Norte, Sul, Este, Oeste, bebé Brian onde te meteste?
BASEADO NO ROMANCE DE
Nos EUA, reescrevemos a História...
... apagando-a.
Que estás a fazer? Chega! Cabra de merda!
Devias ser presa!
Que estás a fazer?
Devias ser presa!
Larga-me! Por favor.
Toma, querida.
É o Apollo. Deixe mensagem.
Estou a ligar-te há três dias.
Não sei onde estás, Apollo. Não sei onde estás.
As pessoas vão dar a Nova Iorque. Literalmente.
HOTEL ELK
O Hotel Elk está aberto há mais de cem anos.
Foi construído para servir imigrantes de passagem pela Ilha Ellis.
Vim cá desfazer um acordo.
Cem anos é uma história de sucesso nos EUA...
... considerando que é o pior hotel do mundo.
... descoberta sinfonia de Mozart.
A Biblioteca da Baviera, onde foi encontrada,
afirma que a sinfonia completa foi escrita à mão pelo pai de Mozart,
para poupar despesas.
A sinfonia recém descoberta será tocada em público no dia 17 de maio,
- num concerto na Baviera. - Ele magoou-te bem.
Investigadores externos ainda estão a verificar
a autenticidade do documento,
mas um porta-voz da biblioteca...
Lembro-me disto.
Quanto tempo?
De tudo isto.
- Quanto tempo? - Quero o quarto 205.
Não, veja os preços.
DUAS HORAS NO MÍNIMO SÓ ACEITAMOS DINHEIRO
A noite toda.
- A noite toda? - Lester estava cansado.
Trabalhava ali há 20 anos.
O trabalho dele era diferenciar entre membro de gangue e assassino,
prostituta, traficante, cliente ou chulo.
Testemunhara guerras de gangues à porta.
Adolescentes, não, bebés, mortos estupidamente no passeio.
Quanto?
No princípio, tentara limpar o cimento.
Agora, estava vermelho-ferrugem.
Setenta e cinco.
Negava quartos a membros de gangues e assassinos.
Dou-lhe o recibo quando sair.
Aceitava os restantes.
A sua capacidade para os diferenciar nem sempre acertava.
Como quando uma mulher trans fora estrangulada
e posta debaixo da cama num vestido dourado com lantejoulas
e lá ficara durante duas semanas.
- Quantas pessoas? - Sou só eu.
Está sozinha?
Ninguém a procurou, foi enterrada sem nome.
Sozinha.
Há séculos de nomes nesse caderno.
Vem aí tempestade.
Pois vem.
Desculpem? Deviam desviar-se para uma senhora passar.
Os nossos sonhos são como uma peça.
Quem faz de quem para levarmos o inconsciente para a consciência?
Quem faz de quem?
E porquê?
Não lhe toque. É contagioso.
Lillian não precisava do perdão de Apollo.
Precisava do dela.
E ele estava atrás desta porta.
O ano de 1981 foi sangrento, em Nova Iorque.
Nem Lillian conseguiu escapar à violência.
Ela vira algo naquele dia.
Não, papá!
Não o conseguia esquecer.
Papá! Não!
E tinha-a mudado mais uma vez.
Sei o que fizeste, Lillian. Eu sei.
Vais obrigar-me a esperar?
Sim. Deixas-me doido, sabes?
Sim, querido. Sim.
Até logo.
Ela já cá estivera. Naquela horrível noite, há tanto tempo.
Neste quarto que guardava um segredo que ela jurara nunca contar.
Mas os segredos querem ser revelados e há sempre consequências.
HOTEL ELK
JANEIRO, 1988
Essa caixa era do teu pai.
Deixaram-na à porta.
QUANDO ACREDITAS EM COISAS QUE NÃO COMPREENDES, SOFRES
Conta-me outra coisa.
O quê?
Não se sabe nada até se saber tudo.
Por isso, conta-me tudo.
QUANDO LERES ISTO, JÁ TEREI PARTIDO
O que lhe aconteceu era inimaginável.
E agora, Lillian?
E agora, Lillian? E naquela altura?
Conta-me a tua história e eu dir-te-ei quem és.
Não seria o último homem moribundo nos seus braços.
Se gostam de números, este seria o primeiro de três.
É um tremor que antecede o abalo.
Uma pessoa afasta-se e liberta-se,
cria uma mudança sísmica na família e na terra.
Mas qual é o custo da liberdade?
Teria sido responsável pelo que sucedera após ter saído do Uganda?
Poderia ter alterado o curso da história da família se tivesse ficado?
Mas ela partira.
E, depois, o Carniceiro tirara Obote do poder
e chacinara o povo dela.
- ... têm de morrer. - Tinham todos morrido. Todos.
Que deus faria as pessoas sofrer assim?
Que deus a levaria até aqui para agora a castigar?
Nenhum deus meu.
Arthur.
Lillian sabia há muito tempo
que havia coisas mais reais do que o Rei dos Reis.
Ela lembrava-se da esperança.
Da esperança desmedida de que tudo poderia ser diferente nos EUA.
Nova Iorque abrira uma fresta nela e a luz voltara a entrar.
Encontrou espaço para sonhar.
A avó dela sempre dissera que ela tinha uma voz bonita.
Talvez pudesse cantar, num vestido cintilante,
canções românticas em bares poeirentos.
Talvez conhecesse alguém, se apaixonasse, tivesse vários filhos.
Os incríveis EUA. A terra prometida.
Apollo, eu adorava este lugar. Acreditava nele.
Conseguia ver o que os EUA queriam ser e daria tudo para ser americana.
Mas, por vezes, na maioria das vezes,
fazia-me sentir como se tivesse de me encolher.
Ter cuidado com as palavras e sorrisos. Não me podia dar nas vistas nem me zangar.
Não vês?
Não podia ser vista.
Não é o nosso bebé!
Apollo, ouviste-me dizer "adoro-te" vezes suficientes?
Cometi alguns erros neste mundo. Tu não és um deles.
Mas despejei em ti, mesmo quando eras pequeno,
o meu desconforto.
Inquietação.
Medo.
Não dês nas vistas. Não fales alto.
Não digas piadas. Também não sejas demasiado sério.
Não dês nas vistas.
Não faças birras no supermercado.
Não faças isso.
Apollo, aos quatro anos, já sabias como era viver com medo.
Quando eu tinha quatro anos, a minha coisa favorita
era ver a minha jajja lá fora, curvada sobre uma frigideira, a virar mandazis.
Nunca os provaste. Dónutes macios, fofos e suaves.
Quentes e cobertos com um pouco de cardamomo,
um pouco de canela e muito leite de coco.
Não podemos fazer mandazis sem nos queimarmos com o óleo.
Para que o sabor seja perfeito,
temos de adicionar um ingrediente muito, muito importante.
- Amor. - Amor.
Ela era um oráculo. Tinha lições de vida para cada minuto do dia.
Lillian, o mais importante na vida é o que fazemos por quem amamos.
Lillian, não deixes que um homem te faça perder a cabeça, pois vai tentar.
Lillian, se decidires comer um cão, come um gordo.
Se tivermos sorte, todos temos a memória de uma cozinha.
O calor e o aroma de algo a ser cozinhado com amor.
Independentemente de quem somos e de onde vimos,
com fogão a gás ou frigideira, todos somos presenteados com esta herança.
Se tivermos sorte.
Só resta a frigideira.
Toma, querida.
Lillian, pede ajuda aos espíritos
quando não te restarem forças.
Apollo, nunca te fiz mandazis. Porquê?
Porque queria que gostasses de comida dos EUA.
Queria que te integrasses com uma dieta de macarrão com queijo,
cachorros-quentes e sanduíches de pão branco.
Mas fiz tudo com amor.
Sei o que fizeste...
Vem aí tempestade.
Fuga! Balde!
Está a pingar do teto, Lester. Tenho um convidado.
ESTÁS ONDE DEVES ESTAR
Agora, chamam-se assim?
Espera pela tua vez, Angelica. Mal possa, vou aí.
Típico, Lester. Mal possas...
Demora o tempo que quiseres, porra.
Si tu savais, cher.
Sei o que isso quer dizer, parvalhão.
- Quero ter filhos. - Desculpa?
Quero a oportunidade de ser um bom marido e um ótimo pai.
Acho que sou capaz. Percebes?
Toma, querida.
Antes, os conselhos eram passados de mulher para mulher.
Retirados do poço do seu conhecimento. Sobre como completar esta tarefa árdua.
Eu peço ajuda à minha mãe,
ela dá-me a mão
e, por sua vez, pede ajuda à mãe dela.
É uma corrente contínua de informação. Para trás e para trás e para trás.
Lillian.
Havia uma estranha magia no ar quando conheci o teu pai.
Tínhamos vindo de lugares longínquos, eu do Uganda e ele de Syracuse,
para nos apaixonarmos em Nova Iorque.
Correção.
Eu amava o teu pai.
Correção.
Não sei como é estar romanticamente apaixonada.
Nunca senti verdadeira felicidade ou satisfação.
Aquele nervoso miudinho de que falam? Nunca senti isso.
Apenas espaços vazios.
Só com o meu filho consegui preencher essas brechas.
Eu sei que isso também não era bom, Apollo.
Pôr tanta pressão sobre uma criança.
Sobrecarregar-te com o peso de toda a minha felicidade.
Amar-te mais do que me poderia amar a mim própria.
E, por vezes...
... odiar também o fardo de te amar.
Mas as mães não devem falar de tais assuntos.
A inconveniência divina.
A dor, a tristeza, o arrependimento.
A ansiedade de cuidar de uma criança.
Serei suficiente?
És um parasita enterrado na minha mente.
E ocorre-me que nunca deixarei de ser mãe.
Serei mãe suficiente?
Agora, não há opção,
porque, filho, sou tudo o que tens.
Claro que eu tinha esperanças e sonhos.
Não crescemos todos a pedir desejos às estrelas?
Eu dei-te todos os meus sonhos.
Antes de te dizer o que não quero dizer, deixa-me contextualizá-lo.
Ele foi profundamente magoado por uma mãe que o odiava.
Penso nisso e abraço-o na minha mente.
O pai era pior.
Mas a traição da mãe foi algo que ele nunca ultrapassou.
Deveria ter servido de aviso.
Eu não lhe liguei.
O teu pai amava-te intensamente, mas também obtinha satisfação
com conquistas e outros mundos que não te orbitavam.
- Eu tenho ciúmes disso. - Agente West, parabéns
e obrigado pelo seu trabalho.
O teu pai guardava muita tralha.
Tralha e mais tralha, caixas cheias.
Como se as coisas provassem que a vida dele era importante.
As coisas enchiam o vazio deixado pelos pais que não o amavam.
Dizem que estamos destinados a repetir os nossos padrões.
E pimba! Ele escolheu uma mulher que também não o amava.
Mas eu precisava dele.
Precisava dele para esconder o meu erro.
Havia vezes em que olhava para ele e pensava: "Odeio-te!"
E, noutras vezes, ele era o homem que eu escolhera.
Porque eu sabia que ele te amaria.
Afugentei todas as sensações de alarme
que me diziam que ele tinha algo de errado.
Alguma coisa.
Não vi as fissuras que levaram ao abalo.
Não vi as razões dele para me escolher.
Serve na perfeição.
Quem diria?
Ele diz-me...
Irritas-me tanto que só me apetece esmurrar as paredes até sangrar!
Ele também me diz...
Iluminas-me tanto que fico encadeado.
Vivemos dia a dia, algures entre esses dois extremos.
Cidade miserável! Para que pagamos impostos?
Nunca deves ter pagado um cêntimo de impostos.
Senhora!
É o filho de alguém.
Eu sei.
Quem faz de quem?
E porquê?
Obrigado. Tenho medo do escuro.
A manhã nunca falta.
Começava a pensar que eu não existia.
Isto é o paraíso?
O oposto.
Quero o meu dinheiro.
Não vou pagar por um quarto com buracos no teto.
Luz e aquecimento a velas?
Mais ninguém te aceitaria, Angelica.
Vai-te lixar, Lester. Vai-te lixar, mais o teu hotel de merda!
A tua mãe?
Está em Massachusetts.
Estou farta deste sítio.
Ouve bem, vou levar o meu negócio para o The Duchess.
- Não farás falta. - O Hotel Elk é bom
para baratas e merda de ratazana.
Se ficarem doentes no Elk,
é pelo fumo de droga e por inalação de bolor.
O serviço é inexistente. Vimos para aqui para morrer.
- Ela nunca se vai embora. - Isto não presta.
É essa a minha avaliação. Zero estrelas, parvalhão!
De onde eu venho, quando adoecemos, a nossa família cuida de nós.
De onde eu venho, costumavam queimar bruxas.
Como vieste aqui parar?
Tomei várias más decisões.
Não deverias estar sozinho.
Não durmo há muito tempo.
Quando não consigo dormir, finjo que a minha cama é um barco.
E que a cama está no mar.
Tenho de me deitar mesmo no centro, sem membros de fora,
porque um tubarão pode saltar e arrancar-me um pé ou um braço.
Isso não parece muito relaxante.
Talvez não.
Porque está aqui?
Sei o que fizeste.
Queres água?
Queres alguma coisa?
Tenho saudades da minha mãe.
Vou morrer esta noite.
Eu também.
Vim cá com o Bill.
Disse à minha mãe que ia visitar a cidade com amigos.
E o Bill disse à mulher que eram negócios.
Ouvimos falar de algo que andava a afetar gente como nós.
O Bill estava assustado.
Eu não lhe disse que me tinha começado a sentir mal.
Pior, porque tínhamos bilhetes para ver a Lena.
Na terceira fila, mesmo à frente.
E a ideia de não a ver cantar a "Stormy Weather"... Não sei.
O fim do sonho era inegável
e não a ver implicaria de algum modo que não tinha significado nada.
Toda a raiva, os segredos e a confusão.
Viemos de autocarro.
As pessoas devem ter pensado que ele era meu pai ou assim.
Depois, aconteceu.
Foi repentino, como uma mudança no clima.
A tosse piorou e as pessoas começaram a olhar para mim enojadas.
Fiquei com febre e com suores.
Consegui ver a expressão dele.
Isso foi há dois meses.
Ficámos num sítio agradável e, depois, a mulher dele telefonou.
Era uma emergência. Ele tinha de ir, mas voltaria.
Ia voltar a tempo da Lena.
E quando não voltou...
... eu dei a volta ao quarto como uma estrela de rock intoxicada,
à procura dos bilhetes.
Não os consegui encontrar.
Não tinha muito dinheiro. Andava a ter uns apagões.
Sei que devia ter usado o que tinha.
Sei que sim.
Devia ter apanhado um autocarro para casa.
Mas não podia fazer isso.
Não podia.
Não podia fazer isso à minha mãe.
Imagine o que isso lhe faria.
Ver o corpo perfeito que ela tinha trazido ao mundo
podre e arruinado.
Encontrei este sítio e dei o resto do meu dinheiro ao Lester.
Percebo que ele tenha mulher e tudo isso.
Eu percebo.
Mas gostava...
Só gostava de poder...
Nem me importo que acabe tudo neste quarto.
Mas gostava de a ter visto cantar a "Stormy Weather".
Gostava de ter essa imagem na cabeça...
... para a poder reviver no último sopro.
Percebe?
Gostava de imaginar a Lena a aguentar a última nota
quando as cortinas se fecham.
Dorme bem.
Não. Ela não rezaria.
Nenhum deus meu.
Angelica!
Socorro.
- Sai! - Larga-a.
- Isto não é contigo!
Ninguém te voltará a ver.
- Vais dar por ti... - Eu paguei.
... numa mala, no fundo de um rio. Levanta-te!
Vá lá!
Amigo, pousa isso.
Vou deixar-te sair.
Se não aproveitares, vês aquela mancha na parede?
É o que vai sobrar de ti.
Agora, vai!
Angelica. Está tudo bem.
Tudo bem. Estou aqui.
Está tudo bem. Ele foi-se embora.
Eu estou aqui.
Quem virá à minha procura?
Eu não existo.
Existes, eu vejo-te. Estás exatamente onde deves estar.
Eu estou aqui. Eu estou aqui.
SE PROCURAS UM SINAL, É ISTO.
Que lhe aconteceria?
Que diria a Apollo?
Como lhe diria?
Vou buscar-te!
Quem te vai ajudar a jogar basquetebol?
Quem te vai ensinar as regras dos desportos dos EUA?
Eu consigo fazer castelos na areia.
Trocar lâmpadas.
Tirar aranhas de banheiras.
Mas projetos da escola para o Dia do Pai?
E se me acontecer algo?
E se eu morrer a dormir?
Ninguém te irá procurar.
Porque ninguém sabe que estás sozinho.
Como dizer a uma criança que o pai dela não vai voltar?
Apollo, sentiste que ele não te queria,
mas foi o oposto.
Ele queria-te demasiado.
Iluminas-me tanto que fico encadeado.
Preciso de explicar.
Preciso de uma explicação.
Era um dia muito quente.
Húmido também.
Apanhámos o elétrico até à ilha Roosevelt e fizemos um piquenique junto à água.
São de atum.
Um pouco aborrecido.
Que disseste?
Não disse nada.
E foi a primeira vez que ele não disse algo como:
"Lillian, és tão bonita.
Lillian, és uma rosa num aterro."
Lillian, sabias que esta ilha já foi um hospício?
- Não. - Sim.
Agora, tem apartamentos de luxo.
Devem estar assombrados.
Vês aquilo?
Aquele farol?
Aquele farol costumava iluminar o caminho para os navios que traziam os maluquinhos.
Tu és louca.
És mesmo!
Eu punha-te lá. E podia.
Antigamente, os maridos punham lá as mulheres por masturbação,
problemas menstruais ou até fumar.
Mas não tem graça, pois não?
Se fores uma dessas mulheres?
Ler romances, ser maltratada pelo marido, preguiça,
entusiasmo político, asma, más companhias.
Se algo assim te acontecesse, ninguém saberia.
Refiro-me à tua família, porque já morreram todos.
É tão triste.
E pareceu uma ameaça...
... e senti uma porta a fechar-se dentro de mim.
A culpa é minha...
... por não ter ouvido palavras ditas ao sabor de sanduíches de atum,
nas margens da ilha Roosevelt.
As dele e as delas.
Vem aí tempestade.
Se te pudesse ensinar alguma coisa,
seria ver os sinais.
Ele disse...
Tu não existes.
Desculpa?
E comecei a viver com medo.
Mas ele não fez nada de errado.
Apollo, tens de saber isso.
Só quando disse...
O Apollo adormeceu.
Truz-truz!
Quem é?
O Martins.
- Quando estava triste... - Quem?
- Truz-truz! - ... ele contava piadas, fazia-me rir.
- Quem é? - O Martins.
Quem?
Ele era engraçado e carinhoso.
Quem é?
O Seabra.
Qual Seabra?
Mal "seabra" a porta vais descobrir.
Lillian?
Vou conhecer-te até sermos poeira.
Porque soa a uma ameaça?
Ele encontrou o recibo e confrontou-a.
Ela jurou a pés juntos
que não sabia nada de uma estadia no Hotel Elk, na Rua 9th com a 42nd.
- Tínhamos acabado de nos juntar, Lillian. - Não sei o que é.
Um caso neste hotel desprezível?
Ridículo.
Ele pensou logo no patrão dela.
O Charles Blackwood.
Como se...
Como se ela se dignasse a passar tempo num sítio daqueles,
com um homem assim.
Ele é casado.
Tem dois filhos.
A sério? Sabes muito sobre ele.
Tem fotografias deles na secretária.
Começaste a dizer que ele andava a bater à porta.
Truz-truz!
Voltei ao trabalho quando tu tinhas dois meses. Teve de ser.
Estava exausta de acordar à noite para te alimentar,
ir trabalhar e voltar para casa.
Zanguei-me.
Repreendi-o.
Afastei-me.
Planeei. Concebi a minha fuga.
Apollo, se algum dia tiveres um filho,
o ato mais cruel é separá-lo da mãe, com apenas meses de idade,
e obrigá-la a voltar ao trabalho.
Nunca faças isso, Apollo.
A menos que queiras ver a loucura.
Truz-truz!
Nós separámo-nos.
Essa parte é óbvia.
E agora vejo-o em todas as cores.
Estás tramada, miúda.
- Vais acordar o meu bebé. - "O meu bebé"?
Tenho medo de que ele leve o meu filho
e de nunca mais te ver.
Tudo parece perdido.
Ele é o americano que eu mataria para ser.
Ele tem todo o poder.
És igual à minha mãe.
Palavras que causam ferida.
Pego na pequena cicatriz e junto-a à coleção de cicatrizes
e estou em pânico.
Ele fala comigo num tom cauteloso porque se convenceu de que estou louca.
Tem de acreditar nisso para poder livrar-se de mim e levar-te.
Eu gostaria de dizer...
Vai-te lixar! Quem pensas que és?
Mas não posso.
Gostaria de lhe bater,
mas ele é o americano.
Ninguém te vem ajudar, Lillian. Percebes isso?
É simples. Ninguém te vem ajudar porque não sobra ninguém que te ame.
Depois, o terramoto irrompe.
Ele veio visitar-te. É um sábado e ele encontrou o recibo do hotel.
E não consigo imaginar onde o encontrou a não ser que ele o tenha lá posto.
Ficou zangado, apesar de já não estarmos juntos.
Perdeu a cabeça.
A veia a pulsar-lhe no pescoço. Os olhos cheios de fúria.
Diz que, se não me pode ter, ninguém pode.
Nenhum outro homem vai criar o meu filho!
O teu filho?
O meu filho! Vou levar-te a tribunal.
Vou acabar contigo, Lillian.
Podes dizer adeus. Acabou tudo!
Eu nunca faria isso! Nunca seria capaz. Nunca o fiz.
Quando teria sequer tempo?
Como achas que dormir com o meu patrão me ajudaria?
Mentirosa!
És só glamour, Lillian.
Só te revelas como queres ser vista!
Depois, cheguei a casa um dia.
Trouxe-te um Happy Meal.
Comias sempre primeiro as batatas.
Cheguei a casa...
... e vi algo que nunca conseguirei esquecer.
Por isso, desliguei a luz.
A nossa cama era um barco quando não conseguíamos dormir,
mas tu, Lillian, eras o tubarão.
Um polícia?
Um polícia americano branco, ainda por cima?
Queimá-la-iam pelo que fez. Fá-la-iam desaparecer.
És uma mentirosa de merda!
Mas ele é o americano.
Como as mulheres antes dela e as bruxas antes delas.
Estou a ir!
A resposta é não.
Nunca poderei ser suficiente.
A mãe que quero ser não é a mãe que sou.
O que te tirei, filho.
Mamã!
O que apaguei.
A mãe que sou é como ele disse.
A mãe que sou...
Não.
Não é assim que acaba a história da Lillian.
Ela voltou para dentro e fechou a janela.
Imagina a lata de pedir a alguém que limpe os teus restos do passeio
Não consigo.
Ela voltou para dentro. Meu Deus!
Quem és tu?
Há coisas más no mundo,
mas nada tão mau que mereça aquela queda.
O Brian West não ganha!
É só uma noite sombria.
A Lillian perdeu a ligação a algo superior.
Uma noite sombria requer uma resposta espiritual.
És Deus?
Uma mulher Deus?
Eu sabia.
Vieste castigar-me?
Lillian, pede ajuda aos espíritos
quando não te restarem forças.
Achas que deverias ser castigada, Lillian?
Não achaste sempre isso?
Por teres partido.
Por teres sobrevivido.
Pela mentira que contaste ao teu marido e ao teu filho?
Por tudo o que fizeste?
Deverias ser castigada?
Vou acreditar.
Prometo que vou acreditar.
Ave, Maria, cheia de graça,
o Senhor...
Bendita sois...
Não conheço esta.
Ias tentar deixar o teu filho sozinho neste mundo?
Deverias ser castigada?
Faço um acordo contigo.
Por favor. Faço qualquer coisa.
Vieste dizer-me o que fazer?
A Lillian perguntou-se se haveria outra mulher algures,
de joelhos,
a fazer um acordo pelo filho que estava no quarto 200.
Não partirei.
Sou mãe dele.
É tudo o que preciso de ser.
Serei uma boa mãe.
Prometo.
Serei a melhor que conseguir.
Farei qualquer coisa.
Se me deixares escapar com isto.
Se o fizeres desaparecer, de alguma maneira.
Estes acordos que fazemos...
... são reais.
O que a Lillian não sabia era que, 35 anos depois deste dia,
o Apollo Kagwa pagaria o preço
pelo acordo que a mãe dele fez neste quarto.
FILHO AMADO
Que disseste?
Nada.
Os deuses levam o que lhes é devido.
Vais dar por ti numa mala, no fundo de um rio.
De repente, a Lillian percebeu.
A resposta para o problema dela esteve sempre neste quarto.
Ela não tinha de confessar.
Não tinha de chamar a polícia.
Não tinha de contar ao Apollo.
Ela podia fazer tudo desaparecer.
Sei o que fizeste, Lillian. Eu sei.
Silêncio!
Não vais ganhar, parvalhão.
A Lillian percebeu...
... que ninguém no mundo inteiro teria de saber.
Nunca.
Ela avançaria com cuidado, minuciosamente.
Tinha decidido comer o cão
e ele era bem gordo.
Mas, no meio de tanta conversa,
o Brian também não tinha ninguém que quisesse saber se ele vivia ou morria.
Não há nada que não façamos...
Por quem amamos.
A Lillian lembrou-se de uma promessa antiga.
Uma que esquecera que fizera.
Nunca deixarei que nada te aconteça.
Vou proteger-te com a minha vida.
Com todas as minhas moléculas.
E cumpriu a sua promessa.
Foi a mãe que jurou ser.
E, olha, o sol está a aparecer.
É hora de voltar a ligar a luz.
SE PROCURAS UM SINAL, É ISTO.
A Lillian podia finalmente acreditar que as coisas seriam melhores
do que tinham sido desde o dia em que chegara àquele país.
Sentiu-se americana.
ESTE CONTO DE FADAS COMEÇA EM 1968, DURANTE UMA GREVE DO LIXO.
EM FEVEREIRO, OS TRABALHADORES DE SANEAMENTO DE NOVA IORQUE
RECUSARAM-SE A RECOLHER LIXO DURANTE OITO DIAS SEGUIDOS.
CEM MIL TONELADAS DE LIXO ENCHERAM OS PASSEIOS
E FORAM DESPEJADAS NAS RUAS.
RATAZANAS FIZERAM COMPANHIA A QUEM CORRIA.
PILHAS DE LIXO FORAM INCENDIADAS.
OS CINCO BAIRROS FORAM DEIXADOS À MERCÊ DA MORTE... - V
Seria correto afirmar que o primeiro e único filho de Lillian
foi concebido na linda obscuridade de 1977.
Nos EUA, reescrevemos a História apagando-a.
Mas a história não fica enterrada,
os acordos não podem ser desfeitos
e os deuses levam o que lhes é devido.
Legendas: Diogo Grácio