UNA SERIE ORIGINAL DE NETFLIX
Como ya sabréis, a principios de curso, el obispo concedió
una preciosa pieza de arte religioso al Instituto Nuestra Señora Inmaculada.
El fabuloso "Niño de Praga".
Aquí lo tenemos.
Es bastante majo.
No entiendo qué representa.
¿No ves que es Jesús?
¿Por qué ese sombrero?
Nadie lo sabe.
Pasará por todas las escuelas del obispado de Derry.
Por eso nos acompaña el Sr. Malone, director del Instituto San Benito.
Podemos empezar la ceremonia de entrega. No hay de qué.
Aunque a lo mejor ha venido para nada.
Lo he estado valorando
y creo que será mejor que nos lo quedemos.
Alegra mi despacho.
No es un respondón.
Me cae en gracia.
Y si el obispo tiene algún problema, aquí estoy.
¿Qué más...?
Ah, sí.
La hermana Patrick
ha decidido dejarnos.
Vuelve a sus misiones,
a educar a habitantes de lugares salvajes y primitivos.
Va a trabajar de maestra en Belfast, Hermana.
Pues eso.
El consejo me ha prometido que la sustituta llegaría hoy, pero
como de costumbre, hablan mucho...
¿Me estaban esperando?
Lo que faltaba...
SRA. S. DE BRÚN
¿Qué tenemos que hacer?
¿Qué tenéis que hacer?
Esa es la cuestión.
Tengo una pregunta mejor.
- ¿Qué queréis hacer? - Pillar cacho.
Estaría bien que comentara los deberes de poesía.
Qué pelota es.
Cuenta para la nota final.
Es la clase 12-A, ¿verdad?
Así es.
- ¿Y tú eres...? - Jenny Joyce.
Muy bien.
"El piloto", de Jenny Joyce.
- No lo irá a leer... - Y tanto.
La poesía se lee en voz alta.
"Algunas flores son altas, otras son menudas
y otras no crecen sin ayuda".
- Vale... - No ha terminado.
Pues debería. Un poema sobre un perro.
Otro de un perro.
Uno sin nombre. "Una rosa inglesa en un puñado espinas".
Entiendo que quieras permanecer en el anonimato.
Poema de un perro, de un árbol...
Este se llama: "Chicos".
"Me gustan los chicos con clase,
pero que el culo tenga un buen pase".
Es un haiku.
Yo no lo llamaría así.
Más poemas de perros...
Aquí alguien ha dibujado un perro.
Pues no está nada mal.
Muchas gracias.
Esta persona ha escrito sobre lo mucho que le gusta la clase de lengua
en un intento de lamerle el culo a la profe.
Más poemas de perros... Poema sobre un gato...
¿Sí?
Creo que mis compañeras,
y no les importará que lo diga,
no están hechas al proceso creativo.
Yo llevo años escribiendo. No me da miedo exponerme,
ser valiente y tomar riesgos.
¿Y tú eres...?
Es mi prima.
Erin Quinn.
A ver.
"Las balas que disparan mientras estoy tumbada en la cama
no son más que balas...
- en mi cabeza". - Habla de los conflictos políticos
pero también de los míos...
a nivel personal.
Entiendo la metáfora barata.
Esto no es valiente.
Sino todo lo contrario.
Siento que no entienda la sutileza de mi trabajo.
La poesía es verdad.
La buena poesía debe ser auténtica, pura, caótica,
divina y desagradable.
Surge de lo más profundo del alma
y nos ayuda a entender a los demás y a nosotras mismas.
¿Entendéis lo que os digo?
Sí.
Lo entiendo perfectamente.
Yo no.
No siempre se puede destrozar el folio y empezar de nuevo.
Pero os voy a dar una oportunidad.
Sorprendedme.
SOSPECHOSOS HABITUALES
- Qué ilusión, Gerry. - Quería que hiciéramos algo juntos.
- Solo tú y yo. - Mary, Gerry.
Resulta que está prohibido fumar aquí.
¿Os lo podéis creer?
Una barbaridad.
Sarah, ¿qué haces aquí?
Me dijo que ibais a salir juntos y quizás queréis compañía.
¿Por qué piensas eso?
- Sarah. - Ah. Y él también.
- Estupendo. - Dios santo.
¿Qué tal?
No se puede fumar aquí. ¿Te parece normal?
Qué sorpresa tan agradable.
Cuando Sarah me propuso venir, pensé que se refería
a nosotros dos.
No, porque eso sería... ¿Cómo se dice? Normal.
Pues marchando una cita doble.
¿Qué estará haciendo papá?
¿Qué?
- Tengo las entradas. - Todavía no sabemos qué ver.
Me gusta el póster de los tíos en fila.
Sale ese actor de Glenroe que te gusta.
¿Gabriel Byrne?
Ha trabajado en más películas...
¿Eres su agente o qué?
Papá, no entiendo nada. Detestas ir al cine.
Solo así puedo pasar el rato con Colm.
Es el único sitio donde se está calladito.
Ni que Colm estuviera aquí...
¿Papá?
Y no quiero decir que de joven no me gustaran las chucherías.
Pero oí que un tipo de Ballynahinch...
¿Cómo se llamaba...?
Se me ha ido.
Ya me vendrá. Total...
que este tipo, que se llama Gismead,
se pirraba por las chucherías.
Comía hasta hartarse, pero un día...
se atragantó con una y murió.
Creo que era un regaliz.
¿O una nube? Lo que quiero decir es que no quiero terminar así.
Lo sé, cielo. Lo sé...
Qué romántico.
Ese tío es un desgraciado.
¡No te fíes!
Una cosa, ¿tu padre sabe que no pueden oírle?
Les pido disculpas.
Acabamos de recibir una alerta de seguridad.
Tendremos que evacuar enseguida.
Si me acompañan...
Estupendo.
Muy bien.
La última vez que organizas algo.
Pues nada...
¿Y qué hay de Keyser Söze?
¿Quién será?
Eso digo yo.
Madre mía, esto está siendo una pesadilla.
- Ya ves. - ¿Qué rima con "viaje"?
- Follaje. - ¿Qué mierdas dices?
- Eso no existe. - Sí que existe.
No te inventes palabras.
Silencio, por favor.
¿Qué te parece?
- Los ojos son rojos, no tenía marrón. - Los tengo verdes.
Y me lo dices ahora.
Intento no pensar.
Quiero que me fluya.
Qué ascazo, Erin.
¿Qué os parece?
"Estaremos siempre juntos tú y yo.
Tu luz me guía en este camino".
¿No es la intro de Home and away?
¿Ah, sí?
¡Me cago en la leche!
...el hermano de Alec Baldwin.
Es Gabriel Bryne.
El lisiado decía que no, Mary.
Porque lo estaba encubriendo.
La madre... del cordero.
Podemos explicarlo.
¿El armario de Navidad?
No han dejado nada...
Pero ¿qué habéis hecho?
Necesitábamos energía.
Energía te voy a dar yo a ti.
Solo queríamos unas monedas de chocolate...
Una cosa llevó a la otra...
¿Y ahora qué? Tengo que volver a empezar.
Y diciembre está al llegar.
Faltan ocho meses.
Qué bien te viene esto.
- ¿Qué? - Te vi rondando
el armario.
Lo saqueaste antes que ellas. Apostaría lo que fuera.
Eso es una mentira como una casa.
Salvemos lo que podamos.
Solo quedan un par de bombones, Mary.
Os habéis pasado de la raya.
Se lo diré a vuestras madres.
- Joder... - Eso digo yo.
¡No se toca el armario de Navidad!
¡Estamos estresadas!
La profesora nueva nos ha hecho empezar de cero los poemas.
¿Quién?
De Brún. Es un poco cabrona pero su raya del ojo mola.
- ¿Difuminada? - Un poco.
Interesante.
¿Rompió los poemas?
No escribimos desde el alma.
¿Y por qué no escribías desde el alma?
Yo flipo.
Era difícil y os habéis rendido.
- Podéis fracasar. ¿Para qué intentarlo? - Exacto.
¿Ves cómo nos entiende?
¿Os habéis parado a mirar esto?
Estas caras del pasado...
No son tan diferentes a vosotras.
También tenían sueños.
Tenían...
ambiciones, pero ahora se han esfumado.
Están muertas.
Son ceniza.
Esa de ahí es mi tía Anne.
¡No está muerta!
Solo tiene 54 años. Trabaja en el bibliobús.
¡Calla!
Pero ¿siguieron sus sueños y satisficieron sus ambiciones?
Algún día vosotras también seréis una antigua foto en el vestíbulo.
Solo se vive...
una vez.
No tengáis miedo de vivir.
Encontrad vuestra voz.
Dejad... vuestra huella.
Id a lo más profundo.
Algo que no soportéis. Algo que detestéis.
¡Soltadlo todo! ¡Venga! ¡Fuera!
¡Las injusticias!
¡Eso es!
- ¡Los prejuicios! - ¡Bien!
¡Muy bien!
- ¡Las mates! - ¡Vamos!
¡Mis calcetines!
¡Vale!
¡Llegar tarde a la escuela!
¡Las clases de piano!
¡Que la gente utilice el diminutivo
para cosas que no son tan pequeñas!
Eso es una chorrada, pero me encanta tu acento, James.
La Sra. De Brún se sale.
No hay nadie como ella.
- Es tan inspiradora... - Mucho.
Sabe cómo dominar la situación.
Sí.
Me ha cambiado la vida, en serio.
Le gusta mi acento.
Moriría por ella.
- Yo también. - Y yo.
- A la mierda, y yo. - Sí.
Yo también moriría por ella
pero me chirría el que la conozcamos de solo dos días.
¿Qué pasa?
Es raro que nos haya invitado a su casa.
- ¿Cómo? - Es profe.
Es más que eso.
Sí, está claro que es fantástica,
pero algo me dice que no es del todo apropiado.
- Eres tan condicionada. - ¿Qué significa eso?
Que te sueltes un poco.
Estoy muy suelta, gracias.
Mira, eres una aguafiestas.
Eso no es verdad.
¡No soy una aguafiestas!
- ¿Vino? - No, no be...
Gracias.
- Otra. - Está bien.
Qué pocas cosas.
Todo lo que tengo cabe en una maleta.
No entiendo por qué la gente basa su felicidad
en cosas inservibles.
Ya, odio tanto las posesiones...
¿Me das tu colección de muñecas?
- Calla, Orla. - No me gusta sentirme atada.
La vida debería ser espontánea.
Libre.
- Eso es. - Sláinte.
- Está bastante rico. - Sabe un poco a sangre.
Para mí la vida no es una vela que se consume.
Es una antorcha con la que me apodero del momento.
Y quiero que arda lo máximo posible.
Qué bonito.
Sí.
- Es mi cita favorita. - Para, borrachuza.
¿Y la tuya?
Cuidado, criatura, con la muñeca de cristal.
Si la agarras muy fuerte se quebrará y te hará sangrar.
No me suena. ¿De quién es?
Es mía.
Caray.
Estoy volando...
Sí que vuela, sí.
Vaya, vaya...
¿Qué tramáis por aquí?
Poca cosa.
Estábamos en casa de la Sra. De Brún.
¿En su casa?
¿Por la noche?
Qué poco apropiado.
Tú madre sí que es inapropiada.
- Eso no tiene sentido. - Tu madre.
- ¿Está borracha? - Tu madre.
Vale, Clare, lo hemos pillado.
- Un placer, Jenny. - Cuídate.
Anoche no pegué ojo.
Yo tampoco.
¿Keyser Söze?
No, me fui a dormir con los rulos y es incomodísimo.
¿Por qué lo haces?
Le dan volumen a la raíz. No hay alternativa.
- Yo creo que fue Pete Postlethwaite. - No fue él.
Nunca es él.
Esto es un sinvivir. Volvemos esta noche.
- Ya no la dan, cielo. - ¿Cómo?
- No está en cartelera. - Gracias.
- No es mi culpa. - Ya, nunca lo es.
- ¿Y qué hacemos? - La sacarán en VHS.
¡Ni hablar! No puedo seguir así.
Necesito saberlo.
- Bueno, nos vamos. - ¿Y los calcetines?
No son para mí.
Lo siento.
Se reirán de ti.
Sé lo que hago.
Que tengáis un buen día.
¿Y ese buen humor?
Nada... la vida.
¡Algo tramáis!
Y lo pienso averiguar.
De verdad, Erin,
entre tú y Keyser Söze me tenéis contenta.
¿Quién?
Dios santo.
Sentaos, chicas.
¿Y la Sra. De Brún?
Se ha ido y no va a volver.
- ¿Cómo? - ¡Lo sabía!
Esta mañana he sentido que iba a pasar algo terrible
y que soy mala persona.
Se llama resaca, Clare. Tranqui.
Daré esta clase hasta final de curso. Me apetece como un tiro en el pie, pero...
¿Has sido tú?
¿Qué has hecho? ¿Qué has dicho?
- No sé de qué hablas. - Ya, claro... ¡Chivata!
- Ya basta. - No lo entiende, Hermana.
La Sra. De Brún
nos ha tocado.
- ¿Cómo? - Nos hace pensar, sentir...
Ah, gracias a Dios.
Lo que necesitaba.
¡No puede echarla sin más!
Srta. Quinn.
¿Es que no entiende que no puede dirigirse a mí como a su igual?
Le sugiero que se calle y se siente.
INSTITUTO NUESTRA SEÑORA INMACULADA
DIRECTORA
¿Y si está ahí?
Es viernes, está en yudo. Relájate.
Da miedo el cabrón, ¿eh?
Me gustaría dejar claro una vez más
que es la peor idea que hemos tenido nunca.
Hay que ayudar a la Sra. De Brún.
¿No hay otra manera que no implique raptar
- una figura sagrada? - Raptar no.
- La secuestraremos. - ¿No es lo mismo?
Exactamente lo mismo.
Lo devolveremos si readmiten a la Sra. De Brún.
Seguro que la directora accede sin más.
- Tienes razón. - Hagamos la foto.
Escribiré la nota de rescate.
- ¿El periódico de hoy? - ¿Para qué?
Cosas de secuestros.
Un boletín de la parroquia antiguo.
Servirá.
Escribiré con la zurda. No sabrá que fui yo.
Un plan infalible.
¿Empiezo con...
"Estimada Hermana Michael" o "A la atención de..."?
No me convence.
- Le hace gordo. - Sí, no sale favorecido.
¿Y si lo ponemos a este lado?
Tiene que ir adelante.
- Estaba bien ahí. - La foto la hago yo.
- ¡Déjalo! - ¡Suelta!
¡Santo cielo!
Vale.
Se nos ha ido de las manos.
- Peguémoslo. - ¡Buena idea!
Le volveremos... a fijar la cabeza.
Sí, en su sitio.
¡Cielo santo! ¿Qué hacéis aquí?
Pensé que había un intruso...
Se ha salvado de una buena.
Acabo de aprender una llave...
Estábamos con el trabajo de Lengua.
Apartaos.
Pero ¿cómo se ocurre?
¿La cabeza al revés, Orla?
- Si lleva sombrero... - Silencio.
Mary, Sarah, Deirdre,
¿sus hijas también son culpables?
- ¡Yo no he sido, mamá! - ¡Ni una palabra!
Ni respires siquiera.
Siéntese, Sra. Devlin.
Robaron la figura de este salón.
La Srta. Mooney ha inmortalizado la imagen.
Tendrán que hacerse cargo de los costes o la escuela les demandará.
Sinceramente, Hermana,
y no lo digo por conveniencia... creo que ahora está mejor.
Tiene la cabeza al revés.
Y estarán una semana expulsadas.
- ¡No, por favor! - ¿Cómo?
¿Una semana entera con ellas?
No sea así, no hemos sido nosotras.
- Ya te vale. - Ha sido un accidente.
¿Escribiste una nota de rescate por accidente?
Bueno, eso no.
Estábamos cabreadas por el despido.
Es injusto.
- Anda que echarla... - No es así.
¿Cómo?
Siento interrumpir, Hermana. Vengo a por el finiquito
y me largo.
- ¿Cómo dice? - La Sra. De Brún ha decidido dejarnos.
Me han ofrecido un empleo en otro instituto.
Mejor sueldo, vacaciones, pensión...
El pack completo. No podía negarme.
¿Y qué hay de lo de vivir el momento?
¿Y lo de "la vida debe ser espontánea"?
Ya, es que me voy a comprar una casa y las hipotecas están por las nubes.
- Cierto. - No hay derecho.
No soy monja porque sí.
Vivienda gratuita.
Pero, Sra. De Brún, inspiró una de mis mejores obras.
Ah, ya... ¿Cuál era?
El poema de "La muñeca de cristal".
Se lo leí anoche.
No te hice mucho caso.
Gracias.
Carpe diem.
Carpe idiota.
Bueno, nunca sabremos quién era realmente la Sra. De Brún.
Como Keyser Söze.
El lisiado.
¿Cómo?
Keyser Söze.
Era el de la pierna mala.
No deja de marear la perdiz.
Es un... ¿Cómo se dice?
Narrador poco fiable.
- Qué bien pensado... - Sí.
Yo pensé lo mismo.
Mirad a la cámara.
Subtítulos: Silvia Gallardo