ANTERIORMENTE EM WATCHMEN
As pessoas que usam máscaras são conduzidas por traumas.
São obcecados pela justiça
por causa de alguma injustiça que sofreram,
geralmente quando eram crianças.
Bem-vinda de volta.
O Dr. Manhattan está aqui, a caminhar entre nós como um ser humano.
Foste tu que puseste essa ideia na cabeça do meu avô?
Na verdade, ele pôs na minha.
Em menos de uma hora,
vão capturar o Dr. Manhattan,
e vão destruí-lo.
E depois, vão-se tornar nele.
Essa é a merda mais louca que já ouvi.
Acabei de te dizer que o Dr. Manhattan está aqui,
a caminhar entre nós como um ser humano,
e nunca me perguntaste quem ele era.
Está na hora de sair do túnel.
Sempre soubemos que este dia chegaria.
- Não estás em ti. - Não, John. Não estás em ti.
Não me chamo John.
Lamento imenso.
Olá, querido.
Estamos metidos em sarilhos.
UM DEUS ENTRA NUM ABAR
Que foi?
Jantas comigo amanhã?
Não.
- Trouxe-te cerveja. - Vês que sou polícia?
Estou a dizer-te para ires embora e não vais.
- Disseste-me para ir embora? - Estava implícito.
Se adivinhar porque bebes sozinha, posso juntar-me?
Claro. Porque estou a beber sozinha?
Estás a comemorar o aniversário da morte dos pais.
Senta-te.
Quem na esquadra te disse para vires cá?
Não falei com ninguém na esquadra.
- Quem te falou dos meus pais? - Tu.
- Não. - Falarás. Em 20 minutos.
- Mas ainda não disse nada. - Correto.
Então como já sabias?
Sou o Dr. Manhattan.
Obviamente.
- Estás com dúvidas. - Não, não estou.
Só pergunto porque o Dr. Manhattan usaria uma máscara de si mesmo.
Não quero ser reconhecido.
Tem algo a ver com Zeus?
- Com Zeus? - O deus grego.
Em todas as histórias,
ele desce do Olimpo para ter sexo,
mas transforma-se num cisne ou assim para não dar nas vistas.
Imagino que tenhas vindo a Saigão de Marte,
- 20 anos após abandonares o mundo. - Não era eu em Marte.
- Não? - Era uma gravação de mim,
a efectuar uma série de padrões pré-determinados.
Como um programa informático.
É um engodo para que pensem que estás em Marte.
Exacto.
Então, onde andaste nos últimos 20 anos?
Em Europa. Uma lua de Júpiter.
Essa Europa.
E o que fazias lá?
Tecnicamente, o que estou lá a fazer.
- Não percebo. - Vivo o tempo de forma única.
Para ti, isso é irritante.
Dito isso, estou simultaneamente neste bar
a conversar contigo e em Europa, a criar vida.
E como se cria vida?
Com um acenar da mão.
É 1985.
Uma camada de atmosfera vaporosa forma um manto azul.
A inóspita tundra transforma-se em fértil savana.
Vastas extensões de verde espalham-se na árida pele da lua como uma erupção
e um oceano primordial transforma-se num motor de criação líquida.
Entro no lago amniótico,
uma incubadora cheia de milagres com barbatanas, asas e cascos.
Caminhas sobre a água?
Às vezes, sim.
Boa. Tiras o domingo de folga quando acabas?
Não. O processo completa-se em cerca de 90 segundos.
- Típico. - Desculpa?
Um homem criar vida em 90 segundos.
Uma piada sexual. Que engraçado.
Obrigada.
Então e o Adão e a Eva?
Também os criaste?
Adão e Eva são personagens fictícios.
Em Europa, fi-lo a sério.
Tricotei-lhes os corpos a partir de micróbios na água.
Dois bebés que, devido à maturação biomecânica acelerada,
depressa se tornariam um homem e uma mulher.
Dei-lhes funções cerebrais superiores, fala, auto-consciência.
E levei-lhes um lugar para viver.
Uma mansão.
Levaste-lhes uma mansão?
Sim. Teleportei-a...
- Para Júpiter. - Europa. É uma...
Lua de Júpiter. Já disseste.
Continuas com dúvidas.
Porque levaste uma casa do outro lado da galáxia se podias fazer uma?
A mansão é um lugar especial,
um lugar com ligações à minha infância.
Sinto-me seguro lá.
Porque és uma criança agora.
Exacto. Neste momento.
Tudo ao mesmo tempo.
Estás a falar comigo aqui,
estás a criar vida numa lua de Júpiter
e estás a crescer numa mansão na Inglaterra rural?
Na verdade, cresci em Heidelberg, na Alemanha,
até a minha mãe se apaixonar por um oficial das SS e deixar-nos.
O meu pai tem ascendência judia.
A temer pela vida, eu e ele fugimos para a Inglaterra.
Há rumores de que o senhor e a senhora da casa
receberão os necessitados antes de irmos para o Novo Mundo.
- Quando está a acontecer isto? - Em 1936.
O meu pai está a consertar um relógio.
Pelo menos, é algo que pode consertar.
Traz-me um bocado de pão.
Caminho pelos corredores daquele lugar estranho.
Só anos depois estudarei o espectro electromagnético da luz infravermelha,
mas estava curioso para saber se me tinha tornado invisível.
Algo capta a minha atenção.
Uma atmosfera selada em si própria.
Não percebo na altura, mas, mais tarde, isto inspirar-me-á
a criar um frasco meu, em Europa.
Em 1936, os pais não falam com os filhos de sexo.
Lá, na escuridão do armário, não faço ideia do que oiço ou vejo.
Mas o que eles estão a fazer um ao outro
é avassaladoramente alegre.
É a primeira vez que vejo o amor.
Eis alguns rostos novos. Bem-vindos.
- Chamo-me Hans Osterman. - Hans.
Muito obrigado por nos acolher.
Apresenta-te.
- Jon. - De pé, olha para cima.
- Olá, Jon. - Olá.
Hans, podemos falar com o Jon em particular?
Gostamos de conhecer todas as crianças que passam por cá.
Sabemos que nos viste no quarto.
E não faz mal.
O que estávamos a fazer...
Santo Deus.
O que viste é uma coisa boa.
Uma coisa linda.
Estávamos a criar uma vida.
Nós tínhamos um filho.
Ele teria a tua idade.
Mas ele adoeceu e morreu.
Foi a vontade de Deus.
E é a vontade de Deus que voltemos a tentar.
Jon, isto é para ti.
Tens uma Bíblia?
Não. O pai não acredita nisto.
Não faz mal.
Mas tem histórias lindas.
A primeira chama-se Génesis.
E é sobre como Deus criou o mundo.
Havia uma altura em que não existia nada,
e Ele criou tudo.
O céu. Os mares. Até criou as pessoas.
E chamavam-se Adão e Eva.
E se fizéssemos uma troca?
Podes fazer-nos um favor em troca da Bíblia. Quando fores embora daqui.
Muito depois. Quando fores um homem adulto na América.
Que seja teu objectivo criar algo belo.
- Farás isso por nós, Jon? - Sim.
Então di-lo, Jon.
Vou criar algo belo.
Sete décadas depois, a 630 milhões de quilómetros de distância,
cumpro a promessa.
Estou a criar algo belo.
Dentro da bolsa de atmosfera que sintetizei,
e diante das estruturas onde viveram e morreram décadas antes,
criei Adão e Eva, não à minha imagem, mas à deles.
Caramba. Tenho de dizer-te,
tens uma imaginação fantástica.
Engasgaste-te?
Daqui a seis meses, um amigo dir-me-á que me falta imaginação.
- Tens amigos? - Talvez seja mais um colega.
Ele tentou matar-me uma vez.
Porque terá sido?
Então, diz-me,
se tiveste tanto trabalho para criar o Jardim do Éden,
porque foste embora?
Para te conhecer.
Vá lá.
Eu amo-te.
Acabámos de nos conhecer. Quando te apaixonaste?
Já era apaixonado por ti.
Antes de me veres?
Eu não vivo o conceito de "antes."
- Então, não há momento? - Momento?
O momento. Quando percebes que estás apaixonado.
Por exemplo, vejo-te escondido atrás da tua máscara
e estou a ter o oposto desse momento.
Podias ser bonito se não te cobrisses de maquilhagem azul.
- Não é maquilhagem. - És naturalmente azul.
Exacto.
Pensava que o Dr. Manhattan brilhava.
Podia se quisesse, mas atrairia demasiadas atenções.
Vá lá. Ninguém aqui vai reparar. Brilha um bocadinho.
Prefiro ter-te na dúvida antes de aceitares jantar comigo amanhã.
Meu amigo azul, podes achas que sabes tudo sobre mim,
mas cometeste um erro crítico na tua abordagem.
- Odeio o Dr. Manhattan. - Porquê?
Há 40 anos, o Nixon pede ao Grande Azul que vá ao Vietname.
O Manhattan vai, trinta metros de altura.
Queima os vietcongues com lasers das suas mãos.
Um rapaz vê a sua aldeia a arder.
Cresce, torna-se manipulador de marionetas porque quer os cordéis.
Faz uma bomba.
Essa bomba mata os meus pais, faz hoje 22 anos.
Hoje é o aniversário da morte dos teus pais?
Já sabias. Disseste-o antes de te sentares.
Sim, mas acabaste de dizê-lo.
E quanto ao Vietname,
tentei ser o que queriam de mim.
Um soldado. Um super-herói. Um salvador.
Tentei tomar a atitude certa. Se serve de consolo, arrependo-me.
Então, devias saber que acabarias por te arrependeres antes de fazê-lo.
Então, porquê fazê-lo?
Nunca fizeste algo de que sabias que te arrependerias?
Talvez.
Então, jantas comigo amanhã?
Bem, sabes tudo o que vai acontecer.
- Vou jantar contigo amanhã? - Sim.
Errado.
Hoje, estás igual aos outros bêbedos vestidos de Dr. Manhattan.
Mas, amanhã, darás nas vistas como um maluco azul.
Se entrar num restaurante contigo, as pessoas vão olhar.
Porquê ir um restaurante quando posso teleportar-te?
Sim, isso parece-me óptimo.
Mas acabaremos por ter de sair em público.
Como vais resolver isso, Doc?
Tiveste uma solução bastante elegante para o problema do meu aspecto.
- Tive? - Sim.
Estás a explicar-ma agora. Aliás, para ti...
...é daqui a duas semanas.
Dao Van Noi, 26. Fuga de gás acidental. Sem família.
Michael Declan. 36 anos.
Overdose de heroína.
William Heath. 33 anos. Suicídio. Sem família.
Vivia sozinho. Morreu sozinho.
Daqui a 48 horas, serão todos cremados.
Cinzas a pairar sobre Saigão.
Escolhe um.
Posso ter a aparência de quem quiseres, Angela.
Porquê limitarmo-nos a estes homens?
Porque eles são reais.
Têm certidão de nascimento, número de segurança social,
tudo de que precisas para existires neste mundo. Escolhe.
Não me importo com a minha aparência.
A forma que eu tiver terá de ser uma com que te sintas bem.
Também não me importo.
Então, podes escolher um destes.
A não ser que ainda não tenhas apresentado todas as opções.
Chama-se Calvin Jelani. Morreu do nada.
Provavelmente ataque cardíaco.
Mas não há família para pagar a autópsia, por isso...
Cinzas sobre Saigão.
Eu aceitaria bem este.
Gosto do nome, "Calvin."
O que achas?
A tua voz está diferente.
As cordas vocais soltaram-se na transformação.
- Queres que as reajuste? - Não, não é preciso.
Esqueceste-te da tua coisa.
Vou esquecer-me de muito mais.
É uma conversa para outra altura.
- Tenho uma solução elegante? - Sim.
- Qual é? - Não posso dizer.
- Porque não? - Porque a ideia não será tua.
- Pensaste em tudo. - Obrigado.
Consegues ver o futuro, mas não me contas nada.
Não "vejo" o futuro. Eu vivo-o.
E estás a viver nós os dois amanhã a jantar juntos?
- Certo. - Errado.
Mas vou alinhar.
Então, depois do jantar, quanto tempo passamos juntos?
- Dez anos. - Parece aceitável.
Ainda serei jovem, apaixono-me outra vez. Como termina?
- De forma trágica. - Podes especificar?
Prefiro não o fazer.
Então, dez anos, final trágico, posso deixar passar.
- Mas ainda não estou convencida. - De quê?
De que sabes o que acontece a seguir.
A tua música favorita está prestes a tocar na jukebox. Agora.
Meu Deus. Caramba!
Nunca ouvi esta música na vida.
Chama-se "Tunnel of Love", e agora é a tua preferida.
Não sabes nada do futuro,
mas tens piada.
Achas isto divertido agora,
mas, daqui a seis meses, dir-me-ás para ir embora.
- Não íamos passar dez anos juntos? - E vamos.
O que acontece daqui a seis meses?
Está a acontecer. Fazemos amor.
Não estou a dizer-te para te ires embora.
Ainda não.
Neste momento, perguntas-me onde estou.
Onde estás?
No bar, na noite em que nos conhecemos.
Antes de criar o ovo.
Estou a contar-te da discussão.
- Cala-te. - Estás a mandar-me embora.
Cala-te, cala-te.
Raios partam.
Não vamos discutir.
Porque não vou mandar-te embora.
Vamos. E vais.
- Lamento, já está a acontecer. - Queres discutir?
Não. Mas vai acontecer independentemente de mim.
Não se não o deixarmos.
Sabias isto de mim. Quem sou, como assimilo as coisas.
Disse-te na noite em que nos conhecemos, sabendo da discussão.
- Não estamos numa discussão. - Estamos lá quase.
- E agora dizes... - Não me digas o que vou dizer.
Isto não é justo.
Se não vamos ficar juntos, porque diabo estamos juntos?
Não faz sentido.
Até agora, a minha capacidade de ver o futuro tranquilizava-te muito.
Dava-te segurança e estabilidade, algo que não tiveste no orfanato.
Não tiveste o medo na infância de não teres família?
- Não te atrevas. - Por te tirarem a tua?
- Pára. - Agora estamos a discutir.
Pois estamos.
O que sabes tu sobre o medo?
- Quando o tiveste pela última vez? - É 1959.
Estou em Gila Flats, Novo México.
Deixei o relógio dentro da câmara de campo intrínseco e fiquei trancado,
consciente de que, após a contagem, a pele queimada cair-me-á do corpo.
50 anos? A última vez que tiveste medo foi há 50 anos?
Não, Angela. Estou a ser arrasado agora.
E depois reconstituis-te peça a peça.
E, depois, voltas a nunca ter medo.
Se sabes tudo o que vai acontecer,
o que tens a temer? O que há para arriscar?
Eu estou a arriscar-me.
Arrisco-me diariamente desde que vieste ter comigo ao bar.
Que diabos estás tu a fazer?
Lamento.
Precisas de que eu diga?
Sim.
Sai.
Fusão no reactor. Idiotas!
Dei-lhes todas as oportunidades.
Solar, eólico. Transmissão de energia sem fios.
Porque precisam eles
de continuar a fazer as suas malditas bombas?
Isto pode parecer paradoxal,
mas elas fazem-nos sentir-se seguros.
É bom voltar a ver-te, Jon.
Também a ti, Adrian. Como soubeste que era eu?
Porque só o Dr. Manhattan teria os tomates
de aparecer aqui sem nada além do fato com quem nasceu.
Devo vestir-me?
Bem-vindo de volta à Antárctica.
Agradeço a visita. Quanto tempo passou?
Para ti, 24 anos, 41 dias e 13 horas.
- Para mim, está a acontecer... - Agora. Sim, eu lembro-me.
Jon, o que estou a dizer-te há 24 anos, 41 dias e 13 horas?
Acabaste de tentar destruir-me.
Estou a dizer-te que estou desiludido.
Pois.
Peço desculpa por isso.
Agora, explicas que mataste três milhões de pessoas.
"Moralmente, estás em xeque-mate", dizes-me.
Fiz uma aposta.
- Uma aposta? - Que tinhas valores morais.
Ainda inventas incursões alienígenas, pelo que vejo.
Mantendo a paz mundial um cefalópode de cada vez.
É uma forma muito interessante, essa que assumiste.
Interessante?
Já não estamos nos anos 80.
Este tipo de apropriação é considerada problemática agora.
Estamos em 2009, doutor.
Muita coisa mudou enquanto estavas em Europa.
Como sabes que eu estava lá?
Um pequeno elefante contou-me.
Só não sei porque é que um homem azul se mascara de humano.
Mas sou capaz de arriscar um palpite.
Como se chama ela?
Angela.
Amor.
Deixa-me adivinhar outra vez.
Estás com essa cara porque ela não fazia ideia
de que és o ser mais omnipotente da história da civilização,
enquanto tu só queres que ela te ame por quem és.
Disse-lhe quem era quando a conheci.
- Ela sabe quem és? - Sim.
É o segredo!
Porque quem, em seu perfeito juízo,
quereria ter uma ligação romântica com Deus?
Então não só queres parecer mortal. Queres ser mortal.
Ajudas-me?
Porque não o fazes?
Diz-me tu, Adrian.
Porque tens uma profunda falta de imaginação.
Digo-te uma coisa, tens uma imaginação fantástica.
Agora ris-te?
Esta Angela deve ser especial.
Há seis meses, ela diz-me que tenho uma imaginação fantástica.
Diz-me uma coisa.
- Tens cérebro? - Desculpa?
Pareces ter replicado a fisionomia básica humana,
mas e a fisiologia?
Tens cérebro?
- Órgãos internos? Sangue. - Sim. Porquê?
Bem, teoricamente,
podemos pôr um dispositivo no córtex pré-frontal
que faria curto-circuito na tua memória.
Sem a consciência das tuas capacidades,
não saberias usá-las.
Excepto, talvez, como reflexo em situações de vida ou morte.
Podes andar e falar e viver entre os normais, indetetado.
Mas não saberias que eras o Dr. Manhattan.
E quanto tempo levas a fazer esse dispositivo?
Meu querido Jon.
Fi-lo há 30 anos.
Como me lembraste antes, já tentei destruir-te.
Mas o Subtrator de Campo Intrínseco
para onde te atraí era, na verdade, o plano B.
"B" de "bomba" para explodir-te.
Diz-me, Jon, sabes o que está aqui dentro?
Na verdade, não.
Porque o irradiei com partículas de táquion,
uma pequena parte do universo que nem tu consegues ver.
Um ângulo morto.
Isto, Jon, é o plano A.
A de Amnésia.
Diz à tua Angela para pôr isto aqui.
O efeito será imediato.
Vais esquecer-te de quem és, o que podes fazer e o que te aconteceu.
Se tiveres assuntos a resolver, tens de resolvê-los agora.
A Angela tem um avô de que ela não sabe.
Ele e eu temos assuntos pendentes.
É melhor discuti-los já, enquanto ainda sabes quem és.
Obrigado, Adrian. Farei isso.
Há uma coisa de que gostaria em troca.
Salvei o mundo do Armagedão nuclear, Jon.
Além de ti e outros poucos, ninguém sabe.
Os meus planos para um grande futuro...
...ignorados.
Uma vez pedi-te, Jon,
se tudo valeria a pena no fim.
Evitaste responder ao dizer
que nada alguma vez acaba.
Diz-me agora, Jon.
Viverei para ver a minha Utopia?
Sim. Mas não aqui.
Não entendo.
Tentei criar um tipo de vida
superior à vida aqui na terra.
Mais amável. Mais bondosa.
Seres que cuidassem uns dos outros, e não de si mesmos.
E consegui, Adam. Em Europa.
É um lugar lindo. Verdejante e puro.
A pulsar de vida, sem qualquer tipo de conflito.
Mas eles só querem agradar-me, adorar-me.
O seu amor é infinito.
E é por isso que é tão insatisfatório.
O que significa que terei de deixar as minhas criações para trás.
Ainda lá estão, à espera de alguém para adorar.
Parece-me o paraíso.
Queres que te mande para lá, Adrian?
Sim, Jon.
Gostaria muito.
Boa viagem.
- Ponho isso na tua cabeça? - Sim.
Tornar-me-ei intangível.
Tira a tua mão depressa.
Como sabes que vai resultar?
Não sei.
É isso que o torna um risco.
Vais esquecer-te de como se anda ou fala?
Não. Pelo que sei, só afectará a minha memória.
Talvez possas dizer-me que tive um acidente.
Devíamos sair do Vietname.
Começar de novo onde ninguém nos conheça.
Posso ser polícia em qualquer lado.
Que tal Tulsa? A minha família é de lá.
Acho que é uma óptima ideia.
Claro que achas. É tua.
Na verdade, foi tua.
- Que se passa? - Se te esqueceres de tudo,
ainda serás tu?
As minhas memórias perder-se-ão, Angela.
Mas não me perderás a mim.
Estás a confundir-me, meu.
E não estás a dar-me muito a que me agarrar, Dr. Manhattan.
Por isso, recuso o jantar de amanhã a menos que me dês provas.
Tens algo em mente?
Disseste que criavas vida? Cria vida. Agora.
Muito bem.
- Só isso? - Tecnicamente, é vida.
- Uma galinha teria sido melhor. - Mas ainda jantas comigo?
Não. Mas quero ouvir mais sobre os gloriosos dez anos
que estaremos juntos.
- O que queres saber? - Teremos filhos?
- Sim. Três. - Um rapaz e duas meninas.
E são semideuses?
Nunca passaria as minhas capacidades a alguém sem o seu consentimento.
Isso é algo que podes fazer? Dar o poder a alguém?
Devo poder transferir componentes atómicos para matéria orgânica.
Se alguém a consumisse, herdaria os meus poderes.
Se as puseres neste ovo e eu comesse, poderia andar na água?
Teoricamente, sim.
Não quero ter filhos, nunca quis,
e não vou ter filhos. Lamento, Doc.
Procura outro ovo para fecundar.
Não são filhos biológicos. São adoptados.
- Onde os adoptamos? - Em Tulsa.
- Quê? - Tulsa, Oklahoma.
É de onde é a tua família.
- Quem te disse isso? - Tu.
Não. Não disse.
Dirás. Daqui a seis meses, quando te der a aliança.
Aliança? Vamos ficar noivos?
De certa forma, sim.
Mas isso é após a discussão em que te digo para te ires embora?
- Sim. - Então esses três filhos,
quanto tempo estaremos em Tulsa antes de os adoptarmos?
Isso, não sei.
Como assim, não sabes? Pensava que soubesses tudo!
Há um período de tempo que não consigo ver.
Quando tento ver, há apenas escuridão.
Só sei que estás lá antes do começo e estás lá quando acaba.
- Porque sorris? - Por nada.
O que disseste.
Parece um túnel.
O túnel do amor.
Dez anos, não é? E tragédia.
Isso mesmo.
Mas não vais dizer-me o que acontece.
Não.
Talvez seja melhor deixarmos isso na tua cabeça
e, assim, não saberás como acaba.
Deixo isso inteiramente nas tuas mãos.
Queres ajoelhar-te?
Sim.
Amo-te.
Também te amo.
Olá, querido.
Estamos numa grande alhada.
Cal?
Jon?
Estás bem?
Jon.
Estamos em Tulsa, Oklahoma.
É 2019.
Tive de te acordar...
...porque estás em perigo.
As pessoas cá, elas são más.
Sabem quem és e vêm magoar-te.
Sabes quem és?
Ainda tens o rosto dele.
Jon, os miúdos estão lá em cima.
Não podes ter essa aparência, sim?
Tens de voltar ao que eras.
Não.
- Preciso de seguir em frente. - Como assim?
- Jon, não temos tempo para isto. - Este relógio está estragado.
Lembras-te do que aconteceu? Como se partiu?
É Natal.
Um mascarado entra...
Tu empurras-me, a bala atinge o relógio.
Havia dois. Um deles ia matar-me na cozinha,
mas afastaste-o.
Sem saberes das tuas capacidades,
não saberias usá-las.
Excepto num reflexo em situações de vida ou morte.
Obrigado, Adrian.
- Agora entendo o que se passou. - Adrian?
- Com quem estás a falar? - Lamento, Angela.
Isto deve ser frustrante para ti.
Estou confuso devido à remoção do dispositivo.
E não tenho a certeza de quando estou.
Podes dar-me licença?
- Filho da puta! - Mamã! Mamã!
- Mamã! Papá! - Mãe?
- Pai? - Está tudo bem!
- O que se passa? - Está um homem azul na piscina!
Parece o Cal.
É porque é o Cal.
Filho da puta.
Onde estão eles? Para onde os mandaste?
- Está tudo bem, estão a salvo. - Não.
Sai do raio da piscina e diz-me já onde estão!
- Tens de ver-me na piscina. - Porquê?
- É importante para mais logo. - Está bem.
Já vi. Diz-me para onde mandaste os nossos filhos.
- Estão com o teu avô. - Quê?
Estão no teatro Dreamland na baixa de Tulsa neste momento.
Está tudo bem. Ele esperava-os.
- Quando falaste com o meu avô? - Há dez anos, estou em Karnak.
O Veidt está a oferecer-me o dispositivo e está a dizer...
Se tiveres algum assunto por resolver, esta é a hora.
E teleporto-me para Nova Iorque.
Dirijo-me a uma mansão que pertencera a Nelson Gardner,
também conhecido com Capitão Metropolis, líder dos Minutemen.
Quando morreu, há anos,
ofereceu este imóvel a um velho conhecido.
Sr. Reeves. Olá. Chamo-me Jon Osterman.
Isso devia significar algo para mim?
Deverá conhecer-me como Dr. Manhattan.
Podemos falar um pouco?
Sim, claro.
Não devia ser azul?
Recentemente, fiz algumas mudanças na minha vida.
E estou prestes a fazer mais.
E é isso o que me traz cá, Sr. Reeves.
As nossas vidas estão entrelaçadas de uma forma profunda,
através de alguém que nos conhece a ambos.
Mas o futuro é incerto e não tenho total capacidade de mudar os eventos.
Para garantir um resultado óptimo, quero formar uma aliança.
Quer fazer uma equipa?
Você é o Hooded Justice.
- Um herói. - Então é esse o assunto?
Quer que ponha a porra de uma máscara?
Não. É sobre a Angela.
- Angela? - A sua neta.
Não tenho uma neta.
Mas teve um filho.
Ele teve uma filha, o que faz dela sua neta.
Então foi isso que aconteceu?
Conheci-a no Vietname. Estamos apaixonados.
Vamos casar e mudar-nos para Tulsa, onde ela será polícia.
Não sei porque quereria ir para Tulsa.
Não sei se ela já sabe.
Mas suspeito que é porque sente que é de onde ela vem.
- O que quer comigo? - Nada.
Mas a Angela quer. Quer a sua ajuda.
Ela nem sabe que eu existo.
Isso porque preferiu não lhe dizer que existia.
- Ela não me quer na vida dela. - Quer, pois.
Que raios sabe você?
No momento em que a vejo, sinto um profundo vazio
e perda.
E sei porque está sempre a dizer que não quer família.
Mas as acções mostram que é tudo o que quer.
Sei porque estou a falar com ela agora mesmo.
Estás a falar com ele agora.
Relativamente. Sim.
Para ti, é agora, mas para ele, é há dez anos.
Exacto.
- Está a falar com ela agora? - Relativamente. Sim.
Podes perguntar-lhe uma coisa?
Claro.
Como ele sabia que o Judd Crawford era parte do Ciclope.
Como sabia da túnica do Klan no armário dele.
Ela quer saber como sabia que o Judd era membro do Ciclope.
E como sabia da túnica.
Quem é o Judd Crawford?
Ele diz que não sabe quem é Judd Crawford.
Agora, sabe.
Não, não, não. Merda.
Fui eu que comecei isto?
Fui eu que trouxe o meu avô até cá? A culpa disto é minha?
Estou confuso.
Tu estás confuso?
Não é bom que o Judd Crawford esteja morto?
É importante quem teve a ideia?
Sim, é.
Só perguntei ao velho sobre o Crawford porque ele o matou.
- A galinha ou o ovo. - Quê?
O paradoxo.
O que veio primeiro, a galinha ou o ovo?
A resposta parece ser ambos.
Exactamente ao mesmo tempo.
Tenho fome.
Cabrão!
- Que diabo estás a fazer? - Waffles. Cuidado com os ovos.
Raios partam, Jon. Não temos tempo para isto.
Acordei-te porque a Kavalaria sabe quem és e vem buscar-te.
Podes ter uma aliança com o meu avô,
mas ele tem outra com a Lady Trieu, e acho que ela também sabe de ti.
- Pára de brincadeiras... - Eles já cá estão.
- O quê? - A Sétima Kavalaria.
Estão numa carrinha lá fora.
Atrás da carrinha está um canhão taquiónico
que usarão para me teleportar involuntariamente. E destroem-me.
Estiveram cá o tempo todo e só agora me dizes?
- Há assuntos mais importantes. - Querem matar-te.
- Sim. - Então vamos impedi-los.
- Não conseguimos. - Porque não?
Nada podemos fazer...
Eu posso fazer uma coisa.
Que foi?
- É este o momento. - Que momento?
Acabei de te dizer que não podes salvar-me e vais tentar na mesma.
No bar, perguntaste quando me tinha apaixonado por ti.
É este o momento.
- Isto devia ser romântico? - Desculpa?
Tanto tempo juntos e só agora te apaixonas?
Não. Fui sempre apaixonado por ti. A minha percepção do tempo...
Já entendi. Fica aqui enquanto salvo a tua vida.
Merda! Merda!
Ganhámos. Estavas errado.
Não, Angela. Não estava.
- O quê? - Desculpa.
Jon!
Não posso chamar-te Dr. Manhattan. Qual é o primeiro nome?
É Jon, sem H.
Jon sem H. Sou a Angela.
Eu sei.
Sim. Claro que sabes.
Passamos dez anos no túnel do amor
e, ao sairmos, algo terrível acontece.
- Isso mesmo. - Mas não me dizes o que é.
Não.
Muito bem, Jon, foi bom falar contigo.
Foi uma das conversas mais interessantes que já tive.
Mas não posso ter uma relação que sei que vai acabar em tragédia.
Por definição, não acabam todas as relações em tragédia?
Sim. Tens alguma razão.
Então, jantas comigo amanhã?
Que se lixe. Porque não?
Melissa Lyra/jaime_3725 guardiao/imfreemozart
Ficará, amo?
Não.
Ficará, amo?
Não.
Ficará, amo?
Não.
Ficará, amo?
Não.
- Ficará, amo? - Não.
Se cantares "Porque Ele É Bom Companheiro",
eu vomito-te nas botas.
Insistiram para que preparasse isto para si.
Antes ou depois de me atirarem tomates à cara?
Uma acção que não tomariam se aceitasse ficar.
Se não o conhecesse, diria que quer sofrer.
E conheces-me?
Quer outro livro?
Não. Gosto deste.
- Porquê? - Não entenderias.
É sobre a solidão.
Eu entendo a solidão.
Porque o teu papá azul saiu para comprar tabaco e não voltou?
Eu estava cá.
Fui o primeiro a emergir da água.
Estava cá quando ele pôs luz no céu e ar nos meus pulmões.
Vi relva a brotar de terra morta.
E depois vi-o trazer as feras para pastar nela.
Ele criou o paraíso diante dos meus olhos.
- Por que não chega o paraíso? - Esta não é minha casa.
A minha casa fica a 630 milhões quilómetros daqui.
E os meus filhos,
os meus oito milhões de filhos estão, sem dúvida,
de pé nos berços,
a berrar desesperadamente pelo meu regresso.
O Paraíso não é suficiente porque...
...o Paraíso não precisa de mim.
Bom apetite para o bolo.