Allez. Non.
Non. Non.
Ne me dis pas... C'est quoi, ça ?
CAMBRIDGE, MASSACHUSETTS 1981
Où est-ce...
Merde. Pourquoi les choses sont jamais à leur place quand j'en ai besoin...
- Vous l'aviez vu ? - Non.
J'ai fouillé ce sac et vous avez rien dit ?
- Vous cherchiez pas un stylo ? - Pourquoi ?
C'est ce qu'on fait quand on a une idée.
Vous, vous notez.
Tout n'est pas la faute des autres.
Très bien. Dois-je noter cela ?
- Est-ce que... - Je sais où j'en étais.
J'aurais dû me tondre. Elle adorerait.
Je m'en rappelle toujours. Je peux gérer des raisonnements complexes.
C'est pour ça que la NASA me veut en Floride.
4 h du matin, le téléphone sonne, car elle finit le boulot.
Peu importe si je commence au labo à 8 h. Elle est si...
Tout doit être... Et il y a ce...
- Allez au bout de vos pensées. - Quoi ?
Vous devez y travailler.
- Je le fais. - Dans votre tête, pas à voix haute...
J'en ai marre de vos critiques. Et des siennes.
C'est pas ma faute si tout le monde est plus lent que moi.
Papy était le seul à qui je pouvais parler.
- Vous restez là-bas ? - Vous ne vouliez pas du divan ?
- Et mes problèmes de distanciation ? - Oui. Pardon.
C'était votre choix. Je voulais du Clonazépam.
Je suis prêt. On y va ?
- Je veux pas de frange. - Qui a dit...
Qui appelle les gens à 4 h ?
Je travaille sur ma thèse. C'est important.
Elle ignore que Reno et Boston sont pas dans le même fuseau ?
- Quoi ? - Vous comprendrez pas.
Expliquez-moi.
Le séquençage des molécules ? Vous êtes sûr de vous ?
- Je croyais qu'on parlait de votre mère. - Tout ne tourne pas autour...
Je cherche comment utiliser les mutations de l'ADN
pour modifier l'évolution de la maladie,
pour contrôler le processus... Une seconde.
J'ai réussi.
- Vraiment ? - Vous voulez vérifier ?
Non, je vous crois.
Bon sang. Esther, c'est incroyable.
Ce que vous avez accompli dans mon bureau,
c'est une avancée prodigieuse.
Pour de vrai ? Dites-le à ma mère.
NEW YORK, ÉTAT DE NEW YORK 1961
Pourquoi diable ai-je pris un autre drap ?
- Susie bidule à l'appareil. - Susie. Dieu merci.
- Qui est-ce ? - Rose. Miriam est très malade.
Non. Elle n'a pas ses règles avant le 14. C'est sur le calendrier.
Ce n'est pas ça. Elle est rentrée tard, hier soir, toute gelée.
- Que faisait-elle par ce temps ? - J'espérais que vous le diriez.
- C'est votre fille. - Et votre cliente. Elle est jamais là.
Je suis pas censée la prévenir quand il neige. Vous, si.
Peu importe. Elle est rentrée glacée.
Son manteau était en laine, il a rétréci.
On a dû prendre un sécateur pour le lui retirer.
Je l'ai douchée, mise au lit. Le docteur est venu. Elle est en hypothermie.
- Bon sang. - Elle est si agitée qu'elle dort pas.
Elle fait que marmonner. Venez jouer les interprètes.
Vous parlez sa langue et connaissez le showbiz.
- Oui. J'arrive de suite. - Fantastique.
Quand vous serez là, ne parlez pas d'orteils.
- Elle va peut-être en perdre un ou deux. - Sérieusement ?
Le majeur, on l'espère. Ainsi, elle marchera normalement.
Elle mettra plus facilement ses escarpins, alors contre mauvaise fortune...
- Vous venez bientôt ? - Oui. Au revoir.
Il y a quelqu'un ? Je suis là.
- C'est fermé. Vous avez fait comment ? - Oui.
- J'ai ma clé. - Comment ça ?
Je l'ai autour de mon cou. J'ai oublié de la retirer.
- Dieu merci, vous êtes là. - Elle s'invite.
- Comment va-t-elle ? - Elle divague.
- Elle a sa clé autour du cou. - Et alors ?
Miriam, quelles nouvelles ?
Pas d'amélioration. Elle divague. Elle sort des mots et des sons étranges.
On dirait du bebop.
Elle est allée au Carnegie Hall voir le spectacle de Lenny.
Enfin, nous obtenons des informations. Le Carnegie Hall.
Elle n'a pas perdu la tête en contemplant la beauté de la neige.
C'était ma première idée.
- Abe, ta chemise ! - Elle est revenue comme ça du pressing.
- Enfiles-en une autre. On est en crise. - Elles sont toutes comme ça.
Je vais voir ce que je peux faire.
À propos des chemises ? Cela n'a aucune importance.
Miriam ? C'est moi, Susie.
Partie, partie.
- Quoi donc ? - La fenêtre.
- La fenêtre est partie ? - Ouverte.
- La fenêtre est ouverte ? - Elle se ferme. Une porte se ferme...
- Mais non. - Des crackers et du fromage.
- Tony Bennett... - Quoi ?
J'ai couché avec lui.
T'as couché avec lui ? Où diable l'as-tu croisé ?
Il a risqué sa peau.
- Qui ? - Pour mon chapeau.
Tu fais des rimes ?
Miriam ?
Elle a couché avec Tony Bennett.
- Pardon ? - Elle veut du fromage.
Je lui ai donné du Manchego, elle en veut pas.
Comment connaît-elle Tony Bennett ?
- A-t-elle parlé d'un chapeau ? - Sans arrêt, non ?
Et d'une fenêtre, d'une porte. Ça n'aide pas.
- J'ai cru bien faire. - Qu'est-ce qui sent les couilles d'âne ?
Une soupe au poisson. Contre les mauvais esprits et pour des cheveux soyeux.
Quand vous aurez fini de dévaluer le quartier, préparez un café serré.
Ça va prendre du temps.
Miriam.
Miriam, concentre-toi. Que s'est-il passé, hier soir ?
- Il faisait froid. La tempête de neige. - Oui, logique.
J'ai marché, marché.
- Dans le froid ? - Rhume d'entrejambe.
Quoi ?
- J'ai un rhume de l'entrejambe. - Ça existe ?
Mes orteils. Je vais les perdre.
Peut-être, mais ton rhume, ça, c'est de l'info.
Je suis sûre que tes orteils... Bordel de merde.
- Ils sont si abîmés ? - Non.
Il faut placer sa tête entre ses jambes pour pas s'évanouir ?
Susie, dis-moi.
Bon sang. Comment va ton entrejambe ?
- Bien. - Susie ?
Susie ?
- Vous avez appris quelque chose ? - Doit-on rappeler le médecin ?
Ses tarifs à domicile sont élevés, si on évitait...
J'ai vu l'orteil.
- Je vous avais prévenue. - Non.
Non, Rose. Vous n'aviez rien dit.
Vous avez parlé d'un orteil gelé, rose comme un chérubin.
Vous m'avez pas préparée à une telle horreur.
- Vous dramatisez. - Il est noir. Son orteil est noir, Rose.
Je ne dramatise pas. Il est perdu.
On dirait qu'elle a fait la guerre. Une ancienne guerre. Peu importe.
Bon. J'y retourne.
Je ne peux pas oublier ce que j'ai vu. Vous comprenez ?
Je vais peut-être plus en fermer l'œil.
Tu te sens mieux ? Tu veux te lever ? Bouger un peu ?
Tes mômes regardent la télé. Tu veux les voir ?
Ils peuvent aller se faire foutre.
Les enfants peuvent aller se faire foutre.
- Quoi ? - Non, certainement pas.
- Quel langage ! - J'ignore que faire.
Vous savez ce qui aiderait ?
- Quoi donc ? - Que vous rendiez la clé.
Ça ne pourrait pas faire de mal.
Susie.
- Susie. - Quoi ?
- T'es réveillée ? Comment tu te sens ? - Bien, je crois.
Ai-je dit aux enfants d'aller se faire foutre ?
Si ça peut te consoler, la petite n'a pas entendu.
- Bien. - Tu veux me raconter ce qui s'est passé ?
Pas grand-chose. J'étais au Carnegie Hall. Il y avait une tempête.
Je n'ai pas trouvé de taxi, alors j'ai marché...
Hé. Tu peux récupérer le contrat avec Bennett ?
- C'est mort. - T'en es sûre ?
- Absolument certaine. - Leur deuxième choix a pas dû répondre.
Là, il repasse sans doute son costume de scène.
Moi et mon manifeste débile.
"Fais de moi la vedette. Je refuse les premières parties."
Que c'était stupide.
Pas du tout. T'as dit ce que t'avais à dire. C'était malin.
Je suis peut-être pas de taille.
Peut-être n'ai-je pas les épaules. Regarde-moi.
Un peu de neige et je deviens ma mère. Au lit, à prendre des médocs à la bougie.
J'ai des cristaux sous l'oreiller ?
Oui. Trois cristaux.
Non, voyons. Pense à quelque chose de joyeux. Des chaussures.
Mon orteil. Je vais le perdre.
Pas des chaussures. Des chapeaux. T'aimes ça.
Mon chapeau. Je l'adorais.
Écoute. Demain, tu pourras rire de tout cela dans ton spectacle.
Je suis navrée, Susie. Je suis stupide. On avait un plan.
Puis j'ai déraillé. J'ai voulu me débrouiller seule.
Je n'aurais pas dû. Tu es la seule qui me comprenne.
Tu as fait de moi ce que je suis.
Je te promets de jamais plus me méfier de la personne la plus importante
à mes yeux.
- Six mois. - Quoi ?
Six mois pour la requinquer. Elle a cet air dont Harry m'a parlé.
Son plus grand regret est d'avoir su trop tard ce qu'il signifiait.
L'air qu'ils ont quand ils abandonnent. Pas elle.
On est à deux doigts. Mike est la clé.
- Mike ? - J'y vais.
- Une dernière chose. - Je vous rends pas cette clé, Abe.
La fabuleuse Mme Maisel
Thanksgiving approche.
C'est demain ? Qu'est-ce que je fais encore là ?
Oui, Thanksgiving. Un festin en famille.
Un jour où vous voyez votre beau-père,
qui espère que sa fille reviendra à la raison,
et votre belle-mère, qui en souhaite autant,
et votre épouse, qui n'en souhaite pas moins.
- Ta femme l'a fait, George ? - Plusieurs d'entre elles, en vérité.
Épousez-en une intelligente. Tôt ou tard, elle vous quitte.
Ma tradition préférée,
c'est de m'asseoir dans le salon et de regarder ces héros de ma jeunesse
passer en flottant sans un mot.
Quand mes grands-parents arrivent, on regarde la parade de Macy's.
J'adore la parade de Thanksgiving de Macy's.
Elle donne un aperçu de votre place dans le show-business.
The Gordon Ford Show est celui qui fait le plus d'audience.
Pardon, mais votre enthousiasme n'égale pas celui des gosses
au passage d'une souris volante géante. On dirait Elvis et ses groupies !
Une autre tradition que j'adore, c'est quand, à table,
Mamie nous rappelle que c'est peut-être son dernier.
On répond : "On sait, Mamie. On sait."
Tandis qu'on mange la farce de tante Rosie sans nous plaindre.
Programme d'enfer, ce soir. Restez avec nous.
- J'ai rien fait de mal. - Ah non ?
Je visite pour la première fois et je me suis égarée.
- Je cherche le jardin botanique. - Confusion fréquente.
Je suis imprésario. Je suis très talentueuse.
C'est quoi ton nom ? Willie ? On va être meilleurs amis.
Tu parleras à mon mariage.
Je déteste les mariages. Voilà l'ascenseur.
La police doit regretter de pas t'avoir recruté.
- Hedy, non ! - J'ai dit : "Ce n'est pas un cendrier.
"C'est un vase en barbotine français du XIXe siècle !"
Il faut bien en rire ou la stupidité des gens vous fera pleurer.
Zelda, on dirait que ça bout.
- Non. - Ça doit frémir.
- Ça frémit. - La différence ?
Je la connais.
Les bulles remontent plus vite quand ça bout.
Elle le sait, Shirley.
Du sel, Zelda. Du sel. C'est quoi, ça ? De l'or par chez vous ? Une poignée.
Vieille bique.
Minable petite Goy.
- Arrêtez ça. - Mes fleurs sont arrivées fanées.
- Quoi ? - Ils ont dû se tromper de commande.
- Que faire ? - On oublie les fleurs.
Impossible. C'est Thanksgiving.
Les gens veulent des fleurs à Thanksgiving. Je vais arranger ça.
Il renifle la dinde. Je vous le jure. Rose, regardez, il renifle.
J'ai des ciseaux.
Quand vous parlez, il vous regarde.
- Essaie, Midge. Dis quelque chose. - Les plombiers seront occupés demain.
- Il s'est tourné ! Shirley ! - Astrid ! C'est un four.
Ne fais jamais ça avec un bébé, sauf pour lui apprendre la propreté.
- Sors le bébé d'ici. - Je l'emmène, mademoiselle.
- Voilà. - Il est si vif.
Et éveillé. En permanence. Il ne dort jamais.
Vous avez appris la propreté à un bébé près d'un four ?
Ça chauffe le siège. Ils se rappellent à quoi ça sert.
Joel était propre en une heure et demie.
Vous pleurez souvent ?
- Où suis-je ? - À côté de maman ?
J'ai déplacé les noms.
J'ai ramené des enfants ici pour que Chaim ne soit pas seul.
Rose, vous êtes là. Noah, ici. Moishe, Shirley, ici et là.
Abe, Midge et Joel, à la table des enfants.
- Je suis adulte. - J'irai, moi.
C'est son premier Thanksgiving. Ne l'abandonne pas.
Papa n'est pas sérieux. Ne t'en fais pas.
- Désolé, Papa. - Il dort. Il s'en fiche.
- Je pense que non. - Tu penses mal.
Papa, viens avec nous.
J'ai apporté du sel, au cas où les plats seraient trop fades.
- Joel, j'aimerais ce siège. - Pourquoi ?
Je suis le chef de famille. Je dois m'asseoir en bout de table.
- À la table des enfants ? - C'est si important ?
- Bon sang. Qui a tué les fleurs ? - Elles étaient comme ça.
Vous avez payé pour ça ? J'aurais trouvé les mêmes gratuitement.
- Attention ! - Pardon. Je veux porter un toast.
- Comment ? Depuis là-bas ? - Oui.
Le toast doit venir de cette table.
- Mais... - Je me lance.
- Quelle chance, Chaim. - Une fois par an, nous nous réunissons...
- Il t'a désigné. - Non ?
- Si. - Recommence.
- Montre Papa. - Au doigt du bébé ! Mangeons.
T'ai-je dit que j'ai gagné un voyage ?
- Ah oui ? - Sa banque.
- Quoi ? - Ta banque te l'a offert.
Je n'ai pas entendu, mais ma banque m'a offert un séjour à Palm Beach.
Le gérant a appelé pour me remercier de ma loyauté,
et ils m'ont offert un voyage.
- Super. - Comment ?
- Super ! - Peu importe.
Nous partons ce week-end.
Le meilleur, c'est que notre fille refuse d'amener nos petits-enfants
à l'aéroport pour le départ.
Quelle déception.
Je travaille ce jour-là. Lui, vous l'entendez ?
- Comment ? - On a une annonce à faire.
On attendait le bon moment. Tu veux leur dire ?
- Non. Vas-y, Moishe. - Shirley et moi, nous divorçons.
- La farce manque de sel. - Quoi ?
- Non. Pourquoi ? - On n'est pas fait l'un pour l'autre.
Vous venez de le comprendre ?
À l'article de la mort, il aurait dû prendre sa retraite. Il en a parlé.
Certes, mais c'est là qu'on comprend que la vie est courte.
J'avais encore plein d'ambitions. J'ai voulu développer ma société.
Donc, là, c'est kaput. Alors, la dinde ? Ça manque de sel ?
La dinde est délicieuse.
C'est Thanksgiving et vous nous balancez ça ?
Du calme. Tout va bien. On vit toujours ensemble. Rien n'a changé.
On a mis un plexiglass au milieu du lit pour pas se toucher,
mais on peut toujours voir si l'autre s'étouffe.
Ça reste de l'amour.
- Vous pouvez pas surmonter ça ? - Ah oui ?
C'est toi qui dis ça, Miss Une Erreur et Monsieur Dégage ?
Lui parle pas sur ce ton. Vous devez surmonter ça.
Ça n'arrivera pas.
On a essayé, discuté.
Puis Moishe m'a dit une chose que je pensais pas qu'il me dirait un jour
et il ne peut revenir en arrière.
En réponse, Shirley a dit quelque chose
que je ne pensais pas que quiconque, elle encore moins, me dirait un jour,
et elle ne peut revenir dessus.
- Je suis du côté de Maman. - Quoi ?
Tu as failli mourir. Prends ta retraite.
Merci pour ta solidarité masculine. Très appréciable.
Puisque c'est l'heure des annonces, pourquoi ne pas te lancer, Joel ?
- Sérieux ? - Une nouvelle.
- Ça fait trop longtemps. - De quoi s'agit-il ?
Ce n'était pas exactement le moment que j'avais choisi, mais...
Attention.
- Ethan, change avec Papa. - OK.
Incroyable... Comme l'a dit mon père tout jeune célibataire, j'ai une nouvelle.
Ça concerne ma petite amie.
- Attention. - Esther, change de table.
- D'accord. - Pardon. Continue.
Nous allons nous marier.
- Oh, mon Dieu ! Oui. - Félicitations.
Nous attendons un bébé.
- Mazel. - Oh mon Dieu !
Qui est cette fille ? Cette fiancée ?
- Tu l'as vue. - Ah ?
- Si. - Quand ?
Vous avez joué.
- Où ? - À l'hôpital.
- Quel hôpital ? - Quand Papa a eu sa crise.
- J'ai gagné ? - Oui. Tu la connais. On se marie.
Un petit-enfant ! Rose, vous entendez ça ? Comment as-tu osé me le cacher ?
- C'est lui qui te l'a caché ! - Tu veux mon malheur. Tu échoueras.
J'aurai une bru, un petit-enfant,
et toi, tu vas mourir d'une attaque dans la collection de printemps.
- Que c'est horrible ! - N'écoute pas, chéri.
Je le protège.
Profitez du calme et du relatif anonymat
de cette table aussi longtemps que possible.
Je meurs de faim !
Impossible. Tu as mangé toute la dinde.
- Toi, tu as mangé la dinde. - Non.
- Bonsoir, madame Chao. - Bonsoir, madame Chao.
Attention, attention.
Pose ce sac dans la cuisine, Ethan.
- Une dame habite ici. - Quoi ?
Faites-moi plaisir. Allez dans la chambre de Papa.
- Prends ma main. - Non !
- Je dois te montrer. - Je sais où c'est.
Pourquoi ne m'as-tu pas prévenu ? Tu m'as manqué.
J'ignorais pour les enfants. Qu'ils étaient avec toi.
- Aujourd'hui. - Tout va bien.
Tu veux manger ? J'ai tout un plat.
Je déménage à Chicago.
Amener un sujet c'est pas ton point fort ?
- Désolée. Comment était... - Trop tard.
C'est juste. Pardon.
- Assieds-toi. - Non.
Tu ne veux pas ?
Non. Je dois rester debout et dire ce que j'ai à dire.
J'ai été affectée à Chicago. J'aime l'hôpital et les gens là-bas.
J'ignore si tu l'as remarqué, mais je vis pas à Chicago.
- Je suis bloqué. - Je sais.
- Il n'y a pas d'hôpital ici ? - Non.
- Tu es sûre ? - Non.
- Tu devrais. On va avoir un enfant. - Non.
- Non ? - Plus...
maintenant.
Que s'est-il passé ? Tu vas bien ? Tu aurais dû appeler, je serais venu.
Il ne s'est rien passé. J'ai...
On ne...
va plus avoir d'enfant, maintenant.
Je ne comprends pas.
Putain. Je comprends.
Je suis navrée.
- Je vais m'asseoir. - J'ai toujours eu un seul but.
Tu savais que je ne voulais pas de relation sérieuse avec quiconque.
- Ce qu'on avait, c'était... - Papa ! Esther me montre du doigt.
- Une minute. - Papa, elle veut pas arrêter.
Ethan ! Pour l'amour du ciel !
Merde. Pardon, Ethan.
- T'es contrarié. - Je comprends pas.
Mais alors pourquoi m'avoir dit que tu étais enceinte ?
Puisque je ne comptais pas.
- C'est faux. - Un Juif peut être moine ?
- Vu mes précédentes relations... - J'aurais dû réfléchir.
Mais je ne l'ai pas fait, car tu es...
Tu es toi. Je ne t'ai pas vu venir.
Tu devrais devenir ophtalmo. Ça t'aiderait.
Ne plaisante pas, je t'en prie.
Ne sois pas contrarié, ne plaisante pas, souris.
Je n'ai pas dit ça.
Je ne peux pas tout avoir, Joel.
Le monde ne fonctionne pas ainsi.
Si je veux être médecin, alors je dois être médecin.
Essaie de comprendre.
J'ai besoin que tu comprennes.
D'accord.
D'accord. Super. Je comprends. Tu feras un médecin sensationnel.
- Merci. - Tu as toutes tes affaires ?
- Tu as dû laisser des choses. - Seulement ce pull.
Un pull. Je ne suis vraiment pas observateur, pas vrai ?
Elle laisse qu'un pull. Si c'est pas un signe.
- Joel. Je... - J'ai les enfants, Mei.
Je te souhaite bonne chance.
- Je t'enverrai mon adresse. - Bien sûr. Fais donc.
- Au revoir. - Au revoir.
Tu es une cuisse de dinde.
Toi, tu es deux cuisses de dinde.
Cuisse de dinde. Cuisse de dinde.
Esther, si tu continues à pointer ce doigt, Ethan va le manger.
Pardon, madame ? Cette dinde est sèche.
Quelqu'un l'a rapportée de chez lui. Je n'y peux rien.
Pardon, vous avez encore du Chianti ?
Quelqu'un l'a rapporté de chez lui, au nom du ciel.
Je vais inviter à dire les grâces. Tiens-toi prêt.
- Je connais pas Grace. - Moi si. Quel cul.
- Il t'a eue ! - Tu as deux minutes.
Susie, occupe-toi de ce groupe. On dit les grâces dans deux minutes.
- Génial. - J'ignore si je suis prêt.
Deux semaines à l'Hacienda. Le public vient pour toi.
C'est intimidant.
Non. Tu fais le spectacle, tu regagnes ta chambre.
Je t'ai trouvé une suite avec service d'étage.
Tu connais ? Une fille fait le ménage et le lit.
C'est Vegas. Elle pourra te branler.
- Quoi ? - J'ai un billet d'avion en 1re classe.
- L'avion ? Mais je vole pas. - L'avion vole. Toi, t'es assis.
Je peux pas prendre l'avion. Ils défient la logique.
- Comment volent-ils ? - Et les oiseaux ?
- Soucis d'argent ? - Tu rigoles ?
- Tu m'as piégé. Je n'irai pas. - Si. Tout ira bien.
Tu viens aussi, n'est-ce pas ?
Moi ? Tu plaisantes ? Je prends pas l'avion.
Merde. Je me suis cassé une dent.
Qui a apporté ces petits pains ?
- Moi. Faits maison. Tu aimes ? - Non. On dirait de la pierre.
C'est fait exprès. C'est une recette de famille : "La pierre qui roule".
Jamais rien entendu de tel.
Il faut les tremper dix minutes dans de l'eau chaude.
- Tu le savais pas ? - Non.
Votre attention !
Le Stage Deli n'est pas responsable
de la dinde sèche de Mamie, des patates molles de Papy,
de la sauce aigre de tante Bettie, ni des raisins secs dans le gâteau !
Alors plus de questions !
- Tu peux y aller, Fred. - Super. Bonne soirée.
Verla, on peut avoir de l'eau pour ces pains ?
- Non ! - La nourriture ne manque pas, on dirait.
- Tu boites ? - J'ai failli perdre un orteil.
Regarde ma dent. Elle est bizarre ?
Oui. Il y a un bout d'épinard dessus. Ça bouge.
- Satanée pierre qui roule. - Le pain de Fred ? Il faut le tremper.
T'occupe pas de ça.
J'ai botté des fesses et je t'ai eu un créneau au club sur la 15e.
- Jeudi prochain. - Super. Je suis prête.
- Boise a appelé. - J'ai pas entendu.
Boise a appelé. Ils ont payé les flics. Le Wolford rouvre.
Ils te veulent toujours, si tu veux.
Si tu es d'accord, OK. J'ai besoin de garder le niveau.
Bien. Les grâces ne seront pas dites en raison de votre manque d'intérêt
et des blagues sur l'utilisation de la dinde.
Bon appétit. Joyeux Thanksgiving.
- Je prendrai pas l'avion. - Si. Je viens aussi.
- Je prendrai pas l'avion. - Si.
- J'ai beaucoup à faire. - Je prendrai pas l'avion.
Si. Je vais te tuer, Fred.
C'est parti.
Allez, allez, allez.
Je te déteste !
- Un, deux... À plus. - Attends.
Je vous ai eus.
Salut, Mike.
- Vous, ici ? - Je cherche un sapin.
- Vous m'avez suivi ? - Je voulais qu'on parle.
Vous vouliez...
Je suis avec mes enfants. Ils sont par là.
- Désolée, vous m'y avez obligée. - Quoi ?
Je voulais qu'on discute au studio, mais la sécurité m'en empêche.
J'ai donné votre photo en disant : "Ne doit entrer sous aucun prétexte."
Elle est flatteuse ? Rétroéclairée ? Plan serré ?
Je tiens une scie.
Je dois vous parler. Vous devez jeter un coup d'œil à cette fille.
Venez la voir. Vous ne le regretterez pas.
J'ai déjà proposé de la voir, souvenez-vous.
Vous êtes devenue folle, m'avez maudit et êtes partie comme une furie.
- Organisons quelque chose. - Non.
Je ne propose pas deux fois. Je ne la verrai pas.
D'accord. Inutile. Envoyez quelqu'un à votre place.
- Une de vos auteurs. - On n'en a pas.
Gordon Ford n'est que pure testostérone ?
- Vous avez mal ? - C'est ma dent. Vous en faites pas.
- Je vous la scie ? - Non, merci.
- Allez-vous-en. - Hé, je suis sympa, là.
Pardon. Quoi ?
Je suis là pour vous faciliter la tâche. Et vous me congédiez ?
Où est la meute quand on a besoin d'elle ?
Qui vous a amené Sophie Lennon ? Moi. L'interview a marché.
Un carton. Votre audience a grimpé en flèche.
Et vous vous pavanez en recueillant les lauriers.
- J'ai fait ça pour vous, Mike. - Vous savez quoi ?
Il y a une chose que j'attends toute l'année,
une chose qui me rend heureux, et c'est celle-ci.
Chercher un sapin avec mes gosses.
On le fait tous les ans et c'est un pur bonheur.
Alors, vous allez rester ici.
Je vais leur offrir un cidre et oublier que vous avez jamais existé.
Je leur ai déjà offert un cidre, pour qu'ils soient occupés.
Bizarre, aucun d'eux ne vous ressemble.
Ils auront votre photo ici aussi, l'an prochain.
Vous avez promis de les emmener au ciné ?
Peut-être.
- Spartacus ? C'est ça ? - Peut-être bien.
Le film de trois heures avec des crucifixions ?
C'est ça que vous avez conseillé à trois enfants ?
Ils doivent aimer les chevaux.
Vous avez gâché Noël et les crucifixions ? Merci.
Pas de quoi.
À cause de vous, j'ai choisi le pire des sapins.
Vous m'avez déconcentré.
- Mike, je... - Je vous bannis du 30 Rockefeller Plaza.
Vous avez bien saisi ? Vous ne pourrez même pas passer devant.
Vous atteindrez le 20, et là, vous devrez tourner à droite.
Vous ne pourrez plus descendre la 5e avenue.
Vous ne pourrez plus aller chez Saks,
puisque c'est en face du 30 Rockefeller Plaza.
Pour y aller, vous devrez y entrer côté 49e rue.
- Je vais pas chez Saks. - Restez loin de Midtown. Point.
- Mon bureau est là-bas. - Déménagez. Pareil pour cette fille.
Elle n'en a pas.
Elle mettra plus les pieds dans cet immeuble non plus.
Je parie qu'elle va chez Saks.
L'entrée par la 49e va la tuer.
C'est à des kilomètres des ascenseurs.
Les enfants, ne serait-ce pas le père Noël, là-bas ?
Oups. Je me suis trompé. Ce n'était pas lui.
Spartacus. Spartacus.
Spartacus. Spartacus. Spartacus. Spartacus. Spartacus. Spartacus.
Le père Noël n'existe pas !
- Allô. - Il y a un billet pour Vegas et...
Il y a un billet pour Vegas et il faut passer le chercher.
- Comment va ta dent ? - La ferme.
- Je comprends rien, tu sais ? - Je dois emmener ce stupide magicien.
Quelle merde !
- Tu dois voir un dentiste. - Cet imbécile doit prendre l'avion.
- Je n'irai pas. - Si, tu iras.
Non, j'irai pas.
- J'irai pas. - Si, tu iras.
- J'irai pas. - Tu iras ou je t'attacherai...
Je vais me tuer.
Susie, c'est ridicule. J'appelle mon dentiste.
- Va le voir. - Mais Alfie...
- Alfie ne part pas. - J'emmène Alfie à l'aéroport.
- Vraiment ? - Quoi ?
Oui.
Mais ne le dépose pas. Tu dois le voir monter dans l'avion.
Qu'il aille pas aux toilettes.
Cette anguille s'enfuirait par les canalisations.
Promis. J'appelle le dentiste. Au revoir.
Allez. On sort de là.
Non, je n'irai pas.
- D'accord. - Je suis sérieux.
- Je le sais. - Tu ne m'écoutes pas.
Bien sûr que si.
DÉPART ARRIVÉE
Pourquoi les gens s'en vont ?
Il y a une invasion en cours que j'ignore ?
Trop tôt pour la porte. On s'assoit.
Je peux partir. Tu peux pas m'arrêter.
J'ai ta cape. Je te la redonnerai quand tu embarqueras.
Ne fais pas l'enfant. C'est amusant de voler. On a à boire et à manger.
Super. Un dernier repas.
- Tiens. De la part de Susie. - Il est abîmé.
De la part d'Ethan.
J'ai reçu un appel l'autre jour.
Surprenant, j'ignorais que j'avais un téléphone.
C'était un homme.
Un imprésario.
Que voulait-il ?
Il a dit avoir vu un de mes spectacles.
Selon lui, j'ai un grand talent et je dépasserais Houdini,
ce qui est ridicule. Je le dépasse déjà.
Houdini était petit. C'était ça, son truc.
- Tu lui as parlé de ton manager ? - Oui.
Il a dit qu'il connaissait Susie Myerson, que c'est un liftier.
- Un quoi ? - Elle nous fait monter ou descendre.
Il a dit que pour être au sommet, il faut sortir de l'ascenseur.
Au sommet, évidemment.
- Pourquoi es-tu ici ? - Parce que tu as ma cape.
Parce que tu vas jouer dans une salle de 2 000 places à Vegas.
Tu seras dans le meilleur hôtel et tu n'auras jamais vu autant d'argent.
Faux. J'ai dormi dans un coffre-fort.
Il y a six mois, tu étais soûl dans un bar. Tu étais fini.
Nul ne se souciait de toi. À l'exception de Susie Myerson.
Je le sais.
C'est facile de voir un diamant en vitrine chez Tiffany's.
C'est plus dur quand il vomit dans ton bureau.
Susie est unique en son genre.
Tu ne trouveras pas d'autre Susie. Souviens-t'en.
Dernier appel pour le vol...
PORTE 4
C'est la porte 4, hein ?
Bonjour. Voici Alfie Zielinski. Il part à 14 h 45 pour Vegas.
Bien. Merveilleux.
C'est son tout premier vol. Il est nerveux.
C'est noté là. Rassurez-vous, nous prendrons bien soin de lui.
Bonjour, Alfie. Bienvenue. On va être de très bons amis.
MINEUR VOYAGEANT SEUL
La pancarte dit qui je suis. Je n'aurai rien à expliquer.
Appelle Susie en arrivant. Bon voyage.
Pense à notre conversation.
- Alfie, attends. J'ai ta cape. - Je l'ai récupérée il y a une heure.
- Par ici. - Viens, chérie.
Miriam.
Que fais-tu ici ?
Je rends service à Susie. Elle avait une urgence.
Pour Susie, elle peut venir. Pour ses parents, bupkis.
Ça se présente mal.
Un de ses clients va à Vegas. Je l'ai accompagné.
Cela ne me semble pas être une urgence.
C'est sa dent.
Veux-tu un instant pour trouver mieux ?
- Pourquoi n'êtes-vous pas partis ? - Vol annulé.
Non, Rose, le vol n'est pas annulé. Le vol a bien lieu.
- Ils nous ont annulés nous. - Quoi ?
Nos réservations sont introuvables. Le vol est complet.
Alors nous rentrons.
On sera à la maison quand tu auras rendu service
à l'amie qui ne t'a pas fait entrer à Bryn Mawr.
- On partage un taxi ? - Non.
On est venus seuls. On repart seuls. Comme la naissance et la mort.
Bien. Je vous ferai signe en roulant à côté de vous jusqu'à la maison.
On dirait qu'on enchaîne les coups de malchance.
Je ne crois pas.
Le pressing, les fleurs abîmées à Thanksgiving.
J'ai crevé deux pneus cette semaine. Et là, nos places dans l'avion ?
Qu'y a-t-il ? Un problème ? Rose ?
- Rien du tout. Rentrons. - Bien.
Allons devancer Miriam aux taxis.
Je sais que la réservation a été annulée. J'essaie de comprendre comment.
La femme qui l'a fait était-elle italienne ? Très intimidante.
Ou était-ce une Irlandaise avec un fort accent ?
"Quel beau chapeau, ma chère." Oui, c'est l'accent irlandais.
- Je ne suis pas imitatrice. Pardon. - Rose ! J'ai un taxi. Viens !
Une minute !
Avez-vous entendu des bruits de fond, comme des cris, des scies, des os brisés ?
Rose ! Allez.
- Je suis sérieuse. - Rose Weissman, je pars sans toi.
Je dois partir. Mon mari pique une crise. Abe, au nom du ciel !
- On a perdu le taxi. - Il y en a d'autres.
Comme il y avait d'autres vols ?
- Bonjour. - Bonjour.
- Premier voyage ? - Et premier paquetage, oui.
Puis-je...
Rothstein, Myers, Friedman et Abramowitz.
- Tes rabbins ? - Mes avocats.
- Mieux vaut ne rien perdre. - Non.
Ils font payer au mot. Le double pour les injures.
Donc, tu pars en voyage ?
Direction la côte Ouest.
- Vraiment ? - Oui.
Je dois voir les cellules de Los Angeles.
22 degrés, ensoleillées et pas d'humidité.
- Comment vas-tu ? - Bien.
- Très bien. - Super.
- Tu vas quelque part ? - Non.
J'ai accompagné un magicien nerveux en gardant sa cape en otage.
J'ai fait ça la semaine dernière. Il a laissé des lapins chez moi.
- Combien de temps pars-tu ? - Je l'ignore.
Les contrats s'alignent. J'ai loué une maison.
- Tu es un homme posé. - Ça arrive aux meilleurs.
Eh bien,
je crois que tu vas adorer Los Angeles,
avec ce soleil,
toutes ces oranges et Disneyland. Tout ce que tu aimes.
Je trouverai bien un nuage sous lequel me cacher.
Ma fille va venir habiter avec moi.
- La chanceuse. - Oui.
Bon, va falloir trouver un avion qui part pour l'ouest.
- Pardon de ne pas t'avoir appelée. - Pas de ça entre nous, d'accord ?
D'accord.
Prends soin de toi.
Lenny.
Je ferai pas tout foirer.
J'y compte bien.
Pardon. Excusez-moi.
Te voilà.
C'est 1,50 $ le couvert avec un minimum de deux boissons.
- Aucun signe de Joel ? - Rien.
La caisse est dans son bureau. J'utilise ma réserve pour rendre la monnaie.
Voilà pour vous. Bonne soirée.
- Enfin. - Archibald, mon fidèle ami.
- Ce n'est pas mon prénom. - Si. Archibald, diminutif d'Archie.
Non. C'est l'inverse.
Comme je disais : "Archibald, mon fidèle ami."
On devrait s'acheter des chevaux.
Des bottes et des chapeaux. Chevaucher au couchant. Chasser.
On va y réfléchir. Les chapeaux, oublie, mais pourquoi pas le reste.
- Où étais-tu ? - Dans un bar.
- Tu en possèdes un. Pourquoi ? - La diversité pimente la vie.
Permettez-moi. Comment allez-vous, ma jolie ?
- Merci. - Que pensez-vous de cet endroit ?
Je suis le proprio. Au besoin, venez me voir.
Excusez-moi, nous discutions.
Ici ? Non. Pour discuter, on va dans un restau calme.
On se promène sur la plage. Ici, on vient pour boire, danser.
Se rapprocher pour sentir son parfum.
Hé, Joel !
Il y a un problème qui requiert ton attention.
Tout s'écroule sans moi. Je reviens.
Non, il ne reviendra pas.
Nom de... Joel ?
OK. Bonsoir, mesdames et messieurs. Arrêtez de jouer.
Bon sang. Alors que j'essaie de parler ?
Putains de musiciens. Bonsoir.
Mon nom est Joel Maisel, le propriétaire du Button Club.
Le bon côté de la chose, c'est que ce qui me faisait passer pour un raté
fait partie du job désormais.
Par exemple, je ne suis pas soûl. Je fais des recherches.
Et je suis très studieux.
Enfin un rire. Vous voyez, pas besoin de ce groupe merdique.
- Va-t'en. - Je voulais faire ça, avant.
De la comédie. Oui.
Mais il s'avère que c'est mon ex qui a du talent pour la comédie.
Vous la connaissez ? Oui, elle est très drôle.
La 1re fois que je l'ai vue sur scène, elle a parlé dix minutes de mon caleçon.
Dix de plus que le temps qu'elle a passé à le laver.
Je reconnais, c'est difficile d'entendre sa femme parler de vous.
Maintenant que je suis là, un retour de bâton n'est que mérité, non ?
D'accord, bien...
Ma femme a de sacrés nichons.
- Incroyables. Pas vrai, Archie ? - Jamais vus. Aucune idée.
Il est timide. Sa femme aussi en a de beaux. Mais moins bien.
Ma femme a des nichons de compétition. Qui d'autre a cette chance ?
- Ça suffit ! - Descends de là.
Lève la main, mon gars. Ta femme est charmante.
Sauf si ce n'est pas ta femme. Auquel cas, tu fais quoi après, beauté ?
Bien, tout le monde. Le bar est ouvert, c'est ma tournée !
- Sérieusement. Descends de scène. - Je faisais que plaisanter, putain.
Peu importe.
- Un peu de musique ? - On est merdique, mec.
- Sors-nous une blague. - Oui !
Hé.
Hé ! Vous.
C'est vous qui avez fait ça ? Vous pouviez pas nous laisser faire ?
Elle aurait quand même été médecin.
Combien de fois vais-je devoir le répéter ?
Parlez. Je suis là !
Remontez.
Te voilà. Ça a été chez le dentiste ?
Génial. Très efficace. Un sacré bonhomme.
- C'est une femme. - Sa voix grave m'a bernée.
Tu n'y es pas allée ?
Non. Je suis guérie. Incroyable, non ? Plus tard. Comment ça se passe ?
- Super. - Que s'est-il passé ?
Je suis rouillée, Susie.
Je cherchais une chute et j'ai fait rimer chatons et titons.
C'est quoi, ça ?
Je l'ai dit bien fort et en souriant, comment si c'était hilarant.
Ça ne l'était pas.
T'en fais pas. Tu te remets dans le bain, là.
Vas-y. Cafouille. Après, on boira et on débriefera.
D'accord.
- Je peux avoir de la glace ? - Pour ?
Tu veux lire mon journal aussi ?
Merde. C'est Gordon Ford, là ?
- Où ? - Là. Suis ma main.
Oui, c'est lui. Il est plus beau en vrai.
Merde. Merde.
Je dois faire quoi ? Le dire à Midge ? Non. Ça va lui embrouiller la tête.
Ou ça lui chauffera le cul ? Putain. Je protège sa tête ou son cul ?
Bon sang. Je lui ai dit de cafouiller. Un petit signe serait sympa, non ?
Je dois réfléchir comme elle. Que voudrait-elle ?
Aucune idée. Pourquoi la lumière baisse ? Je fais une attaque ?
Le numéro est fini.
C'est fini. Le sort en est jeté.
Apporte-moi un scotch avec du whisky, compris ?
T'attends quoi ? Je peux être très émotive, tu sais ?
Bonsoir, mesdames et messieurs. C'est bon d'être ici ce soir.
J'ai beaucoup trop mangé à Thanksgiving.
Ce n'est pas une blague. Plutôt une excuse.
Mon fils, il adore les associations bizarres de restes.
Comme la dinde en sauce entre deux morceaux de tarte.
C'est horrible.
- Savez-vous s'il va pleuvoir, demain ? - Ne dis pas "titons".
C'était un très mauvais départ. Je vais recommencer.
Bonsoir, mesdames et messieurs. Ignorez cette fille, elle est partie.
Comme votre alibi pour ce soir.
Votre ami s'endort dans un strip club. J'imagine pas ce qui le garde éveillé.
Vous savez ce que j'ai découvert ?
On peut déposer ses enfants à l'aéroport
et les envoyer où on veut.
Vive la technologie !
Avant, pour une telle paix, on les déposait devant l'église.
Le plus dangereux n'est pas de les laisser avec des étrangers
pour s'envoyer en l'air. Non.
C'est que, quand ils sont partis,
on se souvient de la vie qu'on avait sans eux.
Pas vrai ? Tout revient. Le sol impeccable.
L'appartement calme.
Votre foutu tour de taille.
Le sexe.
Le sexe sans interruption jusqu'au final.
Du moins pour votre mari.
- Je t'ai eu, enfoiré. - Le sexe partout.
Sur tous les appareils. Ou presque. J'éviterais le robot mixeur.
Plus besoin de monter le son du journal
pour répondre : "Khrouchtchev a encore tapé avec sa chaussure."
L'invasion soviétique a beau faire peur,
une part de moi se dit : "Ça couvrirait les pipes du vendredi."
Bon, mon temps est écoulé. Je retourne en enfer.
Redressez votre ami. Vous avez été charmants et indulgents.
N'oubliez pas la serveuse, pour les études de ses mômes.
Je suis Madame Maisel. Merci et bonne soirée.
- Encore. - Va chercher Midge.
Je travaille.
- Vite. Dépêche. - Un pourboire ? Bah, merde alors.
Excusez-moi. Excusez-moi. Pardon. Excusez-moi.
Excusez-moi. Monsieur Ford.
- Oh, vous êtes là. - Susie Myerson.
- Susie Myerson et Associés. - Bonsoir, Susie Myerson.
- Vous aimez ? - Je n'ai pas vu grand-chose.
- Je vous ai vu regarder ma comique. - Vous me regardiez regarder ?
Qu'en pensez-vous ?
- Elle est drôle. - Elle l'est.
Et très belle. Parfait pour la télé, non ?
- Disons... - Prenez-la. Elle cartonnera.
- Non. - Pourquoi ? Trop drôle ?
Trop citadine. Je m'adresse aux champs de maïs, mais elle est douée.
- Elle peut les faire. - Désolé. Bonne chance.
D'accord.
- Prenez-la dans l'équipe. - Quoi ?
Comme auteur. Vous n'avez pas de femmes.
Qui achète la lessive que vous vendez ?
- Les laveries ? - Elle aidera pour l'humour.
- Comment savez-vous tout ça ? - Une intuition.
Ma femme m'a dit qu'il manque un regard féminin.
Elle est intelligente.
- Plus que moi. - Susie.
La voici. Miriam Maisel, je te présente Gordon Ford.
- Gordon Ford, Miriam Maisel. - Enchanté. Vous êtes très drôle.
Merci. Je suis fan de votre émission et de vous.
- Voulez-vous écrire pour moi ? - Hein ?
Susie a fait votre éloge, vous pouvez nous convenir.
- En tant qu'auteur. - Non. Je n'écris pas.
- Temps mort. - Quoi ?
- Temps mort, temps mort. - Comment ça, temps mort ?
- Tu me fais confiance ? - Oui.
- Accepte. - Je ne veux pas écrire.
Personne ne le veut, mais tu seras sur place.
Une fois à l'intérieur, tu le feras rire tous les jours
et il verra enfin ce que tu es : une véritable star.
On y est. C'est ton moment. Partante ?
FONCE
Partante.
Gordon, nous acceptons votre offre et nous en sommes ravies.
Bon, elle commence lundi. Mike, organise ça.
Sous-titres : Audrey Previtali
Direction artistique : Thomas Brautigam Fleischer