Wach auf, Andy.
Andrew, Schätzchen, wach auf.
Maury, Himmel. Warum reitest du auf mir?
Ich bin aufgeregt.
-Wegen des ersten Highschool-Tags? -Nein.
Weil du den Finger in Pumbaa steckst.
Gott, ich bin im Arsch.
Ich heiße Andrew Glouberman
Das heißt Popelmann auf Jiddisch.
Ich bin ein 13-jähriger Perverser
Ich werde am ersten Highschool-Tag sterben
Möglich.
Meine einzige Hoffnung Ist ein Finger in einem Arschloch
Ein guter Plan.
Er heißt Andrew Glouberman
Er ist ein 13-jähriger Perverser
Er wird am ersten Highschool-Tag sterben
Seine einzige Hoffnung Ist ein Finger in einem Arschloch
Meine Damen und Herren, der Bridgeton High Queer Chor.
Es wird eine Qual
Packend und grausam
Wir werden aus unserer Komfortzone gerissen
Wir haben die Mittelschule abgeschlossen
-Es wird ein völlig neues Gewusel -Aus Aufregung, Schmerz und Angst
Ja, Big Mouth geht auf die Highschool
Es ist endlich so weit
Manche werden allein ausgestoßen Losgelöst vom Rudel
Verängstigt und einsam
Für manche ist es ein weiteres Kapitel Einer finsteren Welt
Finster
Einige freuen sich auf einen Neuanfang Unter Außenseitern, Missgeburten, Abschaum
Ja, Big Mouth geht auf die Highschool Die Zukunft hat begonnen
Vier lange Jahre voller Stress und Angst
Für Schüchterne und Verunsicherte
Akzeptiere das Grauen Es gibt kein Zurück
Kein Zurück
Wir werfen die alten Klamotten weg
Für Haute Couture der neunten Klasse
Ein Buffet, wo einer den anderen frisst Und diese Schlampe wird fressen
Es gibt brandneue Hintergrundzeichnungen
Vielleicht kriegen wir Busen und Bärte
Uns erwartet ein unbekanntes Schicksal
Vielleicht überleben wir nicht
Aber die Big Mouth-Kinder Gehen auf die Highschool
Gleich nachdem du das Intro überspringst
Der erste Schultag. Jetzt zählt alles.
Hast du gehört, Andrew?
Wenn du deinen kleinen Finger in Pumbaas Arschloch steckst,
kommt das in deine Akte.
Dieser Fingerplan klingt wie eine schlimme Idee.
-Ich habe keine andere Wahl. -Wow.
Zum Überleben muss ich meinen Zeigefinger ins Rektum eines Mitschülers rammen.
Keine andere Wahl!
Entschuldige dich doch bei Timon, dass du ihre Brüste berührt hast.
Entschuldigen? Wieso? Es war ein Unfall.
Trotzdem tat es ihr weh.
Manchmal hören Leute gern eine Entschuldigung.
Nein. Entschuldigungen sind etwas für Hahnreie und Sozialisten.
Hör auf.
Ich höre nie auf, die Anwaltswerbung meines Vaters zu zitieren!
Missy? Was ist da drin los?
Du kommst am ersten Schultag zu spät.
-Meine Güte, alles ok? -Nein, ich bin krank.
-Ich kann heute nicht zur Schule. -Was hast du?
Schaut nicht in die Toilette, zu eurem eigenen Wohlbefinden.
Welch Elend! Eine blutige Kackwurst?
Heiliger Bimbam!
Grauen, der Gemüsesaft und das Carobpulver täuschen sie.
Ja, zum Glück sind deine Eltern Idioten.
Ich rufe in der Schule an.
Nein, Monica, warte.
Ich berufe einen Elternrat ein.
Rat anerkannt.
Ich glaube, Missy simuliert.
Ich rieche Gemüse und Carobpulver in der Toilette.
Aber Missy liebt die Schule.
Sie weinte, als sie erfuhr, was Ferien sind.
Aber sie ist jetzt auf der Highschool.
Unser kleines Baby entgleitet uns.
Cyrus, das passiert nicht.
Es passiert bereits.
Erst lügt sie, dann rennt sie weg.
Als Nächstes ist sie voll auf Koks
und hat Analsex im Bugatti ihres Sugardaddys.
-Ein Bugatti? -Nur um mehr Drogen zu kaufen!
Was tun wir, Cyrus?
Wir gehen der Wahrheit auf den Grund.
Missy, wenn du so krank bist, sollten wir zum Arzt gehen.
Beharre drauf! Sonst schicken sie dich in die Schule.
Klar, zum Arzt, weil ich so krank bin.
Ja, ich mache mir Sorgen um dich, wegen der blutigen Kackwurst.
Ja, es tat weh, als sie mir aus dem Hintern kam.
Da bin ich sicher,
denn sie war so blutig und groß.
Es ist ok, nervös zu sein, Nicky.
Eine neue Schule mit reichen, attraktiven Kindern.
Ich bin nicht nervös. Mach einfach, was du den ganzen Tag tust.
Ok, der erste Schultag.
Moment, wo sind Andrew, Jessi und Jays Mamas Sohn Jay?
Sie sind nicht hier. Ich gehe ohne sie auf die Schule.
Gott, du kennst hier keinen. Du bist sicher total nervös.
Ich bin nicht nervös! Ich kenne Danni. Schau, da ist sie.
Hey, Mädchen.
Ein irrer erster Tag, was?
Ja. Hallo Nick.
Worüber redet ihr? Was quatscht ihr?
Travis hatte am Wochenende eine Poolparty.
Eine Poolparty? Prima.
Wisst ihr, was im Pool cool wäre?
Wenn man ihn mit Sprite füllt.
-Oder? -Ja.
Dann könnte man sie trinken oder so.
-Total. Man könnte den Pool trinken. -Oh mein Gott.
Nick, es ist peinlich, aber wir können nicht mehr abhängen.
Ok.
Wegen der seltsamen Affäre, des Travis-Elements und des Sprite-Pools.
Ja, der Sprite-Pool war Mist. Das erkenne ich jetzt.
Sorry. Ich bin 15 und weiß nicht, wie man das macht.
-Tschüss. -Scheiße.
HEUTE PRÜGELEI
Pumbaa könnte überall sein.
Was immer ihr tut, bleibt an meiner Seite.
Hey, Jess. Hier drüben!
-Hi. -Sie verlässt meine Seite!
Ok, häng mit den beliebten Mädchen ab.
Bald stehen wir bis zu den Knien in Sperma.
Ich liebe dein Outfit, Jessi. Ist das Zara?
Gott, nein. Ich kaufe keine Fast Fashion, wegen Kinderarbeit und Klimawandel.
-Schade. -Sie hat einen Papierstrohhalm im Arsch.
-Buchstäblich. -Oh nein! Sie mögen dich nicht.
Ich bin ich selbst.
Lass das, es ist scheiße.
-Was geht? -Hey, Lulu.
Moment.
War Lulu nicht ein totales Arschloch?
Das war sie, aber…
Sie ist total abgewrackt.
Sie ist ständig high und rasiert nicht mal ihre Schamhaare.
Ok, du bist politisch drauf, wen kümmert's?
-Hey, Andrew Glouberman! -Scheiße.
Willst du den ersten Schlag in deine Hackfresse oder deine Muschi?
In die Muschi, denke ich.
-Mach ihn alle! -Zerstöre seine Muschi!
Es passiert!
Zeit, deinen Finger in sein Ding zu stecken.
Wird schon schiefgehen.
Hashem, lass mich nicht im Stich!
Pumbaa, lass ihn sofort runter.
Danke, Erwachsener.
Bringt euch erst nach der Schule um,
wenn die Lehrer den Parkplatz geräumt haben.
-Was? -Um 15:05 Uhr bringe ich dich um
und lege deine Leiche deiner Mama ins Bett.
-Bis dann, Popelmann. -Schau an, er spricht Jiddisch.
Oy vey iz mir.
Ich habe überall gesucht und nichts gefunden.
Aber der Schmerz, Hr. Doktor!
Ich sage nur, was wir alle denken.
Es ist Krebs.
Du rauchst, oder?
Nein. Missy isst nicht mal geräucherten Truthahn.
Soweit wir wissen.
Sie sind versichert, ich muss einen Whirlpool abbezahlen.
-Ab geht die Party! -Moment, was?
Blutbild, CT-Scan, MRT, Darmspiegelung, das volle Programm.
Ist all das nötig?
Na ja, du bist doch krank, oder, Missy?
Genau.
Wie wäre ein Fingerschwur darauf?
Ich kann das nicht. Bei uns ist ein Fingerschwur heilig.
Du musst es tun, sonst musst du zur Schule gehen.
Also höre auf mich!
Ok, ich höre auf dich. Himmel.
Gib mir deinen fetten kleinen Finger.
Fred und Wilma, Sonny und Cher, ich schwöre einen Fingerschwur.
Ok, er ist eine Zehn,
aber er hat ein Samsung Galaxy.
Runter auf sechs. Ich hasse grünen Text.
-Wie mein Vater. -Total.
Diese Mädchen sind einfältig.
Ja, Leah ist cool, aber ihre Freunde sind nicht gut.
Aber das ist jetzt meine Gruppe.
Matthew hat den Queer Chor, Jay hat seine Kellerleute.
Und Lola sitzt am Tisch von 21 Jump Street.
Was, wenn sie eine Zehn ist, aber Billy Joel nicht mag?
-Zwei. -Null.
Klingt wie eine "Uptown Bitch".
Schau, das ist schon eher mein Vibe.
-Die Kiffer? -Lulu und ihre Freunde.
Ich weiß nicht. Lolas Crew sieht jung und hip aus.
Lola, unter uns Teenagern,
wieso haben meine Frau und ich keinen Sex?
Wie bin ich hier gelandet? Wo lief mein Leben schief?
Egal. Wie kommen wir da raus, bevor deine Muschi gehauen wird?
Schlechte Entscheidungen, perverse Fehler.
Ich werde nie in der Toskana oral befriedigt.
Sag das bloß nicht!
Oh Gott. Ich muss kotzen.
Ok, schon besser.
Himmel, wann hast du einen Erwachsenen gegessen?
Was zum Teufel?
Wer ist dieser Typ?
Ich bin du aus der Zukunft.
Gott, ich sehe in der Zukunft furchtbar aus.
Nein, nicht du. Ich bin er.
Puh, das war knapp, was, Andrew?
PRÜGELEI 15:05 UHR
Oh mein Gott, Travis.
Ich bin ein verdammter Loser.
Es ist schwer, sich an einer neuen Schule einzuleben.
Verzeihung, wer sind Sie?
Ich bin die Bibliothekarin.
Ms. Cornhill.
Ich sah dich hier allein sitzen,
so sanft, so traurig.
Ja, es war ein harter erster Tag.
Ich weiß, mein Lieber.
Komm mit mir. Ich kenne den richtigen Ort für dich.
-Wirklich? -Ja. Nimm meine zitternde, eiskalte Hand
und fühle, wie hauchdünn meine Haut ist.
Ok, ja.
Ich nehme Blutverdünner.
Du glaubst mir nicht? Schau, hier am linken Fuß.
Eine Warze, die aussieht wie…
Ein junger Tom Colicchio!
Er ist ich, Maury. Er ist definitiv ich.
Ok, warum bist du hier?
-Deswegen. -Oh Gott.
Am heutigen Tag, um 15:09 Uhr,
kneift Pumbaa diesen Finger mit seinem Schließmuskel ab.
Mein Finger? Sein Schließmuskel?
Das ist nicht alles!
Es setzt eine katastrophale Ereigniskette in Gang,
die unser ohnehin mieses Leben für immer ruiniert.
-Aber mir geht's gut? -Lass ihn ausreden.
Du wirst ein Ausgestoßener namens "Kleiner Stinkefinger".
Oh Gott!
Du wirst eine mittellose, ungeliebte, kurzpimmlige, 80-jährige Jungfrau.
Nein!
Warum gehst du nicht dahin zurück, bevor ich Timons Brüste angefasst habe?
Bevor ich komplett am Arsch war?
Weil ich ein Idiot bin.
Klar, du bist ich.
Mist! Jetzt muss ich wieder zurück.
Verdammte Zeitmaschine.
Warte, ich will mitkommen.
Lass mich!
Ach, komm! Die hat 68 Dollar gekostet!
Ich kam aus meinem eigenen Darm.
Was zum Teufel? Bist du ich?
Aus dem Weg, Dummkopf!
Das rockt!
Igitt! Du Widerling!
Hände weg von den Titten meiner Freundin!
-Geschafft! -Ja!
Jetzt tötet er den Brocken anstatt mich.
Wir haben die Geschichte repariert. Dabei könnten wir in jede Zeit gehen.
Nein, mein Finger sollte nachgewachsen sein.
Wir haben also nichts geändert?
Das war nicht der Moment, in dem mein Leben abschmiert.
-Ohne Scheiß. Du bist zu spät. -Mist.
Unser Leben ist abgeschmiert, als…
Ok, ich werde mir für Zayde einen rubbeln.
-Der tote Zayde! -Wer seid all ihr Ichs?
-Wir sind du. -Aus der Zukunft.
Ach, so ist das also.
Ein Sci-Fi-Zeitreiseding mit einem Haufen Andrews.
Ich fragte mich, was abgeht. Sehr cool und spannend.
Hey, was geht, Kiffer?
Hat jemand was Grünes für Mama?
-Sorry, bist du Mama? -Ja, in diesem Szenario bin ich Mama.
-Ja. -Ok, Mama.
Danke. Es war ein harter erster Tag.
-Ja, Schule ist scheiße. -Alles Idioten.
Mein Biolehrer sagt, die Erderwärmung sei ein Zufall.
Uff.
Er glaubt wohl auch an saubere Kohle.
Wie Camus sagt: "Leute sind scheiße."
Gott, Connie. Der Camus-Junge ist ein Traum.
Und er ist ein Schnorrer, genau wie du.
Warum hast du vorhin mit den blöden Mädels rumgehangen?
Ja, du solltest mit uns chillen.
-Echt? -Ja, du brauchst nur eine Militärjacke.
Cool, oder?
Ist der Soldat, der sie vor dir trug, tot?
-Daran will ich nicht denken. -Ja, vergessen wir den Kerl.
Das wird meinem Buchhalter gar nicht gefallen.
Du bist kerngesund.
Wirklich? Seltsam, weil der Schmerz so stark ist.
Wow.
Jemand sollte Cecil B. DeMille anrufen.
Wir haben die neue Viola Davis gefunden.
Was meinst du?
Genug mit diesem Kokolores!
-Gib es zu! Du bist nicht krank. -Cyrus!
Wirf nicht hin, Missy. Hör auf mich.
Papa, bitte.
Du mieser Teen hast gelogen, um der Schule zu entgehen.
-Du hältst dich für etwas Besonderes. -Nein.
-Gib es zu! Du hast gelogen. -Nein.
Du verhöhnst den Fingerschwur!
-Bleib stark. -Ok, ich habe gelogen.
Aber nicht, weil ich ein mieser Teen bin,
sondern weil ich Angst vor der Highschool habe.
-Nein! Was tust du? -Oh, Missy.
Ich habe Angst, ein kleiner Fisch in einem großen Teich
voller fleischfressender Bakterien zu sein.
-Missy, ich habe auch Angst. -Wirklich?
Ja. Ich habe Angst, dich zu verlieren.
Ich will nicht, dass du auf eine Schule gehst,
wo du erwachsen wirst und uns vergisst.
-Ich würde dich nie vergessen, Dad. -Nein!
Es tut mir leid, Missy.
Mir auch.
Ich hasse es, wenn es Kindern besser geht.
Es vermasselt mir die ganze Geschichte.
Ms. Cornhill, was ist das?
Das ist der Club der Traurigen Jungs.
Sagt Hallo, Welpen.
-Hi. -Ms. Cornhill, mein Stuhl ist wieder nass.
Nicht jetzt, Myron! Kommt her, Jungs.
Füttert mich mit Pistazien und kämmt meine langen Haare.
-Ich füttere dich. -Ich kämme dich.
Rick, bin ich wie diese Kinder?
Bin ich so traurig und jämmerlich?
Unter uns gesagt: Total.
Ms. Cornhill, ich habe eine Nussallergie und kann Ihnen keine Pistazien geben.
Gut, du darfst die Schwielen an meinen Fußballen polieren, Andrew.
Andrew? So hieß mein bester Freund.
Cool. Mein bester Freund hieß Edgar Ramos. Heißt du so?
Nein, aber fast. Nick Birch.
Enchanté, Nick. Ich meine Hallo.
-Ich bin kein Franzose. -Ich auch nicht.
Kommt, Kinder.
Meine Füße sind schwer von Haut.
-Igitt. -Furchtbar.
Ok, wartet.
Wieso denkt ihr, dass mein Leben in diesem Moment abschmiert?
Du hast vor deinem toten Großvater masturbiert.
Zu seiner Verteidigung: Seine Cousine machte ihn geil.
Wen kümmert das? Mein Finger wurde gearscht.
Oh Gott, wir müssen noch weiter zurück.
Zieh Lars nicht aus dem Rollstuhl!
Er ruiniert unser Leben.
Ok. Sind wir uns einig, dass er laufen kann?
-Sicher. -Er ist ein Betrüger.
Er kann sogar rennen.
Ich bin anderer Meinung.
Scheiße! Kein Finger.
-Hör auf! -Dies ist ein Kino.
Trolls World Tour.
Nehmt den Schwanz!
Wichs nicht zu Leahs Badeanzug.
-Ist das die rechte Hand? -Scheiße.
Wie weit müssen wir zurück?
Klappe, Leute!
Wir müssen ganz zum Anfang zurück.
-Zu Dinosaurier Andrew? -Nein, verdammt.
Zum schicksalhaften Tag, der alles änderte.
Oh Gott, das fühlt sich unglaublich an.
Ich glaube, ich habe etwas Neues und Lustiges erfunden.
Ich werde reich!
-Warte! -Komm nicht, Perversling!
Was ist los? Ich dachte, etwas kommt aus meinem Penis.
Scheiße, kein Finger!
Verdammt.
Wir finden nie heraus, wann es schieflief.
Ihr Vergangenheits-Andrews habt mein Leben ruiniert.
Was ist mit mir?
Ich bin 80, und mein Penis hat nie die Brunst einer Frau erlebt.
-Fick dich, Alter. -Perversling!
-Ich will das nicht ausbaden. -Haltet alle mal die Fresse!
Versteht ihr denn nicht, Andrews?
Es ist egal, wann euer Leben scheiße wurde oder wer schuld daran ist.
Es zählt nur, was ihr jetzt tut, in der Gegenwart.
-Maury, ich glaube, du hast recht. -Ich habe recht.
Also holt eure Schwänze raus fürs Kreiswichsen mit acht Andrews.
Was? Nein, weg damit.
-Fick dich. -Weg damit!
Ich kann die Vergangenheit nicht ändern,
also sollte ich in der Gegenwart das Richtige tun:
-Mich bei Timon entschuldigen. -Meine Idee ist besser.
Komm, altes Ich, wir bringen das in Ordnung.
Ich persönlich bleibe lieber hier beim Kreiswichsen.
-Ja. -Probieren wir es.
Himmel, vielleicht verdiene ich keinen Finger.
Zeit, das Richtige zu tun.
Jessi, was ist das für eine Jacke?
Gefällt sie dir? Sie kommt aus dem Irakkrieg.
Den mag ich gar nicht.
Was ist am Irakkrieg so lustig?
Oh mein Gott. Jessi, bist du high?
-Bist du ihre Mutter? -Nein, aber sie ist meine Freundin.
Verflixt, sie streiten sich um dich.
-Heilige Scheiße. -Wähle eine Crew.
Gehörst du zu den Abgewrackten oder den einfältigen Schlampen?
-Leah? -Ja?
Das ist die Highschool. Jetzt zählt alles.
-Ich muss die richtige Wahl treffen. -Ok.
-Jeden Tag kiffen. -Ist das dein Ernst?
-Ja, Mama. -Heilige Scheiße.
Komm, wir hotboxen in meinem Mazda.
Brumm, brumm, ihr Wichser!
15:05 UHR
Es ist 15:05 Uhr.
-Zeit für die geplante Gewalt. -Kämpft!
Dass Andrew vermöbelt wird, versaut mir mein High.
Ja, ich habe Angst, dass ich lachen oder jubeln werde.
Es ist ok, Freunde.
Auch wenn ich heute sterbe, werde ich mich meinem Mörder stellen.
Flieh einfach, Andrew.
Nein, ich muss es tun.
Ok, Leute!
Wer will den Tittengrapscher sterben sehen?
-Ja, Pumbaa! -Mord!
Andrew, da bin ich.
Wenn das wirklich das Ende ist, sollte ich hier sein.
Danke, Maury. Ich liebe dich.
Hey, prima, Mann.
Ein Kuss bringt Glück.
Ich brauche kein Glück, nur deine Zunge in meinem Mund.
Pumbaa, bevor du mich vernichtest, muss ich etwas sagen.
Willst du um dein Leben flehen, Waschlappen?
Es geht nicht an dich, sondern an Timon.
-Was? -Timon, ich entschuldige mich.
Dich zu berühren war ein Unfall,
aber es hat dich betroffen,
und das tut mir leid.
Wow, danke. Das bedeutet mir viel.
Heilige Scheiße. Toll.
Ich habe in mich geschaut und erkannt, dass…
-Ja! -Lutsch meine Hand wie einen Schwanz!
Ja, lutsch dran!
Oh ja.
Das ist verrückt, oder?
Ich glaube, dieser Fuß ist tot. Er ist eiskalt.
-Meiner ist glühend heiß. -Was ist los?
Welpen? Im Club der Traurigen Jungs wird nicht gekichert.
Nun, da wir uns gefunden haben,
sind wir keine traurigen Jungs mehr.
Mir ist schlecht, aber ich bin nicht traurig.
-Verschwinden wir? -Absolut.
Ms. Cornhill, wir sind tatsächlich glückliche Jungs.
-Sogar stolze Jungs. -Vorsicht.
-Ja, tut mir leid. Wir sollten gehen. -Ja.
Wie könnt ihr es wagen? Traurige Jungs gehen nie!
-Stimmt. -Ihr kommt wieder.
Ich schwöre auf meinen eiskalten Fuß,
dass ihr wiederkommt!
-Andrew? -Ist alles ok?
Wurde meine Entschuldigung angenommen?
Nein, Schätzchen, du hast verschissen.
Und in deine Hose.
Der Hausmeister hat dich abgespritzt. Alle haben es gefilmt.
Aber deine Entschuldigung bei Timon war erfrischend.
Ja. Mögen die Leute mich jetzt?
Na ja, sie hassen dich etwas weniger.
Wirklich? Für mich ist das toll.
Oh, schaut. Der alte Andrew hat seinen Finger wieder.
Danke, Andrew.
Endlich kann ich eine Gurke aus dem Glas fischen.
-Hol dir die Gurke! -Wir müssen ihn ins Krankenhaus bringen.
Ich bin stolz auf dich.
Ab jetzt lebe ich in der Gegenwart
und übernehme Verantwortung.
Übrigens, das Kreiswichsen geriet schnell außer Kontrolle.
Bestimmt. Kannst du genauer werden?
Sagen wir es so: Du bist jetzt dein eigener Opa.
Mazel tov.
-Missy? -Ja?
Wir verstehen, dass du Angst hast, aber du musst zur Schule.
-Ich glaube, ich kann das nicht. -Wie wär's mit Homeschooling?
-Echt? -Cyrus!
Das öffentliche Schulsystem versagt. Wahr?
Absolut. Subjektive Noten, schlechte Finanzierung,
-Ein Kaiju könnte auf die Schule treten. -Ein Kaiju?
-Ein riesiges Monster. Ein Godzilla! -Ja!
Und hier zu Hause hat sie zwei eigene Professoren.
Du bist nur Aushilfsprofessor.
Was ist mit Sozialisation und ihren Freunden?
Wir sind ihre Freunde.
Monica, sie wird so schnell erwachsen.
Ich vermisse ihren süßen Overall und ihr Stirnband.
Ich auch.
-Bitte. -Es könnte funktionieren. Vorübergehend.
Ja! Vorübergehend, für immer, wie du willst.
Es ist entschieden. Missy, du bekommst Hausunterricht.
Echt? Danke, Daddy.
Danke, Daddy.
Das sagte ich, als ich Willem Dafoe nackt in einem Umkleideraum sah.
Mona, du bist zurück!
Und du siehst glücklicher aus, Schatz.
Ich kriege Hausunterricht.
Was? Du wirst zu Hause festsitzen, ohne Jungen oder andere Kinder?
Daran habe ich nicht gedacht.
Verdammt, wer soll dich fingern?
Der Amazon-Lieferant?
Oh Gott. Wir haben null Chemie.
Du wirst nicht glauben, was in der Schule passiert ist.
Dein Gesicht!
Mein ausgekotztes zukünftiges Ich riet mir vom Arschfinger ab.
Es gab Kreiswichsen mit anderen ausgekotzten Andrews.
Ok, ich bin bereit für den Snack.
Wer zum Teufel ist das?
Oh. Das ist mein neuer Schulfreund, der ebenfalls Andrew heißt.
Wie ich höre, heißt du Andrew.
-So nennt mich meine Mami. -Sie klingt wie eine Schlampe.
-Jungs, bitte. -Halt dich raus.
Anderer Andrew, ich spreche für alle, wenn ich sage:
Verpiss dich.
Ich fühle mich hier ziemlich wohl.
Ich habe ins Klo deines Freundes gekackt.
Bitte. Ich habe da drin zigmal gekackt.
-Ruf an, wenn du es verstopfst. -Klingel. Verstopft.
Verdammt, der Kerl ist gut.
Er wird jede Sekunde jedes Tages mit Nick verbringen.
Er klaut den Kleinen.
Vielleicht. Mal sehen, was nächste Staffel passiert.
Moment, was? Ist die Staffel zu Ende?
-Ja. -Nein.
Kein Abspann! Ich will wissen, was passiert.
Muss ich ein Jahr warten, um den Scheiß zu erfahren?
Die Highschool hat gerade angefangen.
Fickt euch. Das ist Mist.
Was für ein Scheiß. John Mulaney, beratender Produzent?
Wow, der muss tolle Agenten haben.
Wir machen zehn Folgen pro Jahr? Was zum Teufel?
Mein Freund arbeitete bei Raymond. Die machten 22.
Ok, fickt euch. Das ist Mist.
Es darf nicht so enden. Nein.
Kein Countdown zu einer anderen Show
Kein Countdown zu Ozark!
Scheiß auf andere Shows. Scheiße!
Fickt euch alle!
Untertitel von: Jan Truper