Tôi nếm vị rượu chưa từng ủ -
Múc từ Cốc vại bằng Ngọc trai -
Không phải Dâu Frankfort nào Cũng mang lại cảm giác
Quay cuồng mê dại đến thế.
Lưu danh muôn thuở.
Trời đất ơi.
"Trong cơn say khí trời - phải chăng - Và Sự trụy lạc của Giọt sương -
Quay cuồng - qua những ngày hè bất tận - Từ những nhà trọ Xanh da trời tan chảy -
Khi 'Chủ nhà' đuổi con Ong say sưa Khỏi cửa cây Mao địa hoàng
Khi Bướm - Từ bỏ những 'cốc rượu nhỏ' -
Tôi phải uống thêm nữa!"
Ấn tượng quá.
Công nhận. Hay thật.
Như diễn tả tâm trạng của em.
Bài thơ rất hay đấy. Ai sáng tác thế?
Chị Emily sáng tác, mẹ ạ.
Ai cơ?
Emily Dickinson, con gái mẹ,
sáng tác bài thơ đăng trên trang nhất tờ Springfield Republican hôm nay.
Và nó nói về say xỉn.
Nó không nói về say xỉn, Ship.
"Tôi nếm vị rượu chưa từng ủ". Thôi nào!
Nó nói về sự say mê đến choáng váng với thiên nhiên,
cảm giác vĩ đại mà rượu không thể đem tới được.
Nên nó hoàn toàn không nói về say rượu,
trừ cơn say với một cảm xúc siêu phàm.
Được.
Em đọc quá nhiều rồi đấy.
Xin lỗi vì thích thử thách bản thân.
Em sẽ phải chấp nhận con người thật của anh...
- Không, Ship. - ...Lavinia.
Chúng ta phải chấp nhận lẫn nhau!
- Không! - Không hiểu nổi.
Thơ của Emily. Sao lại có chuyện này?
Có nhầm lẫn gì à?
Austin tham dự cuộc thi nào nữa à?
Ý con là mọi người trong thị trấn đều có một tờ này?
Không chỉ trong thị trấn.
Tờ The Springfield Republican có hơn 12.000 người đặt báo.
Chúa ơi.
Thật điên rồ. Chị Emily nổi tiếng rồi.
Cầu Chúa giúp chúng ta khi bố con đọc được nó.
Cảm ơn đã mời, nhưng hôm nay con không ăn sáng đâu.
Con không ăn được. Con háo hức quá.
Một mơ ước cả đời đang thành hiện thực.
Bài thơ này là tâm huyết của chị.
Mất nhiều năm sáng tác.
Hôm nay chị bận lắm,
nhưng nếu ai muốn hỏi gì thì chị có vài phút.
Chị rất sẵn lòng nói về chủ đề, vần luật, chia sẻ một chút về quá trình sáng tác.
Có ai không?
Emily đâu?
Chắc chị ấy vẫn còn ngủ.
- Con ở đây. - Ngủ à? Không.
Mẹ chắc là nó trốn trong phòng ngủ,
mà nếu là nó mẹ sẽ làm thế.
Mọi người bị sao vậy? Xin chào?
Vì có Chúa biết nó sẽ phải hứng chịu gì khi bố nó đọc được.
Bố đọc gì cơ?
Sao?
Em giấu cái gì đấy?
Ăn sáng nhé, anh yêu?
Có lẽ uống trà? Trà cho thư giãn.
Anh không cần thư giãn. Anh mới dậy.
Sao em lại giấu báo của anh sau lưng?
Đưa đây, bà này. Đưa đây.
Làm ơn.
Đâu có tệ lắm.
Anh cứ lo là em sẽ bảo có một vụ sập sàn chứng khoán nữa.
Con sáng tác thơ và được đăng, giờ nó ở trên trang nhất báo này.
Chấp nhận đi!
Xem này, có giảm giá dây buộc rèm cửa.
Thế à? Lúc đọc báo em không thấy đấy.
- Đừng háo hức quá. - Để em xem.
Nó nói, "thấp hơn giá thường". Thấp hơn.
- Rèm cửa? - Rèm nhà mình còn tốt mà. Nhìn xem.
Em sẽ mang báo qua phòng khác.
Trả cho anh tờ báo đi?
"'The May-Wine' của E. Dickinson"?
Ra đây là cái em muốn giấu anh.
Con bé làm được rồi.
Có ai muốn nói với con về chuyện này không?
Không cản được nó nữa rồi.
Em rất xin lỗi, Edward. Đó là lỗi của em.
Lẽ ra em nên để ý nó kỹ hơn.
Biết gì không? Cũng chẳng tệ lắm.
"Chủ nhà của Ong say Đuổi say"...
Mọi người không cần giả vờ như con không tồn tại. Xin chào?
Có khi nó lại làm rạng danh gia đình ấy chứ.
Chúa ơi, tôi vô hình à?
TÔI LÀ KHÔNG AI CẢ! CÔ LÀ AI?
Không ai nhìn thấy mình, không ai nghe thấy mình, cảm thấy mình.
Maggie!
Chị nhìn thấy em.
Hôm nay mình quên đập thảm rồi.
Thôi nào!
Ship, chào! Xin chào. Anh nhìn thấy em không?
Vinnie, anh không làm nổi nữa.
Anh là một doanh nhân tự thân tham vọng,
và anh cần một người vợ hỗ trợ anh.
Ship, em nghe thấy anh.
Anh tưởng em là người vợ đó, nhưng điều anh học được là, em không phải,
dù cho em cực kỳ nóng bỏng và anh yêu cô bé của em.
Anh nói về... Con mèo của con bé.
Anh sẽ phải can đảm lên và hủy hôn ước.
Anh sẽ rời bỏ em, Lavinia.
Ship, cả nhà nghe thấy anh nói một mình trong này đấy.
- Anh không chỉ nói một mình. - Không, vì có em.
Anh định chia tay em, Lavinia.
Chà, quá muộn rồi, vì em sẽ chia tay anh.
- Sao? - Em không chịu nổi nữa.
Hủy bỏ hôn ước.
- Mọi người. - Được.
Anh sẽ đặt đồng hồ đến 26 tiếng nữa, và em sẽ lại đổi ý thôi.
Một ngày có 24 tiếng, Ship.
Anh xin lỗi vì anh không tốt nghiệp đại học.
Anh sẽ chả bao giờ đủ tốt với em.
- Em đứng đây... - Anh quá thiếu tự tin, nghe mệt lắm!
- Em khiến anh sợ. - Sao?
Em có đủ mọi suy nghĩ hiện đại,
còn anh chỉ muốn em làm người vợ truyền thống bình thường.
Chà.
Được. Em không bình thường.
Được chứ?
Em là một cô gái khác người, cuốn hút, sáng tạo, nhu cầu cao,
và anh không thể chấp nhận điều đó.
Anh không thể chấp nhận em!
Có chuyện gì vậy?
Không khí ở đây có vẻ không ổn.
Em nghĩ là dư âm của buổi gọi hồn.
Chị Emily thấy tận mắt một con ma.
Chúa ơi. Mình là ma sao?
Nhà Dickinson các em điên hết rồi.
Anh thà đến Nevada, để Lola quất roi ngựa
và mất hồn khi cô ấy biểu diễn điệu nhảy nhện khiêu dâm!
Điệu nhảy nhện.
Lavinia, hãy cho chị biết chị tồn tại!
Một, hai, ba, bốn, năm...
- Hoặc không. Ý là... - ...sáu, bảy, tám.
Một, hai, ba, bốn...
- Vinnie, đừng làm đau mình. - ...năm, sáu, bảy, tám.
Một, hai, ba.
Lavinia? Vinnie?
Vinnie!
Tôi đã cố cảnh báo cô.
Đang có chuyện quái gì vậy?
Cô không chịu nghe tôi.
Anh là ai và anh làm gì trong bếp nhà tôi?
Tôi là Không ai cả! Cô là ai?
Được, câu đố hay đấy, nhưng anh là hồn ma
và là người duy nhất nhìn thấy tôi, nghĩa là tôi đã chết!
Có thể tôi đã chết trong đêm.
Được. Hay đấy. Được rồi, tôi chấp nhận điều đó.
Chắc là không đau đớn gì.
Không biết khi nào gia đình tìm thấy xác tôi.
Có lẽ họ đang ở trên tầng,
sắp kéo chăn ra, để lộ cái xác lạnh cóng của tôi!
Cô chưa chết và tôi không phải hồn ma.
Thật sao? Vì anh hành xử như hồn ma vậy.
Bất thình lình xuất hiện, ám theo tôi!
Tôi không phải hồn ma. Tôi chỉ là một bí ẩn.
Một bí ẩn?
Chà. Được.
Và việc của tôi là giải mã anh?
Cô có thể thử.
Dù anh khiến nó rất hấp dẫn, tôi nghĩ sẽ từ chối.
Giờ tôi có cả đống thứ phải lo rồi.
Đây là ngày quan trọng nhất đời tôi,
và tôi trông đợi một chút, không biết nữa, sự thừa nhận.
Có lẽ là một vài lời khen.
Nhưng tôi ở đây, vô hình theo nghĩa đen
trong ngày mà lẽ ra tôi phải là tâm điểm chú ý.
Có lẽ hoàn cảnh này cũng có mặt tốt.
Ý anh "mặt tốt" là sao?
Cô vô hình, nghĩa là cô có thể tìm hiểu sự thật.
Sự thật?
Cô có thể tìm hiểu người ta thật sự nghĩ gì về thơ của cô.
Hay đấy.
Springfield Republican.
Đến mua báo đi nào!
Springfield Republican.
Đến xem thông tin mới nhất! Springfield Republican!
Cảm ơn rất nhiều. Vâng, cảm ơn.
Đó là thơ của tôi đấy, trên trang nhất tờ báo,
do tôi, Emily Dickinson, sáng tác.
Cảm ơn đã ủng hộ thơ văn. Cảm ơn. Chà, nhìn kìa.
Xem bài thơ này đi. Anh đọc chưa?
Tôi đọc rồi. Do nữ viết. Chắc cô ấy phải liều lĩnh lắm.
Tôi nghĩ nó rất hay.
Ừ, đọc là biết cô ấy rất thông minh.
- Cảm ơn. - Và cực kỳ dâm đãng.
- Đúng, cô ấy thèm muốn lắm. - Khoan, sao cơ?
Cô ấy sống ở thị trấn này. Ta có thể đi tìm.
- Không cần đâu. - Đúng. Hãy đến nhà cô ấy.
Hãy đến nhà cô ấy, và xuất vào bụi cây.
Tôi sẽ xuất luôn vào bài thơ này.
Danh vọng có thể xấu xí.
Tôi thật sự rất hạnh phúc cho cô ấy. Thật đấy.
Đúng, tôi rất thích bài thơ này.
Cảm ơn! Cảm ơn. Nghe mà thấy mát lòng.
Tôi nghĩ nó thật ngớ ngẩn.
Trước hết, nó có vần điệu, mà như thế rất ngây ngô.
Được. Đúng thế, nhưng...
Ý tôi là, thôi nào. Có vần?
Tôi tưởng cái đó cũ rồi. Chẳng phải giờ ai cũng làm thơ tự do sao?
Tôi nghĩ anh phải thành thạo quy tắc trước khi phá vỡ nó.
Cô ấy chả thành thạo cái gì cả.
Bài này lúc ngủ tôi cũng viết được, và đọc cũng thấy buồn ngủ.
Chán ngắt.
Thật ra tôi không thấy chán…
Có thế chứ.
…mà tôi thấy nó rất xúc phạm.
Xúc phạm? Tại sao?
Nó chẳng nói gì có ý xúc phạm cả.
Thế mới xúc phạm. Hãy nêu quan điểm gì đó đi.
Thể hiện quan điểm chính trị không thì đừng phí thời gian.
Ừ, biết gì không? Cô thuyết phục được tôi rồi.
Bài thơ này thật ngốc nghếch, và tôi chả ấn tượng.
Được. Tôi thích cuộc thảo luận này, nhưng…
Tập trung vào cuộc sống mình đi.
Hattie.
- Thế là sao? - Thêm một lần nếm thử danh vọng.
Chị ấy làm được rồi.
Đúng, Emily đã xuất bản.
Đây là ngày tệ nhất đời tớ.
Nói thật thì tớ thích nó.
- Nó rất có tính thời đại. - Quá chuẩn.
Tớ cũng thích. Tớ không hiểu nó. Nhưng thế tớ mới thích.
Nó rất sâu sắc.
Nó nói về rượu chè.
Nghe nói Hội Hạn Chế bực lắm đấy.
Người ta sẽ viết thư phản đối.
Chị ấy sẽ cần bảo vệ.
Emily sẽ ổn thôi.
Này, không muốn đọc nữa à?
Sớm nở tối tàn.
Cảm giác được nổi tiếng không giống như cô mong đợi.
Tôi không biết nên mong đợi gì, nhưng thế này thì tệ hơn nhiều.
Thôi nào. Đâu có tệ lắm.
Mọi người được bàn tán về tôi
bất chấp điều họ nói có đúng hay không?
Chắc có những cảm giác phải trải nghiệm mới biết được.
Danh vọng... nó giống như cái chết.
Nhưng tôi chưa chết mà?
Không. Cô chỉ...
Vô hình.
Rất nhiều điều tuyệt diệu là vô hình mà.
Ý anh là sao?
Không khí ta thở.
Cơn gió thổi. Tình yêu.
Tôi hiểu ý anh rồi.
Thế giới vận hành nhờ những thứ vô hình, Emily Dickinson.
Anh biết đấy...
anh nói đúng.
Tôi giống như nước hoa thơm.
Nốt nhạc trong bài hát.
Cảm giác của ta vào cuối mùa hè.
Vô hình...
đó là sức mạnh.
Bạn tôi, Ben, được chôn ở đây.
Cô nhớ anh ấy.
Vâng. Đúng thế.
Nhưng khi tôi đứng đây, cứ như anh ấy vô hình.
Bia mộ anh ghi gì?
Tôi không có bia mộ.
Nhưng anh có tên.
- Thế à? - Phải có chứ.
Tôi nhận ra anh từ đâu đó. Tôi biết anh.
Trong thâm tâm, anh phải biết mình là ai.
Không nhớ nổi.
Sao không?
Tôi quên hết mọi điều trừ...
Trừ?
Có một cảnh chớp nhoáng...
cơn đau choáng váng.
Đó là một trận chiến vĩ đại, tồi tệ,
người ở khắp nơi, các thanh niên...
gào thét.
Và cái mùi, cái mùi lấn át của kim loại.
Và một vụ nổ...
ập vào tôi.
Và khiến tôi ấm và lạnh và rồi...
không gì cả.
Tôi nhận được tin từ miền nam và đó là tin tốt.
- Tuyệt! - Hay!
Số tiền ta kiếm được từ bán báo
đã tới được với John Brown và nhóm của anh ấy.
- Tuyệt! - Người của anh ấy rất lạc quan.
Họ đã có mọi thứ họ cần,
nhờ chúng ta và những người như chúng ta.
Tuyệt!
Sớm thôi, họ sẽ tiến hành kế hoạch.
Họ sẽ tấn công...
và thực tại nước Mỹ sẽ được thay đổi.
Cách mạng đang đến.
Nó đang đến!
Và tờ The Constellation là một phần trong đó.
Tiền của ta có thể mua vũ khí cho họ, nhưng lời nói của ta trao cho họ sức mạnh.
Đúng!
Không phải tất cả. Hattie.
Nếu anh có gì muốn nói với tôi, thì nói thẳng mặt tôi này.
Tôi chỉ nói mấy câu truyện ma của cô không có tác dụng giải phóng nữa.
"Truyện ma" của tôi có thông điệp ẩn giấu.
Tôi dùng thể loại Gothic để đặt ra câu hỏi cấp thiết về cuộc sống phụ nữ,
và ít ra tôi không ở đây
nói đi nói lại một giai thoại vặt vãnh của mình suốt mười năm!
Tôi trốn thoát trong hộp.
Anh chỉ là ảo thuật gia đường phố.
Chà.
Anh mê mẩn việc kể cho người khác anh đã trốn thoát trong hộp.
Chúng tôi hiểu. Ai cũng hiểu.
Tôi truyền đi thông điệp về hiểm họa của chế độ nô lệ.
Anh làm thế quá nhiều,
nó không còn là cách để người ta trốn thoát nữa.
Này, đủ rồi!
Đó là sự thật.
Sự nhỏ nhen này phải dừng lại.
Chúng ta phải đặt mục tiêu cao cả hơn.
Việc chúng ta đang làm không phải để thể hiện cái tôi.
Không quan trọng ai là người được chú ý nhiều nhất,
ai kiếm nhiều tiền nhất, ai được lên trang nhất.
Đó không phải mục tiêu chúng ta đấu tranh.
- Đúng không? - Đúng.
Đúng.
Điều chúng ta đang làm ở đây còn quan trọng hơn thế nhiều.
Điều chúng ta đang làm ở đây là giành lấy quyền được tồn tại.
Đúng.
Bài viết của chúng ta?
Tờ báo của chúng ta đang thay đổi thế giới.
Nó đang thay đổi toàn bộ số mệnh của đất nước này.
Và có thể hôm nay chúng ta ẩn danh, ngày mai chúng ta sẽ không vô danh.
- Đúng rồi. - Đúng.
- Cô sẽ vô danh chứ? - Không.
Còn cô?
- Đúng, cô sẽ vô danh chứ? - Không.
Đúng thế.
Henry nói đúng.
Ta cần ăn mừng... không phải gấu ó.
Amen.
Được. Đúng rồi.
Lượng người đặt báo đang tăng vọt.
Ta đang tài trợ cho một cuộc cách mạng của ý thức, thể xác, tâm hồn.
Các thế hệ sau sẽ biết một thế giới tốt hơn thế này
vì chúng ta đang đứng lên.
Chúng ta đang nắm quyền kiểm soát.
Đúng! Đúng.
Và tôi không biết mọi người thế nào nhưng...
tôi muốn nhảy.
Chà. Cô trộm nó đấy à?
Để tôi lộng lẫy đi.
Tôi mang đàn violin đây.
Tuyệt quá.
Freddie trở lại bản chất.
Tăng nhịp độ lên nào.
Tôi chắc Emily sắp đến.
Sao cũng được.
Chúa ơi, cậu ấy ở đâu chứ?
Đây là đêm trọng đại tất cả cùng trông đợi và cậu ấy thì... biến mất.
Austin.
Anh thấy Emily không?
Hôm nay thì không.
Đã lùng sục trong bếp. Không có gì nhiều.
Hoa khôi dạ hội đâu rồi?
Xem này mọi người, anh Bowles đã đến.
Xin lỗi vì đến muộn.
Vậy cô ấy đâu?
- Emily à? Cậu ấy đi đâu mất cả ngày. - Đúng.
Đi đâu mất? Trong ngày trọng đại này ư?
Cứ tưởng cô ấy sẽ đi khắp nơi, đón nhận những lời tán dương nồng nhiệt.
Chào. Khỏe không, anh bạn?
Tranh chép đẹp đấy. Anh thuê vẽ à?
Tranh chép? Ý anh là sao?
Ý tôi là, nó là bản chép lại xuất sắc của bản gốc.
Đây là bản gốc.
Của một nghệ nhân châu Âu.
Không. Không phải.
Tôi biết người vẽ bức này.
Nhìn cỏ là biết.
Nét vẽ, nó không đủ tinh tế.
Tôi chi rất nhiều tiền cho nó.
Hai người nói chuyện gì vậy?
Bức tranh.
Đó là tranh chép.
Người ta bảo anh đây là bản gốc.
Miễn nó đẹp thì ai thèm quan tâm có phải tranh thật không nhỉ?
- Xin lỗi. - Austin, anh không thể đi.
- Anh phải bình tĩnh lại. - Nhà có khách.
Không có Emily, và bữa tiệc này dành cho con bé,
nên anh sẽ đi tìm nó.
Emily!
Em làm gì ở đây? Đi nào.
Chà, Austin. Anh nhìn thấy em à?
Em say à?
Em không biết. Anh có say không?
Sao em không đến nhà bọn anh?
Vì chả ai nhìn thấy em, Austin. Em vô hình.
Rõ ràng là anh nhìn thấy em.
Anh là người đầu tiên trong cả ngày hôm nay nhìn thấy em.
Đây có phải phản ứng tâm lý kỳ quặc khi được xuất bản không?
Em không là ai cả, Austin.
Em có ý nghĩa với anh.
Anh bạn kia tự nói chuyện một mình à?
Ừ, ông chủ của tôi đấy.
Anh ta bị sao vậy?
Anh không biết tôi giữ bao nhiêu bí mật người da trắng đâu.
Anh đọc thơ của em chưa?
Tất nhiên.
Anh rất tự hào về em.
Thật à?
Ừ. Thật đấy.
Giờ em là điều duy nhất trong đời mà anh tự hào.
Austin, sao vậy?
Không có gì, cứ tin anh đi.
Thơ của em, nó chân thật. Em có điều gì đó chân thật.
Nếu anh có điều gì đó như thế...
Chà, anh sẽ rất hạnh phúc.
- Chào cậu Dickinson. - Austin.
Nhìn kìa. Xe đến đón em.
- Khỏe không, cô gái? - Chào.
Xin giới thiệu nhà văn vĩ đại vừa mới qua đời, anh Edgar Allan Poe.
Đúng, tôi đây. Muốn xin chữ ký không?
Chà. Tôi không tin nổi anh ở đây.
Anh ấy mới mất vài năm trước.
Đúng thế, tôi là hồn ma, hồn ma của Edgar Allan Poe.
Chết trong hoàn cảnh bí ẩn. Rất đúng kiểu.
Không, anh uống đến chết, anh bạn.
Đúng thế.
Cô đến đây gặp tôi.
Tuyệt lắm. Rất thích gặp người hâm mộ.
Gật đầu khi tôi nói trúng truyện cô thích nhé.
"Con Quạ", "Trái Tim Thú Tội", "Annabel Lee".
Cô không gật đầu.
"Sự Sụp Đổ Của Dòng Họ Usher", "Thùng Rượu Amontillado"...
Tôi mới đọc "Con Quạ".
Rõ rồi.
Tôi nói theo cách tử tế nhất có thể,
nhưng tôi tưởng chúng ta sẽ đi dạo
tìm người hâm mộ tôi để ngủ với tôi.
Cô ấy hâm mộ tôi hơn.
Đúng.
Cái chết của một phụ nữ xinh đẹp
không nghi ngờ gì là chủ đề có chất thơ nhất trên đời.
Thả em ở nhà Sue nhé?
Sue là ai? Cô ấy chịu chơi à?
Sue là bạn thân nhất của tôi. Cậu ấy đang tổ chức tiệc.
Một bữa tiệc văn chương.
Để ăn mừng tác phẩm của tôi vì tôi cũng là một cây viết nổi tiếng.
Thật sao? Ai xuất bản cho cô? Wiley và Putnam?
Tôi vừa xuất bản thơ lên tờ The Springfield Republican.
Xin lỗi, cô nói tờ New-York Tribune?
Không. Tờ The... Springfield...
Anh ấy biết cô nói gì.
Anh ấy chỉ khinh cô thôi.
Mới đăng một bài thơ trên báo, mà cô đã nghĩ mình ngon lắm.
Tôi nói với tất cả sự tôn trọng nhé,
tôi không biết cô là ai, và đã quá muộn để tìm hiểu rồi.
Cô gái trẻ thân mến, cô chả biết danh vọng là gì đâu.
Nó không chỉ là một bài thơ.
- Thế à? - Biên tập sẽ xuất bản thêm.
- Họ cho cô vào tròng rồi. - Sao?
Danh vọng là thứ gây nghiện. Chỉ thử một lần và xem này, cô đã mê mẩn.
Và cô sẽ mãi tìm kiếm lần lên đỉnh tiếp theo.
Giàu hay nghèo. Nổi tiếng hay vô danh.
Nhưng sẽ không bao giờ là đủ. Xem tôi đây.
Tôi nổi tiếng nhanh mà chết cũng nhanh.
Và tôi đang đi quanh thị trấn trên xe ngựa của Tử thần,
tìm một cô gái sẽ khiến tôi thích chính mình.
Cho đến vĩnh hằng.
Chà. Không phải đến vĩnh hằng.
Đến lúc nào đó anh phải xuống xe.
Đọc lại cáo phó của tôi được không?
Chúa ơi. Quên nó đi.
Trời. Tôi nhớ em họ/cô dâu nhỏ tuổi của mình, Virginia.
Cô ấy sẽ đọc cáo phó cho tôi.
Danh vọng...
là con ong.
- Sao? - Hay đấy.
Em say quá.
Cho em xuống nhé?
Không.
Không, hãy đi một chút nữa.
Em muốn đến muộn thật phong cách.
Còn anh thì sao? Có nơi nào để đến không?
Không. Không bao giờ nữa.
Sue?
Cậu đâu rồi?
Mình sẽ được vào đó.
Tác phẩm của mình.
Sue.
Sue, cậu nói đúng. Cậu nói đúng về mọi chuyện.
Tớ muốn được mọi người công nhận.
Tớ muốn được cậu công nhận.
Sue?
Không sao. Không có ai ở đây.
Biên dịch: Trọng Huy