Ontem, tive de cancelar um convidado quando ficámos sem tempo.
É perigoso.
Uma vez, cancelei o Jackie Gleason. No dia seguinte, ele espancou-me.
Sim, estive todo negro durante uma semana.
O inverno começa a sentir-se nos EUA.
As estradas estão mais molhadas que o Richard Nixon num debate televisivo.
O vencedor da piada menos interessante é...
Alguém pode dizer às The Shirelles que ainda vou gostar delas amanhã?
A banda espera meio tempo após o monólogo.
Têm de começar antes para não ficar parado.
Estou sempre a dizer que têm de começar antes. Vou falar com o Tony.
A letra do Teddy está mais pequena?
Está mais pequena. Também reparei. Vou falar com o Teddy.
Porque é que não se riram mais da piada do Kerouac?
- Não sabiam quem ele é. - É um autor de sucesso. Como assim?
Eu sei quem ele é.
Temos de parar com as referências ultrapassadas.
Bem dito, Gordy.
- Vemo-nos no Toots? - Tenho de ir. A minha mulher está doente.
- Estava bem quando saí de lá. - Espertalhão.
O Tally enganou-se. O Gordon rejeitou a piada.
- Desculpa, Cec. - Ainda tenho mais piadas que tu.
- Não é uma competição. - Claro que é.
- Sabes o que significa. - A Maisel tem zero em 30.
- Bateu o recorde. - Sim.
- Obrigado, Midge. - Voltaram a não incluir uma piada tua?
Não, mas sei quem é o Jack Kerouac.
Quem?
A Maravilhosa Sra. Maisel
Bela colheita, hoje.
Deus olhou para baixo e sorriu.
Ethan!
Ethan, deixa-me olhar para ti.
Mãe, sabes que há um aeroporto aqui.
- É tão longe que é quase no Egito. - Ethan!
Não há problema! É só a minha mãe! Está de visita de Nova Iorque.
Agem como se nunca tivessem visto uma mãe judia.
Bem, é Israel, mãe.
Um helicóptero a aparecer de repente inquieta as pessoas.
Quem invade uma plantação de alfaces?
Antissemitas saudáveis que querem uma salada?
- Ele fica só à tua espera? - Ele está bem. Tem um livro.
Quando as cherovias rebentaram, ficámos estupefactos.
Pensávamos que tínhamos plantado rábanos e nascem cherovias.
Os desígnios de Deus são misteriosos.
- Na verdade, confundimos os pacotes. - Boa, não mudaste completamente.
Como vão os teus estudos? Já és rabi?
- Ainda não. - Andas na escola rabínica há anos.
- Não se chama assim. - Não foste para a universidade.
É preciso mais tempo para ser rabi do que advogado?
- Sim. - Sim.
Tenho a minha resposta.
Vou mandar um carro buscar-te às 18:30. Recebeste o fato que te mandei?
- Sim, mas... - Não dificultes as coisas.
Não é todas as noites que a UJA Federation homenageia a tua mãe
e quero que o meu filho esteja bonito.
Faz a barba e toma banho, duas vezes. Parte disto parece permanente.
Trabalho no campo. Há dignidade no trabalho.
Talvez no teu. No meu, só olham para o meu grelo.
Vês, mantive-me no tema para ti.
- Porque dizes essas coisas? - Ainda bem que não atuas no Copa.
Tenho uma pequena notícia. Chava!
Mãe, quero que conheças...
- Deixa-me adivinhar. Chava? - Vamos casar-nos.
- Uma pequena notícia? - Prazer em conhecê-la, Sra. Maisel.
Vais casar-te?
- Sim, depois da colheita. - Não sei quando isso é.
Sei que não é um assunto feliz para si.
- O Ethan falou-me do seu divórcio. - Qual deles?
Não ter sentido dor é não ter sido humano.
Isso foi bonito, imagino eu.
Chava, os teus pais também são membros do kibutz?
Não, nasci em Telavive, mas fomos para o Minnesota.
O meu pai era cirurgião-chefe na Mayo Clinic.
Voltei para me alistar no exército. Vi pouco combate,
mas parti a perna quando o paraquedas abriu tarde.
Separei-me do meu pelotão, por isso, curei-me e subi a uma árvore para dormir.
- Ainda me gozam por isso. - Nunca vais superar isso.
Pronto, tenho de ir. Ethan. Levas a tua mãe ao helicóptero?
Sê fiel ou ela arranca-te os tomates e planta-os ao lado das cebolas.
Vou ser-lhe sempre completamente fiel.
Está bem, vejo-te às 18:30 em ponto. Veste o fato.
Gostava de ter sabido que estavas noivo.
Desculpa.
- Não gosto dela. - Bem, é a minha mãe.
Isto é ridículo. Ele é uma criança.
Dizes-lhe o que fazer. Não o enganas.
O terapeuta da escola mandou-nos fazer isto.
Um jogo. Todas as noites, dorme mais perto do quarto dele
até finalmente chegar à cama e ganha.
- Ali. - Devíamos mudá-lo de escola.
- Todas vão achar que somos maus pais. - Porquê?
Estamos divorciados. Estive presa. Tens um clube noturno.
Fazemos o nosso filho dormir no chão e somos o Ozzie e a Harriet?
- Tens alguma ideia? - Manda-o dormir na cama dele.
Não me ocorreu. Claro que os homens dominam o mundo.
Ali.
Devia ter deixado o Ethan falar com ele.
Com o terapeuta da escola? Nem pensar.
Não quero que um charlatão perturbe a mente dele.
Vai convencer o Ethan de que a família dele é louca.
- Ouviram aquilo? - O quê, mãe?
Eu... Nada. Quem quer chá?
É uma fraqueza ir a um terapeuta.
Exprimiste claramente a tua opinião.
Não fales sobre isto no teu número.
Porque estás tão rabugento?
É o Moishe e a Shirley?
A força imparável e o objeto inamovível?
Estão a enlouquecer-me.
Ficam naquela casa, mas não se falam.
Tudo passa por mim.
Passei a manhã a negociar qual seria a temperatura quando dormem. 18 ou 19.
Uma hora e meia por um grau de diferença.
Ouviram aquilo? Foi um baque ou um estrondo.
- Foi a porta da frente, Rose. - Mas quem entrou?
És tu, Abe.
O que estão a fazer?
- Reunimo-nos com a escola do Ethan... - Esqueçam. Nem vou fingir que me importo.
Pai... Sou só eu, mãe.
- Passa-se alguma coisa, pai? - Escrevi mal o nome da Carol Channing.
- Como o escreveste? - Mal! Isso importa?
Fi-lo e o jornal publicou uma errata.
- Uma errata para todos lerem. - Alguém lê erratas?
Claro que sim! Eu começo a ler um jornal pela errata.
É assim que sei quem são os idiotas.
E, até agora, era o único no The Voice
que nunca tinha sido corrigido.
Agora, também sou um idiota.
Talvez te deixem almoçar com eles.
Vê.
"Na segunda, Carol Channing, dois N, foi incorretamente grafado 'Chaning', um N."
Fui marcado. Sou a Hester Prynne. Já agora, Prynne é com dois N.
Não me lembro da última vez que cometi um erro assim.
Então!
Não em 25 anos na Columbia, nem no secundário, na primária...
Talvez tenha dado um erro no infantário,
mas não há registos do tempo que passei lá. Eu verifiquei.
Estão divorciados. O que fazes aqui?
- O terapeuta do Ethan... - Já disse que não me importo!
Desta vez, devem ter ouvido. Era uma arma ou uma espada a ser desembainhada.
Bati com o jornal na mesa.
Tu... Estás a tentar enlouquecer-me, Abe Weissman?
Sim, é impossível não usar isto no meu número.
O miúdo teve de repetir o infantário. Chumbou a pintar com os dedos.
- Algo sem ser pintar com os dedos. - Não partilhou.
- Não lanchou. - Damos-lhe um por noite.
- Como se escreve desconcertado? - Estás com duas piadas de atraso?
Memória de elefante.
- E rabo de hipopótamo. - Olha quem fala.
Parem, precisamos de mais uma. Concentrem-se. Precisamos de algo.
Bem...
- Esquece. - Diz lá.
- Só pensas no programa. - Não o combatas.
Certo, bem...
O Mel Blanc, a voz do Bugs Bunny, teve um acidente de carro.
Está a melhorar, mas as autoridades estão a interrogar a voz do Elmer Fudd.
- Gosto. - Eu também. Inclui-a.
Inclui-a? Quando dizes "inclui-a", queres dizer "inclui-a"? Cala-te, Mel.
Sim, é boa. Vai entrar.
- Só tem de passar pelo homem lá de cima. - Aí vem ele.
- Cheira a rabo de elefante. - Trudy, estás pronta?
Dá cá.
Está bem.
- Bom trabalho. - Foi outra vez por pouco.
Somos os melhores no ramo.
- Façamos uma pausa. - A minha mãe ligou-me três vezes.
- Cantas? - Sabes que canto.
- Quando é que te ouvi cantar? - Nas peças da escola.
Não te lembras de eu cantar The Band Wagon?
Lembro-me de andares com a banda, não de cantares.
Diminuis sempre os meus sonhos.
Nisso, és consistente.
Estou neste buraco terrível porque ninguém me ajuda.
Vou tentar encontrar algo, prometo.
Não quebres esta promessa. Sinto-me vulnerável desde a morte do Skint.
Espera, o Skint morreu? O teu marido, meu cunhado.
- Na semana passada. - E não me disseste?
- Foi causa natural, não há nada a dizer. - Ligo-te depois.
Susie, intervém. Este padrão floral é muito elaborado?
A decoração é com a Dinah. Ela é que se importa.
Obrigada. Susie Myerson e Sócios. Olá, Midge. Ela está aqui.
- O que foi? - Incluíram uma piada minha.
- Finalmente. - Demorei quatro semanas.
Não, perceberam que não ficavam sem pila se incluíssem a piada de uma mulher.
Vê esta noite. A Dinah também.
Eu trato disto. Miriam, tenho de ir. A tua mãe acabou de entrar.
- Muito engraçado. Adeus. - Adeus.
- Rose. - Tentei ligar. Não consegui.
O negócio está a melhorar. É um escritório profissional ocupado.
Vou-me lixar? Vai tu mais o burro que te trouxe
e a irmã do burro também!
Entra. Senta-te.
Então, o que se passa?
Susie, és a pessoa mais zangada que conheço.
- Está bem. - E associas-te a pessoas zangadas.
Emanas sempre uma energia terrível.
- Aonde é que isto vai? - Ajudas-me a arranjar uma arma?
- O quê? - Nada de especial e não muito pesada.
Tem de caber na minha mala e ser rápida a sacar.
É destra ou canhota, querida?
Rose, porque precisas de uma arma?
Pisei alguns calos com o meu negócio de casamenteira,
invadi o território de pessoas pouco simpáticas.
E vais dar um tiro a essas velhotas?
Não vou disparar, só ameaçar. Brandi-la um pouco.
As coronhadas podem ser eficazes. Têm penas mais curtas.
A sério? Não fales.
- Ameaçaram-me a mim e à minha família. - Vá lá.
Encurralaram o Abe na tabacaria e disseram coisas terríveis sobre a Torá.
Cancelaram-nos voos, roubaram-nos correio, estragaram-nos roupa.
- Isso acontece a todos. - Acho que incendiaram o salão de chá.
- Espera, incendiaram o meu salão de chá? - Sim.
Com o chantili de baunilha com um toque de noz-moscada que o torna celestial?
- Ardeu completamente. - Eu ia investir!
- Desapareceu. - Caramba!
Vou matar-te, estás a ouvir?
Peço desculpa pela linguagem que pode ter ouvido.
A chamada foi conflituosa.
- Está tudo bem? - É a bilheteira.
O Camelot. A minha mulher quer bilhetes e eles não reagem a ameaças.
Não dispares contra senhoras a almoçar.
Entretanto, sem o salão de chá, precisas de um espaço para o negócio?
Durante uns dias. Só preciso de uma mesa e de um telefone.
- Maggie! - Sim?
Vou mandar aí a mãe da Midge. Arranja-lhe um espaço.
- O quê? - Abre a merda da porta.
Ao fundo do corredor, à direita.
Obrigada, Susie. Que bonito. Damasco?
- Eu disse-te. - Estou em minoria.
Odeio rufias. A meterem-se com uma senhora louca amável como a Rose.
- Não podes deixá-la arranjar uma arma. - Claro que não.
Então, que tal...
Eles? Não.
Porque não?
Não, não quero...
Sabem que percebemos os murmúrios, certo?
Querem a nossa ajuda?
- Não. - Talvez.
De certeza?
Quem é esta tipa chique que me está a mudar a mobília de sítio?
Deixa-a ficar aí algum tempo.
Isto é perfeito, Susie! Obrigada.
É a mãe da Midge?
Não há aqui nada para vocês fazerem.
Certo, está bem.
Podias ter falado comigo. Arranjava-te bilhetes.
Conheço o Robert Goulet.
- Isso mesmo. - Jogamos golfe aos sábados.
Divirtam-se.
Façam muito barulho e mostrem ao Gordon e às pessoas em casa
que estão a divertir-se. Aproveitem o programa.
Teddy, podes guardar-me o cartão com a minha piada?
- É a minha primeira a entrar. - Claro. É emocionante.
Pois é.
Senhoras e senhores, é o The Gordon Ford Show!
Os convidados de hoje são o Pat Boone, do Dobie Gillis, o Bob Denver
e o comediante Lester Simms.
Agora, eis o vosso apresentador, Gordon Ford!
Então, o presidente John F. Kennedy.
Vai ser estranho ter um presidente católico do Massachusetts.
Preocupa-me que será sempre leal aos Red Sox.
Isto estava nas notícias.
Para preparar um confronto com guerrilheiros cubanos,
o exército dos EUA comprou recentemente um bombardeiro B-52
e 10 000 bananas.
Vão lançá-las.
O Mel Blanc, a voz do Bugs Bunny, teve um acidente de carro.
Está a melhorar, mas as autoridades estão a interrogar a voz do Felmer...
É uma nova personagem. O Felmer.
Companheiro do Forky Pig. É hilariante.
Por falar em desenhos animados, a Disney lançou Os 101 Dálmatas.
Muita gente está a elogiar a arte, mas achei que tinha manchas.
Acho que sou só eu.
- Midge, aqui está o teu cartão. - Obrigada, Teddy.
- Vais emoldurá-lo? - Ou queimá-lo para aquecer.
Está bem.
- Foi tão alto como pareceu? - Mais alto.
- Tu! - Sim.
Não precisas de te preocupar.
Mostra esse sorriso luminoso ao Gordy e vai ficar tudo bem.
- Achas? Obrigada. - Eu sei.
Se quiseres manter o emprego, rasteja.
- Mas o George disse... - Ele está errado.
Em relação a tudo. Estou a dizer-te, rasteja.
Rasteja como nunca rastejaste.
Alguém estará aqui às 13:00 para receber a encomenda. Antes das 13:00, não.
Porque somos um clube noturno, não uma creche.
Sim, vemo-nos às 13:00.
De que precisas?
Lembras-te de quando abrimos o clube,
de como falámos sobre o que queríamos que fosse?
- Boa música, clientela moderna. - Sim, lembro-me.
Especialmente, a clientela moderna.
Acreditamos que um certo tipo de pessoas
diminuiria a atmosfera festiva do sítio.
- Merda! Os mórmones voltaram? - Quem me dera.
Há quem diga que só se salga a vitela no fim.
Estão à espera de quê? O teto pode cair,
podem aterrar extraterrestres e dar-te um tiro no rabo.
Depois, morres com a vitela insossa.
Mãe, o que fazes aqui?
Joely, estou a divertir-me com os meus novos amigos,
o não sei quê e a não sei quê.
São de algures e vieram festejar alguma coisa.
- Archie. Dás-me isso? - Sim.
Se tentares, dou-te umas palmadas no rabo.
Quando ele era pequeno, tinha tanto medo da minha escova.
Metia-se no armário, punha a minha peruca e ficava ali, como se eu não reparasse.
Olá. Parece que estás prestes a vomitar.
Toma uma sandes de bolacha.
Quem mais tem fome?
Devias mesmo vender comida aqui, Joel.
Mas, depois, tinhas de acender a luz para conseguirem ver a ementa.
Está tão escuro aqui, que nem me vejo a pensar.
Mãe, há quanto tempo tens isto na mala?
Céus!
- Aqui tem. - Não pedi isso.
Achei que algo quente...
Estou farta de que homens me digam o que acham.
- Desculpe. - Acho que devias bebê-lo tu.
É isso que eu acho.
Olá, sou a Shirley Maisel. Aquele é o meu filho Joel, o proprietário.
Em breve, não vão vê-lo muito porque ele vai ter um bebé.
Vai estar em casa a limpar o cocó.
- Mãe! - Lá está ele outra vez com a "mãe".
- Vai para casa. Por favor. - Não posso continuar naquela casa.
- Têm de resolver isto. - Ele não se vai reformar.
Claro que não, nunca teve essa intenção.
Vai morrer no trabalho, a gritar com o tipo do fio. Aceita isso.
Bem, o tipo do fio é um parvo.
Vou chamar-te um táxi.
- Porque é que ela pode ficar? - Ela trabalha aqui.
- Porquê? - Porquê o quê?
Porque trabalha para o meu filho? É estranho.
Passa-se alguma coisa marada entre vocês?
Sr. Maisel, espero que a sua mãe aguente um murro.
Aguenta.
Não!
Ela não se vai embora. Bebeu muito.
- Caramba! - Tem comida estragada.
Está a dá-la a quem parece estar bêbedo.
- É uma mala letal. - Está a tentar ligar as luzes.
Está a pedir a esfregona. Odeia a música.
Quer que todos vistam camisolas. Ia lutar com a Sra. Moskowitz.
- Parece uma luta justa. Desculpa. - Pai.
Se isto continuar, vou ficar sem clube. Ajuda-me, por favor.
- Sim, vou tratar disso. - Obrigado.
Encontrei a esfregona.
Estás a brincar.
Nunca vou cobrir hóquei, porque é uma cidade de basebol.
Desculpe, o que está o Sr. Ford a beber?
- Bourbon com água. - Quero um, por favor.
Muito bourbon, pouca água.
Não é o que quero, é o que vai acontecer.
- Não, são os Yanks. - Sem o Stengel?
O Stengel que vá e não volte.
- Diz-se que está a falar com os Mets. - O que são os Mets?
Gordon, desculpa interromper.
- Olá. - Olá, e estás a interromper.
Sim, mas tenho um presente. Um bourbon para fazer as pazes.
Já tenho um, obrigado.
- Isto é desconfortável. - E está a ficar mais.
Queria pedir desculpa por me lamentar. Não foi nada profissional.
Ela lamentou-se durante o programa.
- Estupidamente, involuntariamente. - Obrigaram-te?
Não, mas houve um motivo.
Estavas em trabalho de parto?
Não sei como as mulheres fazem.
Era a minha primeira piada e aconteceu aquilo.
- Deixei-me afetar. - Foi a primeira?
Estás lá há semanas.
- São difíceis. - São os melhores.
Sem dúvida. Quando te enganaste, fiquei desiludida.
Só isso e, aconteça o que acontecer, aceita as minhas desculpas.
Está bem, aceito as tuas desculpas.
E desculpa ter interrompido.
Deixa a bebida. A piada ia falhar, quer me tivesse enganado ou não.
- Não ia nada. - Como assim? Ia, sim.
A piada era boa. Gaguejaste no Elmer Fudd.
- Não gaguejei. - Gaguejaste, sim.
- Não. - Quero ouvir essa piada.
Sou comediante. Sei o ritmo.
- Estragaste a piada. - Eles riram-se.
- Porque estragaste a piada. - Fiz de propósito.
Estragaste uma boa piada para mostrar que estragaste uma boa piada?
Sim. Adoraram. Torna-me humano. Riram-se.
- Mas foi o riso errado. - Não existe riso errado.
Foi um riso para disfarçar. Já o fiz.
Se tivesses dito a piada corretamente, ela receberia o riso certo.
Aquela piada ia falhar. Ponto final.
- Então, porque a aprovaste? - O quê?
Aprovas todas as piadas.
Aprovaste uma piada que sabias que ia falhar?
Aprovaste-a sem saber que ia falhar até subires ao palco,
então, salvaste-a, estragando-a e obtendo o riso errado?
Não existe riso errado!
Existe um riso errado.
Um riso errado é o que recebes porque fizeste asneira!
Isso é um riso errado, caramba!
Olha, Menina Consegui Incluir uma Piada Seis Meses Depois...
Não sabes ler um calendário? Passou um mês.
Faço isto há muito tempo. Sou um artista profissional!
Que cometeu um erro e não admite.
Essa bebida é terrível.
Não há risos errados!
Escrevi a noite toda, quando não estava a consultar Cícero para me inspirar.
Espero que reverta parte dos danos.
Escreveste mal Channing, Abe. Não estás a ser muito duro contigo?
- De acordo com Cícero, não. - A situação é a seguinte.
Não posso publicar uma apologia de 1500 palavras porque te faltou um "N".
- Quantas palavras devia ter? - Quinze?
Quinze?
Fala a operadora. Tenho uma chamada urgente da Susie Myerson.
- Não, obrigado, operadora. - Espere, por favor.
- Operadora, estou a recusar. - Não devias ver qual é a emergência?
Estamos a discutir a emergência.
- Estou? - Estou?
- Quem fala? Quero falar com a Midge. - É o Abe. Estou ao telefone.
A vossa linha estava ocupada.
Comecei o dia a tentar ligar a todos os subscritores do Village Voice
- a pedir desculpa individualmente. - Meu Deus!
- Abe, por favor, chama a Midge. - Está bem.
- Miriam! - Adeus, Abe. Quinze palavras.
É a Susie.
- Olá. - Discutiste
com o Gordon Ford em frente a toda a gente a noite passada, no Toots Shor's?
- Como sabes? - Apareceu nos jornais.
"O regabofe do costume no Toot's
"pareceu insípido a comparar com o confronto da noite passada
"entre o Sr. Ford e a sua argumentista."
- Parece mau, fora de contexto. - Dá-me o contexto.
Ele estragou a minha piada. No ar. E eu lamentei-me. No ar.
Foi um acidente e pedi desculpa.
"Foi um momento chocante, quando o menino-prodígio da televisão noturna
"perdeu a sua calma."
"A referida escritora talvez queira começar a polir o seu currículo
"noutro ramo, noutra cidade, noutro estado."
Meu Deus!
Estou a fazer um livro de recortes com as notícias sobre ti.
Ajuda-me. O que faço? Volto a pedir desculpa?
Diria que sim, mas parece que não és boa nisso.
Tenho de ir trabalhar na segunda? Tenho de aparecer.
- Sim, e leva uma caixa. - Porquê uma caixa?
Quando fores despedida, uma caixa dá jeito para guardares as coisas. Leva uma grande.
Bem, não tenho um escritório. Uma caixa pequena chega.
Ainda bem que decidimos que caixa vais levar quando te despedirem.
- Achas que me vão despedir? - Vou fazer umas chamadas.
É sábado,
eles vão estar todos fora, no golfe e a masturbarem-se em barcos.
- Merda! - O que foi?
Achas que são eles?
- Não entres em pânico. Eu aviso-te. - Está bem, adeus.
Susie Myerson e Sócios.
Espera, o quê?
Ir aonde?
- Quem és tu? - Quem és tu?
- Sou a Susie Myerson. - Sai daqui.
Não.
- Tu? - Sim, porquê?
Imaginei alguém mais alto, mais volumoso, mas...
- Cuidado. Quem raio és tu? - Hilariante.
Obrigada pelo presente, muito inteligente.
- Que presente? - A chamada.
Disseram-me que tinha um presente da Susie Myerson à minha porta.
Abri a porta e um monte de polícias prende-me por um crime que não cometi.
Esse presente. De nada, senhora...
A Molly morreu.
- Quem é a Molly? - A minha sócia irlandesa.
Recebeu a mesma chamada, teve um ataque cardíaco e morreu.
Credo!
A nossa amiga judia fugiu para a Argentina. A Sra. M desapareceu.
- Quem são vocês? - Como assim, quem somos?
Não foste enviada pela Rose?
Sim, fui.
- De certeza? - Quem pode estar certo de algo na vida?
Já agora, isto é uma treta.
Incriminarem-me por um incêndio num salão de chá?
Não vai resultar.
Espera aí. Foste tu?
Incendiaste o melhor salão de chá do mundo?
- Já provaste o chantili deles? - O quê?
Não sei o que faziam, se tinha natas ou açúcar extra.
Ou ambos? Talvez seja a pitada de noz-moscada.
Deus sabe que tentei fazer em casa e falhei,
mas aquele chantili tem qualquer coisa.
Espero que sejas condenada à cadeira.
Não sabia que a Rose tinha proteção.
Bem, tem. E uma arma. Ela vai usá-la, não é só para acenar.
Está bem, apanhaste-me.
Podemos discutir o assunto?
Discutir o quê?
A Rose Weissman pode ficar com o Upper West Side.
Só não pode passar da 125th Street nem da 60th Street.
Como a Molly morreu, pode ficar com Hell's Kitchen,
mas tem de aprender quintilhas e sobre a grande fome.
O que foi? Não chega?
Sou só a guarda-costas. Eu falo com a Rose e vejo o que ela diz.
Guarda-costas travesti. Devia ter pensado nisso.
Não vão estar à espera.
- Bem, tu não. - Bem, foi um prazer.
Essa roupa fica-te bem. As mulheres da tua idade ficam mal de riscas.
Diz à Rose Weissman que é um bom acordo.
Se acabaram de te prender, porque estás na penitenciária?
Tenho antecedentes.
- Então, isto é diferente. - Não acredito.
Ele devia ajudar-me com ela. Em vez disso, está a ocupar duas mesas.
Quando ela apareceu, pediu logo um desconto.
- Fizeste-lho? - Ela é minha mãe.
Acreditam? Estava a dizer-me como escolher um melão?
Conseguia cheirar um melão maduro em Jérsia, se fosse preciso.
- Devia tê-la esbofeteado. - Tinha as unhas arranjadas.
- As ameixas não fazem nada! - A mim, sim.
Tretas. Não tem nada que ver com comida. Força de vontade e um horário.
E se tiveres de ir a algum lado?
Posso ativar o alarme de incêndio.
Voltam amanhã com o clube de canasta.
Ótimo. O amigo do teu pai voltou a tirar uma moeda da orelha da empregada.
Para onde estão a olhar?
Deste lado, a invicta campeã dos aperitivos na mala, Shirley Maisel.
Daquele lado, o adversário e cético das ameixas, Moishe Maisel.
- E não estão juntos. - Nem pensar.
É pena.
Adeus, malta. Voltem sempre. Quem quero enganar?
Lamento que os teus sonhos se estejam a desfazer,
mas dás-me dez minutos na pausa da banda?
Umas aulas de música ajudavam muito!
Que se lixe isto!
Podes ir.
- Hoje em dia, são todos tão sensíveis. - Acabou?
- Estes tipos não são nenhum Sinatra. - A banda vai voltar?
Boa noite, senhoras e senhores. Sou a Sra. Maisel...
Miriam! É a minha antiga nora. Miriam!
- Tão pálida. - O que fazes aí em cima?
Vou fazer o meu número.
Para quem?
Para todas as pessoas simpáticas que parecem muito confusas.
Deixa-a, Shirley. Se quer dizer piadas, deixa-a aprender da pior maneira.
- O meu talhante tem mais piada. Não tem. - É bonita. Devia cantar.
Não sou cantora, mas escrevo para o The Gordon...
Espera, distraí-me. Volta a começar o teu número.
Ainda não comecei.
Confia em mim, não te vais rir.
- Pai, cala-te. - "Cala-te", diz ele, o meu rebento.
Se não vais ajudar, sai.
Estou a ajudar. Ela tem de repensar esta carreira. Quem mais lhe diria?
Miriam, ignora-o. Finge que ele não está cá.
Está bem. Sou uma mulher solteira a viver em Nova Iorque.
- Eu também. - Não és solteira, mãe.
- Joel, a sério? - Desculpa.
Senhoras, já chegaram a uma estação de metro e estava escuro?
Não as iluminam devidamente.
Era uma pergunta retórica, Shirley. Ela só perguntou para preparar algo.
Na outra noite, estava a descer umas escadas escuras...
Não tinhas uma lanterna? Eu tenho duas.
Uma para iluminar e outra para usar como arma.
Shirley, estás a cegar-me.
Como ao atacante. É bom, não é?
Continuando. Ontem, o diretor disse-me que o meu filho dorme nas aulas.
- O que aconteceu ao Ethan? Porquê? - Dorme nas aulas.
Porque não bebe café?
Malta, o espetáculo é aqui em cima.
Esqueci-me de onde ia.
Por amor de Deus, não comeces outra vez. Tenho uma piada.
Um tipo entra num bar a segurar num homem de 30 cm a tocar piano.
O empregado diz: "O meu génio deve ouvir mal.
"Não pedi um pianista de 30 cm."
Miriam, aí estás tu. Tenho de te dizer que te achei fantástica ali em cima.
Céus! Obrigada, Shirley.
Adorei cada minuto, os teus espetáculos são sempre assim?
Não, costumo conseguir dizer uma piada.
A sério? Que interessante. Bem, foi um prazer.
Ouve, enquanto aqui estás, preciso de uma informação.
- Sobre o quê? - A Mei. Onde está ela?
O Joel disse-me que foi a uma entrevista de emprego.
- Sim, foi. - Quanto tempo demora isso?
Quantas perguntas podem fazer?
Quando vou ao médico, mede-me a pulsação e crava um cigarro.
É mais complicado do que isso.
- Então, sabes alguma coisa. - Eu? Não.
Diz-me. A barriga está alta ou baixa?
Tenho tricotado botas rosa e azuis. Não faço ideia.
O bebé não pode chegar ao mundo com os pés frios. Que começo terrível.
Estou a enlouquecer, Miriam.
- Por favor, diz-me algo, qualquer coisa. - Acho que ela foi visitar a família.
- Onde está a família dela? - Na China.
- Não houve uma revolução na China? - Sim.
Por isso é que ela ainda não voltou.
- Ela alistou-se? - Não, mas é muito burocrático.
Percebes? Esquece. Ela volta em breve. Dás-me licença? Acho que deixei...
- Não contaste à Shirley sobre a Mei? - Porquê?
Ela fez-me um interrogatório sobre ela.
Porque não está cá? Quando volta? A barriga está alta ou baixa?
A tua mãe tem um péssimo médico. Tem de consultar outro.
Fui encurralada. Disse que foi visitar a família à China
e que não consegue sair por causa da revolução.
- Disseste que a Mei está na China? - Não sabia o que dizer.
Quando alguém não sabe o que dizer, diz que não sabe,
mas tu dizes que está na China e que não volta porque há uma revolução.
- Porque sou artista, Joel. - Ótimo.
A culpa não é minha.
Eu sei. Desculpa. É minha. Eu resolvo.
Está bem.
- Vais resolver agora ou... - Podes sair por trás.
Porque estás a resmungar?
- Fizeste isto? - O quê?
- Tiraste o Ethan da marca de sábado. - Ele estava à frente da casa de banho.
- Todos concordámos saltar. - Nunca concordei saltar.
- Então, aguenta até de manhã. - Sabes que mais?
Isto é ridículo.
Pai, para.
Ele nunca saberá que não estava na marca de sábado.
Pai, temos um caminho e temos de o seguir.
O objetivo disto é a confiança.
Se acordar noutro sítio, pode não saber onde está.
Viveu aqui a vida toda. Vai saber onde está.
Não voltes a tirá-lo da marca. Promete.
Não faço promessas.
Pai.
- Dizes que és um homem de ciência. - Digo? Sou mesmo.
Isto é ciência e não devias duvidar.
Miriam, sabes bem que estou a passar por um período sombrio
por causa daquilo da Carol Channing.
Por favor, para de assassinar mais o meu caráter.
- Lembras-te da bolacha? - Que bolacha?
Quando tinha sete anos, partiste uma bolacha em 16 pedaços, lembras-te?
- Não. - Era um sistema de recompensa.
Sempre que provava saber usar um ponto e vírgula, recebia um pedaço.
Quando o Noah comeu os meus pedaços, disseste: "Não quero saber.
"Resolvam entre vocês."
- E então? - Abandonaste a lição da bolacha.
Até hoje, não sei usar um ponto e vírgula.
- Serve para indicar uma pausa... - Demasiado tarde.
Não o movas.
Mamã?
Estou?
Calma, pai. Desculpa, não percebi a última...
O quê? Pai, estás num armário?
Porque estás tão...
Não posso... Eu não...
Vou já para aí.
Está alguém? Mãe? Pai?
Joel!
- O que fazes aqui? - Está tudo bem?
Parecia que tinhas um saco na cabeça.
- Achei que tinhas sido raptado. - Não, mas tinha um saco na cabeça.
- Porquê? De quê? - Para abafar o som.
- Assuntos sensíveis. Os vizinhos ouvem. - Moishe.
Está tudo bem. É o meu filho, o Joel.
Está bem, estás aqui. Sê útil.
Como assim, sê útil? O que se passa aqui?
Porque estás a gritar? Olha à volta. Ouve, vamos tirá-la de lá.
- Tirar quem de onde? - A tua miúda. Está tudo planeado.
Não queria envolver-te, mas já que estás cá, podes elucidar-nos.
Pai...
Não te preocupes. Eles tiraram os 13 judeus da Alemanha.
São os melhores. Aquele é filho do tipo original.
É um bocado tolo, mas tem o avião.
Tenho de falar contigo.
Eu sei. Hoje, a comunicação parece importante para ti. Depois.
Por agora, quando dizes que ela está na China, está onde?
Sei que é grande. Não preciso de uma morada, a menos que a tenhas.
Não há morada.
Certo, há o nome de alguma rua ou um ponto de referência?
Talvez uma biblioteca perto?
Ele quer saber a meteorologia.
Estes tipos são os melhores?
- Conheces uma boa equipa de resgate? - Não.
Shirley, estamos a trabalhar.
Não ouço ninguém a queixar-se dos folhados frescos, tu ouves?
Estão a planear uma missão secreta.
Não conseguem pensar contigo a galopar por aqui.
Se sou um cavalo, tu és um burro.
Pronto, já chega de insultos com animais. Por favor, podem...
- Tenho de vos dizer uma coisa. - O que se passa?
É sobre mim e a Mei.
Já não estamos juntos.
Não te preocupes. Vamos tirá-la da China.
Ela não está na China. Está em Chicago.
Isso deve ser mais fácil.
Mudou-se para Chicago, mãe.
- Mas... - O bebé.
- Já não há bebé. - Não, Joel.
Perdeu-o?
Sim, perdeu-o.
Lamento muito. Querido.
Mas podem voltar a tentar quando se casarem.
Não nos vamos casar.
Estás bem?
Claro.
Queres comer alguma coisa? Há tanta comida.
- Tanta comida. - Não, obrigado.
Tenho de trabalhar.
- Vou preparar-te um pacote para levares. - É melhor contar aos rapazes.
Ele devia ter vindo hoje. Disseram...
The Gordon Ford Show.
Sim, somos nós.
Obrigada por nos comunicar isso.
Boa, trouxeste uma caixa.
- Todos ao corrimão. - Ao corrimão, malta.
Muito bem, há demasiados familiares a virem aos programas.
Mães, irmãos, tios, tias, não são os melhores a rir.
- Controlem-se. - Sim, Sr. Ford.
Temos alguns assuntos a tratar.
Bom dia a todos.
- Olha quem cá está. - Pronto.
O George trouxe os mandachuvas do canal para uma visita inesperada.
Olá, Charlie. Olá, Isaac.
- Olá, pessoa que não conheço. - Syd Greenberg.
Juro que é uma emboscada amigável.
Não sei se isso existe. Subam. Acabamos isto depois.
Os jovens ursos não estão apenas a brincar às lutas,
estão a aprender as defesas necessárias.
- Ao longo do primeiro... - Ethan? É hora de dormir.
Esta noite, durmo no lugar número três.
Que tal dormires na tua cama hoje?
O meu terapeuta diz que não estou preparado.
Está bem.
Muito bem, Ethan.
Olha para mim e não para a televisão. Aqui.
Olá. Ethan,
temos de discutir a lógica por detrás de dormires no corredor,
ou a falta dela, na verdade.
Compreendo que, por algum motivo, tens medo da tua cama.
Devias saber que esse medo é muito natural.
Está lá para te ajudar a sobreviver.
Diz-te para fugires quando algo grande e com dentes te vai comer,
ou para te baixares quando te atiram uma pedra à cabeça,
e existem muitas coisas na vida das quais deves ter medo legitimamente.
- Já ouviste falar em Park Slope? - Não.
Recentemente, um avião da United Airlines e outro da Trans World
colidiram no ar, voaram mesmo um contra o outro,
e os destroços caíram num cruzamento de Park Slope,
matando todos os passageiros a bordo e seis pessoas no solo.
Seis pessoas. Iam simplesmente a andar pela rua,
iam ao mercado, para a escola ou ao cinema
e foram instantaneamente esmagadas por pedaços de metal em chamas
e por braços, pernas e troncos de corpos anteriormente intactos.
- É bastante assustador, certo? - Sim.
Pois é. Existem guerras, cheias...
Às vezes, os tigres fogem do jardim zoológico.
Podes ser atingido por um raio, mesmo num dia de sol.
Podes comer amêijoas estragadas
e evacuar de todos os orifícios do corpo durante uma semana.
- Mas odeio amêijoas. - Odiá-las não te mantém seguro, Ethan.
Podes cair num poço que não sabias que existia,
sair disparado pelo para-brisas quando o teu pai para de repente.
Podes enganar-te sem querer a escrever o nome da Carol Channing
e tornar-te um homem que tem de pedir desculpa.
Por escrito. Sim?
Acho que começas a perceber o que estou a dizer-te.
Está na hora de aprenderes a viver com o medo, a aceitar que está lá
e não existe fita-cola suficiente no mundo que te mantenha seguro.
Apesar de a tua mãe, o teu pai e o teu terapeuta terem boas intenções,
ao fazerem-te pensar que dormir no chão significa que és um rapaz corajoso,
o teu avô está aqui para te dizer
que a morte chega para todos.
Até para os corajosos.
Agora, queres que te leia uma história para adormecer?
Como é que teres trabalhado com o Thelonious Monk te influenciou?
Ninguém toca como o Thelonious.
- Concordo. - Ele encontra notas que eu desconhecia.
Não posso dizer que não levei algumas emprestadas.
Com o Blue Train e o Giant Steps, estás a tocar as notas certas, John.
Obrigado por vires. O grande John Coltrane.
Esperem. Tenho um anúncio a fazer.
A partir desta semana,
o The Gordon Ford Show é o talk show mais visto do país.
O mais visto! Isso mesmo! Sim!
Agradeço aos meus espectadores. Tragam isso, malta.
Não agradeço o suficiente à minha equipa, aos meus argumentistas. Venham cá.
São os melhores do ramo. Não estaria aqui sem eles.
Bebam champanhe. Bebam champanhe aí em casa.
Até amanhã.
- Em que estamos a pensar? Toots Shor's? - Não cabemos todos.
Esquece o Toots Shor's. Conheço o sítio perfeito.
Meu Deus!
São malucos.
- Venham cá. É uma festa. - Não são espiões do Jack Paar, pois não?
Miriam!
- O que é isto tudo? - Somos os mais vistos!
- O quê? - Bem, eles são. Talvez eu também seja.
- O quê? - Ainda não sei.
- O quê? - Alguém aqui é o mais visto.
O quê?
Vem cá.
Somos o programa mais visto. O Gordon anunciou-o.
Conseguiram mesmo.
- Maisel, anda. - De certeza?
Estás de patins.
Não, calcei-os para vir ao escritório hoje. É moda.
- Não foste despedida. - Acho que não.
Sabes patinar ou é mesmo moda?
É menos louco do que muitos dos teus conjuntos.
Fiz de bola de neve no festival Hadassah, da Organização Sionista Feminina.
A Sonja Henie estava lá. Encorajou os meus pais a pagarem-me aulas.
Isso não é um elogio.
- Está bem, vê. - Estou a ver.
- Somos os mais vistos! - Somos os mais vistos!
És muito fixe para os patins?
Aparentemente, já não.
- Precisas de um médico? - Estou bem.
Fui voluntária num hospital. Tenho conhecimentos médicos.
- Chamavam-me Rainha Clister. - Não preciso de um, mas se precisar...
- Estás a deixar-me tonto. - Se ganhasse uma moeda...
- Se calhar, preciso de ajuda. - Ainda bem que posso ajudar.
- O que foi isso? - O que achas?
- Acho que tentaste beijar-me. - Foi basicamente isso.
- Mas não acertei. - Não me odeias?
- Como podia odiar esses olhos e lábios? - O Toots Shor's. Gritei contigo. Muito.
Isso foi fantástico.
Foi Tracy-Hepburn, Loy e Powell, Robinson-LaMotta.
Foi mais: "Nulidade insubordinada grita com celebridade televisiva."
Olha para nós agora. O mais visto.
- Aliás, eu ganhei a discussão. - Isso não é...
- Estás a morder a língua? - Não.
- Então, posso? - Não és casado?
Mais ou menos.
Foi o que o meu marido disse à namorada antes de nos divorciarmos.
Parece um canalha.
Tens o rabo frio?
Admito que não o sinto. Mas tu podes, se quiseres.
Com isto, ela patinou em direção ao pôr do sol.
Nunca pensei ver isto.
A Sonja Henie também me mandou ter aulas e mandei-a ir-se lixar à norueguesa.
- Tenho de ir à casa de banho. - É ao lado do aluguer de patins.
Onde crianças que não conseguiram despir os collants a tempo mijaram?
Não, obrigada. Vou procurar algo higiénico.
Viste o George? Procurei por todo o lado. Ele tem de assinar isto.
Aposto que sim. Dá cá.
Falsifico a assinatura do George há dez anos.
"G" ilegível, "R" maluco.
Olá, Mike.
Só quero saber, a tua cara vai ser a última que vou ver na vida?
Só queria dar-te os parabéns. Nada mau, o mais visto.
- Não é mau. - Porque não estás a festejar?
Convidei o Truman Capote, mas ele vai ao Jack Paar antes.
Tenho de cancelar porque temos uma regra.
A avestruz da Doris Day ficou doente, logo, adiou. Ela tem uma avestruz.
A banda britânica de que não gosto cancelou porque o baterista morreu.
O meu quadro de artistas está uma confusão e é a única coisa que me importa.
- E o lote de árvores. - É uma quinta, não um lote.
Erro meu.
Sabes que vamos trazer a Sophie Lennon de volta?
Não sabia.
É uma boa convidada. As pessoas veem por causa dela.
Desculpa, mais alto?
Deixaste-a mesmo depois de lhe arranjares aquele concurso?
- Tenho prioridades. - E o dinheiro?
O dinheiro vai e vem.
Vamos almoçar para a semana.
Se estiveres disponível.
- Um almoço a sério? - Sim, um almoço a sério.
- Feito por outra pessoa? - Sim.
Não é um almoço em que apareço e tu dizes: "Desaparece"?
Vou fechar a porta.
A minha secretária vai ligar à tua.
Ethan.
Devias estar no lugar número três.
Sabias do desastre de avião em Park Slope?
- Estiveste com o avô? - Ele falou-me dos troncos.
Sim.
E de tigres que fogem do jardim zoológico e são atingidos por um raio.
Dorme, querido. Eu afugento os tigres.
- E os troncos? - E os troncos.
Sim?
Moishe...
Legendas: Pedro Freitas
Supervisão Criativa Pedro Renato Marques