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ÉCOLE PRIMAIRE
À demain, les filles !
MILAN, MAI 1938
Non, ne courez pas ou j'aurai l'air bête. Allez !
Liliana, viens.
Je vais arranger ton nœud.
- Comme ça. - Merci.
Maestra Cesarina, vous avez des enfants ?
Non.
Je suis célibataire. Heureusement, vous êtes là, les filles.
Et je vous aime comme si vous étiez mes enfants.
Mais les autres ont une maman.
C'est vrai.
Ça veut dire que je t'aime plus que les autres.
- Liliana ! - Papa !
- Bonjour, Dr Segre. - Bonjour.
Tu as été sage ?
Comme toujours.
On y va ?
- Au revoir. - Au revoir.
- Au revoir, Maestra Cesarina. - À demain.
À Milan, Liliana a attendu ce moment toute la matinée.
Le moment où son père serait arrivé pour la prendre par la main.
Avant les lois raciales, j'étais une enfant comme les autres.
Dans une petite famille.
De la petite bourgeoisie.
C'était une famille juive.
Mais sans rites particuliers.
Et sans amitiés spécifiques.
J'ignorais que j'étais juive.
NAPLES, JUIN 1938
C'est prêt dans une demi-heure.
D'accord, maman.
Formons les équipes.
On est cinq, mais il y a quatre Kahns.
- Va jouer avec eux et c'est tout. - OK.
À Naples, Tullio adorait les rues de la colline du Vomero,
la mer et les matchs de foot contre les frères Kahn,
avec qui il aurait partagé bien plus que sa passion pour le football.
Nous étions une famille bourgeoise,
composée de papa, maman et mes cinq frères et sœurs.
J'étais le plus jeune.
On était une famille discrète.
PISE, JUILLET 1938.
À Pise, Guido avait un rêve.
Devenir un homme comme son père, bon et courageux.
Et avec son père, il allait découvrir
que le courage d'un enfant peut être plus grand que celui d'un adulte.
Allez, Augusto ! Pourquoi tu ne viens pas travailler ici ?
- Pourquoi t'es encore sur le rail ? - Le rail, c'est un emploi sûr.
Ça, c'est bien, mais faut voir comment ça va.
Guido, tu aimes les trains, pas vrai ?
L'écriteau, il est en or, non ?
Quand il sera en or, j'envisagerai de travailler ici.
- Super. - Beau travail.
Avant, la plupart des magasins appartenaient aux Juifs.
Parmi ceux-ci, le magasin de mes oncles et de ma famille.
C'était le magasin de ma grand-mère, mais de la famille.
ROME, SEPTEMBRE 1938.
À Rome, Lia adorait les livres pour enfants et inventer des histoires.
Elle chantait bien, aussi.
Lia, tu fais tes devoirs ?
Oui, je vais les faire.
Ça suffit ! J'éteins.
Non, attends ! À la fin de la chanson.
Non.
Papa arrive. Fais tes devoirs, et vite.
D'accord, je finirai dans ma tête.
Je la connais par cœur.
Ben, tiens.
Que voulez-vous y faire, Signora ? Lia chante mieux que la radio.
Ma famille était bourgeoise.
Disons, assez aisée
avec des valeurs juives.
Mais pas très pratiquante, sauf pour les traditions.
Comme c'était une famille bien informée,
j'ai ressenti de l'anxiété, même avant les lois raciales.
Le judaïsme mondial,
depuis 16 ans et malgré notre politique,
est un ennemi irréconciliable du fascisme !
Il faut une conscience raciale
claire et sévère
pour établir les différences
mais aussi une supériorité très claire !
Le 5 septembre 1938, à San Rossore, à Pise,
le roi Vittorio Emanuele a signé le premier décret des lois
qui, en quelques mois, interdit aux Juifs la plupart des boulots
et surtout, aux enfants juifs d'aller à l'école.
C'est le début d'une véritable persécution
des droits civiques de 50 000 Italiens, dont le seul crime était d'être juif.
C'est une honte ! C'est impossible !
Je ne comprends pas. Qu'est-ce qu'il a, Mussolini ?
Où vas-tu ? Amedeo, tu ne parles pas ?
Que dire ? Mussolini était différent, avant.
Mussolini est Mussolini !
Qu'est-ce qui te prend ? C'est un allié d'Hitler. À quoi tu pensais ?
Les Allemands ne lui ont pas demandé de faire ça !
C'est son idée !
- Ça suffit, laisse-moi tranquille ! - Oui, vas-y. Allez !
Roberto, tu ne dois pas t'en prendre à ton frère.
Quel rapport avec lui ?
C'est trop facile ! Qu'est-ce qu'on va dire à Liliana ?
Que s'est-il passé ?
Qu'est-ce que j'ai fait ?
Rien, tu n'as rien fait.
Vous devriez en parler.
Pour comprendre l'impact terrible qu'ont eu les lois raciales
sur les jeunes de 1938,
il faut aussi comprendre la trahison qu'ils ont subie.
Ils étaient italiens,
immergés profondément dans la culture de l'époque.
C'était des garçons qui se sentaient fascistes à 100 %.
Leur culture juive était globalement marginale.
Mais l'introduction des lois raciales
leur renvoie leur judéité au visage.
Ils se sentent juifs car d'autres les y forcent.
Les archives d'État à Rome
sont remplies de notes et de textes de Mussolini
concernant les textes de loi antijuifs.
Il est clair que c'est une personne qui s'est appliquée, qui a étudié
et les lois qui ont été votées vu qu'il est le dictateur,
sont le fruit d'un travail, si on peut utiliser ce terme,
de réflexion sérieux et approfondi, du moins de son point de vue.
Depuis octobre 1938,
Tullio Foà, Lia Levi, Guido Cava et Liliana Segre
ne seront plus des enfants comme les autres.
- Ils t'ont renvoyée. - Renvoyée ?
Tu ne peux pas retourner à l'école.
- Qu'ai-je fait ? - Rien, tu n'as rien fait.
C'est le…
Le gouvernement a créé des lois, des nouvelles lois,
interdisant l'école aux enfants juifs.
Quel rapport avec moi ?
On est juifs, Liliana.
Oui, et alors ?
Je suis italienne. Ils ont renvoyé des enfants italiens ?
Pas les Italiens catholiques, qu'ils appellent "aryens".
Le mot "renvoyée" de l'école primaire,
où j'ai fait mes première et deuxième année,
était une très mauvaise nouvelle.
Je n'ai pas pu le supporter.
Parce que même un enfant sait
qu'être renvoyé de l'école signifie que vous avez fait quelque chose de mal.
J'ai commencé par cette question :
"Pourquoi ? Pourquoi ?"
à laquelle je n'ai jamais pu répondre.
Et je ne peux toujours pas.
Ça n'a aucun sens.
Cela veut dire que nous valons moins ?
Pour eux.
Mais en fait, non. Pas du tout.
Pour moi, tu vaux plus que les autres enfants.
Qu'allons-nous faire ?
Je vais trouver une école qui accepte aussi les enfants juifs.
Mais tu ne reverras plus Maestra Cesarina.
Comment la prévenir ?
Elle m'aime tellement.
PROFS ET ÉTUDIANTS JUIFS EXCLUS À PARTIR DU 16 OCTOBRE
LE PÈRE ET LA MÈRE NE FONT PAS PARTIE DE LA RACE JUIVE
Les lois raciales nous ont tous surpris.
Ma mère, après ces discussions que j'entendais à la maison,
m'a pris à part et m'a dit : "Je dois te parler."
C'était pour m'expliquer que je ne retournerais pas à l'école.
C'était le début de ma peine, mais inconsciente.
"Dès demain, vous ne retournerez plus à l'école."
J'avais huit ans, mon frère 11.
J'ai dit : "Pourquoi ?
On a de bonnes notes. Pourquoi on ne retourne pas à l'école ?"
"Parce que c'est comme ça, vous n'y retournerez pas."
Les enfants doivent supporter cette nouvelle réalité,
tout en voyant leurs familles sombrer dans le chaos et le désespoir.
Elle est très belle, Guido, n'est-ce pas ?
Augusto, qu'y a-t-il ?
Augusto ?
- Je ne sais comment le dire, Cinzia. - Viens, Guido.
Reste avec la petite.
Là, avec ta petite sœur.
Augusto, qu'y a-t-il ?
J'ai perdu mon boulot, Cinzia.
J'ai été viré ce matin. Les lois.
Mais non, pas le Rail.
Si, ils peuvent me virer. Ils doivent, en fait.
Et il n'y aura plus d'école pour Guido.
Le patron du bureau a appelé mon père et a dit :
"Cava, je suis content que tu sois devenu père.
Mais je dois te donner…
une bonne nouvelle, parce que que vous avez une troisième fille.
Mais j'ai d'autres nouvelles."
Il a ouvert le tiroir pour lui donner sa lettre de licenciement.
Mon père connaissait les lois raciales. Il s'y attendait.
Et ils l'ont viré.
- Mais pourquoi nous ? - Pourquoi ? Parce qu'on est juifs.
Juste juifs.
- Papa, que se passe-t-il ? - Je ne sais pas, Guido.
Je ne sais pas.
Pour les plus jeunes enfants,
le monde commence avec la conscience de ses parents,
la sécurité qu'ils donnent à leurs enfants.
Voir, sans même savoir ce qui se passait,
leurs parents affaiblis, en larmes,
dans l'impossibilité de rassurer leurs enfants,
c'était le premier signe d'incertitude
et la perte de leur monde d'enfants.
On connaît les grandes lignes des lois raciales
qui ont détruit la vie des Juifs
et qui en ont fait des non-citoyens.
Toutes les vexations mineures, même incompréhensibles,
se sont immiscées dans notre vie quotidienne.
Comment ça, m'en aller.
Vous me l'avez déjà dit, mais ce n'est jamais arrivé.
Jusque-là ça allait, car mon beau-frère était un héros de guerre.
Ça nous a protégés.
Mais ça ne suffit plus. On ne peut plus te garder.
Mais pourquoi ?
Parce que tu es aryenne.
Aryenne ?
Je suis aryenne ? Je suis de Tivoli. Ça veut dire quoi ?
Pour l'État, tu es aryenne.
Et les Juifs ne peuvent plus avoir d'Aryens à leur service.
La domestique a toujours fait partie de la famille.
Pour nous, c'était comme retirer un pilier,
un personnage familier.
On l'a vécu presque comme une chose incommensurable,
impossible.
Que va faire Lia sans moi ?
Il pourrait y avoir une solution, si tu es d'accord.
- Mme Colatei. - La voisine ?
Je lui ai parlé. Elle semble prête à faire semblant de t'embaucher.
- Que veut dire "faire semblant" ? - Tu continues à travailler ici.
Mais tu iras loger chez les Colatei.
- Alors, je travaillerai pour eux ? - Non ! Tu feras peut-être des corvées.
Tu les aideras, juste par gentillesse.
Tu restes avec nous, hein ?
Ça me paraît un peu étrange.
Mais si vous le dites, Signora, c'est bon.
Hourra !
Le pacte était qu'on la payait,
mais elle restait dans cette famille et venait parfois aider à la maison.
Mais comme ça arrive dans la vie, elle a été phagocytée
et elle s'est identifiée à l'autre famille.
En plus de la privation, on a souffert d'une énorme jalousie.
Parce qu'il y avait d'autres enfants, dont elle s'occupait.
Bonjour.
Certaines scènes m'ont brisé le cœur.
Des scènes de la vie de tous les jours,
mais un drame mineur peut avoir un impact sur la vie des gens.
Les enfants ne comprennent pas
pourquoi les gens leur tournent le dos, à eux et à leurs parents.
Comme tous les enfants sans mère,
l'institutrice avait un rôle spécial
dans mon petit cœur, dans mes émotions d'enfant.
C'était une figure féminine…
en qui j'ai investi de l'affection et de l'espoir.
Liliana a confiance en vous.
Mais elle est agitée.
Elle s'inquiète plus pour vous que pour elle-même.
Pour moi ?
Elle ne savait comment vous le dire, elle craignait de vous contrarier.
D'accord.
Elle est très sensible.
Vous verrez, elle se fera une raison.
Oui, je l'espère.
Mais vous êtes sa maîtresse…
Et comme ça doit se faire,
vous pourrez la rendre plus facile.
Moi ? Pardon, mais comment ? En quoi ça me concerne ?
Ce n'est pas à moi de décider si Liliana peut retourner à l'école ou pas.
- Ce n'est pas moi qui fais les lois. - Bien sûr, je sais.
Mais vous pouvez peut-être l'aider à comprendre, la soutenir au début.
Dr Segre, essayez de me comprendre.
Se mêler de ces choses est devenu très dangereux.
Je suis fonctionnaire.
Je dois aussi penser à moi
et à toutes les autres filles.
Il n'y a pas que les Juifs.
Si ça ne vous dérange pas, je dois y aller.
- Au revoir. - Au revoir.
Ça m'a beaucoup déçue.
Je m'attendais à des bisous, des câlins, une grande douleur
de ne plus m'avoir à l'école, mais elle a dit :
"Je n'ai pas fait les lois raciales. En quoi suis-je concernée ?"
Elle ne m'a même pas dit bonjour.
Ça a été un très mauvais moment.
Je crois qu'il y avait 25 filles à l'époque.
Et seules deux étaient encore mes amies.
Elles m'invitaient toujours à leurs petites fêtes
et à venir jouer.
Les autres n'ont pas remarqué que j'avais arrêté l'école.
L'école n'est qu'une première étape.
Le régime veut éliminer les Juifs de tous les domaines de la vie publique
et de toutes les institutions,
même au prix fort.
Des professeurs, des professionnels
et des intellectuels réputés sont renvoyés.
Comme les scientifiques Emilio Segré,
Bruno Pontecorvo et les deux prix Nobel.
Le physicien Enrico Fermi, mariée à une Juive,
et l'économiste Franco Modigliani.
La société italienne ne proteste pas publiquement.
Le roi ne proteste pas.
L'autre véritable pouvoir, grand et différent, ne proteste pas non plus.
Je dirais même une contre-puissance, que le Saint-Siège était.
Les lois de 1938 sont accompagnées ou bien par un consensus,
ou bien par ces formules bénies de consentement tacite.
Le gouvernement qui a promulgué les lois le 5 septembre 1938
a modifié la loi.
Il a dit que s'il était possible d'organiser, pour l'école primaire,
une classe de dix filles et garçons de la 1re à la 5e année primaire,
ils les autorisaient à aller dans une école publique.
Monsieur, pardon…
Totò, soyez gentil et venez ici.
Vous me servez un café ? Mais pas en bas.
- Allez sur la piazza. C'est mieux. - Très bien.
Madame, nous avons un problème.
La loi permet de former une classe spéciale pour les Juifs
s'il y a au moins dix enfants de six ans.
Ici à l'école Vanvitelli, on n'en a que neuf.
Mes enfants étudient ici.
- Remo et Mario. - Oui, je sais.
C'est l'autre qui m'intéresse. C'est pour ça que je vous ai appelée.
Comment il s'appelle ?
- Tullio. - Tullio !
- Quel âge a Tullio ? - Cinq.
Vous êtes sûre qu'il a cinq ans ?
Non.
Il a six ans.
Très bien.
On l'ajoute aux neuf autres et on forme la classe.
S'il avait eu cinq ans, ça aurait été impossible.
Mais si c'est comme ça…
Merci, monsieur.
- Tu as entendu ? - Je dois sauter une classe ?
- Et je dois te remercier ? - Tullio !
- Merci. - De rien.
- Au revoir. - Au revoir.
Au revoir, mon petit.
- Au revoir. - Au revoir.
Merci.
J'étais super content.
J'allais à l'école avec mon frère aîné et mes amis,
que je croisais dans notre lieu de culte, la synagogue.
J'avais mon uniforme, mon tablier noir,
mon col blanc et mon nœud rouge.
Mais quelques jours plus tard, j'ai remarqué une chose étrange.
Un.
Deux.
L'école Vanvitelli avait un très grand portail
et une petite porte latérale.
Les garçons et les filles entraient par la porte principale.
Et nous dix, on entrait par la porte secondaire,
quinze minutes avant les autres.
On sortait aussi par là, quinze minutes après les autres.
Il était donc clair que nous étions anormaux.
Que font-ils ?
Ce sont des Juifs. Ils peuvent pas faire de sport comme les normaux.
On ne pouvait pas interagir avec les autres enfants.
Ils disaient : "Voilà les Juifs ! Ils sont juifs !"
Même s'ils ignoraient ce que ça signifiait.
Toutes les vexations mineures, même incompréhensibles,
se sont immiscées dans notre vie quotidienne.
Par exemple, le fait que les Juifs ne pouvaient pas avoir de radio.
Même à l'époque, j'ai pensé et j'ai dit :
"C'est pas une radio émettrice."
Si c'en était une,
on transmettrait des infos à l'ennemi, mais on ne pouvait que l'écouter.
Ça m'a frappée, car c'était comme refuser une télé aux enfants.
Les choses ont vite empiré.
Une série de circulaires durcit de plus en plus les lois raciales.
C'est une avalanche de discriminations et d'interdictions.
Non seulement ces restrictions sont complètement absurdes,
mais ce qu'on interdit ne compte pas.
Car ce qu'on veut rendre impossible aux Juifs, c'est la vie elle-même.
En faisant ça, le régime obtient deux résultats en même temps.
L'un est simple et pur, c'est la persécution des Juifs.
L'autre est de les inciter à partir.
Papa était vice-directeur d'une banque.
On lui a dit que dorénavant, il ne travaillerait plus à la banque
parce qu'il était viré.
Papa a demandé pourquoi et on lui a dit que c'était parce qu'il était juif.
Mon père a émigré en Afrique, à Asmara,
où on pensait qu'il y avait du travail pour les Italiens.
Les lois raciales n'y étaient pas aussi rigides
qu'elles le devenaient en Italie.
JUIFS
- C'est arrivé quand ? - Hier soir.
Lâches.
Imagine si tu étais à l'intérieur.
On doit être reconnaissants ?
Franco, écoute.
Ton offre tient toujours ?
Tu en es sûr ? C'est encore plus dangereux.
- On ne sait pas comment ça finira. - On a pris mon boulot. Et tu sais…
Je trouverai un nouveau travail. Je me fiche que ce soit dangereux.
Ça te va ?
Évidemment, Augusto.
Allez, au travail.
Je ne sais pas pourquoi…
mais j'ai décidé de remasser un éclat de la fenêtre.
Qui sait pourquoi ? J'en avais envie, disons.
Je l'ai mis dans ma poche.
Je l'ai gardé après la guerre. Je suis triste de l'avoir perdu.
Des tirs de canons, des bombardements…
Mais je me souviens l'avoir encore après la guerre.
Peuple d'Italie !
Aux armes !
Et démontrez…
ROME, 10 JUIN 1940
…votre ténacité !
Votre courage !
Votre valeur !
À la maison, maman avait l'air inquiète.
Mes grands-parents, mes tantes, oncles, et frères aînés aussi.
À la maison, quand je rentrais, je remarquais qu'il manquait
un tableau, une table ou un tapis.
Maman, pour nourrir ses quatre enfants,
a vendu tout ce qu'elle pouvait.
Concrètement, on est devenus pauvres.
Mais être pauvre n'est pas une honte.
C'est une condition.
Maman a pris une décision, en accord avec nous.
Louer une chambre.
La chambre a été louée à un grand monsieur dont je me souviens très bien.
Cet homme est venu.
On s'est rendu compte qu'il écoutait Radio Londres.
C'était une radio très importante,
avec un Italien qui envoyant des messages étranges à l'Italie.
Félix n'est pas heureux.
Ça ne signifiait rien pour les gens normaux.
La vache ne donne pas de lait.
Mais pour les partisans qui s'organisaient contre les Allemands,
ça voulait dire beaucoup.
Que les avions allaient parachuter des médicaments,
des armes, de l'argent.
Mais quand maman a réalisé qu'il écoutait Radio Londres,
elle lui a dit qu'il ne pouvait pas rester.
"J'ai quatre enfants et on est dans l'œil du cyclone.
Soyez gentil, allez-vous-en."
Le monsieur est parti. Il s'appelait Pietro Calamandrei.
C'était l'un des auteurs de la Constitution.
Qui a retiré le sceau ?
Si ça se trouve, vous écoutez Radio Londres.
C'est la cata.
Vous le savez ?
Désolé, ça doit être la domestique qui l'a cassé en nettoyant.
C'est facile à réparer.
Il croit qu'on peut le réparer.
Allez fouiller les autres pièces.
Camarade, contrôlez nos papiers.
- On est des gens bien. - Des papiers ?
Je sais qui vous êtes.
S'il vous plaît, contrôlez quand même.
C'est bon.
Allons-y !
Allez !
- On s'en va comme ça ? - Mais oui.
On prend ça et on s'en va.
Comme ça, vous ne serez plus tentés.
Pas vrai ?
Remerciez-moi.
Merci.
Il ne s'est rien passé.
Rien, c'est fini. C'est fini, ma fille.
Il y a aussi une forme de violence
dans l'application bureaucratique de ces lois,
découverte récemment par la Commission Anselmi.
On peut lire dans les rapports de saisie…
Imaginez, la police qui entre chez les Juifs
pour confisquer brosses à dents, pots de chambre… les objets du quotidien.
Il y a deux phases en ce qui concerne la propriété des biens.
Durant la première, de 1938 à 1943,
les pointes sont polies.
Il y a un plafond assez bas,
sur ce qu'un Juif peut posséder.
Au-delà de ce plafond, il est contraint de les céder
et à se faire exproprier en échange de certificats
à un taux assez inférieur à celui du marché.
Acheter et revendre les maisons des Juifs était une manne pour l'État.
Après le 8 septembre 1943,
on passe à la saisie généralisée
de tous les biens possédés par les Juifs.
Très peu ont été en mesure de comprendre la nécessité de fuir.
Comprendre ne suffisait pas, il fallait des connaissances,
il fallait se procurer des visas, des documents pour s'expatrier.
La plupart des pays ont fermé leurs frontières aux Juifs en fuite.
Beaucoup se sont vus refuser la possibilité de partir.
Il y avait aussi la décision de faire confiance à un voisin
plutôt qu'à un inconnu.
Parfois, c'est le voisin qui trahissait.
Et, à l'inverse, l'inconnu qui protégeait.
Dis-moi ce qui se passe, maman.
Madame ?
Salvatore Pace, Sécurité Publique. Continuez de marcher.
Ceci est une simple conversation. Souriez.
On a reçu un rapport.
Et quand ça arrive, en tant que policier, je dois vérifier.
- Quel rapport ? - Ils vous cherchent. Compris ?
C'est facile de vous localiser.
C'est un problème. C'est dangereux pour vous et pour votre famille.
Et que voulez-vous de moi ?
Il y a quelqu'un…
Un ami qui n'est pas de votre race,
qui soit prêt à mettre votre maison à son nom ?
Les factures, l'eau, l'électricité.
Je ne sais pas, je dois réfléchir. Pourquoi ?
Faites vite.
Comme ça, vous allez disparaître.
Vous deviendrez peut-être des fantômes pour nous.
On ne se connaît pas.
Merci. Allons-y.
Nous remercions le commissaire Salvatore Pace
de nous avoir aidés.
Mais on ignorait qui il était et vice-versa.
C'était donc un acte remarquable d'altruisme.
Comme Marcello Magrì, qui était un ami de la famille,
qui a mis le bail et le loyer à son nom, et qui a même fait face à des dangers
relatifs aux pénalités infligées par le Parti.
Après l'arrivée des États-Unis, le vent a commencé à changer.
Le 10 juillet 1943, les Alliés débarquent en Sicile.
Peu de temps après, le 25 juillet, Mussolini est destitué et arrêté.
Le 8 septembre, le général Badoglio proclame l'armistice.
De nombreux Italiens pensent que la guerre est finie.
En réalité, pas vraiment.
L'Italie sombre dans le chaos.
Le roi et le gouvernement quittent Rome pour Brindisi,
laissant l'armée italienne sans ordres.
Des centaines de milliers de soldats sont capturés par les Allemands
et déportés en Europe du Nord.
Le pays se sépare en deux.
Le sud est contrôlé par les Alliés,
le centre et le nord sont occupés par les forces fascistes nazies.
Quand Livourne a été attaquée par le bombardement naval,
les habitants de Pise étaient inquiets.
Qu'avons-nous là ?
- Où est le capitaliste juif ? - Il vit dans cette maison.
Enfoncez la porte !
À l'aide !
À l'aide ! Lâchez-moi !
À l'aide !
Lâchez-moi ! À l'aide !
Bouge, sale juif, lève-toi !
Lève-toi, allez ! Je n'ai pas de temps à perdre !
Où est l'or ?
Guido, éloigne-toi de cette fenêtre.
On doit partir.
On va le faire.
Va chez ta tante avec Flora.
Guido et moi, on ira chez mon frère, à Calci.
Mussolini, libéré par les Nazis, retourne au pouvoir
et est placé à la tête de la république de Salò,
qui s'étend du Lazio, avec Rome, au centre-nord.
Tandis que les Alliés soutiennent le roi Vittorio Emanuele III
dans tout le Sud de l'Italie,
Mussolini choisit d'adhérer totalement à la fureur d'Hitler.
Ceux de race juive
sont officiellement déclarés ennemis et étrangers.
Les Juifs, tous les Juifs, doivent être arrêtés
et déportés dans les camps de concentration d'Allemagne et Pologne.
La liberté et la paix semblaient proches,
mais pour les juifs italiens, c'est le début du cauchemar.
Le manifeste de Vérone est un document approuvé à la mi-novembre 1943.
Il contient une série d'objectifs sur le plan social.
Et il contient également
la déclaration que ceux de race juive sont étrangers,
et, pendant cette guerre, appartiennent à la nationalité ennemie.
La nationalité italienne des Juifs est alors révoquée.
Respire.
Vous m'accompagnez ?
Votre enfant a une pneumonie.
Il doit être hospitalisé.
C'est impossible.
- C'est impossible. - Pourquoi ?
Parce qu'on est juifs.
C'est pour ça qu'on se cache.
Mon père a dit : "Écoutez, on est une famille de Juifs.
on ne peut pas aller à l'hôpital, les Allemands nous emmèneraient."
Je comprends.
C'est un fasciste.
Et s'il nous dénonce ?
Il démarre et s'en va.
Il part.
Au bout d'une heure…
C'était le docteur.
La fièvre continue de monter.
Tenez.
Une tablette toutes les six heures.
Toutes les six heures, j'insiste
Demain, dites-moi comment il va.
- Merci. - Merci, docteur.
À l'époque, pas de pénicilline. Juste des médicaments comme ça.
Pendant une semaine, il est venu deux fois par jour.
Matin et soir.
Dans une famille, il y a un frère, une sœur.
Parfois, même des jumeaux
dont le destin est scellé.
Tout ira bien, Guido.
Les deux frères Segre, Amedeo et Alberto, avaient un an d'écart.
Ils étaient très différents.
L'un était un gagnant.
C'était mon oncle.
L'autre était un perdant. C'était mon père.
Quand le moment est venu de fuir,
le moment le plus difficile pour nous tous,
mon oncle, qui était marié à une catholique,
s'est enfui avec sa femme.
Mais il a laissé mon père avec deux parents.
Mon grand-père, très malade de Parkinson
et ma grand-mère, qui pétait un câble
à cause de la peur et du choc.
Mon père, fils et père extraordinaire,
était terriblement divisé.
Il voulait me mettre à l'abri.
Mais comment laisser ses parents seuls ? Comment ?
Les forces nazies ont immédiatement mis en œuvre leur plan de déportation
et choisissent une ville de départ.
Les déportations commenceraient à Naples.
Les Allemands avaient tout organisé.
Le colonel Scholl,
commandant de la région de Campanie et affecté à Naples,
avait tout méticuleusement organisé.
Il a même choisi la musique pour accompagner les Juifs.
Pour apaiser la marche juive.
C'était Lacrimosa, de la messe Requiem en ré mineur de Mozart.
Mais le colonel Scholl a sous-estimé les Napolitains.
En quatre jours, les Napolitains ont battu les Allemands.
Grâce aux partisans, hommes et femmes,
les Allemands ont fui en quatre jours.
Naples est la seule ville au monde
qui s'est libérée toute seule, sans l'aide d'aucune armée.
Le 9 octobre à Trieste et le 16 octobre 1943 à Rome,
des milliers de Juifs sont arrêtés
et, après vérifications, chargés dans des camions à bétail
et envoyés dans les camps de concentration d'Europe centrale.
Parmi les 1 259 personnes arrêtées dans la capitale, 207 enfants.
Seuls 15 hommes et une femme reviendront d'Auschwitz.
À Rome, beaucoup parviennent à se sauver
en se cachant dans les couvents qui ouvrent courageusement leurs portes.
Voici les papiers d'une fille qui a étudié ici
et qui n'est pas revenue à cause de la guerre.
Maintenant, ce sont les tiens. Maria Cristina Cataldi.
Ce sera ton nom, dorénavant.
Tu ne répondras qu'à ce nom.
Lia n'existe plus. Oublie-la pour l'instant.
Ils m'ont donné le nom d'une fille de 11 ans
qui s'appelait Maria Cristina Cataldi.
C'est le summum, pour une juive, de s'appeler Maria Cristina.
Le nom de famille, peu importe.
Je sais que pour beaucoup d'enfants juifs,
la perte de leur nom a été une tragédie.
Pour moi, ce n'en était pas une.
C'était comme devenir une autre, comme au théâtre.
Avant de manger, les filles font toujours le signe de croix.
Maria Cristina, tu feras pareil, ou les autres comprendront.
- Tu sais le faire ? - Oui.
Oui, plus ou moins.
Mais tu l'as fait à l'envers.
Les catholiques font comme ça, de gauche à droite.
Tu l'as fait à l'orthodoxe, de droite à gauche.
Très bien.
Fiamma !
Viens, s'il te plaît.
- Oui, Mère. - Voici Maria Cristina.
Elle vient dans votre chambre.
Accompagne-la, qu'elle range ses affaires.
Vas-y.
Je m'appelle Fiamma. Ça te plaît, ici ?
Je ne sais pas, peut-être.
Ça va aller, tu verras.
Si tu veux, tu peux dormir avec moi et ma sœur Fioretta.
- Salut. - Salut.
Même au couvent, le danger était proche.
Les Allemands sont venus deux ou trois fois.
Une fois…
- je l'ai appris il y a un an, d'une sœur encore en vie -
ils sont venus chercher des Juifs.
Mais ils n'ont fouillé que les deux premiers étages.
Par miracle, arrivés au troisième étage,
où les Juifs se cachaient, ils sont partis.
Dans le Nord,
où la domination nazie est fermement ancrée,
le seul espoir est de se cacher ou de s'enfuir en Suisse.
Mon père a trouvé un système,
une issue de secours pour mes grands-parents.
Une autorisation de la préfecture de Côme.
Vu leur âge et leur état de santé,
la préfecture a délivré un permis à ces deux personnes âgées
où il était écrit qu'ils ne pouvaient nuire au Reich.
À ce moment-là, on a essayé de s'enfuir en Suisse.
On est arrivés ? On est en Suisse ?
Pas encore.
À partir de maintenant, ça devient plus dangereux.
Il y a plein de patrouilles.
- Et alors ? - Ça fera mille lires de plus.
Comment ça ? Je vous ai déjà donné mille lires.
Alors, vous trouverez la Suisse vous-mêmes.
Non, attendez.
C'est de l'or. Ça vaut plus de mille lires.
On était…
Deux petits bourgeois face à la montagne.
Incapables, grotesques.
Mon père disait toujours : "On n'y arrivera jamais."
Moi : "Si, absolument. On y va."
Je me sentais comme une héroïne
sur les montagnes derrière Varèse.
Derrière les passeurs qui disaient :
"Vite, ou une patrouille va passer et tirer !"
Derrière la crête, c'est la Suisse.
Vous ne venez pas ?
C'est vous qui allez en Suisse, pas moi.
- La valise. - La voici !
Elle arrivera avant vous, vous verrez.
Quand on est arrivés en Suisse, on était heureux.
J'ai dit : "Tu vois, on l'a fait !" Et on s'embrassait, heureux.
Il en est allé autrement.
Mains en l'air !
Qui êtes-vous ?
Des Juifs. Des Juifs italiens.
Vos papiers.
Dieu merci, vous êtes là.
Nos vies sont en danger. Vous le savez, non ?
Je sais que vous pourriez être un déserteur.
C'était un personnage horrible.
Il nous méprisait, nous traitait de menteurs,
que les juifs n'étaient pas persécutés en Italie.
Que mon père, à 43 ans, voulait échapper à l'armée,
oubliant qu'à cause des lois raciales fascistes,
les Juifs ne pouvaient pas participer au service militaire.
Si vous nous emmenez à votre supérieur, on vous expliquera.
Je ne vous emmènerai nulle part ! Rentrez chez vous !
Vous ne comprenez pas ce que ça signifie pour nous.
Vous ne comprenez pas ! Si on y retourne, ils nous tueront !
Je vous en supplie. Pitié !
Je me suis jetée au sol, je l'ai supplié.
Il nous a renvoyés, une arme pointée sur nous.
Quand on a été arrêtés à la frontière,
je ne comprenais toujours pas, à ce moment-là,
parce que j'étais avec mon père,
ce qui allait arriver plus tard. C'était inimaginable.
J'étais naïve,
même si j'ai prématurément vieilli à cause de ce qui s'est passé.
À mon arrivée…
à la prison pour femmes de Varèse,
on a pris mes empreintes digitales, ma photo.
Pourquoi ?
Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi ?
J'étais obsédée par cette question :
Pourquoi j'étais là ?
Puis, ils m'ont emmenée à la prison de Côme
et après ça, à la grande prison de San Vittore à Milan.
Je suis née à Milan et j'allais toujours faire du vélo autour de la prison.
Mais je ne pensais pas voir de l'intérieur
la prison que je voyais de l'extérieur.
Et après 40 jours
de séquestration dans la cellule 202, cinquième rangée,
où je séjournais avec mon père…
après avoir supporté l'angoisse
de le voir emmené deux ou trois fois par semaine
pour d'horribles interrogatoires…
J'ai vieilli.
Quand il revenait, on s'enlaçait.
J'étais sa mère.
J'étais sa sœur.
C'était mon enfant à consoler.
Puis, le jour est arrivé
où un officier allemand est entré dans le bloc
pour annoncer que nous partirions vers une destination inconnue.
Comment regarder dans le wagon ? Comment entrer ?
Comment…
Comment l'accepter ?
Qu'est-ce qu'on se dit ?
Pourquoi ? Qui a fait ça ?
Qui a organisé ça ?
Ce sont des hommes comme nous. Ils ne sont pas fous.
Au début, tout le monde pleurait dans le wagon.
Des larmes que personne ne sèche.
C'est la terreur d'être enfermés.
Et puis, plus personne ne pleure.
Ensuite vient la prière.
La prière de ceux qui se rassemblent au milieu du wagon
et qui remercient Dieu.
On les regarde avec envie.
Ils louent Dieu, même dans cette situation.
Où était Dieu ?
Je ne sais pas.
C'était la Pâques juive.
La famille de deux filles du groupe, deux juives,
ont décidé qu'un jour, pour fêter la Pâques juive,
elles pourraient rentrer chez elles.
Juste un jour.
Elles ont dit : "Les Allemands ne savent pas tout."
Ces mots m'ont frappée, car j'ai dit à ma mère :
"Écoute, c'est vrai, si on y allait un jour aussi ?"
Ma mère a dit : "N'y pense même pas."
Les Allemands savaient tout.
Les voisins ont cafté.
Ces enfants ont été emmenées avec toute la famille.
Nous les avons attendues.
On attendait qu'elles reviennent le lendemain.
Oui ? Dites-moi.
Oh, non.
C'est arrivé quand ?
Et les filles ?
Merci.
Il y a du nouveau ?
Une dénonciation.
Ils les ont pris. Tous.
Même Fiamma et Fioretta ?
Oui, les filles aussi.
La nonne a dû nous l'annoncer.
Tout le monde a pleuré à chaudes larmes.
Un drame qui vous touche en plein cœur.
En janvier 1944, la pire année de la guerre,
les Américains débarquent à Anzio, à 60 km de Rome.
Mais il leur faudra six mois pour libérer la capitale.
Sur les terres déjà contrôlées par les Alliés,
le 20 janvier annonce le début de l'abrogation des lois raciales.
Mais la route sera lente et difficile.
- Je vais te tuer. - Va crever !
- Arrêtez ! Qu'est-ce que vous faites ? - Tu es qui ?
Va-t'en ! C'est un fasciste qu'il faut exécuter !
Je suis juif ! Et cet homme a sauvé mon fils.
- Si vous le tuez, où est la justice ? - Ici.
Si tu ne dégages pas, inquiète-toi pour ta survie.
Non, c'est vrai ! On est juifs, mais il m'a sauvé la vie.
Ça veut dire quoi ? Ça reste un fasciste !
Et toi ? Tu veux être comme lui ?
Il était fasciste, comme 90 % des Italiens, disons.
70 % étaient antifascistes.
20 % étaient des mini-fascistes.
Et 10 % étaient des escrocs idiots et sales
qui faisaient ce qu'ils faisaient.
Malgré l'avancée des Alliés,
près de 7 172 juifs italiens, dont 1 000 enfants,
sont déportés en Allemagne et en Pologne, surtout à Auschwitz.
Quelques centaines survivront.
Au lieu de ralentir l'avancée des troupes ennemies,
les Nazis et leurs alliés accélèrent en réalité la mise en œuvre
de la solution finale contre les Juifs.
On est arrivés à Auschwitz.
Sifflements, aboiements, hurlements en allemand.
On est expulsés des wagons, on a les jambes engourdies.
Les gens qui ne peuvent pas en sortir sont jetés.
Et là, sur Judenrampe,
cette gare préparée depuis des années,
tu arrives dans un monde qui n'est pas un monde.
Tu arrives dans un cauchemar.
Tu participes à un plan diabolique
auquel tu n'es pas préparé, tu te demandes pourquoi.
Puis, j'ai lâché la main de mon père pour toujours.
J'espère qu'il pensait aussi qu'on se reverrait ce soir-là.
Mais en fait…
on ne s'est jamais revus.
Ça, on n'en savait rien.
J'espère qu'il ne savait pas non plus à ce moment-là.
Dans le premier baraquement…
on te déshabille.
On te tond.
Ton numéro est tatoué sur ton bras gauche.
Tu n'es déjà plus celle qui est descendue du train.
Comment on fait…
pour pas devenir folle à 13 ans ?
Quand on voit ce monde…
dans lequel l'ordre, la sévérité et la terreur
s'applique à tout être humain tant qu'il est en vie.
Tu étais transformé en numéro.
Ils ont fait de moi un stück, un objet,
comme tes meurtriers le voulaient.
Heureusement, j'avais l'air plus vieille.
Parce que j'étais très grande
et parce que le voyage m'a amaigrie.
Personne ne m'a demandé mon âge.
Plus tard, j'ai su qu'ils avaient pu me prendre pour une fille de 15 ans,
pour une ado de 16 ans.
À 13 ans, c'était la chambre à gaz.
Quelques jours plus tard, on m'a emmenée travailler à l'usine.
On fabriquait des coffres pour des mitraillettes.
C'était une usine qui travaillait pour la guerre.
À la machine se trouvait une fille française, Jeanine.
C'était une jolie fille.
Et même si c'était totalement interdit,
on s'échangeait toujours quelques mots.
Après avoir travaillé ensemble pendant plusieurs mois,
la machine lui a tranché deux phalanges.
Et, dans les jours suivants, il y a eu une sélection.
Une sélection terrible, comme ils en faisaient parfois
pour réduire les malades,
ceux qui ne pouvaient plus travailler. Ils les envoyaient à la chambre à gaz.
C'était des moments de terreur absolue.
La peur panique vous gagnait,
votre cœur battait la chamade.
"Je veux vivre. Je veux vivre. Je veux vivre."
On devait marcher en file indienne
jusqu'à passer devant deux officiels.
Et eux… imaginez une femme nue face à un homme en uniforme
qui la regardent devant, derrière, dans la bouche.
Et ils font un geste fantastique.
"Vas-y, cette fois tu vas vivre."
On est reconnaissante envers son tueur, on est encore en vie, on est heureuse.
Derrière moi, ils ont arrêté Jeanine
Et décidé de l'envoyer à la chambre à gaz.
C'était horrible.
J'étais devenue une louve affamée et égoïste
qui ne voulait plus aimer qui que ce soit
et qui ne supportait plus les séparations.
Je ne me suis pas retournée. Je n'ai pas dit : "Salut, Jeanine.
Je t'aime.
Sois courageuse."
Ou juste "Jeanine".
Je me suis rhabillée.
Le lendemain, il y avait une autre employée.
Je ne me le suis jamais pardonné.
Jeanine n'a pas vieilli.
Tout ça parce qu'elle est née.
Pendant ce temps, les troupes alliées d'un côté,
l'armée soviétique de l'autre
avancent et se rapprochent de plus en plus des camps.
En Pologne, les Nazis quittent les camps sur le point d'être conquis
et commencent à transférer les déportés en Allemagne.
Auschwitz est libéré le 27 janvier 1945.
Aujourd'hui, ce jour marque la journée de la mémoire.
L'ordre est venu de quitter l'usine,
et de commencer à marcher.
Cette marche a été baptisée "la marche de la mort".
Comment on fait pour traverser la Pologne
puis l'Allemagne ?
Sur plus de 700 km.
Un pied devant l'autre.
Comment faire ?
Si on tombait, on était tué par une escorte
qui avait l'ordre de tirer sur quiconque tombait.
Tu ne peux pas mourir sur cette route enneigée.
Tu dois vivre.
Et une jambe après l'autre…
tu avances.
Tu vois des gens mourir sur la route, tu les vois tomber.
Quand je pense à cette jeune fille
qui marchait sur la neige sans pouvoir compter sur personne,
seule, complètement seule,
dans cet univers du mal,
qui a survécu malgré tout ce qui lui était arrivé,
malgré tout ce qu'elle a vu…
Ma douleur est infinie.
Comment elle a fait ?
Comment elle a fait ? Comment a-t-elle pu devenir une vieille femme ?
Comment ?
Le 1er mai, l'Armée rouge entre dans le camp de Malchow
au nord de Berlin, où Liliana Segre est retrouvée prisonnière.
Les Nazis, terrorisés, fuient
et essaient de se camoufler en prisonniers.
Quand j'ai vu le commandant du dernier camp,
un officier SS horrible,
qui fouettait les femmes moribondes que nous étions devenues,
qui donnait des coups de pied pour prouver qu'il était un monstre.
Je rêvais de vengeance depuis plus d'un an
et j'étais rongée par la haine et le désespoir.
Quand je l'ai vu jeter son arme au sol…
j'ai été tentée.
Je me suis dit : "Maintenant, je vais prendre le pistolet et le tuer."
C'était une fin idéale
à toute la violence que j'ai subie et que j'ai vue infliger aux autres.
Mais c'était l'espace d'un instant.
Je n'étais pas comme mon assassin.
J'avais choisi la vie et je ne pouvais l'ôter à personne.
À partir de ce moment-là, je suis devenue la femme libre
et la femme pacifique que je suis toujours.
MILAN, SEPTEMBRE 1945.
- Salut. - Bonjour.
Allez, va-t'en.
On n'a rien à donner.
Antonio ?
Tu ne me reconnais pas ?
Je suis Liliana. Liliana Segre.
Seigneur.
Liliana !
Je le savais.
Je savais que tu étais en vie.
Regarde.
La carte de la Croix-Rouge que je t'ai envoyée depuis l'Allemagne.
Désolé, c'était la seule adresse que j'avais.
"Désolée" ?
Quand elle est arrivée, j'ai appelé ton oncle Amedeo.
Personne ne vit ici, mais il m'a laissé son numéro.
Viens à l'hôtel, on va l'appeler.
Le retour et la maison.
Deux concepts impossibles.
À partir du moment où on est accueillis
à nouveau par sa famille survivante,
et qu'on tente de recommencer à vivre…
Souvent, même en toute bonne foi, on leur dit d'oublier.
Curieusement, pour beaucoup,
le vrai traumatisme, c'était le silence et la survie.
Ne pas pouvoir raconter, être entendu ou compris.
Et se refermer sur soi.
Le visage de ma famille quand ils m'ont vue…
La déception se lisait sur leur visage.
Ils étaient médusés face à cet être
qui ne ressemblait pas à ce qu'ils s'imaginaient.
J'étais loin d'être la gentille petite fille de leurs souvenirs.
C'était bon, chérie ?
Mange, tu as raison.
Voilà.
Tu liras mieux.
Tu veux les jouer au loto ?
- Excuse-toi auprès de ta tante. - Pourquoi ?
C'est elle qui me regardait. Son visage !
Liliana, c'est mal.
Amedeo, ne t'inquiète pas. Peu importe.
Liliana, ma chère, pour la pomme, couteau et fourchette.
Tu t'y connais en pommes ?
La pomme est un don de Dieu.
Tu sais ce que j'en fais, de ton couteau et ta fourchette ?
J'étais vierge.
C'était mon plus gros problème.
Ils m'ont fait examiner et ils n'y ont pas cru.
C'était humiliant.
Il ne m'était rien arrivé à ce niveau-là.
On n'était pas violées. C'est un mythe.
On était squelettiques, monstrueuses, sales, avec des abcès.
Les beaux soldats allemands nous auraient choisies ?
Ils couchaient avec leurs camarades, prêtes à l'usage.
J'étais aussi différente de mes amies
qui pensaient aux garçons, aux vêtements, à aller danser.
Je me suis rattrapée à l'école.
J'ai fait cinq ans en un.
Et surtout, j'ai appris…
à ne plus espérer retrouver mon père.
Mesdames et messieurs,
notre concours des Nouvelles voix se poursuit.
Beaucoup de lettres arrivent déjà, mais nous en attendons beaucoup plus.
Écrivez à la RAI, Radio Auditions Italiennes.
C'était l'après-guerre et on écoutait la radio qu'on avait retrouvée.
C'était un jeu.
Ils posaient des questions et les enfants pouvaient écrire.
Alors, j'ai écrit une lettre pour participer au concours
et ma mère l'a lue.
Maman !
Pour le concours, ils attendent de nouvelles lettres.
Si tu es choisie, tu peux chanter.
Fais-moi lire.
"Chère radio, je suis Lia Levi, une Juive."
Maman, tu fais quoi ?
On va réécrire tout ça.
Tu n'es pas juive. Compris ?
Tu es une fille. Juste une fille.
Je ne comprenais pas. Elle a répété.
"Tu n'es pas juive. Tu n'es qu'une fille."
C'était émouvant.
Parce qu'au départ, on comprenait vaguement ces choses-là.
C'est comme ça que ça rentre, c'est un concept et plus un mot.
Heureusement, trois ans après mon retour,
je suis allée à la mer avec mes grands-parents, un été.
J'ai abordé un groupe de garçons et de filles au bord de la mer.
Et le groupe m'a accepté.
J'ai tout de suite remarqué un garçon.
On a commencé à discuter.
Je me suis attachée à lui.
J'avais des frissons de me sentir femme.
Avant ça, j'étais une pauvre fille.
Il a vu mon bras tatoué et il a dit :
Je sais ce que c'est.
Tu as dû beaucoup souffrir.
Je le sais, j'ai été prisonnier.
J'en ai vu beaucoup comme toi.
Il a fait partie de ces 600 000 pauvres non armés
qui ont choisi le camp de concentration
pour ne pas adhérer à la république de Salò.
Allons-y.
D'accord.
On est tombés profondément amoureux l'un de l'autre.
Il m'a pris par la main et m'a appris que c'était moi,
en ayant choisi de revenir dans la société civilisée,
c'était moi qui devais m'adapter.
Je ne pouvais pas exiger que les autres s'adaptent à moi.
Et avec son amour, sa main dans la mienne…
Il a été le grand miracle de ma vie.
C'était lui.
À mon entrée au collège…
l'émotion était intense.
Parce que j'ai compris que j'avais retrouvé ma liberté.
Mais surtout, j'avais retrouvé ma dignité.
Et personne ne m'avait détruit.
Tout s'est passé petit à petit.
En 1947, mon père est mort.
Ma mère a élevé ses trois enfants avec l'aide de ses proches.
En gros, on a repris les affaires…
Et nous voilà à raconter toutes ces belles choses.
Heureusement, le temps est toujours bénéfique.
Le temps cicatrice les blessures.
Il ne les guérit pas, mais il les atténue.
Que me reste-t-il ?
Je me suis formée à cette époque.
Je ne suis pas comme ça, avec un lointain souvenir.
Ma formation, ma façon d'être…
Ma façon de me défendre de la vie…
J'en ai hérité après ça.
Aujourd'hui encore, on rencontre des difficultés.
Les obstacles de la vie. Mais je pense…
"Bon, si on l'a fait, on peut le refaire."
Liliana, Lia, Tullio et Guido sont des enfants du destin.
Après la guerre, ils se sont mariés
et ont construit leur famille.
C'est leur victoire contre ceux qui les ont pris pour des ennemis.
Liliana Segre vit actuellement à Milan, a trois enfants et cinq petits-enfants.
Le 19 janvier 2018, le président Sergio Mattarella l'a élu sénatrice à vie.
Tullio Foà vit encore à Naples. Sa mère est morte à 103 ans
et il va souvent voir ses frères, même s'ils ne jouent plus
au foot contre les frères Kahn.
Guido Cava habite à Pise. Il a travaillé dans le commerce
et a été président de la communauté juive de sa ville natale.
Lia Levi n'est pas devenue chanteuse, elle est devenue écrivaine.
En 2018, elle a gagné le prix Strega Ragazzi.
"Dédié aux enfants qui n'ont pas pu devenir adultes à cause de la haine."
Sous-titres : Vanessa Fusco