Sr. E. Dickinson
O Sol
O que se passa, querida?
Não consigo escrever.
Caramba. Nunca pensei ouvi-la dizer isso.
Foi desde que lhe dei um dos meus poemas.
Deu a quem?
Ao Sr. Bowles.
Há duas semanas, submeti-o.
Céus! Quão horrível é essa palavra?
"Submissão." Como se ele me controlasse.
Como se fosse o meu amo.
Há quem goste desse tipo de coisas.
Esqueça. Mas porque não consegue escrever?
De que vale escrever outro poema se ele rejeitar aquele?
Como sabe que ele o vai rejeitar?
Bem, não sei.
Não sei nada.
Não sei quando vou saber.
Meu Deus! A minha vida está completamente parada.
Foi um erro enorme.
Aposto que ele só ainda não o leu.
É um homem ocupado. Acabará por lê-lo.
Sim, e nessa altura já terei murchado e morrido.
Emily?
Emily, o que se passa?
Conseguia ouvir os teus queixumes lá de cima.
Estou vazia.
Seca. Oca.
Sou uma casca inútil.
Ela está com um bloqueio criativo.
A Margarida segue suave o Sol
Maggie, disse aos seus irmãos que precisávamos de outra casa de banho?
Não, minha senhora.
Então, como raios explica este buraco?
Acho que pode ter sido obra das nossas duas novas hóspedes.
Vi as duas ontem, perto do barracão das ferramentas.
O quê? As miúdas não conseguiriam cavar este buraco. É demasiado grande.
Acho que não sabe bem o que as raparigas conseguem fazer.
Edward, elas não podem continuar a viver em nossa casa.
As filhas do Newman não cavaram este buraco.
A tua irmã e o teu cunhado devem tê-las mimado em demasia.
Bem, elas são de Brooklyn.
Isso não é desculpa.
Sinto-me como aquele gatinho.
Presa num buraco fundo e sem saída.
Porque não tenta escrever um poema humorístico?
Edward, temos de conversar.
Mais logo, querida. Vou observar pássaros.
Esta conversa não pode esperar.
Aquelas raparigas estão descontroladas.
Se as deixássemos, pegavam fogo à casa.
Pois, então não as deixes.
Agora, há uma mariquita-coroada a pedir a minha atenção.
Eu também preciso da tua atenção.
Pai, posso ir contigo observar os pássaros?
Preciso de desanuviar.
É uma ideia maravilhosa.
O médico não te disse para não andares ao sol?
Aquele médico era um charlatão.
Vamos embora.
Os meus irmãos podem tirar dali o gato.
Coitadinho. Como se chama?
Acho que é o Drummydoodles.
Não. Esse é o que morde.
Achas que os meus pais reparam que estás sempre no meu quarto?
Não sei. Devemos preocupar-nos? Se calhar, devíamos parar.
- Não. É sensual. - Não?
- Adoro quebrar as regras. - Certo.
- Não está a funcionar. - Pois.
Dá-me um minuto.
- Está bem. - Boa.
- Não está a fazer nada. - Pois.
Se calhar, é porque não devíamos estar a fazer isto.
Como assim? Não gostas?
Não, eu gosto. Gosto demasiado.
Não devia ser assim. É completamente impróprio.
- Sim! - Não.
Estou a tentar seguir a etiqueta.
Fazê-lo da maneira educada.
Mas sempre que tento dar-te um simples beijo na mão,
tentas empurrar-me para a cama.
Não sei. Sinceramente, começo a sentir-me usado.
- Desculpa? - Sim.
E odeio quando as mulheres me fazem sentir assim.
Só me querem pelo meu corpo.
Quais mulheres?
Espera.
Estás a falar da Lola?
Céus...
Só o som do nome dela traz de volta o cheiro gorduroso das pinturas de circo,
o estalar do chicote dela e as contorções doidas da...
- Da quê? - Da dança da aranha dela.
Dança da aranha?
Ela nem sequer era bailarina profissional. Não tinha aptidões.
- Fala-me mais da dança da aranha... - Não. Ouve-me.
Eu só acho que estamos a avançar demasiado depressa.
Não vim para isto. Estamos em New England e não no Oeste Selvagem.
Não posso...
Nunca mais me posso apaixonar por uma rapariga como a Lola.
Não aguentaria.
Por isso vim procurar-te, Lavinia.
Para seres a mãe dos meus filhos.
Nem sequer estamos noivos.
Merda.
Tenho uma ideia.
Olha para cima.
Um príncipe.
Um gaio-azul. Ali.
Está ali algures. Ali está.
Sim.
Então, isto ajuda?
Ajuda o quê?
Sentes-te melhor?
Não.
Ainda me sinto bastante mal.
É a tua visão novamente?
Sim. A minha visão criativa.
Não vejo nada.
Pensei que os poemas não paravam de vir.
Sim, mas agora pararam.
Gostava de poder fazer alguma coisa, mas...
Nunca tive uma visão como a tua.
Era um cardeal.
Bem, ali está uma ave fascinante.
Onde? Qual?
Ali. O teu irmão.
O que a casca tem de engraçado é que...
Olá, pai.
Deixa-me apresentar-te.
Quem é?
Pai, é o convidado especial da Associação de Árvores Ornamentais de Amherst,
o Sr. Frederick Law Olmsted.
Olmsted.
Pai, este é o senhor que está a desenhar
o parque grande no centro de Nova Iorque.
Sr. Olmsted, o parque parece incrível. Que nome está a pensar dar-lhe?
Estava a pensar em Central Park.
Perfeito! Isso é perfeito.
É bom. Não é fabuloso.
Sabem o que mais vai ele desenhar?
O quê?
O Parque Público de Amherst.
Fantástico!
Não acredito.
Não acredita?
Meu bom senhor, tem de acreditar.
Vou concentrar-me aqui.
Reparem nisto. É o processo dele.
Eu chego a um lugar e ouço.
Não falo ao lugar.
Deixo que o lugar fale comigo.
E o que lhe diz o lugar?
Ainda não o ouvi. Mal tive tempo.
Pois.
Estamos neste sítio aqui há uma hora.
O que é uma hora?
Na vasta extensão do universo, uma hora não é nada.
Não, devemos deitar fora todos os relógios.
A natureza tem o seu próprio tempo.
Agora, devo vaguear um pouco.
Ele é uma das pessoas mais interessantes que já conheci.
Um génio criativo. Uma grande conquista para a Associação de Árvores Ornamentais.
Vou com ele.
Espera, Emily! O que estás a fazer?
Acho que este homem me pode ajudar.
Eu pensei que te estava a ajudar.
Sr. Olmsted.
Sou inútil enquanto pai.
Pai, não digas isso.
Criaste três filhos e todos nos estamos a sair bem.
Por favor!
Estão todos por um fio.
E agora temos duas miúdas novas de quem cuidar.
Estás a falar das adolescentes.
Sim.
Sim, as miúdas do Newman.
Têm andado a portar-se mal e a tua mãe não está nada contente.
Bem, tenho uma ideia.
Qual?
Posso adotá-las.
O que disseste?
Adoraria adotá-las.
Tenho pena delas, sinceramente, e nós temos muito espaço.
Temos o quarto de criança no piso de cima.
Às vezes, a casa parece tão solitária.
Tens a certeza?
É o mínimo que posso fazer.
No fundo, é a herança delas que nos está a pagar a casa.
É verdade, e seria um grande alívio para a tua mãe.
Eu iria adorar. Fico com elas.
Certo. Problema resolvido.
Viva!
Agora, só tenho de contar à Sue.
Para mim, fazer um parque é como fazer um quadro, uma peça ou um poema.
Um poema? A sério?
Não há qualquer diferença.
Sou um artista. Um compositor.
A minha tela é a terra e os meus versos são feitos de materiais naturais.
Esta pedra, por exemplo,
está a manifestar-se da maneira certa.
Não!
O que foi?
Esta roseira é um desastre.
Qual é o problema da roseira?
Responda-me com sinceridade.
Conseguiria sentar-se ao lado desta roseira e sentir alguma paz?
Talvez.
"Talvez" não é suficientemente bom.
Não. A roseira tem de desaparecer.
Espere um instante. Deixe-me experimentar.
Diga-me...
... conseguiria sentar-se ao lado desta roseira, com um livro,
e sentir que o mundo não estava a invadir o seu espaço?
Conseguiria sentir-se a ser curada dos abusos da vida urbana ensurdecedora?
Espero o tempo que precisar.
Tenho de ser sincera. É "não".
A roseira vai desaparecer.
O que faz quando não sabe o que deve fazer?
- Quando não sei? - Sim.
Espero.
- Quanto tempo? - Cheira bem.
O tempo que for preciso.
Meses, anos.
Deve ter muita paciência.
Estou a fazer arte que durará séculos.
As gerações futuras vão apreciar os meus parques.
Os meus parques podem salvar a própria democracia, portanto...
Não posso apressar isso.
Alguma vez fica bloqueado?
Não, recuso-me a ficar bloqueado.
Olhe para aquilo.
São alguns dos melhores Taxus baccata que já vi.
Taxus quê?
Estes arbustos.
Mas serão fluidos?
Expandem-se sem esforço como a crista de uma onda?
Fazem o coração cantar?
América, terra dos livres,
onde todas as classes podem conviver como iguais, como uma só.
Venha. Vamos descobrir.
O quê?
Mas que...
Meu Deus!
Estou num buraco.
Alguém!
Pelo amor de Deus!
Alguém!
Estou num buraco!
Acreditas nisto?
O Sam diz-me que foi a uma tertúlia em Great Barrington
onde ouviram uma palestra de um frenologista.
Certo. Sentiram os altos dele.
Os frenologistas são muito populares, hoje em dia.
Temos de subir de nível.
Não posso ser superada por uma tertúlia no oeste do Massachusetts.
E conheço a anfitriã.
É impossível aquela mulher sequer saber soletrar frenologista.
Sue!
Aí estás tu. Tenho uma notícia fantástica.
O que é?
A Clara e a Anna Newman, as minhas adoráveis primas,
vêm viver connosco. Aqui, na Evergreens.
Não é maravilhoso?
Estás a falar do quê?
Estou a falar de darmos um lar àquelas pobres crianças.
Podemos adotar primos, certo?
Austin, nem sequer me perguntaste.
Não as quero aqui.
Sue, elas não têm para onde ir.
São órfãs. Não têm casa.
Como tu eras antes de seres uma Dickinson.
É exatamente isso que quero.
Dois lembretes vivos do meu passado terrível.
Sue...
... tem alguma compaixão.
Porque as queres aqui?
Porque...
Quero um filho.
Austin.
Quero um filho e prometi-te que nunca te pediria para termos filhos.
Bem, esta é a minha oportunidade
de ser pai destas miúdas e manter a promessa que te fiz.
Devias mostrar-te entusiasmada, deves-me isso.
Bem, parece que já te decidiste.
Parece que está resolvido.
Acho que é melhor ires preparar o quarto das crianças.
Abençoe este dia
Socorro!
Alguém?
Chamo-me Edward. Estou num buraco.
Edward?
Alguém!
Sim?
Alguém!
Edward?
És tu, querida?
Olá.
Encontraste-me. Graças a Deus!
Caíste no buraco!
Eu sei. Estou num buraco. Tira-me daqui, pelo amor de Deus.
Ajuda-me, mulher.
O que estás a fazer? Não.
Então?
Pronto.
O que fizeste?
Desculpa, mas agora temos de conversar, Edward,
quer queiras ou não.
Agora não é a melhor altura.
Agora é a altura perfeita. Para variar, não tens como me evitar.
Eu nunca te evito, mãe.
Edward, eu juro que, se me voltas a chamar "mãe",
enterro-nos juntos neste buraco.
Céus! O que se passa contigo?
Quero saber o que pretendes fazer em relação às miúdas do Newman.
Já está tratado.
Falei com o Austin. Ele vai acolhê-las.
- Vai? - Sim.
Vês? Eu ouço-te, apesar de não parecer.
Mas preciso que me mostres isso mais vezes.
Isto é sobre a Feira de Gado, não é?
Vou compensar-te por isso.
Passaram três semanas, Edward.
Tenho andado ocupado.
Bem, eu estou cansada que andes ocupado.
Os nossos filhos são todos adultos.
É nesta altura que devíamos redescobrir
os dias apaixonados da nossa juventude.
Os dias em que não era só na Feira do Gado.
Também era no Natal e na Páscoa.
Lembras-te de como éramos aventureiros?
De como concebemos a Lavinia a meio do dia?
Ou de quando pusemos uma colcha nova e fingimos que estávamos num hotel?
Ficavas linda naquela colcha.
Porque já não fazemos isso?
Bem, o que posso dizer?
Ficámos velhos.
Ena!
Não me lembro de estes arbustos serem tão altos.
Nem tão compridos.
Acho que podemos estar perdidos.
Ainda bem. Tinha esperança que isso acontecesse.
Tinha?
Sim. Perdermo-nos é o objetivo.
Não gosta de estar perdida?
Não sei.
Perdida é como me sinto agora quando me sento para escrever.
Só vejo uma folha branca a olhar para mim.
Bem, não me parece que isso seja estar perdida.
Parece-me que está demasiado consciente de si e do ruído do mundo que a rodeia.
Falo de estar tão concentrado em algo que até desaparecemos nele.
Perdemos a noção do tempo, do espaço e das pessoas.
Somos só nós e a nossa energia. Já deve ter sentido isso, certo?
Sim, já.
Mas já não o sinto.
Então, tem de se perder. Completamente.
Venha. Vamos entrar mais.
Lola.
Lola Montez.
Chamo-me Lavinia, mas...
... pode chamar-me Lola.
Chame-me Lola.
Faço a dança da aranha.
Não!
CASAS COMIGO?
O que achas, amor?
- Vandalizaste o celeiro dos meus pais. - Eu sei.
Esqueci-me que uma rapariga tem de ser surpreendida com uma partida
para se comprometer com um casamento.
Pensei que estava a ser mesmo raptada.
Então, resultou.
E agora, não podes dizer que não.
Não à frente destas pessoas todas.
Diz que sim!
Como os convenceste a fazer isto?
Sou um homem de negócios.
- Certo, mas eu... - Certo?
Certo?
Certo! Ela disse "certo"!
Vais fazer de mim o homem mais feliz do mundo.
Jane, tens saudades do teu marido?
Abby.
Parece que agora vivemos aqui.
Anna. Clara.
Bem-vindas à Evergreens.
Eu levo as vossas malas.
Têm fome? O que posso fazer para que fiquem à vontade?
Tudo o que precisarem, venham falar comigo.
Um tio, primo, padrasto, amigo fixe.
Então, já estamos suficientemente perdidos?
Não sei. Sente que já pode voltar a escrever?
Não.
É um editor.
Dei-lhe o meu poema.
Agora, é como se ele tivesse a minha vida nas mãos.
Como se eu fosse a margarida e ele o Sol
e, sem o calor da aprovação dele, eu não posso crescer.
Isso não é bom.
A opinião é uma coisa agitada.
É uma distração hedionda da beleza da nossa arte.
Está bem. Então, nem devia tentar ter público.
Talvez a fama seja...
... perigosa.
Dei um poema a um homem e agora tenho um bloqueio criativo.
O público é irrelevante.
A dádiva é a própria obra e não os louvores sobre ela.
Se entenderes isso, vais perceber a verdadeira mestria.
Tem razão.
Sei que tem razão, mas como o faço?
É simples.
Recuse-se a ser a margarida e comece a ser o Sol.
Ouviste aquilo?
Já não sou a tua margarida.
Sr. Olmsted?
Fica quieto!
Está bem. Sobe e sai, mulher!
Para de gritar comigo e fica quieto.
Não vejo nada! Tenho a cabeça enfiada por baixo do teu vestido.
Até que enfim!
O que disseste?
- Estou quase. Empurra. - Sim.
Dá-me um bom empurrão.
Certo.
Pronto.
Em?
Muito bem, Em. Ajuda-me.
Aonde vais?
Gostei de falar contigo, Edward.
Em?
Aonde vais?
Então?
Sou o Sol.
Eu sou o Sol.
- Sou o Sol. - Emily! Estás aí.
Sr. Olmsted, é o senhor?
Sam. Meu Deus!
Emily, tenho andado à tua procura.
A sério?
Sam, eu estava tão assustada.
Era como se o meu cérebro tivesse sido assolado por um único pensamento,
se tu ias ou não gostar do meu poema.
Não tens de estar assustada.
Tenho ótimas notícias para ti.
Tens?
Li o teu poema.
E é brilhante.
É incrível.
E eu vou publicá-lo.
Vou publicar-te.
A minha pequena margarida.
O que se passa?
Devias estar a sorrir.
Eu sei.
É que hoje, senti-me tão perdida.
Bem, não tens de te preocupar.
Quando fores famosa e o mundo inteiro te vir,
nunca mais te conseguirás perder.
Vamos.
Ainda bem que a Maggie tem tantos irmãos
ou eu nunca teria saído daquele buraco.
Eu lamento que tenham aparecido tão cedo.
Na minha opinião, fazia-te bem ficares lá mais umas horas.
Olha, é a nossa filha mais bem lançada.
A bela e noiva Lavinia.
Vocês não se importam mesmo que eu case com o Ship?
Ele disse que vocês autorizaram, mas não sei se ele...
Claro que autorizámos. Achamos que ele é um bom rapaz.
Não achamos, Edward?
Ele não é mau.
Ele é muito bonito, Vinnie.
E aquele pedido de casamento? Meu Deus!
Foi tão romântico!
Gostava que alguém tivesse feito algo assim por mim.
Fiz-te um pedido perfeitamente bom.
Sim, querido. Escreveste-me uma carta
a analisar a quantidade de manteiga que eu precisaria por mês, e disseste:
"Sugiro que tu e eu podemos ser uns companheiros regrados e sensatos."
Vês, as pessoas falam diferentes linguagens do amor, Lavinia.
Estou tão feliz por ti, Vinnie.
Estou mesmo.
E amanhã de manhã, vemos os lenços para o teu enxoval.
Não sei se me quero casar.
Lavinia. Tive um dia muito difícil.
Vais casar com aquele rapaz e ponto final. Boa noite.
Estas crianças vão matar-me.
Legendas: Paulo Montes