BASADO EN HECHOS REALES
LOS ACONTECIMIENTOS REPRESENTADOS, AUNQUE PUEDAN RESULTAR INCREÍBLES...
...SON EN SU MAYOR PARTE REALES
MAYO DE 1941 EN ALGÚN LUGAR DEL DESIERTO EGIPCIO
¿Por qué nos paramos?
Me estoy quedando sin gasolina, así que el resto estará igual.
Permiso para movilizar a los camiones de combustible.
Tobruk está a 120 millas, necesitamos repostar.
-Sí, lo sé. -Bien.
Pues, entonces, dé la orden para que vengan.
Por favor, dígame...
...que tenemos camiones de combustible en el convoy.
De hecho, no.
He estado observando cómo mi aguja de combustible bajaba inexorablemente
y he caído en la cuenta de que, verá,
el convoy repostó con combustible suficiente
para realizar un viaje de 500 kilómetros.
Ya.
Pero El Cairo queda a 500 millas de Tobruk, amigo.
Lo sé.
Es que hay franceses en la Unidad de Transporte.
Franceses, ya. Eso será.
Pues no vamos a llegar a Tobruk,
por lo que el asedio seguirá,
y con él los bombardeos, y cientos de hombres más morirán.
Sí.
No me importa quién fuera tu padre, a mí te me diriges como señor.
Que te jodan.
PRIMAVERA DE 1941: GRAN BRETAÑA Y SUS COLONIAS LUCHAN EN SOLITARIO
CONTRA LOS NAZIS Y LA ITALIA FASCISTA
GRAN BRETAÑA CENTRA SUS ESFUERZOS EN EL NORTE DE ÁFRICA
PARA DEFENDER EL CANAL DE SUEZ, SU PRINCIPAL RUTA DE SUMINISTROS
CON EL AVANCE NAZI, LOS ALIADOS SE REPLIEGAN EN TOBRUK,
UN PUERTO CLAVE QUE DEBEN DEFENDER A TODA COSTA
SI TOBRUK CAE, SUEZ CAERÁ
SI SUEZ CAE, ÁFRICA CAERÁ
SI ÁFRICA CAE, LA GUERRA SE HABRÁ PERDIDO
EN PALABRAS DE CHURCHILL, EL MUNDO ANGLOSAJÓN
ESTABA ATRAVESANDO UN OSCURO Y MORTÍFERO VALLE
EN PALABRAS DE UN SOLDADO...
...ESTÁBAMOS JODIDOS
¡Mañana el mando la volverá a cagar!
Sí, señor. Güisqui. ¡He ganado!
El caballo se llamaba Smoky.
Las chicas no han podido venir por la lluvia.
Invítalo a arrepentirse, no está arrepentido.
Me caes bien. ¿Sabes por qué?
Porque siempre me ríes los chistes.
¿Por qué el pollo no llegó al final del camino?
¿Por dónde empiezo?
El pollo en cuestión, voluntario de los comandos,
del regimiento de comandos británico,
recibió la orden del mando de emprender un puto viaje.
Así que el pollo cogió sus cosas,
se comió sus impulsos, le rezó a Dios, pilló su vehículo,
se puso en marcha y cuando solo faltaban...
...120 millas de mierda...
...para llegar a Tobruk...
...llega la gracia de este desternillante chiste.
¿Cuál es la gracia?
Oh, es información clasificada.
Así que aquí estamos de nuevo, atascados.
El pollo se ha quedado en El Cairo, ha ido a las carreras,
está lloviendo y las chicas no han podido venir.
-¿Y además sabes qué? -Que odias este sitio.
Odio esta paz.
La guerra, amigo mío...
...está donde uno la encuentra.
Una botella de arak y dos vasos.
Inglesito.
Eh, inglesito. ¿Nunca salís del puto El Cairo?
¿Sabéis qué pinta tiene un puto italiano?
Australianos. Me encanta Australia.
Con su fauna y flora diseñada por un puto colgado.
Que te follen.
TENIENTE ARCHIBALD DAVID STIRLING GUARDIA ESCOCESA/COMANDO 8
PRISIÓN MILITAR BRITÁNICA GHADZI EL CAIRO, ESA MISMA NOCHE
Si los calores del odio y la lujuria en la casa de la carne son fuertes,
déjame ocuparme de la casa del polvo, donde mi estadía será larga.
En la nación que no es, nada permanece.
Allí las venganzas se olvidan, y el detractor ya no odia.
Y desnudo ante la soga del verdugo, los relojes matutinos sonarán.
¿Cómo está vuestro compi?
Espero no haberle causado ningún daño permanente.
Puto irlandés.
Puto siempre. Lo de irlandés quizá contribuya,
pero, de vez en cuando, soy amigo de los desvalidos.
Tu amigo fue algo grosero con alguien más pequeño y me molesté.
Nosotros sí que vamos a ser groseros contigo.
Es la última vez que usas a un militar como saco de boxeo.
Estás zumbado.
A nadie le sorprenderá encontrarte colgado por la mañana.
Y allá la horca repica.
En fin, si queréis verme patear el aire,
primero tendréis que hacer algo con este que tengo aquí colgado.
Estoy acostumbrado a las batallas desiguales, así que...
...venid a registrarme.
TENIENTE ROBERT BLAIR "PADDY" MAINE ROYAL ULSTER RIFLES/COMANDO 11
Úlceras del desierto, disentería, arena en el culo, en los ojos,
en los pulmones, en los riñones, en la polla...
Cuando la sangre corra, se os olvidará todo.
Toma.
Ahora, bebed un poco de ron.
Bebed, no penséis.
Esta noche olvidaos de quiénes sois.
Recordad esto: cuando estamos ahí fuera,
mami no nos estará vigilando.
Arreando.
Diez segundos. Y luego locura, caos.
TENIENTE JOHN STEEL "JOCK" LEWES GUARDIAS GALESES/COMANDO 8
-¿Has estado en el frente siquiera? -He durado poco, me temo.
-Pues nosotros sí. -Noto resentimiento.
-Puto gilipollas. -Y lo entiendo.
Cuando te enfrentas al peligro,
se necesita tiempo para diluir esa ira animal.
-Habla como un puto mecanógrafo. -Es por la lluvia.
-¿Por qué no lo dejan tranquilo? -Claro.
Dos buenos hombres murieron.
Robo.
Me temo que el robo es algo que no puedo tolerar,
pero si vamos a llegar a las manos, es mejor que antes sepáis algo.
No soy un soldado cualquiera, sino un comando.
Fui entrenado con otros de mi calaña.
Algunos solo viven para luchar y matar al enemigo.
Otros están zumbados y se enfrentan a cualquiera.
Por suerte somos pocos. Sin embargo, en tiempos de guerra,
se nos permite liberar a la bestia que llevamos dentro.
Estamos instruidos en matar con sigilo.
Para nosotros, es tan instintivo tragar.
Y lo malo es que una vez se aprende, ya no se puede desaprender.
¿Sabéis por dónde voy?
Cuando le estrechamos la mano a un hombre,
no podemos evitar mirarle la garganta.
Cada parte del cuerpo es una invitación
que aceptamos con ansia, cual perro con un hueso.
Los ojos son vías al cerebro para nuestros pulgares.
Las mandíbulas son para romperlas.
Los cuellos son un regalo, el mayor error de la creación divina.
Cucharas, toallas, tazas... Todo puede tornarse un arma.
Todo lo que tocamos...
...se convierte en arma. Vosotros sois un arma.
Si nuestros generales tuvieran el sentido común de liberarnos,
imaginaos qué pasaría.
Cualquier hombre corriente,
cuando se topa con nosotros,
intenta, comprensiblemente, no llamar nuestra atención.
Pero ya que insistís tanto...
Esta no es mi parada, chavales.
No es mi puta parada. No hoy.
Bueno, solo hemos venido por las chicas.
Mi dinero.
Tomaos unos tragos. Brindad por los camaradas caídos.
En vez de pasarme un puto año en Escocia escalando montañas,
durmiendo en zanjas y estrangulando ganado,
debí haberme aprendido ese discurso, porque siempre funciona.
Ponme un güisqui, tío.
Por el güisqui.
Buenos días, señor.
CUARTEL DEL OCTAVO BATALLÓN LAYFORCE
Señor.
Señor. Buenos días, señor.
-Que alguien arregle esa cosa. -Buenos días, señor.
¿No os vuelve locos ese puto ruido?
¡Arreglad esa mierda!
-Señor. -Buenos días, señor.
Buenos días, señor.
Ha surgido algo. Un cóctel o algo así.
Habrá bebida y comida. Esta noche, en la...
-¿En la qué? -En la embajada.
Creo que es una fiesta de despedida, de un chaval que envían a casa.
Una oportunidad...
Una oportunidad de idear un plan para el próximo asalto a Tobruk.
¿Qué?
Una oportunidad para despedirse y desearle suerte, sea quien sea.
-Quiero que asista, Stirling. -Tobruk sufre bombardeos constantes.
Se está discutiendo el segundo intento de liberarla.
-De hecho, sería el tercero. -Claro.
Los ventiladores no funcionan. Estoy hasta el culo de los saludos.
Este mapa no para de cambiar y hombres siguen muriendo.
¿Qué hace falta para que me llame señor?
Hace falta respeto.
Stirling, usted no es el soldado que su padre fue, ni nunca lo será.
Es la clase de beodo insubordinado que su él habría despreciado.
Irá a esa fiesta, y llegará sobrio y de forma puntal.
De lo contrario, ordenaré que lo arresten.
Padre nuestro que estás en los cielos,
santificado sea tu nombre. Venga a nosotros tu reino.
Hágase tu voluntad así en la tierra como en el cielo.
Danos hoy nuestro pan de cada día y perdona nuestra ofensas,
como nos perdonamos a quienes nos ofenden.
Y no nos dejes caer en la tentación, mas líbranos del mal.
Porque tuyo es el reino, el poder y la gloria.
Por los siglos de los siglos.
Amén.
¡Tropas!
Anoche,
despachamos a 50 soldados enemigos
y destruimos un nido de ametralladoras clave.
Solo sufrimos una baja. Matthews murió durante la noche.
¿Ha dormido bien?
Mi trabajo fue un desastre, pero celebro nuestra hazaña.
He dormido sobre mis botas.
Siempre duermo bien, señor.
Llevamos 112 días defendiendo este lugar.
Entre ratas, escorpiones y moscas.
Y debemos seguir haciéndolo, y mostrar fortaleza.
El mando va a enviar otro convoy para relevarnos.
Ojalá nuestros queridos amigos
recuerden esta vez repostar los vehículos blindados
con el suficiente combustible para que lleguen a su destino.
Al parecer, están un poco despistadillos.
Mientras tanto,
está noche volaré a El Cairo donde asuntos urgentes me aguardan.
Si el mando no puede relevarnos,
elaboraré un plan que puede que nos saque de este atolladero.
¡Apartaos!
¡Fuera!
¡Apartad esos putos camellos! ¡Quitaos, joder!
¡No perdáis de vista el avión!
¡Moved la posición! ¡Vamos!
¡Falsa alarma!
CRUZ ROJA AUSTRALIANA
Señor, permiso para robar raciones de los australianos.
Permiso concedido.
¿Qué se supone que buscamos, señor?
Recibí un mensaje de un estibador al que soborno con hachís.
Le pedí...
...que estuviera atento por si, entre tanto caos de equipos
y suministros, aparecían unos paracaídas.
Y, al parecer...
...ha aparecido un juego de paracaídas.
¿Y a quién pertenecen, señor?
Esto es el Ejército británico.
Nada es de nadie ni nadie sabe nada.
Nada es seguro, nada es lo que parece.
Así que el que se lo encuentra se lo queda.
¿Y para qué quiere unos paracaídas?
Para saltar desde un avión.
-¿Y sabe cómo usarlos, señor? -¿Que si sé cómo usarlos?
Te lo colocas en la espalda, saltas,
esta cosa se abre...
...y aterrizas sano y salvo.
Almonds, recógelo o acabará en el mar.
Vuélvelo a guardar.
-¿Cómo, señor? -¿Y yo qué coño sé?
El proceso tiene pinta de ser bastante preciso.
Pues sé preciso. Luego cárgalos todos en un camión
y que estén en el aeródromo para el vuelo de esta noche.
Ah, y usted también irá en ese vuelo, sargento.
Junto con Riley.
Son los hombres adecuados.
¿Adecuados para qué?
En un mundo sin reglas,
sin orden ni planes organizados,
la guerra escoge a ciertos hombres como sus ejecutores naturales.
Y dichos ejecutores naturales cogen al toro por los cuernos.
He decidido formar una unidad de paracaidistas.
¿Lo ha decidido?
El mando aún cree que esto es la I Guerra Mundial.
Titubean y debaten cada orden,
y mientras los nazis nos despedazan con su puta determinación
cual cuchillas de acero.
¡Nos dan caza por todo el puto desierto!
¡Es para mearse de risa!
Si no fuera por la maldad de su ideales.
¡Riley! ¡Vale, cargadlos!
¿Sabéis qué hacen a los niños en Berlín?
El diablo me ha enviado esa carne en lata,
y Dios me ha enviado esos paracaídas, y no pienso desaprovecharlos.
Estoy reclutando hombres de un determinado calibre,
y ustedes dan el perfil.
El resto están locos, en la cárcel o hundidos en el desaliento, como yo.
Vamos, hay una puta guerra que ganar.
¿Resaca?
Justificada por mi ira interior.
¿Qué necesita?
Un justificante médico para no asistir a una puta fiesta.
Y ya que estamos, evítame las maniobras unos días.
No se pueden racionalizar porque su función es que aceptes
que el sinsentido es importante.
Un oficial andaba buscándolo anoche.
Quería saber si realmente cogió la disentería hace dos semanas.
Creen que mientes.
Yo no miento, joder. El mando sí lo hace.
Puta banda de fósiles disecados.
-Masones de pacotilla. -Claramente van a por usted.
Consejo de guerra, enfermedades inventadas...
-¿Me estás tomando el pelo? -Por supuesto.
¿Qué quería saber realmente?
Iba colocado, así que no me quedó muy claro.
Traía un mensaje de Tobruk, del teniente Jack Lewes.
-Jock Lewes. -Como se llame.
Jesús, la tienes por las nubes.
El güisqui. Pum, pum, pum, uno detrás de otro.
Me recuerda a Escocia.
Es el único modo de tener a un oso enjaulado,
dando vueltas de aquí para allá.
Entonces ¿qué te dijo Jock Lewes?
Ah, aquí está.
"Vaya al Empire esta noche, reúnase con Paddy Mayne
y acudan al Club Tipperary para reunir a los tres mosqueteros".
-¿Qué mierdas pone, joder? -Solo pone "paracaídas".
CAMPAMENTO DEL COMANDO 11 HELIÓPOLIS, EL CAIRO
Levántate, muchacho.
Los muertos resucitaron y se aparecieron a muchos.
-Bienvenido a casa. -No.
-¿Has estado arrestado? -Retenido.
-¿Te identificaron? -No.
Les dije que me llamaba señor Hyde y que no tenía papeles.
Me multaron con diez chelines por ir sin identificación.
Y también quisieron colgarme.
-¿Por no llevar carné? -No, por impartir justicia.
-¿Qué lleva la sopa? -La gacela que cazaste.
Está muy buena.
Gracias.
Supongo que sabrás que, tarde o temprano...
...acabarás logrando que te cuelguen.
Dicen que es la mejor de las muertes.
Pero los que realmente lo saben no han podido dejar constancia.
Deberías estar en el hospital. ¿Qué haces aquí?
Bueno, la malaria ha ido a menos. Sigo compartiendo cama con ella,
pero mi único síntoma ahora es que sigo empando las sábanas.
Tío, las enfermeras las exprimían.
Así que me fui a sudar al puticlub,
alguien me tocó las pelotas,
y la cosa se fue de madre.
Anoche,
alguien trajo un mensaje de Tobruk, del teniente Jock Lewes.
Algo de unos paracaídas.
Quiere que vayas al Club Empire, donde te espera un tal Stirling
para reunir a los tres mosqueteros.
CLUB EMPIRE EL CAIRO
-Hola, señor. -Hoy no, querida.
No. Olvídalo.
No sé qué significa una flor roja en una mesa aquí en El Cairo,
pero paso de encuentros fugaces, si es eso lo que andas buscando.
¿Encuentros fugaces? Estás hecho todo un poeta.
Mira por donde, lo soy.
Y yo soy periodista.
Soy periodista, dijo la espía.
Claro que soy espía.
En tiempos de guerra, no queda otra que reciclarse.
-Lo siento. -Capullo.
¿Y en qué te has reciclado tú?
Soy oficial de inteligencia
e informo directamente al Gobierno de la Francia Libre.
Al general De Gaulle.
Desde su taburete en un pub de Dean Street.
¿Te está gustando El Cairo, Paddy Maine?
¿Cómo sabes mi nombre?
Teniente, tu triunfo en el río Litani contra la Francia de Vichy fue
la primera buena noticia en mucho tiempo
para los franceses que se oponen a Hitler.
Me gustaría tener una valoración de la moral de los franceses pronazis
con los que has estado en contacto para elaborar un informe.
Todos los soldados franceses pronazis
con los que he tenido contacto están muertos.
Así que te diría que de moral andan regular.
Mi padre era brigadier. Me enseñó a montar, disparar y matar.
Con cubiertos, si fuera necesario.
Bueno, si necesitas los cubiertos, me puedo buscar otra mesa.
Esta noche tengo una reunión.
-Muy bien. Perdóname. -No. Me cago en la puta.
¿Sabes qué? Ya me voy yo. En realidad, no quería venir.
He venido por educación.
¿Te importaría darle un mensaje?
¿A quién?
Solo dile que Mayne pasa porque prefiere irse a Birmania
a luchar contra los japoneses.
Es un hombre muy alto, que irá, o se pondrá, como una cuba
y, cuando le des mi mensaje, se pillará un mosqueo importante.
Solo dile que Mayne ha dicho "no".
¿Vale?
Es un placer presentarles a Alina Carnett.
Lo siento, esta mesa está reservada.
Me ha asustado.
-Me temo que tiene que irse. -Tengo un mensaje para usted.
-¿De quién? -De Paddy Mayne.
Ha estado aquí y dice que ha decidido marcharse
a Birmania a luchar contra los japoneses.
Ya.
Dijo que se cabrearía.
Pues se equivocaba.
-¿Estaba sobrio? -Creo que sí.
-Pero era muy raro. -Sí.
-¿Algo de beber? -Güisqui.
Enseguida, señor.
Tenía razón, es alto.
¿Quién cojones eres tú?
Subdirectora de la inteligencia militar francesa en El Cairo.
Vamos, que eres la directora,
porque yo conozco a tu jefe y siempre va doblado.
-¿Eres nueva? -En El Cairo, sí.
En cualquier otra cosa, no.
Mira, en otros tiempos,
me encantaría seguir con esta charla,
pero la belleza es una divisa que carece de valor para mí ahora.
Perdona si te ha parecido un intento de flirteo.
-No era mi intención. -No me lo ha parecido.
Ni de lejos.
A veces a los franceses y británicos les cuesta entenderse.
Como con los kilómetros y las millas.
El resultado puede ser desafortunado.
¿Te has enterado?
Ya irás descubriendo que yo me entero de todo.
-Güisqui. -Necesito un coche.
-¿Adónde, señor? -Al puto club de té Tipperary.
Teniente Stirling...
...para evitar cualquier atisbo de duda,
comparto tu desasosiego con el rumbo de la guerra
y pretendo hacer algo al respecto.
Gracias, muchachos.
Bueno...
-¿Fuiste a la reunión? -Sí.
Había flores rojas y espías franceses.
¿Y?
¿Qué le dijiste?
Nada, le dejé un mensaje
diciendo que me iba a Extremo Oriente.
-¿Y te vas? -Sí.
Así que sea lo que sea que tramen él y ese dictador loco de Lewes,
sea lo que sea que planeen,
podrán hacerlo sin mí.
-¿De dónde han salido? -Compañeros de instrucción.
A Stirling podríamos definirlo como un borracho ludópata.
Uno de esos aristocratuchos
que ha ido escalando rangos gracias a ser un niño de papá.
Lewes es un matón, un corto de miras y un amargado.
Son carne de descarte.
-Pero tú no los descartas. -No.
No, porque, llegado el momento, se transforman.
Olvidan quiénes son y actúan...
...como hombres muertos...
...esperando confirmación.
Como yo.
Pero como ya he dicho, me marcho a Extremo Oriente.
Envíame a algún lugar al este de Suez donde lo mejor sea lo peor.
En el teatro de Extremo Oriente, va a tener lugar un gran número.
Según he oído, tú también quieres venir.
Estoy reuniendo a una unidad. Puedes unirte si quieres.
Sí.
A la mierda.
¿Por qué no?
¿Y Mayne? ¿No iba a venir contigo?
Dice que se va a Birmania a combatir a los japoneses.
Japón aún no está en guerra.
Pero gracias a Paddy, pronto lo estará.
-Té. -Todo para ti, viejo.
-Es para ti. -Gracias, pero no.
Aparte del té,
también tengo una idea para ti.
Un mapa. Dios, esto se está poniendo serio.
Sí, y bastante grande, lo cual es un fastidio.
Disculpen, caballeros. Necesito la mesa para una demostración.
-¿Queda mucho? -Es un torneo.
Nos va a llevar toda la noche.
Y si os vais a quedar ahí mirando, tendremos que cobraros entrada.
Me temo que tengo una cita en el Club Kit Kat en un rato,
por lo que no tengo toda la noche, caballeros.
Acabo de volver de una ronda por el desierto,
y me ha dejado tocado de la puta olla.
-¿Qué hace? -¡Granada!
¡Fuera! ¡Rápido!
¡Largo!
Cuando mis hombres se aburren, se inventan estas bromillas.
Esta va de maravilla cuando el tren va lleno.
Veo que no has cambiado, Stirling. Sigues siendo igual de inmaduro.
Sigo siendo un niño al que le gustan las bombas fétidas y los escondrijos.
Salvo que las bombas ahora apestan a cadáveres.
Si esa es tu propuesta, sí.
-¿Lo has dibujado tú? -Los oficiales están desactualizados.
Porque los nazis siguen avanzando mientras nos cruzamos de brazos
y decimos "inoportuno", "sombrío"...
Dime un general que no hable como una enfermera de neonatos.
Los nazis han avanzado 800 millas en seis semanas.
Rommel está en boca de todos,
pero yo creo que se ha equivocado: ha avanzado demasiado rápido.
Mira esta línea de suministros.
Se extiende a lo largo de unas 300 millas.
Hasta ahora hemos estado atacando a sus convoyes desde el mar,
que es lo que esperan.
-¿Y tienes una idea mejor? -Sí.
Un médico puesto de gas de la risa me dijo algo sobre unos paracaídas.
En lugar de atacar desde el mar,
deberíamos atacar desde el Gran Mar de Arena.
Desplegaremos en paracaídas un grupo de hombres seleccionados
y atacaremos la línea de suministros desde el desierto.
-Un grupo de hombres disciplinados. -Disciplinados.
A mí me gusta consultarlo con Johnny Walker
antes de aceptar una misión. ¿Encaja con tu idea de disciplina?
-¿Es eso importante para ti? -Es un ejemplo orientativo.
Una noche se me ocurrió una idea tras un sueño sudoroso.
La disciplina es una puta mierda.
Deberíamos ser piezas de ajedrez con libertad total de movimiento.
Que cada uno lidie con su idiosincrasia.
Lo más importante es el valor.
No, es el ingenio,
en el sentido más amplio de la palabra.
Los planes fallan. Uno nunca está donde debe estar.
Bueno, antes de nada,
hay que averiguar si el plan del paracaídas es sólido.
Nadie nunca ha saltado sobre el desierto.
Jamás.
Cuando un buitre abre sus alas en el desierto, sube, no baja.
Pues alguien tendrá que intentarlo.
Sí.
Solo nosotros, tú y yo.
Esperaba que Mayne se nos uniera, pero lo haremos sin él.
Demostraremos que es posible, y demostraremos nuestro compromiso.
¿No hay nadie que nos detenga?
Nadie.
¿Cómo deberíamos llamarnos?
¿Eso es un sí?
Stirling, ¿es un sí?
Tú robaste los paracaídas.
Yo robaré un avión.
AERÓDROMO DE QATTARA 80 KM AL OESTE DE EL CAIRO
Ni hablar. Eso es...
Teniente, afirma tener autoridad para comandar mi avión.
Descanse. La tiene.
Ya te he dicho que esto es la guerra y tenemos licencia para liarla.
Soy un puto cartero, entrego correspondencia militar.
Exijo saber qué está pasando,
vuestros nombres y el de vuestra unidad.
-¿Has pensado un nombre? -Aún no.
Si estáis pensando en usar mi avión para saltar en paracaídas,
ni de coña con este viento.
Se prevé que amaine en una hora.
-Nadie salta sobre el desierto. -Lo sabemos.
-Además, tienen líneas estáticas. -¿Que tiene qué?
Líneas estáticas.
Estos arneses se enganchan a un cable de acero del avión.
Mi avión es un De Havilland, no tiene cable.
-Pues usaremos los asientos. -Sí.
Los engancharemos a las patas de los asientos de los pasajeros.
Pero ¿tenéis algún tipo de formación?
Tres semanas saltando desde andamios y vehículos en movimiento.
-Y rodando por el suelo. -Y la puerta se abrirá con el viento.
-Almonds, quita la puerta. -Sí, señor.
Pero cuando amaine el viento, será de noche.
¿Y cómo encontraréis el camino de vuelta en plena noche?
-¿Lewes? -Con las estrellas.
Con las estrellas, sí.
Señor, el tiempo y la luz juegan en nuestra contra.
Me da que su sargento está sugiriendo que nos retiremos,
pero aquí no se va a retirar ni Dios.
Así debería llamarse nuestra unidad: los hombres que no se retiran.
Dado el alto riesgo que supone, podría negarme a pilotar el avión.
Si no quieres volar, yo una vez piloté un fumigador.
-Puedo pilotar esa cosa. -Dios, es estadounidense.
-Sí, pero es bueno. -Estáis todos como una puta mierda.
Por fin lo ha pillado. Voy a echar un meo.
-Al tajo. -Sí, señor.
Buena suerte, señor.
Aquí, Stirling.
¡Ahora vuelve al aeródromo!
¡Saltamos en 60 segundos!
¿Qué piensas en estos momentos?
Oigo una voz en mi cabeza que me dice "qué cojones".
Qué cojones, joder.
¿Te has caído, hijo?
Sí, padre, así es.
-¿Estoy muerto? -No exactamente.
Más bien en un punto intermedio.
¿Recuerdas cuando te empeñaste en escalar el viejo roble
con una mano atada a la espalda?
Siempre te has sobrestimado.
Te crees capaz de poder superar tus límites naturales.
Veo que sigues sin madurar.
No puedo mover las piernas, papá.
No las siento.
No siento nada de cintura para abajo.
En más de una ocasión, casi me enamoré de la dulce muerte.
Invocándola con ternura en versos meditados.
Para que disipara en el aire mi aliento.
Ahora, más que nunca, morir me parece dulce.
-No... -Siempre fue tu poema favorito.
Siempre lo has tenido presente.
Casi me enamoré de la dulce muerte.
Aún me quedan cosas por hacer. No puedo morir.
No puedo.
Nadie podrá conmigo, ni siquiera Dios.
¿Me has oído, Dios?
¿Me has oído, padre?
¡Acabaré con esta puta guerra!
No podrán conmigo.
Subtítulos: Mireia Alcover Delgado Iyuno-SDI Group