Que merda aconteceu?
- Não sei. - Descobre!
- Câmaras no Yanko e na Chris. - Yanko, perdemos a imagem.
Liga-me ao Comando da Missão Hyperion.
- Câmara dois no Yanko. - Continua, Yanko.
Fomos nós ou eles?
- Preciso da imagem. Vamos. - Mia.
Temos vários terminais.
- Bradley, ouves? - Vou tentar Nova Iorque.
- A verificar comunicações. - Algo?
- Nada. - Estão desligadas.
- Somos nós? - Sei que sentimos...
- O quê? - A nossa emissão?
Não sei.
Raios!
Câmara um da Hyperion, estão a ouvir? Escutam?
Achas que eles...
Meu Deus!
- Hyperion, escutam? - A passar ao secundário...
Hyperion?
... curva da Terra...
Boa, porra!
- Dois do Hyperion. - Boa!
É tão vasto. Nunca vi mesmo nada como isto.
Não adoras ir ao cinema
a contar ver um drama, mas, em vez disso, é um thriller?
Foi uma cena muito emocionante e aposto que a Alex está arrependida.
A tua estrela devia promover o espaço como seguro e apelativo.
Em vez disso, ela desapareceu
e agora culpam o meu foguetão pelo fracasso da vossa emissão.
Nem imaginas o quanto isto me custa.
Só para saber notícias.
Avise-me se eu puder fazer alguma coisa.
Retiraram as queixas. Por favor, deixe-me em paz.
Chegaram.
Muito bem. Vamos lá ouvir das boas.
- Desculpem. Olá. Desculpem. - Chegámos. Desculpem.
Encontrámos um voo que a Alex não quis perder.
Foste simpática por vires.
Recebeste a minha mensagem?
Recebi. Perfeitinha.
Certo, boa.
- Olá. Estás bem? - Olá.
Sim. Estou bem. Viste a Luna?
Não. A polícia não me deixou entrar.
- Estava um caos. - Raios!
Ouve. O mais importante é que estás aqui e estás bem.
Aquela merda assustou-nos.
Foi de loucos.
- O Paul Marks. - Sim.
Ele é um cabrão.
Sim.
Então, o Cory quer vender a estação?
E o Marks promete não se intrometer? Certo.
- Exatamente. - Muito bem.
Já entendo porque me arrastaste para a baixa, esta noite.
Bem, achei que não podia esperar.
Ouve, o Cory está a delirar completamente.
Os bilionários como o Paul Marks não querem saber do legado dos média.
É uma decisão financeira, pura e simples.
Estes homens acham-se os mestres do Universo
e isso... isso irrita-me.
Por isso é que desapareceste?
Porque estavas irritada?
Sabe o que teria acontecido se eu fosse no foguetão.
Sim, a Procter & Gamble ter-me-ia enviado champanhe. Mas não enviou.
Agora, está a ameaçar cancelar os contratos de publicidade
pois não sabe se vais aparecer sempre para trabalhar.
Meu Deus, Cybil! Está a brincar comigo?
Aquele lançamento era um esquema.
Uma promoção para um negócio que teria arruinado a nossa credibilidade.
Temos credibilidade?
O Paul Marks vai transformar a Informação num algoritmo
ou usá-la para divulgar a Hyperion. Seja como for, estamos lixados.
E se, espero que não, eles avançarem com o negócio
e a CMVM não o aprovar?
Pensaste em tudo.
Cybil, se levar isto à administração,
vou falar com as pessoas na Informação, junto toda a gente,
e pomos um fim a isto.
Acredita em mim, este negócio não vai acontecer.
Está bem.
Por agora, fica entre nós.
Dá-me tempo para trabalhar a administração.
Aquele filho da mãe.
Bom dia. Hoje é dia 17 de março.
Feliz Dia de São Patrício, também conhecido como o Dia da Sorte.
E eu tenho o verde comigo
e sinto-me com sorte por fazer parte da família UBA.
- Castiga-a. - Adorava.
Vamos pôr a Alex no cepo na praça central
ou passamos logo à forca? - Suspende-a. Multa-a.
Não quero saber.
Afinal, a pila não serve para te levar onde queres?
Acho que a ideia não é essa.
Foi difícil convencer a Alex a voltar ao TMS dois dias por semana.
Uma suspensão é uma prenda.
Ela tem outros programas.
Que sustentam a UBA+.
Gosto disto assim. Não me vou prejudicar por ti.
Quem manda nesta estação é a Alex Levy ou tu?
Pelo que eu vejo, ela acha que manda.
Hoje, estás em brasa, Cybil. Desde quando te preocupam as pessoas?
Se agires sem autorização, vais pagar.
Por mais poderoso que te aches.
E se a Alex tivesse de passar mais tempo no TMS?
As audiências sobem com ela. Podíamos usá-la como publicidade.
Gosto disso.
Certo.
Muito bem. Vamos obrigar a Alex a isso.
O que foi agora?
Mais dos teus cortes?
A forma como todos se chegaram à frente por mim, ontem...
- Como te sentes? - Muito melhor.
A sério. E estou tão agradecida à Bradley Jackson.
- Foi mesmo de amiga. - Meu Deus!
LIMPAR - PUBLICAR
A Bradley é do mais amiga que há.
Na verdade, eis a nossa pivô da noite, a Bradley Jackson.
- Olá a todos. Olá. - Olá.
Caramba, tu...
Céus! A continuar assim, vou precisar de insulina.
É incrível e ninguém te perguntou.
E se continuas a comer por stress, vais mesmo precisar de insulina.
Sim, mas como preencho o vazio que a minha alma vai deixar?
Então, Bradley, o que pensaste quando te disseram
que tu ias no foguetão no lugar da Alex?
Fiquei aterrorizada, para ser sincera.
Mas a equipa da Hyperion acompanhou-me sempre.
E quando estávamos lá em cima, pude aproveitar a experiência.
E tenho de dizer que a vista é mesmo deslumbrante.
- Sim, eu... - Era mesmo...
- Eu imagino. - Sim.
Sim.
E a ausência de gravidade? Foi só durante...
O ponto.
- O que foi? - Perdemos o ponto.
Isso é interessante.
- Porque não vejo o ponto? - Calma. Vamos esperar.
E estes voos de curta duração são realmente a chave
para possibilitar as viagens espaciais mais longas. E esta equipa...
- Reiniciem o ponto. - Reiniciem o...
A reiniciar.
Desculpa.
Para ti, qual foi a parte mais emocionante?
Diria que a vista, quando nos reaproximámos da Terra.
Fez-me chorar.
Meu Deus! Bradley Jackson, estás a ficar lamechas?
- Talvez um pouco. Talvez. - Seguimos sem ponto.
Não...
- O que foi isto? - Acho que a porta se trancou.
- Vá lá! - Cozinhas?
- Se cozinho? - Sim.
Não queres que eu... Adoro-te demasiado para te fazer isso.
Aos três.
Seria uma aventura.
Nem acredito que a última ordem do Fred foi de mudar os trincos.
A Chris terá de levar o vinho.
Com certeza.
Mike, Andrew, John, vocês ouvem-me?
Mas que...
Temos de celebrar. A primeira mulher jornalista...
Será o protocolo se houver um atirador ou algo assim?
- O quê? - Chamamos a segurança?
Trancam automaticamente se houver um atirador.
- Não dá. - Devíamos...
- Donny, passa aos anúncios. - Não consigo comunicar.
Não podemos estar no ar se houver alguém no edifício...
A Stella não atende. Portanto...
Certo. Vamos precisar de muito vinho.
- Porque não... - Está tudo bem.
Que merda é esta? O que se passa?
Estou a tentar falar...
Que loucura!
- Donny, tenta comunicar. - Câmara um, escuto?
Câmara dois.
Talvez seja um incêndio!
Tenham calma!
- Julia, entra! - Tira dali as jornalistas. Julia?
Alex? Não nos ouvem.
- O que se passa? - Não estamos no ar. Devíamos...
- Saímos daqui? - Sim. Vamos.
- Julia, o que é isto? O que se passa? - Não sei.
Talvez seja uma situação de segurança.
- Como assim? - Não sei.
Estou a tentar falar com a gestão do edifício.
Lembram-se de quando mandaram a bomba à YDA após as eleições?
Abram!
Tirem-nos dali!
Merda!
Mas que...
Mu, tratas do pessoal, por favor?
Vamos para os camarins, sim?
Vamos trancar as portas.
Escondemo-nos atrás de algo pesado, não eu, de preferência.
Cuidado com o vidro. Cuidado.
- Céus! - O que se passa?
Não sei, mas a Mia quer-nos fora dali, portanto, é o que estamos a fazer.
Certo, e o que vais tu fazer?
Vou tentar perceber o que se passa.
Mas vai correr tudo bem. Tranquem a porta.
É o procedimento normal caso haja um intruso.
- Venham para o meu camarim. - Sim.
- Vou contigo. - Não, Bradley...
Se a porta fechar, ficamos fora do edifício. Vamos.
Para onde vais?
Não sei. Apanhar o elevador?
A sério? Vamos de elevador quando o sistema elétrico...
Não sei. Tens uma ideia melhor?
- Está a trabalhar. - Certo. Tudo bem.
- Certo. - Para cima.
Pronto.
- Certo. - Sim.
- Merda! - Merda! Certo.
- Carrega no botão de alarme. - O que... Não funciona.
- Tens rede? - Não.
- Meu Deus! Foi má ideia. - Está tudo bem.
- Certo. - Estamos bem.
Sim.
- Olá. - Olá, querido. Ouve...
Certo. Passa-se alguma coisa no edifício.
- Problemas? - Nós não sabemos...
- Não, não sabemos ainda... - Certo.
O mais certo é ser um falso alarme.
- Ainda bem que ligaste. - Sim, nunca se sabe.
Papá!
Naima, diz olá à mamã.
- Olá, fofinha. - Mamã.
- Olá. Estás a ter um dia bom? - Panquecas.
- Comeste panquecas? - Sim. Estavam boas.
Certo. Bem...
A mamã gosta muito de ti, está bem?
Adoro-te, mamã.
- Até logo. - Voltei.
- Certo. Adoro-te, papá. - Também te adoro, querida.
- Estou um pouco... Céus! - Eu sei. Vem cá. Eu sei.
- Estou só um pouco... Sabes? - Sim, claro. Está tudo bem.
Estamos bem. Seja o que for, vamos ficar bem.
Não tenho acesso à gravação.
- Não tenho acesso. - Nem eu. Está tudo desligado.
As filiais estão bem.
Ninguém relata nada. Nem polícia nem falhas de eletricidade...
- Acabou? - Espero que sim.
- A YDA está a dar. - Ligou.
Que diabo é aquilo?
Não é um atirador. Alguém entrou no sistema.
Assegurem as salas de controlo
e digam às filiais para encher a emissão até darmos notícias.
E não falem em ciberataque. Ainda não.
- O responsável de segurança? - Cinco minutos.
Saiam da redação. Ele e a equipa que subam.
E desliguem aquela música!
Acreditem. Vamos trabalhar o mais depressa possível.
Entendo. Mas se não emitirmos, acabou-se.
Quando podemos voltar a estar no ar?
Quem fez isto controla a maioria dos sistemas do edifício.
- Vai demorar. - Qual foi o vetor de ataque?
- Como entraram? - Estamos a avaliar.
Foi phishing? Os aparelhos estão comprometidos?
Acabámos de chegar. Terei...
Acabámos de chegar. Terei uma hipótese dentro de uma hora.
Alguma ideia de quem terá sido?
A Rússia? A Coreia do Norte?
Só sei dizer que é sofisticado e a invasão foi profunda.
Talvez sejam os franceses, então.
Falo convosco quando souber algo, mas tenho de ir trabalhar e não ficar aqui
a falar de coisas que não sabemos. - Certo. Obrigado.
Isto é mau.
Que merda é esta?
- Parecem críticas de desempenho. - Para todos?
Sim, e há um sistema de classificação. Nível um, nível dois.
- De onde vem? - Da direção. Também recebi.
Acho que não devíamos ver isto.
Sou nível três.
- Não me parece bom. - Não.
- Não, não é. - Vês o meu ficheiro?
Parece que eu não mostro iniciativa e não respondo bem às críticas.
À merda com eles e as cenas dos RH. Eu não mostro iniciativa?
Isto é à Os Jogos da Fome.
Estão a decidir quem podem despedir.
- Isto é uma treta. - Aonde vais?
Liguem-me se fizermos o programa amanhã.
Vamos fazer o programa amanhã?
Tenho de saber ao certo o que têm.
Victor, pode ser um choque para ti, mas não te consigo ler a mente.
Bases de dados internas, no mínimo, e algum acesso aos e-mails.
Certo. E a lista de filmes e os pilotos?
Talvez.
"Talvez"? Vá lá. É um "talvez" de mil milhões de dólares.
Preciso de saber quais são os danos.
Se tiverem registos médicos ou dados dos subscritores,
temos de chamar o FBI.
Aí, vais enfrentar processos dos funcionários, ações coletivas.
Sempre que começas a falar,
as coisas parecem piorar. É um dom especial.
- Vê o teu e-mail. - Acho...
Pois, não posso ver o meu e-mail.
Tens de ver isto.
Olá, Laura. Sei que foste correr,
portanto, achei que gostarias de ter alguma motivação para o regresso.
Vou estar assim no quarto à tua espera.
Chama a Bradley Jackson.
E liga à Laura Peterson.
O que achas que se passa lá fora?
Não sei. Mas sei o que se passa aqui.
Arrependimento pelo café que bebi há uma hora.
- Isso é nojento. - A Alex vai ficar furiosa.
Ela odeia não me conseguir contactar.
Como é ser o moço de recados dela?
Não sei. Como é ser chata como a merda?
Desculpa, fui... um pouco...
Sou um pouco claustrofóbico. O foguetão era assim?
Não. Do outro lado da janela era tudo vasto e infinito...
De loucos. Como foi Del Rio?
Tudo menos isso. Foi uma merda.
Quem me dera ter lá estado.
Sim. Tu e a Alex no terreno, mais ação ao estilo Cagney & Lacey.
Ou Woodward e Bernstein?
Dava-nos jeito mais alguém a ver as imagens.
Podias vê-las?
- Certo. - Meu Deus! Céus!
Tira-me daqui, porra.
- Céus! Que loucura! - Exato. Dezanove mensagens.
- Era disto que eu falava. - O que dizem?
- Aí estão vocês. Onde estavam? - Olá.
- Presos no elevador. - Há uma hora no elevador.
O que foi? Um ciberataque?
Céus, é um pesadelo. É o que dizem.
É só o edifício ou os nossos e-mails e...
- Não sei. - ... mensagens de texto?
- Merda. Céus, Chip. - O quê?
O meu computador em casa está ligado aos servidores,
e a Lizzy usa-o quando me visita.
Calma. Vou buscar a Isabella. Tratamos disto.
- Não te preocupes. Está tudo bem. - Obrigada.
Bradley, o Sr. Ellison chamou-te.
- Certo. Disse porquê? - Não.
- Está bem. - Pelas escadas.
Escadas. Sim.
Olá. Ele está aí?
Bradley.
Lamento. Nem imagino como te sentes.
Disse que enviaste o vídeo quando estávamos no Montana.
A boa notícia é que não foi divulgado.
Tanto quanto sabemos, só eu o recebi.
Desculpa, mas temos de saber.
Gravaste-o com o teu telemóvel pessoal?
Sim.
Certo. O teu telemóvel está ligado à nossa rede wi-fi?
Têm acesso a tudo,
tudo o que esteja ligado aos nossos servidores.
Então, os meus dados também foram comprometidos?
Se és um alvo deles, pode ser por causa da emissão de 6 de janeiro.
Eles querem...
- ... 50 milhões em 48 horas. - Certo. Isso é sequer possível?
Tenho outra mensagem.
Têm acesso a tudo,
tudo o que esteja ligado aos nossos servidores.
Deem-me os vossos telemóveis, agora. Vamos.
Bradley?
Estou bem.
Podes falar comigo.
Mais ninguém devia ter visto aquilo. Foi um abuso.
Tu não...
Não tens de ser forte.
Não tens de fingir que está tudo bem.
Diz-me o que precisas.
De estar sozinha.
Só preciso de estar sozinha.
Certo. Precisamos de isolar o edifício, de desligar as câmaras
e tudo o que tenha um microfone.
E vê se ninguém faz nada idiota,
e sei que é pedir muito, mas...
As nossas ações afundaram depois do corte na emissão do TMS,
e ainda nem se sabe a má notícia.
- Que má notícia? Que má notícia, Stella? - O quê?
Este ataque prova que a UBA é uma referência de democracia.
Vamos fazer cabeçalhos.
"Uma estação premiada e amada por todos,
atacada pelos sinistros inimigos da liberdade de expressão."
Vamos usar o e-mail do resgate para a campanha dos Emmys deste ano.
A Cybil contactou-me. A administração vai reunir-se mais logo.
Claro, ligou-te a ti e não a mim.
Falo com a equipa. Se precisares de mim...
- Envio um pombo-correio. - Sim.
A Comissão de Comunicações ligou.
Pergunta pelo meu dia.
Como vai o trabalho?
Pois, acerca disso...
Lixas o meu foguetão e, depois, tiram-te do ar?
A mim soa-me a justiça cósmica.
O carma é sobrevalorizado. Gosto mais da teoria do caos.
Achas que foi um ataque informático?
Sim, algo do género.
Sabem quem poderá ter sido?
Tu és o génio da cibersegurança. Porque não me dizes?
Achas que fui eu?
Para fazer da minha estação refém até eu concordar com o teu valor?
Não.
- Quanto querem? - Cinquenta.
Até onde negociaste?
Então? Não me digas que vais pagar o que te pedem.
Não, claro que não.
Podes dizer à Alex que ela perdeu um belo voo?
Porque não lhe dizes tu, querido?
Chama o Victor.
É para já.
Olá. Obrigada.
Precisamos que entreguem os vossos aparelhos.
Portáteis, telemóveis, tablets, smartwatches.
- O quê? - Ponham tudo nos sacos
e levem-nos aos informáticos. - Estás a brincar?
Agora, são provas num crime.
Receberão novos na segunda-feira.
Estás a gozar?
Nunca mais teremos os telemóveis?
Tudo o que tenha acedido à rede da UBA estará comprometido.
Somos uma estação a operar 24 horas por dia.
Como vamos trabalhar sem telemóveis e portáteis?
Vamos dar-lhes as nossas cenas?
- Vão ver as nossas coisas? - Há gente em teletrabalho.
Apanharam SMS, e-mails, fotos?
- O quê? - Nós... não sabemos o que apanharam,
mas saberemos mais nos próximos dias.
Devem estar preocupados com os vossos dados privados.
A UBA vai proteger todos os funcionários de qualquer tipo de exposição.
- Certo. Estão todos protegidos. - Merda!
- Obrigada. Vamos superar isto. - Dás-me uma caneta?
Tenho as fotos do casamento da minha filha no telemóvel.
Estarão na nuvem. Tudo bem.
Não estou na nuvem, Yanko.
- O número do meu marido. - Aparelhos nos sacos.
O que foi?
Alex, algum problema?
Não. As minhas merdas já foram todas transmitidas.
- Estou bem. - A conversa não acabou.
- Certo. - Alex!
Estragaste uma emissão em direto de enorme importância
que demorámos meses a preparar e a promover.
Vais para o TMS cinco dias por semana, até às reuniões dos anunciantes.
Certo. Sim.
Posso ir buscar uma cópia do meu contrato,
se não te lembras das cláusulas.
Com todo o respeito, Alex, as ações têm consequências, até para ti.
A Cybil sabe disto?
Sim. Foi autorizado por ela e pelo Cory.
Certo. Entendo.
Então, vais pôr a Alex Mazona de castigo no TMS?
É isso?
Não, não é. Não vai acontecer, certo? O Doug vai tratar disto.
Posso mostrar-lhe como violaste o contrato.
O TMS, cinco vezes por semana. Obrigada por jogares em equipa.
Meu Deus! Vai-te foder, Stella.
Vai-te foder!
Pensei que me esqueceras.
Sabes que não faria isso.
O que se passa? É alguma coisa.
O nosso sistema foi comprometido. Um ciberataque qualquer.
Merda! Achas que foi a Rússia?
Quem sabe? Faz cópias dos teus ficheiros. Não envies e-mails para contas da UBA.
Certo. Eu resolvo, se surgir alguma coisa.
Ainda estás em Kiev? Espera, não me digas. A linha não é segura.
Digamos que ainda estou na merda.
A tentar passar despercebido.
É feio, mas ainda bem que aqui estou.
Sim. Só um momento, por favor.
Vão confiscar-me o telemóvel.
Estás a dizer que uma produtora executiva viajada e durona
não arranja um telemóvel descartável?
Sou uma produtora executiva viajada e durona?
Claro que és!
Então, arranjarei maneira.
Tenho de desligar. Protege-te.
Adeus, Mia.
Adeus.
- Sou eu, o Cory. - Sim, entra.
Olá.
- Queres a porta aberta ou fechada? - Fechada.
Certo.
Os teus aparelhos?
Estão com os tipos da informática.
Tu querias conversar?
Sim.
Posso pôr 100 deepfakes na Internet, esta noite.
- Maus e amadores. Ninguém vai ver... - Cory...
Ou passamos ao ataque.
Qualquer site que queira ter o teu vídeo, fazemos uma negação de serviço.
Não, não era disso que eu queria falar.
Eu estava a pensar sobre o ano passado.
Sim.
Disseste a alguém?
Não.
Tens a certeza?
Tenho a certeza. E tu?
Sim, tenho a certeza. Bem, a certeza possível.
Eu não...
Não esperava isto.
Devias pagar o resgate.
Estou a tratar disso.
Depende da administração e a Cybil não me adora, neste momento.
Tens de pagar o resgate.
Estou aterrorizada.
Preciso do relatório de danos. Pedi-o há uma hora.
- Céus! Temos de falar. - Tira senha.
Não, há uma coisa que pode surgir a meu respeito e...
Que tinhas um casamenteiro?
O quê? Como sabes isso?
- Contaste ao Donny, que contou a todos. - Cabrão!
Dá-nos um minuto. Tens 60 segundos. O que é?
- Eu... - Sim?
Eu tenho preferências
que, se forem reveladas,
podem pôr em risco o meu lugar como apresentador no TMS.
Então, não podes falar do mercado imobiliário
porque gostas de quê? De strap-ons?
- Não é isso. - Yanko, não quero saber.
Está bem. E também tenho...
Tenho uma coisa sobre ti com alguns dos outros apresentadores.
É uma pequena piada.
Continua.
Desculpa. Chamei-te CBS.
CBS. Sou demasiado focada na estação?
CBS quer dizer "criada besta de Satanás".
Foi depois de me teres suspendido.
O "C" é mesmo de "criada"?
- Não. - Obrigada pela franqueza.
Certo. Obrigado. Desculpa, outra vez.
Isto é uma treta!
- Não vou fazer cinco dias de TMS. - Alex, eu sei, mas tenho as mãos atadas.
Meu Deus! Que merda é esta, Doug?
- Disseste que resolvias isto e... - Olá.
Posso entrar?
Sim, entra.
Sabes o que gostava que fizesses? Que voltasses a ler o meu contrato
e continuasses a lê-lo até arranjares forma de resolver isto.
Certo...
Estás bem?
Fantástica.
Certo. Ouve, preciso da tua ajuda.
Porquê? Estás bem?
Sim, a Stella não está a contar a todos a história toda.
Os piratas pediram um resgate de 50 milhões de dólares.
Sim. E a administração está reunida.
Preciso que fales com a Cybil
e que lhe digas que ela tem de pagar.
Não me vou aproximar da Cybil porque ela não me vai ouvir.
Estás a falar do quê? Estás aqui há 20 anos.
És a maior estrela da estação. Se falares com eles,
vão dar-te ouvidos. - Não, ninguém me vai dar ouvidos.
Acredita em mim.
O Cory e a Stella castigaram-me por não ir no Hyperion One. Entendes?
Ninguém me vai ouvir.
Temos de fazer alguma coisa. Isto é mau.
Não, não me vou meter. A UBA não protegeu a minha privacidade
quando a Maggie Brener contou as minhas merdas ao mundo.
Isto não é só sobre ti.
Há aqui outras pessoas assustadas.
Certo. Sabes que mais? Vais ficar bem.
És como uma Guia, entendes?
E, sinceramente, que se saiba tudo. Estou-me nas tintas.
Os segredos todos e as merdas da direção.
Estou tão... Que se foda este lugar!
Acho que há aqui muita gente com coisas
que querem manter privadas. - Espera, fodeste um predador sexual?
Não, pois não. Acho que... acho que vais ficar bem.
Este lugar vai ficar bem.
Sabes, a UBA não te protegeu, mas eu protegi.
Céus! Sei que sim, Bradley.
- Bradley, vá lá. - Esquece.
Eu não...
Queria descrever-vos aquilo que vamos enfrentar, na verdade.
Pensem que o tsunami de Fukushima vem na nossa direção
e já é radioativo.
Quando se souber do ciberataque, as nossas ações vão cair 15 %.
O Carl Icahn vai ligar. Não atendam.
Quando vos enviar um cesto de fruta, não trinquem a maçã.
As pessoas vão demitir-se e não conseguiremos substituí-las.
Os departamentos terão falta de pessoal
e quem restar ficará sobrecarregado, furioso e aterrorizado.
Atores, realizadores, produtores, todos recusarão trabalhar connosco.
Os que trabalharem vão quebrar precedentes e explorar-nos ao máximo.
E, se tivermos sorte,
enfrentaremos uma única ação coletiva dos funcionários por negligência.
E, até agora, gente, boa gente, não temos tido muita sorte.
Além disso, as nossas comunicações internas serão tornadas públicas.
A forma como gerimos. Os nossos planos futuros.
Teremos de voltar à casa da partida
e, acreditem, sem receber os 200 dólares.
Este ataque é destrutivo.
Sim. O que sugeres que façamos?
Paguem o resgate.
Não temos garantias de que vão cumprir a parte deles.
- Cinquenta milhões? É ridículo. - O seguro cobre uma parte
e há mais uma coisa. Estabelecemos contacto.
Acho que consigo negociar para os 25 milhões ou até menos.
- Os fundos de reserva cobrem isso? - Seria simpático, certo?
Mas esses fundos foram usados para financiar a UBA+.
Há material por lançar?
Uns pilotos e o thriller do Chris Pine.
Quanto perdemos se isso for divulgado?
A estimativa fala num quarto dos lucros previstos de bilheteira, 60 milhões.
E os dados dos subscritores da UBA+?
Usamos um fornecedor externo.
Estamos a pagar o quê, ao certo?
Um filme de verão cujo êxito é incerto, agitação nas ações e alguns despedimentos.
Que tal a boa-vontade e a dignidade dos nossos funcionários,
já para não falar no nome da empresa.
Os piratas atacaram especificamente
comunicações privadas da Bradley Jackson, a pivô do noticiário da noite.
Ela ganhou um Prémio Primeira Emenda. É candidata a um Peabody.
Então, devia ter mais noção
e não se pôr a jeito para ataques deste tipo.
Porque iríamos entregar milhões
aos criminosos que nos arrombaram a casa,
quando podemos gastar uma fração disso a proteger-nos contra ataques futuros?
Concordo, mas penso que podemos fazer as duas coisas.
Depois, há a questão do dinheiro.
Podemos presumir que estes atacantes são russos?
A assinatura do ataque sugere isso.
- Sim, mas... - Pois, já sabemos
que Putin sanciona os ciberataques contra os média ocidentais.
Portanto, podemos estar a contribuir para a guerra da Rússia contra a Ucrânia.
Não quero isso na minha consciência.
E penso que nenhum dos nossos anunciantes quer isso.
Eu não quero, de certeza.
Acho que devemos votar.
Quem é a favor de pagar o resgate, diga "sim".
Os que se opõem.
Não.
Muito bem.
Leonard, querido, pode contactar os nossos investidores institucionais?
Mercedes, pode falar com os acionistas maioritários
que não puderam estar presentes?
Vamos enviar uma mensagem clara.
A UBA mantém-se firme e recusa-se a negociar com terroristas.
Se alguém tiver preocupações, que venha falar comigo.
Assim falou a Dama de Ferro.
Leonard.
- É dizer-lhes quem manda. - Sim.
- Olá, como correu? - Olá.
Bem, foi...
Espero que estejam todos à vontade
com o facto de as suas comunicações privadas se virem a tornar públicas.
Acho que ultrapassaremos isto.
Devo dizer que foi revigorante ser apunhalado no estômago
em vez de nas costas, obrigado.
Talvez o teu amigo Paul Marks te ajude a coser a ferida.
Para futura referência,
todas as ofertas de fusões e aquisições passam pela administração, obviamente.
Mas não me preocuparia com isso, por agora.
Aposto que estarás muito ocupado
a provar aos nossos acionistas que ainda consegues gerir a empresa.
Vou alinhar completamente na nova era de transparência radical da UBA.
Tudo o que existiu e existirá, às claras.
Acho que vai ser divertido.
Privacidade? Por favor. Isso é tão século XX.
Nunca paras com essa atitude, pois não?
És CEO porque encenaste um golpe.
Isso não é liderança. É oportunismo.
Andas por estes corredores com uma convicção inabalável
de que tu, e apenas tu, podes resolver as coisas.
Já vi alguns homens nesta empresa com o mesmo complexo de Deus.
No final de contas, todos fracassam.
Os boatos não vão parar.
E depois?
Já me acham uma anedota.
Diretora de Desenvolvimento? O que é isso, sequer?
Apresentas a ficção.
Tu... foste aumentada. É legítimo.
Pois, as pessoas levam-te a sério.
Bem, levam a Alex a sério.
Tens um Emmy. Tem o teu nome escrito.
Devíamos dizer-lhe, não achas? Ela vai acabar por descobrir.
Sim. Provavelmente.
Vai tudo mudar.
Tens medo?
Bem, sim. Um pouco.
Mas... tu vales a pena.
- Estragaste tudo. - Não.
Falei com o presidente da NBN
e vão divulgar a história do ataque de manhã.
Não os censuro,
com a Laura envolvida... - Sim.
... mas isso significa que temos de dar a notícia esta noite.
E quando o prazo do resgate passar, podem publicar os dados que têm.
Ou seja, o teu vídeo... pode...
Eu entendo.
Queres que um dos pivôs do fim de semana te substitua,
se precisares de algum tempo?
Não. É a minha função. Eu faço-o.
Está bem.
Certo.
Céus!
Meu Deus!
Podemos explicar.
Chip, cala-te.
Meu Deus!
Não aprendeste nada com o caso do Mitch?
Meu Deus! Certo. Isabella.
Isabella, tu... tens de me dizer, sinceramente.
Ninguém... Não há mal.
- Foste pressionada? - Não.
- O quê? - Não, claro que não.
A sério? Achas que a pressionaria, depois de tudo o que aconteceu?
- Credo! - Não sei que merda pensar!
Acabei de te apanhar a papar a minha assistente.
- Não... Sim. - Diretora de Desenvolvimento!
- Vês? - Meu Deus!
- Certo. Vamos sair. - Céus!
- Vamos sair, sim? - Céus! Está bem, sim. Sim.
- Merda. - Meu Deus!
- Merda. Desculpa. - Certo.
Há quanto tempo dura isto?
- Nós... Olha... - Céus!
- Contámos aos RH há uns meses. - Meses?
Só não sabíamos como te contar.
Estamos juntos há quase um ano.
Há quase um ano?
- Um ano? - Sim.
Meu Deus! Os meus problemas de confiança vão adorar.
Preciso de uma bebida. Céus!
- Eu vou lá. - Vou andando.
- Não. Vá lá.
Não, está tudo bem.
Olá. Não foi planeado, para que saibas.
Foi quase um acidente.
- Certo. Bem... - Quero dizer...
Estou muito... estou muito feliz por vocês.
Mas nada vai mudar.
- Ainda somos uma equipa. - Os três. Só nós.
- As tuas pessoas. - Não, a sério... Tudo bem.
Estou bem. A sério.
O mundo tem estado uma confusão nos últimos anos.
- Sim. - Quero dizer,
temos de agarrar o amor quando o encontramos, certo?
- Sim? - E é disso que se trata.
É lindo. É... é incrível.
É mesmo incrível.
Obrigado.
Sim.
Abracem-me, pombinhos. A sério!
Isabella. Chipper. Vocês... Sabem que mais?
Devíamos ir jantar fora. Para celebrar.
Pedimos uma garrafa de champanhe.
- Sim... - Talvez não esta noite.
- Não tem de ser hoje. - Outro dia.
- Certo. Sim, claro... - Sem dúvida.
- ... mas vamos. - Sim.
- Devíamos ir. - Sim.
- Sim, arrumámos os teus dispositivos e... - Sim.
- O da Lizzy. Obrigada. - Sim, tudo.
- Menos um problema. - E...
- Sim. - Está tudo bem.
E se precisares de alguma coisa...
- Liga. - Claro.
- ... liga-nos. - A sério.
Estou mesmo feliz por vocês.
- Mesmo. - Obrigada.
- É lindo. - Certo.
- Ótimo. - Viva o amor.
Caramba.
Céus!
Que diabo aconteceu?
Meu Deus!
Meu Deus! Que diabo?
Hoje cedo, soubemos que a UBA tinha sido alvo de um ciberataque.
Várias emissões em direto foram afetadas
e ainda estamos a tentar perceber a dimensão do ataque.
Aqui na UBA, orgulhamo-nos de ser transparentes com os telespetadores.
Consideramos-vos parte da nossa família.
E é por isso que tenho de vos dizer que podem ser divulgadas certas coisas,
coisas pessoais, que nunca deveriam ser partilhadas.
Embora todas as nossas vidas sejam cada vez mais públicas,
cada um de nós tem direito à sua privacidade.
E esta estação continuará a lutar por esse direito, custe o que custar.
A UBA decidiu não pagar o resgate exigido pelas pessoas
que roubaram os dados pessoais de milhares de funcionários dedicados.
Nesta era da desinformação,
em que os jornalistas são intimidados diariamente,
em que a verdade é cada vez mais politizada,
a UBA não cederá à chantagem só para evitar embaraços.
Pois quando perdermos a vossa confiança, não haverá volta a dar.
Continuaremos a atualizar-vos sobre desenvolvimentos desta história.
E saímos do ar.
Não é simpático?
Sem telefones ou computadores para nos distrair.
Só temos de descontrair, relaxar e conversar.
Como um par de homens pré-históricos numa caverna escura.
As brasas do fogo a aquecer-nos.
A ouvir os lamentos de um mamute peludo.
O dinheiro nem sequer é da Cybil.
Quem é que não gosta de gastar o dinheiro alheio?
A maioria das empresas não paga.
Certo. Ela deu-te esse sermão? Diz isso a toda a gente.
Deve estar no brasão da família dela.
- Sim. - Sim. Deu. Algumas vezes.
Ouve, fazes as coisas à tua maneira. Respeito isso.
E não espero ser informada de todas as reuniões.
Mas esta malta da tecnologia são uma cena à parte.
Eu sei.
Estou só a dizer. Sou desse mundo.
O Paul Marks é manhoso.
Se vais para a guerra, tenta não lutar em duas frentes.
Tenho de me preparar para amanhã. Vai ser um banho de sangue.
Sim.
Deve aparecer nos meus e-mails.
Saí com o Blake Griffin, no ano passado.
Não diria que faz o teu género.
E não fez.
Vamos saber alguma coisa tua?
Acho que vamos ver.
Conhecendo-te, deve ser algo que te vai ajudar.
Estou?
- Earl? - Sim.
Prepara um documento com cláusulas de acordo para uma fusão com o Paul Marks.
Certo.
Números viáveis, cronologia, projeções de lucro.
E divulga-o, amanhã cedo, para que as ruas façam bom uso dele.
Vou já tratar disso.
- Olá. - Olá.
A Laura ligou-me.
Porque não me falaste do vídeo?
Desculpa, fodeste um predador sexual?
- Não foi o meu melhor momento. - Estavas a ser uma cabra.
Fui uma cabra gigantesca.
Há tanta coisa a acontecer.
Querida, gestão de crises é a minha especialidade.
Deixa-me ajudar-te.
- Vai ficar tudo bem. - Não sei o que fazer. Sim.
- Resolvemos isto. - Obrigada.
Sim?
- Já o podes levar. - Obrigada.
Legendas: Cláudia Nobre