NETFLIX APRESENTA
AGUARDENTE
Vá lá, malta, agora a sério. Quem foi?
Quem vos disse que faço anos?
Se apanhar o cabrão que se chibou, mato-o.
- Preparar! - Vá lá, rapazes, agora a sério.
Vamos esquecer isto, sim?
Falem com o meu tio, General Lozano. Liguem-lhe. Isto é um erro!
Apontar!
Não! Eu sou sobrinho do general! Libertem-me!
Quem premir o gatilho vai meter-se em sarilhos!
Alto!
Alto, porra!
Fico feliz por te ver, tio.
Temos de falar.
Libertem-no!
Levem-no para o meu escritório!
Então?
Não o ouviram?
Libertem-me, seus broncos!
Admito que me fez duvidar por um segundo.
Foi só por um segundo, mas juro que achei que desta não me safava.
Consegui impedir que te executassem, Jan…
… mas não que te matem.
Mas estou aqui, certo?
Não por muito tempo.
É a terceira vez que te salvo a vida e foi a última.
Convenci-os a não te executarem,
mas, em troca, querem algo semelhante.
- Leva este envelope ao Coronel Alarcos. - Alarcos?
- Mas ele comanda a Sexta. - Eu sei disso.
Do outro lado da serra.
- Depois da terra de ninguém. Vou morrer. - Eu disse que era como uma execução.
- Não podes fazer isto. É… - Deste uma cabeçada a um juiz!
Eu também me magoei.
- Dessa parte ninguém quer saber. - Tu e as tuas piadas habituais, sobrinho.
Bem, este juiz é um amigo de longa data do Franco.
São como primos, raios!
Não sabia que era quase primo do Franco. Vou-me calar.
Os poderosos há muito que não gostam de ti, Jan.
És famoso por salvar republicanos com os teus julgamentos ridículos!
"Soldado Decruz, acusado de deserção e cobardia na frente nacional…"
Insististe em libertá-lo da execução.
Não é um cobarde, é só um rapaz de 17 anos assustado!
Já fiz tudo o que podia, Jan, devias ter usado a cabeça.
O quase primo do Franco não concorda…
O juiz condenou-te por traição.
Só poderão anular a sentença se provares que és um bom soldado.
Por isso, vais entregar isto a Alarcos e regressar antes do amanhecer.
Prefiro a execução. É mais rápido.
Essa tua língua de merda, Jan. Se o teu pai estivesse vivo…
Vai e tem cuidado.
- Perdi tanta família nesta guerra… - O meu irmão ainda está vivo.
Não para mim.
O que é isso?
- Há um carro lá fora. - Eu não conduzo.
Não te preocupes, já pensámos nisso.
Soldado Decruz.
- Já me vão matar? - Não.
Hoje é o teu dia de sorte.
Agradeço, meu capitão, mas não fiz nada.
Devias estar a lutar no Ebro, mas apanharam-te a 20 minutos de Boiro.
Tinhas medo e fugiste para a tua mãe.
- Já passaram a sentença? - Sim, és um cobarde.
- Sabes conduzir? - Claro, em Boiro nós…
- Só perguntei se sabias. - Desculpe. Sim, sei.
Muito bem, tens de me levar à Sexta.
À Sexta? É impossível, meu capitão. Nunca voltaremos vivos.
- Preferes ser executado? - É a mesma coisa.
Tens namorada?
Tenho amigas. Tenho várias amigas.
Uma em Boiro e duas em Cambados, mas a de Boiro é mais amiga.
És virgem?
Em Boiro, somos todos virgens, meu capitão.
- Tens jeito com armas? - Nem por isso.
- Então, em que é que és bom? - Em nada, capitão.
Meu Deus…
Com um cobarde e um advogado, somos um par letal.
Capitão!
- Lozano. - Esperem!
Montoya, que aconteceu?
Estilhaços de uma mina republicana. Quase morri.
Os alemães dizem que me fazem uma prótese.
- Mal podes esperar para bater uma, não? - Verdade.
Meu capitão, pode dar-me um cigarro?
A velha jarreta não me deixa dar um só bafo.
Claro.
Obrigado.
O que vem a ser isto?
Fumar faz mal à saúde.
E a guerra também.
Achas que essas estrelinhas te ajudam?
Aqui, quem manda sou eu.
Mas a Laura fez isto às três pancadas? Quando voltar de Garabandal, ela vai ver!
O que fazem aí paradas? Vamos! Não tenho o dia todo.
A velha jarreta é aquela? Se vai a Garabandal, só volta amanhã.
Espera um minuto. Espera… Halt!
Foda-se…
Obrigado, capitão!
Trabalhei na oficina do meu tio.
Gosto de motas, mas não há motor que me resista.
Carros, tratores… Se tem parafusos, eu trato.
Sim, está bem. Podemos ir mais depressa?
Sim, podíamos, mas prefiro ir devagar,
assim sempre vivemos mais um pouco.
- Mas podíamos… - Digo-te já que não.
- Eu não disse nada. - Não vou a Boiro contigo.
- Como sabia que ia dizer isso? - Vira à direita. Vamos por um atalho.
De certeza, capitão?
É a terra de ninguém.
Não temos homens lá, certo?
Calma, miúdo, não nos vai acontecer nada.
E está a dizer isso por dizer ou acredita mesmo nisso?
Merda…
Merda!
- Capitão, acorde! - Já chegámos?
- Faz o que dizem. - E que raio disseram?
Desculpe.
Calma, Decruz, estes tipos são como cães. Se cheiram o medo, matam-te.
Temos de fingir que não nos incomoda.
- Que fazem aqui? - Que curioso, perguntei-me o mesmo.
- Documentos? - Capitão Lozano, da Quinta…
Documentos!
O que é isto?
Não podem passar, têm de voltar.
Estou com pressa, comecem a afastar-se.
Sim, saiam do caminho.
Aonde vão?
- É confidencial. - Aonde?
Confidencial implica que sabe onde enfiar as perguntas.
No cu!
Pode enfiá-las no cu.
- Deixe-nos passar ou terá problemas. - Sim! Saiam da minha frente.
Decruz! Cala-te.
Porque este cavalheiro
vai deixar-nos passar.
Não vai?
Isto é que é ter tomates!
Mas, quando puder, vou parar. Estou prestes a vomitar.
Posso perguntar-te uma coisa?
- Já perguntou se sou virgem. - Que fazes na guerra?
- Não sei bem. - Não sabes?
Tinha de escolher.
- Lá na cidade, ficámos do lado dos bolos. - Dos bolos?
As freiras põem algo na massa e ficam diferentes, mas não dizem o quê.
Com a guerra,
pensámos logo que, se eles raptam as freiras, ficamos sem bolos.
- Não o podíamos permitir. - Vieste para a guerra por bolos?
Dito dessa forma…
- Tem um motivo melhor? - Qualquer um é melhor.
Diz isso porque não provou os bolos.
É um Polikarpov.
Um caça.
E um Fiat.
Os russos nem fazem ideia.
Os alemães e os italianos são incomparáveis.
Mas a pontaria dos italianos não é grande coisa.
Encosta na berma.
- Vamos ajudá-lo, é um dos nossos. - Nossos? Que tenho a ver com um italiano?
Decruz, é cedo para seres cobarde e estamos só a começar.
De certeza que ele está bem.
E os amigos dele andam por aí.
Soldado, mexe-te. Não o vamos deixar ali.
Foda-se!
Porque não desistimos? Vai ser difícil encontrá-lo.
- Talvez… - Falas sempre tanto?
- A minha avó dizia… - Cala-te, Decruz.
Pronto.
Anda.
Está morto?
O que achas?
Mãos no ar!
E virem-se devagar.
Meu Deus!
Eu disse que não era boa ideia. Estamos lixados.
Calma, se nos quisessem mortos já teriam disparado.
Ouviram? Virem-se.
Devagar.
Não digas besteiras, soldado.
Viemos caçar Pavas e apanhamos um capitão fascista.
Não, somos soldados republicanos.
Estamos infiltrados nas linhas inimigas.
- Achas que somos estúpidos? - Não.
Desarmem-nos.
- Estás a olhar? - Não.
Podes parar com isso?
Tanta fotografia…
Que fazem aqui?
Isso é confidencial, só to posso dizer a ti.
E porquê?
Já vais perceber.
Vai-te despedindo da tua mãezinha!
Mata-Padres! Não o mates.
- Mata-Padres? - Algo a dizer, fascista?
Nada, é um nome lindo.
Apanhámos um peixe graúdo.
Não mandam um capitão como batedor. Vou lembrar-me desta. Podes ter a certeza.
Arma-te em esperto e não vives para contar.
Foda-se, já te percebi, amiga.
Revistem-no. Pode ser da inteligência. Vejam se tem algo útil.
Ou vão ou vêm de Las Aguilas e decidiram seguir um atalho.
"Uma guerra é ganha com tomates."
Que significa?
Filho da puta.
É alguma piada?
- Estará em código? - O raio é que está.
É melhor começares a explicar.
Muito bem.
Fósforo, mata o miúdo.
Com todo o gosto.
O quê? Não, foda-se! Não me podem matar!
Ainda sou virgem. Diga-lhes, meu capitão!
Não é verdade! Aliás, tem mulher e dois filhos.
Não sejam cabrões, não ganham nada em matá-lo.
Merda…
Foda-se, que nojo! Assim não dá, meu sargento.
Outra vez, Fósforo?
Por ti, resolveríamos a guerra a jogar cartas!
- É novo para ter dois filhos. - E para morrer.
Quer que eu faça isso?
Cala-te, Brodsky.
Dois filhos?
Que merda.
Vamos levá-los.
Agora quem é fracote?
Fósforo, não me fodas o juízo.
- É contra as ordens do partido. - Calam-se, por favor?
Porra! Todos têm opinião, isto não é uma assembleia.
Ouve… o miúdo não te serve de nada.
Olha para ele.
Deixa-o ir.
- Levas-me a mim. - Autorizas?
Não estás em posição de negociar.
Vamos levar ambos para o acampamento. Logo vejo.
Apanhaste-me num bom dia,
mas não estiques a corda.
Vamos.
Mexe-te!
Anda!
Pulitzer, já cá cantas.
Foda-se. Está vivo!
Larga-me!
- Merda! - Saiam da frente!
Merda…
Que merda é esta?
Brodsky…
Alguém me diz que caralho foi isto?
Ele estava possuído.
Decruz, cala-te!
Ele tem razão.
Na Rússia, dizem que se os mortos…
Brodsky, não me venhas com as tuas histórias!
Que histórias?
Já disse mil vezes que sou russo! Trouxeram-me para cá em criança, porra!
Bem que gostas de vodca…
Chega. Parecem miúdos.
- Fósforo, como está o americano? - Não há nada a fazer.
- Quinou. - Então, vamos embora.
- Espera, vais deixá-los assim? - O que queres?
- Dar-lhes um enterro cristão? - O fascista tem razão.
Era um idiota, mas deixá-lo aqui é mau.
Tu nem sabes ver se está morto?
Foda-se!
Mas que caralho?
- Brodsky, por favor, era dos nossos… - Não sei se era.
Nem acredito.
Vejam.
Está a sofrer.
Agora podemos ir.
Que se passa agora?
Um Messerschmitt 109.
Não, isto são Pablos e o que caiu não era um Pava.
- Alguém te perguntou, fascista? - Ele tem razão, são Junkers.
Aonde irão?
A partir de agora, falas quando eu disser.
Arma-te em esperto e vais ver.
- Fascista, o que se passa aqui? - Eu sei tanto quanto tu.
Veremos quando te deixar com o Corta-Unhas.
"Corta-Unhas"?
Não podem ter nomes normais?
É um nome apropriado.
É o especialista em extrair informação e é o melhor.
- Não conheces a minha tia Charo. - Ele já te tira o sentido de humor.
Foi no acampamento.
Vamos.
Malditos fascistas!
Acho que o encontro com o Corta-Unhas foi cancelado.
Era só por isso que estavas vivo.
Mexe-te, facho!
Ochoa!
Manolo!
Está alguém vivo?
Raios partam!
- Tinha uma CS1 assim, deixaram-na… - É uma ES1.
E era minha.
Certo, uma ES1… Se tu dizes.
É o mesmo pó que estava no piloto.
Acabou.
Ou falas ou rebento-te os miolos. Que bodega andam a atirar?
- Juro por Deus que não faço ideia! - Sargento!
É a Ochoa!
Mata-os e vamos para o posto de comando.
De que serviria isso?
Que raio te fizeram, Ochoa?
Merda…
Merda!
Temos de sair já daqui.
- Que porra se passa? - O que se passava com os outros.
Só há uma coisa a fazer.
Nem penses!
- É a Ochoa! Temos de a ajudar! - Nem pensar.
Podem libertar-nos?
- Virgem Santíssima! - Por favor, libertem-nos!
Que merda é esta?
Estão vivos ou quê?
Pai?
Não, miúdo!
- Pai! - Isso já não é o teu pai.
- Ela tem razão, temos de ir! - Cala-te!
- Isto não é bom. - São dos nossos. Temos de ajudar!
Desculpe, sargento, mas como dizemos na Rússia:
Vai-te foder!
Foda-se!
Não! Não disparem! São dos nossos!
Não podemos parar!
Têm de acertar na cabeça!
Temos de sair daqui! Não podemos ajudá-los! Vamos embora!
- Vá lá! - Vamos, foda-se!
Corre, Decruz!
Vá lá!
Empurra!
Sai daí, facho!
Solta o miúdo!
- Ajuda-nos, idiota! - Liberta-me! Posso ajudar!
Não confio em ti! Vamos!
Subam!
Brodsky!
Vamos!
Gutiérrez, o Jardineiro e o miúdo de Manresa.
Massip.
Os mortos ergueram-se.
O seu sangue está seco.
O miúdo tinha razão, estão possuídos.
Deixa-te de tretas.
Isso não é possível.
Encheram o piloto italiano de chumbo.
- E aos vossos camaradas também. - Nem me lembres.
- Não morreram, estavam a andar! - Queriam comer-nos.
- Podes calar-te? - É verdade, viu o que fizeram ao Carlos.
Facho, deves saber o que se passa.
- Vocês creem em freiras e tal. - Não é uma crença, freiras existem.
Tu percebeste! Freiras, padres, Deus e essa treta toda.
A Bíblia não diz que Deus ressuscitou em Belém após três dias como estas bestas?
Ora bem. Primeiro, não foi Deus, foi Jesus.
Segundo, foi em Jerusalém.
Terceiro, quando Jesus ressuscitou, não tentou comer pessoas!
Sabemos o mesmo que vocês!
- Estamos do mesmo lado! - Não é verdade.
Nesta guerra, nós somos o lado republicano e vocês são o lado dos filhos da puta.
Que bonito.
Liberta-o.
Espera,
tenho de dizer uma coisa.
Estamos quites. Força.
Cuidado.
"Não podes morrer duas vezes se não foges à morte uma vez."
De que estás a falar? O que significa tal frase?
Qual frase? É um provérbio russo!
Bando de ignorantes…
Além de russo, é um poeta.
Sim, é um autêntico Machado.
E se ressuscitaram?
Um tio meu teve catalepsia por beber duas garrafas de aguardente.
Deram-no como morto, durante dois dias, até que acordou.
Vomitou durante três horas, mas três dias depois voltou a beber.
Acho que não é a mesma coisa.
A história do Juízo Final só serve para assustar o povo.
Se caminhavam, não estavam mortos.
Não se atacaram entre si.
Queriam-nos a nós.
- E agora? - Vamos para um esconderijo aqui perto.
- Ter com mais camaradas vossos? - Não, tem calma.
Só tem armas, munições e comida. E um rádio.
A ver se descobrimos o que se passa.
- Parece-lhe bem, capitão? - Não sei. Temos opção?
Sim… podemos dar-vos um tiro e atirar-vos ao rio.
Então, acho ótima ideia.
Chegaremos antes que escureça.
Mas que…
Também estão aqui?
Merda. Foda-se!
Disse que estavam possuídos!
Espera, dá-me uma arma. Posso ajudar!
Não te estiques ou vais ter com a Virgem, com Jesus ou quem seja!
- Isto não muda nada, facho! - Mas eu abri a boca?
Vá lá, miúdo, mexe-te!
Sai daqui!
Brodsky!
- Espera! - Larga-me!
- Não podes ajudar! - Brodsky!
Vão! Saiam daqui! Vamos!
Vão!
É inútil.
Não me toques, facho!
Vamos!
Porque continuam vivos? Não servem de nada! Deixa-me…
Não te basta dessas merdas por hoje? Qual é o teu problema?
Eles chegaram primeiro.
Era só o que faltava.
Mas… O que se passa aqui?
É uma longa história. A verdade…
Ninguém se mexe!
- Ninguém se mexe! - Esperem!
Sou o capitão Lozano.
- Dos Requetés. - O caralho é que és.
- Larga a arma, facho, ou matamos-te! - Larga a tua ou rebento-te os miolos.
Um Flecha e um mouro!
Mãos no ar ou mato o teu chefe!
- Raio da freira! - Todos quietos!
Mata-Padres, mata-o!
E vou acabar a andar atrás de vocês a tentar comer-vos.
- E se te rebentar a cabeça? - Bem, posto nesses modos…
Rafir, mata o velho! Eu trato deste tipo.
O velho rebenta-te os tomates antes de disparares.
Podemos parar?
Baixa a arma ou eu disparo.
- É uma questão de tomates? Trata-se já. - De que estás à espera?
Não apontes a arma ao meu capitão ou encho-te de chumbo.
- Primeiro, tens de destravar a arma. - Desculpe.
Merda!
Foda-se, desculpa.
- Estás louco? - Não aconteceu nada.
Podemos matar-nos uns aos outros e quem sobreviver lida com o que vem aí…
… ou podemos baixar as armas e arranjar forma de sairmos disto vivos.
- Não confio no Flecha! - Alferes, identifique-se.
Alferes Jurel. Falange Espanhola das JONS.
Muito bem. E tu?
Primeiro-cabo Rafir. Quinquagésima divisão.
- Sabem o que se passa? - Os mortos não morrem.
Que fazem aqui?
- Íamos passar a cidade e… - Rafir! Cala-te.
Cale-se, alferes! Agora, está sob o meu comando. Entendido?
Ótimo.
Responda. O que fazem aqui?
Um Junker confundiu-nos e bombardeou-nos na serra.
Só sobrevivemos dois de dez.
De repente, os nossos camaradas tentaram comer-nos.
Fomos para a floresta e encontrámos a Irmã Flor.
Deus guiou-nos até aqui.
A partir de agora, somos mais e temos de trabalhar juntos.
- Com eles? Matam-nos assim que puderem. - Podes crer.
- Vai ser mesmo no meio dos olhos. - Fósforo.
Deixem-se de merdas!
Só há uma forma de sobrevivermos.
Juntos.
Quem achar que se safa melhor sozinho, pode ir.
Que seja.
Decruz, baixa isso já!
Sim, desculpe.
Já acabaram?
Bem, agora que somos amigos, vamos comer qualquer coisa.
Os demónios saíram de entre as árvores e o veículo caiu num aterro.
O condutor foi comido por aquelas bestas do inferno.
Eu própria o vi, que Deus tenha piedade dele.
E é um milagre eu ainda estar viva.
Deixa-me ver isso.
- Não é preciso, madre, não é nada. - "Madre" é só a Madre Superiora.
E se não é nada, é decisão minha.
Jacinto do Sagrado Coração de Jesus?
Sim, e daí? Uso-o como amuleto.
Tenho de tratar disto.
Se atacaram a velha jarreta…
Desculpe, a Irmã Flor…
Então, não estão só no rio. Podem estar em qualquer lado.
Decruz!
Tu, o Rafir e o Fósforo peguem em comida e vão lá cima ver o que veem.
Ouviste-o, Fósforo, lá para cima.
Vais deixar um fascista dar-nos ordens?
É o melhor atirador.
Lá para cima.
Capitão, não abuse. Eu é que dou as ordens.
Hoje, ficaremos aqui.
Dividimos a comida e as munições em partes iguais.
- Somos comunistas? - Anarquistas.
Como queira, camarada.
O que se passa não é…
Como dizem os fachos? "Deste mundo."
Isto não é deste mundo.
Não sei muita coisa, mas sei muito sobre aquilo que sei.
Eu trabalhava na ferrovia. Sei tudo sobre guinchos e carris.
Não acredito que não saiba nada. Não dizem que os mortos ressuscitarão?
Diga-nos onde é que a Bíblia explica o que temos de fazer.
Isto não tem a ver com o reino dos céus.
"Quando não houver espaço no inferno, os mortos caminharão na Terra."
- Que porra é essa? - Um dito da minha avó.
Não acredito nessas tretas.
Mas, nesta guerra, todos fizemos algo de que nos arrependemos.
Em Las Aguilas há um padre.
- Para se confessar antes do Juízo Final. - Vai-te foder!
Juízo Final o tanas!
A única ligação que isto tem a Deus
é que alguém está a tentar imitá-lo.
Então e isto, capitão?
Isto…
… é um assunto de família.
UMA GUERRA É GANHA COM TOMATES
Ó Mouro.
Esqueci-me que Alá não te permite beber.
Mas já te permite matar.
E o teu deus não se importa que mates os teus irmãos.
Não tenho um deus.
Luto por uma causa.
Então, tinhas uma CS1.
Finório…
Disse que a tinha, não disse que era minha.
Antes da guerra, trabalhava na oficina do meu tio.
E tu?
Aquela ES1 era tua, certo?
Não se vê todos os dias.
Espera lá.
És o Miguel Andreu?
Miguel Andreu!
Há dez anos, fui a La Rabassada ver-te correr!
Passaste a curva onde eu estava e…
… achei que ias morrer.
Que corrida!
Até me deste um autógrafo, lembras-te?
Como te poderias lembrar?
Estava lá tanta gente e eu era um miúdo.
Miguel Andreu!
- Quem diria que ia lutar ao teu lado? - Não estamos do mesmo lado.
E não me chamo Andreu.
E que importa quem era antes? A vida agora é isto.
Podes voltar a correr. A guerra há de acabar.
"Há de acabar" diz ele.
Estamos a retirar-nos há um ano.
Seja como for… alguém tinha de ganhar.
Não sejas idiota, miúdo.
Sei bem que não voltarei a fazer uma corrida.
Se sabem que perderam, porque continuam a lutar?
Nunca abandonei uma corrida.
Posso ficar em último, mas se começo a corrida, vou acabá-la.
Chamam-te Mata-Padres…
Nunca na vida mataste um padre.
Tive de inventar para ser admitida na milícia.
Guardas o meu segredo?
Dizem que as mulheres nas vossas fileiras são putas ou fufas.
- Algumas até são as duas coisas. - Não me pareces fufa.
Não te armes. És um soldadido a pedir sarilhos.
Sim, reparei que olhas para mim.
Eu entendo.
Se mandam mulheres para a guerra são um bando de maricas.
- Deves estar sedenta de um homem a sério. - Se encontrares algum, avisa-me.
Olha.
Este é o padre Bustos e a menina ao lado é a minha irmã.
É bonita, não é?
O padre Bustos também achava.
No início da guerra, nem me despedi da minha família, mas dele sim.
Queres saber outro segredo?
Mas tens razão numa coisa.
Eu não o matei.
Quando saí, ele ainda respirava.
Ele fala demasiado.
E é um pobre idiota, mas está tão assustado como nós.
"Nós" são os meus camaradas. Vocês podem morrer.
Não venhas com simpatias.
Aqueles tipos não querem saber de que lado estamos
e, para sairmos daqui, temos de esquecer essas merdas.
Merdas?
Claro! E podemos dar as mãos e cantar.
Os fachos são todos ratazanas traiçoeiras.
E os republicanos são filhos de Satanás saídos do inferno.
- Acho que vi a tua cauda de demónio. - Olhaste-me para o cu?
Não, eu…
Lá na vila, os homens têm mãos calejadas. Nunca lutaste, pois não?
- Sou advogado. - Advogado?
- Empresarial. - Que raio faz um advogado aqui?
- Deves ser-nos muito útil. - Parti o nariz a um amigo do Franco.
Bem, na verdade, é quase primo dele.
Fiz mais estragos aos nacionalistas do que vocês.
Um advogado… Puta que pariu.
Ouviste?
Merda! Vem aí um.
Mouro, dá-me a arma!
Nem pensar. Só eu toco na Leila ou fica sem barakah.
Porra, mouro!
Este já não se levanta.
Merda!
Merda, merda, merda!
Temos companhia! O mouro matou um, mas vêm aí mais!
- Não há tempo! - Venham!
- Capitão, o que fazemos? - Vamos!
Mata-Padres!
Foda-se.
Corre!
Sigam-nos! Pela porta das traseiras!
Vamos!
- Meu Deus! - Mexe-te!
Vamos! Depressa!
Por aqui!
Depressa!
Fósforo!
Têm fome, cabrões?
Então, comam isto.
Fujam!
C'um caralho.
O que fazemos?
Não disparem. Não sabemos quantos são.
Cheira a porco.
- Como conheces o cheiro do porco, mouro? - Fodi o teu pai uma vez.
Então, és maricas.
Não.
É na boa, meu. Mas se o fodeste, és maricas.
Nisso ele tem razão.
Chega. Estamos no recreio ou quê?
O que é isto?
Cercaram o vale.
Quem cercou o vale?
Os alemães. Eu vi-os. Cercaram todo o vale.
Estão a fritar.
Meu sargento.
Não o podemos deixar assim.
Apesar de ser republicano,
que Deus tenha misericórdia e o abrace na Sua glória.
Ámen.
Que merda.
Ouve lá! Se os nazis puseram isto, vocês têm de saber alguma coisa.
Estamos todos a arriscar a vida. Não nos fodas, facho.
Não nos vão deixar sair.
Estamos num teatro de operações.
- Vês? Eu tinha razão. - Filho da puta, sabias desde o início!
Não, espera, é o mesmo bilhete que viram.
Não sabia que tinha um mapa escondido. Deve ser tinta invisível.
Descobri-o lá na casa.
Que diz? É alemão?
Sim, fala de horas, minutos, cadência de avanço…
Olha só, o cão reconhece a voz do dono.
- O avanço de quê? - De tropas.
Que tropas? Viste um único soldado? Não, isto é outra coisa.
São eles.
O que quer que se passe, começou aqui.
- E trouxeste-nos cá sem avisar. - Não é bem assim.
Não faço ideia que raio são estas coisas ou de onde vieram.
- E não querem saber de que lado estamos. - Ao menos, não discutem.
Parecem dar-se melhor do que nós.
Se me permitem a opinião.
Vejamos,
a boa notícia é que, se há um mapa, não estão em todo o lado.
A má notícia é que estamos na parte errada do mapa
Podemos andar até nos encontrarem,
mas a cruz está aqui e tem de haver uma razão.
Devíamos tentar descobrir o que se passa.
E se só piorarmos tudo?
Às vezes, é a única solução.
Excecionalmente, o fascista pode ter razão.
Eu voto na investigação.
Excecionalmente, concordo com o caixa-de-óculos.
Não se perde nada.
Decruz?
Sim, claro.
De que tens medo, Jacinto? A Virgem do Sagrado Coração está contigo.
Vamos lá.
Maldita democracia.
Imaginemos que o fascista tem razão e há algo a fazer os mortos ressuscitar.
Se o descobrirmos, temos de agir.
- O que queres dizer? - Que podemos usá-lo.
Mas teríamos de nos livrar dos nossos companheiros de viagem.
Quero saber se tens a certeza da tua lealdade.
Sei bem de que lado estou.
Espero que sim.
Não é tarde, devia estar alguém acordado.
- A luz pode ser por causa das bombas. - Ou podem ter sido comidos.
Que batalha.
Não, isto não foi uma batalha.
Uns disparavam e outros recebiam as balas.
- Vê se arranca. - Sim, meu capitão.
O pó azul, outra vez.
Meu sargento!
Se estás vivo, sai!
Disparamos em três,
dois,
um…
Espera!
Vou sair.
Não disparem.
Está tudo bem, linda. Não te preocupes.
Não estão mortos?
Viste algum morto a falar?
Já os vi a caminhar.
E a perna?
Magoei-me a fugir.
Fugir de quem?
Provavelmente do noivo.
Tem calma.
Agora estás connosco.
Como te chamas?
Ana.
- Estão de que lado? - Há um pouco de tudo.
- Então, a guerra acabou? - Fizemos um parêntesis.
O que aconteceu aqui, Ana?
Foi o dia mais feliz da minha vida…
… até os alemães chegarem.
Merda! Merda!
Foda-se!
O meu noivo… Bem, o meu marido…
… caiu em cima de mim e protegeu-me dos tiros.
Um acertou-me na perna.
Depois, vieram mais soldados
e trancaram-se na igreja com as caixas enormes.
Aproveitei para me esconder na adega.
Foi aí que ouvi os murmúrios.
Lá fora, os mortos começaram a mover-se e a levantar-se.
Vagueavam sem rumo pela praça.
Quis sair, mas já não era a minha família. O meu marido não era assim.
Os alemães viram tudo da torre do sino e riram-se.
De vez em quando, apanhavam um e metiam-no na igreja.
Estavam a fazer experiências.
E nós éramos as cobaias.
Até que houve uma explosão na igreja…
… e eles pararam de se rir.
Estava tudo cheio de fumo azul…
… e, de repente, eram eles a correr e a devorar-se.
Tentaram defender-se, mas eram demasiados.
Não tiveram hipótese.
Com a noite, veio a paz.
Só me atrevi a sair há uns minutos.
Estava a atravessar a praça quando ouvi passos e…
Achei que eram aquelas criaturas a voltar.
Mas éramos nós.
Onde estão as outras pessoas?
Aonde foram?
- Para a carrinha. Já! - Agarra-te a mim.
Que foi? É uma pobre viúva.
Ninguém sai daqui.
Que raio estás a fazer?
Encontrei a fórmula que produz isto. Temos a arma!
- Ótimo. Levamo-la connosco. - Sim, claro. Mas eles ficam aqui.
Filho da puta republicano!
A próxima vai direta à cabeça.
Jaime, baixa a arma.
- Vamos sair daqui… - Cala-te.
Isto não é uma decisão militar. É uma questão política e eu é que mando.
Temos de levar esta informação à sede. Os russos saberão o que fazer.
Se despejarmos o pó nas cidades deles, ganhamos a guerra.
Matam-se uns aos outros e morrem todos.
Eles ajudaram-nos. Não podemos deixá-los aqui.
Não só podemos, como vamos fazê-lo.
Se quiseres, podes ficar com a tua namorada.
Achaste que não tínhamos reparado?
Não te volto a avisar.
Pousa a puta da arma.
Tento na língua.
Vêm de todos os lados… O que se passa aqui?
És um idiota e não percebes patavina.
Estás fora do teu campeonato. O partido dá as ordens e eu represento-o.
Cambada de idiotas.
Dou-vos a oportunidade de virem comigo. Decidam se…
Que Deus o tenha.
Não podemos sair por aqui.
Conheço esta igreja. Há outra saída.
Claro. Os ratos têm sempre várias rotas de fuga.
De certeza, irmã?
Se as criaturas entrarem e não houver saída, estamos bem fodidos.
Peço desculpa.
- Não temos escolha a não ser tentar. - Vamos!
Mexam-se!
Vamos!
Já estão aqui!
Conseguem cheirar-nos ou quê?
Rápido, vamos!
Por aqui!
Olha os cobardes a correr. Claro que não vão esperar.
Mas confia em mim. Não te deixo sozinha.
Céus!
Sai de cima de mim, sua cabra!
Rafi! Socorro!
Deixa-me em paz, seu demónio!
Larga-o!
Que nojo.
E era tão bonita…
Era só uma amiga. Não tenhas ciúmes.
Vamos.
Espera! A miúda mordeu o mouro.
- Sabes qual é o castigo. - Não! É um arranhão.
Treta! Há marcas de dentes na bota!
O teu barakah acabou, amigo.
- Sargento. - Esperem! Vejam!
- Os dentes não passaram! - Tretas!
Tira a meia.
Os dentes dela não passaram! Vês! Eu tinha razão!
Alá ainda me protege!
Tu e o teu barakah. Aposto que o fedor ajudou!
Vamos sair daqui, caralho!
Esperem. Por aqui!
Vão! E não parem!
Irmã…
Que está a fazer?
- Vou voltar à igreja. - O quê?
- Alguém tem de cuidar das suas almas. - Não seja tola. Saia que eles vêm aí!
É a vontade de Deus.
- Que Deus? - Jacinto!
Que foi?
Excecionalmente,
vou deixar que olhes lascivamente para a minha perna.
Já sabemos o que implica a mordida destes demónios.
Foda-se, Flor…
- Vai, tenho trabalho a fazer. - Só um segundo.
Aqui tem umas hóstias consagradas.
Se me permitem, vou dar a comunhão.
Vai com Deus, Flor.
"… o Deus da paz, que ressuscitou Jesus, nosso Senhor, o grande Pastor das ovelhas,
selando com o seu sangue a eterna aliança…
Glória a Jesus Cristo para todo o sempre!
Ámen!"
Parece que está tudo vazio e o camião funciona.
- Decruz, achas que consegues? - Ofende-me, capitão.
E o que queres fazer?
Em Las Aguilas, há um comboio com o mesmo emblema que vimos na igreja.
Acho que sei quem é o líder. Se conseguirmos chegar lá…
Espera! Achas que somos estúpidos?
Porque iríamos a um campo fascista?
Nunca teriam começado isto sem terem um antídoto.
- Há forma de os impedir. - E queres impedi-los?
Isto é uma arma e é vossa.
Já estávamos fodidos, agora ainda mais. Vocês ganharam.
O meu irmão está com vocês.
O meu irmão está do vosso lado.
Quando recebo um despacho, acho que vou descobrir
que morreu na linha da frente ou está prestes a ser executado.
Acabarei sempre a perder.
Se deixarmos que isto saia de Las Aguilas, esta guerra nunca acabará.
Continuará até não restar ninguém. É isso que querem?
Se deixarmos esta arma sair daqui,
perderemos todos.
Falas muito bem. O que fazias antes?
- Advogado empresarial. - Estás a gozar.
Também estudei Direito Penal, mas não exerci.
Vou para Las Aguilas tentar impedir isto.
Podem vir comigo
ou deambular pelo vale até ficarem sem balas.
Se formos, ou nos executam ou nos põem a cavar valas.
- Aqui temos alguma hipótese. - Calma, nós tratamos-te com amor.
Se é para acabar como o Brodsky, mais vale matarmo-nos já.
O teu discurso não foi mau.
Mas isso não muda nada. Perdemos a guerra.
- Não! Vamos a Las Aguilas e… - Não é esta guerra, idiota, a outra.
Já a ganharam.
Impedimos estas bestas e o país é vosso.
Ouve, eu já sou velho.
Quero lá saber o que me fazem. Podem fuzilar-me.
Mas peço-te um favor. Aconteça o que acontecer, eles sobrevivem.
Combinado? Vamos encontrar o que for preciso e garantir que se safam.
Jura.
- Espera. Onde está o Decruz? - Estava mesmo aqui.
Raio do miúdo! Onde se meteu?
Já podemos ir!
Parece que o facho ganhou um par de tomates.
Miúdo, a linha que separa os corajosos dos estúpidos é muito ténue.
Nem sabe o quanto, meu capitão.
Arranca.
Qual é o teu plano?
Entramos, encontramos o antídoto e saímos.
E sabes onde está?
Sim, mais ou menos.
E conheces o local?
Sim.
Bem, na verdade, só lá estive uma vez.
E é o melhor plano que temos?
Não sei se é o melhor, mas é o único.
Espetacular.
É a traseira de Las Aguilas. Há uns túneis que levam à área principal.
- Está lá o vagão. Deve ser o laboratório. - Já vamos descobrir.
Boa sorte, advogado.
Não é um jogo de cartas, não preciso de sorte.
Alto!
Nem mais um passo!
Sou o capitão Lozano!
Trouxe um grupo de sobreviventes!
Tens sempre de ignorar as ordens que te dão?
Sou parecido contigo.
- É bom ver-te. - Tens a resposta do Alarcos?
Como podem ver, fui por um atalho e encontrei um probleminha no caminho.
Mas conseguiste chegar cá. És mesmo filho do teu pai.
Deixem-no entrar.
- As ordens são que ninguém sai. - Não quero saber.
Vês como somos iguais? Estou com soldados e prisioneiros.
Foste para a Sexta aprender a lutar.
- É o que faço. Luto pelos meus homens. - Também não quero saber deles.
Não somos parecidos.
É do vosso interesse.
- Têm informação sobre a arma. - Eu sei.
Um deles denunciou a tua aventura ao posto de Moncayo.
Ele não sabia que nós já o tínhamos ocupado.
- Os teus prisioneiros não sabem nada! - Não percebes o que se passa lá fora.
Tu é que não percebes nada!
Os russos têm uma arma parecida à nossa. Não a acabaram, mas vão conseguir.
Achas que vão pensar duas vezes antes de a usar?
Não estás no teu escritório. É uma guerra e vou ganhar a todo o custo!
O teste foi um sucesso. Agora, vamos limpar o vale.
Entra antes que os bombardeiros cheguem.
Sê razoável. Estão sob o meu comando. Dei a minha palavra. Não os vou deixar.
Vá lá, Jan.
Não me lixes.
Não os vou abandonar.
Capitão!
É uma ordem!
Que caralho estás a fazer? Vamos embora.
O que aconteceu?
- Boa sorte! - General!
Foda-se! Eu sou fascista!
Cabrões! Não pode confiar em ninguém neste país.
Que idiota.
Temos de adiar o bombardeamento. Vou ligar ao Alarcos.
Nem pensar.
Já não é o responsável pela situação.
Na verdade, nunca foi.
De que estás a falar?
Quem manda aqui sou eu. Eu é que dou as ordens!
Maldito alemão.
Eu disse que era um plano de merda.
Chegarão até aqui.
E não querem saber da farda que usamos.
Pois não.
Vão bombardear toda a zona. Os aviões vêm aí. Vai virar um deserto.
Bem, eu não morro sem dar luta.
- Fósforo! Consegues rebentar a gruta? - Tenho sifões e dinamite.
Pode resultar.
- Os meus explosivos? - Sou eu que os tenho.
Decruz, o que é isto?
Afinal tinha razão, meu capitão.
Queria ser corajoso,
mas sou só estúpido.
De que estás a falar?
A praça estava vazia.
Mas a carrinha não.
Não… Merda. Larga isso, soldado!
Larga…
- Há um antídoto. - Capitão…
Eu estou tramado.
Mas… estás a ser um cobarde, Decruz.
E és virgem, lembras-te?
O capitão é um bom homem.
Mas não sou um miúdo.
Só lhe peço um favor.
Menti sobre as namoradas.
Se passar pelo Boiro, procure a Teresita
e diga-lhe que não parei de pensar nela.
E vou provar os bolos.
És um mentiroso, miúdo.
Em La Rabassada, fiz uma corrida de merda.
Caí a meio.
Quando terminei, todos festejavam com o vencedor.
Exceto um fedelho que não me largou até lhe dar um autógrafo.
- Mentira, não te lembras. - Tinhas um caderno vermelho.
E um lápis azul.
Eu guardei-o.
E, no caderno, escrevi:
- "Se começas uma corrida, acabas…" - "Até ao fim."
"Para o Pablo".
Foda-se!
Bela corrida.
Vamos, miúdo. Estás quase!
Merda!
Bela corrida.
Não há como recuar.
Equipa Especial, vão para a Porta Norte.
Estado de emergência ativado.
Foda-se!
Então e agora?
Procuramos o antídoto. O vagão tem de estar aqui.
- Onde? - Sei lá! Mas há que parar isto!
Meu capitão! Alistei-me porque a farda me fica bem.
Não vim ao mundo para o salvar. Com sua licença, safo-me sozinho.
Não chores. Juro que te escrevo. Rafir, vens?
- Não. - Boa sorte, amigo. Salam aleikum.
Vai com Deus!
O teu plano vai às mil maravilhas, facho.
Também não tenho a certeza disto.
Sei correr e lutar, não cavar campas.
Foda-se, Fósforo!
Está a correr às mil maravilhas.
Merda! Sigam-me!
Vamos!
Por aqui! Corram!
- Onde está o Rafir? - Borrado de medo.
Vão! Eu protejo-vos.
Corram!
Foda-se! Por aqui!
Credo!
- Foda-se… Olha! Ali! - Mexe-te!
Foda-se!
Virgem Santíssima… ou seja o que for!
- Temos de chegar ao laboratório! - Como?
Por aqui!
Jurel!
Allahu Akbar!
Rafir!
Porra! Que cagaço!
Por fim, a sós.
Então? Sentiste a minha falta?
Sempre fui um piloto de merda.
Caí e os teus camaradas não me deixaram sair.
É a tua namorada?
Laura.
Íamos casar em maio.
Vocês mataram-na em Lucena.
Maria.
O rapaz era Miguel, como eu.
Vi a casa a desabar em cima deles num bombardeamento.
Têm um certo ar, não achas?
- São parecidas. - O caralho. A minha é mais bonita.
Que se foda tudo.
Ainda tenho uma prenda.
Viva a Espanha!
Espera lá.
A tua ou a minha?
Que importa? A que restar depois desta merda!
É este!
Já está!
- Procurem o antídoto. Eu tiro-nos daqui. - Como farás isso?
Antes da guerra, era maquinista.
Vão.
Filho da puta.
O que é isto?
É o antídoto?
Isto é o antídoto?
Não há antídoto!
Não há antídoto.
Fizemos várias tentativas.
Mas só o abranda.
Acho que fiz o meu trabalho demasiado bem.
Conquistei a fronteira final.
Os portões abriram-se
e não há nada que possam fazer para o impedir.
O meu trabalho…
O meu trabalho é imortal.
Está a começar.
Vida… eterna!
Não duraste muito.
Foda-se!
Merda! Merda!
Acho que estou fodido.
Não, não, não!
Não, espera!
Espera! Por favor! Espera, não!
És louca! Cortaste-me a mão!
Acho que fui a tempo.
Aqui está! Eu sabia!
Que falta de imaginação.
- Anda! - Foda-se!
Entra! Depressa!
Vão acabar por parti-la.
Assumo que já não tenhas mais ideias geniais.
Ainda tenho duas balas. É pena não ter mão para carregar a arma.
- Nunca mais te calas com essa, pois não? - Não.
- Não me vais beijar, pois não? - Não, de todo.
Acho que não é a melhor altura.
A verdade é que não vamos ter alturas melhores.
Flor, se tinhas razão sobre a vida após a morte…
… espera por mim que já vou.
Abdullah. O barakah!
Jan. Jan!
Cortaste-me a mão.
Já estás em casa.
Para onde irás agora?
- Vou tentar passar para França. - Foda-se.
Sei que isto é um país de merda, mas França?
Nada me prende aqui.
Ouve…
… o meu lado não sabe nada sobre ti.
Ou seja…
… podes vir comigo e não te acontece nada.
Jan, não temos nada em comum.
Sem a guerra, nem nos conhecíamos.
Pois, mas conhecemo-nos.
- Não há nada que nos volte a unir. - Foda-se…
Não pode sair algo bom desta guerra?
Nem desta guerra nem de nenhuma outra.
Eu cá ia tratar disso.
Espera!
Pelo menos, diz-me o teu nome.
A sério? Não vou continuar a chamar-te Mata-Padres!
BASEADO EM NOCHE DE DIFUNTOS DEL 38 DE MANUEL MARTÍN
Legendas: Rita Castanheira