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ESCUELA PRIMARIA ITALICO SANDRO MUSSOLINI
¡Hasta mañana, niñas!
MILÁN, MAYO DE 1938
No, no corráis, que me hacéis quedar mal. ¡Venga!
Liliana, perdona. Ven.
Quiero arreglarte el lazo.
- Así. - Gracias.
Maestra Cesarina, ¿tiene hijos?
No, no tengo.
Aún no estoy casada. Por suerte os tengo a vosotras, chicas.
Y os quiero como si fueseis mis hijas.
Pero las demás ya tienen madre.
Cierto.
Por eso a ti te quiero más que a las demás.
- Liliana. - ¡Papá!
- Hola, doctor Segre. - Hola.
¿Cómo ha ido hoy? ¿Bien?
Por supuesto, tan bien como siempre.
¿Nos vamos?
- Adiós. - Adiós.
- Adiós, maestra Cesarina. - Adiós, Liliana. Hasta mañana.
En el colegio en Milán, Liliana esperaba ese momento durante toda la mañana.
El momento en el que su padre llegaba y la agarraba de la mano.
Antes de las leyes raciales fascistas yo era una niña cualquiera.
Venía de una familia pequeña,
de la pequeña burguesía, laica.
Es decir, era una familia judía,
pero sin ceremonias particulares
o amistades particulares.
Yo no sabía ni siquiera que era judía.
NÁPOLES, JUNIO DE 1938
En media hora está lista, ¿vale?
¡Vale, mamá!
Vamos a hacer los equipos entonces.
Nosotros somos cinco, pero vosotros sois cuatro Kahns.
- Tú juegas con ellos y ya está. - Vale.
En Nápoles, a Tullio le encantaban las calles de la colina del Vomero,
el mar y los partidos de fútbol contra los hermanos Kahn,
con quienes compartía mucho más que la pasión por el fútbol.
Éramos una familia burguesa
formada por un padre, una madre y cinco hermanos.
Yo era el más pequeño.
Éramos una familia tranquila, por así decirlo.
PISA, JULIO DE 1938
En Pisa, Guido tenía un sueño.
Convertirse en un hombre bueno y valiente como su padre.
Con él había descubierto
que la valentía de un niño podía ser mayor que la de un adulto.
¡Venga, Augusto! ¿Por qué no te vienes a trabajar aquí?
- ¿Por qué sigues en el ferrocarril? - Allí tengo un puesto estable.
Esto es bonito, pero habrá que ver cómo va.
Además a Guido le gustan los trenes, ¿verdad?
Tío, ¿las letras son de oro de verdad?
Cuando esté en marcha, me plantearé trabajar aquí.
TEJIDOS CAVA
- Muy bonito. - Buen trabajo, tío.
La mayoría de comercios eran de judíos.
Entre ellas las tiendas de mis tíos, es decir, las de mi familia.
Era la tienda de mi abuela, pero era de la familia.
ROMA, SEPTIEMBRE DE 1938
En Roma, a Lia le encantaba leer libros infantiles e inventarse historias.
También se le daba muy bien cantar.
Lia, ¿vas a hacer los deberes?
Sí, ahora voy.
¡Ya basta! La voy a apagar.
No, no, ¡espera! Deja que se acabe la canción.
No, no.
Va a llegar papá. Haz los deberes rápido.
Vale, pues la acabaré yo.
Me la sé.
Por supuesto.
¿Y qué le hacemos, señora? Lia es mejor que la radio.
Pertenecía a una familia burguesa.
Digamos que bastante acomodada
y con valores judíos.
Pero no era totalmente practicante, al margen de la tradición.
Siendo una familia bastante informada
sufrí ansiedad antes de que se impusiesen las leyes raciales.
¡El judaísmo mundial ha sido,
durante 16 años y a pesar de nuestra política,
un enemigo irreconciliable con el fascismo!
Se necesita una clara
y estricta
conciencia racial
para establecer no solo las diferencias,
sino una superioridad muy clara!
El 5 de septiembre de 1938, en la finca de San Rossore en Pisa,
el rey Víctor Manuel firmó el primer decreto ley
que en pocos meses
prohibió que los judíos desempeñasen la mayoría de los trabajos
y, principalmente, que los niños judíos fuesen a la escuela.
Inicia así una persecución directa
de los derechos de 50 000 italianos cuyo único delito fue ser judíos.
¡Es una vergüenza! ¡Una desgracia! ¡Es imposible!
No lo entiendo. No sé qué le pasa a Mussolini.
¿A dónde vas? Amedeo, ¿no vas a decir nada?
¿Y qué quieres que te diga? Mussolini antes no era así.
¡Mussolini es Mussolini!
¿Pero qué te pasa? ¡Es aliado de Hitler! ¿En qué estabas pensando?
¡Los alemanes no le han pedido que haga nada de esto!
¡Ha sido su iniciativa, su idea!
- ¡Basta, déjame en paz! - Sí, vete, vete. ¡Vete!
Roberto, no deberías pagarla con tu hermano.
¿Qué tiene él que ver?
Sí, ¡eso es muy fácil! ¿Y ahora qué le diremos a Liliana?
¿Qué ha pasado?
¿Qué ocurre? ¿Qué he hecho?
Nada, tú no has hecho nada.
Escucha, sería mejor que hablaseis allí un momento.
Para entender el terrible impacto de las leyes raciales fascistas
hacia los niños del 38
es necesario entender la traición que sufrieron.
Ellos eran italianos
profundamente inmersos en la cultura de la época.
Eran niños que se sentían fascistas al cien por cien.
Y, en general, su cultura judía era meramente marginal.
Pero la introducción de las leyes raciales
les echa en cara su condición de judíos.
Les hacen sentirse judíos porque otros les obligan a ello.
El Archivo Central del Estado italiano, en Roma,
está casi repleto de anotaciones y textos de Mussolini
relacionados con los escritos de la ley antijudía.
Está claro que era una persona aplicada, que había estudiado
las leyes que finalmente se aprobaron, dado que era el dictador.
Eran fruto del trabajo y la premeditación, si se puede usar este término,
"seria" y profunda desde su punto de vista, obviamente.
Desde octubre de 1938
Tullio Foà, Lia Levi, Guido Cava y Liliana Segre
dejarán de ser niños como el resto.
- Te han expulsado. - ¿Expulsado?
No podrás volver al colegio.
- ¿Qué he hecho? - Nada, no has hecho nada.
Es el…
El gobierno ha redactado leyes, nuevas leyes,
que prohíben que los niños judíos vayan al colegio con todos los demás.
¿Pero por qué yo?
Somos judíos, Liliana.
Sí, ¿y qué?
Yo soy italiana. ¿Han expulsado a los niños italianos?
A los italianos católicos, a los que llaman arios, no.
La palabra "expulsada" en la escuela primaria,
a la que fui en primero y segundo,
tenía un significado gravísimo.
Casi no pude soportarlo.
Porque incluso un niño sabe
que ser expulsado de la escuela significa que has hecho algo grave.
Empecé con la pregunta:
"¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?"
para la cual nunca conseguí respuesta.
Sigo sin tenerla.
No tiene ningún sentido.
¿Eso significa que valemos menos?
Para ellos sí.
Pero no es así. No es así en absoluto.
Para mí vales lo mismo que los demás niños, ¡incluso más!
¿Y qué haremos ahora?
Buscaré una escuela que también acepte a niños judíos.
Pero no volverás a ver a la maestra Cesarina.
¿Cómo se lo vamos a decir?
Me quiere mucho.
ALUMNOS Y PROFESORES JUDÍOS EXPULSADOS
DE LAS ESCUELAS DESDE EL 16 DE OCTUBRE
EL PADRE Y LA MADRE NO PERTENECEN A LA RAZA JUDÍA
Las leyes raciales fascistas nos cogieron a todos por sorpresa.
Después de escuchar un breve murmullo en casa, mi madre
me llevó aparte y me dijo: "Tengo que hablar contigo".
Toda la charla trató sobre el hecho de que no volvería a la escuela.
Ahí es cuando comenzó mi angustia, aunque aún no lo sabía.
"Desde mañana vosotros dos no volveréis a la escuela".
Tenía ocho, mi hermano, once.
Pregunté: "¿Pero por qué, papá?
Hemos estudiado mucho, ¿por qué no vamos a volver a la escuela?".
"Porque es así. Porque no, ¿vale? No volveréis".
Los niños no solo tienen que soportar esta nueva realidad que les afecta.
También ven a sus familias sumirse en el caos y la desesperación.
Es guapísima, ¿verdad, Guido?
Augusto, ¿qué pasa?
¿Augusto?
- No sé cómo decirlo, Cinzia. - Ven, Guido.
Quédate aquí con la pequeña.
Aquí, con tu hermanita.
Augusto, ¿qué pasa?
He perdido el trabajo.
Me han despedido esta mañana. Las leyes.
El ferrocarril no puede hacer eso.
Sí, sí que pueden despedirme. De hecho, deben hacerlo.
Y pronto Guido no podrá ir a la escuela.
El jefe llamó a mi padre y le dijo:
"Cava, me alegro de que haya sido padre".
"Pero tengo que darle…
La buena noticia es que has tenido una tercera hija.
Pero tengo que darte más noticias".
Abrió el cajón y le dio la carta de despido.
Mi padre conocía las leyes raciales y se lo esperaba.
Lo despidieron.
- ¿Pero por qué a nosotros? - "¿Por qué?". Porque somos judíos.
Solo judíos.
- Papá, ¿qué pasa? - No lo sé, Guido.
No lo sé.
Especialmente para los niños más pequeños,
el mundo comienza con la conciencia que les dan sus padres,
la seguridad que los padres transmiten a los niños.
Por eso, sin saber siquiera lo que pasaba,
ver a sus padres abatidos, llorando,
incapaces de tranquilizar a los niños,
fue la primera sensación de incertidumbre
y pérdida del mundo infantil.
Conocemos las líneas principales de las leyes raciales
que destruyeron la vida de los judíos
y los convirtieron no en ciudadanos de segunda clase, sino en "no ciudadanos".
Pero todas las preocupaciones menores, incluso las incompresibles,
afectaron a la vida cotidiana.
No se preocupe por mí.
Lo han dicho otras veces, pero nunca ha ocurrido.
Estaba bien hasta entonces porque mi cuñado era un soldado de guerra.
Que nos protegía.
Pero ahora eso no basta. Ya no podemos mantenerte en el servicio.
Pero ¿por qué?
Porque eres aria.
¿Aria?
¿Soy aria? Soy de Tivoli. ¿Qué significa eso?
El estado te considera aria.
Y los judíos ya no podemos tener a arios en el servicio.
Con los años, la sirvienta era como de la familia.
Y para nosotros fue como perder un pilar,
una persona de la familia.
Así que lo vivimos como algo casi inconmensurable,
no era posible.
¿Qué hará Lia sin mí?
En realidad podría haber una solución, siempre y cuando estés de acuerdo.
- La señora Colatei. - ¿La vecina?
He hablado con ella. Está dispuesta a fingir que te contrata.
- ¿Que quiere decir con "fingir"? - Seguirás trabajando aquí,
pero dormirás en la casa de los Colatei.
- ¿Entonces trabajaré para ellos? - ¡No! Quizá alguna tarea doméstica.
Puedes echarles una mano, por cortesía.
Pero te quedarás con nosotros, ¿verdad?
Me resulta un poco raro.
Pero si usted lo dice, me parece bien, señora.
¡Bien!
El pacto era que le pagábamos
pero vivía con esa familia y de vez en cuando venía a ayudar en casa.
Pero, como ocurre en la vida, la absorbieron
y se identificó más con la otra familia.
Y además de las privaciones, tuvimos celos desmesurados
porque había otras chicas allí y ella las atendía.
Hola.
También hubo escenas desgarradoras.
Siempre en lo cotidiano, nada importante.
Pero los pequeños problemas afectan a la vida de la gente.
Los niños no entienden las razones
por las que de repente todos les dan la espalda a ellos y a sus padres.
Como a todos los niños sin madre,
la maestra adoptó un papel especial
en mi pequeño corazón, en lo que yo sentía entonces.
Era la figura femenina
en la que volqué mi afecto y mi esperanza.
Liliana confía mucho en ti.
Pero está preocupada.
Imagínese, se preocupa más por usted que por ella misma.
¿Por mí?
No sabía cómo decírselo, tenía miedo de disgustarla.
Claro.
Es una chica muy sensible.
Ya verá, lo acabará entendiendo.
Sí, eso espero.
Es su maestra…
Y como esto ha de suceder,
usted podría ayudar a hacérselo más fácil.
¿Yo? Discúlpeme, pero ¿cómo? ¿Qué tengo que ver?
No me corresponde a mí decidir si Liliana puede volver a la escuela.
- Yo no he redactado esas leyes. - Por supuesto, lo sé.
Pero tal vez la pueda ayudar a entender, apoyarla en las primeras fases.
Doctor Segre, póngase en mi lugar.
Involucrarse en estos asuntos se ha vuelto muy peligroso.
Soy funcionaria pública.
Tengo que pensar en mí
y en las demás chicas.
No se trata solo de ustedes, los judíos.
Ahora si me disculpa, he de marcharme.
- Adiós. - Adiós.
Recuerdo que me llevé una gran decepción
porque yo esperaba besos y abrazos y un enorme sufrimiento
por no tenerme en la escuela, pero solo dijo:
"Yo no creé las leyes raciales. ¿En qué sentido estoy implicada?".
Ni siquiera me ha mandado saludos.
Y fue un momento terrible.
Éramos 25 chicas por aquel entonces.
Y solo dos siguieron siendo mis amigas.
Siguieron invitándome a sus fiestecitas
y viniendo a casa a jugar.
Las demás no se dieron cuenta de que había dejado de ir a la escuela.
La escuela es solo el primer paso.
El régimen quiere eliminar a los judíos de todos los ámbitos de la vida pública
y de las instituciones,
aun a costa de pagar un alto precio.
Es más, acaba despidiendo a profesores, profesionales
e intelectuales de alto nivel de nuestro país.
Científicos como Emilio Segré,
Bruno Pontecorvo y a dos ganadores del premio Nobel:
El físico Enrico Fermi, casado con una judía,
y el economista Franco Modigliani.
La sociedad italiana no protesta públicamente.
No protesta el rey.
No protesta el otro poder real, grande y diferente,
ni siquiera el contrapoder, que es la Santa Sede.
Las leyes de 1938 van acompañadas de un consenso
o de estas dichosas fórmulas de consentimiento tácito.
El gobierno que promulgó las leyes el 5 de septiembre de 1938,
modificó la ley.
Decía que si era posible organizar, solo para la escuela primaria,
una clase de diez niños y niñas entre primero y quinto de primaria
los autorizaría a ir a una escuela pública.
Señor, discúlpeme, yo no…
Totò, hazme un favor, ven aquí.
¿Puedes traerme un café? Pero de aquí no.
- Ve a la plaza, que es mejor. - Vale.
Señora Foà, tenemos un problema.
La ley permite formar una clase especial para judíos
si hay al menos diez niños de seis años.
Aquí en la escuela Vanvitelli solo hay nueve.
Lo sé, mis hijos estudian aquí.
- Remo y Mario. - Sí, lo sé.
Me interesa este otro. Por eso la he llamado.
¿Cómo se llama?
- Tullio. - Tullio.
- ¿Y cuántos años tiene Tullio? - Cinco.
¿Está segura de que tiene cinco?
No.
Tiene seis.
Bien, muy bien.
Lo uniremos a los otros nueve y formaremos la clase.
Si hubiera tenido cinco años, habría sido imposible.
Pero si es así…
Gracias, señor. Gracias.
- ¿Has oído? - ¿Tengo que ir a la escuela un año antes?
- ¿Y tengo que dar las gracias? - Tullio.
- Gracias. - Gracias.
- Hasta pronto. - Hasta pronto.
Adiós, pequeño.
- Adiós. - Adiós.
Gracias.
Todo fantástico, estaba muy contento
de ir a la escuela con mi hermano mayor y los amigos
que conocí en nuestro lugar de culto, llamado sinagoga.
También tenía mi traje, mi delantal negro,
mi cuello blanco almidonado y un bonito botón rojo.
Pero unos días más tarde empecé a notar algo extraño.
Uno.
Dos.
La escuela Vanvitelli tiene una entrada muy grande
y una entrada lateral muy pequeña.
Todos los chicos y chicas entraban por la puerta principal.
Y solo nosotros diez, solo nosotros entrábamos por esta puerta lateral.
Quince minutos antes que los demás.
También salíamos por esta puerta 15 minutos después que los demás.
Ahí, en ese momento quedó claro que éramos los anormales.
¿Qué están haciendo?
Son judíos. No pueden hacer gimnasia con nosotros, los normales.
No podíamos estar en contacto con los otros niños.
Y claramente nos decían: "¡Son judíos! ¡Son judíos!".
Pero ni siquiera sabían lo que significaba.
Todas las preocupaciones menores, incluso las incomprensibles
afectan a la vida cotidiana.
Por ejemplo, el hecho de que los judíos no pudiesen tener radio.
Incluso entonces, pensaba y decía:
"No es una radio de difusión".
Si lo fuera,
se podría pasar información al enemigo, pero en esta radio solo se podía escuchar.
Y eso me afectó, porque era como privar a los niños de una televisión.
Y las cosas empeoraron muy rápido.
Una serie de circulares endurece cada vez más las leyes raciales.
Es una avalancha de discriminaciones y prohibiciones de todo tipo.
No importa que muchas de las restricciones sean
de lo más absurdas.
NEGOCIO ARIO
No importa lo que prohíban.
Lo que quieren es hacerles la vida imposible los judíos.
Con ello, el régimen obtiene dos resultados al mismo tiempo.
Uno es simple y puro: perseguir a los judíos.
El otro es incitarlos a que se vayan.
Mi padre era vicedirector de un banco.
Y le dijeron que a partir de ese día ya no formaría parte del banco
porque estaba despedido.
Mi padre preguntó cuál era el motivo y le contestaron que era por ser judío.
Y papá emigró a África, a Asmara para ser precisos,
donde se pensaba que había trabajo para los italianos.
Y porque allí las leyes raciales no eran tan estrictas
como se volvieron en Italia.
JUDÍOS
- ¿Cuándo ha ocurrido? - Esta noche.
Cobardes.
Menos mal. Imagínate haber estado dentro.
Ya. Ahora incluso hay que agradecer lo que ha pasado.
Franco, escucha.
¿Todavía sigue en pie tu oferta?
¿Estás seguro? Ahora es más peligroso.
- No sabemos cómo va a acabar realmente. - Me han despedido. ¿Y ahora qué?
Conseguiré un nuevo trabajo. Me da igual si es peligroso.
¿Te parece bien?
Claro, Augusto. ¡Estupendo!
Pues vamos a trabajar.
No sé por qué, simplemente porque me apeteció,
recogí un trozo de la ventana.
¿Quién sabe por qué? Digamos que se me antojó
y lo guardé en el bolsillo.
E incluso lo conservé tras la guerra. Lamento haberlo perdido después.
Ya sabes, cañonazos, bombardeos…
En todo caso lo conservé, recuerdo que lo tuve después de la guerra.
¡Pueblo italiano!
¡Corred a las armas!
¡Y demostrad…
ROMA, 10 DE JUNIO DE 1940
…vuestra tenacidad!
¡Vuestro coraje!
¡Vuestro valor!
En casa, mi madre parecía estar preocupada.
Abuelos preocupados, tíos, hermanos mayores también.
Cuando volvía a casa siempre notaba que había un cuadro menos,
una mesa o una alfombra.
Para alimentar a estos cuatro niños, nuestra madre
vendió todo lo que pudo.
Prácticamente, nos volvimos pobres.
Aunque ser pobre no es una desgracia.
Es una condición.
Así que mamá tomó una decisión teniendo nuestra aprobación.
Alquilar una habitación.
Se alquiló una habitación a un caballero muy alto al que recuerdo muy bien.
El señor vino
y nos dimos cuenta de que escuchaba Radio Londra.
Era básicamente una radio muy importante
con un locutor italiano que enviaba extraños mensajes a Italia.
Felice no es feliz.
Para la gente normal no significaba nada.
La vaca no da leche.
Pero para los partisanos que estaban organizándose contra los alemanes
significaba mucho.
Significaba que probablemente los aviones lanzarían en paracaídas medicinas,
armas, dinero…
Cuando mi madre se dio cuenta de que este hombre escuchaba Radio Londra
le dijo: "No puede quedarse aquí más tiempo".
"Tengo cuatro hijos pequeños y estamos en el centro del ciclón.
Tenga la amabilidad de irse".
El señor se marchó. Se llamaba Piero Calamandrei.
Fue uno de los encargados de redactar la Constitución.
¿Quién quitó el precinto?
Quizá, no sé, para escuchar Radio Londra.
Tendréis problemas.
¿Lo sabéis?
Lo siento, debe haber sido la sirvienta la que la golpeó mientras limpiaba.
Creo que se puede reparar fácilmente.
¡Cree que se puede reparar!
Echad un vistazo a las otras estancias.
Por favor, camarada, compruebe nuestros documentos.
- Verá que somos personas decentes. - ¿Documentos?
Ya sé que lo sois.
Por favor, compruébelos igualmente.
Están en orden.
¡Vámonos!
¡Venga, vamos!
- ¿Cómo que nos vamos ya? - Sí.
Coged eso y buenas noches.
Así no estaréis tentados.
¿Verdad?
Deme las gracias.
Gracias.
No pasa nada.
No pasa nada, se acabó. Ya está, mi niña.
También hay una variante de la violencia,
me refiero a la aplicación burocrática de estas leyes,
descubierta recientemente por la Comisión de Anselmi.
Aparece en los informes de confiscación.
Imaginad a la policía entrando a las casas de los judíos
para confiscar cepillos, orinales, utensilios de la vida cotidiana.
Hay dos fases en cuanto a la propiedad de los bienes.
En un primer periodo, desde 1938 a 1943,
se liman las puntas.
Es decir, se establece un límite bastante bajo a decir verdad,
de los bienes que un judío puede poseer.
Más allá de ese límite, se le obliga a cederlos
y a someterse a la expropiación, recibiendo a cambio certificados
a una tasa bastante inferior a la del mercado de entonces.
Así que comprar y vender las casas de los judíos era un maná para el Estado.
Desde el 8 de septiembre de 1943,
se pasa a la confiscación generalizada
de todos los bienes de propiedad judía.
Muy pocos fueron capaces de entender la necesidad de huir.
Y no solo les bastaba con entenderlo, sino que necesitaban conocimientos,
necesitaban visados, los documentos para la expatriación.
La mayoría de países cerraron fronteras a los judíos que huían.
A muchos se les negó la posibilidad de irse.
Y también estaba el caso o la decisión de confiar en un vecino
antes que en un desconocido.
Porque a veces podía ser tu vecino quien te delatase
y viceversa, el desconocido que te ayudó a mantenerte a salvo.
Dime qué pasa, mamá.
¿Señora Foà?
Salvatore Pace, Seguridad pública. Continúe caminando, por favor.
Finjamos que es una agradable conversación. Sonría.
Nos ha llegado un informe.
Y cuando esto sucede, al ser policía, me veo obligado a verificarlo.
- ¿Qué informe? - Van detrás de usted. ¿Lo entiende?
Y en su posición es fácil rastrearla.
Ese es el problema. Es peligroso para usted y su familia.
¿Y qué quiere de mí?
¿Hay alguien,
algún amigo suyo que no sea de su raza,
que esté dispuesto a poner vuestra casa en su nombre?
Sus facturas, el agua, la luz.
No lo sé, tendría que pensarlo. ¿Por qué?
Hágalo de inmediato.
Así desaparecerá finalmente.
Puede que se conviertan en fantasmas para nosotros.
No nos conocemos de nada.
Gracias. Vamos.
Estamos muy agradecidos al comisario Salvatore Pace
por habernos ayudado.
Aunque no sabíamos quién era, y él tampoco nos conocía.
Así que fue un notable gesto de altruismo.
Como el de Marcello Magrì, que era un amigo de la familia,
que puso las escrituras y el alquiler a su nombre, aun exponiéndose a peligros
derivados de las sanciones que el partido impuso.
Después de que EE. UU. entrara en la guerra, el viento empezó a cambiar.
El 10 de julio de 1943 los aliados desembarcan en Sicilia.
Poco después, el 25 de julio, Mussolini es derrocado y detenido.
El 8 de septiembre el general Badoglio proclama el armisticio.
Muchos italianos piensan que la guerra ha acabado.
Pero no es así.
Italia se precipita al caos.
El rey y el gobierno huyen de Roma a Brindisi,
dejando sin órdenes al ejército italiano.
Cientos de miles de soldados son capturados por los alemanes
y deportados al norte de Europa.
El país se divide en dos.
El sur está controlado por los aliados.
mientras que las fuerzas fascistas nazis ocupan el centro y el norte.
Cuando Livorno fue bombardeada navalmente,
los habitantes de Pisa también se preocuparon.
¿Qué tienes aquí?
- ¿Dónde está el judío capitalista? - Vive ahí en esa casa.
¡Tirad la puerta!
¡Ayuda!
¡Ayuda! ¡Suélteme!
¡Ayuda!
¡Suélteme! ¡Ayuda!
¡Muévete, judío asqueroso! ¡Levanta!
¡Venga, levanta! ¡No hay tiempo que perder!
¿Dónde está el oro?
Guido, ¡aléjate de la ventana!
Tenemos que irnos, hay que marcharse.
Lo conseguiremos…
Coge a Flora y ve donde tu tía.
Guido y yo iremos con mi hermano a Calci, ¿vale?
Mussolini, liberado por los nazis, vuelve al poder
y se pone a la cabeza de la república de Salò
que abarca desde Lacio, incluida Roma, hasta todo el centro-norte.
Mientras las fuerzas aliadas apoyan al rey Víctor Manuel III
en el Reino de Italia, conformado por todo el Sur,
Mussolini opta por adherirse por completo a la furia de Hitler.
Los pertenecientes a la raza judía
son oficialmente declarados extranjeros y enemigos.
Los judíos, todos los judíos, deben ser arrestados
y deportados a campos de concentración en Alemania y Polonia.
La libertad y la paz parecían estar cerca.
Pero para los judíos italianos es el principio de la más atroz pesadilla.
El Manifiesto de Verona es un documento aprobado a mitad de noviembre de 1943.
Contiene una serie de objetivos del ámbito social
y su contenido declara
que los que pertenecen a la raza judía son extranjeros
y durante esta guerra son de nacionalidad enemiga.
En ese momento, se revoca la ciudadanía de los judíos italianos.
Respira.
¿Me acompaña un momento afuera?
Este niño tiene neumonía.
Hay que llevarlo al hospital ya.
No, eso es imposible.
- Es imposible. - ¿Por qué?
Porque somos judíos.
Por eso nos escondemos aquí.
Mi padre dijo: "Doctor, mire, somos una familia de judíos.
No podemos ir al hospital porque los alemanes nos separarían".
Lo comprendo.
Es un fascista.
¿Y si lo denuncia?
Arranca el motor y se marcha.
Se marcha.
Después de casi una hora…
Era el doctor.
La fiebre sigue siendo alta.
Tome.
Una pastilla cada seis horas.
Cada seis horas, cuidado.
Mañana díganme cómo está.
- Gracias. - Gracias, Doctor.
Por entonces no existía la penicilina, sino la medicina como aquella.
Durante una semana vino dos veces al día.
Mañana y noche.
Las familias tienen hermanos, hermanas,
a veces incluso gemelos,
cuyo destino está sellado.
Todo va a ir bien, Guido.
Los dos hermanos Segre, Amedeo y Alberto, se llevaban un año.
Eran muy diferentes entre sí.
Uno era un ganador.
Ese era mi tío.
El otro era un perdedor. Ese era mi padre.
Cuando llegó el momento de emigrar,
el momento más duro para todos,
mi tío, que estaba casado con una católica,
escapó con ella a la montaña.
Sin más, dejó a mi padre con sus dos padres.
Al abuelo, muy enfermo de párkinson,
y la abuela, que estaba volviéndose un poco loca
por el miedo y el trauma.
Mi padre, un hijo y un padre extraordinario,
tenía un terrible conflicto.
Él quería mantenerme a salvo.
¿Pero cómo iba a dejar a sus padres solos? ¿Cómo?
De inmediato, las fuerzas fascistas nazis ponen en marcha su plan de deportación
y eligen la ciudad por la que empezar.
Las deportaciones comenzarían desde Nápoles.
El alemán había organizado todo muy bien,
el comandante Scholl,
comandante de la región de Campania y establecido en Nápoles,
lo organizó todo meticulosamente.
Incluso eligió música para acompañar a los judíos.
Para amenizar la marcha judía.
Era Lacrimosa, una misa de réquiem en re menor de Mozart.
Pero el coronel Scholl subestimó a los napolitanos.
Porque en cuatro días los napolitanos lograron acabar con los alemanes.
Entre los partisanos, los muchachos y las muchachas
los alemanes huyeron en estos cuatro días.
Y, por si fuera poco, Nápoles es la única ciudad del mundo
que se liberó sola, sin la ayuda de ningún ejército.
El 9 de octubre en Trieste y el 16 de octubre de 1943 en Roma,
se arrestan a miles de judíos
y después de algunos controles los cargan en camiones de ganado
y los mandan a campos de concentración en Europa central.
De las 1259 personas arrestadas en la capital, 207 son niños.
Solo quince hombres y una mujer regresarán de Auschwitz.
Muchos en Roma logran salvarse
escondiéndose en aquellos conventos que abren sus puertas con valentía.
La documentación era de una niña que estudiaba aquí
y que por la guerra aún no ha regresado.
Ahora es tuya. Dice Maria Cristina Cataldi.
Este será tu nombre de ahora en adelante.
Solo responderás ante ese nombre.
Lia ya no existe. Olvídala.
Me dieron el nombre de una niña de 11 años
llamada Maria Cristina Cataldi.
Y el colmo de un judío es llamarse María Cristina…
El apellido no importa.
Sé que para muchos niños judíos
este asunto de perder su nombre fue una tragedia.
Yo no lo vi como una tragedia.
Para mí fue como convertirme en otra, digamos, como en una obra de teatro.
Antes de comer, las chicas en el comedor siempre hacen el signo de la cruz.
Maria Cristina, tú también deberías porque si no, las demás se darían cuenta.
- ¿Sabes hacerla? - Sí.
Sí, más o menos es así.
Solo que la has hecho del revés.
Los católicos la hacen así, de izquierda a derecha.
La has hecho de la manera ortodoxa, de derecha a izquierda.
Perfecto, así.
¡Fiamma!
Ven, por favor.
- Sí, madre. - Esta es Maria Cristina.
A partir de ahora estará en la habitación contigo.
Acompáñala para que pueda colocar sus cosas.
Ve.
Yo soy Fiamma. ¿Te gusta este sitio?
No sé, puede que sí.
Estarás bien, ya verás.
Si quieres puedes dormir conmigo y mi hermana Fioretta.
- Hola. - Hola.
En el convento, incluso allí, el peligro rondaba cerca,
porque los germanos vinieron un par de veces.
Y una vez…
Me enteré hace un año por una hermana que aún vive.
Una vez fueron a buscar judíos,
pero se conformaron con los dos primeros pisos.
Por una especie de milagro,
justo cuando estaban a punto de subir el tercer piso,
donde se escondían los judíos, se fueron.
Si estás en el norte,
donde el territorio está en manos firmes de las fuerzas fascistas nazis,
la única esperanza real es permanecer escondido o huir a Suiza.
Mi padre encontró un sistema,
que por entonces parecía una vía de salvación para mis abuelos.
Un permiso de la comisaría de Como.
Dada su edad y su estado de salud
la comisaría de Como emitió este permiso para los dos ancianos
en el que decía que no eran capaces de causar daño al Reich alemán.
En aquel punto, intentamos escapar a Suiza.
¿Ya hemos llegado? ¿Estamos en Suiza?
Todavía no.
De aquí en adelante es más peligroso.
Está lleno de patrullas.
- ¿Entonces? - Serán otras mil liras.
¿Cómo que otras mil liras? Ya le he dado mil liras.
Entonces encontrad Suiza por vuestra cuenta.
No, espere. Espere.
Es de oro. Vale más de mil liras.
Éramos…
Dos pequeños burgueses enfrentándose a la montaña.
Incapaces, grotescos.
Mi padre siempre había dicho: "Nunca lo conseguiremos".
Yo le decía: "Sí, tenemos que conseguirlo. Vamos, vamos".
Me sentí como una especie de heroína
en las montañas detrás de Varese.
A pesar de los contrabandistas que decían:
"¡Rápido, o la patrulla pasará y disparará!".
Tras esa cima. Eso es Suiza.
¿No viene?
Sois vosotros los que tenéis que ir a Suiza, no yo.
- La maleta. - ¡Toma!
Llegará antes que vosotros, ya veréis.
Cuando llegamos a Suiza estábamos felices.
Le dije: "¿Ves, papá? ¡Lo conseguimos!". Y nos abrazamos felizmente.
Pero no fue así.
¡Alto! ¡Manos arriba!
¿Quiénes sois?
Judíos. Judíos italianos.
Documentación.
Gracias a Dios que han venido.
Nuestras vidas corren peligro. Lo saben, ¿verdad?
Lo único que sé es que podrían ser desertores.
Era una persona terrible.
Nos despreció, dijo que éramos unos mentirosos,
que no era cierto que los judíos fueran perseguidos en Italia.
Que a sus 43 años mi padre quería escapar del reclutamiento,
y olvidó que debido a las leyes raciales fascistas
los judíos no podían formar parte del ejército.
Si nos lleva a su superior, podemos explicárselo.
¡No os llevaré a ningún lado! ¡Volved por donde habéis venido!
Por favor, no entiende lo que significa para nosotros.
¡No lo entienden! Si volvemos, ¡nos matarán!
¡Se lo ruego! ¡Por favor!
Me tiré al suelo, suplicando.
Nos envió de vuelta a punta de pistola.
Cuando nos arrestaron allí en la frontera,
en ese momento todavía no entendía
por qué estaba allí con mi padre.
Era imposible imaginar lo que pasaría después.
Simplemente seguía con mis pensamientos de entonces,
aunque eran precozmente maduros por lo sucedido.
Pero cuando entré por primera vez
en la cárcel de mujeres de Varese,
al ver las huellas digitales, la fotografía…
¿Por qué?
¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?
Tenía esa pregunta obsesiva en mi interior dirigida al vacío
de por qué estaba allí.
Después me llevaron a la cárcel de Como
y luego, a la gran cárcel milanesa de San Vittore.
Nací en Milán y siempre pasaba con la bici por alrededor.
Pero nunca pensé que la vería desde dentro
la cárcel que veía desde fuera.
Y tras 40 días
de encarcelamiento en la celda 202, quinto bloque,
donde estábamos mi padre y yo…
Después de soportar la angustia
de ver cómo se lo llevaban dos, tres veces por semana
para los terribles interrogatorios de la GESTAPO…
Bueno, me hice mayor.
Cuando volvía y nos abrazábamos…
Era su madre.
Era su hermana.
Era el hijo al que consolaba.
Llegó el día
en el que un oficial alemán entró al bloque
y nos dijo que nos preparásemos para irnos a un destino desconocido al día siguiente.
¿Cómo ves dentro del vagón? ¿Cómo te sientes?
¿Cómo…
¿Cómo lo aceptas?
¿Qué te preguntas?
¿Por qué? ¿Quién ha hecho esto?
¿Quién ha organizado esto?
Son hombres como nosotros. No están locos.
Al principio todos lloran dentro del vagón.
Estas lágrimas que nadie se limpia.
Este miedo de estar encerrado dentro.
Y entonces nadie llora más.
Luego vienen las oraciones.
La oración de los que están reunidos en el centro del vagón
que dan gracias a Dios.
Los miramos con envidia.
Incluso en esa situación alababan a Dios.
¿Dónde estaba Dios?
No lo sé.
Había una Pascua judía.
La familia de dos niñas del grupo, me refiero a las dos niñas judías,
decidieron que volverían a casa por un día
a celebrar la Pascua judía.
Solo un día.
De hecho, dijeron: "Los alemanes no lo saben todo".
Y esta frase me impactó, así que le pregunté a mi madre:
"Oye, si es cierto, ¿por qué no vamos por un día también?".
Mi madre dijo: "Ni se te ocurra pensar en ello".
Los alemanes lo sabían todo,
porque los vecinos espiaban.
Y se llevaron a estas niñas junto con toda la familia.
Nosotras las esperábamos.
Esperábamos su regreso al día siguiente.
¿Sí? Dígame.
Oh, no.
¿Cuándo ha ocurrido?
¿Y las niñas?
Gracias.
¿Hay noticias?
Un soplón.
Los han apresado. A todos.
¿También a Fiamma y Fioretta?
Sí, también a las niñas.
La monja tuvo que decírnoslo.
Y todas lloraron desconsoladas.
Un trauma que nos caló hasta los huesos.
En enero de 1944, el peor año de la guerra,
los norteamericanos desembarcan en Anzio, a 60 kilómetros de Roma.
Pero tardarán seis meses en liberar el capital.
En los territorios bajo el control de los aliados,
el 20 de enero comienza la derogación de las leyes raciales.
Pero el camino será lento y arduo.
- Te mataré. - Vete a la mierda.
¡Parad! ¿Qué hacéis? ¡Parad! ¿Quiénes sois?
¡Quítate! Es un fascista, ¡que se haga justicia!
¡Soy judío! Y este hombre le salvó la vida a mi hijo.
- Si lo matas, ¿cómo harás justicia? - Así.
Y si no te marchas, tendrás que preocuparte por tu vida.
No, ¡es verdad! Somos judíos y aun así me salvó la vida.
¿Y con eso qué quieres decir? ¡Es un fascista igualmente!
¿Y tú? ¿Quieres ser como él?
Él era fascista como el 90 % de italianos, pongamos, ¿no?
El 70 % eran antifascistas, digamos.
El 20 % eran fascistas de pacotilla.
Y luego había un 10 % que eran tontos, corruptos y sinvergüenzas
por lo que hacían.
Mientras tanto, a pesar del avance aliado,
hasta 7172 judíos italianos, entre ellos casi 1000 niños,
son deportados a Alemania y Polonia, la mayoría a Auschwitz.
Solo unos pocos centenares sobrevivirán.
En vez de destinar los recursos militares a frenar el avance del enemigo,
los nazis y sus aliados aceleran la ejecución
de la solución final contra los judíos.
Llegamos a Auschwitz.
Silbidos, ladridos, gritos en alemán.
Nos bajamos de los vagones con las piernas agarrotadas.
A las personas que no podían bajarse por sí mismas, las tiraban del vagón.
Y allí, en esa "Judenrampe",
esa estación artificial preparada desde hace tiempo,
llegas a un mundo que no es un mundo.
Llegas a una pesadilla.
Eres parte de un diseño diabólico
para el que no estás preparado y te preguntas por qué.
Y entonces solté la mano de mi padre para siempre.
Y espero que él también pensara que nos volveríamos a encontrar esa noche.
Pero…
Nunca lo hicimos.
Entonces no lo sabíamos.
Espero que no lo supiese en ese momento.
En el primer tugurio,
te desnudan.
Te rapan, te afeitan.
Te tatúan un número en el brazo izquierdo.
Ya no eres la persona que se bajó del vagón dos horas antes.
¿Cómo puedes
no volverte loca a los 13?
Al ver aquel mundo
en el que el orden, la severidad y el miedo
se aplicaba a todo ser humano que permaneciese con vida
y te transformaba en un número.
Te transformaba en una "Stück", una pieza,
tal como tus asesinos querían que fueses.
Por suerte aparentaba ser más mayor de lo que era.
Porque era muy alta
y porque el viaje me envejeció.
Así que nadie me preguntó por mi edad.
Después descubrí que considerarían que rondaría los 15 años
o 16.
Porque con 13 te enviaban a la cámara de gas.
Unos días después, me llevaron a trabajar a una fábrica.
Fabricábamos balas para las ametralladoras.
Era una fábrica que trabajaba para la guerra.
Y en la máquina había una chica francesa llamada Janine.
Era una chica bastante alta.
Y aunque estaba prohibido,
siempre intercambiábamos unas palabras en la ida y la vuelta.
Después de haber trabajado juntas varios meses,
la máquina le cortó dos falanges de dos dedos.
Y en los días siguientes hubo una selección.
Una terrible, como solían hacer para reducir a todos los enfermos,
a todos los que ya no podían trabajar y enviarlos a la cámara de gas.
Eran momentos de terror absoluto.
Tenías un miedo sobrecogedor al llegar allí,
el corazón te iba a mil por hora.
"Quiero vivir. Quiero vivir. Quiero vivir".
En fila india teníamos que desfilar
y llegar a donde estaban los dos oficiales.
Y ellos…
Imaginaos a una mujer desnuda ante hombres uniformados
observándola por delante, por detrás, dentro de la boca.
Entonces hacían ese fantástico gesto…
"Ve, esta vez vivirás".
Te sientes agradecida con tu asesino por seguir viva, eres feliz.
Detrás de mí, pararon a Janine.
Y decidieron mandarla a la cámara de gas.
Fue terrible.
Me convertí en una loba hambrienta y egoísta
que ya no estaba dispuesta a amar a nadie
ni a mantener las distancias.
No me giré. No le dije: "Adiós, Janine.
Te quiero.
Se valiente".
O simplemente: "Janine".
Me volví a vestir
y al día siguiente había otra persona en su puesto.
Nunca me lo he perdonado.
Janine no llegó a envejecer
por culpa de haber nacido.
Mientras, las tropas aliadas por un lado, y el ejército soviético por el otro,
avanzan y se acercan cada vez más a los campos de concentración.
En Polonia los nazis abandonan los campos que están a punto de ser conquistados
y empiezan a trasladar a los judíos deportados a Alemania.
El 27 de enero de 1945 se libera Auschwitz.
Una fecha que hoy se celebra como el día de Conmemoración a las víctimas.
Se dio la orden de salir de la fábrica
y empezar a caminar.
Esta marcha se llamaría más tarde "la marcha de la muerte".
¿Y cómo se atraviesa primero Polonia
y luego Alemania?
Anduvimos más de 700 kilómetros.
Un pie y luego otro.
¿Cómo lo hacíamos?
Si te caías, te mataba un guardia escolta
que tenía órdenes de disparar a cualquiera que se cayese.
"No puedes morir en esta carretera con la nieve manchada de sangre.
Tienes que vivir".
Y un pie tras otro, uno tras otro.
Y caminas, caminas, caminas.
Ves a la gente morir en la calle, la ves caerse.
Cuando pienso en aquella chica
andando por la nieve, sin poder confiar en nadie,
sola, completamente sola,
en ese mundo cruel,
que se enfrentó a todo lo que le pasó
y con todas las cosas que vio…
Mi pena es infinita.
¿Cómo lo logró?
¿Cómo ha logrado estar aquí, ahora, vieja?
¿Cómo?
El 1 de mayo el Ejército Rojo entra en el campo de concentración de Malchow,
al norte de Berlín, donde Liliana Segre se encontraba apresada.
Los nazis, aterrorizados, empiezan a huir
e intentan camuflarse entre los prisioneros.
Entonces vi al comandante del último campo,
un terrible oficial de las SS,
abofeteando a las mujeres moribundas en las que nos habíamos convertido
solo para demostrar que era un monstruo.
Llevaba más de un año soñando con la venganza.
El odio y la desesperación me invadían por dentro.
Así que cuando lo vi arrojar su arma al suelo…
Estuve muy tentada.
Pensé: "Ahora cojo la pistola y le disparo".
Me pareció el final perfecto
por toda la violencia que sufrí y vi sufrir a otros.
Pero solo fue un momento.
Comprendí que no era como mi asesino.
Que yo elegía la vida y no era capaz de arrebatársela a nadie.
Desde ese momento fui una mujer libre
y la mujer pacífica que soy ahora.
MILÁN, SEPTIEMBRE DE 1945
- Hola. - Hola.
Fuera, fuera de aquí.
No tenemos nada que dar.
Antonio.
¿No me reconoces?
Soy Liliana. Liliana Segre.
Ay, señor.
Liliana. ¡Liliana!
Lo sabía.
Sabía que estabas viva.
Mira esto, mira.
Es la postal de la Cruz Roja que te envié desde Alemania.
Lo siento, era la única dirección que tenía.
"¿Lo siento?".
Tan pronto como llegó, llamé a tu tío Amedeo.
Ya nadie vive aquí, pero me dejaron su teléfono.
Ven a la portería, llamaremos enseguida, ven.
Retorno y hogar.
Creo que ambos conceptos son incompatibles en este caso.
En ese momento, te acogen
los familiares supervivientes
y tratas de empezar a vivir de nuevo.
A menudo, incluso de buena fe, te dicen que trates de olvidar.
Así que, paradójicamente, para muchos
la supervivencia y el silencio de después son el verdadero trauma.
No poder contarlo o no ser escuchado o comprendido.
Así que se encierran en el silencio.
La cara de mis familiares al verme
era la decepción plasmada en su rostro.
Estaban muy abrumados ante ese ser
tan distinto al que imaginaban que iban a conocer,
tan distinto a la niñita buena de sus últimos recuerdos.
¿Estaba bueno, cariño?
Come, come. Te vendrá bien.
Toma.
Para que lo leas mejor.
¿Quieres jugar a la lotería con ellos?
- Liliana, discúlpate con tu tía. - ¿Por qué?
Era ella la que me miraba. Con esos dos ojos.
Liliana, eso ha estado muy mal.
Amedeo, no te preocupes. De verdad, no tiene importancia.
Liliana, cariño, para la manzana… Cuchillo y tenedor.
¿Y tú qué sabes sobre manzanas?
La manzana es un regalo de Dios.
¿Sabes lo que me importan tu cuchillo y tenedor?
Era virgen.
Ese fue mi mayor problema.
Me examinaron y no se lo creían.
Fue humillante.
No pasó nada en ese sentido.
No nos violaron. Todo eso es un mito.
Estábamos esqueléticas, monstruosas, sucias, con abscesos.
¿Cómo iban a elegirnos los soldados guapos alemanes?
Iban con sus compañeros preparados para servir.
También era distinta a mis amigas
que pensaban en chicos, ropa nueva, salir a bailar.
Me puse al día en el colegio.
En la privada, hice cinco años en uno.
Y sobre todo aprendí
a dejar de esperar que mi padre volviese.
Queridos y queridas oyentes,
continúa nuestro concurso Nuevas voces.
Han llegado muchas cartas, pero esperamos muchas más.
Escriban a RAI, Radio Audizioni Italiane.
En la posguerra, escuchábamos la radio que por fin nos devolvieron.
Era un juego.
Hacían preguntas y los niños podían escribir.
Así que escribí una carta para participar en el concurso
y le pedí a mi madre que la leyese.
¡Mamá!
En el concurso han dicho que esperaban más cartas.
Si te eligen, te dejan cantar.
Déjame leerla.
"Querida radio, soy Lia Levi, una chica judía".
Mamá, ¿qué haces?
Vamos a reescribirla, ¿vale?
No eres una chica judía. ¿Lo entiendes?
Eres una chica. Solo una chica.
No lo entendí y ella lo repitió.
"No eres una chica judía. Eres solo una chica".
Fue conmovedor.
Porque primero se entienden las cosas así, vagamente.
Pero así es como se asimila. Es un concepto, ya no es solo una palabra.
Por suerte, tres años después de mi regreso
fui al mar con mis abuelos un verano.
Entré en un grupo de chicos y chicas que estaban en la playa.
Y el grupo me aceptó.
Enseguida me fijé en un chico.
Empezamos a hablar.
Me gustaba mucho.
De hecho, tenía ilusión por sentirme femenina.
Porque antes era una chica pobre.
Vio mi brazo tatuado y dijo:
Sé lo que es.
Has debido de sufrir mucho.
Lo sé porque yo también fui prisionero.
He visto a tantas personas como tú.
Era del IMI, uno de esos 600 000 pobres desarmados
que entonces eligieron el campo de concentración
para no pertenecer a la República de Salò.
Vamos.
Sí, vamos.
Y así nos enamoramos, profundamente, el uno del otro.
Me cogió de la mano y me enseñó que era yo,
quien había decidido volver a la llamada sociedad civilizada,
la que debía adaptarme.
No podía exigirles a los demás que se adaptasen a mí.
Y su amor, con su mano estrechando la mía,
fue el gran milagro de mi vida.
Fue él.
Cuando entré en secundaria,
estaba muy emocionado.
porque entendí que había recuperado la libertad.
Pero sobre todo recuperé la dignidad
que nadie me había destrozado.
Y todo fue pasando poco a poco.
En 1947, mi padre falleció.
Mi madre crió a sus tres hijos con la ayuda de sus familiares.
Básicamente, volvimos a los negocios y continuamos.
Y aquí estamos ahora contando todas estas cosas bonitas.
Por suerte, el tiempo fue benevolente.
El tiempo, el gran calmante.
Calmante, pero no sanador.
¿Qué me queda?
Que me formé en esa época.
No es que sea así y tenga un recuerdo lejano.
Mi formación, mi estilo de vida…
Incluso mi manera de defenderme de la vida
la heredé de esa parte.
Incluso ahora hay dificultades
al igual que los obstáculos en la vida, pero pienso:
"Vale, si lo conseguimos entonces, podemos volver a hacerlo".
Liliana, Lia, Tullio y Guido son hijos del destino.
En los años posteriores a la guerra trabajaron, se casaron
y formaron sus familias.
Esta ha sido su victoria sobre los que los consideraban enemigos.
Liliana Segre vive actualmente en Milán, tiene tres hijos y cinco nietos.
El 19 de enero de 2018, el presidente italiano,
Sergio Mattarella, la nombró senadora vitalicia.
Tullio Foà vive en Nápoles. Su madre murió con 103 años.
Visita a menudo a sus hermanos, aunque ya no juegan
partidos de fútbol contra los hermanos Kahn.
Guido Cava vive en Pisa. Trabajó en el comercio de libros
y fue presidente de la comunidad judía de su ciudad natal.
Lia Levi no se convirtió en cantante, sino en escritora y periodista.
En 2018, Ganó el premio Estrega Ragazzi.
"Dedicado a los niños que no pudieron llegar a ser adultos por culpa del odio".
Subtítulos: M. Álvarez Sagaseta