Pasa.
Hola.
¿Qué estás haciendo acá?
¿Vos estás enferma? Te dije que no vinieras a mi oficina.
Bueno, te llamé veinte veces por teléfono.
¿Y qué te dije yo? Te dije que no te iba a contestar.
¿Para qué me llamás?
¿Cómo está mi hijo?
No es tu hijo. Tú ya no tenés hijo.
¿Sabés lo que tenés tú? Un pelo teñido y un marido como la huevada.
Yo soy su mamá y sigo siendo su mamá.
¡No! ¿Sabés qué seguís siendo? La niña malcriada, eso es lo que sos.
A ti deberían haberte devuelto, huevona.
Soy su mamá.
- Legalmente no. Entiéndelo. - ¿Qué le va a pasar?
¿Sabés qué va a pasar?
En un par de años más va a tener 12.
Y se va a arrancar del Sename. Y te va a asaltar con una escopeta recortada.
¿De qué estás hablando, huevona?
Y te va a robar el auto, y vos lo vas a denunciar.
- Y va a terminar en la cárcel. - ¿A qué cárcel?
Polo no se va a ir a la cárcel. ¿De qué estás hablando?
¿Ah, no?
- ¿Le podés decir que lo quiero, por favor? - No.
No le voy a decir eso porque me cuesta mentir.
Y te voy a dar un consejo.
Dedícate a tu danza. A tu cagada de baile.
Y cómprate una muñeca y viste la huevada.
Porque lo que tú querés no es un niño.
Querés un niño que no haga nada. Que esté tiezo y que no haga nada.
¿Cómo está? Dime alguna huevada, po. Dime que está bien.
¡No sé!
No sé. Seguramente tiene otra mamá mejor que vos.
- ¿Y ya lo adoptó otra familia? - No sé. No tengo idea.
- ¿Está disponible para que lo adopten de nuevo? - Me tengo que ir, basta.
- Marcela. Por la chucha. ¡Por favor! - No, no sé. No sé.
¡Marcela!
Mira. Escúchame.
¡Vos sos chica! ¿Ya?
Tenés todo el futuro por delante. Esta huevada la debes de olvidar.
¿Pero no vayás más a mi oficina, eh?
Cortemos esta huevada. Ya. Chao.
¿Te gusta?
No.
¿Y esa?
Me gusta su pelo original. Como lo tenía antes.
Perdón, Carlos.
Ya está. Está bueno de perdón, ya.
¿Se acuerdan cuando la Pauli fue a su concierto de Playa Ancha? Llegó toda pelada.
Se veía preciosa.
No tengo ánimo. Concha de su madre.
No se puede vivir triste toda la vida.
Estas cosas pasan. Fue un accidente.
- ¿Sí o no? - Fue un accidente.
- ¿Fue un accidente, no? - Fue un accidente.
No volverá a pasar.
Ustedes tienen que ser igual que las lagartijas.
¿Qué hacen las lagartijas cuando les cortan la cola?
Se sacan de onda.
Se van a la mierda.
No puedo. No sé cómo.
- ¿Ya apretaste el botón? - Te dije que está sedada.
- Vale. ¿Y con qué está sedada? - Con morfina.
¿Con morfina? ¿Cómo se te ocurre que le van a dar morfina?
Bueno, entonces le dieron muy poco.
- Debieron darle 30 ml., mínimo. - ¿Qué sabés tú?
- Yo creo que nos van a pedir que donemos sangre. - Ay, que asco.
Yo puedo donar... un litro.
¿Cómo se te ocurre, Ema? Con suerte te dejan donar medio litro.
Mi sangre. Hago lo que quiero con mi sangre.
Vas a estar bien.
Un día nos vas a perdonar.
A mí. A Ema. A Polo.
Yo siento que es de noche y hay un incendio.
¿Sí?
- Y podría ser un gigante, pero que pisa y hace un terremoto. - También.
No dejen de rebotar.
3, 4, 5, 6...
7. Detengo.
Me estiro. Me abrazo.
En este momento, Polo está llorando de rabia.
Porque tú lo abandonaste.
Lo abandonamos. Y es culpa de los dos.
Sí. Puede ser.
Está cabrón.
Está cabrón, porque duele mucho más...
El abandono de una mamá.
Sí. La traición de una mujer es mucho más cabrona. Sí.
De mala mujer.
De mala madre.
No. Yo creo que...
Que Polo justo estaba empezando a confiar en ti y lo abandonaste.
Lo abandonamos.
Los dos.
Es un niño.
Te encantaba que durmieramos los tres en la misma cama para que no tuvieras que tirar conmigo.
Yo hubiera adoptado un niño chico. Sí.
Pero ¿quién te iba a dar un niño a ti?
Tú le enseñaste al niño, a prender cosas con fuego.
Querías que quemara la casa.
Para que yo tuviera... no sé... para que yo tuviera que...
Que regresarlo.
Le quemó la cara a tu hermana.
Claro. Pensaron que tenías una enfermedad.
Que no te habías cuidado y que por eso habías quedado infértil.
Así que es tu culpa, Gastón.
Es tu culpa que hayamos tenido que hacer toda esta mierda.
Y que hayamos adoptado un niño con bigote.
Es tu culpa que no hayamos podido soportarlo.
Y es tu culpa que a mi me duela todo el cuerpo.
Y es tu culpa que la gente nos mire en la calle
como si hubieramos asfixiado a un perro con una bolsa de plástico.
¿Sabes por qué te quería el Polo?
- Porque te encontraba linda. - No.
Sí.
Aquella vez que lo fuimos a buscar, te dijo linda.
¡Linda! Acércate, linda. Acércate.
Y te acercaste a él.
Te le pusiste así.
Te le acercabas. Le coqueteabas todo el tiempo.
Las sonrisitas. Toda la cosa.
Le metías la lengua en los dientes.
Te desnudabas en frente de él.
Esa vez, que le metiste el pezón en la boca...
Era mi hijo.
Mi hijo me puede chupar el cuerpo entero, si quiere.
No.
No. Eso no se le hace a un niño.
- Tú me cagaste la vida a mí. - Y tú a mi.
Yo era la niña y tú no me cuidaste.
Choncho infértil.
- Vamos de nuevo. - La del venado.
Y se juntan. Se juntan piernas.
El venado.
Perdón. Perdón que cambie el tema, pero yo no sé muy bien qué hacer.
No sé si tenemos que hablar con la psicóloga del colegio.
O con la directora de la UTP.
Pero alguien nos tiene que dar herramientas para saber cómo explicarle a los niños
lo que está pasando con Polo Valderrama.
- ¿Con quién? - Polo Valderrama. 4to. D.
Ah.
¿Qué pasó?
Bueno, llamaron del Sename para avisar que van a retirar a Polo del colegio.
¿Del Sename? ¿Por qué del Sename?
Está enfermo.
¿Qué pasó?
Lo devolvieron.
No.
- Ah, ¿no? - No.
Ah, entonces me equivoqué.
Yo... a mi no me gusta meterme en la vida de la gente.
Pero lo que me preocupa es cómo le vamos a explicar a los niños lo que está pasando.
Porque los niños están preguntando.
Y...
Pucha... a mi me...
Yo no quiero decirle a los niños... ¿saben qué?
Los papás de Polo ya no lo quieren.
Porque él se portó mal. Y entonces lo devolvieron.
Polo ya no es adoptado. Ahora es huérfano de nuevo.
¿Me entienden? Yo no sé como voy a explicarles esto.
¿Es verdad?
Sí.
Lo devolvieron.
Por eso no vino. Porque ya no es tu hijo.
Es lo que quiero explicar.
Qué fuerte.
Yo pienso que podríamos decir que Polo se fue a vivir con su familia a Santiago.
No. No podemos decir eso.
Aquí la profesora va a seguir haciendo clase en el colegio.
¿Va a seguir haciendo clases acá, Ema?
Claro, es mi trabajo.
Yo también tengo que trabajar.
Pero no sé si lo voy a poder seguir haciendo viéndote la cara, todos los días.
Tu cara. Tu pelo.
Oye, ¿tú eres tonta? ¿No te das cuenta de lo que te están diciendo?
Yo creo que Ema debería irse. Con una licencia médica.
- ¿Qué tiene? - No sé.
Una violencia doméstica...
- No sé. - ¿Cómo, te vas?
- Sí, tengo un casting. - ¿Cómo?
- ¿Con un huevón o una huevona? - No se sabe.
- Tengo que pagarle unos 100 pesos. - Ya, es la última.
- ¿Querés hielo? - Sí
- ¿Le llamas? - Le mando mensajitos.
¿Ema?
La Mati.
¿Gastón?
Perdón, Sonia.
Tiene que haber sido la semana pasada.
Diles que fui yo. Un performance mío, no sé... una...
Todos saben que fue Polo.
- ¿Qué te importa? - Que van a gritar tus amigas.
- ¿Quién va a gritar? - Todas ellas. Ellas, las que bailan mal.
Salimos los dos. Yo los distraigo. Les digo alguna huevada.
Y tu tirás el gato en la calle.
Nuestro hijito, Ema.
Puta madre. ¿Qué hicimos?
¿Y si buscamos otro niño?
Ema.
No es mi culpa, no.
No, no fue mi culpa.
- Vamos a estar bien, tú y yo, ¿no? - Estamos bien.
- ¿Sí? - Sí. Estamos bien.
No necesitamos nada, la gente nos quiere.
Sí...
¿Sabes quién está bien? El Polo está bien.
- ¿Está feliz? - Sí, él está feliz.
Polo está feliz porque ya está sin nosotros.
Puedes decirle a todo mundo así como...
No sé... Como...
Que era una cosa, que hacíamos con el Polo, que...
Guardabamos peluches en un refrigerador, y ahí...
Entonces... era para él.
Y como lo vimos ahora, no sé, como que nos sacamos
de onda y estamos tristes, y por eso estamos aquí.
No, no es necesario.
Están borrachos. No se van a dar cuenta. Están cagados de la risa.
Sí...
Sí... Además yo creo que el Polo está dándose cuenta en este momento
está como que absorviendo toda la cosa, ¿no?
Lo estamos haciendo por él, porque...
Él necesita un papá. Y una mamá.
Que lo ame como nadie lo ha amado en la puta vida.
Tu no te das cuenta pero eres precioso.
Eres bello.
Y yo tengo mucha suerte de estar contigo.
¿Y si cogemos un poquito?
No.
Eres un condón humano.
Nunca me vas a dar un hijo.
Un hijo de verdad.
Yo te di un hijo.
De verdad.
Tú lo tiraste por ahí.
¿Te acuerdas cuando Polito te agarraba la mano?
Se la ponía en el pecho.
Y te decía "mamita".
"No me dejes, mamita".
"Cierro los ojos y siento que te vas a ir".
"No me dejes. No me abandones".
Te pedía perdón.
Yo te amo.
Yo también te amo. Perdón.
Perdón.
Olvídalo.
Te perdono.
Te amo.
¿Cuánto tiempo estuvo acá el Polo?
- Diez meses, no más. - No, no... Estuvo más.
Estuvo...
Un año. Un año, fácil.
- ¿Qué pasó? - Nada, nada... no pasó nada.
- ¿Cómo que no pasó nada? - No, nada.
¿Sabés qué pasa?
Yo lo que hice, fue hacerles un favor a ustedes, huevona.
- ¿Favor? - Claro que sí, po.
¿Qué favor? Te pagamos.
¿Qué huevada estás diciendo?
- Ey, no, Marcela, ¡por favor! - ¡No, no, no!
- Marcela, por favor vete. - Di la huevada que dijiste.
Que nosotros te pagamos.
Tu pensás que esos niños colombianos...
los venezolanos... ¿nadie los quiere adoptar?
- No digas eso, Marcela. - El Polo tenía siete años, huevona.
Seis, seis años.
¿Cómo que nadie lo quiere adoptar? Nosotros lo adoptamos.
Gracias a mí.
Tú alteraste el informe por plata.
No, por plata no. Revisa mi cuenta corriente.
Porque yo, lo que hice solamente fue recibir el informe
modificarlo en la parte del sexo.
- ¿Y qué decía ahí? - ¿No sabés lo que decía?
No... sí sé. Pero ¿qué era lo que decía?
- ¿Querés que te recuerde? - Sí.
Conductas homosexuales. Exhibicionismo.
Brutalismo sexual.
- Representacions con sangre, huevón. - Representación.
Fue una puesta en escena. No es verdad. No es la vida real.
Es ficción. Es completamente mi trabajo.
Hacemos, en un escenario... montamos algo
- representamos algo - Gastón no es gay.
¿Este huevón?
Yo lo único que quiero que entiendan es que el sistema
está hecho para eliminar a la gente como ustedes.
Y yo soy el sistema, huevones.
Entonces todas esas reuniones que tuvieron con la gente, con los asistentes sociales.
Con los psicólogos, huevón. Ellos hacían preguntas.
"¿Ellos están locos?". No, no están locos.
¿"Quieren jugar a las muñecas?". No, ¿cómo se te ocurre?
"Ella es muy joven para él". ¿Y qué? No importa.
"Tick pa'rriba".
"Pero él es raro". Vos sos raro.
O sea... "¿qué?". "No importa, tampoco pasó"..
Hasta que entró la evaluadora externa, ahuevonado.
Y, ¿quién te salvó? Salió todo mal.
Y, ¿quién te salvó? Yo, huevón.
Yo te salvé.
Y les dimos el niño en adopción. Por la chucha.
¿Y ahora? ¿Qué?
Después el niño los pone a prueba. Porque el niño es inteligente.
Y dice ¿qué? Y vienen los atados.
¿Eh? Te dice a vos que no sos su mamá. Porque no sos su mamá.
Le da por quemar la casa. Le da por quemar la cara de la tía. ¿Y qué?
Dentro de todo son huevadas normales. ¡Normales!
Se los dije, ¿o no? Yo...
El niño lo único que quiere es que a pesar de las cagadas que hacen
le digan que lo quieren, huevón. Que lo quieren igual.
Porque el Polo creció. Y aprendió. Y ahora está bien. Tranquilo. Normal.
¿Me entendés?
¿Y ustedes? ¿Qué hacen ahí?
No solo es devolverlo. Es darlo en adopción.
Y ahí queda expuesto a que cualquier psicópata se lo lleve, huevón.
¿Y?
Y a lo mejor no. Ojalá que no, huevón. Ojalá que no. Ojalá que...
Ojalá que esté bien, huevón.
Ojalá que se lo haya llevado una familia. Que el niño tenga su teléfono.
Esté en su cama. Calientito, rico.
Tomando lechecita con frutilla.
- ¿Lo viste? - Eso a ti no te importa.
Que les quede claro eso, huevones.
¡Impresionante!
No sé.
Tú... no sé... No servís para ser madre a lo mejor.
Y vos tampoco. Menos. Psicópata de mierda, huevón.
¡Están enfermos, huevón!
¡Arreglen sus cabezas podridas, huevón!
¡Antes de andar agarrando niños, huevones!
¿Qué onda?
- ¿Qué onda de qué? - ¿Viste lo que hiciste?
¿Yo?
Sí. Fuiste al Sename. Te dijeron que no pasaras por ahí.
¿Qué onda?
Que yo hago lo que quiero.
No. Es justo eso. Es que no puedes hacer lo que quieres.
No puedes hacer lo que quieres. ¡Puta madre!
Nadie te aguanta ya. ¡Estás insoportable!
¡Nadie! Nadie en la compañía te aguanta.
¿A mí nadie me soporta?
Nadie te soporta a ti, el problema es que no te das cuenta.
Me vale madre eso. Me importa un carajo. Te lo acaba de decir ella misma.
La que armó todo este pedo eres tú.
Y la compañía lo sabe. Todo mundo lo sabe.
Todo mundo.
Gracias, mi mochita.
- Te podés quedar todo el tiempo que querás. - Gracias.
¿Dónde me quedo?
Aquí. En esta.
- ¿Dónde está Gastón? - Pico con Gastón.
¿Pico con Gastón?
No seas vulgar, mamá.
Así las agarré yo a ustedes tres cuando eran chiquititas.
Las apreté bien fuerte, las dejé sin aire. Les dije que íbamos a estar siempre juntas.
No me acuerdo. ¿Cuándo fue eso?
Cuando se fue tu papá.
No me acuerdo.
Las tres chiquititas. Yo les dije "Siempre unidas, siempre juntas".
¿Y dónde viven ahora?
Todas juntas.
Todas duermen en la misma cama. Una arriba de la otra.
No te creo que dijiste eso.
¿Qué edad tenía yo?
Cuatro.
No te creo, mamá.
Las mamás siempre tienen que estar con las hijas.
Porque la familia son los hijos.
Nunca se pueden separar las mamás de los hijos.
Siempre el mundo fue así. Mejor no cambiarlo.
¿Y qué hago, mamá?
Tienes que hacer lo mismo que haría yo. Eso tienes que hacer.
- ¿Fue violento? - No.
Está mal.
Tiene una de esas típicas crisis de los hombres.
Sí, las conozco.
¿Y él está de acuerdo con esto?
No sé. Le tengo que preguntar.
- Ya. Pero ¿qué diría él? - Le va a parecer mal.
- Está enamorado. - ¿De ti?
Sí.
De mí.
No, sí. Obvio, es que me refiero a que...
Que pena. Pobre.
- ¿Pobre él? - Sí, claro.
Es doce años más viejo que yo.
- ¿Doce? - Doce.
Ah, bueno... entonces que se vaya a la chucha.
- ¿Tú has estado con algún hombre mayor? - ¿Yo?
- Perdona. - No, no. Está bien.
Yo no...
No acostumbro hablar de mí.
No me gusta.
O sea, no es que no me guste. Es que en realidad ya nadie me aguanta.
Bueno, yo te aguanto.
Si tú quieres.
Yo te tengo que aguantar a ti. Porque tú me estás pagando.
Es que ahí hay un problema.
Que no tengo plata.
Para pagarte.
Y tenemos un problema, porque...
Los abogados cobramos por nuestro trabajo.
Somos terribles.
Ya. Pero te estoy pidiendo que me hagás un divorcio.
Tú llenás unos formularios. Te los firmo.
Estamos listos. Fácil.
Te pasaste.
Te puedo lavar la ropa. Te cocino.
Te plancho.
Te voy a buscar los niños al colegio. ¿Tenés niños?
Sí.
Puedo cantar. También puedo bailar.
- Puedo pasearte los perros. - Eso. Baila.
No. Te estoy bromeando.
No, te estoy molestando.
¿Qué estás haciendo?
¿Qué estilo es ese?
- Reggaeton. - Ah.
Vas a volver con tu hijo, ¿verdad?
No sé.
Ojalá.
Se acabó la huevada emocionante.
La zorra.
Ema, te vas para la guerra.
Y puede que nunca más volvamos a ver tu hermoso cuerpo.
Así que te vamos a despedir ahora.
Si necesitás que cometamos un crimen nos llamás.
Lo que sea.
Vamos a estar cerca.
Es lo correcto, ¿verdad?
Por supuesto.
¿Alguien me va a dar un beso de despedida?
Mira... napalm, es una mezcla entre querosén con dísel.
La mamá, po.
Que le gusta andar comprando huevadas hasta el final en el puerto.
Se la vendieron como extinguidor de ratas para el campo.
- ¿Para tirarles veneno? - Para quemarlas vivas.
- Después la agarró Gastón. - Ah, cierto.
Quería hacer esa obra de subirse a un bote.
Quemar otro bote y nosotras en la mitad del muelle bailando.
No resultó la huevada.
Cuidado con eso.
- ¿Y es rico? - Rico.
¿Tan rico?
Imaginate una trompa de elefante tirando un
chorro de agua hirviendo por veinte segundos.
Eyaculación de dinosaurio macho.
Rico.
Como era antes.
La gente quemaba árboles para comer. Para plantar.
Quemar para sembrar.
Nada, el auto es de ella. Estabamos aquí... lo estacionamos.
Fuimos a casa de una amiga con la que nos estamos alojando acá cerca.
- ¿Es suyo? - Sí.
- ¿Hace cuánto lo tienes? ¿Mucho tiempo? - Sí.
- ¿Y nunca habían tenido problemas con él? - Viejo, pero funcionaba.
¿Tienen alguna sospecha de algo? ¿Qué creen que pasó?
- Choros. Que bajan del cerro. - ¿Cómo choros?
Anarquistas.
- ¿Anarquistas? ¿Son de Valpa ustedes? - No.
- ¿Están aquí hace cuánto? - Años.
- O sea, viven aquí ya. - Sí, pero no nacimos acá.
¿Y tú hace cuánto eres bombero?
Eso no es muy relevante ahora, en este momento.
Hola.
- ¿Cómo estás? - ¿Bien, y tú?
♪ Esto ya no tiene sentido ♪
♪ Ya no es amistad ♪
♪ Me tiene enloquecido ♪
♪ De sufrir la verdad ♪
♪ Ahora estoy en tu cárcel ♪
♪ Y nunca más voy a amar ♪
♪ Estoy en tu destino, eso es más que verdad ♪
¿Y ustedes dos... hace cuánto se conocen?
Ahora, hace poco.
Anibal apagó el incendio.
Con manguera... eso sí.
Onda superhéroe.
Algunos días, porque de noche trabajo aquí.
Que bueno, porque no tenemos plata para pagar.
- Nada. Cero. - Perro muerto.
Después de que nos vimos, llegué a mi casa con ese olor.
Mi olor a quemado es distinto al tuyo.
Es que tenés que acumularlo durante el día. El mío es a petróleo.
Tú nada más.
Ya, están mirando. La gente está mirando, siéntense.
¿Están bien de tragos? ¿Quieren otro trago?
¿Quién es la más linda?
Son todas lindas. Se pasaron.
¿Quién es la más linda?
¡Laura! ¡A ver, a ver! Acá tienen que dejarlos pasar.
¡Laura!
Sonia, cuando ellos entran, tienen que dejarlos pasar.
Ellos no son los bailarines. Nosotros somos los bailarines.
A la mierda. ¡Ya!
¡Ey!
¡Alto!
Bueno. Bien. Llegamos al punto en que ya no sabemos qué hacer.
Al punto ese del... ah, cabrón.
Ponte un... ¿trajiste algo para ponerte arriba?
Alguien prestele algo. ¿Tú tienes algo, para prestarle?
Préstenle algo. Está muy cabrón. Vienes corriendo desde allá y se te ve todo.
¿Y qué onda? Tú. ¿Vas a hacerlo, o no?
- ¿Lo vas a hacer? - Sí.
¿Sí?
Bueno, entonces a ver... ¿cómo terminamos?
Pónganse como terminamos, por favor.
La posición antes de empezar todo este desmadre.
Si lo vas a hacer entonces acaba aquí.
¿Y dónde acabé?
- Acabaste en cualquier lado. No sé... - Acá.
No tengo idea.
¿Vino el coreógrafo?
No sé.
Estamos atentos. Propón no más.
¿Sabes qué? Vete.
Vete un rato. De verdad. No, no. Así no se puede trabajar.
No se puede. Vete un rato.
Gastón. ¿Vas a hablar o no?
¿O hablo yo?
No sé pero hay que solucionar esta huevada.
A ver... yo entiendo.
Entiendo que en este momento me odien.
Pero yo también entiendo...
Cuando Ema se la pasa cuatro noches seguidas sin dormir.
Llorando, diciendo "no puedo".
"No puedo. Siento que lo estoy matando".
Y yo le pregunto", ¿Cómo que lo estás matando?".
Y ella me dice "sí, sí".
"Siento que Polo es mi hijo".
"Que lo amo, pero que no soy su madre".
Fuiste tú. Sí...
Y yo caí.
Caí completamente.
Entonces ahora los veo a ustedes.
Los veo a ustedes, que son mi familia.
Aunque somos una familia disfuncional, pero lo son.
Y digo, "Puta madre, ¿dónde está Polo?".
"¿Dónde está?".
Él debería de estar acá, debería estar agarrando las parquitas.
Y armándose un colchoncito, así...
En la esquina. Como lo hacía. Como cachorrito, echándose una siesta.
¿Se acuerdan cómo reía?
¿Cómo se la pasaba bien con ustedes?
¿Eh? Porque mi hijo es colombiano. Es colombiano, y baila bien.
Porque los colombianos bailan como la puta madre.
Yo necesito que ustedes entiendan esto.
La estás echando.
- No, no la estoy echando. - Sí, la estás echando.
Pero no importa, porque esta huevada queda hasta acá.
Disculpa, pero quien sos tú, ¿con qué autoridad decís que esto queda acá?
- Bueno entonces me voy yo.
Sigan haciendo ustedes su folclór de mierda.
- Si no te gusta, ándate. - Sí, yo me voy voluntariamente.
- Dale, entonces voluntariamente agarra tus huevadas y ándate.
Sí, pero el problema es que Ema no se está yendo porque ella quiere.
No, antes no. Pero ahora sí.
- Váyanse a la calle a bailar reggaeton. - Tú cállate, huevón.
¿Estás haciendo turismo aquí?
Eres un clásico turista que se baja de un crucero, saca un
par de fotos y ya cree que sabe la historia del puerto.
Sal a la calle.
¿Hace cuánto que no movés la raja?
Tienes una idea de una calle imaginaria que existió hace más de cien años atrás.
Le ponés una música bonita al puerto, para que se parezca a París.
Esta huevada nunca fue, nunca fue.
Para eso hay que destruir con todo.
Hay que hacerlos mierda. Hay que bailar otra música.
Algo que espante a los turistas como tú.
- ¿Entre su pelo? - Sí.
- Linda. Linda, linda. - Te ves preciosa.
En serio.
No se nota nada. Te juro que no se nota.
- Nada. - No, nada de nada.
Si te viera en la calle, no te reconocería.
Además la podés tirar, mira. Es superbuena.
¿Le duele la huevada?
No le duele. ¿Cómo le va a doler?
No, mira... cuando ella sienta que la peluca es
parte de su ser, ahí le va a empezar a doler.
- Mamá, eso no va a pasar nunca. - Sí va a pasar, está en tu cabeza.
- Mírala pues. - No, te queda lindo.
Se ve horrible, se ve asquerosa. ¡Parece pelo de muñeca!
- No exageres. - ¡Parece pelo de muñeca!
- ¡No! Estás exagerando. No te castigues. - ¿Qué?
¿Cómo voy a exagerar, huevona?
No es mi culpa la huevada.
- ¡Parezco un perro!
No es mi culpa la huevada.
Yo no fui la tonta que se echó alcohol en la cara y se quemó.
Fue ese pendejo.
¿Por qué lo devolviste?
Nosotros no devolvimos a Polo porque te haya quemado el pelo, huevona.
Entonces, ¿por qué lo hiciste?
¿Tú me vas a decir que todo este tiempo pensaste que lo devolvimos por tu culpa, huevona?
Trató de matarme.
- Trató de matarme. - Era un niño.
Estaba jugando con fósforos.
¿Entonces por qué no trató de matarte a ti?
- Trató de hacer muchas cosas. - ¿Trató de matarte?
No creo.
No es que yo lo pida, yo lo ofrezco.
- ¿Qué? - ¿Cómo?
Sí, lo hago desde chica.
Lo tomo, lo llevo al baño, le bajo los pantalones.
Y lo agarro. Sin chuparle.
- No, sin chupar.
- ¿Pero es idea tuya? - Sí, es idea mía.
Lo que pasa es que el huevón a veces anda un poco tenso.
Un poco violento.
- Te pasaste. - Déjala.
- Entonces yo le tomo la mano. - Ya.
Me lo llevo al baño, cierro la puerta, me le quedo mirando fijo.
Y le digo: "Por favor, no le digás esta huevada a nadie".
"Porque es la primera vez que lo hago".
Ya.
Pongo cara de imbécil, y empiezo, con todo.
- Y le digo: "No me lo metás porque ando con la regla". - Chucha.
- Funciona, en serio. - ¿Sí?
Lo que pasa es que una cosa es el pico.
Pero el interés antropológico está en mirarles la cara.
Cambian ".Heavy".
Ponen una cara de huevones. De niños chicos.
¿Muestran su verdadero ser, cachás?
Y después se enamoran.
Me llaman por teléfono. Me escriben. Yo no respondo nada.
En serio. Y ahí empieza una desintegración del huevón.
Sufre. Llora.
Se vuelve nada. No me interesa el sexo.
Lo que me interesa es la emoción.
El enredo. El poder retorcido que hay en la huevada.
- ¿Y cómo sabemos que no la chupás?
Porque hay que estar enamorada para hacer eso.
¿Qué es el amor?
Yo soy amor.
- Se excitó la Ema.
No, estaba excitada de antes.
- ¿Y habés pensado en mí? - Todo el rato.
Y en ti.
Tengo dos hermanas. Y mi papá se murió.
¿Cómo se murió?
- Perdón. - No, te quiero contar.
Era adicto al poker.
Y perdió todo. Salió corriendo, se tiró al mar, se ahogó y se murió.
Yo sé que tomaba pastillas.
Y nadie le hizo respiración boca a boca.
¿Tú sabés hacer eso?
¿Respiración? Por supuesto.
- ¿Sentiste? - Sí.
- ¿Te gustó? - Me salvaste la vida.
Soy casado Ema.
Yo también.
Y de hecho, acabo de contratar a una abogada para que me haga el divorcio.
Hace tiempo que no hago esto.
La concha de tu madre.
Yo soy así, estoy siempre pensando si es que las cosas están bien o están mal.
Y por supuesto siempre opto por el bien.
Bueno, ahí hay un problema porque yo soy el mal.
¿Ah, sí?
Sí.
- He estado con hartas mujeres. - ¿Cuántas?
- Muchas. - ¿Y?
Lo he escuchado todo. Eso de "yo soy el mal".
Tantas mujeres que dicen que son perversas.
Malas. De lo peor. ¿Por qué?
- Ya, y ¿yo dije eso? - Sí.
Yo te voy a horrorizar.
Cuando tú sepas lo que yo estoy haciendo y por qué,
te vas a horrorizar.
¿Por qué esperar? Horrorízame ahora.
Yo duermo con mi mamá.
En la misma cama.
Soy muy pendeja.
- No, yo haría lo mismo. - ¿Y por qué no lo haces?
Porque no tengo mamá.
Y porque tengo que dormir con mi esposa.
Ay no, que pena porque tu esposa va a dormir sola esta noche.
- ¿Vamos a dormir juntos? - Aquí.
- ¿Tienes enfermedades? - No.
Yo tampoco.
Pero no traje condones.
¿Cómo te gusta?
¿Te gusta?
Sí.
Sí, lo malo es que siempre quiere hablar de ti.
Yo pensé que te ibas a meter con un hombre ahora.
También lo pensé.
Pero ella me gustaba.
- Gracias. - Ella quiso.
Me pidió permiso, de hecho.
Ah, buena onda. Qué bien.
Me mandas a la amiga para que me acompañe.
Agárratela.
Es linda, mira.
Yo también me puedo agarrar a alguien si quiero, eso sí.
O quizás ya me agarré a alguien.
O quizás me estoy agarrando a alguien ahora.
¿Ya lo hiciste?
Conocí a alguien.
- ¿Y vas a contarme todo? - Todo.
¿Qué pasa si te gusta mucho?
Es que estoy segura que me va a gustar mucho.
¿Cómo es?
Si no lo he visto en pelotas todavía.
Pero tiene los dedos gordos como plátanos.
Estamos casados, tú y yo.
Tenemos hijos.
Esta es una separación con hijos.
¿Te acuerdas cuando el doctor te hacía entrar a una salita con unas revistas porno,
y tu salías con tu frasquito con semen?
A mi me gustaba la sala de espera y ver a los hombres con sus mujeres.
Y después tú salías con los labios rojos.
Despues de echar el orgasmo en el frasquito transpirado.
La zorra.
Con cara de fracaso. Era rico.
"Ay, no me dejes mamita".
"Ay mamita, no me vayas a dejar solo, mamita".
"Agárrame la mano".
"Oiga mamá".
"Mamá Ema".
"Yo la amo a usted".
Me voy a asegurar de que nunca se te olvide... lo que él te decía.
Tienes que volver a la casa.
¿Para qué?
No puedes dejarme aquí solo. No puedes.
Me dejas solo. Después de escuchar y bailar esa música de mierda.
Para hacerme encabronar.
Me dejas fuera.
Después de algo tan terrible, tan espantoso.
Como lo que hicimos.
Hay que acompañarse.
Unos dos años, mínimo, hay que acompañarse.
Esta mano me está quedando preciosa.
Si pero la otra me quedó más o menos así que te lo voy a dejar en 200.
Gracias.
- ¿Los pies en cuánto me los va a dejar? - Un regalo de la casa.
Qué generosa. Gracias.
- Tenés manos de ladrona. - ¿Por qué?
Dedos largos.
¿Te gusta trabajar acá?
Tengo que ganar plata.
¿A cuánto me vas a dejar el divorcio?
100 cortes de pelo. Y 300 manicure.
Hecho.
- Oye.
Cuéntale a tu amiga que tenemos los especiales para porteños.
¿Qué es eso?
Es una cosa grupal.
Exquisita. Pero muy cochina.
- No voy a dejar a mi familia. - Está bien.
¿Querés que los deje?
Por ningún motivo, no.
- Ruégame. - ¿Qué?
- Que deje a mi familia. - No.
- Yo no soy así. - ¿Cómo eres?
Cuando me casé, pensé...
"Con esta mujer, voy a empezar una civilización".
- No resultó. - No.
Mi mujer es una montaña. No se mueve. Cruje.
Y la pobre se enamoró de mí.
Ella dice que yo soy un hombre relleno de algodón.
- ¿Y eso es bueno? - No creo.
Mi mujer duerme sin ropa, y yo también.
Pero ella duerme encima de mí, y me ahogo.
Me despierto jadeando, entonces dije...
"Con su fuerza y mi valor, podemos fundar un pueblo.
Una cultura.
- ¿No te da vergüenza decir eso? - Es verdad.
A mi no me importa quebrarme ni desaparecerme.
Por eso es que a ti no te tengo miedo.
¿Por qué me vas a tener miedo a mí? Si tú me gustas.
Te voy a cuidar.
Me voy a sacar la ropa y voy a dormir abajo tuyo.
¿Sabés qué? Yo creo que toda la gente aquí de los cerros
cree que somos todas maracas por bailar esta huevada.
Les encanta.
Y tenemos que salir más a la calle, cada vez.
¿Creen que esto lo hacemos por ellos? Lo hacemos por nosotras.
¿Vas a venir a todos los ensayos?
Estoy leyendo.
Oye, qué cantidad de gente vino a verlas, ¿eh?
Sí, yo creo que es gente con mal gusto.
Sí. No les gusta esta música.
No, les da asco, imagínate.
Deberías aprenderlo. La gente que lo baila bien, culea bien.
Lo bailo bien.
¿Van a tirar?
- No sé. Es tu marido igual. - Me da lo mismo.
El problema es que no es tan rico.
Estoy feliz, Ema. Estoy encantado.
Feliz, ¿eh? Un poco preocupado, la verdad.
Preocupado.
Esa música de mierda que están bailando, ¿qué onda?
- ¿Te explico? - No, no me expliques nada. Qué verguënza.
- ¿Qué música? - Esta mierda que están haciendo.
¿Qué?
¿A dónde quieren llegar?
¿A dónde queremos llegar?
Eso es música de cárcel.
Es una música para escuchar en la cárcel.
Todo el pinche día. Todo.
Es una música, claro, para no pensar.
Justamente para olvidarte de la cárcel que tienes, para crear una cárcel en tu mente.
Y para olvidarte de los barrotes que tienes en frente.
Pero es así.
Es un ritmo hipnótico, que te apendeja.
Es eso. Es una ilusión de la libertad.
Es para que la gente no piense. Sexo sí. Drogas sí.
Heroína sí. Orgía sí.
Pero al otro día, ¿sabes qué? Tienes que venir a trabajar.
Y a ustedes las convencieron. Alguien...
No sé cómo carajos les dijeron, que si mueven las caderitas son mucho más libres.
Y todo eso.
No, en lo absoluto.
Eso es dormirse en la derrota.
Eso es irse a vivir a Ibiza.
Eso es agarrar e irse a Los Ángeles.
Y estar allá tomándose sus putas selfies todo el tiempo.
Y hacer exactamente lo mismo. Y es una cultura de la violencia.
Donde las mujeres se convierten en objetos sexuales, completamente.
Y el hombre es un puto macho que está metiendo todo el tiempo...
Todo el tiempo está metiéndole el puño en el culo a las mujeres.
Y eso es justo todo lo que quieren. Y ese es el ritmo.
"No te rebeles, no pienses".
¡No lo puedo creer! ¡Me caga la madre que ustedes estén bailando reggaeton! ¡Por favor!
Todo lo que estudiamos, todo lo que sentimos.
Todo lo que hemos practicado. ¡Y contigo cabrona!
¡Todo lo que hicimos! Todas las pinches luchas que hicimos, todas las pugnas, y todo.
De cómo nos reíamos de todas. Y tú riéndote de todas estas pendejas.
Lo mismo. Exactamente lo mismo. Riéndote. Cagándote de risa. Cagándote de risa, ¿eh?
¡Me cago en el puto reggaeton! Me cago en la pinche moda del reggaeton.
Me cago en todo. En todo.
A Polo le gustaba el reggaeton.
¿Quién es Polo?
Tu nos veías bailar, y nos decías: "Lindo”.
¿Qué es lindo?
¿Yo no sé lo que es lindo?
Supongo que tú sí. Porque eres más inteligente que nosotras, ¿no?
Lo único que sé,
Es que no me gusta lo que siento cuando veo algo lindo.
Y ahora me gusta mucho más bailar, porque es como estar tirando, feliz.
Con la cara roja, echando garabatos.
Caliente, loca, rica. Moviéndome.
¡Y de repente, pa! Estoy rodeada de gente.
Y están todos igual de calientes que yo.
Moviéndose como si estuvieran tirando, pero con música.
Es rico, conchetumadre. Es rico.
Es la vida. Y yo te bailo la vida.
Y si hoy día tú estás vivo, estás aquí.
Es porque alguien en algún momento se calentó y tuvo un orgasmo.
Y hoy en día, ese orgasmo lo podemos bailar.
- ¿Cómo estuve? - Bien.
- ¿Te gustó? - Caleta.
¿Estaba rico?
♪ Entre tu cuerpo y el mío ♪
♪ Hay universos que debes ver ♪
♪ Entre tu cuerpo y el mío ♪
♪ Si mi cuerpo es real, mi lengua es real ♪
♪ Si mi pelo es real, mi voz es real ♪
♪ Si mi pecho es real, mi sombra es real ♪
♪ Y si mi hambre es real, mi lucha es real ♪
♪ Yo no bebo, ni beberé ♪
♪ Si das fuego a mis incendios, eso no te da poder ♪
♪ Tú gobiernas la violencia ♪
♪ No me digas que eso es perder ♪
- ¿Esto es baile? - Sí.
Acá dice que usted renunció en Octubre. Eso es mitad de semestre.
Lo que pasa es que tuve una tragedia familiar, pero ya estoy bien.
Entiendo.
Puedo hacer cualquier cosa. Trabajo administrativo, o lo que sea.
Nosotros teníamos una profesora que enseñaba baile folclórico.
- ¿Ese tipo de cosas? - También puedo hacer eso, sí.
Sí, pero es que a mi no me gusta mucho ese tipo de baile. Lo encuentro muy anticuado.
Cuando los niños se ven como si estuvieran disfrazados.
Les ponen esos gorros de lana, y esas cosas que se llaman...
- El trote de... Tarapacá. - Tarapaqueño.
Tarapaqueño, sí.
No me gustan esas cosas a mí. Las encuentro muy anticuadas.
No es lo que me gusta enseñar, así que vamos a estar bien.
- ¿Y qué te gusta enseñar? - Libertad.
Yo les enseño a los niños a que se muevan con libertad.
Eso es bueno.
Es bueno, porque así ellos aprenden a ser expresivos con su cuerpo.
Con los bracitos... Que tengan la columna vertebral expresiva.
Porque están siempre sentados, con el telefonito encima.
Ellos siempre se están expresando con el cuerpo.
Cuando pelean, cuando bailan, cuando juegan.
Fantástico eso, porque además ellos aprenden
a rebelarse contra las cosas autoritarias.
A rebelarse contra la autoridad.
- No, pero no es mi objetivo ese. - Bueno, pero relájate.
Relájate, si yo no soy nada dictadora. Cero dictadora.
Lo que pasa es que...
A mi me carga todas las cosas de la
disciplina, y esas cosas, me cargan. Lo odio.
Pero no le tenés que decir a nadie, eso sí, porque yo acá como soy...
- Directora. - Sí, directora.
Tengo que ser una persona que tiene así... mano dura, ¿te fijas?
Es que a veces uno no es lo que aparenta ser.
No, totalmente... Yo soy bipolar.
Pero me encanta lo que tú me estás diciendo.
Perdón, yo sé que este es otro tipo de reunión
pero es que es lo que pienso, entonces te lo digo, ¿no?
Pero me encanta.
- ¿Entrenan todos los días? - Todos los días.
- ¿Y tú tenés la pancita dura? - En estos momentos sí, bastante.
Bien dura.
A mi siempre me gustó bailar.
Era una manera de rebelarme contra mi madre, que está loca, y es conservadora.
Toda la vida me dijo que yo era fea. Me decía: "Mijita, usted es fea, fea".
"Usted es fea, fea".
¿Tú me encontrás fea?
No.
Y me obligó a meterme a clases de balet, después me salí.
Y volví al mundo del baile porque me enamoré de un coreógrafo hasta las patas.
Enamorada, enamorada.
Al final todo valió la pena, por los niños.
Sí, yo te entiendo
porque yo durante mucho tiempo fui novia de un músico.
Muy famoso.
No te puedo decir el nombre.
Pero es que los artistas son tan intensos...
¿Cómo te las arreglás tú?
Son personas locas.
Tenés que tirarles flores.
Y después les decís que son lo mejor que le ha pasado al universo.
Sí, porque yo me equivoqué ahí.
Es que yo no tenía tu...
- Tu sabiduría. - Yo no sé nada.
Sí sabés.
Sabés mucho más que todos estos huevones.
Te voy a tener que hacer un test.
Aunque eres una excelente profesora.
No dibujo muy bien, perdón.
¿Y esto qué es?
Una casa.
- ¿Y esas? - Flores.
¿Y quién riega las flores?
- Tienen agua. - Ah, ya.
- ¿Tenía que dibujar personas? - No.
- Porque usted dijo una casa, y yo dibujé una casa. - Sí, claro.
Pasa que a veces las casas tienen personas adentro.
- Sí tiene personas, pero no están.
- ¿Y dónde están? - En un carrete.
- ¿Esto es parte de la evaluación? - ¿Qué cosa?
¿Qué yo le tenga que explicar todo lo que dibujo?
¿No querés que aparezca en la evaluación?
No me quiero meter en su trabajo. Perdón.
- ¿Te estás metiendo en mi trabajo? - No sé.
No.
Perdón.
¿Por qué no hay comida aquí?
No sé.
- ¿No querés contestar? - No, sí quiero contestar.
- No quiero que pienses que es una casa triste. - ¿Por qué?
Porque no quiero que pienses que
soy antisocial o que tengo depresión, o algo así.
Mira, hay un listado con todas las cosas que deberían aparecer en este dibujo.
Yo veo ese listado, lo comparo con tu dibujo y así obtengo un puntaje.
¿Y cómo me fue?
Tengo que ver el listado.
¿Y no hay un test que mida honestidad?
Sí, pero yo no lo conozco.
Que absurdo.
Es mi vida.
Perdón.
No, no te preocupes.
Me gusta, de hecho.
- ¿Cómo te fue? - Bien.
Me contrataron.
Estás cerca.
- Ema, suéltame. - ¡Ema!
¡Ay, Ema! ¡Puta madre!
- Ey, ¡suéltame! - ¡Ema!
¿Me estás pateando?
No, no te estoy pateando. Porque no...
No tenemos una relación.
¿Cómo? Sí tenemos una relación.
Y me vas a echar de menos.
- No, no quiero. - Sí, me vas a echar...
No, no quiero porque yo soy loca celosa.
Bueno, si tu querés que yo te vaya a ver
tú me llamas y yo llego a cualquier hora.
- ¿En serio? - Sí.
Ya. ¿Y qué harías?
Bueno, yo llego y te saludo
y te converso, y te alimento. Hago lo que quieras.
- ¿En serio? - Sí.
¿Y si solo quisiera un beso, vendrías?
Obvio.
¿Y cómo sería ese beso?
Así, mira.
- ¡Ay, Ema! - ¿Qué?
- Cásate conmigo, Ema. - De blanco.
De blanco.
No, porque tendríamos que estar enamoradas.
Es verdad, tendríamos que estar enamoradas,
y eso es un problema porque yo no estoy enamorada de ti.
- Yo tampoco estoy enamorada de ti.
- Maricona, ¿no estás enamorada de mí? - No, no todavía.
- Ya po, dime en serio, no me hagás esto. - ¿Qué?
- Dime la verdad - Es que no sé si estoy enamorada de ti.
- Yo no sé que voy a hacer. - Bueno, tú...
Puedes volver con tu familia, y yo desaparezco.
- ¿Eso es lo que quieres, o no?
- No sé, no puedo hacer esto. - No es tan terrible.
Igual seríamos felices juntas, nosotras dos.
Hola.
- Hola Ema, bienvenida. - Gracias.
¡Hola niños!
¡Hola profesora!
- ¿Cómo están? - ¡Bien!
Mi nombre es Ema.
Y soy su nueva profesora de expresión corporal.
Les voy a pedir que armen un círculo al centro de la sala.
¡Polo! Mi amor, venga.
- ¿Estás bien? - Sí.
Ojalá algún día me perdones.
Cuando seas grande.
Yo fui muy malo.
Yo también me porté muy mal.
No, tú te portaste bien.
De verdad, te portaste bien.
Yo quería ser tu mamá.
Como no me dejaron, intenté ser tu profesora.
Vas a tener un hermano.
¿En serio?
Sí.
Le voy a decir a tu mamá que nosotros te sacamos del colegio.
Eso está bien.
Ella es mi mamá.
- ¿Cómo estás? - Bien.
¿Bien?
- ¿Te gustó? - Sí, te ves precioso.
¿Quién te lo cortó?
Ella.
Ella es mi mamá, y él es mi papá.
Salúdense.
- Ah, sí, perdón. - Hola.
- Mucho gusto. Gastón. - Anibal.
- Hola. - Mucho gusto.
Hola.
Ella va a tener un hijo, y va a ser mi hermano.
¿Ah, sí? Qué bien.
¿Y cuántos meses tiene?
16 semanas.
¿Por qué con él, si es un niño?
Tené a tu hijo.
Polo ya está bien, déjalo tranquilo, por favor.
Este hijo puede ser de las dos.
Estoy segura que sería una niña tan linda como tú.
Yo no puedo.
Y... me gustaría verte.
Tocarte.
Eres tan perfecta, a mi me gustaría ver
cómo te pones gorda y te salen estrias.
Cómo te crecen las pechugas.
Y sentir...
Siempre he tenido la fantasía de...
Pedirle a una embarazada que...
Que se desnude, y que se ponga sobre mí, para poder sentir los latidos
de ella, como si fueran míos.
Contigo podría ser así.
Claro que contigo es otra cosa, porque hay algo sexual también.
Pero bueno...
Eso no va a pasar.
Lo único que yo quería era poder decirle a Polo que todo esto fue un error.
Que fue un error gigantesco.
Quería decirle que yo no había querido abandonarlo.
¿Cómo le decía esto si yo no sabía dónde vivía?
Entonces se me ocurrió pagarle a una psicóloga del Sename.
Y ella me dijo dónde vivían los nuevos papas de Polo.
Y pensé cómo tenerlo cerca de nuevo.
Y se me ocurrió tener un hijo con Anibal.
Así ese hijo iba a ser siempre hermano de Polo, y Polo iba a querer crecer con él.
Entonces yo iba a poder estar siempre cerca de Polo.
Y después conocí a Raquel.
Y Raquel estaba triste.
Estaba triste de una manera que yo conocía muy bien.
Como cuando un hijo te dice que tú no eres su mamá.
Y tu matrimonio empieza a romperse.