Provo licor sem igual...
Em canecas escavadas em Pérolas...
Nem todas as uvas de Frankfort Produzem uma bebida assim
Que turbilhão delirante.
DE AMHERST "The May-Wine" E. Dickinson
Imortalidade.
Grande merda!
"Inebriada de ar estou E Bêbeda de Orvalho...
Cambaleando pelos dias sem fim do estio De tabernas de Azul metálico
Os donos da taberna enxotam a abelha Para longe da Flor
E as Borboletas Renunciam aos seus 'goles'
Eu bebo ainda mais!"
Arrasou!
É verdade. Fenomenal!
Literalmente, sinto-me vista.
É um belo poema. Quem o escreveu?
Foi a Emily, mãe.
Quem?
Emily Dickinson, a tua filha,
escreveu o poema da primeira página do Springfield Republican de hoje.
E é sobre ficarmos bêbedos.
Não é sobre ficarmos bêbedos, Ship.
"Provo licor sem igual." Por favor!
É sobre a intoxicação inebriante da própria natureza,
uma glória que nenhuma bebida pode providenciar.
Não tem nada que ver com estar bêbeda,
exceto pelo auge de uma emoção sublime.
Está bem.
Tu lês demasiado.
Desculpa se gosto de me desafiar.
Vais ter de me aceitar como eu sou...
- Não, Ship. - ... Lavinia.
Temos de nos aceitar um ao outro!
- Não! - Eu não entendo.
Um poema da Emily. Como é que isso aconteceu?
Foi algum acidente?
O Austin participou noutro concurso?
Estás a dizer-me que todos na cidade têm uma cópia disto?
Não só na cidade.
O Springfield Republican tem mais de 12 mil assinantes.
Meu Deus!
Isto é uma loucura. A Emily é famosa.
Deus nos ajude quando o teu pai vir isso.
Bem, obrigada por perguntares, mas hoje não quero pequeno-almoço.
Estou incapaz de comer. Sinto-me demasiado entusiasmada.
Um sonho de uma vida finalmente realizado.
Este poema era o meu projeto de paixão.
Anos a ser desenvolvido.
Hoje estou muito ocupada,
mas tenho alguns minutos se alguém me quiser perguntar algo.
Posso falar dos meus temas, da minha métrica, do meu processo.
Alguém?
Onde está a Emily?
Ainda deve estar a dormir.
- Estou aqui mesmo. - A dormir? Não.
Aposto que está escondida no quarto,
que é o que eu faria no lugar dela.
O que se passa convosco? Sim?
Só Deus sabe o que a espera quando o pai dela vir isto.
Quando o pai vir o quê?
O quê?
O que estás a esconder?
Pequeno-almoço, querido?
Talvez um pouco de chá? É relaxante.
Não preciso de relaxar. Acabei de acordar.
Porque escondes o meu jornal atrás das costas?
Dá-mo cá, mulher. Dá-mo.
Por favor.
Viste? Não foi assim tão mau.
Temia que me fosses dizer que havia uma nova queda da Bolsa.
Escrevi um poema que foi publicado. Está na primeira página.
Aguenta-te!
Olha, há uma promoção nos cortinados de renda.
Mesmo? Não vi isso quando abri o jornal.
- Não te entusiasmes. - Mostra-me.
Diz: "Preços abaixo dos habituais." Abaixo.
- Cortinados? - Os nossos cortinados estão ótimos. Vê.
Levo o jornal para a outra sala.
Devolves-me o jornal, por favor?
"The May-Wine" por E. Dickinson?
Então, era isto que estavas a tentar esconder de mim.
Ela fê-lo mesmo.
Alguém quer falar comigo sobre isto?
Agora, ninguém a para.
Lamento, Edward. A culpa é toda minha.
Devia tê-la vigiado melhor.
Sabes que mais? Não é mau de todo.
"Os donos da taberna enxotam a abelha Para longe..."
Ouçam, não têm de agir como se eu não existisse, está bem?
Afinal, ela talvez nos deixe orgulhosos.
Meu Deus! Sou invisível?
Não sou Ninguém! Quem és tu?
Então, ninguém me vê, ninguém me ouve e ninguém me sente.
Maggie!
Consegue ver-me!
Esqueci-me de bater os tapetes hoje.
Então?
Ship, olá. Consegues ver-me?
Vinnie, não consigo fazer mais isto.
Sou um empresário ambicioso e empreendedor,
e preciso de uma mulher que me apoie.
Ship, consigo ouvir-te.
Pensei que eras essa mulher, mas já percebi que não és.
Apesar de seres uma brasa e eu adorar a tua bichana.
Estás a falar da... Deve ser o gato.
Vou ter de ser um homenzinho e cancelar tudo.
Vou deixar-te, Lavinia.
Ship, nós conseguimos ouvir-te, ali dentro, a falares sozinho.
- Não estava a falar sozinho. - Não, eu estou aqui.
Eu estava a acabar contigo, Lavinia.
Bem, é demasiado tarde, porque eu estou a acabar contigo.
- O quê? - Não aguento mais isto.
O noivado está cancelado.
- Ouçam... - Sim, claro.
Ponho o despertador para daqui a 26 horas, quando tiveres mudado de ideias.
Um dia tem 24 horas, Ship!
Peço desculpa por não ter acabado a faculdade.
Nunca serei suficientemente bom.
- Estou mesmo... - És tão inseguro que é cansativo!
- Tu intimidas-me. - O quê?
Tens todas essas ideias modernas
e eu só quero que sejas a minha mulher normal e tradicional.
Está bem. Eu não sou normal.
Está bem?
Sou uma mulher torcida, feiticeira, criativa e sexual,
e tu não consegues aceitar isso.
Não me consegues aceitar!
O que se passa?
A energia deste lugar está errada.
Parece assombrada desde a sessão espírita.
A Emily viu mesmo um fantasma.
Meu Deus. Eu sou um fantasma?
Vocês, os Dickinson, são todos loucos.
Estou melhor no Nevada, a levar chicotadas da Lola
e a perder a cabeça enquanto ela faz a dança erótica da aranha!
A dança da aranha.
Lavinia, por favor, repara que estou aqui!
Um, dois, três, quatro, cinco...
- Ou não... - Seis, sete, oito.
Um, dois, três, quatro.
- Vinnie, não te magoes. - Cinco, seis, sete, oito.
Um, dois, três.
Lavinia? Vinnie?
Vinnie!
Tentei avisar-te.
Que diabos está a acontecer?
Não me deste ouvidos.
Quem és tu e o que fazes na minha cozinha?
Não sou Ninguém! Quem és tu?
Essa adivinha tem piada, mas tu és um fantasma
e és o único que me consegue ver, o que significa que estou morta!
Morri durante a noite, talvez.
Está bem. Não faz mal. Eu aceito isso.
Suponho que tenha sido indolor.
Quando será que a minha família vai encontrar o meu corpo?
Talvez estejam lá em cima agora,
prestes a destapar o meu cadáver gelado!
Não estás morta e eu não sou um fantasma.
A sério? É que ages como um fantasma.
Apareces do nada, assombras-me!
Não sou um fantasma. Sou apenas um mistério.
Um mistério?
Ena! Tudo bem.
E eu devo desvendar-te?
Podes tentar.
Por mais aliciante que seja a tua oferta, dispenso.
Já tenho demasiado em que pensar.
É o dia mais importante da minha vida
e eu estava à espera de algum reconhecimento.
Talvez um ou dois elogios.
Mas aqui estou, literalmente invisível
no único dia em que devia ser o centro das atenções.
Talvez haja uma vantagem na tua situação.
Como assim, uma vantagem?
Bem, és invisível, ou seja, podes descobrir a verdade.
A verdade?
Podes descobrir o que as pessoas realmente pensam do teu poema.
Isso é bom.
É o Springfield Republican.
Venham cá buscar o vosso jornal!
O Springfield Republican!
Venham saber as últimas notícias! É o Springfield Republican!
Muito obrigada. Sim, obrigada.
Esse é o meu poema, na primeira página do jornal.
Foi escrito por mim, Emily Dickinson.
Obrigada por apoiarem a palavra escrita. Obrigada. Vejam só.
Olha para este poema. Já o leste?
Sim, já o li. É de uma mulher. Ela deve ser ousada.
Eu acho que é muito bom.
Sim, dá para perceber que ela é inteligente.
- Obrigada. - E muito lasciva.
- Sim, ela está desesperada. - Esperem, o quê?
Ela vive na cidade. Podemos encontrá-la.
- Não é preciso. - Sim. Vamos a casa dela.
Vamos a casa dela e masturbamo-nos nos arbustos.
Vou masturbar-me já enquanto leio o poema.
A fama pode ser desagradável.
Sinceramente, estou muito feliz por ela. A sério.
Sim, gosto muito do poema.
Obrigada! É tão bom ouvir isso.
Eu achei-o idiota.
Antes de mais, rima. Acho isso muito infantil.
Bem, é verdade, mas...
Por favor! Rimas?
Pensei que já tínhamos ultrapassado isso. Não andamos a fazer versos soltos?
Acho que antes de quebrarmos as regras, temos de dominá-las.
Bem, ela ainda não domina nada.
Podia ter lido isto a dormir e a verdade é que me dá sono.
É tão aborrecido.
Bem, não acho que seja aborrecido.
É isso, miúda.
Acho-o mais ofensivo.
Ofensivo? Porquê?
Nem sequer está a dizer nada ofensivo.
É isso que o torna tão ofensivo. Diz qualquer coisa, caramba!
Tem de ser político ou então, é uma perda de tempo.
Sabes que mais? Convenceste-me.
Este poema é idiota e não estou impressionado.
Bem, adoro esta conversa, mas...
Vamos seguir com as nossas vidas.
Hattie.
- O que foi aquilo? - Mais um exemplo da fama.
Então, ela lá acabou por fazê-lo.
Sim, a Emily foi publicada.
Este é o pior dia da minha vida.
Sinceramente, eu adoro-o.
- É tão relevante, neste momento. - É verdade.
Também o adoro. Quer dizer, não o entendo. E é por isso que o adoro.
É tão profundo.
É sobre bebidas alcoólicas.
Soube que a Sociedade da Moderação está furiosa.
As pessoas vão começar a escrever cartas.
Ela vai precisar de proteção.
Ela fica bem.
Não querem o jornal?
Em alta hoje, esquecida amanhã.
Então, não era o que esperavas de ser famosa.
Não sei o que esperava, mas isto é pior.
Vá lá. Não é assim tão mau.
Toda a gente pode falar sobre mim,
mesmo que o que digam não seja verdade?
Acho que não sabes como é até acontecer.
A fama... é como a morte.
Mas eu não estou morta, pois não?
Não. Estás só...
Invisível.
Muitas coisas maravilhosas são invisíveis, sabias?
Como assim?
O ar que respiramos.
A brisa que sopra. O amor.
Entendo o que estás a dizer.
O mundo funciona com coisas invisíveis, Emily Dickinson.
Sabes...
Tens razão.
Eu sou como um belo perfume.
As notas de uma música.
A sensação que temos no fim do verão.
Ser invisível...
... é ter poder.
O meu amigo Ben está aqui enterrado.
Tens saudades dele.
Sim, tenho.
Mas quando aqui estou, é como se ele fosse apenas invisível.
O que diz a tua lápide?
Não tenho uma lápide.
Mas tens nome.
- Tenho? - Deves ter.
Reconheço-te de algum lado. Eu conheço-te.
Lá bem no fundo, deves saber quem és.
Não me lembro.
Porquê?
Esqueci-me de tudo exceto...
Exceto?
Bem, tenho uma memória.
Uma dor lancinante.
Há uma batalha enorme e terrível,
homens por todo o lado, rapazes...
... a gritar.
E o cheiro, o cheiro esmagador do metal.
E uma explosão...
... que me atingiu.
Aqueceu-me e gelou-me e depois...
... nada.
Recebi notícias do sul e são boas.
- Sim! - Boa.
O dinheiro que ganhámos com a venda dos jornais
chegou a John Brown e ao campo dele.
- Sim! - Os homens dele estão otimistas.
Têm tudo o que precisam
graças a nós e a outros como nós.
É isso!
Em breve, levarão a cabo o plano deles.
Vão atacar...
... e a própria realidade norte-americana será transformada.
Vem aí uma revolução.
Vem aí!
E o The Constellation é parte disso.
O nosso dinheiro comprou-lhes armas, mas as nossas palavras deram-lhes força.
Sim!
Não foram as palavras de todos. Hattie?
Se tens alguma coisa para me dizer, podes dizê-lo diretamente.
Só estou a dizer que as tuas histórias de fantasminhas não libertam ninguém.
É preciso ler nas entrelinhas das minhas "histórias de fantasminhas".
Uso o género gótico para fazer perguntas essenciais sobre as experiências femininas
e, pelo menos, eu não estou aqui
a vender a mesma história pessoal há dez anos!
Eu fugi numa caixa.
És um mágico de rua, literalmente.
Estás viciado em dizer às pessoas que fugiste numa caixa.
Já percebemos! Toda a gente já percebeu!
Estou a espalhar a palavra sobre os perigos da escravatura.
Espalhaste tanto a palavra
que deixou de ser uma maneira de as pessoas fugirem.
Já chega!
Isso é verdade.
Esta mesquinhez tem de acabar.
Temos de ser superiores a isto.
O trabalho que estamos a fazer não tem que ver com o ego.
Não é sobre quem recebe mais atenção,
ou ganha mais dinheiro ou aparece na primeira página.
Não é por isso que nós lutamos!
- Pois não? - Não.
Não.
Aquilo que estamos aqui a fazer é muito mais importante do que isso.
O que estamos aqui a fazer é reivindicar o nosso direito a existir.
Sim.
Aquilo que escrevemos?
O nosso jornal está a mudar o mundo.
Está a mudar todo o destino deste país.
E embora possamos ser anónimos hoje, amanhã não seremos invisíveis.
- Isso mesmo. - Sim.
- Queres ser invisível? - Não.
E tu?
- Sim. Tu queres ser invisível? - Não.
É isso mesmo.
O Henry tem razão.
Temos de comemorar e não embirrar.
Ámen!
Boa, isso mesmo.
Os nossos subscritores estão a aumentar.
Estamos a financiar a revolução da mente, do corpo e do espírito.
As gerações futuras conhecerão um mundo melhor do que este
porque nós estamos a lutar.
Estamos a assumir o controlo.
Sim!
E eu não sei quanto a vocês, mas...
Quero dançar.
Caramba! Roubaste esse vestido?
Deixa-me parecer atraente.
Trouxe a minha rabeca.
Pois é!
O Freddie voltou às tretas dele.
Acompanha o ritmo.
Aposto que a Emily não deve tardar.
Tanto faz.
Céus, onde pode ela estar?
É a grande noite pela qual todos esperávamos e ela... desaparece.
Austin?
Viste a Emily?
Hoje não.
Assaltei a cozinha. Não tem muita coisa.
Onde está a bela do baile?
Vejam, o Sr. Bowles chegou.
Desculpem o atraso.
E então? Onde está ela?
- A Emily? Esteve todo o dia desaparecida. - Sim.
Desaparecida? Logo hoje?
Pensei que ela se andasse a pavonear e a apreciar todos os aplausos.
Então? Como vai isso?
É uma bela cópia. Foi por encomenda?
Uma cópia? Como assim?
É uma excelente réplica do original.
Este é o original.
É de um mestre europeu.
Não. Não é.
Eu conheço o tipo que o pintou.
Sim, é na erva que se vê.
As pinceladas... Não são suficientemente delicadas.
Paguei tanto por isto.
De que diabos estão vocês a falar?
O quadro.
É uma reprodução.
Disseram-me que era o original.
Bem, o que interessa se é verdadeiro, desde que fique bonito, certo?
- Com licença. - Austin, não podes ir.
- Quero espairecer. - Temos convidados.
Não temos cá a Emily e esta festa seria para ela,
portanto, vou procurá-la.
Emily!
O que estás aqui a fazer? Vamos.
Austin, tu consegues ver-me?
Estás bêbeda?
Não sei. Tu estás bêbedo?
Porque não foste a nossa casa?
Porque ninguém me consegue ver, Austin. Eu sou invisível.
Parece-me óbvio que eu te consigo ver.
És a primeira pessoa que me conseguiu ver o dia todo.
Isso é alguma reação psicológica estranha à publicação do teu poema?
Não sou ninguém, Austin.
És alguém para mim.
Aquele tipo está mesmo a falar sozinho?
Sim, é o meu patrão.
Qual é o problema dele?
Nem imaginas a quantidade de segredos dos brancos que guardo.
Leste o meu poema?
Claro.
Estou tão orgulhoso de ti.
Estás?
Sim, sinceramente.
Neste momento, és a única coisa de que me sinto orgulhoso.
Austin, o que se passa?
Nada. Acredita só em mim.
A tua poesia é real. Tu tens algo que é real.
Se eu tivesse uma coisa assim...
Bem, seria feliz.
- Olá, Sr. Dickinson. - Austin.
Olha. É a minha boleia.
- Tudo bem, miúda? - Olá.
Apresento-te o fabuloso, e há pouco falecido, Sr. Edgar Allan Poe.
Sim, sou eu. Queres um autógrafo?
Nem acredito que estás aqui.
Ele só morreu há uns anos.
É verdade, sou um fantasma. O fantasma do Edgar Allan Poe.
Morri em circunstâncias misteriosas. Está muito na moda.
Não, bebeste até morrer, meu.
Está bem.
Bem, vieste falar comigo.
Maravilhoso. Adoro conhecer os meus fãs.
Abana a cabeça quando chegar ao teu preferido.
"O Corvo", "O Coração Revelador", "Annabel Lee".
Não estás a abanar a cabeça.
"A Queda da Casa de Usher", "O Barril de Amontillado"...
Só li "O Corvo".
Entendido.
Digo isto da forma mais simpática possível,
mas pensei que íamos dar umas voltas
e encontrar fãs minhas para eu levar para a cama.
Ela é mais fã minha, meu.
Sim.
A morte de uma bela mulher
é inquestionavelmente o tema mais poético do mundo.
Deixas-me em casa da Sue?
Quem é a Sue? Faz favorzinhos?
É a minha melhor amiga. Organizou uma festa para mim.
Uma festa literária.
Para celebrar o meu trabalho porque também sou uma autora famosa.
A sério? Quem é a tua editora? A Wiley and Putnam?
Publiquei agora um poema no Springfield Republican.
Desculpa, disseste New-York Tribune?
Não, no Springfield...
Ele ouviu-te.
Está só a ser grosseiro.
Um poema num jornal e achas que és a maior.
Digo isto com todo o respeito.
Não faço ideia de quem és e é tarde para eu saber.
Minha cara jovem, nem sequer imaginas o que é a fama.
Não é apenas um poema.
- Não? - O editor vai publicar outros.
- Enganaram-te. - O quê?
A fama é um vício. Basta uma amostra e olha só para ti, toda viciada.
E vais continuar a procurar a próxima emoção.
Rica ou pobre. Conhecida ou obscura.
Mas nunca será suficiente. Olha para mim.
Sou famoso como a merda e estou morto como a merda!
E ando pela cidade na carruagem da Morte
à procura de uma mulher que me faça gostar de mim mesmo.
Até ao fim dos tempos.
Espera, não é até ao fim dos tempos.
Tens de sair daqui, eventualmente.
Podes voltar a ler o meu obituário?
Meu Deus! Esquece isso.
Raios! Tenho saudades da minha prima e esposa criança, a Virginia.
Ela ler-me-ia o obituário.
A fama...
... é uma abelha.
- O quê? - Gosto disso.
Estou tão bêbeda.
Deixamos-te em algum lado?
Não.
Não, vamos dar mais umas voltas.
Quero chegar elegantemente atrasada.
E tu? Tens algum lugar para onde ires?
Nada disso. Nunca mais.
Sue?
Onde estás?
É para ali que eu vou.
As minhas palavras.
Sue.
Sue, tinhas razão. Tinhas razão acerca de tudo.
Quero ser vista pelas pessoas.
Quero ser vista por ti.
Sue?
Está tudo bem. Não está cá ninguém.
Legendas: Paulo Montes