REINVÉNTATE NO CAMBIES NUNCA
Reinvéntate.
Es decir, sal de la zona de confort.
Está muy de moda.
¿Y si no quiero salir?
¿Y si estoy bien ahí?
Y "no cambies nunca", el horrible tópico de "sé tú mismo".
¿Qué creéis?
¿Las personas cambiamos? ¿Somos los mismos de hace cinco años?
Heráclito dice que, si queremos definir la identidad,
tenemos un problema,
porque para ello necesitamos dos cosas contradictorias:
lo que siempre sigue igual y lo que cambia constantemente.
Es la paradoja de la identidad.
Si siempre soy el mismo, no me puede pasar nada,
porque me cambiaría.
Si nos pasan cosas continuamente, ¿a quién le pasan?
Aristóteles soluciona aparentemente este problema
separando la sustancia de los accidentes.
Dime.
Cuando Aristóteles dice "accidentes", ¿qué significa?
Biel, son una manera de definir el ser.
Como el acto y la potencia, ¿no?
Sí.
Para Aristóteles, la plena realización del ser
es el paso de la potencia al acto.
La entelequia entendida como el acto por excelencia.
Exacto.
¿Alguna pregunta?
Sí, mira, ha dicho:
"La plena realización del ser de cualquier cosa
es el paso de la potencia al acto".
¿Con "ser de cualquier cosa" se refiere a sustancia, a accidentes
o a ambas cosas?
Joder, macho, te van a dar las uvas.
A la esencia, a aquello sin lo cual nada puede ser lo que es.
Ya lo tienes, chaval.
Ortega y Gasset decía aquello de: "Yo soy yo y mis circunstancias".
Entonces, podríamos decir que somos dos cosas:
lo que no cambia y lo que sí.
Somos y no somos a la vez.
Podría ser el título del trabajo que os propongo.
Es voluntario, sirve para subir nota.
¿Sabéis algo de Rai?
No, qué va.
Biel, gracias por preguntar antes.
Entendí mejor lo que explicaba.
Ah, de nada. Al final lo he entendido perfectamente.
Claro, es complicado a veces. A mí también me pasa.
Bueno, ¿vamos un rato al bar?
- Venga. - Con vos no.
¿Tienes algún problema?
¿Ya eras así en el instituto?
¿"Así" cómo?
¿Necesitabas demostrar que eras el mejor?
- Perdona, no tengo ninguna necesidad. - La tenés.
Y te reís del compañero que expone sus dudas.
- Minerva… - Me parece ofensivo, Pol.
No te reconozco.
Si sos así, no me caés bien.
Vale, muy bien. Es lo que hay.
- Adiós. - Adiós tú, guapo.
- Que te den, pelotuda. - Gilipollas.
Ποταμός
¿Qué?
Eh, ¿qué haces? ¿Vienes a clase o no?
¿Qué hora es?
Las 11.
Te has saltado a Montoliu y a las 12 tenemos Lógica.
Nos meterá un buen chute de conjunto vacío.
Ahora voy.
Qué te iba a decir…
¿Le has hecho alguna putada a Minerva? Está muy nerviosa.
No, yo no. ¿Por qué?
Joder, menudo puro me ha metido. Me he refugiado donde mates.
¿Y por qué te has picado con ella?
Nada, dice que voy de guay por hablar de la sustancia.
Pero ha sido Biel, que no se entera y ella lo ha querido defender.
Pero, vamos, a mí que me coma el cigüeñal.
Me da igual.
Eo, ¿Rai?
¿Estás o no?
Uy.
¿Qué haces aquí aún?
¿Acabas de llegar o estabas en casa?
- Me acabo de levantar. - Ah.
¿Qué?
- ¿Dónde está el cuadro de papá? - Está guardado.
¿Lo has tirado?
Tranquila, está bien.
Sinceramente,
nos irá bien a todos quitarlo de la biblioteca.
Cuando acabes el tuyo, lo colgamos. Me gusta cómo pintas, mamá.
- No me hagas la pelota. - Es verdad.
¡Hola!
Vicky, Henry te espera en el coche.
- ¿Qué haces aquí? - Hemos quedado para jugar a tenis.
- ¿No te preparas? - Sí.
Yo tengo una reunión por Skype.
No entiendo la manía de la gente de verse las caras por teléfono.
- Recuerdos a Júlia. - Vale.
Dadle de comer a Cosmo antes de iros.
Biel.
¿Hacemos juntos el trabajo de problemas filosóficos?
¿Tú y yo? Sí, claro.
Bueno…
- Ah, ¿lo hacen juntos? - Sí, pero ya buscaré a alguien.
No, no quiero molestar.
No molestas. No habíamos empezado, o sea que…
Perdón por la escena con Pol.
- No pasa nada. - Tranquila.
Me molesta su pedantería.
Si alguien tiene dudas, debe poder preguntar.
- Estamos acá para aprender. - Sí.
- Míralo. - Va, que haya buen rollo.
¡Eh, Pol!
¿Hacemos el trabajo juntos?
¿Conmigo? ¿Seguro?
Soy un experto y me río de los que no saben.
Lo superaré.
La próxima vez que tengas dudas, vas al despacho de la profe.
REINVÉNTATE
- ¿Y esto? - Para ti.
Sabes que odio las tazas motivacionales.
NO CAMBIES NUNCA
Ah, claro.
Tú no tienes que cambiar, eres perfecta.
La profesora de moda.
Y además es guapa.
Té verde.
Diga.
- No… - Es para mí.
Siéntate.
Solo era para…
- Soy el de las preguntas. - Sí, no hay problema. Dime.
A ver…
Separar sustancia de accidentes
¿quiere decir que la identidad se pierde?
No. Según Aristóteles, las dos cosas componen el ser.
Vale. La sustancia…
La gente de clase es muy lista y sabe lo que es, pero yo no…
Quizás tampoco lo entienden, pero no se atreven a preguntar.
¿Qué es la sustancia?
¿Alguna vez te has bañado en un río?
Dos fórmulas son lógicamente equivalentes
si toman el mismo valor de verdad en toda la asignación.
Se puede formular con más precisión
si decimos que alfa es equivalente a beta
si y solo si, para toda asignación v,
v de alfa es igual
a v de beta. ¿Sí?
Pero también… Espero que lo estéis copiando.
…se debe tener en cuenta, muy importante,
que alfa es equivalente a beta
si y solo si
no alfa es equivalente
a no beta.
Te he visto interesada en la explicación de la sustancia.
¿Yo? Qué va.
No es verdad.
- Estabas poniendo la oreja. - Aprobé metafísica en su momento.
Sé lo que es, cariño. Conozco la metáfora del río.
Me voy.
Que disfrutes de tu taza. Y de tu termo de té verde.
Te digo que es té y punto.
Hoy puede que sí, pero…
- Ya sabemos de qué hablamos. - ¿Me estás juzgando, Sílvia?
Ah, no, ya me has condenado.
Te lo digo porque me importas, joder.
Tendrías que afrontar este problema. Y el de tu hija.
No pases esa línea. Ni se te ocurra.
Somos amigas, no terapeutas.
Pues ya he cruzado la línea.
REINVÉNTATE
¡Chico!
- Susana, ¿qué haces aquí? - Eso digo yo.
No me gusta bajar al centro, pero hay una tintorería buena en Aribau.
- Guau, está igual. - ¿Tú estudiabas aquí?
Filología Hispánica, como Esther.
¡Oh, el estanque!
Con los peces. Qué bueno.
Pues sí, nos conocimos aquí.
Ella ya acababa la carrera y yo hacía primero.
- Soy mucho más joven. - Ah.
¿Vamos a comer?
Te invito, que han abierto un japonés buenísimo.
Susana, no sé si deberíamos ir a comer juntos.
Vale, era para hablar.
Debes de tener clase, te dejo.
Qué recuerdos.
Que vaya bien.
Estoy muy nerviosa.
Tengo un dolor en la espalda.
¿Sabés hacer masajes?
No, ¿pero qué hay que hacer?
Para, presioná acá, mira.
Ahí.
- ¿Mucho, poco? - Dale fuerte.
Biel, sos buenísimo.
Qué día de mierda.
Si quieres, vamos a comprar una tarta red velvet.
¿Cómo sabés que me gusta?
Me lo dijiste tú, ¿no te acuerdas?
Qué memoria.
Es cierto, me encanta.
Incluso te confieso una cosa:
esa tarta me calienta.
Rai.
Esta mucho mejor que la gris.
- ¡Hola! - Si tú lo dices.
Si saluda tan alegre, es que va acompañado.
Hola.
Pero bueno, padre, ¡qué percha!
- Hola, soy Glòria. - Oti. Encantada.
- Hola. - Hola.
Yo soy el padre biológico de Pol.
No nos parecemos, pero me puedo hacer la prueba de ADN.
- ¿Dónde vas tan guapete? - Me cambio y ya.
Pol, me llevo a tu padre a un concierto de piano.
Bueno, ya era hora.
Uno tiene que adaptarse a la nueva situación
y enfrentarse a lo desconocido.
La frase no es mía. Es de Eduard, el del quiosco.
Anda, tira.
Ay, en casa teníamos ese mapa. Mi madre lo tiró.
¡Mamá!
Hola, cariño.
Joder, ¿por qué vienes?
No se lo digas a tu padre. Solo quería verte.
- ¿Estás bien? - Sí.
Me alegro.
Qué bien huelen estas flores.
Solo quería decirte que no quiero que pienses
que me he pasado el finde en casa.
Con amigos, brindando con champán.
¿Tú no me ves bien?
Estoy trabajando, si me ve el cabrón del jefe…
Sí, ya me voy.
Me encanta verte en plena forma.
Tengo unas ganas de ver pelis contigo.
Yo también.
Adiós, cariño.
Mira, por eso te doy unos ocho.
Tomás.
Esta colección la habían vendido y subastada vale el triple.
O más.
Te lo quedarás.
¿Esperas noticias de Argentina?
Es como si estuviera robándote.
Descuida. Tú nunca podrías robarnos.
Mola estar contigo.
No hace falta definir lo que somos.
Simplemente estamos bien.
Y lo mejor: me das sueño.
Tres sustancias.
El alma, res cogitans. La materia, res extensa.
- Y Dios… - Res infinita.
- Vale. - No me gusta Descartes.
Ya, Hume se lo carga.
Ese. Nos tenemos que centrar en Hume.
- Venga, va. - ¿O mejor descansamos?
Pareces mi novio, tan aplicado. Ni ve lo que tiene delante.
¿Cómo te va con Rai?
Somos amigos.
Y no soy idiota. Veo que tontea con Minerva.
Es normal, Minerva es muy guapa.
No conocía a ningún bisexual.
¿Y qué?
¿Qué haces?
Te imagino con los ojos azules de Biel.
Y la nariz morbosa de Rai.
Porque, no nos engañemos,
Rai de primeras no es el típico guapísimo.
Pero desprende un morbo…
La nariz
y el paquete.
No me digas que no se lo has mirado.
Sí.
La res extensa.
Pero no tiene barba, tío.
Tú sí.
¿Puedo?
Qué guay.
Me encanta que rasque cuando me morreo.
Como a ti te gustan los tíos y las tías,
sabes cómo es un morreo suave
y uno que pica.
Oti, va.
Explícame a David Hume.
Aquí, por favor.
Escríbeme con los dedos aquí.
Hume…
se carga la idea de sustancia.
Porque no la percibimos,
no tenemos ninguna impresión de la sustancia.
O sea, es…
Es como un unicornio, ¿vale?
Es pura ficción.
Por lo tanto, ¿yo no existo?
Exacto.
Porque yo no puedo ver tu yo.
Tu
yo.
Yo percibo
tu forma,
tu tacto,
tu olor.
Pero no hay ningún fundamento racional para creer en la existencia del yo.
Quiero que pique.
Que pique mucho.
¿Los pobres hacéis pellas?
Cabrón.
El sistema público te da la oportunidad de cultivarte
y te quedas en casa.
Un agua.
¿Podrás vivir con eso?
¿Y tú puedes vivir con lo gilipollas que eres?
¿Vienes o qué?
Creo que no.
Minerva me odia, tú pasas de mí y Biel cree que me río de él.
Sé sincero. ¿Te reíste de él o no?
Un poco sí.
Al final me he podido librar de la Lógica de tercero.
Ah, perfecto.
- Un café corto. - Dos.
Un zumo de naranja.
Recién exprimido.
¡Ay, mierda!
Treinta iguales.
Chicas, un día cambiamos de pareja, que con esta siempre pierdo.
Esther, quiero ir contigo.
Bueno, a ver. Ni que fuera Steffi Graf.
Te ha quedado muy años 90. Venga, juega.
Hale, Vicky. Sácala.
Hazle un ace a Navrátilová.
¡Out!
¿Cómo que out ? Ha entrado, tía.
- Susana, ¿qué te pasa? - Déjala, no pasa nada.
La pelota ha ido fuera, ¿no tienes vista?
¿Yo? Tú sí que no tienes vista.
- Chicas, ¿hacemos un descanso? - No, no necesito descanso.
Es vuestra, va.
¿Qué le ha dado a esta ahora?
¡Ah!
- Bruta, le has hecho daño. - ¡Hostia!
Ay, perdona, Judith…
No, de "perdona" nada.
Podría haber sido yo. Estoy hasta el coño.
Susana, relájate.
No me da la gana, que estoy harta.
- Ve con más cuidado. - Ay, mujer.
- Lo ha hecho sin querer. - Sí, como todo.
Y se folla a tu hijo sin querer.
No, Vicky, no te la creas.
Tú tampoco eres una santita, hermana.
Hace bastante que te tiras al mexicano.
¿Te metes en la cama con tu sobrino?
¿Desde cuándo?
- ¿Era menor? - ¡No!
- ¡Puta desgraciada! - ¡Para!
¡Para!
- ¿Por qué se lo dices? - Lo siento.
¡Para!
No lo he obligado a hacer nada.
- Eres la persona madura. - Sí, madura como tú.
¡Ah! Ay.
¿Estás bien? Déjame que te vea.
- Te has saltado Lógica. - Ya me pasarás los apuntes.
¿Estáis todos por aquí?
- Minerva te espera para abrazarte. - Calla, capullo.
- Dejaos de mierdas. - Ella se puso borde conmigo.
Es fácil de solucionar.
Son problemas de pijos.
- ¿Ah, sí? - Sí.
- ¿"De pijos"? - Sí.
Te estás volviendo un burgués con el piso del Eixample.
- ¿Qué coño quieres, Henry? - Tu madre, Rai. Tu madre, cabrón.
- ¿Qué? - Le rompió el brazo a tu tía.
¿Qué coño dices?
¿Es cierto que tienen un romance?
Joder.
Estaban jugando al tenis y Susana empezó la pinche revolución.
Hostia, Susana. Me cago en…
Mi madre sabe lo de mi tía.
"Problemas de pijo", chaval.
Henry, escúchame.
Ve a por mi madre, la llevas aparte
y dile que sé lo vuestro.
No, Rai, eso no.
Sí, Henry. Os he visto.
No soy idiota, no os quedan rincones por probar.
No te preocupes, Henry. Me caes bien.
Se lo explicas todo a mamá, ¿okay?
Okay.
Lo echaré de casa.
Que se vaya, ya es mayorcito. No me necesita.
Al contrario, creo que quiere vivir contigo.
- Ah, sí. - Siempre llama la atención.
Lo de Esther debe ir por ahí.
No lo justifiques, se ha follado a su tía.
Mi hermana y mi hijo están enfermos.
Es asqueroso.
Es la vida real, cariño.
- ¿Qué pasa? - He hablado con Rai.
Sabe que usted y yo…
La diosa egipcia Maat representaba la armonía del cosmos,
el orden natural de estabilidad, felicidad y salud.
Los egipcios lo tenían claro:
dar la espalda a la armonía de la naturaleza
era precipitarse al desastre.
Todo el mundo, gobernantes, sacerdotes, debía seguir la regla de Maat
para gobernar con justicia y que cada uno asumiese su tarea.
Ya sabes cómo va, te lo digo cada día.
Los libros se dejan aquí.
Y tienes que recordarles que los cuiden.
- Estaba pendiente de otras cosas. - Pues concéntrate un poco, ¿eh?
Minerva, dejan los libros donde quieren.
Les tienes que hacer entender que…
Lo hago desde el primer día, pero no me hacen caso, son descuidados.
- Sí, pero nosotros no podemos serlo. - ¿Insinúa que no trabajo bien?
¿Por la tontería de dónde dejan los libros?
¿Para ti es una tontería? ¿De verdad?
- Minerva, ¿vamos a hablar? - ¿Por qué te metés?
Tómate un cortado, que te dé el aire.
Reconoce que estás nerviosa.
Minerva, espera.
Es increíble, ¿por qué te metés?
- Otra vez con tu soberbia. - Joder.
Te costó mucho conseguir la beca.
- ¿Quieres que se cansen de ti? - Estoy grandecita.
Puedes entrar y pegarle cuatro gritos o, si no, te relajas.
Y vienes a cenar a mi casa.
- Sos un loco. - No.
- Soy el chulo de clase. - Ah, te ponés en modo irónico.
No, lo digo en serio.
En el instituto necesitaba destacar.
Supongo que por inseguridad.
Y, aunque no te lo creas, estoy en vías de cambio.
¿Qué?
¿Cenas en casa del alumno más brillante?
- ¿Laura? - Mamá.
- Hija, ¿qué haces aquí? - Hola, mamá.
- ¿Lo sabe tu padre? - No.
¡Ay! Me quieres buscar problemas.
¿Por qué has venido si no toca? ¿Eh, cariño?
Espera que lo llamo.
No querrás que esté preocupado.
Tiene que saberlo, espérate.
Félix, está conmigo.
No, no empieces.
Estaba en el portal, sin avisar.
Pues no lo sé. Si tú no la dejas verme…
He sido yo, papá.
Ya la has oído.
Oye, deja que se quede.
Estamos aquí hasta que vengas.
Que sí.
Esguince.
Dos semanas.
Supongo que merecía un castigo peor.
Es increíble.
Mi hijo parece Calígula, tirándose a mi hermana.
O tú a él. Según cómo se mire.
Suerte que para ti el sexo no tenía importancia.
Lo decías refiriéndote a Henry.
- ¿Ahora sí es importante? - No somos familia.
No estamos enamorados, por si lo dudabas.
Faltaría más, os destierro.
A mamá le encantaba la epifanía.
Me la quedo yo.
Aunque, bueno,
es de las dos.
Toda tuya.
Cuídala.
Braulio se apoderó de todo esto,
pero ahora ya no está.
Él detestaba ese cuadro.
Lo sé mejor que tú.
Pero a mí me encanta.
Ya no se pintan cuadros así.
Te lo pueden quitar en Madrid si vienes a ver a Júlia.
Me estresa mucho esa ciudad.
Hay demasiada
animación.
Seguro que allí encuentras a un jovencito que no sea de la familia.
Sácame un billete de AVE.
Me encanta la lavandería.
¿Hay algo que no te encante?
En mi pueblo, tío…
"En mi pueblo".
¿No le tienes mucha manía a tu pueblo?
- ¡Ey! - Hostia, Arnau. Hola.
Qué fuerte, he ido a una revisión con un colega
y el cabrón ha estado 30 minutos hablando con el profe.
Diciendo que se merecía medio punto más por un ejercicio.
- ¿Y se lo ha subido? - Ya te digo.
- Por pesado. - O porque tenía razón.
Supongo que sí, pero es que no ha parado.
Yo no me habría atrevido. Para mí, no es no.
- Media hora insistiendo… - Tú vas de loser.
- ¿Yo? - No, por favor.
Otra discusión no.
Lo digo de buenas, Arnau.
Tío, parece que vayas pidiendo perdón por la vida.
No te arriesgas, te asusta molestar.
¿Y tú qué? Te pones muy plasta.
Sí, pero consigo cosas.
Hay que insistir de manera hábil, creativa.
Ser detallista.
Es hacerte publicidad.
Si no te vendes, no existes. Nadie te compra.
- No me extraña que se vaya. - No sé, ¿qué he dicho?
¡Minerva!
¿Minerva?
Un brindis por Minerva.
Gracias.
Por mí también, ¿no?
Claro, hombre.
Y un brindis por Pol.
Y otro por la chica que trajiste ayer.
Y, cuando sea un chico, también brindaremos.
Bueno, vale.
¿Qué tal el concierto del auditorio?
Fue muy bien.
Fue muy bonito.
Sí, Johann Sebastian Bach. Muy interesante.
Una de las piezas es la del anuncio de espuma de afeitar.
No seas cutre, papa.
Cada uno tiene sus referentes.
Oye, Minerva, estás muy callada para ser argentina.
- Papa… - Está bien, dejalo.
"Dejalo" dice.
"Qué bueno que viniste". Es que me encanta cómo suena.
Los argentinos me caen muy bien.
Son apasionados, bailan el tango,
van al psicólogo…
Alfonso, todo eso son tópicos.
Los catalanes son tacaños, ahorrativos, serios,
tienen un sentido del humor refinado, son del Barça…
Vale, ya lo he pillado.
Serán tópicos, pero luego conoces a los argentinos y es verdad.
El fútbol, el mate… Son así.
Les encanta Barcelona.
Ojo, que a nosotros también nos gusta Buenos Aires.
A ver, papa, ¿has estado alguna vez?
¿Y conoces a algún argentino?
Pues no opines tanto,
que hay gente en la mesa que sabe más que tú.
Es bonito, ¿eh?
Se vendió uno igual en la feria de Maastricht.
Pero este es el original.
Con la cámara encontré un pentimento.
¿Dónde?
En el pie del ángel.
Hay una corrección muy clara, a simple vista no se ve.
¿Es mucho pedir que no compartas apellido con tus ligues?
Lo podré asumir.
¿A qué huele?
Ven.
¿Canelones?
Los acabo de sacar del horno.
- Le he dado el día libre a Henry - Ah.
Hasta mañana por la tarde.
Me voy unos días a Madrid con Esther.
Yo haré una fiesta en el jardín.
No destrozaremos la casa.
Quiero controlar los números de la casa de subastas de allí.
Buenísimos.
- ¿Cáterin? - Uno de cerca de la uni.
Me tienes que explicar lo de la filosofía.
¿Quieres decir 2500 años de filo?
Rai,
¿por qué Filosofía?
Porque…
me ayuda a conocer que hay gente muy diferente a mí.
Y a entender que la realidad no es solo la que he vivido yo.
Y a descubrir
que la felicidad no es tenerlo todo, sino no desear nada.
Saber que hay muchas explicaciones de las cosas.
Y no solo lo que se ve a simple vista.
Como los pentimento de los pintores.
Me encantaba la filosofía cuando iba al instituto.
¿En serio?
Simpático tu papá.
Hoy ha hablado demasiado.
Es un personaje.
¿Qué insinuó con lo de los chicos?
Nada.
Cosas.
Ah, bien. "Cosas". Tenés tu arcón de los secretos.
Como tú.
¿Qué ha pasado, Minerva? ¿Está todo bien?
Sí.
Sí, bueno… Me llamaron de Argentina.
A veces…
Ya sabés.
No sé, si no me lo explicas…
¡Madre mía!
- ¿Qué? - La vecina de las plantas.
- ¿Qué pasa? - Se ha desplomado la pobre mujer.
¿Qué dices?
- ¿Vive sola? - Sí.
- Llamen a una ambulancia. - Sí, estoy en ello.
- ¡Eh, señora! - Qué fuerte, macho.
Nada, no se mueve.
- Está inconsciente. - ¿No la conocen?
De verla, pero está siempre sola.
- Hay que ayudarla, Pol. - ¿Cómo? Si no te podrá abrir.
Llamamos a los bomberos y que tiren la puerta abajo.
Los de la ambulancia no lo harán. Hay que ir y ayudarla.
Pol, mi abuela está muy enferma.
Va a morir.
Le queda poco.
Ay, Laura.
Me encanta que hayas venido.
Lo que te dije ayer iba en serio, ¿eh?
¿Sabes? Lo de la bebida.
Voy a cambiar.
Papá dice que vayas al médico.
Sí, ya, pero eso lo tengo que decidir yo.
Oye, ¿te acuerdas de cuando te bañabas de pequeñita en el río?
Sí, pero vamos a volver, ¿no?
Quizás sí. Si fuéramos, sería el mismo río, ¿verdad?
Pero a lo mejor alguna roca estaría más desgastada
o quizá bajaría más agua.
O sea, que siendo el río que conocemos, no sería exactamente el mismo río.
Pues eso mismo nos pasa a las personas.
Somos las mismas,
aunque a veces nos comportemos de manera diferente.
Tenemos una identidad, una esencia.
Aunque no siempre se muestre de la misma forma.
A eso en filosofía se lo llama "sustancia".
- ¿"Sustancia"? - Sí.
Muchos filósofos han hablado de ella.
Y uno de ellos, el señor Leibniz, un hombre muy inteligente,
a la sustancia la llamó "mónada".
¡Ah, la mónada!
Una sustancia encerrada en sí misma. Un poco como yo.
Que me cuesta comportarme con normalidad.
Pero, bueno, a partir de ahora,
me gustaría dejar de ser como…
¿Una mónada?
Subtítulos: Laia Pedregosa Garcia