PONTE SOBRE O YSER, BÉLGICA 31 DE OUTUBRO DE 1914
Meu capitão!
Ordens do QG, meu capitão.
A ordem...
é para tomar a ponte.
Devemos contar com muitas baixas.
Ninguém chegará vivo àquela ponte.
Sangue-frio, meus senhores.
Arriscamos a vida,
mas podemos recuperar a nossa terra.
Há séculos que os nossos poetas sonham morrer por amor.
Creio que seremos nós os sortudos.
Temos ordens para esperar três horas, até o vento virar para leste,
depois lançaremos todas as nossas bombas de gás.
Há outra solução, Capitão.
O que foi, Poirot?
Atacamos agora.
Agora?
Sim.
Nos próximos sete minutos.
Talvez oito.
Todas as manhãs, os petréis começam a voar
mesmo antes de o vento virar para leste.
Vê?
Esta manhã,
voaram mais cedo.
Logo, as condições são ideais
para esconder o nosso avanço.
Atrás do gás,
ganharemos uns 200 metros de terra de ninguém
antes que o inimigo se aperceba
do nosso ataque.
Se estiver enganado, o vento empurrará o gás contra nós.
Gaseamo-nos e eles exterminam-nos. É isso que quer?
Não estou enganado.
É uma emboscada!
Não os vejo!
Retirar!
Tinha razão!
É astuto demais para ser agricultor, Poirot.
Non! Capitaine!
Pedi-te para não vires.
Também sou enfermeira.
Soube que havia um soldado ferido
cuja intuição no campo de batalha salvou a companhia inteira.
Não salvei o meu capitão.
E aceitaste casar comigo antes de tudo isto.
Katherine, devias ir embora.
Fazes ideia de como o amor funciona?
Quando amamos uma pessoa, amamo-la
durante todos os seus estados de espírito e mudanças ao longo do tempo.
As suas piores características são meros inconvenientes.
As suas fraquezas, insignificantes.
Acontece que...
te amo.
E isto?
Anda cá.
É simples.
Vais deixar crescer um bigode.
MORTE NO NILO
LONDRES 1937
Poirot, onde esteve?
O mistério Arundell? Tem um caso em mãos?
Não, tenho fome.
M. Blondin!
M. Poirot, resolveu o caso no Egito.
Foi um grande sucesso. Mas tenho de voltar.
E esta noite será...
Merci, monsieur.
Vem aí uma dose de cada sobremesa na ementa.
Qualquer outra coisa que queira, é só dizer.
A casa inteira quer saber porque não há música.
Não há música porque não pagaram nada.
Pago a todos no fim da noite.
Diz-me a experiência
que homens que dirigem estabelecimentos de nível, íntegros como o seu,
perdem a carteira quando chega a conta.
Aposto que já se esqueceu do meu nome.
Rosalie Otterbourne.
Não sou só agente da Salome Otterbourne, sou sobrinha dela.
Ela vai reformar-se rica, vou assegurar-me disso.
E somos pagas à cabeça.
Portanto, se quer um pouco de música,
primeiro quero ver o verdinho ou seja lá qual for a cor do dinheiro no seu país.
Vai lembrar-se do meu nome, agora.
Senhoras e senhores, Salome Otterbourne!
Menina Ridgeway!
Linnet!
Menina Ridgeway, por favor!
Sorria para nós!
- Menina Ridgeway! - Sorria!
Para trás, por favor. Deixem passar a Menina Ridgeway.
Menina Linnet Ridgeway, não imagina a honra que nos dá.
Merci. Temos... São sete.
Exato. Sete das melhores.
Não quero sete, só quero seis.
Não posso ter um número ímpar.
Já temos um número par, é bom.
Qual devo retirar? Não sei.
Esse amiguinho não, por favor. Muito obrigado.
É o meu...
Linnet.
Não é justo seres quem és e estares tão bonita.
Pedi à Louise algo especial para ver a minha Jacks.
Há quanto tempo.
Noiva?
Pois.
De quem?
Ele é grande, convencional, jovial e de uma simplicidade linda.
E é tudo. Chama-se Simon, ainda por cima.
Simon Doyle.
Queremos casar o mais rápido possível. Era por isso que queria falar contigo.
Não estás...?
O quê? Não, não.
Mas fazemos muito sexo.
- Constantemente. - Jackie!
Desculpa, é verdade.
A sério, morro se não puder ser a Sra. Doyle.
É amor.
Se é de dinheiro que precisas, será o meu presente de casamento.
Dinheiro não. Um emprego.
Compraste aquela herdade nova.
Precisas de alguém que a restaure e dirija.
Podias dar esse trabalho ao Simon.
Está desempregado, mas é completamente rural.
E percebe imenso de herdades, juro.
Se não der conta do recado, despede-o logo.
Mas dará. É espetacular demais para falhar.
Querida...
Estás tão apanhada. Tem cuidado.
Já é demasiado tarde.
Jackie, querida.
Aqui está ele.
Que marotice minha.
Olá.
Espero que não se importe, tomei a liberdade.
Simon, querido, apresento-te a jovem vedeta. Tal como publicitada.
A divina Linnet Ridgeway.
Prazer em conhecer o meu novo gestor agrário.
Fala a sério?
Claro que fala.
Leva-a para a pista, tonto.
Agradece-lhe devidamente.
Mais um aplauso para Salome Otterbourne!
RIO NILO
SEIS SEMANAS MAIS TARDE
O EGITO de Baedeker
Monsieur?
Monsieur, alors! Monsieur!
Está a profanar uma das Maravilhas do Mundo!
E, já agora, a estragar um biscoito de Jaffa sublime!
Monsieur!
Papagaio lindo!
O quê? Poirot!
Bouc!
O que faz aqui?
O que acha do meu papagaio?
Vou descer. Fique aí.
Tenha cuidado.
Com tantas pirâmides no mundo,
tinha de aparecer logo na minha.
O mundo é mesmo pequeno.
Meu amigo, Bouc.
Porque veio lançar um papagaio nas pirâmides?
Porque ainda ninguém o fez!
Milhares de anos e sou o primeiro!
É o primeiro...
Poirot, que bom vê-lo.
Veio numas férias exóticas ou num caso exótico?
Ando a esconder-me dos casos.
Se quer esconder-se, venha esconder-se connosco.
Em Assuão. Viemos numa viagem relâmpago.
Ainda o eterno viajante.
Infelizmente, não.
O meu tio despediu-me do comboio quando descobriu que não fazia nada.
Tentei vários empregos. Um escritório.
Dava conta do trabalho, mas não aguentava as manhãs.
Mas vou-me aguentando à custa de uma mulher.
Venha! Venha.
Vou apresentar-lhe a Euphemia.
Quem é ela?
Vai descobrir.
Outra jovem na vida de Bouc? Não conheço o nome.
Por trás de cada lançador de papagaios, há uma mulher.
Aqui está ela.
A única mulher que jamais amei. A minha mãe.
Mãe, tem de conhecer Hercule Poirot.
- Porquê? - É apenas o melhor detetive vivo.
Que exagero.
Não. Na verdade, tem toda a razão.
É o homem mais caricato que já vi.
Não é a primeira vez que ouço isso.
- E está a tapar a vista. - Afasto-me já.
Seja amável. Poirot é meu amigo e é famoso.
E vai jantar connosco.
Vai?
- Não quero incomodar. - De todo.
Vai aumentar o meu impacto à mesa.
Não estou de férias só com a mãe, vamos festejar com amigos.
É uma festa de casamento.
Sou eu?
Talvez.
Seja simpática.
Com licença.
HOTEL DA PRIMEIRA CATARATA ASSUÃO
"Deverei ter a situação inteiramente controlada
"e voltaremos ao normal."
Anotou tudo? Ótimo.
Por favor, envie o telegrama assim que possível.
E que mais ninguém o veja.
Não, eu trato disso!
Já é mau que chegue termos de ficar neste hotel burguês atroz,
mas não participarei na opressão da classe trabalhadora.
A menos que seja eu, claro. Nesse caso, não se queixa.
Estou calmo, capaz e apto.
Dignidade.
Marie Van Schuyler. E não preciso de uma suíte.
Sou só eu e a enfermeira Bowers.
Sou a madrinha da Sra. Doyle.
Temos reservas.
Esta zona estará reservada para a festa?
Não queremos ninguém por aí a roubar champanhe.
É muito caro?
Merci.
Senhoras e senhores, vamos fechar esta zona para uma festa de casamento.
Está tudo bem, madame?
Perfeito.
O custo desta festa alimentava uma aldeia por um ano.
- É uma extravagância obscena. - Pois. É uma maravilha, não?
É verdade que doou toda a sua fortuna ao Partido Socialista, querida?
Comunista.
"O dinheiro é a essência alienada do trabalho e da existência do homem."
O dinheiro é o único amigo de confiança de uma mulher.
Vejam só!
Senhoras e senhores. E mãe.
Tenho a honra de apresentar os nossos anfitriões.
Por favor, deem as boas-vindas
ao Sr. e à Sra. Simon Doyle!
Lá estão eles!
Magnifique, madame!
- Fantástico, Linny! - Lindo!
Ah, o amor...
Não é seguro.
Testemunhei um pequeno drama há poucas semanas.
Obviamente só vi o primeiro ato.
Como um anjo, Linny!
Felizardo.
Imagine encontrar a única herdeira sem adenoides e pés chatos.
- Eles fugiram mal puderam. - Ao diabo com as convenções.
Casou por amor e ficou rico por acaso, é o cúmulo da sorte.
Três vivas e um rugido meu!
Que tal estou?
Um visual de $1 milhão.
$2 milhões, na verdade.
Foi o presente de casamento do Simon.
Pago com o dinheiro dela. Logo, nem por isso.
O presente dela para ela, por minha via.
Juraria que o Bouc estava a mentir quando disse conhecer o Hercule Poirot.
Enchantée, monsieur.
Os meus parabéns e a minha gratidão.
Merci.
Minhas senhoras. Madrinha.
Primo Andrew!
Simon.
O primo Andrew, curador dos assuntos dos Ridgeway no país e estrangeiro.
É praticamente da família.
Disse-lhe para vir tirar umas férias, para variar.
Só vim pelo champanhe, uma honra sagrada.
E por isto...
Que amoroso!
Não é adorável?
Amigos, sei que pensam que há aqui um mistério em jogo.
Ou seja: "Porque diabo a Linnet Ridgeway casaria com ele?"
Sinceramente, não sei responder.
Não sou inteligente nem romântico.
Não tenho conversa, dinheiro ou pedigree.
Mas amo-te.
E agora...
Nem quero dizê-lo, para os ladrões não virem roubar-te.
Aos noivos.
- Três vivas! - Três vivas!
A Salome Otterbourne cantou na noite em que nos conhecemos.
Então, implorei à tua velha amiga Rosalie
que lhe implorasse para viajar connosco.
Não faltaria por nada.
Não provo caviar há 10 anos.
Que ostentação decadente de riqueza.
Anda, Linny. Vamos dançar.
O desgostoso.
Há um em cada boda.
O bom do Dr. Windlesham pediu a mão da Menina Ridgeway
quando ela ainda era a Menina Ridgeway.
Ele e os jornais já davam o facto como consumado.
Depois apareceu o grande garanhão e ela agora é a Sra. Doyle.
No lugar dele, só teria vindo para enfiar uma bala no noivo.
Os outros convidados: a madrinha da Linnet, que despreza a fortuna dela,
e a Bowers, enfermeira da madrinha, que a cobiça,
tal como a criada da Linnet, a pobre Louise.
E há o primo Andrew. É muito matreiro.
Só a Linnet confia nele.
Eu e a mãe somos as únicas pessoas sãs aqui.
A única pessoa que parece gostar da Linnet é a ex-colega de escola Rosalie.
É sobrinha da Salome Otterbourne e conseguiu que ela viesse tocar.
- M. Poirot, venha dançar. - Boa sorte.
- Estás ótimo, Simon. - Vamos lá!
Anda.
Ela seguiu-nos outra vez.
Desculpa...
Infelizmente, o terceiro ato.
Afinal, há dois desgostosos em cada boda.
Como está a Linnet?
Não, muito obrigado. Sim, muito bonito.
Prova um pouco.
Muito bonito.
Vê aquelas caixas.
- Ele está aqui. - Quem?
O Poirot.
Vamos falar com ele.
Com licença. Com licença.
A cobra é sua amiga?
A minha melhor amiga.
M. Poirot.
Desculpe o dramatismo de ontem.
Tente dar-nos outra oportunidade, logo.
São demasiado gentis com estranhos.
Cuidado!
Obrigada.
- Madame. - Desculpe!
Vou-me embora.
Estás bem?
Sr. e Sra. Doyle, sinto muito.
Na verdade, queríamos pedir-lhe ajuda.
Por causa da Jackie de Bellefort.
Ela seguiu-nos em cada passo da nossa lua de mel.
Eu e ela... estivemos noivos.
Ela fez ameaças concretas?
Não, não diz nada. Só aparece, senta-se e olha fixamente.
Lamento, mas não.
Não há um caso para eu aceitar. Ela não cometeu um crime.
O que ela está a fazer é indecente. E melodramático.
E está a fazer figura de idiota.
Quando eu estava com a Jackie, gostava dela, a sério.
Depois conheci a Linnet e a Jackie deixou de existir para mim.
A partir do "olá", só conseguia imaginar-me ao lado dela.
Por sorte minha, ela correspondeu.
Senti-me capaz de qualquer proeza.
Mas preferiu romper o seu noivado.
Ele tem de passar o resto da vida com alguém que não ama
só para não a magoar?
É o amor.
Não é um jogo justo. Não tem regras.
Talvez ela ainda não tenha cometido um crime.
Mas conheço a Jackie, vai cometê-lo.
Ela ajusta sempre as contas.
Pense nisso.
Mademoiselle.
Conheço-o?
Concede-me um minuto para falar consigo?
Claro.
Vamos a isso.
A Linnet pagou um dinheirão a um detetive para se livrar de mim.
Ofereceu gentilmente, declinei educadamente.
Coitadinha.
Madame está habituada a conseguir o que quer.
- O pai dela era praticamente um gângster. - Conhece Mme Doyle há algum tempo?
Conhecemo-nos na peça da escola.
António e Cleópatra.
Eu fazia de Cleópatra.
Até o professor dar o meu papel à Linnet a uma semana da estreia.
Tive de fazer de Cármion, a criada.
Pôs os noivos num rebuliço.
No início, fi-lo só para estar perto dele.
Depois, tornei-me ousada e deixei que me vissem.
Vi o sorriso dela a esmorecer
e a testa a franzir.
Mlle de Bellefort, tem de parar com isto.
O que está feito, está feito. O rancor não o apagará.
Ele está casado. Está apaixonado pela mulher.
O Simon ama-me.
Tenho a certeza.
Mesmo que o tenha esquecido, deslumbrado por ela.
Um amor tão intenso não desaparece.
Eu amo-o.
Amo-o louca e ardentemente, a cada instante.
Não é algo que possa desligar.
Há uma razão para o coração ser o órgão atribuído ao amor.
Se parar para descansar, morremos.
E não morrerei sozinha.
Pode ter a certeza.
É uma pistola de calibre .22.
É quase um brinquedo.
Talvez, para curar um coração partido
baste uma única bala.
Maldita seja.
Que acha que devemos fazer? Contar à polícia?
Posso dar o meu humilde conselho?
Decerto a Sra. Doyle tem uma bela casa.
Vão para lá de imediato.
Construam o vosso ninho, comecem uma vida a dois.
Podíamos fazê-lo, Simon.
Podíamos ir para casa e fechar os portões.
Podíamos ser felizes.
Fazer as malas e partir?
E a nossa lua de mel?
Considere que é o preço do amor.
Até é uma pechincha, não?
Bonne nuit.
Merci.
Por aqui. Não se atrasem.
- Qual é a tramoia? - Rápido.
Não íamos ver as vistas?
Sei que vos convidei para mais 10 dias de passeio, de Assuão a Filas,
mas as circunstâncias puxaram pela inspiração.
Então, como Moisés, não muito longe daqui,
temos uma surpresa à nossa espera na água.
- Não podia dizer que não... - Que é?
...à Rainha do Nilo.
"Trago em mim anseios imortais."
Bravo!
É lindo!
Mãe, porque não temos um barco assim?
Tens dinheiro a mais, Linnet. E juízo a menos.
Mas ótimo gosto para barcos!
Vês?
Disse-te que ia correr tudo bem.
A Jackie já não poderá seguir-nos.
Vamos.
Embarquem todos!
Permissão para subir a bordo.
Ena! É lindo.
Estás tão feliz. Mereces.
Temos o Karnak só para nós até Abu Simbel.
Não se preocupem com as vossas coisas, a querida Louise vai voltar,
recolherá tudo dos vossos quartos e irá ter connosco a Shellal.
Com muito gosto.
Obrigada.
Temos um piano afinado,
um chef roubado ao Shepheard do Cairo
e champanhe suficiente para encher o Nilo.
Champanhe!
Ainda nem são 10:30.
Então, já estamos atrasados.
Há mais um convés?
Olá, Egito.
Toda a bagagem no hotel vai para o Karnak.
M. Doyle.
Preciso da bagagem de M. Doyle. Aquelas três arcas. Sim.
Vou lançar como o Joe DiMaggio.
- Que desastre. - Cinco, Sr. Oficial.
- Ou antes, zero. - Cinco pontos.
- Bowers, minha querida. - Estou a ganhar por grande margem.
Muito bem.
Está sobre a linha.
Que é aquilo?
Parece-me um mergulhão. Muito bonito.
- Mexeram no meu disco. - Jogada ilegal.
Bouc, sabe que foi ilegal. Repitam.
É um batoteiro. Um vigarista.
Linnet, tens batoteiros a bordo.
A Bowers e a Van Schuyler são batoteiras, tal como estes dois.
Katherine, meu amor.
M. Poirot,
espero que me perdoe ter-lhe roubado as férias.
Não podia privá-lo da diversão.
É uma honra.
E ajusta-se bem aos meus planos.
Embora viajar de barco não combine muito comigo.
Podia contar-lhe...
Não devia, na verdade.
Mas suspeito que não me tenha convidado só por causa da diversão.
Antes tivéssemos voltado para casa, como disse.
Não me sinto segura aqui.
Nem eu nem o Simon, mesmo longe da Jackie.
Mas está entre amigos.
Quando temos dinheiro,
ninguém é realmente nosso amigo.
Agora recordo ciúmes e discussões antigas.
Preciso de um comprimido para dormir.
Não me sinto segura perto de nenhum deles.
Gostaria que olhasse por nós.
Obrigada.
Agora?
Agora.
Vê? Absolutamente normal.
Estou tão quente.
Pois, está no Egito.
É malária.
Não tem malária.
Sabes que tenho febre. Esse termómetro está estragado.
Está normalíssimo.
- Não, está estragado. - Não está.
- Estou tão quente. - É normal.
Eu sei, eu sei.
É indelicado falar de negócios a uma noiva em lua de mel.
Advogado mauzinho. Prometeu.
São só umas assinaturas rápidas.
É justo. Decerto o meu casamento mudou algumas coisas.
Avisa com mais antecedência, da próxima.
É tudo muito simples.
A concessão de terras no Ceilão
e as mudanças óbvias ao testamento novo.
O arrendamento do imóvel em Londres.
É tudo muito simples.
Lamento, primo, já me conheces.
Nunca vi um contrato que não quisesse corrigir.
O papá ensinou-me muito bem.
Comigo não é assim.
Nunca li um contrato na vida.
Dispenso acordos que não se fechem com um aperto de mão.
Vá lá, Linny. Assina. Quanto mais rápido, mais depressa podemos ir para a cama.
Foste a primeira rapariga que me disse
que uma mulher pode gerir os seus negócios tão bem ou melhor do que um homem.
Não me digas que isso mudou por causa de um maridinho.
Vai arranjar-te para a festa.
Prometo que não me demoro.
Estou a ser indelicado.
Não há pressa.
Fica para amanhã.
Desça, Poirot.
Que grande folia!
Maravilhosa, como sempre.
Obrigada.
Estou muito comovido.
A sua música bluesy é tão alegre para dançar,
mas também contém tragédia.
Escrever uma tragédia é fácil.
Basta-me imaginar alguém que queira castigar.
Depois imagino essa pessoa apaixonada.
Está bastante interessado em Salome Otterbourne.
Pensava que Poirot era imune à febre do amor.
Padeci dela, em tempos.
Arrependi-me para toda a vida.
Há muitos bons detetives.
Não é verdade. Há muitos detetives medianos.
Para se ser como eu,
há que ter uma mente determinada.
As pequenas células cinzentas mimadas, apaparicadas,
recebendo todo o oxigénio no meu sangue
e todos os minutos do meu relógio.
Não, deixo a tempestade do amor para si.
E a sobrinha?
Uma mulher encantadora, não?
É?
Um cérebro frio e metódico de primeira ordem.
E também canta bem.
Não tinha reparado.
Foi colega da Linnet, certo?
Está a tentar esconder-me segredos?
- A mim? - O quê?
Rosalie Otterbourne é obviamente linda
e Bouc nunca lhe falou?
É uma paixão assolapada!
Estava ansioso para lhe contar. A Linnet apresentou-nos há meses
e desde então não me apetece olhar para qualquer outra mulher,
exceto como ama dos nossos filhos.
É a mulher mais inteligente, chocante
e animada que já conheci.
Mete-me num chinelo, mas ama-me na mesma.
É o único ponto negativo dela.
O meu amigo Bouc apaixonado,
a gritar a plenos pulmões.
Bom, não onde a mãe possa ouvir.
Mme Bouc não aprova a relação?
Nunca gostou de ninguém que eu levasse para casa,
a menos que ficasse claro que era só por uma noite.
O facto de ser americana também não ajuda.
A mãe não aprova pessoas nascidas fora de Mayfair.
Está furiosa com a Linnet por nos ter juntado.
E a opinião dela importa?
O dinheiro importa
e o meu vem mensalmente de Euphemia Bouc.
Tentei ganhar o suficiente
para precisar só da bênção dela para casar, não da autorização,
mas sou péssimo nisso.
Toda a vida,
nunca quis ser mais do que uma diversão para os outros.
Mas pela Rosalie
quero ser bom.
Vamos. A tripulação está pronta para partir.
Volta às 5:00.
E lembrem-se que recebemos convidados novos em Abu Simbel.
- Boa noite. - Boa noite.
Estamos quase lá.
Senhoras e senhores, estamos a chegar a Abu Simbel.
Vamos todos.
Não fica ninguém. Louise, também vens connosco.
Tenho de passar a ferro.
Estamos no antigo Egito.
Era a lua de mel que querias,
quando estiveste noiva.
- Café, Sra. Doyle? - Obrigada, Claire.
Que é aquilo?
A tempestade de areia está a quilómetros daqui. Não se preocupe.
Não encontro o meu tubo de tinta carmesim.
Não posso retratar estes horizontes sem vermelho.
Largue os pincéis, mãe. É o templo de Abu Simbel.
Ramsés, o Grande, aguarda.
Ramsés II,
casado com Nefertari, primeira e favorita das suas oito mulheres.
Nas paredes da mastaba fúnebre da rainha,
ele dedicou-lhe um poema espetacular...
- Posso ver? - Pode.
"O meu amor não tem igual.
"Bastou por mim passar para meu coração roubar.
"É por ela que o Sol brilha."
É um homem apaixonado.
Assassinou meia Núbia. Grandes blocos de cantaria inúteis,
erigidos para atender ao egoísmo de um rei inchado e despótico.
Gosto muito dos chapéus deles.
Uma história fascinante.
Já é mau estar casada para a vida.
Estar lado a lado para a eternidade é desumano.
Porque tem de ser tão cínica, mãe?
As pessoas homenageiam o amor em canções e em pedra,
como se arrulhar por uns olhos escuros as salvasse da dor.
Quando muito, vai duplicá-la.
Está ali? Obrigada.
Vai lá.
Achas que tu e aquela rapariga linda serão a exceção?
Nem todo o amor se transforma em sofrimento.
Pois, os sortudos morrem à nascença.
O meu dever é proteger-te.
Julgas que não sei o que pretendes?
Queres a minha bênção para casares com aquela rapariga.
Pois não a terás.
Rosalie!
Está tudo bem?
Está.
Não nos esconderemos mais.
- Vamos safar-nos sozinhos. - Sim.
Vai embarcar mais um passageiro!
Tenho muita areia nos sapatos.
Aqui estamos! Que tal?
Aprova a relação deles?
O primeiro homem que ela levou a casa
era um advogado rico.
Convencional, tacanho,
prestes a ser senador pelo Missouri.
Depois houve um barão, dono de ilhas, modos de rei.
Agora, é este teso do Bouc,
que bebe demais, ri demasiado alto
e sempre das coisas erradas.
É o meu preferido.
Tem marido?
Tive uns quantos maridos.
Todos complicados.
É casado, Sr. Poirot?
Não tenho essa felicidade.
Que felicidade tem?
Tenho os meus casos.
Tenho os meus livros.
Na verdade, estou de olho numa casa de campo onde espero
vir a passar a minha reforma
e jardinar.
Espero vir a aperfeiçoar uma nova
estirpe de abóbora-menina.
É um vegetal magnífico, mas falta-lhe algum sabor, o que...
Prefiro vegetais mais saborosos.
Madame.
Que faz realmente aqui tão longe, Sr. Poirot?
Madame.
Sabes que mal demos as mãos desde o Cairo?
Não tenho sido eu própria.
Quem serás, então?
Cleópatra, claro.
Vem comigo.
Anda.
Soberana de dois reinos.
O que diria Cleópatra?
"Ó Cármion.
"Onde credes que ele está agora?
"Estará de pé
"ou sentado?
"Ou caminhará?
"Ou irá a cavalo?
"Feliz cavalo
"que carrega o peso de António!
"Ele fala agora.
"Ou sussurra..."
Céus...
"Onde está a minha serpente do velho Nilo?"
Cuidado! Bouc!
Todos para dentro, depressa!
Bouc, para dentro!
Vá para dentro!
Havia um terraço sobre o penhasco, uma plataforma de trabalhadores,
mas não se via ninguém.
Acha que alguém fez aquilo de propósito?
Vamos levar-te para um lugar seguro, amor.
O mundo é pequeno.
O capitão jura que a Jackie chegou quando saímos para o templo.
Não pode ter sido ela.
Sei que tentou matar-nos, quero-a já fora do barco.
Ela já tinha comprado um bilhete para embarcar aqui.
Não podemos fazer nada.
Não interessa! Ela faz sempre isto!
Diz-me quanto custa afastá-la de mim!
Diz o preço!
Compro o raio do barco, se for preciso!
Compro o raio do país inteiro!
- Madame. - Obrigada.
Obrigada.
Louise.
Viu a minha écharpe? Jurava que a tinha há pouco.
Não, Menina Marie. Vou verificar.
Certo.
Não toma as refeições connosco?
A Menina Linnet prefere que não o faça.
Adoro a Linnet.
Mas quando vier a revolução, será a primeira.
Vendada, último cigarro, encostada à parede.
Pum!
Grande detetive... O meu livro-razão?
Levou o meu livro.
Foi um erro idiota, peço desculpa.
Confundi-o com
o meu Edwin Drood, no salão.
Vejo pela sua letra
que é uma rival de Dickens na precisão.
M. Poirot.
Queria que soubesse que já não terá de olhar por nós.
A Jackie pode não ver a razão, mas nós vemos.
Vamos para casa.
Apanhamos um carro para Cartum logo de manhã cedo.
Depois, burro, comboio e navio até Wode Hall
e depois camas familiares para sempre. Para o diabo com a Jackie de Bellefort.
Credo.
Tomemos uma última bebida. Porque não?
Não costumo beber álcool,
mas neste caso...
Amor.
Monsieur.
- Certo. - Certo.
- Ao regresso a casa. - Ao regresso a casa.
Obrigada.
Não foi feito para barcos.
Nem para champanhe.
Sabia que as mulheres dos faraós eram enterradas vivas com eles?
Deviam trancá-las aos berros.
Mas aposto que havia uma que aceitava
e não aguentava ficar afastada.
Lamenta ver-me.
Queira ou não, ele pensa em mim.
O Simon teme-me.
Mlle, ainda tem escolha.
Pode arruinar a vida dele ou começar uma vida nova.
Pode não ser a vida que imaginou,
mas talvez seja a vida que Deus lhe destinou.
O amor é importante demais para confiar a Deus.
Mal conheci o Simon, fiquei logo certa de uma coisa,
morrerei se nos separarmos.
Já senti o mesmo.
Amei tanto.
Pensei que, se a perdesse, morreria.
Perdi-a.
Para outro homem?
Um projétil de morteiro.
Quando foi visitar-me ao hospital.
Eu teria alta dentro de um mês,
mas implorei-lhe para ir no Natal, para estarmos juntos.
Ela foi, mas o comboio...
Depois da Katherine...
tornei-me...
seja no que for que sou agora.
Ia ser agricultor.
Desculpe, o champanhe...
solta-me a memória e a língua.
Tripulação preparada para partir.
Passa da meia-noite.
A tripulação já saiu do barco.
Quero outro cocktail.
Dou o dia por encerrado.
- Não. - Hora de dormir, meu amor.
Sim.
Vou tomar um comprimido, não tenhas medo de me acordar.
Não vais com ela, Simon?
Já fizemos amor hoje.
- Duas vezes. - Três.
Dorme bem, la reine Linnet.
Jackie, desejo o teu bem.
A sério.
Não lamento o que fizemos,
mas lamento muito o que te fez.
Gostaria que continuássemos amigas.
Foste a única que nunca se interessou pelo dinheiro.
Boa noite, Jacks.
Esta é a última vez que nos verás.
Não podem desaparecer.
- Vamos dormir, Jackie. - Sim.
Não, fiquem um pouco. Ela está a preparar uma cena.
Céus, sinto-me tão livre
e tão palerma por não ter mudado de rumo antes.
Não te livras de mim assim tão facilmente.
Estávamos unidos.
Corpo e alma, dei-te tudo de mim.
Uns meses de bons momentos?
E foram assim tão bons?
Juro, ver-te agora arruína todas as boas memórias.
É como tentar recordar uma festa onde ficámos indispostos.
Simon, não seja cruel.
Esgotou-se-me a compaixão.
Achaste que este teu joguinho me faria voltar para ti?
És uma tola, se pensaste que poderia voltar a amar-te.
Acho que nunca te amei.
Simon, basta.
Não falas a sério.
Não falas.
Diz que não falas a sério!
Simon?
Simon!
- Desculpa. - Não, não!
Rosalie, leva-a à Bowers.
- Agora. - Simon...
- Simon. - Não, não!
Vou chamar o médico.
Rosalie!
Bowers! Enfermeira Bowers!
Simon...
Bowers?
- Não. Está tudo bem. - Sinto muito!
Sinto muito!
Dr. Windlesham!
Que se passa?
É o Simon, no salão. Parece grave.
Rosalie, fica aí. Vou procurar a enfermeira Bowers.
- Sim. - Certo.
Bowers?
- Bowers! - Bouc?
- Que se passa aí fora? - O que foi?
É a Jackie. Traga o seu estojo.
Que aconteceu?
- Por aqui. - Não sei.
Jackie.
Entre já para aqui.
- Tudo bem? - Sim, vai!
Ela alvejou-me!
Não. Não consigo mexer a perna.
Bouc, ajude-me.
- Ajude-me a levá-lo. - Certo.
Acompanhe-me.
- Levante-o! - Certo.
Pronto.
- Vou dar-lhe algo para aliviar as dores. - De certeza que não quer que doa mais?
Para ajustar contas.
O osso estilhaçou. Precisamos de um hospital.
Fui tão idiota ao enervar assim a Jacks.
Já está mais esperto. Talvez mereça essa bala.
Não a deixe sozinha.
Ela não... Ela não...
Pode tentar magoar-se.
Não o fará.
Dei-lhe um calmante.
Eu fico com ela.
Ótimo.
Vamos deitá-lo na cama.
Cuidado.
Estamos quase lá.
Vamos lá.
Devagar. Devagar, devagar.
- Está bom. - Aqui estamos.
Isto vai ajudá-lo a dormir.
Céus.
Meu Deus...
Hora da morte?
Há seis horas. Oito no máximo.
Algures entre a meia-noite e as 2:00.
Não há indícios de luta. Morreu a dormir.
Valha-nos isso.
Pistola apontada à têmpora. Há queimaduras ali.
Meu Deus...
Uma bala.
De pequeno calibre.
Provavelmente uma .22.
- Quase um brinquedo. - Quase um brinquedo.
Certo. Esperava que fosse o turno de dia.
Alguém está doente?
Alguém está morto.
A Linnet Doyle.
A Linnet?
Pare. Que quer dizer? Como?
Temo que a Jacqueline de Bellefort tenha cumprido a ameaça.
Não, é impossível. Passei a noite com ela.
Dormiu aqui mesmo.
Ferrada.
Não pode ter saído só por uns instantes?
Saiu de junto dela? Dormiu?
Nem um minuto. Não preguei olho.
Mesmo que tivesse dormido, tive tanto medo que se magoasse
que lhe dei morfina suficiente para derrubar um elefante.
Por algum instante Mlle de Bellefort saiu da sua vista?
- Nenhum. - A Jackie não pode ter matado a Linnet.
Nem empurrado um rochedo para cima do Simon Doyle.
Que fez depois de a trazer à Menina Bowers?
Viemos aqui buscar a arma e trancá-la.
Pontapeei-a para debaixo do sofá, mas quando voltámos não a encontrámos.
- Quis ir acordá-lo. - Eu disse que não.
- Não queria a minha ajuda. - Pare com isso. Era amiga da Linnet.
Não faz mal. É um cão de caça, deixa-o farejar.
O Simon estava com o médico e a Jackie com a enfermeira.
Achei que era uma grande briga entre namorados, não um caso para um detetive.
Mas o misterioso caso da pistola desaparecida...
Alguém a encontrou
entre ter levado o Sr. Doyle ao médico e regressado,
usando-a, presumivelmente, para assassinar Linnet Doyle
e separar para sempre um casal.
Diga ao capitão para dragar o rio em torno do navio.
Há que avisar o Simon Doyle.
Linnet...
Não!
Meu Deus. Foi a Jackie!
Maldita seja! Era capaz de a matar!
A assassina não foi Jacqueline de Bellefort.
Ela deu-me um tiro!
Tem um álibi sólido para toda a noite,
depois de o ter baleado.
Não.
Meu Deus.
Linnet.
Tem de me ajudar.
Por favor. Tem de descobrir quem matou a minha mulher.
Suspeita de algum deles?
Todos adoravam a Linnet.
Mas a sua mulher confessou recentemente não se sentir segura junto deles.
Havia pequenas coisas.
Não me agradava ver o antigo namorado dela a bordo,
sempre a suspirar por ela.
E mencionou algo sobre a Salome.
Um incidente que ocorreu há anos.
Não disse ao certo o que foi.
E a vossa criada, Louise Bourget?
Houve um desentendimento, não?
Só porque a Louise deixou algumas coisas no hotel.
Tolices. Verniz das unhas.
Não. Ela trabalhava para a Linnet há anos.
Até era responsável pelo colar dela.
- Verifique o colar. - Ao lado da cama.
Obrigado, Bouc.
Não está aqui.
Viu o colar esta manhã, quando entrou?
Vi a Menina Linnet ali.
Morta.
Deixei cair a bandeja e corri para fora.
Que quis ela dizer a caminho de Abu Simbel,
quando referiu que a viagem ao Egito foi uma ideia sua, para a sua lua de mel?
Talvez a Menina Bourget queira privacidade em relação a este pormenor.
Se puder levar o Sr. Doyle...
Não, por favor. Prefiro que o Sr. Doyle me ouça,
para não me acusar de guardar segredos.
- Acusar de guardar segredos? - Oui.
Ela acabou com o meu noivado.
A Menina Linnet deu uma festa, no ano passado.
Um homem falou comigo
e depois procurou-me.
Quando se declarou a mim, avisei que ia despedir-me.
A Menina Linnet suspeitou das intenções dele para comigo.
Uma simples criada.
Mandou investigá-lo.
Ele tinha dívidas.
Ofereceu-se para pagá-las todas se ele me deixasse,
para avaliar os sentimentos dele.
Ele deixou-me.
Para meu bem, disse ela.
Oferecendo-me o mesmo dinheiro como dote, poderia ter-me dado uma vida.
Que fez ontem à noite, depois de deixar a Menina Linnet?
Fui para o meu camarote, no convés de baixo.
Foi a mais algum sítio?
Viu ou ouviu algo mais?
Desculpe, senhor.
Se tivesse saído do meu camarote para fumar,
poderia ter visto o assassino a entrar ou a sair do camarote dela.
Mas fê-lo ou não? Que é isto?
Não, fiz. Fumei um cigarro no camarote.
Estão todos a olhar para mim, faz-me...
Por favor. Sabe que confidenciávamos.
Por vezes fui infantil, mas só isso.
Diga-lhes. Nunca faria mal à Menina Linnet.
Sim, claro. Tenha calma.
Ninguém aqui a acusa de nada.
Sei que sempre cuidou bem da Linnet
e eu garanto que cuidarei de si.
Já chega, não? Podemos deixar ir a pobre rapariga.
Não crê que alguém matou a Linnet para lhe roubar o colar?
Já vi gente ser envenenada por menos.
Draguem o rio!
Por favor, tenham cuidado com isso.
Por favor...
Estes são os meus poucos pertences.
Espero que sejam cuidadosas.
Era riquíssima
e está no congelador com os pernis.
É a dignidade que podemos dar aos mortos
nestas circunstâncias.
Doutor, antes de ir...
Veio a esta boda apesar do seu óbvio afeto.
Não o incomodava vê-la com outro?
Há pessoas a quem não podemos dizer "não". Ela pediu-me.
Posso fazer-lhe uma pergunta sobre o seu passaporte?
Usa o nome Dr. Windlesham, mas não é o seu título original.
- Não. - Lorde Windlesham.
Herdado, não conquistado.
O que faço como Lorde Windlesham é fruto da tradição.
O que faço como médico é meu.
E o Dr. Windlesham viaja muito?
Índia, África.
Grande parte do mundo não tem acesso à medicina moderna que tomamos por certa.
A maioria dos nobres desfruta mais da sua nobreza.
A Linnet provocava-me por isso.
Dizia-me que não queria passar a lua de mel num casebre de barro.
Sempre teve carinho por ela. E o marido?
Não o conheço bem.
E o que conheço, não recomendo.
Muito adequado. O Sr. Doyle crê que devemos centrar as suspeitas em si.
Em mim?
Passei a noite com ele.
Sim. Deu-lhe uma injeção de um opiáceo forte. Ele estava a dormir.
Podia tê-lo deixado a qualquer momento sem ser visto.
- Ele pediu a droga? - Tinha dores.
O seu estojo contém medicamentos menos fortes que bastariam.
Criou uma oportunidade para si.
- Não criei uma oportunidade. - Ela era cruel, não?
Exibia o seu amor recente, mas tratava-o como um cachorrinho.
Sofria ao vê-los
e tal como um opiáceo forte, uma bala poria fim à sua dor.
Os lordes exigem o que querem
- e ainda é um lorde. - Que quer que diga?
Que quer que diga?
Que sei que sou ridículo?
Não sou idiota.
Sei que ela estava comigo à falta de melhor.
Não me importava.
Quando se casou com o Simon,
pensei realmente em pôr fim à minha vida.
Todos pensavam que o nosso noivado era para as famílias,
os jornais, a maldita teatralidade aristocrática de tudo aquilo.
O mais triste é que...
eu amava-a.
A pequena Linny e o primo Andrew.
Conhecíamo-nos desde crianças.
Sabia de alguns ressentimentos em relação à família?
Imensos.
O pai dela enriqueceu tornando os ricos pobres.
A Linny continuou a fazê-lo.
Ouviu alguma coisa do alvoroço de ontem?
Às 23:00, já ressonava.
Os contratos que queria que ela assinasse são muito importantes?
São. Eram.
Sem a Linny, o património terá de ser reformulado.
Posso vê-los?
Lamento, são confidenciais.
Devo insistir.
- Por respeito à falecida. - Sei o que contêm.
Duvido muito.
Creio que prolongam a sua gestão do património da Sra. Doyle,
apesar do casamento dela, não?
Quem lhe disse?
Sou Hercule Poirot.
Não preciso que me digam. Tenho olhos que veem.
Um cérebro que pensa. E agora pensa mal de si.
Acha que a matei?
Matou-a?
Não beneficio um tostão com a morte dela, Sr. Poirot.
Pode ler o testamento que revi.
Uma madrinha tem direito a herdar.
Por lei, o marido recebe o resto.
Não verá o meu nome em lado algum.
Talvez a intenção não fosse herdar, mas ocultar.
Exerceu o controlo sobre a enorme fortuna dela.
Não há problema, desde que não haja má conduta
ou especulação por parte do fiel primo Andrew
em tempos de quedas no mercado.
Não é algo que possa ser provado num barco.
Procurou obter uma assinatura,
enganando a pequena Linny, e falhou.
Sabia que era uma questão de tempo
até o astuto olhar dela descobrir a sua ladroagem,
a menos que o olhar dela se cerrasse para sempre.
Nas minhas funções, Sr. Poirot,
muitas vezes tenho de transportar artigos, como quadros, no valor de milhões.
A segurança é indispensável.
Logo, se quisesse matá-la,
teria usado isto.
Uma .45.
Sim.
Pode ir.
Uma .45.
Nesse caso, porque arriscaria vir buscar a arma da Jackie?
Não arriscaria.
Menina Bowers, quer fazer o favor?
Ele quer falar comigo? Estou a fazer um puzzle.
Não tema. Talvez saiba algo importante.
Seria uma reviravolta surpreendente.
Se não se importa, ela vem sozinha.
Importo sim, raios.
Quero que sirvam isto no meu funeral.
Quando ficou de vigília a Mlle de Bellefort,
ela fez ameaças contra Linnet Doyle?
Não, fez ameaças contra si própria.
Queria atirar-se ao rio e não voltar.
Foi por isso que lhe dei a morfina.
Que sorte termo-la connosco.
Há quanto tempo é enfermeira particular?
Há quase 10 anos.
Sempre com a Sra. Van Schuyler, por isso parecem 20.
Empreguei-me já com certa idade.
Depois de ter perdido a sua grande fortuna.
Fortuna?
Há que adquirir os gostos adquiridos.
Aqui, suspira por trufas e caranguejo-real.
E o seu vestido Chanel,
a sua bagagem Vuitton, os seus sapatos Perugia.
Tudo o auge do chique há 10 anos, usado e remendado.
Há quantos anos disse que não provava caviar?
Muitos perderam fortunas no colapso da bolsa.
Muitos devido ao Papá Ridgeway e aos seus negócios pouco escrupulosos.
Talvez daí a sua reação ao arrendamento do imóvel da Linnet em Londres.
Chamou-se em tempos Edifício Bowers.
Empregávamos mais de mil pessoas, bem pagas.
Distribuíamos a riqueza, quando a tínhamos.
Tantos deles eram como família.
Alguns nunca mais arranjaram trabalho.
Portanto, sim, tenho saudades de caviar.
Mas tenho mais saudades deles.
E a senhora, sentindo isso,
com Mlle de Bellefort drogada e a seu cargo,
tem a liberdade de andar pelo navio,
- encontrar a arma, balear Linnet Doyle... - Não!
Ele pediu para vê-la a sós.
- ...enquanto dormia. - A Sra. Van Schuyler.
- Não interfira! - Uma visita.
Não pode ficar um minuto sem a sua Menina Bowers.
Por favor, tome um chá connosco.
Ele acaba de me acusar de matar a Linnet.
Não, não.
Sugeri meramente uma possibilidade.
Não aprovo este interrogatório.
Quem é o senhor para nos interrogar?
Sou o trabalhador.
O operário especializado, o herói dos seus contos de fadas económicos.
Não gosto desses contos. Nem de si.
Devia encontrar o assassino
da minha afilhada.
Nunca tive filhos.
Tinha a Linnet.
Sabe, obviamente,
que é uma das maiores beneficiárias do testamento de Linnet Doyle.
Agora acusa-me de homicídio?
Não, acusa todos de homicídio.
É um problema, admito.
Mataria a minha própria afilhada por dinheiro?
Já doei uma fortuna.
Estou-me nas tintas para dinheiro.
Não vejo razão para continuar esta conversa. Vamos, Bowers.
Os criados neste navio mantêm os quartos impecáveis. Reparou?
Pessoal de primeira categoria.
Está maluquinho.
As camas feitas diariamente,
lençóis dobrados a 45º com fantástica precisão hospitalar.
Menos, por exemplo, no dia em que partimos,
em que as camas foram feitas
com a aba da coberta solta.
Mas quando vi Mlle de Bellefort
a dormir no quarto da Menina Bowers, no terceiro dia a bordo,
a cama estava feita como no primeiro dia.
Como se ninguém tivesse lá dormido.
Bouc,
onde encontrou a Menina Bowers quando procurou a ajuda dela?
No quarto da Sra. Van Schuyler.
Interrogo-me...
Eis uma mulher tão inflamada contra classes sociais e materialismo,
porém, tem uma criada?
Não.
Não é criada nenhuma,
nem enfermeira, apenas uma companhia.
Digamos qual a razão.
Amor.
Não te preocupes.
E uma coisa eu sei.
Está tudo bem.
As pessoas... matam... por amor.
Encontraram algo!
O quê?
Encontraram algo!
M. Poirot.
Muito bem, jovem. Vá lavar-se.
Certo.
É a tua écharpe.
Mas desapareceu. Procuro-a desde a ida ao templo.
Sim. Não a encontrávamos em lado nenhum.
Teve uma aventura na sua ausência.
A sua écharpe, incluindo buracos de balas...
Usada para abafar o barulho de um tiro.
E também um lenço ensanguentado
e a pistola .22 de Jacqueline de Bellefort.
Duas balas disparadas.
Voltamos de imediato para Assuão.
Gosto disto.
A força total da sua forte atenção.
A grande mente, só para mim.
A sedução, embora encantadora, não terá efeito.
Uma mulher mostra um interesse declarado
e o senhor presume que só pode ser para esconder a culpa.
Fosse ela quem fosse, deve tê-lo tratado mal.
Essa máscara cobre a sua cara toda, não?
Conhecia a Linnet Doyle antes de vir atuar para nós, não?
Cruzámo-nos.
Não gostava dela?
Sou sempre educada.
M. Doyle mencionou um incidente com a vítima há muito tempo.
Um motivo para possível animosidade.
Junto à piscina, em Kennebunkport.
Verão de 1924, antes de eu ser alguém.
Cantei no hotel e levei a Rosie à piscina, antes de fazer as malas.
Uma rapariga queixou-se ao papá por ter de partilhar a piscina com uma negra.
Mandaram-nos sair e, como não obedeci, obrigaram-me a sair.
Não sabia se ela se lembrava. Eu lembro-me.
Foi em 1925.
E ela também se lembra.
Mademoiselle.
Ela envergonhou-a em frente à sua protegida.
M. Poirot,
se enfiar uma bala em todos os que me atacaram
por não saber o meu lugar,
o mundo estaria atulhado de senhoras brancas mortas.
A Linnet era apenas uma criança.
Aprendeu com um mau pai.
Mas tornou-se minha amiga no colégio interno.
Permitiu que as outras raparigas fizessem o mesmo.
Verdade seja dita...
era tão fácil odiar como gostar da Linnet.
Posso ter sentido ambas as coisas.
É uma resposta muito sincera.
Agradeço às duas pelo vosso tempo.
Tenho uma última pergunta. É curiosidade minha.
O seu chapéu, género turbante.
Sempre que a vi, usava um.
Mas está fora de moda, não?
Não quando sou eu a usá-lo.
Por favor, pode fazer-me a vontade e tirá-lo?
Tudo bem, Rosie.
Ele quer chegar a uma conclusão que já conhece.
Calibre .22, como a que matou Linnet Doyle.
Já a usei, se quer saber.
Duas vezes para me defender, uma por raiva.
Essa vez não foi ontem à noite.
Diga-me se estou a mentir.
Sr. Poirot.
Monsieur.
Interrompe em má altura.
Supostamente o detetive é o senhor, mas eu encontrei isto.
Estava ali, na gaveta da mesinha de toucador.
Virado para cima, como uma gema de ovo.
Sabe que não o roubei.
Sim. O assassino enviou-lho para que o devolvesse.
- Obrigado. - A menos...
- Poirot. - A menos que quê?
Que tenha levado o colar para afastar suspeitas.
É fácil deitar provas pela borda fora.
Quem quer que tenha feito isto, exibiu a descoberta.
Porque é que a minha mãe mataria a Linnet?
Disse que ela ficou furiosa com a Linnet por lhe ter arranjado par.
A Linnet Doyle não apresentou o seu filho a uma mulher de quem desconfia?
Sossegue, se tivesse uma bala pronta para corrigir o mau gosto do meu filho,
não a gastaria na Sra. Doyle.
Por favor, isso não ajuda.
Talvez. Mas vi as suas magníficas paisagens.
É uma mulher paciente, que a seu tempo alcança todos os objetivos.
Que planeou tão diligentemente a minha presença a bordo,
mas com as minhas suspeitas desviadas para outro lado.
Isso é um assunto privado.
É um assunto encerrado.
- Basta. - Sem dúvida.
Estou preparado para apresentar as conclusões
do meu outro caso, mais secreto, e de o encerrar.
Caso secreto? Qual?
Que quer ele dizer?
Mãe?
- Monsieur. - Mademoiselle.
Mesdames, obrigado por se juntarem a nós.
Bouc.
Farei a minha confissão.
Quando nos encontrámos em Gizé, disse-lhe que estava de férias,
mas, na verdade, estava e tenho estado a trabalhar num caso.
Qual caso?
O seu.
A pedido da sua mãe, que me enviou um telegrama, aflita, há algumas semanas.
A minha mãe, aflita?
Pediu-me para seguir as Otterbourne e avaliar o carácter e aptidão da artista
que roubara o seu coração.
Fez-me isso?
Sou tua mãe, já fiz muito pior.
Para observá-las,
tive de consumir grandes doses de música bluesy,
de que, confesso, não esperava gostar, mas gostei muito,
quando interpretada por Mme Otterbourne. Era-me estranha, mas muito agradável.
Estava em Gizé por isso.
O nosso encontro "acidental".
Sinto muito.
Tinha de te fazer ver o que ela é.
Diga-lhe, Detetive.
Eu digo-lhe, Bouc.
Tendo observado Rosalie Otterbourne
e inspecionado os seus livros de contabilidade...
Sim, peço desculpa, madame.
O quê?
...posso dizer-lhe que ela joga bastante, embora ganhe bastante.
Bebe pouco, dá boas gorjetas, paga aos empregados
e paga os impostos a horas e ao tostão.
É aplicada, é franca.
No trabalho, talvez até virtuosa.
Embora no piano, infelizmente, uma amadora.
Quanto à mãe adotiva, bebe demais duas ou mais vezes por semana.
Fuma cigarros com substâncias várias.
E creio que, pelo menos, dois dos seus casamentos
juridicamente não acabaram.
Mas é uma personalidade magnífica.
Ainda não sei quem matou Linnet Doyle.
Mas uma coisa sei,
a Rosalie Otterbourne ama perdidamente o seu filho e supera-o em virtude.
É mais do que apta. É um achado.
Não bastava estarmos felizes.
Não confiava nela. E, apesar do detetive, ainda não confio.
Amo-a. Isso deve contar para alguma coisa.
Porquê?
A Epístola aos Coríntios errou em tudo.
O amor não é paciente nem bondoso.
É invejoso e ostensivo, sem ligar a quem atropela.
É raivoso e irritável, anota todas as transgressões contra si
e, caramba, como falha.
Tão certo como um rosto envelhecer, o amor falha.
Ele quer muito a sua autorização, mas não precisa dela.
Tal como eu não preciso de satisfazer os seus requisitos.
Nem os seus.
Tive ocasião de o observar.
Quer saber o que penso do seu carácter?
É obsessivo, é vaidoso, é presumido,
está sozinho por bom motivo.
Um detestável, enfadonho e bombástico
monstrinho egocêntrico.
Como se atreve?
Saia-me da frente.
Se me permite...
Menina Otterbourne, devo-lhe uma explicação.
Por favor. Permita que me desculpe.
Conhece algum homem que repita tantas vezes o nome como Hercule Poirot...
Confirmado.
É Louise Bourget.
Não há sinais de afogamento. Lançaram o corpo ao rio depois.
Deve ter sido apanhada pela pá.
Foi assassinada a bordo.
Nesta última hora.
Dinheiro.
Coberto de sangue.
Louise Bourget deu a entender
que talvez tivesse visto o assassino a fugir.
Nesse caso, talvez tenha trocado o silêncio por uma soma em dinheiro.
Uma chantagem.
Só que o assassino preferiu o seu silêncio absoluto.
Um corte limpo na garganta. A lâmina...
curta.
Muito afiada. Como um...
Como um bisturi.
Você!
Matou-as!
Foi o bisturi dele!
Ele matou a Louise!
E ela viu-o a sair do camarote da Linny.
Mente desde então.
Era em si que a Linnet nunca devia ter confiado.
Avisei-a que a sua firma lhe extorquia milhões.
Seu assassino!
Eu mato-o!
Parem!
Largue-me!
Tenham algum respeito!
Quantos terão de morrer antes que faça algo?
Uma garganta cortada enquanto me repreende.
Ele está a esforçar-se.
É bom que se esforce mais,
senão acabamos todos numa cela egípcia.
Se não diz quem é o assassino, digo eu.
Não.
Ele amava demasiado a Linnet.
Ora aí tem o motivo.
Calem-se todos e deixem Poirot trabalhar.
Seja como for, estaremos no porto de manhã.
Por enquanto, é melhor ficarmos nos camarotes com as portas trancadas.
Ela esteve noiva algum tempo.
Terei de escrever
ao antigo noivo a contar-lhe que ela morreu.
Tinham rompido, mas ele quereria saber.
É muito gentil.
É horrível. Tudo isto, horrível.
Quem faria tal coisa?
Deve ter alguma teoria, M. Poirot.
Não tem?
Preciso de ouvir um último depoimento.
A todo o vapor!
Como permiti que os sentimentos
tingissem a minha clareza de pensamento na sua investigação,
tenho de lhe pedir que seja testemunha neste depoimento.
Há quanto tempo conhecia Linnet Doyle?
- Agora sou suspeito? - Há quanto tempo conhecia Linnet Doyle?
Conheço os seus truques.
Já vi este jogo desse lado da mesa.
Há muito tempo.
Não éramos chegados, apenas conhecidos.
Os meus pais consideravam os dela como seus iguais,
crescemos indo às mesmas festas e acabávamos a beijar amigos um do outro.
Não me apanha em nada, porque não fiz nada.
Pergunte o que quiser.
Onde está o seu casaco?
Não acordou a Linnet quando o Simon foi baleado porquê?
Poirot.
Pare.
O marido dela foi baleado.
Tem tanta compaixão pelo antigo noivo da Louise Bourget,
que quer informá-lo do destino dela.
Porém, não tem a mesma compaixão pela Linnet.
Pensava que ela estava a dormir.
Disse que tinha tomado um comprimido para dormir.
Disparates!
Bolas, fiquei tão feliz por vê-lo, Bouc.
Mas mente-me.
Mente-me descaradamente!
E agora torna-se minha presa.
Que aconteceu? Ele matou a Linnet?
Fê-lo com a Rosalie?
Não, ela é honesta. Orgulhosa demais para viver do roubo.
Fê-lo sozinho.
Não fiz nada.
Voltou sozinho ao salão para encontrar a arma e encontrou-a.
Depois foi ao camarote dos Doyle para informar a Linnet sobre o Simon.
Ela estava a dormir. Viu o colar e foi assolado pela tentação.
- Mas ela acordou, apanhou-o e matou-a. - Não...
Mas a Louise Bourget viu-o sair e exigiu dinheiro.
- Em vez disso, levou-lhe uma lâmina. - Não matei...
Dois homicídios! Para garantir uma fortuna e não precisar de autorização para casar,
só da bênção dela.
Não matei ninguém.
Não encontrei arma nenhuma. Não foi isso que aconteceu.
Pois, não matou ninguém.
O homicídio da Linnet Doyle foi premeditado.
Exigiu uma sincronização perfeita e uma écharpe roubada.
Não a matou, mas foi ao camarote dos Doyle
e encontrou a Linnet já morta.
Soube que fora morta antes de todos nós.
Mas em vez de pedir ajuda...
levou o colar.
Depois de eu lhe contar da revista ao camarote, tentou devolvê-lo.
Mas deparou-se com a Louise Bourget a discutir com alguém, a exigir dinheiro.
Viu quando lhe cortaram a garganta.
Viu-a a ser assassinada.
Sabe quem matou a Louise?
Mas não podia falar sem admitir que roubou
e escondeu-o no quarto da sua mãe, crendo que nunca seria incriminada.
Enquanto ficou calado.
Só que tinha sangue da Louise Bourget no seu casaco.
Se...
Se admitir isso, se o disser...
Enfrentará o castigo por roubo, a prisão.
Perderei a Rosalie.
Ela ama-o.
Não posso...
Não pode deixar um assassino em liberdade para se proteger.
Eu queria contar-lhe.
Só pensei em como...
Em como seríamos felizes.
Podíamos fugir e casar-nos.
Sem obrigações. Estaríamos livres.
Idiota!
Fui tão idiota, eu sei.
Viu-a com quem?
Foi um péssimo amigo, Poirot.
Porque me ensinou a ser bom?
Quem?
Nunca perceberia...
o que as pessoas fazem por amor.
Vamos!
Não...
Meu amigo, Bouc.
Bouc?
Ouvi tiros.
Ouvi um tiro.
Que se passa?
Apanhou-o?
Poirot, apanhou o assassino?
O que foi?
Alguém ficou ferido?
Nunca vi ninguém tão feliz como ele...
quando estava consigo.
Ele disse-me que esperava que um dia o senhor também fosse feliz.
Que se fartasse de ser apenas um detetive de sangue-frio.
Que fosse humano.
Não quero vê-lo feliz.
Quero que descubra quem fez isto.
Foi a sua arma que o matou.
A arma era dele!
- Eu estava aqui! - A arma dele!
- Eu estava aqui. - Não acredito.
Estava lá, viu-me. Conte-lhe.
É verdade, ele estava aqui.
Não.
A minha pistola estava na minha mala, no meu camarote...
Porque deixou ficar a arma estando um assassino a bordo?
Porque...
estaríamos no porto ao amanhecer.
Se a polícia local visse um homem escuro de pistola na mão,
dava-me um tiro, nem chegava à forca.
Falhou...
em todos os seus deveres.
O seu amigo.
Falhei.
A Linnet Doyle.
A Louise Bourget.
O Bouc.
Não voltarei a desapontá-lo.
O assassino está aqui.
E ficará aqui.
A Menina Otterbourne tem razão. Adoro falar.
Ter público.
Sou vaidoso.
Adoro que as pessoas me vejam resolver um crime e digam:
"O Hercule Poirot é tão inteligente."
Mas tudo o que queria agora, por que daria qualquer coisa...
seria uma conversa
com o Bouc.
Eu diria agitadamente: "Em torno de alguém como Linnet Doyle
"há tantos ódios e invejas conflituantes.
"É como uma nuvem de moscas a zumbir sem parar."
E ele riria de mim.
"Então, faça os seus astutos joguinhos", diria ele.
"Faça as suas perguntas até lhe ocorrer a mais certa."
"Quem quereria matá-la?
"Quem poderia fazê-lo?"
E então eu perguntaria e veria.
Sim, o Bouc mostrou-me tarde demais.
Uma pessoa apaixonada fará qualquer coisa.
O amor obriga-nos a fazer coisas imprudentes, precipitadas.
Um rochedo cai, precipitado.
Louise assassinada, uma loucura. Bouc baleado.
Pensava que a identidade do assassino de Mme Doyle era óbvia.
O primo Andrew Katchadourian.
Agindo como no Templo de Abu Simbel,
onde se afastou, desesperado.
Onde viu uma oportunidade, esperando esconder os pecados sob uma rocha...
empurrou uma.
Não sei o que me passou pela cabeça.
Não estava a raciocinar.
Vi-os lá em baixo.
E, graças a Deus, falhei.
E têm de saber todos...
que não a matei. Nunca o faria.
Adorava-a.
Não a matei!
Não, não matou.
O homicídio da Linnet não foi irracional. Foi planeado metodicamente.
Pormenores, horários, balas, álibis.
Mas planeado por quem?
Recorro mais uma vez ao Bouc.
Porque o pintou de casaco verde?
Ele estava de vermelho na pirâmide.
A minha tinta vermelha desapareceu.
Foi roubada
pelo assassino de Linnet Doyle.
Pelo marido dela, Simon Doyle.
Eu?
Isso é ridículo.
- Como poderia? Foi baleado. - Sim, disso temos a certeza.
O que não sabemos ao certo é quando foi baleado.
Ou o que fez logo após acharmos que foi baleado.
Pensem, Mme Doyle disse que o marido se zangou com a Louise por causa
do verniz das unhas que ela deixou no hotel. Que lhe interessava isso?
Porque Mme Doyle usava verniz vermelho sangue
que ele tencionava usar.
CARMESIM
Sem verniz, a tinta de Mme Bouc teria de servir.
Ele também não esperava que a mulher convidasse um detetive para a boda.
Pelo seguro, põe-me a dormir. Um copo de champanhe,
por sua insistência, põe-me de cama com a cabeça à roda.
Drogado por ação dele.
Menina Otterbourne, viu uma arma a disparar.
Viu o Simon a cair,
com um lenço encharcado de sangue na perna. Nessa altura, deixou-o.
Ocupada com a Jackie e em busca do médico. Isso deixou o assassino só por instantes.
Só precisa de instantes. Pega na pistola.
Corre até ao camarote da mulher.
Simon...
E dá-lhe um tiro na têmpora.
Havia queimaduras nas feridas de Linnet Doyle.
A écharpe desaparecida tê-las-ia limpo, mas não foi usada nela.
Foi antes usada para abafar o som de outro tiro.
- Que se passa, Bouc? - Houve um acidente.
Ele volta aqui
para recuperar a écharpe que antes escondera.
Onde pegou novamente na arma e baleou a própria perna.
Depois substituiu uma bala na arma para, caso fosse encontrada,
não contássemos três, mas os dois tiros que achávamos que tinha disparado.
Depois embrulhou o lenço, a écharpe e a arma
e deitou-os às águas do Nilo.
Depois preparou-se para a chegada do Dr. Windlesham.
Ela alvejou-me!
Não consigo mexer a perna.
Com o álibi garantido, evita suspeitas. Na verdade, garantiu imensos suspeitos.
Fomentou uma lista de convidados não só de amigos e família,
mas apenas de quem guardava rancor ou queixas da sua mulher.
Até as artistas.
Tudo sob a capa da amabilidade de recém-casado.
Projetando a culpa para todo o lado menos para si.
Está louco.
Como poderia dar um tiro em mim próprio e depois matar a Louise e o Bouc?
Ele tem razão.
Não poderia tê-los matado.
Não os matou.
O segundo e o terceiro homicídios foram cometidos pela cúmplice no primeiro,
que creio ser o cérebro por trás de toda esta engenhosa trama.
Jacqueline de Bellefort.
Amante dele em tempos, amante dele ainda.
Apresentou o casal, perseguiu-o, encontrou-o a bordo deste navio.
Disparou pólvora seca sobre o Simon.
Tudo para criar dois álibis inatacáveis.
O marido enlutado herdaria a fortuna da mulher
e, com o tempo, casaria com a mulher que ama.
Que sempre amou.
Quando perguntei a Louise Bourget se vira algo, deu uma resposta curiosa.
"Se tivesse saído do meu camarote, poderia ter visto o assassino."
Nem sim nem não, mas uma ameaça velada ao assassino de Linnet,
que estava presente na sala.
Simon Doyle.
Que depois garantiu a Louise que trataria dela.
E tratou, na verdade.
Assim que pôde, Simon enviou uma mensagem a Jacqueline,
avisando-a do novo perigo.
Dizendo-lhe onde encontrar uma arma.
E depois, quando o Bouc...
Quando o Bouc percebeu quem matara Louise, o Simon gritou...
Vamos!
...um aviso à cúmplice...
que baleou o Bouc na garganta.
Antes que ele desmascarasse Jacqueline de Bellefort.
Matou o meu filho?
Morrerás por isto.
Rosie, por favor.
Juro.
Não podem acreditar todos nele.
Não tem provas.
É verdade. Só tenho uma arma submergida sem impressões digitais.
Mas veio com um bónus.
O lenço.
As águas cálidas do Nilo na primavera transformaram a cor de sangue em castanho.
Nas mesmas águas misteriosas, a tinta carmesim desbota
e fica cor-de-rosa.
Que inteligente é Hercule Poirot.
A ambição era dele ou sua?
Ele precisava de coisas.
Eu precisava dele.
Nunca quis saber de dinheiro.
Mas não podia negar-lhe nada.
Nem mesmo um plano que ele não saberia conceber.
Simon, o que fazemos?
Vamos embora.
- Vão prender-nos, ficaremos separados. - Saímos do barco agora e fugimos.
Anda.
Está tudo bem. Dá-ma.
Escuta.
Conseguimos fugir.
Temos de ir já e temos de ser fortes.
Conseguimos ser fortes.
Amo-te.
Lamento que se tenha tornado tão rica.
- Nada que não possa resolver. - Talvez fiquemos com algum.
Anda.
Eles vão prender-me agora?
Não.
Desde que trate dos assuntos dela honestamente
e pague o que deve.
Vai voltar a Londres, Doutor?
Já não há nada para mim em Londres.
África Ocidental.
Talvez possa fazer algum bem lá.
Gostaria de nunca o ter visto a trabalhar.
Talvez...
LONDRES SEIS MESES MAIS TARDE
- Até breve, Syd. - Muito obrigado por esta noite.
Vemo-nos dentro de dias.
Diz à banda para tocar mais uma e acabar o ensaio.
Cuidado.
Estamos fechados, amigo.
Tradução NOS Audiovisuais por Gonçalo Sousa