TRÊS MIL ANOS DE DESEJO
O meu nome é Alithea.
A minha história é verdadeira.
Mas é mais provável que acreditem em mim
se a relatar como um conto de fadas.
Então, era uma vez,
quando os humanos percorriam o céu com asas metálicas,
quando usavam barbatanas e caminhavam pelo fundo do mar...
quando seguravam nas mãos placas de vidro
que podiam atrair canções de amor através do ar...
havia uma mulher
adequadamente feliz e solitária.
Solitária por escolha.
Feliz porque era independente
e vivia da utilização da sua mente erudita.
O seu ramo eram as histórias.
Era uma narratologista que procurava descobrir
as verdades comuns a todas as histórias da humanidade.
Com esse intuito,
uma ou duas vezes por ano, aventurava-se em terras estranhas.
Na China, nos mares do sul
e nas intemporais cidades do Levante...
onde os seus colegas se juntavam
para contar histórias sobre histórias.
Por aqui.
- Desculpe... - Por aqui, minha senhora.
Que está a fazer? Pode largar, por favor?
Os mistérios de Istambul.
Alithea!
- Bem-vinda, finalmente! - Günhan!
Minha querida amiga.
Que bom!
- Esta é a Amina. - Do British Council.
Viu aquele sujeito no aeroporto que se agarrou à minha mala?
Qual sujeito?
Esgueirou-se quando você chegou.
Pequeno, casaco de pele de carneiro,
colarinho cor-de-rosa.
Interessante.
Ele era quente ao toque.
- Cheirava a almíscar. - Talvez fosse um génio.
É mais provável que fosse um motorista de táxi ilegal.
Usava demasiada água-de-colónia.
Professor, então acredita em génios?
Acredito que há quem precise de acreditar neles.
Incluindo eu?
Génios, fantasmas,
extraterrestres, tudo o que ajudar.
O hotel preparou-lhe uma surpresa encantadora.
É o quarto de Agatha Christie.
Foi neste quarto que ela escreveu Um Crime no Expresso do Oriente.
Como podemos explicar
a força de uma trovoada
sem meios para medir e modelar dados meteorológicos?
Como podemos explicar as estações?
Do outono ao inverno,
da primavera ao verão,
se não soubermos que a Terra
orbita o Sol num eixo inclinado?
Tudo era um mistério.
As estações, os tsunamis,
as doenças microbianas.
Que mais podíamos fazer senão recorrer às histórias?
Como a Dra. Binnie nos encorajou a entender,
as histórias foram em tempos
a única forma de dar coerência à nossa existência desconcertante.
Exatamente.
Demos nomes às forças desconhecidas
por trás de todos os prodígios e catástrofes,
contando uns aos outros...
Contando uns aos outros histórias.
Deixem-me mostrar-vos.
Contávamos histórias sobre deuses específicos,
poderosos, empáticos,
presentes em todas as culturas, em todas as mitologias,
dos gregos, aos romanos, aos nórdicos
e por aí em diante.
A descendência familiar de Zeus.
Poseidon, Atena, Thor,
todos eles,
encontram expressão ainda hoje.
Estes são os seus vestígios.
Mantém-se a questão:
qual é o seu propósito?
Para que precisamos deles hoje?
Há os mitos e há a ciência.
A mitologia
era o que sabíamos na altura.
A ciência é o que sabemos até hoje.
Mais tarde ou mais cedo,
as nossas histórias de criação são substituídas
pelas narrativas da ciência.
A meticulosa ciência.
E todos os deuses e monstros...
perdem o seu propósito original...
e são reduzidos a metáforas.
Disparates!
Alithea!
Alithea.
- O que aconteceu? - Não sei.
Ela simplesmente caiu.
Credo.
Sente-se bem?
- Não devia ir ao médico? - Porquê, se me sinto tão bem?
Desculpe, Alithea. Tem a certeza?
Além das dores habituais,
não sinto nada demais.
- Não há razão para alarido. - O que aconteceu há pouco?
Ultimamente, a minha imaginação tem-me pregado partidas.
Tem-me emboscado.
- Acho que é um aviso. - Acerca de quê?
Para não ser complacente.
Para me manter alerta.
Manifesta-se rudemente de tempos a tempos.
Tento não dar luta.
Domina-me por instantes
e depois retira-se.
O que é que se retira?
Günhan, isto é irracional. Não ligue.
- Porta-se como uma criança, sabia? - E sou mesmo uma criança.
Se o destino existe, podemos escapar-lhe?
Quem sabe?
Mas uma coisa vos digo.
No Grande Bazar de Istambul
há 62 ruas
e 4000 lojas.
E numa dessas lojas há três salas.
Na sala mais pequena,
havia um monte de coisas desordenadas,
velhas e novas.
Do fundo desse monte...
escolhi uma lembrança.
Sabe o que isto é?
Não tenho a certeza, mas pode ser Cesm-i Bulbul,
um "olho de rouxinol".
Por volta de 1845, havia em Incirkoy
vidreiros famosos por este padrão azul e branco em espiral.
Por favor, é um presente meu. Escolha algo menos insípido.
Se isto for
Cesm-i Bulbul,
há alguma forma de o autenticar?
Dizem que, se for genuíno, às vezes veem-se pintas de sangue
dos pulmões dos sopradores de vidro.
Mas é mais provável que seja uma imitação recente.
Está danificado pelo fogo. Escolha outra coisa.
Não, obrigada, Günhan.
Gosto dele.
Seja o que for, de certeza que tem uma história interessante.
- Estou? - Bom dia, Dra. Binnie.
- Bom dia. - Fala do serviço de quartos.
- Como gosta dos ovos? - Malpassados, por favor.
- Com torradas? - Sim, mas sem côdea.
- Dois ovos? - Só um.
- Obrigado. - Obrigada.
Vou fechar os olhos
e contar até três.
Depois, agradecia que desaparecesse.
Um...
dois...
três.
Quatro...
cinco...
seis...
sete, oito...
nove, dez.
Calculo que não fale inglês.
Fala o grego de Homero?
Tive algumas aulas
na universidade.
Por favor,
não tenha medo de mim
nem me trate de forma displicente.
Estou em dívida para consigo por causa desta libertação.
Por isso,
tenho de lhe conceder
três desejos.
Há leis
que não podem ser violadas.
Três são três.
Um número poderoso.
Não pode pedir
desejos infinitos.
Certo.
Estou a par do conceito.
Nem pode pedir a vida eterna.
É da sua natureza ser mortal.
E é da minha ser imortal.
Também não posso absolver pecados
nem acabar com todo o sofrimento.
Sou apenas um génio.
É razoável.
São esses os limites.
Quem é este homem pequeno?
É...
um...
mago.
Guia-nos através do tempo.
Einstein.
É uma bruxa
que o guardou numa caixa?
Não. É ciência.
Televisão.
Ondas de...
luz e som.
Transmissores.
Não sei bem como funcionam.
Sou uma académica literária.
Não sabemos muita coisa.
Sou um génio com poderes modestos,
mas começo a entender
estas transmissões.
Aprendeu a falar a minha língua.
Este inglês é simples.
As regras aprendem-se depressa, acho.
Gostaria de ter este pequeno Albert para si?
Não, não. Isso não pode fazer-lhe bem.
- Ponha-o onde estava. - Posso expandi-lo e falaremos com ele.
- Como é possível? - Não, ponha-o lá.
- É o seu desejo? - Não é possível.
Não, é a sua obrigação.
Então, que desejo vai pedir?
O que deseja o seu coração?
Bom...
Não nos precipitemos.
Tenho de ir com calma.
Tenho todo o tempo do mundo.
Fale-me de si.
Chamo-me Alithea Binnie.
Vim à Turquia a uma conferência
e volto para o meu país dentro de um dia.
E além disso?
Além disso,
tenho de confessar algo.
Algo que nunca contei a ninguém.
Excelente.
Quando era pequena, houve um rapaz...
O seu primeiro namorado?
Não. Ele não era de carne e osso.
Um génio?
Não.
Na altura, eu estava num colégio para raparigas.
Montes de raparigas.
Eu era...
Bem, sou uma criatura solitária por natureza.
E um rapaz, o Enzo,
apareceu-me do vazio que sentia em mim.
Da necessidade de imaginar.
Ela contava-me histórias numa língua
que só nós os dois falávamos.
E desaparecia sempre que eu tinha dores de cabeça.
Mas nunca se afastava quando a asma não me deixava mexer.
Era como o pequeno Albert que não me deixou oferecer-lhe?
Uma emanação?
Apenas a emanação de uma ausência.
Temia que ele partisse e então escrevi sobre ele.
E enchi um diário
com imensos factos.
Mas quanto mais realismo tentei inserir,
mais comecei a duvidar
e tudo começou a parecer-me uma tolice.
Senti-me tola.
Então, após algum tempo,
queimei tudo na fornalha da escola.
Depois disso, ele desapareceu completamente.
Porém, eu estou aqui.
Sim, contrariamente à razão.
Estou aqui
e temos trabalho para fazer.
Pode voltar mais tarde, por favor?
É o serviço de quartos. Tenho o seu pequeno-almoço.
Só um momento!
Tem de fechar a porta.
- Bom dia. - Onde o ponho, Dra. Binnie?
Obrigada, eu levo-o.
- Por favor, permita-me. - Não, eu ajeito-me.
Muito bem. Espero que tenha descansado bem.
- Parece delicioso. Sim, descansei. - Que tenciona fazer neste lindo dia?
Não sei, vou improvisar.
Gostaria de lhe mostrar uma bela galeria de arte.
- É muito gentil. Obrigada. - Quando puder.
Fica para a próxima. Tenha um excelente dia.
- Muito bem, bom proveito. - Obrigada!
"Por Favor Não Incomodar."
Um tamanho mais conveniente, pelo que vejo.
Faço os possíveis por me adaptar.
Faça favor.
Não precisava de ter pedido o pequeno-almoço.
É nan-e nokhodchi. Grão-de-bico, cravo-da-índia, pistácio.
Vai derreter-se na sua boca.
- Posso perguntar-lhe uma coisa? - Tudo.
Como foi parar ao meu jarro?
É uma boa história.
Foi a minha terceira encarceração.
Esteve três vezes preso num jarro?
Posso ser um génio, mas também sou um tolo
que aprecia demasiado a conversa das mulheres.
Preciso de ter mais cuidado, de futuro.
Como foi apanhado da primeira vez?
Por causa do desejo. Que mais poderia ser?
Quem era ela?
Sabá.
A Rainha de Sabá?
Era minha familiar.
Era um génio?
- A mãe dela era. - Isso é possível?
Há leis que permitem a união de génios com mortais,
mas não podem gerar um descendente imortal,
tal como um burro e um cavalo só podem gerar uma mula estéril.
E qual era o aspeto dela?
Além de uma camada espessa
de pelos pretos nas pernas,
era como qualquer outro ser humano. Só que era Sabá, claro.
Segundo todos os relatos, era muito bela.
Ela não era bela, era a própria beleza.
Eu era livre em todos os aspetos.
Entrava e saía do quarto de dormir dela...
Sabá...
Eu conhecia tão bem como qualquer escrava dela
os toques que a faziam estremecer de deleite.
Nunca desejei tanto uma criatura.
E ela correspondia a esse desejo?
Eu era o seu brinquedo e confidente.
Podia ter sido mais, se não fosse Salomão.
- O Rei Salomão? - Abençoada seja a sua memória.
Ele atravessou os desertos para cortejá-la.
- Ela não foi ao encontro dele? - Não, nunca.
Mas está em todos os livros sagrados. Em todas as histórias e pinturas.
- E Handel escreveu música sobre isso. - Minha senhora, eu estava lá.
Salomão foi ao encontro dela.
És uma rainha, livre como uma ave poderosa.
Vês tudo com um olhar justo.
Porque te prenderias
à cama de um homem?
Querido primo génio,
nenhum homem poderia seduzir-me dessa forma.
Ele começou pela música.
Fiz tudo o que pude para dissuadi-la.
Mas quando ela usou a cera aromática da abelha de Jabassa
para tirar os pelos das pernas, percebi que estava perdido.
Mas, como um tolo, continuei a dizer-lhe
que o seu corpo era rico e belo,
mas a sua mente ainda mais rica, bela e duradoura.
E ela concordou com tudo o que eu disse e deixou cair uma lágrima quente.
Começou a pedir-lhe tarefas que pareciam impossíveis.
Que encontrasse um certo fio de seda vermelha
no palácio de mil quartos,
que adivinhasse o nome secreto da mãe-génio dela.
Que lhe dissesse o que as mulheres mais desejam...
- Isso parece mesmo impossível. - Não para ele.
Ele falava com os monstros da terra e com os génios feitos de fogo subtil.
Encontrou formigas que descobriram o fio de seda
e um ifrit que lhe sussurrou o nome da mãe dela.
Depois, olhou-a nos olhos
e disse-lhe o que as mulheres mais desejam.
Ela ficou espantada...
e disse-lhe que tinha razão.
E então concedeu-lhe aquilo que ele mais desejava,
que era desposá-la e ser conduzido à cama dela.
Ele era um grande mago
e com uma palavra poderosa aprisionou-me num jarro de cobre.
Ela não intercedeu por mim.
Eu não era nada para ela.
Um sopro num jarro.
E então fui atirado ao Mar Vermelho
e penei durante 2500 anos.
Além de dormir,
o que se faz num jarro durante 2500 anos?
Os génios não dormem.
Como se aguentou, então?
Bem, durante os primeiros 100 anos
revoltei-me contra o meu destino.
Rezei a Boschkolo pela minha libertação e quando isso não resultou
rezei a todos os deuses que conhecia e depois a todos os que desconhecia.
E quando, mesmo assim,
não encontrei respostas,
gastei o tempo a sonhar acordado,
a revisitar todas as histórias da minha vida.
E depois de repetir isso até à exaustão,
voltei às minhas orações e à minha raiva.
E depois...
por fim...
preguei uma partida a mim mesmo.
Rezei para ficar no jarro.
Supliquei a Boschkolo para me manter sempre no jarro.
E resultou?
Ansiar por nada?
Fingir não querer nada mais do que ficar preso num jarro?
Não.
Para um génio, é o que temos de mais parecido com a morte.
- Sabe a resposta à pergunta dela? - O que as mulheres mais desejam?
Sim.
Não sabe?
Se não sabe, não posso dizer-lho.
Decerto não queremos todas a mesma coisa.
Minha senhora, os seus anseios não são de todo claros para mim.
Estou num ponto da vida em que tenho tudo de que preciso.
Atrevo-me a dizer que estou satisfeita e grata.
Diga-me: é esposa?
Viúva?
Mãe, talvez?
Não tenho filhos nem irmãos nem pais.
Em tempos, tive um marido.
E como era o caráter desse marido?
O caráter?
No início, era radiante.
E no fim?
Não é uma grande história.
Mas é uma história.
É a sua história
e é sempre sensato percebermos aqueles que nos dominam.
Faça favor.
Está bem.
Conhecíamo-nos desde jovens.
Casámos cedo.
No início, sentíamos prazer com as mentes e corpos um do outro.
Fomos passando os anos confortavelmente
e depois, na verdade,
tudo se evaporou
e tornámo-nos...
menos.
E onde está ele?
Está em Hackney, com a Emmeline Porter.
Ele disse-me
que eu era incapaz de ler os sentimentos.
Era incapaz de ler os sentimentos dele.
A forma como o meu cérebro funciona é...
a fonte tanto do meu poder...
como da minha solidão.
Suspeito que é por isso que gosto de histórias.
Descubro sentimentos através das histórias.
Talvez pudesse desejar o regresso dele.
Não, não.
Não.
Eu...
pensei...
que poderia sofrer
por causa da perda e traição, mas...
não.
Na verdade, estava livre.
Era como uma prisioneira
que emergia de uma masmorra para a luz do Sol.
Expandi-me para o espaço da minha própria vida.
Não podia desejar mais.
É uma mulher sábia e cautelosa, Alithea.
Mas todos temos desejos,
mesmo que escondidos de nós.
É muito possível,
mas também sou...
uma narratologista
e isso será um problema.
Será um grande problema.
Conheço todas as histórias sobre génios trapaceiros
e a forma como manipulam os desejos para os seus fins.
Não sou um deles.
Sou temente a Deus, honrado
e só estou aqui para lhe conceder o que o seu coração deseja.
Mesmo que isso seja verdade,
como pode confiar naqueles que pedem os desejos?
Como sabe que pode confiar em mim?
Espero poder.
No seu caso, espero mesmo.
Há...
uma historiazinha engraçada. Já deve conhecê-la.
Três amigos perdidos no mar num barco minúsculo.
Pescam um peixe mágico que concede a cada um desejo.
O primeiro: "Desejava estar em casa com a minha mulher". E desaparece.
O segundo: "Desejava estar a brincar nos campos com os meus filhos".
E lá se vai ele. E o terceiro: "Tenho saudades dos meus amigos..."
"... desejava que estivessem aqui." - Exato.
Não há uma história sobre desejos que não seja uma advertência.
Nenhuma acaba bem. Nem as que supostamente são piadas.
Mas nós os dois somos os autores desta história
e podemos evitar todas as armadilhas.
E se eu não pedisse qualquer desejo?
Desculpe?
E se eu não pedisse um desejo?
Isso seria...
Seria... catastrófico!
Certo...
Tenho de lhe contar como foi a minha encarceração seguinte.
Sou toda ouvidos.
Nunca saberei...
como o meu jarro deixou o fundo do Mar Vermelho
e foi parar a um palácio em Constantinopla.
Mas imagino que tenha envolvido a morte de um guerreiro otomano.
A queda de um império.
E uma rapariga apaixonada.
E quem és tu?
O ESQUECIMENTO DE UM GÉNIO
Gulten vivia como uma escrava
no pátio das concubinas, no harém.
Quando lhe apareci...
ela desmaiou.
E foi-me muito difícil acordá-la.
Deixei bem claro que não lhe queria mal,
pois estava condenado ao jarro.
- Até conceder os seus três desejos. - Até ela receber os dela.
Faça favor.
A pobre rapariga contou-me
que estava desesperadamente apaixonada
por um homem lindo
e desejou de imediato cair nas boas graças dele.
Fiz isto para ti.
Só que aquele que ela tanto desejava era o esplêndido Mustafá.
O Príncipe Mustafá.
Filho mais velho de Solimão, o Magnífico,
e provável sucessor ao seu poderoso trono.
Se eu soubesse o que se aproximava,
teria arriscado as fúrias de Iblis
para distraí-la veementemente do seu desejo.
Mas, sem pensar,
peguei no meu jarro e confecionei óleos para prepará-la.
Óleos encantatórios
em tempos usados apenas por Sabá.
Alertei-a para esconder o jarro,
não fosse o seu poder cair em mãos alheias.
Fui até junto de Mustafá.
Gulten...
Sussurrei o nome dela.
Ele mandou buscá-la.
Foi tão fácil.
Como génio, a minha curiosidade sobre os hábitos dos humanos é infinita.
Então, nos tempos livres,
vagueava pelo palácio em busca das suas intrigas.
E aí, entre os eunucos, as consortes e as concubinas,
vi pela primeira vez Hürrem.
"Aquela que Ri".
Também ela era uma escrava
que ascendera por entre todas as outras
para se tornar a favorita do sultão.
Solimão, o Sábio, só estava com ela.
E ela procurava proteger o trono dele
para benefício dos seus próprios filhos e em detrimento do adorado Mustafá.
Por isso, ela mandou que muitos olhos atentos vigiassem o príncipe.
Quando vi a mestria
das manipulações de Hürrem,
temi que a minha Gulten fosse apanhada nessa teia.
Tentei avisá-la para ter cuidado.
Mas ela já tinha escolhido o seu segundo desejo.
Desejo engravidar.
De Mustafá? Por favor, não.
É o que o meu coração deseja.
Concede-me o meu desejo.
Agora.
Por favor, espera!
Que grande erro.
Porque nesse momento,
Solimão, abençoado seja o seu nome,
é vítima de sabotagem.
Os seus guerreiros acham que está a ficar mole.
Mais interessado na sua poesia
do que em governar com punho de ferro.
Hürrem alimenta boatos
de que os militares querem tomar-lhe o trono
e substituí-lo por Mustafá.
O príncipe tornou-se num peão
no incessante jogo de poder.
Solimão, o Magnífico,
Solimão, o Conquistador,
patrono e protetor de impérios.
Solimão, o pai,
teve de tomar uma decisão que sabia que lhe partiria o coração.
Gulten, entretanto,
não via razão para continuar
a ser invisível.
Visto que estava grávida
do próximo sultão.
Apesar de todos os meus avisos,
ela exibe os novos seios e barriga inchados.
E os boatos depressa se espalham pelo harém.
As terríveis conspirações precipitam-se rapidamente.
O Príncipe Mustafá
comparece inocentemente perante o pai
para lhe assegurar a sua lealdade.
Meu sultão.
Pai...
E os mudos esperam por ele.
Ele gritou pelos seus janíçaros, que o adoravam,
mas a sua voz foi esmagada e o seu fôlego interrompido
pela corda do arco do pai.
Eles vêm buscar-te. Pede um desejo!
Só mais um desejo.
Porquê?
Gulten.
Eles vêm matar-te!
O príncipe vai proteger-me!
Ele não pode fazer nada.
- Pede um desejo! - Ele ama-me.
Gulten, ele morreu!
Ele morreu!
Todos os que gostam dele morreram.
A Hürrem virá atrás de ti.
"Pede um desejo!
"Salva-te, Gulten!"
Umas poucas palavras e ela teria ficado livre
para ter o filho em segurança...
e para eu elevar o meu espírito até ao Reino dos Génios.
Mas ela correu para as mãos dos assassinos.
Eu estava prestes a apanhá-los à força,
quando fui bloqueado por um seguidor de Iblis.
Não és desejado aqui.
Não podes mudar a história dela.
Se ela não pedir um desejo, estás condenado.
Gulten!
Ela não pediu um desejo para se salvar.
Não foi pedido qualquer desejo para nos salvar aos dois.
Então, lá estava eu.
Ou não estava, pode dizer-se.
Quase emancipado
e ligado a este mundo por um terceiro desejo não realizado.
Mas percebe
que acaba de me contar a história de uma mulher condenada
por causa dos desejos que pediu?
Sim, mas o facto de não os ter realizado também me condenou.
Mais ninguém poderia cumprir o desejo?
- Era essa a minha esperança. - E isso libertá-lo-ia por fim?
Era a minha única esperança.
Mas ficou invisível.
Como um fantasma, a vaguear sem ser visto.
E o seu jarro
escondido sob a pedra solta, conhecida apenas pela falecida Gulten.
Sim, foi uma situação difícil.
Tentei atrair a atenção de alguém,
qualquer um que pudesse ajudar-me.
Céus, como tentei.
Segui o aroma delas, cada passo seu.
Desejoso, suplicante, gritando.
Tudo para atraí-las até mim.
E fi-lo penosamente durante 100 anos.
E com cada falhanço a minha vontade começava a esmorecer.
E então, em 1620,
a esperança surge sob a forma de um rapaz com uma espada.
DOIS IRMÃOS E UMA GIGANTE
Murad!
Por algum motivo, este rapaz sente a minha presença.
Consigo atraí-lo até à pedra.
Ibrahim!
Murad!
Ibrahim!
E quando estou prestes a passar para as mãos deles,
a mãe encontra-os.
Ela é Kösem,
viúva do Sultão Ahmed I.
E os rapazes eram os herdeiros do trono.
Quando vejo os pelos nas pernas dele,
percebo que algures na linhagem do Murad
pulsa o poder de um génio.
Sigo-o para todo o lado,
determinado a atraí-lo outra vez para a pedra.
Mas aos 11 anos
ele ascende ao trono e torna-se o Sultão Murad IV.
E embrenhado nas intrigas habituais,
fica ainda mais longe de mim.
Aos 20 anos, conduz os seus exércitos para a guerra.
Combate ao lado dos seus homens no Cáucaso e na Mesopotâmia.
Contam-se histórias sobre a imprudência dele,
mesmo no que respeita à própria vida.
Desespero sem saber se voltarei a vê-lo.
A esperança é um monstro, Alithea.
E eu sou o seu joguete.
Então, ele morreu?
Não em batalha.
Em Istambul, Kösem precisa de proteger o trono.
Precisa de proteger Ibrahim.
- O irmão mais novo? - Sim.
Ele é o último da linhagem otomana.
Tem de conceber filhos varões.
Então, Kösem tranca-o numa cela
toda forrada com zibelina.
Bela prisão.
De onde ele nunca quererá sair.
Entrega-se a um deboche real.
Acredita que, quanto maior o volume da carne,
mais intenso o prazer.
Então, Kösem procura beldades
voluptuosas e imensas
e leva-as para o sofá dele.
O meu destino depende precisamente desse fetiche.
Como assim?
Verá.
Murad regressa.
E embora regresse como conquistador,
não pode limpar o sangue das suas vestes.
A guerra corrompera profundamente a sua alma.
Espero até ele estar só.
Estou determinado a atraí-lo de volta à pedra.
Não quero interromper, mas tenho uma pergunta.
Não lhe interessava o tipo de desejo que um homem assim poderia pedir?
Alguém tão insaciável.
Não.
Nem mesmo se fosse muito pérfido?
Não, se significasse a minha liberdade.
A verdade é que ele tem a mente ocupada com outras coisas.
Acredita que é invencível.
E para governar para sempre
tem de se livrar de todos os rivais.
Porque hás de danificar a tua espada, meu leão?
Ibrahim.
Meu irmão mais velho...
Ele é um bebé.
Como poderia alguma vez governar?
Kösem tem de o deter.
Precisava de o distrair
da sua sede de sangue com outras gratificações.
Primeiro, consegue que ele esteja constantemente bêbedo.
Depois, ela tenta algo muito astuto. Algo que talvez aprecie.
Ela manda vir
de todos os cantos do império
os melhores contadores de histórias.
Os que não são persuasivos
fogem com medo de serem vítimas da impaciência dele.
Há apenas um
que tem a capacidade de o encantar.
De o acalmar com as suas histórias.
De o manter refém do seu desenrolar.
Este é o seu único amigo.
E essa amizade transforma-se em amor.
Como não tenho mais nada para fazer, escuto com gratidão,
pois também eu adoro perder-me nas histórias dele.
Quando o velhote morre,
todos no palácio fogem para as ruas,
pois temem que o sofrimento de Murad provoque uma nova carnificina.
Mas ele limita-se a sentar-se, a gemer
e a beber até ficar vazio.
E a minha paciência é recompensada.
Pois, nesse estado,
consigo por fim chamar-lhe a atenção
e atraí-lo de volta à casa de banho secreta.
Sei o que isto vai dar.
Ele estará fraco demais para levantar a pedra.
Fraco demais até para abrir a tranca.
Então, vai-se embora e bebe até alcançar o sono eterno.
E ali estou eu.
Abandonado ao meu próprio esquecimento, sem ninguém para ouvir a minha voz.
Ninguém para me conhecer, para me sentir, para me pressentir.
Nem imagina.
Por acaso, até imagino.
Imagina a solidão?
Quão avassaladora pode ser?
Sim.
Só existimos se formos reais para os outros. Concorda?
Concordo.
Então, é este o nosso destino, Alithea.
Se não pedir qualquer desejo,
ficarei preso entre mundos,
invisível e só para toda a eternidade.
Peça um desejo.
O que o seu coração deseja.
Eu teria mais cuidado, no seu lugar.
- É óbvio que conseguiu sair do jarro. - Mais ou menos.
Começo a pensar que estou na presença de um trapaceiro.
Isso seria muito melhor.
O meu trabalho seria muito mais fácil.
Mas a verdade é que sou apenas um idiota
que teve um azar descomunal.
Terei de acreditar na sua palavra.
E então?
Calculo que Ibrahim se torne sultão?
Ibrahim tem de ser arrastado
até ao trono.
Mãe!
Nomeia uma das suas concubinas governadora de Damasco.
O nome dela é Torrão de Açúcar.
Sem dúvida, a favorita dele.
Se ela não fosse livre de vaguear,
não teria encontrado a casa de banho secreta.
Se não tivesse decidido tomar banho, a banheira não teria transbordado.
Se não tivesse sido trapalhona ao caminhar,
não teria escorregado, partido a pedra
e encontrado o meu jarro.
Para ser sincero, eu devia ter sido mais digno.
Mas comecei a implorar descaradamente.
Por favor, minha delicada senhora, a minha situação é desesperada.
Tem de me ajudar.
Cheiras mal.
Um desejo. Peça qualquer desejo.
Peça tudo!
Não quero saber de um génio traiçoeiro!
Não anseia por nada?
Tem de ansiar! Peça esse desejo!
Diga! Conte-me!
Agora!
"Desejo que voltes para o teu jarro no fundo do Bósforo."
Então, eis-me aqui, caído nas suas mãos cuidadosas.
Parece que não podemos fugir um ao outro.
Tem-me à sua mercê.
Isto dos desejos...
é uma arte arriscada.
"Eu desejo" traz uma infinidade de desenvolvimentos.
- Não necessariamente. - Está tudo nas suas histórias.
- Pois, mas... - Diz que não é um trapaceiro.
E diz que somos ambos os autores desta história.
Mas eu não posso apagar-me dela.
Correto.
Porque não volta a saltar
para o seu jarro e eu entrego-o a alguém mais crédulo?
Alguém mais desesperado e ganancioso.
Não volto para o jarro.
E eu não peço três desejos.
Então, envia-me para o esquecimento.
- Você é insuportável. - Está a dar-me dores de cabeça.
Pronto, pronto.
Vou pedir três desejos. Vou mesmo.
- Antes de morrer. - Agora, todos de seguida.
Pronto?
Primeiro, desejo que fique sem dores de cabeça.
Segundo, desejo um gole deste chá.
Por fim, quero mais um destes.
Troça de mim.
Três desejos muito simples e teoricamente seguros.
Fui aprisionado por Salomão
exatamente por ter gritado o que o meu coração desejava.
Só concedendo-lhe o seu desejo posso conquistar a minha liberdade.
Sim, percebo a simetria.
Mas acontece que não me ocorre
um desejo elegível
e está a pedir-me três.
Há alguma vida em si? Está viva, sequer?
Em certas culturas, a ausência de desejo significa esclarecimento.
Então, é uma beata tola.
Se estou satisfeita, para quê tentar o destino?
- E é uma cobarde. - Não me incite.
Não há humano, anjo ou génio
que não agarrasse a hipótese de realizar os seus anseios mais profundos.
E eu apanho a única pessoa que afirma nada querer.
Alithea Binnie, é uma mentirosa!
Começo a desejar que nunca nos tivéssemos conhecido.
Não! Nyet!
Não diga isso!
Então...
isso já lhe aconteceu.
E foi mau.
Foi mau.
Foi duro.
Foi o desejo mais cruel de todos.
Mais uma vez, deitou tudo a perder por tolice.
Estou aqui por causa de uma pessoa genial.
Quem foi, desta vez?
Ela era Zefir.
Raramente semelhante maravilha apareceu entre os humanos.
Mas está aqui por causa da loucura dela.
Foi como consequência de Zefir que acabei aqui dentro.
E é essa a história que esteve sempre a evitar contar-me.
É a história que evitei contar até a mim próprio.
A CONSEQUÊNCIA DE ZEFIR...
A Zefir era uma órfã abandonada
e casou-se aos 12 anos com um mercador rico.
Ele era muito mais velho do que ela e era amável.
Se acharmos
que é amável manter alguém como um pássaro numa gaiola.
Duas esposas mais velhas não gostavam dela
e nem lhe dirigiam a palavra.
Todos, incluindo os criados, pareciam troçar dela.
Ela não tinha etiqueta nem instrução.
Não se tornou uma grande beleza
e estava sempre zangada sem saber porquê.
Por acaso do destino, o meu jarro chegou-lhe
como um símbolo de amor do seu marido.
E quando ela acabou de o satisfazer e por fim ficou só,
conseguiu abri-lo à força.
Fase 1 Ondas eletromagnéticas.
Fase 2 Vapor.
Fase 3 Partículas orgânicas.
Fase 4 A formação de órgãos...
Parecia que ela estava à minha espera.
Percebi logo que ela era perspicaz
e ela percebeu
que eu estava desesperado
por liberdade e conversa.
Contei-lhe a minha história, como a contei a si,
e ela revelou-se-me
através das coisas que fizera.
Ela podia ser lembrada como o genial da Vinci,
cujas teorias sobre o voo eram motivo de conversa de sultões e reis.
Era uma artista talentosa, mas ninguém via a sua arte.
Disse-me que era consumida
pelo seu potencial desperdiçado.
Achava que talvez fosse uma bruxa.
Mas disse que, se fosse um homem,
o seu intelecto teria sido aceite com normalidade.
Era uma mulher com uma vontade ardente de aprender
e eu sabia qual seria o seu primeiro desejo.
Quero conhecimento.
Desejo adquirir todo o conhecimento
que seja útil,
belo
e verdadeiro.
E fiquei encantado por poder cumprir esse desejo.
Então, ensinei-lhe histórias,
filosofias, línguas, poesia.
Ensinei-lhe astronomia e matemática.
Isso encheu-a de felicidade.
Levei-lhe livros e escritos
que escondíamos entre a sua coleção de jarros.
Ela podia sempre recorrer a Aristóteles num jarro de vidro vermelho
ou a Euclides num verde.
A Pitágoras, Espinoza,
sem precisar que eu os reencarnasse.
Tínhamos o mundo inteiro no seu quarto
e perdi-me de amores por ela.
A minha alegria
era dar-lhe felicidade.
Vê-la a florescer.
E ela floresceu em todos os aspetos.
Totalmente.
Começou a rebelar-se
até contra os gestos de submissão que o marido exigia,
pois ela adquirira uma mestria na arte do amor
inalcançável para qualquer humano que não tivesse feito amor com um génio.
O desejo dele por ela tornou-se uma obsessão.
Estás feliz?
E quando ele ia ter com ela,
eu saía do quarto
e viajava pelos céus.
Vi as montanhas, os oceanos...
Vi os animais de florestas
onde o homem não chega.
E quando voltava, ela estava à minha espera.
Eu contava-lhe o meu dia e ela quase desfalecia
de alegria e desilusão.
Porque não desejou ser livre?
Havia algo mais importante para ela.
Tinha concebido uma "mathematica",
uma linguagem para explicar
as forças que geram espaço, tempo e matéria.
Era prometeica, corajosa.
Mas não conseguia decifrar esse enigma.
Precisava de uma chave
para abrir as portas da sua perceção.
Então,
usou o seu segundo desejo.
Ensinei-a a sonhar acordada como um génio.
Dessa forma, as soluções ocorreram-lhe.
Conseguia explicar
poderes invisíveis,
campos eletromagnéticos e forças...
A matéria de que os génios são feitos.
És eletromagnético?
Tal como tu és poeira, eu sou feito de um fogo subtil.
E quando ela engravidou,
fui invadido de felicidade,
pois sabia que isso iria fortalecer-nos.
Ela engravidou de ti?
Um bebé de fogo e poeira.
Então, o que correu mal?
Alithea, eu amava-a.
Amava o fervor da mente dela. Amava a sua ira.
Amava o meu poder
para fazer sorrir a sua cara carrancuda.
Amava-a mais do que amei Sabá.
- E mais do que à tua liberdade? - Sim.
O meu maior desejo tornou-se mantê-la,
continuar seu prisioneiro.
A ideia de ser libertado oprimia-me o coração.
Desejo que todas as minhas descobertas presentes e futuras...
Dei por mim a impedi-la de pronunciar o terceiro desejo.
Céus.
Fiz asneira.
Ela começou a acusar-me
de a aprisionar como o marido.
Tentei corrigir isso.
Para me redimir, metia-me no jarro.
Para ficar selado.
Assim, ela podia ter mais poder sobre mim.
Ser nada dentro de um jarro.
Podia fazer isso por ela.
E apaziguava-a sempre.
Sempre, menos da última vez.
Quando, como numa tempestade súbita, cheia de trovões e relâmpagos,
ela começou a chorar, a gemer e disse:
"Quem me dera esquecer que alguma vez te conheci."
E esqueceu-me imediatamente.
Ela estava fora, eu estava dentro.
Ela esquecera-me.
Alithea, como pode ser...
um erro amar alguém completamente?
Quero pedir um desejo.
Mas receio que seja pedir demasiado.
Está ao alcance do meu poder?
Espero que sim. Espero bem que sim.
É o que o teu coração deseja?
Sim, estou certa disso.
Estou aqui para te amar.
E...
desejo que correspondas ao meu amor.
Queres que pratiquemos a arte do amor?
Sim, isso também.
Tudo.
E abandonar-te-ias
a esse amor?
Sim.
Quero que as nossas solidões sejam passadas em conjunto.
Quero aquele amor professado em contos intemporais.
Quero aquele desejo
que sentiste pela Rainha do Sabá
e o amor que deste à tua genial Zefir.
Quero-o.
Eu?
Tu.
Tu?
Eu.
É demasiado?
É pedir demasiado?
Anda.
O que podemos fazer com os anseios despertados?
Como posso convencer-vos de que, em tempos,
encontrei o amor ao lado de um génio?
Seja como for, poucos acreditariam em mim.
O amor não é algo que alcancemos pela razão.
É mais como um vapor.
Um sonho, talvez,
que nos atrai para o encanto das nossas próprias histórias.
Se assim for,
como saberemos que é real?
É uma verdade
ou apenas uma loucura?
Parto hoje para Londres.
Vens comigo?
Já não é um sítio tão agradável.
Mas será melhor se estiveres lá.
Por aqui, por favor.
Levante as mãos.
Saia, por favor.
O que tem nos bolsos?
Um frasco vazio e uma tampa.
Por favor, passe-o pelo raio X.
É muito frágil e não quero que fique danificado.
Não ficará. Por favor, passe-o pelo raio X.
- Preferia não... - Passaporte e cartão de embarque.
- É muito frágil. - Minha senhora.
É um saleiro.
Não! No raio X, não!
- Por favor! - Pare, minha senhora.
Minha senhora.
Quando quiseres.
O ar aqui é espesso.
Cheio de vozes insistentes
e caras apressadas.
Como o Einstein Minúsculo?
- Televisão, torres de telemóveis e isso? - Sim.
Sim.
Todos os vossos engenhosos dispositivos a murmurarem ao mesmo tempo.
Baixa a cabeça.
Ouves isso tudo?
E também o vejo e sinto.
Sou um transmissor.
Não é excessivo?
Sou um génio.
Posso adaptar-me.
Vou habituar-me depressa.
Ela voltou.
Acho que voltou.
Está com alguém?
Não, acho que está outra vez a falar sozinha.
Olá, Clementine.
Fanny. Está bem?
Teve algum problema?
Problema? De que tipo?
Com os seus amigos estrangeiros. Porque muitas vezes nos perguntamos:
"Porque é que a Dra. Binnie desperdiça o seu tempo e inteligência
"a estudar os costumes dos outros em vez de defender os nossos?"
Sente vergonha da nossa cultura britânica?
Não. Mais depressa terei vergonha de qualquer pessoa
com um medo instintivo de qualquer pessoa diferente.
- O que está a dizer ao certo? - Está a chamar-nos preconceituosas.
- A palavra é sua, não minha. - Percebeu mal.
Não é o aspeto deles que interessa. É a forma como vivem, no que acreditam.
- O que comem. - Que conversa é essa?
Por todo o lado, outras etnias.
Estamos a ser invadidos e a convidar a nossa desgraça.
Não é natural.
O lugar das aves é no ar, o dos peixes é no mar.
Era assim que o Senhor queria que fôssemos.
Só dizem disparates.
- É um facto científico. - É uma falsa analogia.
Os animais têm um habitat natural, é verdade.
Mas os humanos são capazes de viver
em qualquer ambiente que escolham!
- Não é verdade. - O que quer dizer?
- É uma opinião. - E engana-se.
Não aturo mais isto.
Vamos, Clem. Deixa estar a senhora maluca.
- Nunca lhe incutiremos juízo. - Nunca vos disse isto.
Mas são ambas patéticas.
Cale essa matraca!
Burras e patéticas.
Ouça, sua cara de cu!
Não deixe que as suas heras cresçam para o nosso lado do muro!
Porque deixo que elas me irritem?
Devia ter pena delas.
Mas esta é a minha casa. É o meu santuário.
Podia desejar que elas...
Isto não é um desejo, a propósito.
Eu sei.
Meu génio.
Como correu o teu dia?
Cada ouvido era teu.
Cada voz, cada aroma e toque.
Estavas em todo o lado.
Volto já.
- Quem será a esta hora? - Pode ser ela.
Clem.
Fanny.
Grão-de-bico, cravo-da-índia, pistácio.
Derretem-se na boca.
Este é o meu amigo.
Vai passar cá uma temporada.
Olá.
- Olá. - Olá.
O meu génio contou-me
que quando eles se juntam no Reino dos Génios
contam histórias uns aos outros.
Contam histórias como quem respira.
Elas fazem sentido.
"Sim", disse eu. "Connosco é exatamente assim."
Cada história que contamos é um fragmento
num mosaico em constante mutação.
E este pequeno fragmento, como todas as histórias, tem de acabar.
Se é um conto sobre desejos, é uma advertência.
Portanto, como vai correr mal?
Talvez já tenha corrido.
Embora a verdade estivesse nua e crua à sua frente, eles viraram a cara.
Então, a verdade afastou-se
e esperou nas sombras.
Nos dias seguintes,
o génio acompanharia a narratologista ao trabalho.
E quando não estava com ela,
ia explorar avidamente o mundo.
Hoje tive um dia tão maravilhoso.
Vi muitas coisas.
Vi um humano a observar
o cérebro vivo de outro
e a estancar uma hemorragia fatal.
Visitei o Colisor.
Uma enorme engenhoca que investigava a essência da matéria.
E depois vi
um grande prato
que escuta os murmúrios de estrelas há muito mortas.
A humanidade é maravilhosa, Alithea.
Ainda bem que pensas assim.
Tudo isto desde que fiquei preso no jarro da Zefir.
Todos estes prodígios
em menos de 200 anos.
Certo, mas isso é apenas
engenharia e tecnologia.
Apesar de tantos triunfos
continuamos perplexos.
Quando não conseguimos conter o caos...
enchemo-nos de temor e pânico
e viramo-nos uns contra os outros.
Claro, são humanos.
É essa a vossa natureza.
Sim. E é por isso que a história nunca muda.
O ódio prevalece.
Metastiza-se
e sobrevive ao amor.
Só quero falar de amor.
São uma barafunda cheia de contradições, todos vocês.
Muito obrigada.
A humanidade, que enigma.
Andam às apalpadelas no escuro.
Porém, dominam a vossa inteligência com grande eficácia.
É uma bela história.
Estou ansioso por ver como se desenrola.
Ou como poderá acabar.
Isso também.
Um mortal nunca o saberá, mas um génio poderá sabê-lo.
Um génio tem todo o tempo do mundo.
És um grande sortudo, não?
Talvez.
Mas vocês, criaturas de poeira,
conseguiram eclipsar o poder
e o desígnio de génios e anjos.
Não precisam de nós.
Talvez definhemos e...
- Desapareçam? - Sim.
Era esse o tema de todas as minhas palestras e artigos.
Eu sei.
Porém, aqui estás.
O meu impossível.
Sim.
Já cheguei!
Génio?
Meu amor?
Génio.
O que se passa?
Ouves-me?
Fala comigo.
Tenta falar comigo.
Desejo que fales comigo.
Estava a dormir.
A dormir.
Os génios não dormem.
Vamos dar um passeio.
Um longo passeio revigorante.
Preparei algo para nós. Tenho tudo planeado.
Uma noite maravilhosa para nós. Vai ser fantástico.
- Os melhores momentos das nossas vidas. - Para!
Posso afastar estes campos eletromagnéticos da minha cabeça.
Posso afastá-los.
Vamos fazer um piquenique.
Vamos tocar ukulele.
Alithea, há aqui lugar para mim.
Estas forças nunca partirão deste mundo.
Vou superá-las. Posso fazer isso por ti.
- És a minha Alithea e amo-te. - Obrigada.
- Obrigada por tentares. - Achas que não te amo?
O amor é uma dádiva.
É a dádiva voluntária de nós próprios.
Não é algo que se possa pedir.
Enganei-nos aos dois.
Assim que proferi aquele desejo,
tirei-te o poder de o concederes.
Eu, melhor do que ninguém, devia saber isso.
Não vou voltar a fazer asneira.
Meu génio,
se este mundo não é para ti,
desejo que voltes para o sítio onde pertences.
Seja lá onde for.
VIDRO MANUSEAR COM CUIDADO
TRÊS ANOS MAIS TARDE
"No Reino dos Génios, eles contam histórias uns aos outros.
"Contam histórias como quem respira.
"Elas fazem sentido..."
"Génio Eletromagnético"
Mamã!
Anda cá.
Não é a mamã.
TRÊS MIL ANOS DE DESEJO
Um,
dois,
três.
Ele fazia visitas, de tempos a tempos,
e eles desfrutavam de cada intenso momento.
Apesar da dor causada pelos céus estridentes,
ele ficava sempre mais tempo do que devia,
muito depois de ela lhe implorar para que partisse.
Ele prometia voltar enquanto ela fosse viva,
e isso, para ela, era mais do que suficiente.
Dedicado a...
Tradução Gonçalo Sousa
Adaptação de legendas JIPI multiMEDIA para NOS Audiovisuais