ANTERIORMENTE EM LOUDERMILK
Não podia deixar o Waffles na mansão por duas horas?
É bom ver que não mudaste muito.
Continuas a implicar com estranhos por nada.
-São lenhadores? -Somos músicos, imbecil.
-És um imbecil. -És um autêntico idiota, meu.
Eu afasto as pessoas,
e é algo que tenho de resolver, pois só me magoa a mim.
E tenho de tratar de me dar contigo
e com o mundo em geral.
Sou um crítico com uma reputação impecável.
Sou um autor publicado, pelo amor de Deus.
Sou alguém.
Já não escreves nada há anos.
-Se quisesse, escrevia. -Bem, então escreve.
Acho que é o caminho, Claire.
Agradeço vires comigo caminhar,
mas abranda, Sonic, o Ouriço.
Se andasse mais devagar, ficava parado.
Nem sequer estou a transpirar.
Estou a suar bastante.
Tu transpiras quando lês.
Sim. Assim como mais dez milhões de fãs do James Patterson.
Além disso, tenho hiperidrose.
Hiper... Tu não tens isso.
-Isso não existe. -Existe, ignorante.
Vou provar-to.
Enquanto ela Dança na Largura Do seu perfumado olhar severo...
O que estás a fazer?
Como assim?
Não pensei estar a ser enigmático, mas vou tentar outra vez.
O que estás a fazer?
A expressar-me.
Numa rocha?
Sim.
Muito bem, olha, detesto graffiti,
mas ao menos fá-lo na porcaria de um edifício ou carruagem de metro.
E quê? És da Gestapo dos graffit?
Então, o que... O que temos aqui? O que temos?
"Enquanto ela dança na largura
"do seu reminiscente olhar severo."
O que quer isso dizer?
Não cliques nas imagens quando pesquisares "hiperidrose".
Aguarda. A sério. O que quer isso dizer?
Acho que se explica por si mesmo.
Sim. Não conseguirias explicar isso
se tivesses uma arma e uma pila apontadas a ti.
E uma pila.
Está bem, talvez não sejas esperto o suficiente para o entender.
Bem, elucida-me, Banksy.
Está bem.
Muito bem, é sobre uma... Uma miúda,
e ela está a dançar e está com o olhar severo.
Está a dançar e tem olhar severo.
-Entendi isso. -E, sabes...
O... Ela... O...
Ela tem largura.
A Largura da sua vida no pós-Trump...
Porra, não sei o que significa.
Não, não achei, porque é uma bosta.
Confia em mim, sei do que falo.
Tenho um nariz bom para cheirar pessoas...
Como é que digo isto de forma simpática?
... totalmente desprovidas de talento.
Não, tens razão.
Pensei que fosse um poeta, mas...
Acho...
Acho que o meu pai tinha razão.
Não sou nada.
Isso mesmo.
Não achas que foste um pouco duro com o tipo?
Qual tipo?
-Aquele... Aquele tipo. -Não.
O que sei sobre artistas é que têm casca-grossa.
E ali estava eu, cara a cara com a Liz Solomon,
a primeira vez que a via desde o liceu.
Credo, está ainda mais bonita agora.
Contactei-a porque é uma artista
e queria encomendar uma pintura do meu gato.
Só um maricas encomendaria a pintura de um gato.
Eu encomendaria a pintura de uma gata.
Se querem saber,
não estava a encomendar a pintura só para homenagear o meu gato.
Estava a usar isso como desculpa para contactar a Liz.
Sabem, acionei um alerta no Google com "Divórcio de Liz Solomon" há uns anos.
E finalmente disparou. Boas notícias.
Estava tão apaixonado por ela.
Pensei que ela também estava por mim.
Mas quando fui buscar a minha pintura ontem à noite,
ela não se lembrou da piada privada da aula de Inglês,
e entendeu mal o meu nome, o primeiro e o último.
Bem, o que esperavas?
Não andas no liceu há 50 anos.
-Quarenta anos. -Está bem.
Ei, anima-te, meu.
O amor não correspondido tem má fama.
Como assim?
Porque é o único tipo de amor
que não te parte o coração.
Ao contrário do amor correspondido, que o irá desfazer e cagar nele.
Não entendo. Porque estás obcecado com ela?
Não estou obcecado.
Então porque pareces tão triste?
Não estou triste. Esta é a minha cara.
Também estaria triste, se tivesse uma cara assim.
Vai-te lixar.
Rog?
Olá.
-Não te ouvi. -Tens um minuto?
Há algo que preciso falar contigo.
Talvez deva ir chamar o Loudermilk.
Não.
Não quero que ele saiba os meus segredos.
Mas ele é nosso líder e pode ajudar-te muito mais que eu.
Não. Tu não entendes.
Nunca disse isto a ninguém.
Então?
Olha, sei que exagerei,
mas, na verdade, não comi a Rihanna.
Ou meti dedos na Kristin Chenoweth.
Estou desapontado.
Ali estava eu, a viver indiretamente através de ti.
Sim, eu sei. Desculpa.
O que me deitou tanto abaixo ao ver aquela mulher do liceu
foi aperceber-me do quão pouco a minha vida tinha mudado.
Digo, profissionalmente, arraso.
Sou um T-rex com pila gigante.
Mas, romanticamente, nem por isso.
O Tony e o Cisco tinham razão. És virgem.
Isso é de loucos. É absurdo.
Sou apenas...
Virgem de lábios.
O quê? Dizes que nunca afundaste numa mulher?
Santo Deus, não. As partes de casa de banho vão com partes de casa de banho.
Mas não foi o que quis dizer.
Quis dizer que nunca...
-Nunca beijei uma mulher. -O quê? Nunca?
Mas como é que tiveste sexo com uma mulher e nunca foste beijado?
Está bem, olha, só tive relações com mulheres profissionais.
E não digo com carreiras.
Sim, entendi.
Sabes, as prostitutas não deixam que as beijes.
Sim, talvez devesses estar a falar disto com o Loudermilk.
Pode ser a razão que te levou às drogas.
Não. Não podes contar a ninguém.
Isto... Roger, é muito embaraçoso.
Bem, porque mo estás a contar?
Não sei. Tinha de contar a alguém.
Sinto-me seguro contigo porque
não tens braços completos.
Não, eu... Isto saiu-me mal.
Queria dizer que eu e tu, tipo, somos únicos,
porque Deus lixou-nos bastante aos dois.
Não, não é só isso.
És mais esperto e sensível do que qualquer um no grupo,
e tens esse lindo sotaque. E, olha, podes ajudar-me, por favor?
Roger, és o meu melhor amigo.
Desculpa, meu, não posso.
Olha, a minha mãe está doente.
Muito doente e tenho de voltar a Inglaterra
para cuidar dela por um tempo.
Sim, isso é bom para ti. Mas e eu?
Não te preocupes.
Vou certificar-me de que tens o que precisas.
Não acredito que me arrastaste até aqui
para procurar uma maldita bandana.
Foi prenda da equipa de pickleball.
É muito especial, obrigado.
Eu compro-te outra.
Nem me lembro de usares ban...
O que é pickleball?
Não sabes o que é?
Bem, é uma mistura de ténis e badminton.
Normalmente joga-se em erva, relva, terra ou areia.
Que diabos está ele a fazer?
Eu disse, foste muito duro com ele. Agora vai matar-se.
Não, não sabes isso.
Pode estar só à procura de uma vista melhor.
A sério? Então porque escreveu: "Adeus mundo" nas rochas?
ADEUS MUNDO
-Não sei. Raios. -Caramba.
Vai falar com ele. A culpa é tua.
Sim... A culpa é minha?
Chateei o tipo uns 30 segundos.
Obviamente, já tinha problemas
ou não estaria a escrever parvoíces nas rochas.
Ei, amigo. O que... O que estás a fazer?
Estou prestes a saltar para a minha morte por tua causa, idiota!
O mínimo que podias fazer era desejar-me boa sorte!
Desce daí. Não faças nada estúpido.
Então agora também sou estúpido?
Não, eu disse para não fazeres nada estúpido.
Olha, fui um imbecil há pouco, está bem?
Eu... O teu poema da largura até é bastante...
Bastante... Bastante bom.
Não sejas condescendente.
Não? Está bem, porque foi horrível.
Soletraste mal "largura".
Como soletraste "reminiscente"?
Achei-o ótimo.
És um escritor maravilhoso! Tens um dom!
Não. O teu amigo tem razão.
É uma piada!
Eu sou uma anedota.
Nem me consigo matar direito.
Tenho estado aqui desde manhã porque não tenho tomates para saltar.
Claro que tens!
Digo, tu... Tu tens... Tu tens tomates, sabes?
Tens uns grandes tomates
e vais fazer coisas grandiosas, ok?
Mas não vais fazer isto.
-Porque... -Porquê?
Muitas razões.
Digo, és magro, está bem?
Quem me dera ter o teu metabolismo.
Aí está uma razão.
E não tens hiperidrose.
De certeza. Estás aqui ao Sol.
Pareces fresco como um pepino. Tenho inveja.
Olha, não sei o que tens, amigo,
mas todos passamos por cenas.
E todos sentimos que a vida não pode melhorar.
Mas... pode.
É tudo o que têm? Vou saltar.
-Não! -Ei, não!
Ele está só a aquecer.
Ouve, não és só tu que sairias magoado, está bem?
Pensa nas pessoas que se importam contigo.
Segunda falha!
Ninguém se importa comigo!
Tenho de ir aos restaurantes
e até ao cinema sozinho!
Muito bem, se o problema é esse,
desce. Eu vou ao cinema contigo.
Ver qual filme?
Tu escolhes.
Desde que não seja de tretas de banda desenhada.
Quando?
Quinta-feira?
Bem, talvez tenha de ajustar algumas coisas, mas...
-Sim. Que se lixe, vamos a isso! -Muito bem!
-Ótimo. -Sim!
Vais viver!
Podem ajudar-me a descer?
Se alguma vez quase mataste a tua mulher num sangrento acidente, bêbado, lê...
Eu culpo aquela maldita cassete
O que estão a fazer aqui?
O Roger contou-nos o teu problema com as senhoras.
Disse-lhe para não contar.
Queremos mesmo ajudar.
Está bem, mas mais ninguém, está bem?
Isto fica... Fica entre o nosso gangue.
-Está bem. -Está bem.
Não tenhas vergonha, Novato.
É óbvio que fizeste de ti um sucesso.
E talvez não tenhas tido tempo para uma vida social.
Sim. Digamos assim.
Ei! Que diabos está ele aqui a fazer?
Sim, estava a bisbilhotar a minha conversa com o Cloud.
Olá, pessoal. Quatro metros é que é.
Se não sussurrarem,
é indelicado alguém a quatro metros não ouvir.
Cheguei tarde? O que perdi?
Isto é absurdo!
Sabes o que é absurdo?
Valorizares a confidencialidade acima do apoio.
Estão cá para te ajudar a sacar uns lábios de cereja.
Sim. Não quero ajuda dele.
Estou a ver. Está bem, não queres a minha ajuda.
Muito bem, então acho que vou ligar àquela miúda
que te arranjei e digo-lhe que está cancelado.
O quê? Fizeste-me um arranjinho? Porquê?
Ouve, não sou um homem religioso,
mas acredito que uma boa rata pode salvar a alma de um homem.
Também pensei que se arranjasse alguém, algures,
que te quisesse beijar consensualmente,
talvez tu fosses um pouco menos chato o tempo todo.
Está bem. Desculpa, Mugsy.
Foi simpático da tua parte.
Sim. E ela é uma grande mulher.
Toneladas em comum contigo.
Só que é bem-parecida.
Raios, chegou mais cedo.
Está aqui? Porque não disseste que estava a caminho?
Porque não te queria stressar.
Agora estou stressado!
Como estou?
Não nos faças responder.
Queremos que vás com confiança.
O que estás a fazer?
Não se tomam medidas desesperadas na primeira jogada.
Dá-me isso!
Está bem, ei.
Ei, um pouco de privacidade, por favor.
Para o quintal!
Olá.
Vim cedo demais?
Não.
Sabes que mais? Um dos...
Um dos meus gatos fugiu.
Podes ficar aí, por favor?
Céus, posso ajudar?
Não, obrigado.
É simpático da tua parte, mas se pudesses
ficar aqui, por favor,
para o caso de o meu gato tocar, sabes... À campainha.
Mas que diabos?
Estás tão chateado porquê?
Ela é anã!
O termo correto é "pessoa pequena". Não sejas racista.
Não, ele pode chamar-lhe isso porque ele próprio é.
Sim, tal como vocês se podem chamar de...
Manos.
Pessoal, eu não sou anão.
O quê? Do que estás a falar?
Bem, estou a dizer que não sou anão.
Estás a dizer-me que não és anão?
Não!
Muito bem, caramba!
Não sei qual o limite. Desculpa.
Que raio fazes na minha piscina de roupa interior?
Disseste para estarmos à vontade. E estava suado.
Nunca disse nada remotamente parecido.
Céus, o que vou fazer com a miúda?
-Diz-lhe que não estás. -Ela acabou de me ver!
Então diz que vais para fora.
Não posso cancelar.
Ela vai saber que é por causa da altura dela. Olhem...
Sei como é cancelarem
à última da hora por causa do nosso aspeto.
Eis o que fazes.
Vais ao encontro e quando saíres, começas uma discussão.
Certo? Não terás de a ver de novo,
e assim, ela não saberá que é pela altura.
Está bem. Começar uma discussão como um cavalheiro.
Isso pode resultar, sim, obrigado.
Wonder-Chopper, uma lâmina tão afiada que se perguntará o que não consegue cortar.
Alho, tomates, cenouras, batatas. Se for de comer, o...
Como conseguem ver esta porcaria?
É um anúncio.
Nem sabes o que estamos a ver.
Não preciso. É televisão. Nada presta.
Ai sim? E o Survivor?
E o Buddy 'n' Andy. E porque não estás vestido?
-Do que falas? -Estás de fato de treino.
Não sabia que tínhamos regras de vestuário.
Não, é quinta-feira.
Sim.
Caramba. Prometeste ao tipo suicida
que o levavas ao cinema.
E então? É um tipo numa borda.
Dizemos o que for preciso. Não é vinculativo.
É, sim.
Além disso, pareceu muito simpático.
Quando falaste com ele?
Quando o Ben lhe ligou a confirmar os teus planos.
Como tens o número dele?
Trocámos números, meu.
É o que se faz depois de uma tentativa de suicídio. Raios, meu.
Muito bem, então sai tu com ele.
Não. O tipo suicida é teu amigo, não meu.
Foste tu que o puseste na marcação rápida.
Olha, o tipo pode ser um louco.
Não quero sair com ele sozinho.
Está bem, pronto.
Sabes que mais? Vou contigo.
Que tal?
É um belo restaurante.
-Obrigada. -Sim, de nada.
-Então, em quem votaste? -Desculpa?
Gostas do Trump, como eu? Adoro aquele tipo.
Ele faz mesmo o que diz que vai fazer.
Acho que sim.
Quem me dera que tivesse construído um muro na fronteira canadiana.
Muitos canadianos são violadores, sabes?
Estás a brincar, certo?
Não, é mesmo o que acho.
Acho os canadianos mesmo muito desprezíveis.
Ei, o que achas dos professores armados?
É idiota.
Idiota?
Claro. Enterra a cabeça na areia.
O que achas desta treta das alterações climáticas?
Porque me perguntas isso?
É assim que se conhece uma pessoa, fazendo perguntas.
E porque insististe nesta mesa?
Daqui a pouco vamos conseguir cheirar o que ele pediu.
Estou a ir muito mal neste encontro, não estou?
Compreendo totalmente
se nunca mais me quiseres ver.
É de mim ou os gays
estão mais arrogantes?
Se queres terminar este encontro, diz.
Não tens de fazer este teatro todo.
-Não é teatro. -Achas que sou idiota?
Não me importo nada de ir embora.
Podia estar em casa com o meu gato,
a ver o jogo dos Penguins.
Gostas dos Pittsburgh Penguins?
-Adoro-os. -Também são a minha equipa.
-Bom para ti. -Não. Não entendes.
-Sou obcecado por eles. -Claro que és.
Todos os começaram a apoiar quando começaram a ganhar.
Nasci em Pittsburgh. Sou uma verdadeira fã.
Também eu. Gosto deles desde que eram absolutamente terríveis.
O logo e o nome eram tão ridículos,
e gosto de qualquer equipa com raízes trágicas.
Como assim?
Sabes, o seu primeiro grande jogador, Michel Brière.
Teve um incrível ano de estreia
e depois morreu num acidente de carro mesmo depois da época.
Até marcou golo no prolongamento da final naquele ano.
Por favor, senta-te outra vez.
Desculpa, amigo. Tarde demais.
Deixaste-me sem vontade nenhuma.
Não. Desculpa.
Desculpa, Louise.
Olha, sei que estraguei tudo.
Fico tão nervoso nos primeiro encontros,
segundos e terceiros e...
Podemos começar este encontro outra vez?
Por favor.
Claro. Que se lixe.
Obrigado. Muito obrigado.
Queres saber? O que vou fazer,
vou falar com o funcionário
e arranjar uma mesa
longe da cagadeira.
Quem disse que o cavalheirismo morreu?
-Disseste que podia escolher. -Sim, mas a sério,
ninguém quer ver a sequela do Three Billboards.
O quê? Foi um clássico.
Está bem, então,
como é que nesse clássico
a personagem do Sam Rockwell atira um tipo pela janela
e o espanca até à morte em plena luz do dia
e não vai para a cadeia?
E porque corre para um incêndio
em vez de fugir dele quando a esquadra arde?
E porque é que um polícia acredita na palavra do Peter Dinklage
quando ele serve de alibi à Fran McDormand por ter começado o incêndio?
E porque é que ela se veste como um macaco gordurento
apesar de trabalhar numa loja de recordações?
E o que se passa com o mau
a viver em Idaho e a sair no Missouri?
Nem me faças falar da mulher do Woody.
Pensei que fosses só um snob do graffiti.
Também és um snob de filmes.
Sim, sou versátil.
Não acredito que o teu favorito dos Penguin
também seja o Evgeni Malkin.
-Porquê? Ele é incrível! -Sim. Mas sabes?
Toda a gente diz que é o Crosby ou o Lemieux.
O Geno tem talento e um sentido de humor porreiro.
Sim, exatamente. É brincalhão, no entanto é seco.
Bem, é aqui.
Bem, diverti-me muito esta noite.
Eu também.
Boa noite.
Sim.
Casa Briar
Porra!
E depois, meu, a parte
em que Frances McDormand chamou o rabi de pedófilo.
Não acredito que gostaram.
Parem as máquinas. O Robbie Tomates Podres não gostou de alguma coisa.
Robbie Tomates Podres. És tu.
Que ótimo, se não te importas de andar no expresso da conspiração.
És cá um idiota, sabias?
Sim, sabia.
Fazes ideia do quão difícil é criar algo?
Um filme, uma canção, um poema numa rocha?
Aposto que nunca criaste nada na vida.
Não. Não é justo. Na verdade, o Loudermilk escreveu um livro.
O quê? Um romance?
Não, era crítico de música.
Escreveu um livro sobre as piores canções alguma vez escritas.
Está bem.
Muito bem, agora está tudo a fazer sentido. És um crítico!
Todos os críticos foram falhados em alguma coisa.
E quanto mais gritares sobre o quanto algo não presta,
menos falhado te sentes.
Não sabes o que... Vai pintar uma rocha.
Espera. Disseste que ele era um crítico.
O que fazes agora? Limpas casas de banho?
Não, não limpo casas de banho.
Sim. Limpa o chão no banco.
Isso é patético.
Não acredito que te ganhei na borda.
Ei, de que outros filmes do Frances McDormand gostas?
Ei, aí vem ele.
Então? Conseguiste os lábios de cereja?
Mais ou menos.
Como assim "mais ou menos"? Ou conseguiste ou não.
Tive o melhor encontro da minha vida ontem à noite.
Esta mulher é incrível!
Gosta de gatos e de hóquei.
Estava pronto para lhe dar um beijo e... Fiz isto.
Credo.
Fizeste isso? Com ela?
Sim, eu sei. Foi um movimento covarde. E ela queria que eu a beijasse.
Não. É como dar um aperto de mão a uma taça de pudim.
Olha, sei que acabaste de tirar gesso, mas caramba!
Não. A minha mão já tem a força toda.
Aqui. Vá lá, aperta a minha mão.
É como uma sandes de manteiga de amendoim e geleia mergulhada em leite.
Está melhor.
Como é que nunca disseram que o meu aperto de mão não prestava?
Porque não são teus amigos.
E vocês são?
-Não. -Não.
O que vou fazer? Gosto mesmo dela.
Não quero que seja apenas a primeira.
Quero que seja mais que isso.
Diz-lhe que partiste a mão a masturbar-te.
Tony, isso é tão estúpido!
Gosto desta rapariga. Já não lhe quero mentir mais.
E nunca acreditaria que a minha pila é grande o suficiente para causar a fratura.
-Acreditaria? -Não.
Sabem que mais? Já sei.
Diz-lhe que foste treinar basebol, certo?
Estavas a treinar a tua tacada, certo?
E torceste a mão.
Perdeste todo o poder do aperto de mão masculino.
-Plausível. -Boa.
Não, isso é estúpido.
Vou ser sincero com ela.
Dizer-lhe o que sinto.
Mostrar-lhe o verdadeiro eu.
Aprender a testar a tacada
é uma parte muito importante de não fracassar,
e apesar de não jogar em nenhuma liga...
Podemos não falar mais disto?
Está bem, claro. Do que queres falar?
Não sei.
Qualquer coisa, menos do teu aperto de mão ser tão patético.
Achas que é patético?
Não, tu é que disseste que era patético, lembras-te?
E durante os últimos 20 minutos, tens explicado porquê.
Então não achaste que era patético?
Estava certo de que foi por isso que correste para a porta,
por causa do meu aperto de mão flácido.
Não.
Está bem, ótimo.
Então porque correste?
Está bem foi uma combinação disso
e do facto de que meio que te engasgaste quando nos íamos beijar.
Mas depois pensei: "Qual é o mal de ele não ter coragem de dar o primeiro passo?"
Digo, no nosso novo mundo, um tipo iniciar algo
é visto como agressivo ou predatório.
Obrigado, Harvey Weinstein.
São tudo tretas, seja como for.
Porque é que o homem tem de ser o mais forte?
Estás a pregar ao coro, querida.
Ainda bem que ligaste.
Tenho pensado muito em ti.
Tens? Eu também tenho pensado muito em ti.
-Posso dar o primeiro passo? -Céus, sim, por favor.
Credo! Que diabos fazes a pé?
Estou a vigiar a cozinha
para ver onde tens escondido os Ho Hos.
Sucesso.
Não é por isso que estás acordado, pois não?
Não, eu... Não posso ir dormir. Eu...
Não paro de pensar no que o teu amigo disse sobre os críticos
e sobre o ser-se falhado.
Talvez ele tenha razão.
Esta é a parte em que dizes algo de apoio.
Queres meio Ho Ho?
Bem, o que te importa o que diz o tipo suicida?
Não importa.
A não ser que seja verdade.
Sabes, comecei um livro novo.
A sério?
De ficção ou mais uma lista de pessoas e coisas que te incomodam?
Não, é um livro livro. Tenho trabalhado nele há uns meses.
Tenho uma primeira linha magnífica.
"Se alguma vez quase mataste a tua mulher num sangrento acidente, bêbado, lê."
Isso é...
Ótimo.
Porque fizeste uma pausa antes de "ótimo"?
Não, isso foi... Foi um arroto do Ho Ho.
Acho mesmo que é ótimo.
Sim, obrigado. Mas é tudo o que tenho. Não consigo ir além da segunda frase.
Sabes?
É... Quando escrevia críticas, era diferente, está bem?
Porque iria apenas responder a algo, e era bom ou era uma porcaria,
só tinha de dizer qual era qual.
Aquelas porcarias escreviam-se a si mesmas.
Mas com isto, não sei ao que estou a responder
exceto ao que me vem à cabeça,
e tudo o que me vem à cabeça é porcaria.
Não consigo apagá-las rápido o suficiente.
Talvez devas deixá-lo por um tempo.
Sabes, é como a música que adoras, certo?
Aqueles artistas não fazem simplesmente uma porcaria
e é perfeita e depois lá vão com ela.
Fazem porcarias que não prestam,
então deixam-nas ficar ali e trabalham noutra coisa.
Entretanto, esta porcaria começa a fazer mais sentido,
e depois, quando estão a trabalhar nesta porcaria nova
a antiga está pronta porque é porcaria e fertiliza-se a si mesma.
E pegas na porcaria velha e na nova,
e depressa, sabes, tens uma... Uma bola de porcaria,
e é isso o que a arte realmente é,
é só trabalhar numa porcaria até ela ficar menos...
... porcalhota.
Sim, isso é... Sim.
Acho que tens razão. Isso é...
Não é de todo o que eu faço, sabes?
Eu olho para aquilo e explode tudo
assim que atinge a página.
O que tenho de fazer é sair da minha cabeça,
parar de me afetar tanto com aquilo.
Bem, se me perguntares, acho que é mesmo isso.
Mas, apesar de tudo, deve ser boa ideia ficares a pé toda a noite no escuro
a martirizares-te por te martirizares com isso.
Eu apago-te a luz.
-Boa noite. -Boa noite.
Tradução das legendas: Teresa Moreira