que faites-vous ici ?
J'adore les pâtisseries, et je suis féru de Yelp.
J'essaie les choses avant tout le monde.
Je fus un des premiers à tester un cronut, une expérience quasi religieuse.
J'y suis retourné, et puis encore quelques fois.
Je suis désormais à la recherche de la nouvelle mode,
alors que j'étais plutôt du genre classique.
Donut Pub, Peter Pan, Vesuvio's.
Je me moquais des gens faisant la queue.
Autant faire la queue, se faire plaisir,
et rencontrer des gens qui ont le même...
- Que s'est-il passé ? - Je ne sais pas.
- Vous avez piqué du nez. - Je suis exténuée, désolée.
D'où ça vient ?
Du coin de la rue. Le chef sortait les poubelles.
On a discuté et il m'a passé quelques trucs en douce.
- Arrête. - Pourquoi ?
- Ils vont te faire la peau. - J'ai faim.
Cache ça. Ne les laisse pas voir.
- Juste une bouchée. - Moi aussi.
Une petite pour avoir de l'énergie.
Vous trois travaillez. Vous êtes à la retraite.
Je suis trop vieille pour ça.
Vous avez trois enfants. C'est un sacrifice et un plaisir.
- On a tous besoin d'un hobby. - Tiens.
- Il est 7h30, où avez-vous eu ça ? - À un stand.
C'était fermé, mais je lui ai glissé un billet.
Il est 7h30 ? Je dois partir.
- Avant d'avoir votre cro-do cake ? - C'est ça, le nom ?
Ça me brise le cœur, mais mon patron est là aujourd'hui.
Bonne chance.
Hé, petite, sers-toi.
Sérieusement ?
Je ne rigole pas avec ça. Prends-en un.
Soyez bénie. Salut.
Quoi ? On avait du rab.
Il y a une hiérarchie pour les tennis.
- Carrément. - Ceux-là viennent de Los Angeles.
Quoi d'autre sur votre liste ?
N'importe quel échantillon.
Vintage, mais jamais portés. C'est impossible à trouver.
Mon oncle a une paire de Jordan One en noire et rouge
avec le prix dessus.
- Donc, vous ne les portez pas. - Jamais.
Ça sent la beuh.
- Bon retour parmi nous. - Au coin de la rue,
je suis tombée sur un joint de 2 mètres.
Ici, les gens boufferaient ceux de l'autre file.
- C'est quoi ? - Des chaussures.
- Lesquelles ? - Celles qu'ils veulent tous.
Elles sont chouettes. Elles s'allument.
D'où ça vient ?
Marcy, la fille à qui j'ai donné le cro-do cake, travaille ici.
Évidemment.
Pardon, j'écris un article pour GQ...
- C'est la prochaine ? - Ce n'est pas prévu.
- On est tombées dessus. - Voyons ce qu'ils attendent.
- Pardon, pourquoi vous faites la queue ? - Aucune idée.
- Un mystère ? - C'est clair.
C'est le début.
Vous attendez quoi ?
Rien, on déjeune.
- Ils attendent pour rien. - On devrait leur dire ?
Non.
Ces chaussures sont super confortables.
COMICS ET COLLECTORS
On est où, déjà ?
- Geek-land ? - Jouets collectors.
- Tu veux parler plus fort ? - Désolée.
Jeux vidéos et produits dérivés.
Ça ne m'intéresse pas.
Tu n'es pas là pour acheter.
- Maman a mal aux pieds. - Maman a été courageuse.
- Maman est fatiguée. - Rentre à l'hôtel.
- Vraiment ? - Tu as été une grande fille.
J'ai du travail.
Vas-y, prends un bain, mange.
- Je ne serai pas longue. - Bien.
- Jolis costumes. - Merci.
Je me suis endormie ?
On dirait bien.
Super hôtel, super lit, pas de Lifetime.
Mais le service d'étage est continu.
Tu as faim ? Tu es bizarre, ça ne va pas ?
J'ai couché avec un wookiee !
- Pardon ? - J'ai couché avec un wookiee.
- Avec un... - Un wookiee !
J'ai couché avec un wookiee ! M'oblige pas à le répéter.
Désolée, je ne pige pas.
J'étais dans la file.
Ça promet.
J'interrogeais des gens, et on a avancé.
Je me suis liée avec des gens et je suis allée avec eux à P.J. Clarke.
On a mangé, on a bu encore et encore.
- Et il y avait un type... - Le wookiee ?
Il portait un costume.
- Pas un vrai wookiee. - Continue.
Il était sympa. On rigolait, tous les deux.
Ils ont un rire très profond.
Il riait avec sa voix à lui.
Il m'a invitée chez lui.
Demande-moi si on a pris le Faucon Millenium, et je te tape.
- J'ai rien dit. - J'y crois pas.
- Du calme. - Un coup d'un soir.
Mon premier coup d'un soir.
Seulement si tu ne le revois pas.
- Tu vas le revoir ? - Il portait un costume de wookiee.
- Non, je ne le reverrai pas. - Je te trouve un peu dure.
J'ai déjà 32 ans, et c'est mon premier coup d'un soir ?
- Ton tout premier ? - Oui.
- Pourquoi ? - Ça sert à ça, la fac.
Je suis en retard ! Combien tu en as eu ?
- De wookiees ? - De coups d'un soir.
- Aucun. - Aucun ?
- Oui, aucun. - Explique.
J'ai été mère à 16 ans, déjà. C'est juste cool dans Outlander.
Je t'ai eue, et des responsabilités. Et le travail.
J'ai eu des coups de trois soirs.
Super, je suis à la traîne pour tout.
- Mais non. - Ah bon ?
Je suis sans carrière, sans appart,
mais je suis une pro du coup d'un soir.
- Tu es trop dure. - Ma vie amoureuse est une cata.
Tu n'as pas quitté Pete ?
Je ne parle pas de lui, mais de...
Qui ?
- Tu sais. - Non, qui ?
- Tu sais. - Pas du tout.
- Logan. - Huntzberger ?
- Tu ne savais vraiment pas ? - Non, depuis quand ?
À Londres, je loge chez lui.
- Didi n'existe pas ? - C'est lui, Didi.
Logan Huntzberger. Il n'est pas fiancé à une héritière française ?
Si.
Ils ne vivent pas ensemble, elle est à Paris.
- Mais ils sont fiancés. - Oui.
- Ils vont se marier. - Oui.
Si ça t'aide, c'est beaucoup plus trash qu'un coup d'un soir.
- Merci. - Patrick est au courant ?
Paul ! Il s'appelle Paul ! Et il n'est pas au courant.
C'est bon, calme-toi.
Je rate tout, ma vie, ma carrière...
Je me débats et je n'ai aucun plan, aucune liste ou idée.
C'est le karma.
C'est pour ça que Condé Nast ne me contacte pas,
car ils savent reconnaître les ratées.
Je n'avais pas ma tenue fétiche. Elle m'aide à avoir confiance en moi.
- C'est quoi ? - Une robe rouge évasée.
- Elle est dans mon placard. - Tu rigoles ?
Elle est mignonne avec des bottines.
Tu savais que je la cherchais.
Ce rouge ? Ça ne te va pas au teint.
Non seulement tu m'as volé ma tenue fétiche,
mais tu gâches l'image de moi dedans.
Merci beaucoup.
Viens t'asseoir.
Qu'est-ce qui t'arrive ?
Ça ne te ressemble pas.
Tu paniques, tu mens.
- Je n'ai pas menti. - Tu ne m'as pas parlé de Logan.
- Pourquoi tu ne m'as rien dit ? - Je ne sais pas.
- Tu imaginais que je ferais quoi ? - Je ne sais pas.
Je suis perdue, en ce moment.
Cette année, j'ai l'impression de ramer.
Je vais couler.
La vie t'a plutôt épargnée jusqu'ici.
C'est normal que tu rencontres des obstacles.
Plus tu vieillis, plus il y en a.
Cette histoire de file, c'est ridicule.
Je l'ai fait, car ils trouvaient ça intéressant.
Je n'étais pas inspirée.
Je suis une grosse nulle croqueuse de wookiee et sans avenir.
Et le site qui te court après depuis des lustres ?
Qui veut absolument t'avoir ?
- Brenda Blabla ? - Sandee a dit.
Fais ça.
- Tu l'as vu ? - On s'en fiche.
Va travailler. Sois désirée, adulée.
Ce n'est pas le Washington Post, mais tu es jeune.
Plus tellement.
Je suis jeune et toi aussi. Point final.
- Oui. - Appelle-les.
Tu n'as rien eu de stable depuis des lustres.
Pose-toi quelque temps.
Et ils te harcèlent, c'est pas mal pour l'ego.
Oui, c'est flatteur.
Appelle-les.
Je le ferai.
On commande des trucs réconfortants ?
Du rôti avec de la purée et un banana split ?
D'accord.
Je vais prendre une douche, je sens le wookiee.
Attends, il a gardé son costume ?
- On en parlera une autre fois. - Demain ?
Ne laisse pas mon imagination s'emballer !
Commande !
Nous voilà au cœur de l'entreprise.
- Super, c'est simple. - On ne décore pas.
On se développe si vite que c'est inutile.
Il faudra déménager dans un mois.
Je suis économe, ma directrice financière en est ravie.
- Saluez-la, voici Patrice. - Bonjour.
Rory Gilmore. Je t'en ai parlé.
Personne n'a de bureau. Pas même moi.
On travaille mieux en ruche,
à bourdonner en cœur pour tirer le miel des mots.
Intéressant.
Quand on arrive, on prend la place la plus proche à la table commune.
- Aucune hiérarchie. - Ensemble, on abolit les barrières.
Exactement.
J'ignorais que Sandee même me ferait visiter.
Je pensais passer par le DRH.
Les gens ici ne savent pas ce qu'est un DRH.
On n'en a pas. Asseyez-vous.
- D'accord. - Il me faut du Red Bull.
- Passons aux choses sérieuses. - Oui.
Je suis là pour ça. Il fallait prendre mon ordi ?
Une chose à la fois.
Si j'investis dans Rory Gilmore, qu'ai-je en retour ?
- Quoi ? - Si je vous engage,
dites-moi ce que Rory Gilmore écrirait pour Sandee a dit.
- Si j'étais engagée ? - Vendez-vous.
D'accord.
Mauvaise tenue.
Si j'étais engagée, vous auriez la personne
qui a écrit l'article du New Yorker.
Mais nous ne sommes pas le New Yorker.
Regardez, personne n'est chauve.
Je vois.
Désolée, je ne suis pas préparée.
C'est un peu bizarre. J'attendais des idées.
J'ai des idées.
Comme quoi ?
Sur le monde, la culture...
C'est vague. Soyez spécifique.
- Spécifique ? - Oui.
Voyons voir.
Par exemple, ça pourrait être sur une fille qui va à des conventions
et qui couche avec des personnages.
Des filles qui aiment ça.
C'est un peu tiré par les cheveux.
En effet.
Vous parlez de grosses nulles ?
Elles se saoulent et font une bêtise.
On a déjà fait ça plusieurs fois.
Vous le savez, non ?
Si, vous avez raison. Je ne voudrais pas refaire ça.
Mince.
J'ai une réunion d'urgence.
C'est Sandee.
Bonjour.
Merci d'être venue, mais je vais choisir en interne.
Quoi ?
Pour le poste, on a choisi une ancienne, Kaitlynn.
- Elle est là depuis deux mois. - C'est un poste de rédaction.
On est très exigeants.
- Vous m'aviez promis le poste. - Vous étiez en lice.
Et le "J'ai besoin de votre voix à Sandee a dit" ?
- Vous me le dites depuis un an. - Kaitlynn fera l'affaire.
Kaitlynn sera la voix de Rory Gilmore ?
- Vous planez ? - Ne soyez pas hostile.
Je suis énervée.
Je comprends. Vous misiez dessus.
À cause de vous, pour un boulot que je ne voulais même pas.
Très classe.
- Vous m'avez fait perdre mon temps. - C'est le contraire.
C'est moi la PDG, mon temps est plus précieux.
Et c'est bizarre d'avoir trois numéros de téléphone.
- Vraiment bizarre. - Non, j'en ai qu'un professionnel.
L'autre est privé, sauf quand je suis à Stars Hollow
et qu'il n'y a pas de réseau.
Le dernier est privé, et professionnel quand c'est couvert
à Stars Hollow et que les autres ne passent pas.
- Changez de mobile. - Changez de bureau.
- Changez de ton ! - Changez de vie !
- Changez d'air ! - Changez... de crèmerie !
Je rentre à la maison !
Adaptation : Christelle Lebeaupin