Muito bem, a rodar.
Acho que um acidente de automóvel, num filme, não é um ato violento.
Não, estas colisões fazem parte de uma longa tradição
de otimismo americano.
Uma reafirmação de valores e crenças tradicionais.
Uma glorificação.
Encarem estes acidentes como encarariam a Ação de Graças
e o Quatro de Julho.
Nesses dias, não choramos os defuntos nem celebramos milagres.
Não, são dias de otimismo laico.
De autoglorificação.
Cada acidente tem de ser melhor do que o anterior.
Há um aperfeiçoamento constante de ferramentas, competências,
confluência de desafios.
Um realizador americano diz: "Quero que esta pick-up
faça um duplo mortal pelo ar que provoque uma bola de fogo alaranjada
de dez metros de diâmetro."
O filme aparta-se das paixões humanas complexas
para nos mostrar algo elementar, algo estrondoso, brusco e direto.
Observem qualquer acidente em filmes americanos.
É um momento exuberante,
como as acrobacias aéreas à moda antiga
ou caminhar em asas de aviões.
Quem encena estes acidentes
consegue captar uma leveza, um prazer descontraído
que os acidentes nos filmes estrangeiros não replicam.
Podem dizer: "Então e todo aquele sangue e vidros?
Pneus a ranger, corpos esmagados,
membros decepados? Que otimismo é este?"
Vejam para lá da violência.
Há um espírito transbordante maravilhoso de inocência e diversão.
RUÍDO BRANCO
Bem-vindos!
ONDAS E RADIAÇÃO
Perguntem o que quiserem.
Bem-vindos. Venham, caloiros.
Olá! Bem-vindos!
- Vamos. Estamos em segunda fila. - Não me apresses.
O trânsito está horrível.
Não me vão ajudar a instalar? Tenho estas coisas todas.
- Olá! - Nós tratamos disto.
Nem acredito que disseste aquilo ao meu colega.
Nem o conheces. Não lhe contes as minhas cenas.
Já fizeste esse nó três vezes.
Não gostei de como ficou.
UNIVERSIDADE NA COLINA
Apreciemos os dias infindáveis enquanto podemos.
- Devias ter lá estado. - Onde?
Era o dia das carrinhas.
Voltei a faltar? Devias ter-me lembrado.
Foi um evento fabuloso.
A fila ia desde a biblioteca de música
até à interestadual.
Sabes que tens de me lembrar.
- Voltam para o ano. - Espero que sim.
Dei-me conta de que em 1968 iniciei o programa de Estudos Hitlerianos.
Há 16 anos que presencio este evento.
Não me interessam as carrinhas. Queria ver as pessoas.
Como estavam este ano?
As mulheres usavam saias escocesas e camisolas de lã.
Eu sabia. E os homens com casacos de montar.
O que é um casaco de montar?
Acostumaram-se ao dinheiro.
Acreditam mesmo que têm direito a ele. Até brilham.
Custa-me imaginar a morte de gente tão rica.
Talvez a morte para eles sejam só documentos que mudam de mãos.
- Como flutuam os astronautas? - São leves.
Se não há ar, não podem ser leves.
- Não é que não tenhamos uma carrinha. - Pequena e bordeaux.
- O espaço não é frio? - Tem ferrugem.
- O espaço? - O carro.
É a corola solar. Vimos no canal da meteorologia.
- Corolla não é um carro? - Tudo é um carro.
O Wilder?
Wilder, tens fome?
O espaço é frio?
Ainda jogas com o recluso?
- Encurralei-o. - Quem matou?
- Estava sob pressão. - Quantos matou?
- Cinco. - Cinco pessoas?
Sem contar o guarda que matou depois.
Não é o almoço que tinha planeado.
Estava a pensar em iogurte e gérmen de trigo.
Onde já ouvi isso?
- Aqui. - Compras sempre coisas que não comes.
Steffie, Capricó…
A Babette acha que, se comprar, terá de comer.
Adoramos os hábitos dela.
Se alguém tem de mostrar disciplina na dieta, sou eu.
… a seu favor num negócio rentável.
- O que é? - O alarme de fumo.
- Fogo? - Isso ou a pilha está gasta.
Jack, Virgem, tem nadado contra a maré…
A maioria dos fogos deflagra por má cablagem.
É impossível não ouvir isso.
- As tuas posses aumentam. - Vou trocá-los.
Ele tenta não ouvir, embora queira.
É tipo amor e ódio.
Ele sabia quem matava ou eram desconhecidos?
- Desconhecidos. - Ouvia vozes?
- Na televisão. - O que diziam?
Que ele seria famoso, mas não me parece.
Iron City não tem mediatismo.
Vou tomar um duche,
vamos ao centro comercial e depois vou dar a aula de postura.
Não sabia que havia Pringles.
Ela já não tinha tomado duche?
Dás-me uma? Não, duas.
Vou dar-te três.
Sei que vais pedir mais.
Talvez não.
Dylar.
- O que queres fazer? - O que queres tu fazer?
O que for melhor para ti.
O melhor para mim é agradar-te.
Mas agradas-me ao deixares-me agradar-te a ti.
É errado o homem ser atencioso para com a parceira?
Sou parceira quando jogamos ténis,
o que devíamos recomeçar a fazer.
Fora isso, sou tua esposa.
Queres que leia para ti?
Grande ideia.
Não escolhas nada que tenha
homens dentro de mulheres ou homens a entrar em mulheres.
- Certo. - Não somos átrios nem elevadores.
"Queria-o dentro de mim."
Como se ele pudesse entrar,
fazer check-in, dormir, comer e assim.
Não me interessa o que fazem, desde que não entrem uns nos outros.
A vida é boa, Jack.
A que propósito vem isso?
Só sinto que tem de ser dito.
Quero morrer primeiro.
Quase pareces ansiosa.
A vida seria insuportavelmente triste e solitária sem ti.
Especialmente se os miúdos fossem crescidos e vivessem noutro lado.
Agora, estamos a salvo.
Desde que os miúdos cá estejam. Precisam de nós.
É ótimo ter os miúdos aqui, mas quando crescerem e forem à vida deles,
quero partir primeiro.
Não, Jack.
A tua morte deixaria um abismo na minha vida.
Ficaria sozinho, a falar com cadeiras e almofadas.
A tua morte seria pior que um abismo.
- O que pode ser pior? - Um precipício abissal.
A tua morte seria um vazio profundo…
- Um vácuo. - Não sejas parvo.
A tua morte causar-me-ia um vazio mais profundo
- do que a minha em ti. - Ficarás bem.
Irás viajar e terás uma vida nova e emocionante.
Eu ficarei para sempre sentado com o fato que levei ao teu funeral.
Estás enganado. E não queres nada morrer primeiro.
Não queres ficar sozinho,
mas não queres morrer mais do que não queres ficar sozinho.
Espero que ambos vivamos para sempre.
Trémulos, desdentados,
cheios de manchas na pele, a alucinar.
Quem decide estas coisas?
Quem está aí?
Quem és tu?
Pessoas desamparadas e assustadas são atraídas por figuras mágicas.
Figuras míticas.
Homens épicos
que intimidam e assombram.
Podia falar da trama de Stauffenberg, de 20 de julho,
para matar Hitler?
Todos as tramas rumam para a morte.
É essa a sua natureza.
Tramas políticos,
tramas terroristas, tramas de amantes,
tramas narrativas,
tramas que fazem parte de jogos infantis.
Acercamo-nos da morte sempre que o fazemos.
É como um contrato que todos assinamos,
os que as engendram
e os seus alvos.
Deixa-me ver.
Dá cá.
Um fenómeno fascinante.
Veja a língua.
"Amanhã é terça-feira."
Amanhã não é terça-feira. Amanhã é quarta-feira.
Mas: "Amanhã é terça-feira."
"Amanhã é terça…" Bem…
"Como salada de batata."
Agradecia que não falasse destas aulas a ninguém.
É provável que não saiba,
mas devo ser das figuras de maior relevo
em Estudos Hitlerianos na América do Norte.
Sou o J.A.K. Gladney.
Leciono Nazismo Avançado na Universidade-na-Colina.
Como pode compreender,
é confrangedor para mim não falar alemão.
Talvez explique os óculos escuros, mas…
… é melhor não analisar.
Como provavelmente verá,
algo acontece entre a base da minha língua e o céu da minha boca.
Afinal, exijo que os meus alunos tenham, no mínimo, um ano de alemão.
A urgência é a conferência sobre Hitler.
Vai ser aqui, na Universidade-na-Colina, na primavera,
e receberá académicos de toda a Alemanha.
Acha que me consegue ensinar o básico da língua até lá?
Também ensino vela.
Kleenex, o camião está a bloquear a entrada.
Isto é emocionante.
Temos destes em Nova Iorque.
O aroma a pão fresco
combinado com a visão de um homem sujo de sangue
a bater vitela fresca é muito excitante.
Murray Suskind, a minha esposa, Babette.
O Murray veio de Nova Iorque este ano.
É especializado em ícones vivos.
O seu marido é impressionante, Sra. Gladney.
Ninguém em nenhuma universidade do país abre a boca sobre Hitler
sem acenar na direção do J.A.K., literal ou metaforicamente.
Na vida real, é Jack.
Hitler é agora Hitler de Gladney.
Fascina-me o que fez com ele. Quero fazer o mesmo com o Elvis.
- É minha. - É só terra.
As crianças são vossas?
É a Denise, claro…
"Quente" e "frio" são palavras. Temos de usar palavras…
- Precisamos de limpa-vidros. - Não podemos resmungar.
Aquele é o Heinrich…
… há mais gente morta atualmente…
- … a Steffie. - Fervemos água…
Das esposas um e três.
- A Denise… - Chovem diamantes em Neptuno.
… do segundo marido da Babette.
O Wilder é nosso. Somos o quarto um do outro.
Franceses comem glândulas.
A família é o berço da desinformação mundial.
Deve haver algo na vida familiar que gera erros factuais.
Os factos ameaçam a nossa felicidade e segurança.
É o excesso de proximidade, o ruído e o valor da existência.
Tegrin. Denorex. Selsun Blue.
O cabelo da sua esposa é uma maravilha.
Sim, pois é.
- Tem cabelo importante. - Acho que sei do que fala.
- Espero que lhe dê valor. - Sem dúvida.
Mulheres assim são raras.
Eu sei.
Isso causa cancro em cobaias, caso não saibas.
Querias que mascasse pastilhas sem açúcar. A ideia foi tua.
Na altura, não havia alertas.
Depois meteram. Custa-me a acreditar que não viste.
Ou masco pastilhas com açúcar e corantes
ou pastilhas sem açúcar que matam ratos. Decide.
Não masques nada. Já ponderaste?
Denise.
Steffie.
- Ou masco ou fumo. - Porque não fazes ambos?
É o que queres, não é?
Todos fazemos o que queremos, não?
A menos que nos proíbam por causa da idade e altura.
Estão a fazer uma tempestade.
Acho que tens razão. Esquece. É só um alerta no pacote.
- Só ratos. - Só roedores inúteis.
E gostava de crer que ela só masca duas por dia,
a julgar pelo esquecimento.
Do que me esqueço?
Não importa. Esquece.
Do que me esqueço?
Sunny Delight.
- Leon! Salsa. - 79!
Deixa-me ajudar-te.
Cheerios derramados no corredor 6.
Perdão, corredor 4.
Roubaste-me a viseira.
Dá cá…
Perdão. Lucky Charms.
Pede desculpa à Denise.
Talvez mais tarde. Lembra-me.
Ela é boa miúda
e quer ser a tua irmã mais velha. E tua amiga, se deixares.
"Amiga", não sei. Ela é mandona.
Além de lhe pedires desculpa, devolve-lhe o livro.
É uma revista médica. Ela está sempre a lê-la. É estranho.
- Ao menos lê algo. - É uma lista de fármacos.
- Queres saber porque a lê? - Porquê?
Porque quer descobrir
efeitos adversos do que a Babette toma.
O que toma a ela?
Pergunta à Denise, não a mim.
- Como sabes que toma algo? - Pergunta à Denise.
- Porque não à Baba? - Pergunta à Baba.
Sei que me esqueço de coisas, mas não pensei que fosse tão evidente.
Não é.
Marco um número e esqueço-me de quem é.
Vou à loja e esqueço-me do que comprar.
Todos nos esquecemos.
Às vezes chamo "Denise" à Steffie.
Esqueço-me de onde estacionei.
Não me importa o que dizem. Não podem ser as pastilhas.
É demasiado rebuscado.
- Talvez seja outra coisa. - Como assim?
Talvez andes a tomar algo além de mascar pastilhas.
Onde foste buscar isso?
Foi a Steffie.
- E quem lhe disse? - A Denise.
E a Denise, através da Steffie, diz que tomo o quê?
Queria perguntar-te primeiro. Contamos sempre tudo um ao outro.
Não ando a tomar nada que afete a minha memória, Jack.
Quero recordar estes dias.
Todos esquecem coisas com tanto a acontecer.
Vivo de escolhas.
Ou masco pastilha normal ou sem açúcar.
Ou masco pastilha ou fumo. Ou fumo ou engordo.
Ou engordo ou subo as escadas do estádio.
Parece uma vida aborrecida.
Espero que dure para sempre.
- Já bebes café? - Não.
A Baba gosta de tomar quando volta da aula.
A aula é exigente. O café relaxa-a.
Por isso é perigoso.
É perigoso porquê?
Tudo o que relaxa é perigoso.
O que vamos fazer em relação à Baba?
Não se lembra de nada por causa dos comprimidos.
Não sabemos se ela toma algo.
Vi o frasco vazio no lixo por baixo da banca.
- Como sabes que era dela? - Vi-a a pô-lo lá.
Tinha o nome da medicação.
- Dylar. - Dylar?
"Um a cada três dias".
Dá a entender que é perigoso, viciante ou algo assim.
- O que diz o livro sobre o Dylar? - Aí é que está.
Não está listado. Passei horas.
Tem quatro índices.
Deve ser recente ou ter vários nomes.
- Queres que eu confirme? - Não, já vi.
Talvez pudesses mandar analisar um comprimido?
Não quero fazer disto um drama.
- Ligamos ao médico? - Todos se medicam.
- Todos esquecem coisas. - Não como a minha mãe.
- Eu esqueço muitas coisas. - O que tomas?
Comprimidos para a tensão, stress, alergia…
Colírio, aspirina.
Vi no armário. Julguei que pudesse haver um frasco novo.
- Nada de Dylar? - Não.
Talvez tenha parado.
Porque não queres crer que algo pode estar errado?
Temos de nos permitir ter segredos, não?
Ela esconde livros sobre ocultismo no sótão.
Encontrei-os.
E não creio que tenha ido à aula de postura esta noite.
Porque dizes isso?
Ela virou à direita e não à esquerda do Stop.
- Pode ter ido pela via panorâmica. - Também é à esquerda.
Depressa. Vídeo de acidente de avião.
… manobra chamada Oito Cubano invertido…
Foi um avião de treino na Nova Zelândia.
Vão mostrar de novo.
… não tinha espaço.
O avião despenhou-se num campo perto da Ball…
Nenhum dos milhares de espectadores estava naquela área…
- Vamos ver uma sitcom ou assim. - Não!
… o F-86 estava a dar a volta, mas não com espaço ou rapidez necessários.
Baba?
Senti que estava a cair através de mim mesmo.
Como uma queda de fazer parar o coração.
Estava alguém aqui connosco. Algo.
É natural.
É normal pessoas decentes e bem-intencionadas darem por si
intrigadas por catástrofes que vêm na televisão.
Sofremos de lapsos mentais.
Precisamos de uma catástrofe para quebrar o bombardeamento
- de informação. - É constante.
Palavras, imagens, factos…
Só isso capta a atenção.
Queremo-las. Precisamos delas.
É aqui que entra a Califórnia.
Deslizamentos, incêndios…
Se te desse um comprimido…
Tipo… um comprimido?
Sim.
- Conseguias analisá-lo? - Jack.
- Porquê eu? - És brilhante.
Somos todos. Não é o consenso geral aqui?
Chamamos brilhante um ao outro
- e ao Alfonse. - A Califórnia tem o que merece.
Os californianos inventaram o estilo de vida.
Só isso garante a sua perdição.
- Jack… - Ninguém me chama brilhante.
Chamam-me astuto. Dizem que me agarrei a algo grande…
Dizes que o fascínio por ver desastres na televisão é universal.
- O comprimido? - Tenho de o achar.
- Jack. - … sentir bem ou mal
- pela minha experiência. - Sentir mal.
Já lavaste os dentes com o dedo?
Preciso da sua ajuda
para criar uma base de apoio quanto ao Elvis Presley.
O que diz o Alfonse?
Ele parece achar que o Cotsakis tem prioridade.
Estava em Memphis quando o rei morreu.
Entrevistou membros da comitiva…
Já cagaste naquela sanita sem tampo?
Uma casa de banho fedorenta…
Para o Cotsakis, Elvis era só o Elvis. Mas Elvis é o meu Hitler.
Como posso ajudar?
Se pudesse passar na minha aula desta tarde
para lhe dar uma certa relevância.
O seu prestígio, a sua presença. Seria muito importante.
Também tenho o fetiche de mijar na neve.
São coisas que não ensinamos. Sanitas sem tampos, mijar em lavatórios,
a cultura das casas de banho.
Mijei em lavatórios pelo Oeste inteiro.
Cruzei a fronteira para mijar em lavatórios em Manitoba e Alberta.
Já alguma mulher vos puxou pele das costas
- após uns dias na praia? - Cocoa Beach, Florida. Foi incrível.
A minha segunda ou terceira melhor experiência.
- Estava nua? - Até à cintura.
De que direção?
QUÍMICOS TÓXICOS
INFLAMÁVEL NÃO FUMAR A MENOS DE 15 METROS
A mãe dele sabia
que Elvis morreria cedo?
Ela falou de assassinos.
Falou "da vida":
A vida de uma estrela deste tipo e magnitude.
Não é uma vida estruturada para vos bloquear cedo?
É esse o objetivo, não é?
Há regras, orientações.
Tenho uma opinião sobre as mães.
As mães sabem mesmo.
O mito está correto.
Hitler adorava a mãe.
Foi o primeiro filho de Klara a sobreviver à infância.
Elvis e Gladys gostavam de demonstrar afeto.
Dormiram na mesma cama até ele se aproximar da maturidade física.
Falavam como quem fala com bebés.
Hitler era um miúdo preguiçoso.
A pauta académica dele estava cheia de negativas.
O sonambulismo dele preocupava Gladys.
Ela atacava qualquer miúdo que o agredisse.
Levava Elvis à escola e ia buscá-lo todos os dias.
- Defendia-o em brigas de rua. - Mas Klara adorava-o.
Mimava-o.
Dava-lhe a atenção que o pai nunca lhe deu.
Elvis confiava em Gladys. Trazia namoradas para a conhecerem.
Hitler escreveu um poema à mãe.
Teve aulas de piano, fez desenhos de museus e casas de campo.
Quando Elvis foi para a tropa, Gladys adoeceu e caiu em depressão.
Hitler é o chamado "menino da mamã".
Elvis mal suportava perder Gladys de vista.
Quando ela piorou, ele ficou de vigília no hospital.
Quando a mãe adoeceu gravemente,
Hitler pôs uma cama na cozinha para estar mais perto dela.
Elvis sofreu quando Gladys morreu.
Cozinhava e limpava. Chorou no túmulo.
- Acariciou-a no caixão. - Caiu em depressão e autocomiseração.
Fez a conversa de bebé.
Durante o resto da vida, Hitler não suportava…
… a morte de Gladys provocou uma mudança crucial…
… morreu junto à árvore de Natal.
- … a visão. - Anos depois…
Elvis começou a cair…
… profundo afastamento…
… no seu estado moribundo.
Hitler pôs um retrato da mãe nos aposentos, em Obersalzberg.
Começou a ouvir um zumbido no ouvido esquerdo.
Elvis cumpriu os termos do seu contrato.
Excesso,
deterioração, autodestruição, comportamento grotesco,
- um inchaço físico… - Filho da puta.
… e uma série de insultos ao cérebro, autoproferidos.
Tem o seu lugar entre as lendas.
Convenceu os céticos ao morrer cedo, de forma horrível e desnecessária.
Agora, ninguém o poderia negar.
Provavelmente, a mãe dele previu tudo, como num ecrã de 19 polegadas,
anos antes da própria morte.
Imaginem Hitler,
perto do fim,
encurralado no seu Führerbunker, sob a cidade em chamas.
Ele relembra os primórdios do seu poder,
quando chegavam multidões.
Tropéis de pessoas a inundar a praça,
a cantar canções patrióticas,
a pintar suásticas nos muros, nas ilhargas de animais de quinta.
Afluíram multidões à sua casa nas montanhas.
Afluíram multidões para o ouvir discursar.
Multidões eroticamente excitadas,
as massas a que ele chamara sua única noiva.
Chegavam multidões para serem hipnotizadas pela voz,
pelos hinos partidários e desfiles de archotes. Mas esperem!
Como tudo isto nos parece familiar.
Como é tão próximo do corriqueiro.
Chegam multidões, empolgam-se,
apinham-se,
ansiosas por serem arrebatadas. Não é corriqueiro?
Todos o conhecemos.
Fizemos parte dessas multidões.
Estas multidões deviam ter algo de diferente. O que era?
Permitam-me sussurrar a palavra horrível
do inglês antigo,
do alemão antigo,
do nórdico antigo.
Morte.
Tais multidões foram reunidas em nome da morte.
Estavam lá a prestar tributo aos mortos.
Mas não os já mortos.
Os futuros mortos.
Os mortos-vivos entre nós.
Procissões, cânticos, discursos, diálogos com os mortos,
recitações dos nomes dos mortos.
Estavam lá para ver piras e rodas de fogo,
milhares de bandeiras abaixadas em continência,
milhares de enlutados fardados.
Havia fileiras e esquadrões, cerimoniais elaborados,
estandartes cor de sangue e fardas de gala negras.
Vieram multidões para formar um escudo contra a sua própria morte.
Aglomerar-se em multidão é afastar a morte.
Afastar-se da multidão é arriscar a morte como indivíduo,
encarar a morte sozinho!
Vieram multidões por tal razão, acima de quaisquer outras.
Estavam lá para serem uma multidão.
A NUVEM TÓXICA
Que os dias não tenham propósito.
Deixai passar as estações.
Não ajais segundo um plano.
Olá. O que estás a ver aí fora?
Disseram que um vagão-tanque descarrilou, mas não creio.
Foi abalroado e algo o perfurou.
Há imenso fumo e não me agrada o aspeto.
Que aspeto tem?
- Vês carros de bombeiros ou… - Estão por todo o lado.
Mas parece que não se aproximam.
Deve ser material muito tóxico ou explosivo.
- Não virá para cá. - Como sabes?
Não virá, ponto.
Mas não te devias abeirar do peitoril. A Baba fica preocupada.
Achas que, dizendo que a preocupa, me sinto culpado e não o faço.
Mas se te preocupar a ti, passarei a vida a fazê-lo.
Fecha a janela.
Terminaste os deveres?
Do sótão dá para ver a nuvem de fumo?
- Não é uma nuvem. - Teremos de evacuar?
- Claro que não. - Como sabes?
Sei e pronto.
E quando houve a fuga na escola
- e tivemos de evacuar? - Foi lá dentro. Isto é lá fora.
Estão a soprar algo para cima do derrame.
O quê?
Não sei, mas é para tornar aquilo inócuo.
- Não explica o que estão a fazer. - Impedem que aumente.
- A comida? - Não sei.
Se aumentar, chegará com ou sem vento.
- Não chegará. - Como sabes?
Porque não chegará!
Na rádio, dizem que é uma nuvem alta, mas não é.
- O pai diz o mesmo. - É o quê?
É uma coisa amorfa em expansão. Uma coisa de fumo negro, quase viva.
Porque lhe chamam nuvem?
Tempo de antena valioso…
Revelaram o químico?
Chama-se derivado de niodeno ou niodeno D.
Vimos na escola, num filme sobre lixo tóxico.
- O que provoca? - O filme com os ratos?
Não se sabia o efeito em humanos.
Os ratos desenvolviam tumores.
Isso foi no filme. O que dizem na rádio?
Irritação cutânea e palmas das mãos suadas.
- Em ratos? - Na rádio, não no filme.
Atualizaram para náuseas, vómitos, falta de ar.
- Rádio ou filme? - Ambos.
- Não virá para cá. - Como sabes?
Porque não virá. Está tudo calmo hoje.
Nesta altura do ano, o vento sopra para lá, não para cá.
- E se mudar? - Não mudará.
- E se for só desta vez? - Porque aconteceria?
- Fecharam parte da autoestrada. - É normal.
- Porquê? - Para quê?
É normal. É por precaução.
- Facilita a movimentação… - Espera, Helen. O Jack está aqui.
Os Stovers dizem que o derrame foi de 130 mil litros.
As filhas queixam-se de palmas suadas.
Houve uma correção. Deviam estar a vomitar.
Há alguém com vómitos?
Está bem. Obrigada, Helen.
Vamos falando. Os Stovers contactaram o centro meteorológico de Glassboro.
Já não lhe chamam nuvem.
O que lhe estão a chamar?
Coluna de fumo.
É mais preciso. Estão a lidar com o problema. Isso é bom.
Espera-se que uma massa de ar desça desde o Canadá.
Há sempre uma massa de ar a descer do Canadá.
É verdade. Não é nenhuma novidade.
Como o Canadá fica a norte, se a coluna for empurrada para sul,
passará longe de nós. Quando comemos?
Talvez devêssemos estar mais preocupados.
- Não queremos assustar os miúdos… - Não vai acontecer nada.
Eu sei que não vai acontecer nada e tu também sabes,
mas devíamos pensar nisso, por precaução.
Quando saberemos que isto é grave?
Estas coisas acontecem a pessoas que vivem em áreas rurais.
A estrutura da sociedade, infelizmente,
leva a que sejam os pobres e os menos instruídos
a sofrer o maior impacto dos desastres naturais e provocados.
É triste.
Já viste um professor universitário a remar rua abaixo
numa das cheias que mostram?
- Porque queres jantar tão cedo? - Não almocei.
- Frango frito picante? - Excelente ideia!
- O Wilder? - Não sei.
- Passei a toga a ferro. - Obrigado.
- Pagaste a fatura do telefone? - Não a encontro.
Paguei o gás e a eletricidade.
Pensemos um pouco na nuvem, está bem?
E se for perigosa?
Tudo nos vagões-tanque é perigoso.
Mas tem efeitos a longo prazo.
- Morremos mais tarde? - Não morremos. Não disto.
Só temos de nos manter afastados.
Vamos ver se não nos esquecemos disso.
Cá está o Wilder.
A Baba vai fazer frango picante.
Agora, é coluna de fumo.
- Os Stovers disseram. É bom. - Porquê?
Disse à tua irmã que estão a lidar com o problema.
Seguras-me?
Muito bem.
Bem, continua lá.
Parece presa àquele sítio.
Vamos manter o Wilder afastado da zona coberta.
Achas que não virá para cá?
Noto na tua voz que sabes algo que eu não sei.
Achas que virá para cá ou não?
Queres que diga que não virá para me atacares com o que sabes.
- Vem cá. - O que dizem?
Não provoca náusea, vómitos
ou falta de ar como disseram.
O que provoca?
Palpitações e sensação de déjà vu.
Déjà vu? Por favor.
Afeta a parte falsa do cérebro ou lá o que é.
- Não acredito. - E não só.
Já não lhe chamam coluna de fumo.
- O que lhe chamam? - Nuvem tóxica.
Os nomes não importam. O importante é a localização.
Está ali. Nós estamos aqui. Wilder!
Vem uma grande massa de ar do Canadá.
- Já sabíamos. - Não deixa de ser importante!
Talvez sim, talvez não. Depende.
O tempo vai mudar.
Não estamos a jantar cedo?
O que chamas de cedo?
É para ficarmos despachados?
Ficarmos despachados de quê?
- Caso algo aconteça. - O quê?
Está delicioso, Baba. Não estás a comer.
- Denise, estás bem? - Está com sintomas desatualizados.
Steffie, podes…
- Baba, passas-me mais milho? - Claro.
Muito obrigado.
- Estás melhor? - Esta pimenta tem um ótimo…
- Acho que veio dos bombeiros. - O que é a sobremesa?
Nuvem de químicos letais.
Evacuem todas as residências.
Nuvem de químicos letais.
Evacuem…
Querem que evacuemos.
Estavam só a fazer uma sugestão ou era mais obrigatório?
Era o carro de comando…
Ou seja, não tiveste oportunidade
para reparar nas nuances da entoação.
Devido às sirenes.
A voz dizia algo como:
"Evacuem todas as residências. Nuvem de químicos letais."
"Nuvem de químicos letais."
Está tudo bem.
Jack, deixa isso!
Viram a minha máscara de esqui?
NÃO É DESTE MUNDO O OCULTO - UMA HISTÓRIA
- Não achei a máscara de esqui. - Para que a queres?
É algo que se leva nestas situações.
As pessoas desperdiçam imensa energia.
Não sei se precisamos da planta, mas…
- Estamos todos? - Todos contados.
Já partiram todos.
Estamos atrasados.
Residentes de Blacksmith devem seguir pela estrada
até à quarta área de serviço, de onde seguirão
para um restaurante chamado Kung Fu Palace.
É o sítio que tem lagos com lírios e veados?
Isso mesmo.
- E nós? - Eles vão dizer.
- Podes pôr a minha mistura? - Depois.
Este foi um inverno ameno ou rigoroso?
- Comparado a quê? - Não sei.
Se forem da zona oeste,
- dirijam-se… - Somos nós.
… para o acampamento de escuteiros Campo Daffodil.
A Cruz Vermelha
- dará sumo e café. - Temos um plano.
Estrada 10, após o concessionário Ford…
Merda!
… entre o limite do condado e a Interestadual 5. Realçamos
que não devem procurar abrigo fora da área designada.
O que Sir Albert Einstein quis dizer…
As coisas devem melhorar quando passar a quatro faixas.
Não andas de pé no Sol.
Era uma suposição.
Aqueles não parecem assustados.
Sim, estão a rir.
Estes não estão a rir.
- Onde? - Naquele carro.
Parecem arrasados.
O que importa o que fazem nos outros carros?
- Quero saber quão assustada devo estar. - Nesta fase, não sabemos.
- Isso assusta-me mais. - Não tenhas medo.
Não vem ninguém em sentido contrário.
A polícia deve ter…
A polícia? Deixaram-nos à nossa sorte?
Andam por aí.
Que fazem às compras quando há uma nuvem tóxica?
São os saldos.
- Podem saber algo que não sabemos. - Ou não haja salvação.
Talvez esteja a chover niodeno D.
Isso é possível?
Quem está em casa, não deve sair.
- Porque diriam isso? - Mandaram-nos sair.
… deve permanecer lá.
Se já evacuou, procure abrigo imediatamente.
Mais uma vez, quem está em casa, não deve sair.
Se não está, as autoridades recomendam que procure abrigo logo que possível.
Estão a ultrapassar-nos, pai.
Tecnicamente, é ilegal…
A Baba fez frango picante para o jantar.
A predileção do pai.
O pai disse que a nuvem não viria para cá,
mas não era uma nuvem alta, era uma nuvem tóxica.
Saímos à pressa, corremos para o carro
e já estávamos atrasados para a evacuação.
Foi só isso que aconteceu?
A chuva fustigava o tejadilho da carrinha.
Ficámos presos no trânsito ao deixar o conforto de plátanos e sebes.
O pai procurou informação no rádio.
Os carros, em fila, pareciam dominós iluminados.
Passámos por pessoas aflitas.
Formou-se um elo tácito com os parceiros de desventura.
E depois, um acidente.
Um carro capotou na estrada.
- Pessoas foram ajudar. - Coitados.
Nós passámos ao lado, apenas capazes de olhar com pena e assombro.
O que foi isso?
Conduz e cala-te, Jack.
Vi a tua garganta contrair. Engoliste algo.
Era só um rebuçado. Está atento à estrada.
Metes um rebuçado na boca
e engole-lo sem sequer chuchar?
Engoli o quê? Ainda o tenho na boca.
Mas engoliste algo. Eu vi.
Era só saliva. Não sabia o que fazer com ela.
Conduz, sim?
Imagino que o cenário
- seja medonho. - Sim.
Estamos a lidar com um químico muito perigoso.
Poderia afetar muita gente.
Tem ideia de quantas pessoas em Glassboro
foram evacuadas?
- Estamos a ficar sem gasolina. - Não sei.
- Tem sempre mais. - Como assim?
O depósito é feito assim para não acabar.
Não pode ser. Se continuares, acaba.
Não continuas infinitamente.
- Como sabes quando parar? - Ao chegares à bomba.
Vejam.
Não está ninguém aqui.
Está a funcionar.
Não pagaste, pai.
Não estava lá ninguém.
Podias ter deixado dinheiro no balcão.
Estava com pressa.
- Depois mando um cheque. - É provável que não mandes.
E se os cães forem contaminados?
- Não lhes acontece nada. - Como sabes?
- Pergunta ao Jack. - Ao Heinrich.
Pode ser. Usam ratos para testar o que os humanos podem apanhar.
São as mesmas doenças.
Não usariam cães se lhes fizesse mal.
- Porquê? - Um cão é um mamífero.
- E um rato. - Rato é praga.
- Um rato é um roedor. - E uma praga.
- A barata é uma praga. - Barata é inseto.
Sabes pelo número de patas.
- Também é uma praga. - Uma barata…
A família é o berço da desinformação mundial.
… do que uma barata, embora ambos sejam pragas.
Ratos e humanos apanham cancro, mas uma barata não.
Ela quer dizer que duas coisas que são mamíferos
têm mais em comum do que duas que são só pragas.
Então, um rato é não só uma praga e um roedor, mas também um mamífero?
Merda!
Dá vontade de olhar sem parar.
- Emprestas-me? - E a mim.
Partilhem, por favor.
- Não… Eu vejo primeiro e depois… - Não. Partilhem a sério.
Bem-vindos ao Campo Daffodil.
Ouvi que poderemos ir para casa amanhã de manhã.
Não sei se quero ir para casa.
A minha sogra está lá em casa.
- Tem sido um descanso. - Falam em duas semanas.
Sabem mais do que dizem.
Há muitos relatórios a chegar.
E não dizem nada.
Um helicóptero entrou numa nuvem tóxica e desapareceu.
Pode significar umas sete coisas.
Ocorrem-me seis, qual é a sétima?
Sem saber qual é a sexta de que falas…
Os cães vieram do Novo México
e saltaram de paraquedas durante a noite.
São os nossos heróis.
"Um instituto usou a hipnose
para induzir centenas de pessoas a recordar vidas passadas
como construtores de pirâmides, alunos de intercâmbio e alienígenas.
'Só no último ano', afirma o hipnotizador de reincarnação Ling Ti Wan,
'fiz regredir centenas a vidas passadas…'
Terão espalhado soda.
Foi muito pouco, muito tarde.
Imagino que, quando amanhecer, mandem aviões agrícolas
bombardear a nuvem tóxica com mais soda,
o que a pode transformar num milhão de nuvenzinhas inofensivas.
Soda é a designação vulgar do carbonato de sódio
e é usada no fabrico de vidro, cerâmica, detergentes e sabão.
E é usada para fazer bicarbonato de sódio,
que é algo que decerto muitos de vocês tomaram após uma noitada.
Então, devem querer saber o que é este niodeno D
de que tanto se fala.
Ainda bem que perguntaram.
Na forma de pó, é incolor, inodoro e incrivelmente poderoso.
Dois saqueadores mortos. Quatro feridos…
Houve vários avistamentos de óvnis nesta área.
O Ronald Reagan. Sabiam que ele ia fazer o Casablanca?
O Heinrich está a sair da casca.
Onde está ele? Não o vi.
Vês aquele grupo?
Não te levantes. Ele está lá no meio.
Está a dizer-lhes o que sabe sobre a nuvem tóxica.
- O que sabe ele? - Afinal, sabe muito.
Porque não nos disse a nós?
Provavelmente, não achou útil
ser engraçado e encantador com a família.
Somos o desafio errado.
Não achas que devias ir até lá
mostrar que o pai está lá no grande momento?
- Ficará chateado se me vir. - E se eu fosse?
- Pensará que te mandei. - E é mau?
- Só um rebuçado? - O quê?
Só saliva a que não sabias o que fazer?
Era um rebuçado.
- Dá-me um. - Era o último.
- Que sabor? Rápido. - Cereja.
A vossa atenção.
Se esteve exposto à nuvem tóxica
durante mais de dez segundos,
- dirija-se à frente… - Não ouviste o que disse a voz?
- Algo sobre exposição. - Isso mesmo.
Que tem que ver connosco?
Connosco, não. Contigo.
Porquê eu?
Não saíste do carro para meter gasolina?
A nuvem tóxica não estava sobre nós.
Estava à nossa frente.
Voltaste para o carro e vimos aquelas luzes todas.
- Lindo. - Sim.
Dizes que talvez a nuvem estivesse perto o suficiente
para chover sobre mim?
Não tens culpa,
mas estiveste lá durante dois minutos e meio.
- Quanto tempo esteve exposto? - A Denise disse dois minutos e meio.
É considerado muito ou pouco?
Se houve contacto de pele e orifícios com as emissões,
significa que temos um problema. O niodeno D…
Parabéns!
… uma nova geração de lixo tóxico.
Uma parte por milhão deixa um rato em estado irreversível.
E as pessoas no carro?
Abri a porta para sair e entrar.
No caso deles, o risco é mínimo.
Os dois minutos e meio de exposição é que me deixam assustado.
- O que significa SIMUVAC? - "Evacuação simulada."
Um novo programa. Procuram financiamento.
Esta evacuação não é simulada.
- É real. - Sim.
Mas pensámos usá-la como modelo.
Diz que viram a oportunidade de usar…
… um evento real para ensaiar a simulação?
Testámo-la no mundo real.
E que tal?
A curva de inserção não é a ideal.
Não temos as vítimas distribuídas
como numa simulação a sério.
Há que ter em conta que tudo nesta noite é real.
E os computadores?
Está a inserir dados reais ou só coisas simuladas?
Veja.
Só estive dois minutos e meio lá fora.
A única coisa a que ela foi exposta foi à boa sorte.
Quantos segundos foram?
Estou a receber números entre parênteses com asteriscos a piscar.
O que significa?
- Vou morrer? - Não é bem assim.
- Como assim? - Não em tantas palavras.
Quantas palavras são precisas?
Não é uma questão de palavras e sim de anos.
Saberemos mais em 15 anos.
Entretanto, temos um problema.
O que saberemos em 15 anos?
Se ainda estiver vivo, saberemos muito mais do que sabemos agora.
O niodeno D está ativo durante cerca de 30 anos.
Aí, terá chegado a meio.
Para sobreviver a isto, tenho de chegar a septuagenário?
Eu não me preocuparia com o que não vejo nem sinto.
Eu viveria a minha vida.
Casar, assentar, ter filhos.
Não há razão para não o fazer, sabendo o que sabemos.
- Disse que temos um problema. - Eu, não. Foi o computador.
O que o computador diz não é simulação,
apesar dessa braçadeira. É real.
É real.
Obrigado.
Murray!
- Está cá. - Jack.
Olá, rapagão.
Todos os brancos adoram uma canção do Elvis.
Pensava que ia para Nova Iorque.
Fiquei a ver filmes de acidentes de carros.
Ouvi um boato sobre mulheres pintadas e vim investigar.
Uma diz que tem cuecas com molas.
- A que se referirá? - Não parecem atarefadas.
Não creio que este tipo de desastres leve a abstinência sexual.
Pode haver uma pessoa ou duas na malandrice,
mas não haverá uma horda orgiástica esta noite.
- Houve episódios de déjà vu no seu grupo? - Não.
Houve episódios de déjà vu no seu grupo?
Porque cremos que estas coisas já aconteceram?
É simples. Já aconteceram, nas nossas mentes, como visões do futuro.
Coisas sobrenaturais.
Talvez, quando morrermos, a primeira coisa que digamos seja:
"Conheço esta sensação. Já aqui estive."
Como se sente?
Estou a morrer, Murray.
Passei dois minutos e meio exposto à nuvem tóxica.
Mesmo que não me mate diretamente,
viverá mais que eu no meu corpo.
Eu podia morrer num acidente de avião e o niodeno D prosperaria
após eu ser enterrado.
Disse-me um computador.
Lamento, meu amigo.
Mas os computadores erram.
A estática do tapete pode fazer isso.
Foi no quartel. Não havia tapetes.
Cotão. Cabelos nos circuitos. Há sempre erros.
Não fale disto à Babette.
- Ficaria arrasada. - Claro.
Às vezes, penso que a vejo a vir buscar-me.
À noite, geralmente.
Aquilo que sempre temi e agora chegou.
Todos sabemos que não há como fugir à morte.
E como lidamos com esse facto aterrador?
Reprimimos, disfarçamos. Mas não sabe reprimir.
Quem me dera poder fazer algo, ludibriar o problema.
Achou que Hitler o protegeria. Há pessoas maiores do que a vida.
Hitler é maior do que a morte. Compreendo perfeitamente.
A sério? Porque eu queria compreender.
É óbvio.
O horror não deixaria espaço para a sua própria morte.
Fez uma coisa audaciosa, um ataque audacioso.
Audacioso, mas parvo.
Gostava de perder o interesse em mim mesmo.
Tome. Tenho outra em casa, numa gaveta por baixo do fogão.
Segure-a. Sinta-a.
Está carregada.
É pequenina, mas dispara balas reais.
É uma Zumwalt automática de calibre .25. Alemã. É o seu estilo.
Eu… Eu não a quero.
Jack, eu acredito que há dois tipos de pessoas neste mundo.
As que matam e, maioritariamente, as que morrem.
Não temos a vontade, a raiva, o que for que leva a matar.
Mas pense quão emocionante é, em teoria, matar uma pessoa.
Se a pessoa morre, você não morre.
Matar essa pessoa é ganhar créditos de vida. Quem sabe?
Talvez a violência seja renascimento.
E talvez se possa matar a morte.
E fugiam porque não sabiam o que fazer.
Os moradores estavam com medo.
Sentiam respeito pela nuvem, tão bela sobre as suas cabeças…
Os cães de niodeno vieram para ficar
O governo sabe mais do que diz
Avistamentos de óvnis em Farmington
Pilhagens por todo o lado
Três veados Do Kung Fu Palace estão mortos
Aquelas nuvens bonitas Não são o que parecem
Vejo os homens com fatos de Mylex
A virem cá queimar e pilhar
Não há distinção Entre o azul e o vermelho
A nuvem vem apanhar-nos a todos
Tóxico! Tóxico por toda a parte!
Jack! Jack, acorda, temos de sair daqui!
Sigam para as vossas viaturas!
- Mãe! - Mais cinco minutos.
Nem um minuto!
Porque é que ela repete tudo? Conseguimos ouvi-la.
Gosta de se ouvir a falar.
O tóxico está a aproximar-se!
Tóxico!
É imperioso usarem a máscara de proteção facial.
Cuidado!
Pare!
- Jack! - Pai!
- Steffie, perdeste o Bun Bun! - O quê?
- O meu coelhinho! Deixei-o cair! - Jack!
Jack!
A Steffie perdeu o Bun Bun!
Jack!
Vai buscar o coelho da Steffie!
- Ela deixou-o cair! - Está ali!
Jack, preciso das chaves do carro!
As chaves!
Todos para dentro do carro já!
Obrigado.
CONTROLAR ARMAS É CONTROLAR MENTES
Consegui.
- Jack! - Vamos no sentido errado!
O que fazes?
Palpita-me que este Land Rover sabe como se manter vivo.
Meu Deus!
- Pronto. - Não é uma estrada.
Baixa-te.
Faróis às nove horas.
Certo.
Meu Deus!
As luzes não se aproximam.
Agora, estão além.
Agora, estão atrás de nós.
Faz.
- Às duas horas. - Imitas muito bem.
- Estamos na água, pai. - Já me dei conta.
Pai, desliga o motor.
- As ovelhas têm pestanas? - Pergunta ao pai.
- Vamos de lado. - Pai, elas têm pestanas?
Ninguém quer prestar atenção ao que se está a passar?
O pai quer crédito por vadear no rio.
Não quero crédito. Esqueçam, voltem à vossa conversa.
- E se houvesse uma catarata? - Pai, há uma catarata?
Volta a ligar.
Prego a fundo!
Outra vez.
Isto é algo que poderia matar alguém,
caso se aproximasse, ou só uma irritação?
Obrigado.
… têm um apetite natural pelos agentes tóxicos do niodeno D.
A nuvem segue para oeste e estão a pedir aos moradores
para irem para Iron City,
onde as empresas locais abriram as portas
para abrigar as pessoas evacuadas das suas casas.
Dois dos homens do nosso grupo estão mortos
com ácido visível nos fatos de Mylex.
Ouçam todos! Parem com a tagarelice!
Ninguém pode sair do edifício! Entendido?
Se alguém vier ter comigo e disser: "Posso sair?"
Vou apenas dizer o mesmo que estou a dizer agora.
Ninguém pode sair do edifício.
- Como está a Babette? - Não me agrada o último boato.
Conta-me.
Estão a fazer descer técnicos em helicópteros militares
para colocarem micro-organismos no centro da nuvem tóxica.
- O que não te agrada nisso? - Não sei.
Quanto maior o avanço científico, mais assustada fico.
Nada nas notícias. Nem uma palavra nem uma imagem.
No canal de Glassboro, só uma nota com 52 palavras.
Nenhuma imagem.
Nenhum direto.
Isto é tão frequente que ninguém quer saber?
- Estávamos mortos de medo! - Ainda estamos!
Deixámos as nossas casas.
Conduzimos numa tempestade.
Vimos aquela assombração mortal.
O navio da morte a navegar pelo céu.
Querem dizer-nos que foi insignificante?
Acham que é apenas televisão? Não sabem que é real?
As ruas não deviam estar apinhadas de câmaras e jornalistas?
Não devíamos estar a gritar-lhes:
"Deixem-nos em paz. Já sofremos que chegue."
Não ganhámos o direito de desprezar as perguntas parvas deles?
Olhem para nós aqui.
Estamos em quarentena.
Parecemos leprosos na Idade Média.
É verdade!
Tudo o que adorávamos e por que trabalhámos está ameaçado.
Mesmo não tendo havido grande perda de vidas,
não merecemos atenção para o nosso sofrimento?
- O nosso pavor? - Sim!
O medo não é notícia?
Nós importamos! Isso mesmo!
Já vi isto antes.
Viu o quê antes?
O senhor estava aí e eu estava aqui.
Os seus traços incrivelmente nítidos e claros.
Já aconteceu antes. O sibilar nos canos.
Os pelitos nos seus poros.
A sua expressão idêntica.
Qual expressão?
Apavorado.
Pálido.
Perdido.
Passaram nove dias até nos dizerem que podíamos voltar a casa.
Bem-vindos de volta.
É reconfortante saber que o supermercado não mudou
desde a nuvem tóxica.
Na verdade, o supermercado só melhorou.
Entre a carne e o pão fresco,
parece um bazar persa.
Está tudo bem
e continuará assim desde que o supermercado não decaia.
Sabia que os tibetanos acreditam que há um estado de transição
entre morte e renascimento?
É nisso que penso quando venho cá.
O supermercado é um sítio de espera. Recarrega-nos espiritualmente.
É um portal.
Veja como é luminoso. Como está cheio de dados psíquicos,
ondas e radiação.
Temos todas as letras e números, todas as cores do espetro,
todas as vozes e sons, todos os códigos e frases cerimoniais.
Só temos de o saber decifrar.
Caraças!
Como está a sua adorável esposa?
Tem estado diferente desde que tudo aconteceu.
Sofremos um trauma coletivo.
Está sempre de fato de treino.
Olha pelas janelas e chora sem motivo.
Não sei como a ajudar. E tenho andado distraído
- com a conferência sobre Hitler… - E os miúdos?
Voltaram à escola.
A Steffie já não usa a máscara de proteção.
E o senhor?
Tenho outra consulta amanhã.
O que diz sobre a sua condição de condenado?
Não lhe contei.
Como ele não encontrou nada errado, não vou falar disso.
- Passo a vida a mentir a médicos. - E eu.
Mas porquê?
Lembra-se daquilo do Elvis com que me ajudou?
Tragicamente, eu teria vencido na mesma.
- O que aconteceu? - O Cotsakis, o meu rival,
já não está na terra dos vivos.
- Ele… - Morreu.
Levado pelas ondas de Malibu.
Durante as férias.
Soube há uma hora e vim logo para cá.
Lamento informá-lo.
Especialmente dado o seu estado.
Pobre Cotsakis.
Levado pelas ondas?
Aquele tipo enorme.
- Ele era mesmo grande. - Enorme.
- Devia pesar 140 quilos. - Facilmente.
Morto! Um homenzão daqueles.
É mau conhecer um falecido, mas antes eles que nós.
Ser tão enorme e morrer.
Consigo visualizá-lo claramente.
Talvez quando pararmos de negar a morte, possamos morrer calmamente.
Avançamos simplesmente em direção às portas.
CONGELADO 600 ANOS
Crush. Jolt. Hi-C.
Nancy? Sanka.
Sanka, Nancy.
E se a morte for apenas som?
Ouve-se para sempre. Som em todo o lado.
Uniforme, branco.
De certa forma, é estranho, não?
Podermos imaginar os mortos.
Ignorem o último anúncio. Ignorem.
Espera, o quê?
Considerem.
Porquê tantos check-ups, Sr. Gladney?
Antigamente, tinha medo de saber se algo estava mal.
Ainda tenho medo.
Ainda bem que está finalmente a levar a sério a condição de paciente.
A minha condição?
As pessoas saem do consultório
e esquecem que são pacientes.
Mas um médico não deixa de ser médico no fim do dia.
E o paciente tampouco.
Não me agrada o seu nível de potássio.
- Como assim? - Não há tempo para explicar.
Há elevação verdadeira e falsa.
Só tem de saber isso.
Quão elevado está o meu potássio?
Subiu disparado, como é evidente.
Este potássio poderia indicar um problema
a começar a manifestar-se?
Um problema talvez causado por exposição
ou ingestão involuntária de uma substância no ar ou na chuva?
Esteve em contacto com tal substância?
Esteve exposto à nuvem?
Porquê? Os valores indiciam possível exposição?
Se não esteve exposto, não podem ser um sinal disso,
- pois não? - Estamos de acordo.
E não teria motivo para me mentir.
Vou mandá-lo para Glassboro para fazer mais exames.
Têm uma instalação nova chamada Autumn Harvest Farms.
Já ouviu falar?
Têm equipamento novinho em folha.
Até brilha de tão novo.
Eles que o encaminhem para mim com resultados selados.
Juntos, como médico e paciente,
podemos fazer coisas que não faríamos em separado.
Dr. Lu, ouviu falar de Dylar?
- É uma ilha no Golfo Pérsico? - Não, é…
Terminais de petróleo, vitais para o Ocidente.
É um comprimido branco.
Nunca ouvi falar.
Lentamente, a vida começa a regressar ao normal
em Blacksmith e áreas circundantes. Pastores alemães
farejaram uma quantidade muito pequena de material tóxico na periferia.
Mas já não constitui perigo para humanos nem animais.
O pessoal de emergência está a partir
e a levar os cães consigo.
O problema é a radiação que nos rodeia.
Rádio, televisão, micro-ondas, cabos elétricos à porta de casa.
Esqueçam nuvens tóxicas.
São os campos eletromagnéticos. A indústria colapsaria
se os resultados das investigações fossem divulgados.
O Wilder fala menos?
Se os divulgassem,
haveria processos multimilionários.
Um tanto exagerado, não?
O que eu disse ou o que aconteceu?
As montanhas são no norte?
São sempre a norte.
Explica.
A neve derrete na primavera
e desce até aos reservatórios perto das cidades,
que ficam em zonas baixas por isso mesmo.
- É verdade? - O que achas?
- Não sei mesmo. - Meninos, ouçam.
Deem a mão para atravessar a rua.
Cuidado perto de piscinas.
Se acharem que alguém é um raptor, provavelmente é.
Aonde vais?
Deram-me uma nova aula na igreja.
- De quê? - Comer e beber.
- Não é óbvio? - O que há para ensinar?
Não é tarde? É quase de noite.
O que é a noite?
Acontece sete vezes por semana. O que tem de único?
Jack,
ajudas-me com os deveres depois do jantar?
Era uma desculpa. Quero mostrar-te algo.
Dylar.
Restavam quatro. Leva um como prova. Precisamos de uma prova física.
- Não dizemos à Baba. - Está bem.
Dirá que não se lembra porque os pôs ali.
Vou à farmácia de manhã
e pergunto sobre o Dylar.
- Já fiz isso. - Quando?
Perto do Natal.
- Fui a três farmácias. - O que disseram?
Nunca ouviram falar.
- Não está nas listas? - Em nenhuma.
- Temos de ligar ao médico dela. - Ligo-lhe amanhã.
Liga-lhe já!
Isto é grave, Jack. Passa-se algo errado com ela.
Vou ligar já. Ligo para casa dele.
Surpreende-o.
Se ligar para casa, não passarei pela rececionista.
Liga para casa. Acorda-o.
Fá-lo dizer-nos o que queremos saber.
Vou ligar-lhe. Acordá-lo.
Fazê-lo dizer o que queremos saber.
- Sim? - Dr. Hookstratten.
Fala Jack Gladney, marido da sua paciente Babette.
Certo.
Desculpe ligar-lhe para casa, mas estou preocupado com ela.
Estou certo de que a medicação que lhe receitou é a causa do problema.
Qual problema?
Lapsos de memória.
Liga para casa de um médico para falar de lapsos de memória?
Se toda a gente com lapsos de memória o fizessem, como seria?
O efeito dominó seria enorme.
Os lapsos são frequentes.
Frequentes e prolongados.
Liga para um médico às dez da noite
e diz-lhe "lapsos de memória".
Porque não me diz que tem gases? Ligue quando forem gases.
Frequentes e prolongados. Tem de ser a medicação.
Qual medicação?
- Dylar. - Dylar.
Nunca ouvi falar.
Comprimido pequeno, branco.
Vem num frasco âmbar.
Frasco âmbar…
Descreve um comprimido como pequeno e branco
e espera que um médico responda, em casa, depois das dez da noite.
Porque não diz que é redondo? É crucial para o caso.
É um fármaco não listado.
Nunca o vi.
E nunca o receitei à sua esposa.
- Desculpe o incómodo. - Diz que fui a três…
Nunca sei o que dizer aos médicos.
Vou mandar analisar o comprimido
por alguém do departamento de química da faculdade.
A menos que já o tenhas feito.
Não é um comprimido vulgar.
O fármaco está envolto numa membrana de polímero.
A água do trato gastrointestinal penetra a membrana
a um ritmo controlado.
O que faz a água?
Dissolve a medicação dentro da membrana.
A medicação sai do comprimido de polímero
através de um buraquinho.
Demorei a ver o buraco.
Porque foi feito a laser.
Não só é pequeno, como tem dimensões incrivelmente precisas.
Lasers? Polímeros?
Não sou especialista nisto,
mas digo já que é um sistema maravilhoso.
- Bolo! - Para quê tanta precisão?
A medicação sai a taxas específicas por períodos alargados.
O sistema é eficiente.
Estou impressionado. Deslumbrado.
Diz-me para que serve este fármaco.
O que é o Dylar?
- Não sei. - Sabes.
- És brilhante. Todos dizem. - Que mais podem dizer?
Sou neuroquímica.
Ninguém sabe o que é.
Só posso asseverar
que a substância no Dylar é um psicofármaco qualquer.
Deve interagir com uma parte remota do córtex humano.
Quem me dera saber mais. Mas digo-te uma coisa.
Não está no mercado.
Achei-o num frasco de remédio comum.
Não importa onde o achaste.
Isto é desconhecido.
É hora de uma conversa importante. Ambos sabemos disso.
Achámos o Dylar.
Qual Dylar?
Ora, Baba. Estava colado à tampa do radiador.
Porque colaria algo à tampa do radiador?
Foi isso que a Denise previu que dirias.
- Ela costuma ter razão. - Vais falar-me do Dylar.
Se não por mim, então, pela tua menina.
Ela anda preocupada. Imenso.
E já não tens margem de manobra.
Encostámos-te à parede.
Mandei analisar um dos comprimidos.
O Dylar é quase tão engenhoso
como os micro-organismos que devoraram a coluna de fumo.
E sabemos outra coisa que prejudica muito o teu caso.
Sabemos que o Dylar não está à venda.
Como bem sabes,
não é da minha índole perseguir as pessoas.
Mas a Denise é diferente.
Se não me disseres o que quero saber, soltarei a tua filha.
Ela vai cair-te em cima com tudo.
Vai pressionar-te até à exaustão.
Sabes que tenho razão.
Deixa-me só contar à minha maneira.
Não há pressa.
Temos o dia todo.
Ficarei aqui o tempo que for preciso.
Não sei bem quando começou.
Talvez há um ano e meio.
Eu pensava que era uma fase.
Um espécie de momento críptico na minha vida.
"Momento marcante" ou "momento crítico".
Uma espécie de acomodação, pensei. Meia-idade. Algo do género.
O problema passaria e eu esqueceria,
- mas não passou. - Que problema?
- Esquece isso por agora. - Nunca te vi assim.
É a essência da Babette. Ela é uma pessoa alegre.
Não sucumbe à tristeza ou autocomiseração.
- Deixa-me contar, Jack. - Está bem.
Sabes como sou. Acho que tudo é corrigível.
Com a atitude certa, podemos superar um problema grave,
decompondo-o às partes simples.
Fui a bibliotecas e livrarias, vi televisão por cabo,
fiz listas e diagramas, falei com um curandeiro sique em Iron City.
Até estudei o oculto, escondendo livros no sótão
para tu e a Denise não ficarem desconfiados.
Isto tudo sem eu saber?
A Babette é uma pessoa que fala comigo,
faz-me revelações e confidências.
Esta história não é sobre a tua desilusão com o meu silêncio.
O tema é a minha dor e as tentativas de lhe pôr fim.
Está bem.
Fiz toda esta pesquisa, mas foi tudo em vão.
O problema estava sempre presente.
Então, um dia, no supermercado,
estava na fila a ler um tabloide.
Havia um anúncio. Não importa o que dizia.
Voluntários para pesquisa secreta. Só tens de saber isso.
Respondi ao anúncio
e fui entrevistada por uma empresa que fazia pesquisa em psicobiologia.
Vamos chamar-lhe Gray Research, apesar de não ser esse o nome.
Chamemos Sr. Gray ao meu contacto.
O Sr. Gray é um compósito de pessoas.
Mantive contacto com três, quatro ou mais pessoas da empresa.
Um daqueles edifícios compridos, baixos, descorados, com cerca eletrificada
e arbustos discretos.
Nunca vi a sede. Não importa o motivo.
A questão é que fiz teste atrás de teste.
Emocional, psicológico, resposta motora, atividade cerebral.
O Sr. Gray disse que havia três finalistas e eu era um deles.
Finalistas para quê?
Íamos ser sujeitos de teste
no desenvolvimento de um fármaco secreto e experimental. Nome de código:
Dylar.
Ele encontrou um recetor de Dylar no cérebro humano
e estava a dar os retoques finais no próprio comprimido.
Senti-me esperançosa pela primeira vez em muito tempo.
Mas fazer testes em humanos acarretava muitos perigos.
Entre outras coisas, poderia causar morte. Ou eu poderia viver, mas o cérebro morrer.
Ou ser incapaz de distinguir palavras de coisas.
Se alguém dissesse "bala disparada",
atirava-me ao chão e abrigava-me. No final, só me fez esquecer coisas.
E deixaram-te fazer isso na mesma, uma cobaia humana?
Não deixaram.
Disseram que era demasiado arriscado. Legalmente, eticamente e por aí adiante.
Isso é bom.
Não.
Recusei-me a aceitar.
Tenta compreender o que aconteceu a seguir.
Se te vou contar isto, tenho de incluir este aspeto,
este cantinho sórdido do coração humano.
Dizes que a Babette confidencia?
- É a essência da Babette. - Ótimo.
Eu vou confidenciar.
Não queres saber o que aconteceu.
Achas que queres, mas não queres.
Eu e o Sr. Gray fizemos um acordo.
Prosseguiríamos nós com os testes.
Eu ficaria curada do problema
e ele seria aclamado por um avanço clínico maravilhoso.
Certo.
Envolveu uma indiscrição.
Foi a única forma de o Sr. Gray me deixar usar o fármaco.
O último recurso, última esperança.
Primeiro, ofereci-lhe a mente.
Agora, ofereci o corpo.
Como ofereces o corpo a um compósito de três ou mais pessoas?
Ele é um composto.
Concentremo-nos nos genitais.
De quantos conjuntos falamos?
Só uma pessoa, Jack.
Uma pessoa-chave, o gestor de projeto.
Então, já não nos referimos ao Sr. Gay que é um compósito.
Agora, ele é uma pessoa.
Fomos para um quarto de motel reles.
Esquece onde ou quando.
Tinha a televisão perto do teto.
Só me lembro disso.
Estava tão envergonhada. Usei uma máscara de esqui a tapar a cara.
Chamas a isto indiscrição? Trocaste sexo por comprimidos.
- Jack… - Andaste descalça
em carpete antifogo.
O Sr. Gray pousou as chaves do carro alugado na cómoda
e penetrou-te.
Por favor, não uses esse termo. Sabes o que acho dessa palavra.
Ele fez a chamada penetração.
Por outras palavras, introduziu-se em ti.
Ninguém entrou em ninguém.
Fiz o que tinha de fazer. Eu estava alheada.
Eu… Eu não estava em mim.
Foi uma transação capitalista.
Tu estimas a tua esposa que te conta tudo.
Estou a fazer o meu melhor para ser essa pessoa.
Só estou a tentar compreender.
Quantas vezes foste ao tal motel?
Mais ou menos regularmente durante alguns meses.
Era esse o acordo.
Tu…
Gostaste de fazer sexo com ele?
Eu só…
Só me recordo da TV perto do teto, virada para nós.
Ele tinha sentido de humor?
As mulheres gostam de tipos que sabem brincar sobre sexo.
Eu não sei, infelizmente. E depois disto,
não creio que vá ter oportunidade de aprender.
É melhor que o conheças como Sr. Gray. Só isso.
Não é alto, baixo, jovem ou velho.
Não ri nem chora. É para o teu próprio bem.
Não. Tens de me dizer quem ele é.
Não. Como sei que não o matarás?
Não sou um assassino.
És um homem, Jack.
Todos conhecemos os homens e a sua louca raiva de ciúme.
- Os homens são muito bons nisso. - Eu não sou.
Eu rodo sacos do lixo e ato-os. Eu…
Isto ainda dura?
- Não. - Porquê?
Porque o fármaco não resultou.
Pelo menos, em mim.
É melhor eu ir-me embora.
Para um quarto de hotel.
Não sei.
Não.
Já me contaste isto tudo,
sujeitaste-me a tanto.
Tenho de saber. Qual é o problema?
Tenho medo de morrer.
Tenho medo da minha morte.
Tu?
Ainda és jovem.
Sobes e desces as escadas do estádio a correr.
Não é um medo razoável.
Eu… Eu não consigo acreditar
que caminhamos todos para a inexistência.
Todos nós.
Assombra-me, Jack. Não desaparece.
Baba, toda a gente teme a morte.
Mas o Sr. Gray disse que eu era extrassensível a isso,
que o temo mais do que os outros. Por isso, estava ansioso por me usar.
Baba, nesta família, o obcecado com a morte sou eu.
Sempre fui eu.
Eu amo-te.
Só temo mais a morte do que te amo. E amo-te mesmo muito.
Há algo que prometi a mim mesmo que não te contaria.
A minha morte está agendada.
Não será amanhã nem depois de amanhã.
Mas vem a caminho.
Portanto, não falamos de medo ou de pavor vago.
Isto é a coisa pura e dura, o facto.
Ao que parece, no tempo
que levei a caminhar do carro até à bomba de gasolina,
fui exposto a químicos suficientes no ar…
Imaginar-se morto é uma das formas mais sórdidas
e gratificantes de vitimização infantil.
Em criança, quão deleitável era imaginar-se morto?
Ainda imagino a minha morte. Quando estou irritado,
imagino todos os amigos, parentes e colegas
reunidos à volta do meu caixão.
Lamentam não terem sido mais gentis comigo em vida.
As crianças são boas em vitimização.
Deve significar que é natural e importante.
Há algo mais infantil e gratificante do que vitimização
e que explica porque me imagino morto regularmente.
… resume-se a isso.
Passamos a vida a despedirmo-nos de outros.
Sim, mas como nos despedimos de nós mesmos?
- Mostre a língua. - Estamos à espera…
Panasonic.
Lá em casa, os miúdos adoram chourição,
por isso, vou adicionar umas fatias…
Pernil assado ou salsicha…
É uma forma excelente de usarmos as sobras.
O que estás a fazer?
Não te preocupes. Sou eu.
Eu sei quem é.
Sei o que procuras.
O que fizeste ao frasco? Havia três comprimidos.
Como sabes que o tirei?
Eu sei. Tu sabes.
Se me disserem o que é o Dylar, chegaremos a algum lado.
A tua mãe já não toma isso.
Já não tens motivos para esconder o frasco.
Diz-me para que é e eu dou-to.
Está bem.
Recentemente, tive um susto.
Pensei que algo horrível ia acontecer.
Mas estava enganado, graças a Deus!
Mas há efeitos duradouros.
Preciso do Dylar.
Qual é o problema?
Não basta saberes que há um problema?
Não quero ser enganada.
Não é uma questão de enganar. Só preciso do fármaco.
Vais dá-lo à minha mãe.
Acho que ela me roubou a máscara de esqui.
- Está viciada? - Sabes que isso não é verdade.
Não se vão divorciar ou vão?
Porque perguntas isso?
Dormes no sofá-cama. É desconfortável.
Estamos a falar da morte.
Eu tenho medo.
Os comprimidos não devem resultar, mas talvez resultem em mim.
Mesmo que não resultem, não importa o que são. Vamos ver.
Isso não é estúpido?
É o que acontece a pessoas desesperadas.
Lembras-te de ouvires na rádio que a coluna causava suores nas mãos
e de ficares com as palmas suadas?
O poder da sugestão
faz alguns adoecer e outros melhorar.
Se pensar que ajuda, ajudar-me-á.
- Deitei o frasco fora. - Não. Onde está?
Pu-lo no compactador do lixo.
- Quando? - Há dias.
MORTE?
TEM MEDO DA MORTE?
VOLUNTÁRIOS PARA PESQUISA SECRETA.
Está lá?
Quero comprar Dylar.
- Afastar o medo. - Afastar o medo.
Limpar a alma.
Roadway Motel, em Germantown.
Quarto 8.
Grande discurso, Jack.
Bebeste imensa água, pai.
Não esperes por mim esta noite.
- Preciso do carro. Tenho a aula. - Leva o carro.
Não preciso do nosso carro.
Está uma aragem fria.
Sabes o que significa?
O quê?
Usa a máscara de esqui.
Nunca imaginei que houvesse tanto para dizer sobre o cão de Hitler.
Elvis também adorava cães.
Havia o Woodlawn, o Muffy Dee e o Champagne…
E ainda o Muffin. E o Wendell, mas esse era um gato.
- Preciso das chaves do seu carro. - Certo.
Roubar em vez de comprar.
Matar em vez de falar.
És um homem, Jack.
Todos conhecemos os homens e a sua louca raiva de ciúme.
Roubar em vez de comprar.
Matar em vez de falar.
Talvez a violência seja renascimento.
E talvez se possa matar a morte.
Problemas do coração ou da alma?
Eu conheço-o.
Sim. Tenho andado por aí.
Sou o frango e a púcara.
Onde é que eu ia?
O que quer?
Quero Dylar.
O que quer?
Quero viver.
Mas está a morrer.
Mas não quero.
Estamos de acordo.
Entrar num quarto é concordar com certo comportamento.
Não é uma rua ou um estacionamento, por exemplo.
A ideia dos quartos é que ficam no interior.
Bem visto.
Há um acordo tácito entre a pessoa que entra no quarto
e a pessoa em cujo quarto entrou.
Um quarto é no interior.
É sobre isso que têm de concordar,
ao contrário dos relvados, prados, campos, pomares.
Faz todo o sentido.
Para converter Fahrenheit para Celsius, é isso que se faz.
Nem sempre fui como me vê agora.
Estava a pensar o mesmo.
Eu fazia trabalho importante.
Eu invejava-me.
A morte sem medo é uma coisa banal.
Dá para viver com isso.
Diz que não há morte tal como a conhecemos
sem o elemento do medo?
As pessoas adaptam-se?
O Dylar falhou…
… relutantemente.
Com toda a gente?
Com todos os corpos.
Mas chegará a sua hora.
Talvez agora, talvez nunca.
Está a dizer que, um dia, haverá um fármaco eficaz?
Aqui entre nós, frangos, tomo isto como rebuçados.
Estava a pensar o mesmo.
Quanto quer comprar?
De quanto preciso?
É um homem grande. Meia-idade?
Isto descreve a sua angústia?
Vejo-o como uma pessoa
com o seu blusão de cabedal castanho-escuro,
calças cor de champanhe.
Diga-me quão correto estou.
Aprendi inglês a ver televisão americana.
Quase esqueço o tempo que passei neste quarto
até me perder.
Houve uma mulher com máscara de esqui,
mas não me recordo do nome dela.
Sexo americano.
Deixe que lhe diga, foi assim que aprendi inglês.
Era incapaz de distinguir palavras de coisas.
Se alguém dissesse "avião a cair",
atirava-me ao chão e abrigava-me.
Avião a cair.
Avião a despenhar-se.
- Porque estás cá, homem branco? - Para comprar.
És muito branco, sabias?
Porque estou a morrer.
Isto resolve.
- Morrerei na mesma. - Mas não importará,
o que vale o mesmo.
Chuva de balas.
Fuzilada.
Chamo-me Jack Gladney e estou aqui para te matar.
Sou um ex-moribundo que agora mata.
Conhece a minha esposa, a Babette.
Ela usava a máscara de esqui.
Usava a máscara de esqui para não beijar a minha cara,
que ela disse que não era americana.
Disse-lhe que um quarto é no interior.
Para não entrar se não concordasse.
É a ideia, ao contrário de litorais emergentes, placas continentais.
Ou…
… pode comer cereais,
vegetais, ovos…
… nada de peixe,
nada de fruta.
Ou fruta,
vegetais,
proteínas animais,
nada de cereais nem leite.
Ou…
… muito leite de soja rico em vitamina B12
e muitos vegetais para regular a libertação de insulina,
mas nada de carne,
peixe ou fruta.
Há infinitas combinações possíveis.
Já se questionou porque é que, de 32 dentes,
há quatro que causam tantos problemas?
Volto com uma resposta num minuto.
Jack?
Jack…
Baba?
Levaste um tiro!
Tu também.
Desculpa.
Isto poderia representar a chegada de uma frente quente.
- Deve ter ricocheteado no meu pulso. - E atingiu-me na perna.
Como sabias que eu estaria aqui?
Os homens são assassinos.
Precisa de ajuda.
Tiremo-lo daqui.
Precisamos de ajuda.
Porque lhe deste uma arma carregada?
Pensei que lhe tinha dado três tiros, mas só dei dois.
E o meu plano era…
Não sei, fiz merda da grossa.
Depois venho buscar o carro do Murray.
Ele está engasgar-se.
Quem me alvejou?
Eu…
Foi você.
Alvejou-se a si mesmo.
- E a si? - Foi você.
Tem a arma na mão.
Qual era o meu objetivo?
Estava descontrolado.
Não foi responsável.
Nós perdoamo-lo.
Quem são vocês, literalmente?
Transeuntes. Amigos.
Não importa.
Algumas centopeias têm olhos, outras não.
- Certo. - Claro.
Há golfinhos brincalhões
equipados com radiotransmissores.
As suas viagens para longe podem revelar-nos coisas.
Está no ar!
URGÊNCIAS
Seguraste-lhe a cabeça?
Ténis, alguém? Alguém quer jogar ténis?
Fomos alvejados!
Fomos alvejados.
É comum por aqui.
Maca.
Como é que só há duas macas?
Inflacionado, ajustado, rendimento real.
Ninguém sabe porque vão as aves marinhas para San Miguel.
Como se chama?
Irmã Hermann Marie.
O que diz atualmente a igreja sobre o Céu?
Ainda é o Céu de antigamente?
Acham que somos parvas?
Estamos aqui para cuidar de doentes e feridos.
Só isso. Se querem falar do Céu, procurem outro lugar.
Porque têm aquela foto na parede?
É para outros, não para nós.
Não acredita no Céu? Uma freira?
Se não acreditam, porque acreditaria eu?
Se acreditasse, faríamos o mesmo.
Se eu acreditasse, talvez não tivessem de o fazer.
Alguém tem de parecer acreditar.
Então, a morte é o fim?
Alguma coisa sobrevive?
Quer saber no que eu acredito
ou no que finjo acreditar?
Não quero ouvir isto. É horrível.
- É freira! - Aja como tal!
Vêm da rua, casados,
a arrastar um corpo pelos pés
e falam de anjos que vivem no Céu.
Vão dar banho ao cão!
Quem aparece aqui a falar de anjos só pode ser parvo.
Mostrem-me um anjo.
Por favor!
Quero ver um.
Mostrem-me um santo.
Deem-me um pelo do corpo de um santo!
A nossa tarefa no mundo é acreditar no que mais ninguém acredita.
Se abandonássemos essas crenças,
a humanidade desapareceria.
É por isso que estamos aqui.
Uma pequena minoria.
Se não fingíssemos acreditar nestas coisas,
o mundo colapsaria!
Inferno é quando ninguém acredita.
Rezamos,
acendendo velas, pedindo saúde e vida longa a estátuas.
Mas será por pouco tempo.
Vão perder os vossos crentes.
Deviam tentar acreditar um no outro.
Ele vai ficar bem?
Durante uns tempos, não. Mas sobreviverá.
Quem me dera não te ter falado do meu problema.
Porquê?
Porque não me terias dito que ias morrer primeiro.
As duas coisas que mais quero no mundo
são que tu não morras primeiro
e que o Wilder continue como é para sempre.
Uma vez, quase te pedi para vestires polainas antes de fazermos amor.
Porque não pediste?
Podias desconfiar que havia algum problema.
Os camelos guardam comida ou água nas bossas?
Depende do tipo. Há camelos de uma e de duas bossas.
O de duas bossas guarda comida numa e água na outra?
O importante é que a carne é considerada uma iguaria.
Não é a de aligátor?
Não estás a falar dos lamas?
Quem trouxe o camelo para a América?
O Murray diz que somos criaturas frágeis rodeadas de factos hostis.
- A Bolívia tem estanho. - O Chile, cobre e ferro.
Sou a única pessoa que gosta das quartas-feiras.
Acabou o leite.
… que a próxima Guerra Mundial poderá ser por causa do sal.
As surpresas não têm fim.
Sinto-me triste por nós e pelo papel estranho que temos nos nossos desastres.
Mas entre a sensação persistente de desgraça generalizada,
continuamos a inventar esperança.
E é aqui que esperamos…
… juntos.
RUÍDO BRANCO
Legendas: Hernâni Azenha