Trois, deux, un. Bonsoir, je m'appelle...
Emily Dickinson.
Vous m'avez reconnue!
C'est bien moi, Emily Elizabeth Dickinson.
Je vais être publiée, oui. Je sais, c'est...
Salut!
Vous êtes superbe.
C'est vrai?
Digne d'une première page.
C'est le grand jour.
Vous êtes prête?
À voir et à être vue?
Je l'espère.
Espérer n'est pas suffisant.
Vous devez être sûre.
Regardez-vous.
Regardez-vous et dites :
"Je le mérite.
"J'ai travaillé dur.
"Mon heure est venue...
"de briller."
La saveur du Fruit défendu
Alors?
Très respectable.
Tout à fait.
- Je préfère la dorée. - Pas ce soir.
Je veux faire passer un message :
"J'étais si occupée à lire
"et à mûrir
"des idées profondes, que j'en ai négligé ma tenue."
Le message passe bien.
Il manque quelque chose.
Passe-les-moi.
- Des problèmes de vue? - Non, je vois parfaitement.
Mais ça me donne l'air intello.
Un grand frisson intellectuel nous attend.
Avec un intervenant remarquable.
Sans oublier que Sam Bowles sera là, avec Emily.
Leur 1re apparition publique depuis qu'il a décidé de la publier.
Les gens raconteront que c'est à l'un de mes salons
que Sam Bowles a découvert Emily Dickinson.
Que tout ça, c'est grâce à moi.
Je suis une influenceuse,
à l'origine du plus grand partenariat littéraire de l'histoire.
- Beaucoup de ménagères font ça? - Je ne crois pas.
Exactement.
Les invités doivent être arrivés.
Attendez.
Vous ne préférez pas celle-ci?
Elle est tellement belle et elle vient de New York.
Elle n'est pas adaptée pour ce soir.
Et souviens-toi...
on m'a déjà vue dedans.
Bonsoir.
Je vais chez Sue et Austin.
Je me change?
Tu es très belle.
Magnifique, même.
Peut-être qu'un homme te remarquera.
J'avais perdu espoir de te marier,
mais les fiançailles de Lavinia sont de bon augure.
Qui veut venir?
Moi, mais...
Hors de question.
Sue et Austin mènent une vie décadente que je ne cautionne pas.
Ça ne ressemble pas aux Dickinson, ni aux Norcross.
Nous n'irons pas à la fête.
Nous sommes des Dickinson.
Nous préférons rester à la maison à réfléchir en silence.
Comme elle dit.
Soirée cocooning, poupée.
À lire, pépère.
Dans ce cas,
j'y vais.
Amuse-toi, ma chérie.
Tu me diras combien ils dépensent en champagne.
Comme ça, vous êtes pasteurs?
J'ai hâte de découvrir le conférencier du jour.
Avec Daniel, on a vu un organiste la semaine dernière.
Dément. N'est-ce pas, chéri?
Je l'ai trouvé assez irrévérencieux.
J'adore les salons.
Échanger des idées philosophiques, affronter de nouveaux défis intellectuels.
Ça me nourrit l'esprit.
Pas mes sermons?
Bien sûr qui si! Carrément.
Bonsoir, les amis. Je vais être publiée.
Genre... dans un livre?
Dans le Springfield Republican. Sam Bowles publie un de mes poèmes.
Tu vas devenir célèbre.
Pour info,
j'ai toujours été ultra fan de cette nana.
Ah bon?
T'es ma meilleure amie.
On s'est jamais vues seules.
Bowles couche avec ses protégées.
Quoi? Il est marié.
Je l'adore, elle est tellement vieux jeu.
Il est fou de sa femme.
On ne la voit jamais.
Il ne semble pas en reste quand il s'agit de batifoler.
Il court les écrivaines de Nouvelle-Angleterre.
Vous êtes injustes.
Si personne ne cherche les autrices, qui les publiera?
Qui dit qu'il faut les publier?
C'est scandaleux.
Vous vous trompez.
Sur le compte de Sam.
C'est un vrai dénicheur de talent.
Voilà mon prodige!
Emily Dickinson, la poétesse très en vue.
- Vous leur avez annoncé la nouvelle? - Oui!
C'est tellement excitant.
Pas autant que cette robe.
Elle est magnifique.
Mes invités d'honneur sont là! Le rédacteur et sa poétesse.
Le genre d'alliance littéraire
qui n'arrive que dans un salon comme celui-ci.
M. Bowles, je suis ravie de vous recevoir.
Emily...
tu es ravissante.
- J'ai des doutes sur ma robe. - Chérie!
Tu es parfaite. Tu dois te démarquer.
Tu es la nouvelle écrivaine qu'on s'arrache.
Quand le poème sera-t-il publié?
Hâte de le lire.
La semaine prochaine, je pense. Mercredi ou vendredi.
On a des choses en attente.
Repoussez-les.
La voix d'Emily doit être entendue.
Tout à fait.
Quelle joie d'avoir causé votre rencontre.
J'ai l'impression d'avoir satisfait...
le destin.
Alors,
Emily...
- Êtes-vous prête? - À quoi?
À ce que je vous exhibe.
Ce salon n'a qu'à bien se tenir.
Fonce, meuf!
Tout le monde est là.
Ferdinand Andrews, rédacteur en chef du Boston Traveler.
Harriet Prescott Spofford.
Spofford, la poétesse?
Oui, je l'ai découverte il y a quelques années.
"Le Lys enflammé de la Nouvelle-Angleterre."
Qui sait comment on vous surnommera?
- Je veux lui parler. - Regardez.
Sanford Gifford.
Je vous le présente. Un grand peintre doublé d'un vrai con.
Allez, c'est parti.
Il faut qu'on parle.
Écoute.
Maintenant qu'on est fiancés, tu crois que je vais devenir
une épouse obéissante qui ne sort jamais
et boude les soirées pour mieux repriser tes chaussettes.
Mais tu as tort.
Je ne suis pas l'ennuyeuse cadette Dickinson.
Les gens l'ignorent, mais je ressemble beaucoup à Emily.
Je suis sauvage et créative.
Je suis même plus fantasque que Lola Montès.
Alors,
si tu t'attends à une soirée pépère, tu te plantes.
Ça ne me suffit pas.
J'ai besoin de stimulation.
D'accord, mais j'essaie de lire.
Pourquoi?
Pour épouser une Dickinson, je dois être cultivé.
Et tu choisis ça pour commencer? La Lettre écarlate?
Oui, pourquoi pas?
Franchement, c'est affligeant.
Ça parle de quoi?
C'est l'histoire d'une femme, Hester Prynne,
qui vit dans la Boston coloniale.
Croyant que son mari s'est noyé,
elle entame une relation avec un pasteur.
Elle tombe amoureuse, puis enceinte, mais son mari réapparaît.
Elle est humiliée et doit porter
un A écarlate, comme symbole de son adultère.
Effectivement, ça a l'air rasoir.
Je vais te dire.
C'est pas rasoir.
Et encore moins conventionnel, convenable ou bienséant.
Il se trouve que c'est grivois.
Je connais pas ce mot.
Oublie le salon intellectuel.
Tu sais ce qu'on va faire?
Quoi?
Un petit cours de littérature.
Sanford, mon salaud.
Ravi de te voir. Et pas couvert de peinture!
J'ai quelqu'un à te présenter.
Une révélation de la poésie : Emily Dickinson.
Ta passade du mois?
Elle durera plus d'un mois.
Ses poèmes sont magiques.
Comme des petites fourmilières qui explosent aussi fort qu'un volcan.
C'est un très gentil compliment.
Félicitations, Mlle...
Dickinson.
Vous êtes son genre.
Et que faites-vous?
C'est un artiste, brillant de surcroît.
Il veut dire que mes toiles se vendent bien.
Et que peignez-vous?
L'Hudson, principalement.
C'est une grande figure de l'École de l'Hudson.
Il révolutionne l'art avec le luminisme.
C'est ce que je raconte.
"Tout est dans la lumière."
C'est mon sésame pour leur faire cracher leur pognon.
Vive les mécènes.
M. Bowles est votre mécène?
C'est mon...
éditeur.
Ça me plaît.
Tant mieux.
Car j'ai un tas de poèmes à vous soumettre.
J'ai hâte de les lire.
Trop mignon!
Au fait, Bowles,
Mlle Louisa Pratt te salue.
Ah oui?
Elle a fort apprécié votre dernier séjour à Washington.
Moi aussi.
C'était très réussi.
Un autre verre?
Oui, allez-y!
Avant que tu ne te lasses.
Allez voir les gens.
- Je dois parler à Sue. - Attendez.
Saluez-la pour moi.
Ces richards s'arrachent mes toiles.
Où sont passés vos tabliers?
On les a salis.
Vous deviez aider Hattie à servir les invités.
Les filles, allez au petit salon.
Servez-vous en fromage.
C'est pour les invités.
Ne leur parle pas ainsi.
C'est mon devoir si elles désobéissent.
Je déplore ton manque d'empathie.
Tu as été orpheline, sans personne pour t'aider.
Je ne veux pas qu'on me le rappelle.
Quand j'étais dans leur situation,
je faisais ce qu'on me demandait.
Je ne contrariais pas les bonnes âmes qui m'accueillaient.
Tu te crois bonne?
Tout le monde ne grandit pas dans l'opulence.
Contrairement à ces filles, je n'avais pas d'héritage.
Leur héritage paie cette maison.
Ce ne sont pas des domestiques.
C'est grâce à leur argent qu'on a un toit sur la tête.
Dans ce cas,
c'est toi qui profites de la situation.
M. Dickinson.
Pardon de déranger.
Besoin de moi?
Oui, monsieur.
Tout à l'heure, j'aurai besoin d'aide pour...
la livraison.
Oui, bien sûr.
Ne croyez-vous pas avoir péché?
Je crois avoir péché à vos yeux.
Mais qui sait si Dieu partage votre avis?
Silence, femme!
Désormais,
vous porterez cette lettre
sur votre "cœursage".
Corsage.
Chacun sa prononciation.
Oui, révérend.
Mon corsage est tout à vous!
Tu la joues pas plus chaste?
- Ne sors pas du personnage. - Bien.
Pardonnez-moi.
Ce n'est pas un symbole de ma honte,
mais de la vôtre.
Tu as bien changé, Lavinia Dickinson.
Hester.
Vous êtes folle.
Et ça me plaît.
- Emily, que se passe-t-il? - J'ai une question.
C'est quoi, ces rumeurs?
Lesquelles?
Sur Sam Bowles qui tromperait sa femme.
C'est faux.
Tu en es sûre?
Depuis l'annonce de ma publication, les gens nous croient intimes.
C'est tellement insultant!
Il te publie car tu es un génie.
Que tu crois.
J'en suis sûre.
Écoute, je connais Sam.
Et je connais Mary. Tu sais qu'on a grandi ensemble.
Tu m'as dit qu'elle était ta seule amie, avant moi.
Oui, je l'aimais beaucoup.
Elle est admirable à bien des égards.
Elle te ressemble.
Elle réfléchit beaucoup.
Elle sort très peu. Elle est d'une timidité maladive.
Elle n'aime pas être vue.
Je la comprends.
Je suis venue pour être vue, et c'est douloureux.
Ça me met en colère.
Tu mérites d'être vue, Emily.
Tu mérites d'être publiée.
Le sort réservé aux femmes est trop injuste.
Dès qu'on devient un peu célèbre
ou qu'on montre un peu d'ambition,
on nous traîne dans la boue.
On nous prend pour cible.
Je dis que ça suffit!
Va te montrer, tu le mérites.
Tu as travaillé dur.
Sam Bowles croit en toi, ça s'arrête là.
Allons écouter la conférence.
Voilà ma superstar.
J'espère que je fais bonne impression.
Vous plaisantez? Ces gens sont déconcertés.
Mais un jour, ils se vanteront
de vous avoir rencontrée avant votre éclosion.
Votre attention.
Asseyez-vous. Notre conférencier est bientôt prêt.
- Je le sens bien! - Pourvu que ce soit pieux.
C'est conceptuel?
HAUT Manier avec précaution
Comment allez-vous?
Qui ici...
sait ce qu'est la liberté?
La bibliothèque.
- Oui? - Obéir à Dieu.
Rejoignez-moi.
Pas tout à fait.
La liberté, c'est être soi-même.
Même pour une jeune veuve sexy.
C'est mieux, mais non.
La liberté,
c'est se libérer de ses chaînes
et affirmer au monde :
"J'existe."
La liberté...
peut être magique.
Qui est prêt à entendre mon histoire?
Je suis né dans une plantation
du comté de Louisa, en Virginie.
- La conférence vous déplaît? - C'est pas ça.
J'y ai déjà assisté. Trois fois, même.
Henry Box Brown a beaucoup de succès.
Je dois reconnaître que j'étais captivée.
- Voilà, j'ai trouvé. - Quoi?
Dickens.
Charles Dickens?
Et...
Diderot.
Regardez.
Votre futur emplacement.
Juste là.
Emily Dickinson.
- Moi? - Vos livres.
Entre le maître de la modernité
et les Lumières.
Ça vous inspire quoi?
- Je ne sais pas trop. - Vous avez raison.
Il n'y a pas assez de place.
Il vous faudra une étagère.
Imaginez un peu.
Je peux imaginer un tas de choses,
mais il y a quelque chose dans tout ça
qui a comme un goût...
d'interdit.
Délicieuse saveur du fruit défendu.
N'est-ce pas?
La vache!
Belle bête!
Une presse d'imprimerie.
C'est une arme puissante.
Imagine ce qu'on peut faire avec.
Une révolution, j'espère.
- Elle est en sécurité, ici? - Pas d'inquiétude.
Personne n'entre ici sans ma permission.
Quel fumiste, ce type!
"Box! C'était comment, dans la caisse?"
Il ne cherchait même pas à s'échapper.
Il était bourré et il s'est endormi.
En plus, ça s'est passé il y a 10 ans.
Tu peux pas le publier dans notre journal.
Tu es furieuse qu'il fasse la une et pas toi.
Je plaisante pas, il fait du tort à la communauté.
On fouille les caisses, maintenant. Un cousin à moi
a tenté de s'enfuir dans une caisse de sucre.
Il s'est enfoui sous le sucre.
Et ils l'ont quand même trouvé.
Il est coincé dans le Mississipi.
Et il fait de l'hypoglycémie.
Ça va te dérider.
- Regardez ça. - Magnifique, hein?
Merci, M. Dickinson. Vous êtes un ange.
Austin.
Vous, au moins, je peux vous aider.
Je suis autrice freelance et je ne trouve pas les mots.
M. Bowles.
Vous avez raté la conférence.
Pardonnez-moi.
Je l'ai déjà vue.
- On n'est pas à la hauteur. - Aux Evergreens?
Le pinacle de notre vie littéraire? Quelle idée!
Vous ferez quand même un article?
Oui, évidemment.
Mes lecteurs sont fascinés par vos salons.
Vous êtes incontournable.
Les meilleurs vins, des gens merveilleux.
Et la plus grande poétesse du Massachussetts.
Super conf.
Son histoire de caisse m'a retournée.
On va s'en aller.
Il est tard. Merci d'être venus.
On passe devant l'auberge, on peut vous déposer.
Merci, mais c'est complet. Je vais dormir ici.
Ici?
Dans la chambre d'amis.
Malheureusement, c'est la plus petite.
Clara et Anna ont pris la grande.
Arrêtez. Un placard me suffirait.
Avec Austin, vous faites déjà trop.
C'est la moindre des choses.
Mon salon est désormais estampillé Sam Bowles.
Je vais vérifier que les petites n'ont pas mis de serpent dans votre lit.
En bonne ménagère que je suis.
À ce propos,
je vais télégraphier Mary.
Elle a tendance à s'inquiéter quand je suis absent.
J'imagine.
J'aimerais la rencontrer.
C'est vrai?
Elle vous adorerait.
- Vous croyez? - Bien sûr.
Vous êtes toutes les deux tellement...
singulières.
Faites-moi plaisir...
Quoi?
Écrivez quelque chose. Cette nuit.
Je vais essayer.
Dites-vous que je serai
juste ici...
incapable de dormir,
car si proche de votre incroyable talent.
Bonne nuit, poétesse.
Bonne nuit.
Chère Mary,
Faute de fleurs à glisser dans l'enveloppe,
j'y glisse mon cœur.
Sous-titrage : Karine Adjadji