Merci.
Vous avez tout brûlé, y compris le manuscrit ?
J'ai fait exactement ce que vous m'aviez demandé.
Merci.
Pourquoi cette boîte était dans votre casier ?
C'était l'endroit le plus sûr.
L'endroit le plus sûr ?
Vous me croyez coupable, Marcus ?
Le manuscrit était celui des Origines du mal.
L'exemplaire original.
Il n'y avait pas de titre sur la première page.
L'idée m'est venue plus tard.
- Après la disparition de Nola ? - C'est ça.
Et je ne l'ai pas tuée.
C'est pas vrai...
- Vous l'avez toujours ? - C'est mon porte-bonheur.
Cadeau du grand Harry Quebert quand j'étais apprenti romancier.
Rangez-moi ça, Marcus.
Dites-moi tout sur Nola.
Qui elle était.
Pour vous aider, j'ai besoin de tout savoir.
Non...
Je ne veux pas me replonger dans tout ça.
Je sais. Mais il le faut.
Pour m'aider à vous innocenter.
Eh bien...
Par où je commence ?
Par le début.
C'était au cours d'un après-midi de juin 1975.
J'avais du mal à commencer mon livre.
J'ai levé les yeux.
La pluie s'est mise à tomber.
Et elle était là.
En train de danser, heureuse sous la pluie.
Je ne pouvais pas la quitter des yeux.
C'est comme ça qu'on s'est rencontrés.
Il y avait quelque chose de magique chez elle.
Je n'avais jamais vu ça.
Je me rappelle lui avoir demandé son prénom.
Et puis plus rien...
jusqu'à la semaine suivante.
Je suis tombé sur elle en ville.
Je faisais mon jogging, comme chaque matin.
Elle m'est apparue de nouveau.
Bonjour !
- Devinez ! - Bonjour, Nola.
- Devinez quoi ! - Dites-moi.
J'ai cherché votre livre à la bibliothèque.
Vous êtes le seul romancier à la lettre Q.
Entre Boris Pasternak et Ayn Rand.
Vraiment ?
Il n'y avait pas Poe, Pope ni Proust ?
Les rayons de notre bibliothèque ne sont pas très garnis.
- C'est amusant, non ? - Si.
Tout à fait.
Quel bonheur d'être reconnu en tant qu'écrivain.
D'entendre que vos mots méritent d'être publiés.
Que votre rêve n'était pas fou.
En fait...
Le succès et la célébrité sont flatteurs.
Je ne peux que le reconnaître.
Mais le pendant de tout cela, ce sont les mondanités.
C'est tellement surfait.
Je ne vous crois pas.
Je suis venu ici dans l'optique de fuir tout ça
et de trouver l'inspiration.
On y est.
Je travaille ici le samedi. Vous devriez passer.
Vous y trouverez peut-être l'inspiration.
Et je vous apporterai des frites en douce.
- Peut-être. - D'accord.
A bientôt, Nola.
Et petit à petit...
je me suis surpris à penser à elle, constamment.
Elle a envahi mes pensées.
Nola ?
- Tout va bien ? - Oui, ne vous inquiétez pas.
- Vous m'aidez ? - Tout de suite.
- Je prends le balai. - Bonne idée. Quel bazar !
- Arrêtez de vous moquer. - Ça va aller.
Elle risquerait de me virer.
Bien sûr que non. Vous êtes sa meilleure serveuse.
Vous avez mis une de ces pagailles !
Les clients sont friands des burgers, plus que du service.
A propos, éclairez-moi.
Dès que je commande un café,
on m'apporte tout un tas de condiments,
jusqu'au plus superflu.
Ainsi en a décidé la maîtresse des lieux.
Qui donc ?
- Mme Quinn. - Qui ça ?
Vous l'aurez remarqué, depuis la semaine dernière
le célèbre écrivain new-yorkais Harry Quebert vient tous les jours.
Cela signifie qu'il considère que notre restaurant
partage le niveau de qualité et de raffinement
des meilleurs établissements de la Côte Est.
J'ai rédigé une note
vous rappelant l'attitude à adopter face à M. Quebert.
Lisez-la. Relisez-la.
Apprenez-la par cœur.
"Ne pas déranger M. Quebert
"car il a besoin de calme
"et de concentration.
"Ses précédents passages au Clark's nous révèlent
"qu'il prend systématiquement un café noir.
"Servez-lui son café dès son arrivée et rien d'autre."
N'embêtez pas M. Quebert en l'incitant à commander à manger.
Cependant,
apportez tous les condiments en notre possession
afin qu'il n'ait pas à les demander en passant commande.
Voyez-vous, les écrivains célèbres
n'ont pas à demander ce qu'ils souhaitent.
Leur esprit ne doit se dédier qu'à la création.
"Il se pourrait que son livre deviennent un chef-d'œuvre.
"Le Clark's serait connu dans tout le pays."
Ce restaurant est-il le meilleur ?
- Oui, Mme Quinn. - Oui, maman.
Pas de "maman". C'est pas une auberge de campagne.
Tu mâches un chewing-gum ?
Encore ?
Pas de ça ici.
Allez, on répète.
J'incarnerai l'honorable M. Quebert.
Allons-y !
A Sommerdale, j'étais une vedette.
A New York, j'étais un professeur de lycée
qui avait écrit son premier livre sur son temps libre.
Ici, on me prenait pour une sommité en raison de mon attitude
et de la maison que j'occupais.
Tout le monde n'était pas dupe.
Salut, Ernie !
Que faites-vous à New York,
pour gagner votre vie ?
Je suis écrivain.
Ne le prenez pas mal, Harry...
J'ai contacté la maison d'édition
qui a publié votre livre.
Celui que vous m'avez donné, Le Miroir de la vie.
Je voulais commander des exemplaires pour la bibliothèque.
Je n'avais jamais entendu parler de cet éditeur.
J'ai découvert que c'était...
un imprimeur à Brooklyn.
Vous l'avez payé pour qu'il édite votre livre.
Vous connaissez donc la vérité.
Je ne suis qu'un imposteur.
Non, pas tout à fait.
J'ai beaucoup aimé votre livre.
C'est pourquoi je voulais d'autres exemplaires.
Et...
Qui sait ?
Celui que vous écrivez sera peut-être un chef-d'œuvre.
- Et si je ne l'écris pas ? - Ne dites pas de bêtises.
Et n'ayez crainte.
Je serai muet comme une tombe.
A une condition.
Je veux que vous citiez mon nom
à la dernière page du livre.
Dans les remerciements.
Et aussi...
Je veux être le premier de la liste.
En majuscules.
Ma femme serait sûrement fière
de voir que j'ai contribué au succès
d'un chef-d'œuvre de la littérature.
Marché conclu.
Je voulais dire la vérité à Nola.
Mais la vanité l'a emporté.
Et elle a disparu.
A la sortie des Origines du mal,
j'ai parcouru le monde entier.
Je la cherchais en permanence.
L'imaginant dans le public.
Je n'ai pas cessé
d'espérer jusqu'au jour où...
ils ont découvert son corps dans le jardin.
Dans mon jardin.
A votre connaissance, quelqu'un aurait-il eu une raison
de lui faire du mal ?
Plus haut, les mains.
C'est bien.
Oh, mon pote !
Ta garde, c'est mieux.
Beaucoup mieux. Mais bosse encore ta défense.
Pense à lever tes gants.
Tu saignes.
Garde la tête en arrière.
Pince-toi le nez.
Voilà. C'est bien, mon pote.
C'est ça.
Continue de te pincer le nez.
La porte !
C'est le métier qui rentre.
- Je peux prendre ta place ? - Vas-y.
Goldman, je vois que vous enseignez la boxe ?
Professeur Quebert ! Vous boxez ?
Un peu, oui.
- Pour garder la forme. - Hemingway boxait.
Certes.
On fait quelques rounds ?
- Histoire de bosser le cardio. - Avec plaisir.
Après vous.
Merci, professeur.
Juste deux ou trois rounds.
Ça me fait bizarre. J'ai jamais frappé un enseignant.
- C'est l'occasion. - C'est pas l'envie qui manquait.
Allez !
J'avais oublié à quel point c'est amusant.
C'est bien.
- Ça va ? - Oui, j'ai besoin d'un instant.
- Vous vous sentez bien ? - Oui.
Venez, on va manger un morceau.
Pour mon ami,
ce sera deux entrecôtes grillées.
L'une à point. L'autre rouge.
Cette dernière sera à emporter.
Reinhartz, tu peux me le remplir ?
Dominic Reinhartz ?
Je me rappelle votre nouvelle.
Elle m'avait marqué.
Vous avez un vrai style à vous.
Passez me voir à mon bureau demain, on en discutera.
Volontiers.
- Merci, professeur. - Je vous en prie.
- Un whisky-coca, Goldman ? - C'est ça.
On devait parler de l'histoire que j'ai écrite.
Vous avez du talent, Goldman.
C'est évident, vous êtes doué.
C'est un soulagement d'entendre ça de vous.
Mais votre histoire, c'est de la merde.
Bâclée et superficielle.
L'œuvre d'un vantard prétentieux,
imbu de sa petite personne.
Santé !
Vos textes sont à la fin de la revue de la fac.
Vous savez pourquoi ?
Parce que c'est leur place.
Ceux de Reinhartz sont au début,
car c'est la place qu'ils méritent.
Au lieu de vous mettre au travail, vous avez préféré
faire votre sketch de la pipe.
Preuve d'un talent en marketing plus qu'en lettres.
C'est votre façon de faire depuis toujours.
Excusez-moi, vous ne me connaissez pas.
Vous croyez ça, Marcus le Magnifique ?
Le garçon, le génie, la légende.
J'ai pas choisi ce surnom.
Je parie que vous avez choisi Burrows,
à défaut de meilleures universités,
parce que vous n'aviez pas le cran d'affronter plus fort que vous.
Vous êtes un usurpateur.
Un imposteur.
Merci pour votre temps. Et vos critiques constructives.
Tenez.
C'est quoi ?
Une salle de boxe ?
Ils y organisent de vrais combats tous les jeudis soirs.
Si vous voulez devenir écrivain, il faudra encaisser quelques baffes.
Et voir si vous vous en relevez.
Merci pour la bière.
On veut du spectacle !
Essaie de te relever !
Ce qu'un auteur doit apprendre avant tout,
c'est savoir tomber.
Ensuite, c'est se relever.
Félicitations.
Vous avez réussi.
Harry, si vous voulez que je vous aide,
vous devez me faire confiance.
Je le sais, Marcus.
Qui pourrait me parler de votre relation avec Nola ?
Sur qui peut-on compter pour nous aider ?
Commencez par Ernie Pinkas, le bibliothécaire.
Prudence, c'est une petite ville.
Tout le monde saura que vous fouillez.
Je vais devoir fermer.
Voici de quoi alimenter tes recherches.
Merci.
"D'après le rapport de la police,
"des cris ont été entendus chez les Kellergan
"le jour de la disparition.
"Pourtant, selon les témoignages des voisins,
"il s'agissait de musique que le père écoutait à plein volume.
"Comme à son habitude."
C'est toujours le cas.
Le révérend pousse toujours le volume à fond
lorsqu'il bricole dans son garage.
Il affirme que de la bonne musique vaut toujours mieux
que le boucan de ses coups de marteau,
même si elle est trop forte.
"Le révérend David Kellergan assure qu'il était chez lui,
"à réparer sa moto, et qu'il n'a rien remarqué
"jusqu'à ce qu'il aille dans la chambre de sa fille,
"découvrant qu'elle était partie."
Il n'aurait pas entendu ses appels à l'aide.
La musique était trop forte.
Il s'en voudra toute sa vie.
On y va ?
Tu devrais parler à Mme Quinn.
Mme Quinn ?
La mère de Jenny. L'ancienne patronne du Clark's.
Hier, elle pestait tant qu'elle pouvait.
Je savais que Harry Quebert était obnubilé par cette fille.
Et j'en avais la preuve.
Une preuve incontestable. Mais quelqu'un...
Quelqu'un l'a volée.
- Quel genre de preuve ? - Aucune idée.
Mais elle a tendance à broder autour des faits.
- Des nouvelles de Harry ? - Je retourne le voir demain.
- Passe-lui le bonjour. - Compte sur moi.
A l'époque, je travaillais à l'usine textile d'Augusta.
Je n'ai pas fait d'études. Mais j'ai toujours aimé lire.
Harry m'a autorisé à suivre ses cours gratuitement à la fac.
Excellent !
Va donc lui faire une visite.
Ça lui ferait plaisir.
Merci pour tout.
Elle avait 15 ans, Marcus.
C'était une gamine.
Il ne l'a pas tuée.
Ça ne change rien à l'histoire qu'il a écrite.
C'est de la littérature.
C'est même un chef-d'œuvre.
Peut-être bien.
A moins que ce soit l'œuvre du démon.
En tout cas, il a disparu des rayons de ma bibliothèque.
Devine qui vient de te sauver.
J'ai convaincu Barnaski de revoir ton contrat.
En échange de quoi ?
C'est simple : écris un livre sur l'affaire Harry Quebert.
- Au revoir, Doug. - Attends, Barnaskiy croit.
On ne parle que de l'arrestation.
Je refuse que les malheurs de Harry servent à m'enrichir.
Et toi aussi.
Si tu n'acceptes pas, tu crouleras sous les dettes.
Ton délai arrive à expiration...
- Un instant. - Penses-y.
Attends une seconde.
Ça y est, j'ai réfléchi. Salut.
Marcus...
RENTRE CHEZ TOI, GOLDMAN
Voici l'endroit où on a retrouvé le corps de Nola.
L'accès depuis la maison est facile.
En même temps, il est bien caché.
Derrière ces arbres et ces buissons.
Et puis, c'est face à la mer, sans aucune barrière.
On y accède depuis la plage.
Putain !
Que faites-vous ici ?
Bonjour...
Je séjourne dans cette maison.
Je suis un ami du propriétaire. Je suis écrivain.
Je m'appelle Marcus Goldman.
Un écrivain est censé écrire.
Vous êtes flic ?
Sergent Perry Gahalowood,
brigade criminelle de la police d'Etat.
Vous m'avez foutu la trouille.
C'est une scène de crime. Partez.
Je vous ai pris pour un délinquant. Un sale type. Pardon.
Parce que je suis noir ?
C'est une propriété privée.
C'est la brigade qui vous a offert cette cravate ?
Non, c'est ma fille.
Allez, barrez-vous.
Quittez les lieux.
Je suis un ami de M. Quebert.
Je dois veiller sur sa maison.
Ecoutez-moi. M. Quebert est accusé de deux meurtres.
On a fouillé et placé sa maison sous scellés.
- Je vous expulse. - Pardon...
Il n'y a aucun scellé.
Sans scellés, l'accès n'est pas interdit.
Le propriétaire m'autorise à être ici.
La loi de l'Etat du Maine
exige un préavis de 30 jours avant toute expulsion.
Qui eût cru qu'un écrivaillon craignant de salir
ses jolis souliers se risquerait par ici ?
Quelqu'un qui réfléchit un peu...
Je sais, c'est compliqué pour un policier.
Au fait, c'est des mocassins.
Vraiment ?
Et si vous en connaissiez le prix, sergent,
vous en prendriez soin aussi.
Un avis :
si je vous recroise sur une scène de crime,
je vous coffre direct.
Vous et vos mocassins de merdeux.
Le problème, sergent,
c'est que je mène ma propre enquête.
Voyez-vous ça !
Les habitants de Sommerdale peuvent dormir sur leurs deux oreilles.
Au fait, vous me devez 15 dollars pour votre livre.
Une vraie bouse.
300 pages bonnes à se torcher.
Allez vous faire foutre.
Merde !
Voilà une enquête sérieuse.
Très approfondie.
Prévenez-nous si on a négligé une info.
Attendez ! S'il vous plaît, sergent...
C'est pas parce qu'il a écrit un livre sur Nola
qu'il l'a forcément tuée.
Le corps a été retrouvé dans son jardin,
enterré avec son manuscrit.
Ajoutez à cela la Monte Carlo noire.
- Je vous laisse déduire. - Une Monte Carlo ?
Celle qu'on a vue quitter les lieux.
Eh bien ?
Votre ami conduisait la même.
Harry ne l'a pas tuée, Travis.
J'en suis convaincu.
Parce que c'est ton ami ?
Parce que quelqu'un veut m'empêcher de découvrir la vérité.
J'ai trouvé ça coincé dans la porte de Harry.
On ne plaisante pas avec ça.
Il fallait en parler à Gahalowood.
Je vais enregistrer une plainte pour ouvrir un dossier.
Je veux que tu m'appelles si tu remarques quoi que ce soit.
Même si ça te semble insignifiant.
Je n'y manquerai pas. Merci.
Travis, tu pourrais me montrer la scène du crime ?
Si tu le souhaites,
je peux t'emmener à l'endroit où ça s'est passé.
Oui, j'aimerais bien.
Non seulement Travis me conduisit sur la scène du crime,
mais il me ramena aussi 33 ans en arrière.
A l'époque où il était jeune flic à Sommerdale.
Non loin de Goose Cove, on arriva chez Deborah Cooper,
à l'orée de la forêt de Side Creek, où Nola avait été vue en dernier.
Ça n'a pas tellement changé.
A mon arrivée, Deborah Cooper se tenait devant la porte.
Je lui ai dit de se calmer et de rentrer à l'intérieur.
Qui y vit, aujourd'hui ?
Un couple de Boston. Ils viennent l'été.
- C'était là ? - Suis-moi.
La nuit commençait à tomber
quand on est arrivés, le chef Pratt et moi.
Qu'est-il devenu ?
Il a pris sa retraite.
Il vit toujours à Sommerdale, vers Mountain Drive.
C'était ici.
Je n'étais en poste que depuis un an.
C'était sur le chemin qui débouche sur la plage.
C'est là qu'on a trouvé
le sang, les cheveux
et les bouts de tissu de sa robe.
On s'est dit que Nola avait échappé à son agresseur
avant de courir se réfugier chez Mme Cooper.
Mais il était trop tard.
Deborah Cooper avait été tuée d'une balle
à cet endroit précis.
Ensuite,
il a traîné Nola jusqu'à sa voiture.
C'est là que s'arrêtaient les traces de sang.
- Et la voiture ? - On l'a prise en chasse.
On a dressé des barrages dans tout le secteur.
Mais il nous a semés.
Il a pris les petites routes. Il connaissait le coin.
Tous les jours, je me dis que ça aurait changé la donne
si on avait chopé cette fichue Monte Carlo.
On aurait peut-être sauvé la fille.
Vous êtes sûr que Harry conduisait la voiture ?
Maintenant, oui.
A l'époque, son alibi semblait solide.
Vu l'actualité, ça me paraît évident.
Désolé, Marcus.
Le chef Pratt sera là dans un instant.
Vous allez vous régaler, c'est la recette de ma grand-mère.
Le secret, c'est le sirop d'érable.
N'en abusez pas.
C'est la cause de mon diabète.
Alors...
Que puis-je faire pour vous, M. Goldman ?
C'est le délicieux jeune homme qui a écrit ce best-seller très osé.
Le protégé de Harry Quebert.
Vous êtes un expert de l'anatomie féminine !
- Merci. - Va t'occuper des fleurs.
Maggy, tes fleurs.
Je...
Je me demandais si vous aviez des raisons, à l'époque,
de soupçonner Harry, outre sa Monte Carlo noire.
Pas assez pour l'inculper.
Mais le lendemain de la disparition de Nola, je l'ai vu au barrage,
et il avait un comportement bizarre.
- Bonjour, chef. - Salut, Harry.
J'ai écouté la radio.
Que s'est-il passé ?
On a rien, pour l'instant.
Elle a été vue à Side Creek Lane hier soir.
Depuis, aucune trace d'elle.
On a bouclé les environs
et on va ratisser la forêt.
A priori, ça ne sent pas bon.
D'où arrivez-vous, Harry ?
J'étais à Boston. Pour mon livre.
Boston est dans la direction opposée.
Oui, je sais. J'ai dû me rendre à Augusta, après.
On peut ouvrir votre coffre ?
Allez-y.
- C'est la clef ronde. - Je me débrouille.
C'est bon, Harry.
Si vous entendez ou voyez quoi que ce soit,
vous me prévenez.
- Bon courage pour votre livre. - Merci.
On a passé des mois à tourner en rond,
à suivre différentes pistes. En vain.
Et la preuve était sous nos yeux.
Et vous, M. Goldman ?
Quebert ne vous aurait rien dit, autrefois,
qui pourrait sembler suspect aujourd'hui ?
Chambre 8 à 20 h. Ensuite, partis pour toujours.
Brûlez tout.
Je suis en danger.
Non.
Il n'y a rien qui me vient.
Une chambre ?
Non. En fait...
Ça va paraître bizarre.
J'aimerais savoir qui a loué la chambre 8
le 30 août 1975.
Je vois...
Votre mère a eu une liaison et vous voulez connaître votre père.
Non, j'étais prévu, indéniablement.
Il ne s'agit pas de moi.
Désolé, nos registres ne remontent qu'à deux ans.
En théorie, bien sûr.
Cette donnée confidentielle exige un mandat
ou alors...
Je comprends.
Merci quand même.
Au fait, pourquoi l'hôtel a été baptisé le By The Sea ?
On ne voit pas la mer.
C'est vrai.
Mais le sentier de la forêt mène à la plage.
Roy, je peux vous rappeler ?
Cessez immédiatement ce que vous faites
et acceptez les roses que je dépose à vos pieds.
Faites vite, je n'ai plus de batterie.
Ecoutez-moi.
On sort votre livre à l'automne.
Vous avez un mois et demi pour le boucler.
Un mois et demi ? C'est de la folie !
J'ai mis des années à écrire mon premier roman.
Je n'ai pas de sujet !
C'est pour cette raison
que j'ai pris la peine d'embaucher cinq merveilleux prête-plume
qui, je le sais, sauront faire résonner votre voix.
Non, Roy.
Marcus, soyez sérieux.
L'idée est de publier un best-seller.
Tout ce qu'il me faut, ce sont des faits, du suspense,
et des détails croustillants sur le vieux et la petite.
Vous êtes hors sujet.
Ça, j'en ai rien à foutre.
Je l'ai dit à votre agent.
Faites ça pour moi et sur votre nouveau contrat,
je vous offre une avance d'un million de dollars.
Je refuse, Roy.
Pas de prête-plume,
ni passages sordides ou scènes de sexe.
Je n'invente rien de sordide ni de sexuel.
Il n'y aura pas de livre.
Alors l'ancien contrat reste valide.
J'attends votre manuscrit dans onze jours.
Oh non, pas vous...
On m'appelle en me disant : "Grouille,
"un mec t'attend depuis 1 heure."
J'interromps mon déjeuner
pour voir ce qui presse tant, et voilà qui je trouve.
Cet emmerdeur de Sherlock !
Attendez...
Je crois qu'on est partis sur de mauvaises bases.
Votre visage sur la couverture de votre bouquin sourit à ma femme
depuis des semaines.
Vous avez partagé notre lit, nos repas, nos vacances.
Vous m'avez pourri la vie !
Honnêtement, je m'étonne qu'une femme ait voulu vous épouser.
Connard...
Je vous ai dit d'entrer ?
- Vous voulez quoi ? - Des informations.
Je dois tout savoir, c'est une manie.
- Héritée de ma mère. - Pas touche.
Nola Kellergan a-t-elle été enlevée et tuée au même moment ?
Oui, l'analyse des os l'a prouvé.
Et l'autopsie, vous pouvez m'en parler ?
Vous voulez des détails ? Eh bien, voilà.
Crâne fracassé,
broyé, écrasé.
Prenez le terme que vous voulez.
- Avec quoi ? - On l'ignore.
Homme ou femme ?
Deborah Cooper avait parlé d'un homme.
Cette discussion est maintenant officiellement terminée.
Au revoir, l'écrivain.
Sergent...
Cette affaire vous laisse indifférent ?
Vous savez,
j'ai vu un paquet de trucs tordus.
Dans le coin, les gens en commettent,
des actes répugnants.
Au broyeur à bois, à la hache,
à la souffleuse à neige...
Des trucs complètement...
insensés.
J'ai deux filles.
Et je ne peux pas me figurer ce qu'a enduré M. Kellergan.
Oui ?
Je m'appelle Marcus Goldman. Je suis écrivain.
Auriez-vous un moment à m'accorder ?
Alors, M. Goldman...
Qu'est-ce qui vous amène ?
Un livre ?
Je ne sais pas encore, révérend.
Seriez-vous contre l'idée d'un livre consacré à votre fille ?
Tout dépend du but de la manœuvre.
Si c'est pour aider les parents à éviter de reproduire mes erreurs,
je pourrais y voir une façon de me repentir.
Vous savez,
je n'ai pas su veiller sur ma fille correctement.
J'ai toujours gardé l'espoir,
même après toutes ces années,
qu'un jour elle rentrerait à la maison.
J'ai même conservé sa chambre dans le même état
que le jour de sa disparition.
Personne n'y entre plus.
Sauf la femme de ménage, une fois de temps en temps.
J'ai lu que vous étiez au garage le soir de sa disparition.
Je réparais cette maudite Harley.
Jusqu'au bout, j'essaierai...
de réparer l'irréparable.
Je vous présente mes condoléances, révérend.
Dieu nous afflige
et éprouve notre foi au quotidien.
Parfois, nous réussissons.
Parfois, nous échouons.
Le sac qui a été retrouvé avec elle,
c'est tout ce qu'il manquait ?
Rien d'autre ?
Elle a même laissé ses pourboires.
Ses 120 dollars sont toujours là.
C'est bizarre, pour qui fait une fugue.
Pourquoi aurait-elle fugué ?
Vous connaissiez bien Harry Quebert ?
Non, un peu.
Je ne l'ai vu que quelques fois.
Alors que vous avez vécu dans la même ville pendant 30 ans ?
J'étais assez solitaire
depuis la mort de ma femme il y a longtemps.
Vous ignoriez tout de leur relation ?
Elle avait 15 ans,
M. Goldman !
L'enfer réserve une place
au fils du Malin qui a osé
s'attaquer
à ma petite fille.
Mon Dieu...
Partez !
Laissez-moi, je vous en prie.
C'est quoi, ce délire ?
Adaptation : Blandine Raguenet
Sous-titrage DELUXE MEDIA PARIS