Désolée, je ne vous avais pas vu.
Je vous en prie, ne vous excusez pas.
Continuez donc de danser.
Je dois paraître folle.
C'est merveilleux d'aimer la pluie à ce point.
Vous ne l'aimez pas ?
Non.
- Quoi ? - Non !
Vous détestez la pluie ?
Oui.
Comment est-ce possible ?
J'ai peur de rétrécir.
Il faut faire corps avec elle.
Se fondre en elle.
Laissez-vous aller.
C'est glacé !
Vous m'en donnez une ?
- Vous avez du feu ? - Oui.
Ne vous brûlez pas.
C'est allumé ?
C'est vous, l'écrivain ?
Oui.
- Le New-Yorkais. - C'est ça.
Je peux vous poser une question ?
Pourquoi quitter New York pour ce trou perdu ?
Besoin de changer de décor.
Quand même, New York...
Je donnerais tout pour voir New York.
M'imprégner de son architecture, de ses habitants...
Aller au spectacle à Broadway.
Est-ce que... On se connaît ?
Non !
Mais tout le monde vous connaît. Le célèbre auteur qui vit à Goose Cove.
Je dois vous laisser.
Ne dites pas que j'ai fumé.
- J'espère qu'on se reverra. - Je l'espère aussi.
Votre nom ?
Nola.
- Comment ? - Nola.
Police de Sommerdale, j'écoute.
Ici Deborah Cooper, à Side Creek Lane.
Venez vite. Tout de suite.
Encore un rôdeur, Mme Cooper ?
Non, une jeune fille dans les bois, poursuivie par un homme.
Je préparais une tarte.
J'ai entendu hurler, j'ai regardé dehors...
Elle portait une robe rouge.
Elle...
Elle s'enfuit dans la forêt, et il la poursuit.
J'envoie une voiture, Mme Cooper.
Restez chez vous.
Vite !
Prétendre que le succès est surfait, c'est n'y rien connaître.
Je m'appelle Marcus Goldman.
Auteur à 26 ans d'un premier roman vendu à un million d'exemplaires,
j'étais aux yeux de tous un écrivain à ne pas manquer.
Une vraie célébrité. Mon livre, G comme Goldstein,
était acclamé comme l'œuvre d'un talent rare et original,
y compris par les féroces critiques new-yorkais.
Soudain, tout ce que je disais était passionnant
et hilarant.
Fini les ramens, place aux canards laqués
de M. Chow, préparés par le chef lui-même.
Fini les matches sur des écrans miteux.
Je les regardais sur un plasma de 110 pouces
avec Douglas Claren, mon agent.
J'avais même embauché une secrétaire, Denise
qui, à mon avis, en pinçait pour moi.
Dans les six mois qui suivirent la publication de mon livre,
je vécus le rêve de tout écrivain, entre les séances de dédicaces
et le contrat pour deux romans
assorti d'une avance,
juste pour le goût.
Merci !
Mais le succès a ses inconvénients.
Tenez, que répondre quand on vous demande :
Alors, ton prochain livre ?
Mon premier roman était sorti il y avait plus d'un an
et je n'avais pas écrit la moindre ligne du suivant.
Non par manque de volonté : l'inspiration m'avait délaissé.
J'étais mort de trouille :
là d'où je venais, l'échec n'était pas concevable.
À la fac, déjà,
Marcus Goldman avait appris à rafler la mise.
J'avais vite compris que le meilleur moyen de sortir du lot,
c'était de bien choisir son lot.
Cette stratégie me valut bientôt un surnom :
Marcus le Magnifique.
Seul problème : plus on gagne,
plus on a peur de perdre.
Et cette fois, je risquais bien de tout perdre.
J'étais prêt à tout,
jusqu'à m'isoler dans le désert dans l'espoir de renouer
avec mon moi profond.
J'allai chercher l'inspiration dans ma chambre d'enfant.
Il écrit.
Je ne voyais qu'une seule personne capable de me sortir
de mon coma créatif.
Mon ancien professeur à la fac,
Harry Quebert, célébrissime auteur des Origines du mal,
livre au succès phénoménal
et considéré par beaucoup comme l'un des grands chefs-d'œuvre
de la littérature américaine,
au côté de Les Nus et les morts,
L'Attrape-cœurs ou Gatsby le Magnifique.
Marcus, c'est bien vous ?
Oui.
- Vraiment ? - Oui.
À peine croyable !
Oui, je sais...
Je regrette, Harry, je me suis volatilisé.
Aucune nouvelle depuis que vous êtes une vedette.
J'ai appelé il y a un mois.
Selon votre assistante, vous refusiez tous les appels.
Je suis...
totalement paralysé, Harry.
Je n'ai pas écrit une ligne depuis un an.
Je ne tiendrai jamais mes délais.
Le deuxième est toujours le plus dur.
On attend tellement de nous.
Et la créativité s'évanouit dès qu'approche l'échéance.
Comme le sexe, mais aucune pilule bleue n'y remédie.
Venez donc me voir.
Quittez New York, changez de décor.
Vous croyez ?
Venez courir sur la plage, le souffle vous reviendra.
Laissez venir l'inspiration.
Entendu.
Bien.
Je viens.
- Ce week-end. - Parfait.
J'adorais venir dans le Maine.
J'avais souvent retrouvé Harry à Sommerdale,
durant mes études. J'aimais cette bourgade
oubliée par le temps.
Ses jolies églises, sa quiétude,
ses maisons de bois, ses petites boutiques pittoresques.
Sans oublier le Clark's où Harry et moi déjeunions souvent
puis devisions de la vie toute l'après-midi,
comme au bon vieux temps de la fac.
Harry vivait à quelques km,
reclus dans la solitude paisible d'une forêt côtière,
dans une magnifique maison de pierre et de pin,
où il contemplait l'océan de sa terrasse dominant
une plage sans fin.
Marcus le Magnifique !
Harry...
- Vous voilà ! - Comment va ?
- Quel plaisir ! - Et moi donc.
Bienvenue à la maison.
Ça fait du bien.
C'est nouveau ? C'est mieux comme ça.
J'ai tout repeint.
- Je vous en prie. - Merci.
C'est bon de revenir ici.
Pour commencer,
apprenez à être patient.
C'est la patience qui permettra à votre muse
de vous rendre visite.
Ne rêvez pas au roman du siècle.
Ne laissez pas la peur vous pétrifier.
Écrivez ce qui vous importe.
La vérité.
Celle du cœur.
Commencez par un mot.
N'importe quel mot. Mouette, par exemple.
Puis un autre, et un troisième.
Une phrase, puis une autre.
De ces mots naîtront les idées.
Ça vous aide ? Franchement.
- C'est assez simple... - Ça ne vous aide pas.
Il cherche l'inspiration, aide-le.
Assieds-toi à sa place.
Ça porte chance.
Merci, Jenny.
Bien, je vous laisse.
Je donne mon dernier cours à 17 h.
Cocktails sur la terrasse
à 18 h, ça vous va ?
Si je n'y suis pas, vous retrouverez mon cadavre échoué sur la côte.
Vous piétinez ?
Vous plaisantez ? C'est miraculeux.
Le suspense est total,
j'ai tellement hâte de lire la suite.
- Vous n'avez rien écrit. - Ce n'est pas tout à fait vrai.
J'ai écrit un texto à Sofia.
Un sexto, pour être précis.
Oui, le terme est sûrement plus approprié.
C'est ce que j'ai écrit de mieux en un an.
Je vois.
Allez, donnez-moi votre secret.
Vous vous êtes posé au resto.
En un été, vous aviez un chef-d'œuvre.
Essayez ça :
écrivez ce qui vous intéresse.
Ou encore mieux, n'écrivez pas.
Vivez.
Et pas seulement pour votre travail.
Ou vous finirez comme moi.
Cocktails à 18 h.
Qu'a prévu Marcus Goldman
pour son prochain chef-d'œuvre ?
Un indice.
L'écriture obéit à un processus fragile.
Pensez à un enfant à naître.
Il doit mûrir, achever son développement, après quoi...
à l'image de l'accouchement, ça peut être douloureux.
Que des conneries !
Comment avait-il bien pu faire ?
Cette question m'obsédait : comment Harry, à mon âge,
avait-il pu écrire un tel monument de la littérature ?
Il m'avait dit un jour
qu'il écoutait parfois de la musique en écrivant.
Qu'elle pouvait être une source d'inspiration.
Cette bibliothèque était le berceau
du processus créatif de Harry.
Nola et moi Monts Adirondacks, août 1976
Qu'est-ce que vous fabriquez là ?
C'est simplement...
Vous m'espionnez, Marcus ?
Pas du tout, Harry, je...
- Vous avez fouillé dans mes affaires ? - Désolé.
Je regrette, je n'aurais pas dû.
C'est une fille que j'ai connue.
C'est compliqué.
Je veux que ça reste...
entre nous.
- Vous me comprenez ? - Oui.
Vous avez ma parole.
Donnez-moi des nouvelles.
Vous aussi.
Merci encore.
Vous êtes là ?
Ça se présente comment ?
L'avocat Fryman a épluché votre contrat avec Schmid & Hanson.
Et ?
C'est la merde.
Ou vous leur livrez un manuscrit à la date convenue,
ou ils vous prennent tout.
Et si je lègue tout à mes parents ?
Y compris l'appart.
L'huissier déboulera chez eux
et les coffrera pour complicité.
- Pour longtemps ? - Pardon ?
Non, oubliez.
Laissez tomber. Écoutez...
Je dois prendre un appel. Rappelez quand ce sera réglé.
Allô ?
Elle est...
Elle est morte.
Elle est morte, Marcus.
Qui est morte ?
Nola.
Nola est morte.
Tout est ma faute.
Qu'est-ce que j'ai fait ?
Qu'est-ce que j'ai fait, bon Dieu ?
Harry, de quoi vous parlez ?
Harry ?
Bordel !
Ici Harry, laissez...
Fait chier !
Une valise...
Comment ça, votre faute ?
Tu vois ce que je vois ?
Doug ? Désolé, mon pote, je pensais que tu...
Allume la télé.
- Quelle chaîne ? - N'importe laquelle.
...à Sommerdale, dans le Maine, où l'auteur Harry Quebert
a été arrêté après la découverte d'os humains
sur sa propriété.
Les restes ont été trouvés tôt ce matin
par des jardiniers engagés par M. Quebert
pour planter un massif d'hortensias.
Les ossements étaient enterrés à moins de 30 mètres de sa maison.
C'est dément.
Selon la police,
il pourrait s'agir du cadavre
de Nola Kellergan, une jeune fille de 15 ans
disparue au mois d'août 1975.
T'es encore là ?
D'autres éléments trouvés sur place semblent impliquer M. Quebert.
Cet auteur éminemment respecté,
dont le livre Les Origines du mal a conquis le pays,
serait lié au meurtre de la jeune fille,
ainsi qu'à la mort de Deborah Cooper,
témoin abattue chez elle, en lisière de...
Ça va, Marcus ?
N'importe quoi, c'est pas...
Ça n'a aucun...
Il aurait appelé des gens pour creuser là où il l'aurait enterrée ?
C'est absurde.
Y a forcément erreur.
Il y avait un cadavre dans son jardin, point barre.
Allô, maman ?
Mon chéri ?
Dis-moi que tu n'es pas parti retrouver ce monstre.
Je ne vais pas me fourrer dans un tel pétrin.
Je l'ai toujours mal senti, ce type.
Ne crois pas tout ce que tu entends aux infos.
C'est un sociopathe.
Un animal dénué de tout discernement.
Ce n'est pas un animal, c'est mon ami.
Un ami... proche ?
Je dois te laisser, maman, j'ai un rendez-vous.
Une fille ? Ou un garçon ?
Moi aussi, je t'aime.
SOMMERDALE 3 KM
Nous sommes à Goose Cove,
devant la propriété en front de mer de Harry Quebert,
célèbre auteur arrêté hier.
La presse évoque...
M. Goldman !
Avez-vous parlé à M. Quebert ?
Que venez-vous faire chez lui ?
Montez vite !
M. Roth, défendez-vous M. Quebert ?
Allez-y, roulez.
Ils n'ont rien à faire ici. Écrasez-les,
on s'en fout.
Comment va-t-il ?
Il vous demande de...
Dégage, toi !
...de rentrer chez vous et de vous concentrer sur votre livre.
Et il clame son innocence.
On en est où ?
Ils ont trouvé un manuscrit des Origines du mal
à côté du cadavre.
- Bordel ! - Pas terrible.
C'est complètement dingue.
Il m'a révélé
qu'ils avaient une liaison, cet été-là. Une gamine !
Il vous a dit ça ?
Son livre parle d'eux.
- C'est ce que dit Harry ? - Oui !
Ça ne doit pas se savoir.
Il est libérable sous caution ?
Ça va pas ?
On parle d'un double meurtre. 25 ans à perpète
pour chaque victime.
Vous dormez où ?
Harry dit que si vous refusez de repartir,
ce qu'il imagine...
D'un crétin buté, je sais.
Sa maison est libre.
Je lui ai répondu que c'était une scène de crime.
Regardez cette vermine !
C'est pas vrai... Les charognards !
Bordel de merde !
On y va.
Reculez !
Arrêtez un peu.
Vous êtes sur une propriété privée.
"Privée", ça vous parle ?
Aucun commentaire.
Foutez-lui la paix.
Les flics du coin ont déconné, il n'y a aucun scellé.
S'ils trouvent une preuve,
on plaidera le coup monté.
- Légalement, je peux rester ? - Oui.
Merci, tout le monde.
Écartez-vous.
Je dois aussi vous demander
de nourrir les mouettes.
Des rats volants, à mon goût.
M. Roth, un mot ?
Rentrez chez vous. Pas de commentaire.
Fine fleur de la plume
Étoile filante de Marcus Goldman
Je sais que chacun ici
ne pense qu'à ce qui se trame à Washington ces jours-ci.
Dans toute l'histoire des États-Unis d'Amérique,
deux types de situations ont abouti
à l'interruption de mandats présidentiels.
Un comportement criminel,
avec Richard Nixon,
et la mort.
Aujourd'hui, un troisième cas pourrait s'ajouter à cette liste.
M. Clinton
a ranimé une économie en berne,
a gouverné de façon experte avec une majorité républicaine au Sénat,
a obtenu de Rabin et Arafat qu'ils se serrent la main.
Mais ce dont chacun se souviendra,
ce sera l'affaire Lewinsky.
Car l'Amérique, jeunes gens,
est obsédée par le sexe et la morale.
Le scandale fait vendre.
Il choque, mais on adore.
On aime voir quelqu'un pris la main dans le sac.
En quoi est-ce qu'une pipe est condamnable ?
Personnellement, j'adore ça. Pas vous ?
Voyez-vous ça !
Jeune intrépide, levez-vous et présentez-vous.
D'accord. Bonjour.
Je m'appelle Marcus Goldman et je soutiens le président.
Cela étant, je crois à l'égalité des genres.
Il faut donner autant que recevoir, notez-le bien.
Sachez-le,
plus personne ne verra ce pauvre garçon de la même manière.
Chaque fois que nous le regarderons, nous le considérerons
et penserons à lui comme M. Pipe.
M. Fellation, si vous préférez.
- C'est plus élégant. - Merci !
Non, merci à vous.
Souhaitez-vous expliquer à ce groupe
pourquoi vous avez tenu...
à vous exprimer ?
C'est simple, M. Quebert :
puisque vous m'écoutez tous, j'ai le plaisir
de vous annoncer que je publie d'excellentes nouvelles
dans la revue de la fac, disponible pour 5 dollars à la sortie de ce cours.
Désolé, rupture de stock.
Ça marche ?
J'ai presque tout vendu.
Mes félicitations.
Merci. Vous savez ce qu'on dit : il n'y a pas de mauvaise publicité.
J'y ai gagné 10 numéros de téléphone.
Plus que payant.
Tenez, je vous ai gardé un exemplaire.
Je suis impatient.
Merci, j'espère que ma nouvelle vous plaira.
C'est pour...
C'est pour vos cours que je suis là.
Vous êtes celui que je rêve de devenir.
Je vous demanderai 5 dollars.
Pardon ?
Pour la revue.
M. Goldman,
il ne fait aucun doute que vous irez loin.
Je vous remercie.
Et la présomption d'innocence ?
J'ai pas le choix.
Cette histoire me donne la gerbe.
Et merde...
Rentre à New York, Marcus.
Va pas te mêler à tout ça.
Tu vas me refuser ton célèbre pancake-saucisse ?
Ça dépend du pourboire.
- Je t'ai vu à la télé, hier soir. - C'est vrai ?
Tu t'installes ici ?
Oui, c'est possible.
Pourquoi ?
Comment a-t-il pu faire ça ?
Impensable.
Ne me dis pas que tu le crois coupable !
Elle venait...
à la bibliothèque, après l'école.
Une gentille fille.
Quand je pense à tous ces whiskies partagés avec Harry,
et pendant ce temps-là,
le corps de cette enfant...
Marcus ?
- Content de te voir. - Travis.
- Je peux ? - Je t'en prie.
Je suis désolé, tu es si proche de Harry, ce doit être difficile.
J'ignorais tout de Nola, moi qui suis venu si souvent.
Jusqu'à aujourd'hui, c'était de l'histoire ancienne.
Tout le monde voulait oublier.
Tu étais déjà policier ?
Oui.
Et...
Mme Cooper nous appelait souvent pour signaler
des bruits autour de sa maison.
Elle vivait isolée, ça l'angoissait.
J'étais le seul agent en patrouille,
j'y suis allé tout de suite.
- Travis ! - Je peux vous aider ?
Elle m'a dit avoir vu une jeune fille
en robe rouge poursuivie
par un homme dans la forêt.
En fouillant la zone où elle l'avait vue,
j'ai trouvé un bout de tissu rouge.
J'ai appelé Pratt, qui était chef de la police,
à l'époque.
Il était de repos mais il a rappliqué aussi sec.
Raconte.
Suivez-moi.
J'ai trouvé du sang. Et une mèche de cheveux.
La nuit tombait.
On a trouvé des cheveux blonds,
un autre morceau de la robe rouge,
et des traces de sang.
Puis il y a eu un coup de feu,
chez Mme Cooper.
On a appris par la suite
que Mme Cooper avait rappelé le central pendant qu'on fouillait.
La fille qu'elle avait vue s'était réfugiée chez elle.
Elle était couverte de sang, elle avait besoin d'aide.
Toutes les unités disponibles ont été appelées en renfort.
On était prêts à retourner toute la région mais...
chaque piste était une impasse.
Les pontes de la police d'État ont décrété que ça coûtait trop cher
et qu'il était inutile de poursuivre les recherches.
C'est complètement dingue. Vous connaissez Harry,
il est incapable d'une telle chose.
Mon métier m'a appris une chose :
on ne sait jamais de quoi les gens sont capables.
Je ne peux pas répondre à ce stade,
l'enquête est en cours.
Et je ne dévoilerai pas ma stratégie.
Ce manuscrit ne prouve absolument rien.
Écrire n'est pas tuer, notez bien ça.
- Ça vaut aussi pour vous. - Excusez-moi...
Pas de commentaires !
Il n'a rien à vous dire.
Merci, mesdames et messieurs.
Merci.
Écoutez-moi, bordel ! Deux mots :
fermez-la !
La moindre de vos paroles menace ma ligne de défense.
C'est quoi, votre ligne ?
Nier, nier et nier.
La liaison, l'enlèvement, le meurtre...
Tout n'est qu'hypothèse.
On va plaider non coupable, Harry sera acquitté
et je réclamerai des millions de dommages et intérêts.
C'est bon ?
Je l'accompagne.
D'où vient la fuite ?
Le manuscrit, la liaison ?
Le procureur. Il veut que l'opinion le juge coupable.
Parlez à ces braves gens. Ces ploucs sont des témoins potentiels.
Trouvez qui boit trop, qui bat sa femme,
qui croule sous les dettes.
Un témoin qui bat sa femme n'est pas un témoin crédible.
Fouillez-moi tout ce fumier.
Un peu sordide, non ?
Vous voulez que votre ami s'en sorte ?
- Roth, j'écoute. - CNN a appelé.
Nom de Dieu !
Quelle folie...
On va vous sortir de là.
N'en parlez pas à Roth.
Tout va s'arranger, Harry.
J'ai vu ce qu'on raconte aux informations.
Ma carrière, ma vie, terminé.
Tout s'effondre, pour moi.
Un vieux sage m'a un jour dit de ne pas craindre la chute.
Était-il si sage ? Merci d'être venu.
C'était évident. Je me suis installé à Goose Cove.
Et j'ai nourri les mouettes.
Votre place est à New York.
Roth va vous innocenter. D'ici là,
je reste ici pour aider.
- Et votre livre ? - Oubliez mon livre.
Vous m'avez dit une chose au téléphone.
"Qu'ai-je fait à Nola ?"
Vous parliez d'une faute.
Je parlais sous le coup de l'émotion.
Et vous étiez le seul à savoir, pour Nola.
Il y a beaucoup de colère, dehors,
beaucoup d'insinuations,
mais rien ne prouve votre implication dans le meurtre.
Pour l'instant.
Je n'aime pas les surprises.
Y a-t-il une chose que j'ignore vous concernant, vous et Nola ?
Je dois tout savoir, pour vous défendre efficacement.
La police m'a demandé ce que je faisais le soir...
du 30 août.
Je leur ai dit que j'étais en déplacement à Boston.
C'est faux.
J'étais dans un motel,
sur Shore Road, le By The Sea.
Je devais y retrouver Nola à 20 h.
À 21 h, elle n'était toujours pas là.
Ça ne lui ressemblait pas, elle était toujours à l'heure.
Chambre 8 à 20 h.
Ensuite, partis pour toujours. Tendrement. N.
Je l'ai attendue jusqu'à m'endormir. La radio m'a réveillé au matin.
C'est à ce moment-là
que j'ai appris sa disparition.
Elle portait sa robe rouge.
Elle l'avait choisie pour moi.
C'était sa robe préférée.
Bonjour, il est 6h30
et le ciel s'annonce radieux en ce dimanche 31 août.
Voici maintenant un communiqué urgent.
La police se mobilise dans le secteur de Sommerdale,
après la disparition hier soir de la jeune Nola Kellergan,
autour de 19 h.
Quiconque disposerait d'informations est appelé à se manifester.
Lors de sa disparition, Nola Kellergan portait une robe rouge.
Vous deviez vous retrouver.
Vous retrouver pour... ?
On s'apprêtait à s'enfuir.
Je vois.
Voilà pourquoi vous vous sentez responsable.
Vous savez tout.
Vous avez pas l'air de piger.
C'est carrément la merde !
Si le procureur apprend ça, Harry est foutu.
Bordel de merde...
"Sur mon bureau, il y a un pot.
"Au fond se trouve la clef de mon casier à la salle de sport : numéro 203.
"Tout est là.
"Brûlez tout. Je suis en danger."
Les Origines du mal!
Le manuscrit original de Harry.
J'hallucine...
Je retournai à Goose Cove, sous le choc, désemparé.
Au nom de l'amitié, je m'exécutai.
Qu'y avait-il de si compromettant
dans ces visages souriants
pour que Harry veuille les réduire en cendres ?
Pourquoi me demander de commettre l'impensable ?
De livrer aux flammes le manuscrit original
d'un authentique chef-d'œuvre de la littérature américaine ?
Étais-je complice ?
Devenais-je moi-même un criminel
en détruisant la preuve d'une relation défendue...
et peut-être d'un double meurtre ?
"Brûlez tout",
m'avait écrit Harry.
"Je suis en danger."
Et moi, étais-je en danger ?
Adaptation : Stanislas Raguenet
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