UMA SÉRIE NETFLIX
Nas margens do rio Dniestre,
na República da Moldávia, fica a Prisão de Rezina,
a Penitenciária n.º 17,
uma prisão de máxima segurança soviética em muito mau estado.
O ambiente começa a afetar-me.
Tenho o coração aos pulos.
Acolhe os criminosos mais perigosos da Moldávia.
Estrangulei a rapariga.
Porque fez isso, Lilian?
Um terço dos reclusos está em prisão perpétua sem possibilidade de sair.
Há quanto tempo está nesta prisão?
Há 26 anos.
A questão é esta.
Qual é o objetivo do castigo penal?
É a pessoa morrer na prisão?
Vivem num regime duro, de tipo soviético.
Trinta e dois passos.
Sempre que vou de um lado ao outro,
dou 32 passos.
Quando foi a última vez que saiu?
Não me recordo.
Neste momento, não veem luz ao fundo do túnel. Não há esperança.
Meteram-me na prisão e pronto!
Chamo-me Raphael Rowe.
Fui condenado no Reino Unido por um homicídio que não cometi
e sentenciado a prisão perpétua sem liberdade condicional possível.
Levei 12 longos anos a limpar o meu nome.
Agora, viajo pelo mundo para saber como é a vida
no interior de algumas das prisões mais duras do mundo.
Moldávia, Europa de Leste.
Antigo estado soviético, a Moldávia é o país mais pobre da Europa.
O salário médio diário é de apenas 12 dólares.
A vida é dura, e o índice de homicídios é um dos mais altos na Europa.
O estado é implacável com os criminosos.
As penas de prisão são sete vezes mais longas
do que a média europeia.
E os condenados por homicídio cumprem no mínimo 30 anos.
Estes reclusos são enviados para a remota Prisão de Segurança Máxima de Rezina,
e é para aí que vou.
PRIMEIRO DIA
Estou a caminho da Penitenciária n.º 17, aqui na Moldávia.
Consta que esta prisão é um local
onde muitos dos reclusos com quem vou estar
cumprem penas de prisão extremamente longas,
sem possibilidade de sair em liberdade.
Oficialmente, a pena perpétua na Moldávia significa cumprir 30 anos de prisão.
Mas, na verdade, nenhum condenado a prisão perpétua pôde sair.
Alguns deles nunca viram a sociedade atual como ela é, neste país,
o modo de vida ocidental.
Não sei como me vão receber,
e foi por isso que vim.
A Prisão de Rezina tem péssima reputação.
Construída durante o regime de Estaline, acolhe mais de 300 criminosos.
Tem 106 condenados a prisão perpétua,
e é com eles que vou passar a próxima semana.
- Raphael. - Sim.
Ano de nascimento?
Foi em 1968.
Vamos.
Estar aqui transporta-me ao passado.
A tortura e as violações dos direitos humanos podem ser águas passadas…
… mas o que mudou na realidade desde a era soviética?
O ambiente começa a afetar-me.
Tenho o coração aos pulos.
Antes de ser levado a uma cela…
Venha cá.
… vou fazer uma consulta médica.
Mostre-me as pernas e o rosto.
Em que ano aconteceu isto?
Em 1988.
Fizeram-me um corte na cara.
Todas as cicatrizes que tenho são cuidadosamente registadas.
Quinze centímetros.
Que ferimento é este?
Foi uma facada.
Não quero que se espalhe que sou um durão,
senão alguém pode querer atacar-me.
Quando se tem uma cicatriz tão visível no rosto,
não se passa despercebido na prisão.
Vasea, abre. Vá.
Vai ter com o chefe.
Suba.
Em seguida, tenho uma conversa a sós com um guarda.
Vai decidir com quem vou partilhar uma cela minúscula na próxima semana.
Vai para uma cela
com outros dois reclusos
condenados a prisão perpétua.
Tenho de ter medo dos meus companheiros de cela?
Não faça perguntas
e não comece nenhuma discussão.
Esta prisão, como muitas da era soviética,
é controlada por um gangue.
A hierarquia no gangue pune violentamente os reclusos que se portem mal.
Vou dividir cela com dois homens que decidiram viver à margem da lei do gangue
numa zona isolada da prisão com outros reclusos em situação idêntica.
Gosto que não pertençam ao gangue,
mas os meus dois companheiros de cela foram condenados por crimes graves.
Vamos lá.
- Olá. - Olá.
Olá. Inglês? Falam inglês?
Sim, falo um pouco de inglês…
- Fala inglês. - … mas ele não percebe.
Ele não percebe. Então, vai traduzir.
- Sente-se. - Obrigado.
Vou apresentar-me. Chamo-me Raphael.
- Eu sou o Max. - Max.
Lilian.
Lilian. Muito gosto.
Este é o vosso espaço e fizeram-me logo sentir bem recebido
só com o vosso sorriso.
Isso deixou-me à vontade porque, quando eu estava ali à porta,
tinha o coração aos saltos.
Quem são eles? Como serão?
Que idade terão? Será que me vão aceitar?
Vão receber-me bem?
O que acham de eu vir para o vosso espaço?
É importante para nós que seja como nós.
Passamos muito tempo na cela.
Vinte e duas horas.
Só temos duas horas para ir lá para fora.
E é muito importante haver uma boa relação entre reclusos.
É fulcral.
Qual é a primeira coisa que tenho de saber para eu…
Para me sair bem, para sobreviver.
Eu aconselho-o…
… a ser tal como é.
Diz-lhe.
Seja como é na sua vida.
Nós vamos tentar orientá-lo.
E está aqui desde…
Desde 2005.
Desde 2005. Está preso há 16 anos?
Sim. Ele há mais tempo.
Há cerca de 17 anos.
Quando é que o vosso dia termina?
A porta está sempre fechada.
Só quando precisam é que abrem.
Raphael!
É um alívio saber que o Maxim e o Lilian me deixaram à vontade.
Eu ajudo.
Na prisão, é fundamental respeitar os companheiros de cela,
sobretudo quando estão fechados juntos 22 horas por dia.
Vou precisar que me orientem pelas regras ocultas desta prisão.
- Pode segurar nesse canto? - Sim.
Mas a primeira coisa para a qual precisei de ajuda foi para fazer a cama.
Isto vai para aqui. Não consegues?
Três matulões não conseguem…
Isto é um canto, certo?
E este é o outro canto.
Pronto.
Diz-lhe que respeito é isto.
Uma ajudinha dá sempre jeito.
Pronto.
E vai ali para cima.
Os lençóis são muito brancos, mesmo para a primeira noite.
É bom demais!
Vou testar a cama. O colchão, aliás.
- Sim. - É muito rija.
- Bom dia. - Bom dia.
Ressona?
Não.
O Lilian às vezes.
Eu não.
Não ressona?
O meu primeiro dia na Prisão de Rezina terminou,
e chegou a hora de usar a casa de banho da cela.
A única coisa que me deram foi este sabonete,
e qualquer homem sabe que esta lâmina não é grande coisa.
As mulheres também devem saber.
Deram-me uma escova de dentes.
Os filamentos não são maus.
Pasta para dentes sensíveis, o que é bom, é um bom tubo.
E um rolo de papel higiénico.
Eu prefiro o branco, mas o castanho também pode ser.
Isto não é apenas uma casa de banho, é um local de privacidade,
pois em nenhum outro lado se encontra privacidade nesta prisão. Pensem nisso.
Esta prisão é opressiva.
É muito pequena. Apertada.
É tão exígua que nos sentimos apertados.
Observem o Max com cuidado.
Ele é grande, mas está encolhido.
Para mim, isso resume a prisão.
É ele a tentar adaptar-se a este ambiente, o qual é, e não me canso de sublinhar,
muito pequeno.
A água está gelada.
É a minha primeira manhã na ala dos condenados à prisão perpétua.
O Max disse-me que vamos ficar na nossa cela minúscula
desde que acordamos até às 13 horas.
Depois poderemos sair duas horas preciosas para exercício e convívio.
O Lilian não come de manhã.
Está a tomar café e a fumar um cigarro.
- É o seu pequeno-almoço. - E eu como um pouco.
- Certo. - E comemos tudo
o que os nossos pais nos mandam.
Não comemos a comida da prisão porque não é tão boa.
Podem mostrar-me a vossa cela?
Expliquem onde estamos e o que vemos.
Esta é a minha cama… para sempre.
Esta é a minha televisão. Tenho livros.
Que documentos são esses?
São documentos do seu caso, ou de estudo?
Estudo, caso, trabalho,
as nossas cartas para o presidente, para o primeiro-ministro,
para outros ministros, tudo.
Quer pedir condições melhores?
- Sim. É… - Certo.
O Maxim participou num assalto à mão armada, e um agente levou um tiro fatal.
Ele alega que não disparou a arma,
mas foi condenado por homicídio e sentenciado a prisão perpétua.
Está cá há 16 anos e, neste período,
tornou-se o principal apologista da uma reforma prisional em Rezina.
Um dos seus êxitos foi conseguir que os reclusos pudessem ter
um computador nas celas.
Por isto, lutámos 14 anos,
e o juiz decidiu deixar-nos tê-lo sem ligação à internet.
Em seguida, a permissão para ter frigorífico na cela,
para que os reclusos pudessem manter a sua preciosa comida fresca.
Depois disto, todos, 6000…
Seis mil reclusos puderam ter, não só um frigorífico,
como também outras coisas.
Um fervedor.
- Leitores, mp3, outras coisas. - Certo.
Naturalmente, os reclusos têm de comprar estes artigos de luxo.
Aliás, praticamente tudo nesta cela
foi construído pelo Max e pelo Lilian, pago pelas suas famílias.
Esta zona em particular.
Nós é que a fizemos.
- Toda a cela? - Sim.
Certo. Lilian, vou ter o meu café?
- Estou… - Lilian?
Estou desesperado por um café.
Lilian, anda fazer café.
- Não há espaço. - Eu arranjo espaço.
Eu vou porque ele…
Não há espaço para nós os três. Certo.
Estou impressionado.
Levam uma vida normal, apesar da prisão perpétua.
Decidiram tornar a cela
aonde vão passar o resto da vida um local mais habitável.
Puseram mosaicos no chão,
rebocaram e pintaram as paredes, instalaram luz.
Fizeram uma kitchenette. Nunca vi nada assim.
Há anos que o Max e o Lilian partilham esta pequena cela.
Então, Lilian, a sua especialidade é fazer café.
Sim.
Qual vai ser a minha função? Vou ser eu a lavar?
O Lilian vai fazer café e o Maxim fez as papas de aveia.
Depois de comermos, eu levanto a mesa, varro e o Maxim lava a louça.
É assim que fazemos.
Damo-nos bem assim. Foi sempre assim que fizemos.
Às 13 horas em ponto, o guarda abre a cela.
Levam-nos ao telhado da prisão,
onde o Max me apresenta ao pequeno grupo de reclusos
que também optou por viver à margem da lei do gangue.
- Olá, malta! - Olá.
Mantidos à parte dos outros reclusos,
estes homens são os únicos reclusos com quem o Max e o Lilian contactam.
- Vamos. - Max?
Vamos andar para ali.
Este é o vosso exercício?
- Não há barras. - É o único espaço que têm?
Sim, é o nosso único espaço.
É difícil imaginar que os reclusos passam 22 horas por dia nas celas
e que só têm este pequeno corredor coberto para o exercício diário.
Impedem-vos de ver o céu, de tocar na erva.
Isso é cruel e desumano.
Quando foi a última vez que saiu?
Não me recordo.
Tentamos andar, não paramos.
Pois, é a única hipótese que têm de esticar as pernas.
Há quanto tempo cá está?
Há 27 anos.
Está cá há 27 anos.
Foi fabricado na URSS.
Contei os passos. Conseguimos dar 32 passos. É o que faço.
Sempre que vou de um lado ao outro, dou 32 passos.
Da próxima vez que saírem de casa, deem 32 passos
e já sabem que é isso que estes homens fazem há anos e anos.
Trinta e dois passos. Pensem nisso.
Vinte e sete anos.
Eu ia enlouquecendo.
Mas, felizmente, mantive a sanidade.
Ser impedido de apanhar ar é uma parte do preço que este grupo paga
por rejeitar as regras do gangue da prisão.
Estamos a tentar viver segundo as regras oficiais.
E a seguir a Bíblia.
Não apoiamos gangues nem nada disso.
Eles podem espancar-nos
pois não queremos estar com eles.
Já não querem pensar como eles.
Se estivesse com eles,
não poderia escrever nem lutar pelos meus direitos.
- A menos que o cabecilha deixasse. - Sim.
É tal o poder dos cabecilhas no interior da prisão
que o grupo do Max teve de suplicar às autoridades
que os deixasse viver à margem da lei do gangue.
Quando escrevemos a dizer
que não queríamos fazer parte deste grupo
e pedimos ajuda,
o diretor da prisão
pôs-nos à parte.
- Certo. - Não foi a eles.
- Para vos proteger. - Sim.
Agora, perguntámos-lhes porque não podíamos jogar futebol lá fora,
voleibol e outras coisas,
e ele disse: "Não vos podemos proteger aí."
O Max e os outros reclusos não querem ser corrompidos.
Também querem fazer coisas como trabalhar, ter formação.
Mas dizem-me que não o podem fazer
e que estes cabecilhas de crime organizado, riquíssimos,
pagam parte das instalações desta prisão,
têm um grande controlo e influência
e o Max e os outros não querem entrar nisso.
Devido a isso, são quase duplamente castigados na prisão e segregados.
O grupo de insurretos ao gangue passa mais tempo na cela do que os outros.
As horas passadas a olhar para as mesmas quatro paredes
remetem-me para o meu tempo na prisão
e para o desespero interminável que eu sentia.
É o meu terceiro dia na Prisão de Rezina.
Mais uma vez, a manhã custa a passar até à hora de almoço.
A comida fornecida pela prisão é intragável
e os meus companheiros de cela raramente a comem, mas o Max tem uma escapatória.
Estou sentado na cela, à espera do Max.
Foi buscar uma encomenda.
Em sítios assim, onde faltam recursos,
é muito importante que os familiares mandem coisas.
Trago comida.
Muitas guloseimas.
Surpresa!
Recebi comida dos meus pais.
Veio hoje, ou eles guardam-na cá vários dias?
Não, mandaram-me uma encomenda pelo correio.
Costumam mandar na segunda,
e eu recebo na terça.
Certo. Diz-lhes o que devem mandar?
Durante muito tempo, dizia, mas agora já sabem do que preciso.
As encomendas podem ter o tamanho que quiserem?
Podemos receber encomendas deste tamanho ou deste.
Certo.
Cada pessoa só nos pode enviar uma encomenda por semana.
Certo. Então, a mãe e a irmã podem enviar coisas à parte.
Sim.
Estou a sentir-me mimado.
Os meus pais são velhotes.
O meu pai tem 81 anos e a minha mãe 71.
Estão reformados. Não trabalham…
Não, mas ajudam-me no que podem.
Os condenados à prisão perpétua como o Max não podem fazer trabalho remunerado
por isso, dependem da família para mantimentos básicos.
A sua última campanha é para poder trabalhar,
de forma a comprar comida decente, quando os pais já não o puderem apoiar.
QUARTO DIA
Após apenas alguns dias na Prisão de Rezina,
já sinto a pressão de passar tanto tempo num espaço exíguo.
O nosso grupo de reclusos não pode jogar futebol no pátio.
Mas, quando a prisão autoriza, podemos jogar a um desporto de interior.
Tiraram-me da cela para ir para a zona de recreio,
onde posso jogar ténis de mesa
com outros reclusos.
Olhem aqui à volta.
Este é o corredor de alguns condenados à prisão perpétua,
é onde ficam.
É disto que se trata. É a largura deste corredor.
Olá! Como está? Eu não…
Não o reconheci sem o chapéu e isso.
Ele é um ás no ténis de mesa.
Joga com ele primeiro.
Está bem.
- Está à sua espera. - Está à minha espera.
Ambiciono conseguir três dos 11 pontos. Ele joga ténis de mesa há 27 anos.
Eu joguei quando estive preso. Doze anos.
Ele tem 27 anos disto, vejamos se lhe roubo três pontos.
Inglaterra contra a Moldávia. Aceite a derrota!
Entendo. Mas no futebol não nos batem.
Puseram-me a jogar com o campeão local.
Sê piedoso com ele!
Isso foi agressivo.
Com que frequência podem vir jogar ténis de mesa?
Duas vezes por semana.
- Certo. - Três horas.
Isto é tão penoso.
Um! Um ponto!
Esta mesa não é muito boa.
Pois. Por isso é que estou a perder.
Sabem uma coisa que transcende o ténis de mesa?
É que têm sorrisos no rosto,
e não é muito frequente sorrirem neste local.
Sem dúvida.
É um escape.
Por um momento, conseguem esquecer-se do que os rodeia.
É o que fazem para libertar essa energia, essa frustração, esse stress.
Os condenados à prisão perpétua de Rezina sabem que, segundo o sistema legal,
é improvável serem libertados, quer mantenham uma boa conduta ou não.
O maior desafio de Max até agora foi tentar mudar as regras da sentença.
Ele apresenta-me ao Sergei,
que está preso há 20 anos.
Que idade tinha quando foi preso?
Dezanove anos.
E a prisão perpétua foi por homicídio?
- Sim. - Sim.
Não participei diretamente no homicídio.
Ele colaborou no crime.
Eram três tipos, e ele era o condutor.
- Era o condutor? - Sim.
Mas ele não participou diretamente no homicídio.
Os juízes e os políticos não lhe dizem:
"Sergei, tem de cumprir 25 anos antes de poder ter liberdade condicional?
- Ou 20 anos?" - Não.
- Só após 30 anos para todos nós.
- A perpétua implica 30 anos no mínimo? - Sim.
No mínimo, sim.
Não conhecemos ninguém que tenha sido libertado.
Há uns anos, estes condenados julgaram que lhes tinham dado uma hipótese.
Em 2016,
os nossos políticos promulgaram uma lei europeia
que abria a possibilidade aos adolescentes
que tivessem cometido crimes entre os 18 e os 21 anos
de verem a sua pena reduzida.
- Esta lei era para todos. - Certo.
E o juiz disse-nos a todos, a ele e a mim:
"Vocês são condenados a prisão perpétua, não estão abrangidos pela lei."
É muito estranho.
Aplica-se a todos, menos a nós.
A questão é esta.
Qual é o objetivo do castigo penal?
É a pessoa morrer na prisão?
É muito estranho.
O Max e o Sergei pediram redução de pena,
mas, até agora, os recursos foram negados,
por isso, enfrentam a possibilidade de passar o resto da vida em Rezina,
trancados 22 horas por dia.
Depois do pingue-pongue, passamos pela única janela
que permite aos condenados da minha ala verem o mundo exterior.
Tão perto, mas tão longe. Ali está a liberdade.
Os primeiros anos que passei aqui custaram-me bastante.
Mas, sabendo eu que apanhei prisão perpétua,
entendo.
Como assim?
Para quem só apanha uns anos, por exemplo,
há a verdadeira possibilidade de ir para ali.
Quem apanha prisão perpétua não tem hipótese.
Temos pouquíssimas hipóteses,
e nem sequer posso dizer que elas existam.
Quando os olhamos nos olhos, vemos que não têm esperança.
E eu conheço essa sensação,
o de não saber se vamos algum dia sair da prisão.
Nenhum homem ou mulher no mundo devia viver sem esperança,
e eles não têm esperança.
Tem de lhes ser dado algo que diga: "Um dia, podes ser libertado."
Neste momento, não veem luz ao fundo do túnel. Não há esperança.
A campanha do Max deu-lhe um objetivo na vida.
Hoje, vou conhecer dois condenados à prisão perpétua empreendedores
que vivem na zona controlada pelo gangue
e que também encontraram uma forma de sobreviver.
Como todos os condenados à perpétua, não podem fazer trabalho remunerado.
Mas, com equipamento e recursos próprios,
montaram uma carpintaria do zero.
Daqui, vejo o pátio,
onde os reclusos que respeitam as regras do gangue podem jogar à bola.
Anatol.
- Raphael. Anatol. - Anatol.
Sim.
- E este é… - O Dema.
- Dema. - Dema.
Com esta ferramenta, moldamos a madeira.
Com esta, cortamos.
Tenho pavor de que a ferramenta salte e me acerte a mim ou a ele na cara.
Não tem equipamento de proteção, portanto, confia na sua capacidade.
A prisão não disponibiliza estas instalações, logo, estes homens
tomaram a iniciativa
de montar uma carpintaria
para onde podem vir e escapar das celas.
Vamos fazer uma caixa de joias.
Mostre-me o que fazer. Vou tentar.
Assim.
Certo. É assim que se faz o centro.
Certo.
Certo. Está bem.
Também é preciso fazer força, porque é muito rijo.
O que fazem a isto quando terminam?
Antes da pandemia,
a prisão leiloava-os.
Davam-nos 50 % do dinheiro e depositavam na nossa conta da prisão.
Não. Daqui. Assim. Tem de fazer assim.
Entendo.
Para ficar igual a isto.
Então, é… Certo.
O que fazem aos 50 % que recebem?
Pagamos a eletricidade daqui,
compramos coisas no mercado.
Aqui precisamos de dinheiro.
Tenho as mãos…
Veja, esta ficou vermelha.
Está quente. Tem mãos rijas.
O Dema foi condenado por homicídio duplo ainda jovem.
Há quanto tempo está preso?
Há 26 anos.
Está preso há 26 anos.
Vinte anos aqui, em Rezina.
Estou aqui cinco dias por semana.
Ficamos com a mente livre.
Temos ferramentas, fazemos alguma coisa.
Isto dá-nos algum prazer.
Quer estejamos presos ou em liberdade, temos de trabalhar.
Somos humanos por isso.
É ótimo ver que, mesmo neste sistema prisional tão duro,
há espaço para se ser criativo e empreendedor.
Todos os condenados a perpétua precisam de uma ocupação.
Eu estudei Direito na prisão.
Na cela, o Lilian mostra-me como lida com a sua sentença.
Tenho cadernos.
Escrevo sobre a minha vida, o meu passado.
Escrevo sobre o presente, sobre o futuro.
Sobre tudo.
É uma espécie de diário?
Dedico-me a isto de alma e coração.
Cada palavra sai a ferros, porque…
… para mim, a família é o mais importante.
Gosto muito de música.
O Lilian tornou-se compositor.
É isso que guarda debaixo da cama, o equipamento musical.
Sim.
É para quando ele quer cantar.
Nunca faz um dueto com ele?
Não, eu não canto nada.
Não tenho voz.
Acreditam que isto acontece numa ala de condenados a perpétua
que nunca irão ser libertados?
Não quero incomodar os outros reclusos, baixei um pouco o som.
Há uma voz trazida pelo vento
Parece a tua voz, amor, a sussurrar
Deixaste-me há muito tempo
A minha alma ficou ferida e infeliz
Estou impressionado.
Apetece-me participar, sabem?
Há uma voz trazida pelo vento
Parece a tua voz, amor, a sussurrar
Ouço a tua voz trazida pelo vento
Parece a tua voz a sussurrar
Muito bem!
Secaram-me as lágrimas
Outrora abundavam lágrimas de amor
Isto ajuda-o a abstrair-se?
Não sei se há algo que me ajude.
Vivo assim há 18 anos.
É uma dor interna.
Um tormento.
É com isso que vivo. A minha única esperança é Deus.
No tempo que passei atrás das grades, conheci reclusos atormentados pelos crimes
e outros sem qualquer remorso.
Até agora, não perguntei ao Lilian o que fez
e o que sente em relação a isso agora.
SEXTO DIA
Hoje, cabe-me ajudar o Lilian a preparar o jantar.
Dá-me as tarefas mais difíceis.
Acha? Essa é a tarefa mais simples que lhe posso dar.
Quer que corte isto da mesma forma que cortou.
O Lilian quer garantir que não desperdiço nem um pedacinho.
A minha técnica preocupa-o?
Mais pequenino!
A minha pergunta é: porque está a estragar esta comida?
Quer contar-me porque está preso?
Gostava de saber.
Matei uma mulher e a sobrinha dela.
Arava-lhes a terra, trazia-lhes lenha, ajudava-as.
O culpado disto foi o álcool.
Que idade tinham elas?
A sobrinha tinha…
… 17 ou 18 anos.
Mas a senhora mais velha…
Uns 60 ou 55, algo assim. Não me lembro.
Sei que estava embriagado, mas como as matou?
O que aconteceu?
Estrangulei a rapariga
e acertei na cabeça da senhora com uma pedra.
Foi assim.
Porquê? Porque fez isso, Lilian?
Nestes dias que passei consigo, não me pareceu do tipo
de fazer algo tão horrendo.
Ainda não consigo explicar a mim mesmo porque o fiz.
Eu tinha tudo.
Foi o álcool!
O álcool é o responsável pelos maiores problemas.
Pedi ao guarda que me deixasse sair da cela um instante.
Não estava à espera disto. Não sei se fiquei chocado ou surpreendido.
Ele matou duas pessoas: uma velhota e uma jovem.
É o velho ditado: "As aparências iludem."
Foi isso que aconteceu.
Conheci estes reclusos, desconhecia os seus crimes,
e no espaço de dias já nos conhecemos.
Rimo-nos.
Tivemos conversas profundas sobre as condições da prisão.
E depois largou uma bomba.
Ele está aqui porque matou duas pessoas e não foram mortes simples.
Foram selváticas. Duas mulheres inofensivas.
Tenho de admitir que isso mudou a minha opinião sobre o Lilian.
Não posso fingir que não fiquei afetado com as palavras dele,
com a descrição do crime que cometeu e como o cometeu.
Põe em causa a minha opinião sobre se eles devem ou não
cumprir 30 anos ou a prisão perpétua.
Com o jantar já pronto, regresso à cela.
Fico aqui?
Sente-se aqui.
Preciso de outra cadeira. Não sei onde está a pequena.
Esta é suplente, para os convidados.
Muito bom.
Ouviu o que lhe disse.
O que pergunto é:
mereço prisão perpétua ou não?
Quando vim para a vossa cela, não sabia nada de vocês.
Só sabia que estavam a cumprir prisão perpétua
e que estavam nesta cela há muitos anos.
Acho que todos merecem uma segunda oportunidade.
Isso é o mais importante.
Sabe, Raphael…
Deixe-me acabar. Ainda não acabei.
Fiquei chocado com os crimes que cometeu,
mas tive a sorte de o conhecer antes de me contar o que fez,
porque foi esse homem que conheci
e não o que cometeu os crimes.
Passaram anos…
Anos!
Ninguém vê se eu mudei.
Meteram-me na prisão e pronto!
Acabou!
SÉTIMO DIA
A minha estadia na Prisão de Rezina está a acabar.
Está na hora de me despedir do Lilian e do Max.
As conversas que tivemos e as pessoas que conheci mostraram-me
que, mesmo perante a possibilidade de nunca mais serem libertados,
vocês e os outros condenados a perpétua têm um pequeno fogo no interior de vocês,
que descreveria como esperança.
De algum modo, mesmo em condições tão adversas, mantêm-no aceso.
Podia apagar-se facilmente, não era?
- Sim. - Mas decidiram…
… que têm um futuro.
Quando virá, ninguém sabe.
Vocês não sabem. Espero que as coisas mudem.
Dizemos que é uma batalha difícil,
a de podermos ser libertados,
ou a de mostrarmos que somos humanos e que merecemos outra oportunidade.
A verdade é que a esperança é a última a morrer.
Mas, para mim, o tormento e o sofrimento continuam.
Bom, tenho de ir,
senão já não saio daqui. - Certo.
Amigo. Somos amigos.
Amigo.
Certo. Amigo.
Vê como é libertado tão depressa?
Finalmente, a lei funciona como deve ser.
Finalmente, funciona bem.
Vou sair, por isso, há esperança. Têm de manter esse fogo aceso.
Esperamos ver-nos lá fora.
Um dia.
Um dia. Adeus.
Adeus.
Para mim, estes reclusos merecem uma hipótese de serem libertados um dia.
As coisas começam a mudar na Moldávia,
mas, em Rezina,
a mudança é penosamente lenta.
Esta prisão é dura, opressiva e claustrofóbica.
Muitos reclusos aqui cumprem penas longas, o que torna a experiência na prisão dura.
O Código Penal torna tudo mais difícil para muitos aqui, pois significa
que podem não voltar a ver o mundo exterior.
Legendas: Carla Barroso