Underbart! "Trouble!" En av Elvis allra bästa låtar.
- Hur var ljudet? - Ja, för fan. Kanon.
Eftersom låten handlar om att klå upp nån, vilket är bra på sitt sätt,
skulle vi kanske testa nåt mer
juligt?
Ja, jag börjar ångra hela det här jultemat.
Jag fattar. Toppen. Bra tanke. Då kör vi en med Tiny Tim och Elvis Elves.
Vad tycks?
GOD JUL.
Mina damer.
För helvete, Scatter.
"Vänta i limon" var visst för öppet.
Vad fan? Du sa att vi skulle få hänga med Elvis.
Vet du att västen har fickor?
- Hallå? - Hej, älskling. Ringer jag för sent?
- Bara för en av oss. Hon sover djupt. - Pussa henne från mig.
- Du låter trött. Är allt okej? - Jag vet inte, Cilla.
Världen håller på att bli galen, och jag är fast
med den här kassa julshowen Översten fixade.
Showen blir säkert bra.
- Ja, menar du den med Elvis Elves? - Du skojar. Elvis Elves?
- Tro mig, det är värre än det låter. - Lägg av.
Hallå? Cilla? Hörru, stjärnan, vad hände med telefonen?
- Ursäkta, jag försöker påskynda saker. - Påskynda vad?
Mitt uppdrag. Döda dig.
Och av nån anledning vill de att du skulle höra det här medan du dog.
Sa han "döda mig"?
Goulet?
Den här jävla dan går från klarhet till klarhet.
För helvete! Du sköt mig!
Jag skulle aldrig stigit upp i morse.
Va? Får inte jag ha en dålig dag?
Fan också!
NIXON ÄR RÄTT MAN! STOPPA KRIGET!
Hör på. Jag har haft en skitdag. Så nu åker du på stryk.
- Vad fan? - Herrejävlar. Är det Elvis?
Släpp mig!
Förlåt för det där.
Herregud, Elvis. Det var otroligt. Vad handlade det om?
Det där? Jo, det var... Det var en repetition.
Till min nya tv-serie.
Jisses, mår han bra?
Jajamän, det är bara fejkblod. Och det där är fejk...
Vad det nu är. Och...
Vad heter tv-serien?
Upp och hoppa, skithög.
Var är jag?
Åh, du är död. Jag ska fanimej...
Herregud.
Du är dummare än tåget som öppnar munnen nu.
Det är min polare, Bobby Ray. Du borde nog lyssna på honom.
Vilken husregel tänker jag på nu?
Inte den om att inte stå för nära andra.
Du lovade att vi skulle slippa ditt brottsbekämpar-nonsens här i huset.
- Du kommer inte märka oss, miss Bertie. - Du, när jag kommer loss ska jag fanimej...
Mer eller mindre.
Det var Bertie, min klippa.
Hon sköter allt här och har känt mig sen jag hade blöjor.
På tal om blöjor, ser du min schimpans? Scatter, med skjutjärnet?
Det är ett problem för dig, kompis.
Jag beslöt för ett tag sen att inte sitta och se det här landet slitas sönder
av allt kaos, alla hippieskitar, alla droger och brott.
Nej, inte när jag är här. Men Scatter?
Han gör det bara för att han tänder på det.
Det var inte det jag menade.
Ett förslag. Du kanske ska försöka att inte vara äcklig jämt.
Det gäller spabadet också som du proppat igen med apsagg.
Filtret ser ut som ett krigsbrott!
Se på mig. Nu ska du berätta vem som ville döda mig.
För helvete, sångfågeln. De pröjsar mig inte för att snacka.
De? Vem fan är "de"?
Hör noga på nu, skithög. Jag lovar att Scatter trycker på avtryck...
Helvete!
"Om!"
För fan! Jag skulle säga "om" han inte snackar.
Inte för att ta apans parti, men det var lite oklart.
Så...
Är det så här jag inte märker nåt?
Ett litet bakslag, miss Bertie. Bara ett bakslag. Allt är lugnt.
Fast vardagsrummet har varit fräschare.
Vet du, det går att förvandla dig till en kofta med trekvartsärm.
Du ska städa upp det här nu.
Den där koftgrejen lät väldigt specifik.
Ja, som om jag vet var moppen är.
Dra!
Den här brottsbekämparsmörjan blir din död en vacker dag.
Ja, men det här var inte mitt fel.
Snubben med den sprängda skallen började.
- Bara så där, va? - Jag vet bara att nån vill se mig död.
Dra!
- Jag sätter en slant på bolivianerna. - Nix.
De är inte många kvar av dem.
Vad är det där? En väska för hämtmat? Lägg tillbaka skiten.
Maffiasnubben du stötte på i Miami när du gjorde Sinatra-showen, då?
Definitivt inte.
Eller mc-gänget förra månaden.
Inte efter den där smällen.
Eller bara en svartsjuk äkta man som tröttnat
på att frun översvämmar källaren när du är på tv.
Det begränsar inte urvalet.
Och det här kändes annorlunda. Killen var proffs.
Hör du dig själv?
Jag lovade din mamma att se efter dig, men om hon levde i dag skulle hon...
Säga: "Tack, Elvis, för att du försöker göra världen bättre.
Du är en bra grabb, Elvis. Vill du äta nåt?"
Sen skulle mamma hålla för öronen för det här kommer att låta högt.
Vänta. Kolla här, E.
Jag trimmade ett par av dina solglasögon.
Ja.
Kolla nu.
Vänta lite.
Vad hände med julgrejorna? Vi hade glitter och skit.
Jag tar över nu. Det blir ingen julspecial.
- Vad blir det, då? - Kul att du frågar.
Om jag får drömma ska den här showen göra avtryck.
- Avtryck? - Ja, för fan.
Bara rock'n'roll-ös, killar.
Som vi gjorde förr, före filmerna och sån skit.
Nu snackar vi, min stiliga vän. Bara du och killarna som kör hårt.
- Scotty och DJ flyger hit. - Spelar så dörrarna ryker.
- Alltid. - Om vi sätter upp en massa ballonger...
- Va? - Färgglada girlanger och vimplar.
Absolut inte. Hämta bilen.
Ursäkta.
Oj, oj, oj. Fröken ett, fröken två, fröken tre.
Ja, ja och ja. Hur kom ni in här?
Får vi ta en bild?
Så klart. Det kan ni tro. Kom hit.
Okej, en sista. Jag lovar.
Visst, allt för fansen.
Som ni visst inte tillhör.
Då så, lillgrisen. Visa tänderna.
- Säg... - Vänta. Det här vet jag.
Omelett, ditt svin!
Så ska det se ut.
Jävligt skumt, inte sant?
- Vad fan var det där? - Mitt jobb.
- Förlåt? - Glöm det. Vi ses.
Okej, jag har några synpunkter.
Kan du berätta vad fan det här är?
Okej, det här kommer att låta lite eller extremt konstigt, men...
Du står på en dödslista.
Jag vet. Det suger, eller hur?
- Tjena. Läget, bossen? - Jag står nog på en dödslista.
- Det suger. - Scatter, har du henne?
Är det här en bra idé, E?
Säger man "dödslista" har jag följdfrågor.
Nej, jag menar om apan kan spåra doften av en kvinnas hemligaste.
- Det fixar Scatter. - Gör han?
Förra gången hamnade vi på Gloria Steinems kräftkok.
Stanna här vid bilen.
Och det betyder inga upptjackade horor, något han sa tydligt den här gången.
Vänta fem minuter innan ni går in.
Mr Presley?
- Har du plats för en till? - Så klart. Jag ska bara kontrollera.
Lugn, stjärnan. Jag frågade inte.
Här är hon. Jag uppfattade inte namnet.
- Nej, inte utan anledning. - Jag vill ha svar.
Nej, det du verkligen vill ha är musslor i mimosasås.
- Förlåt? - Inte alls, lita på mig.
Första gången jag åt det var det så gott att jag sket på mig.
När jag säger det... De kan ha varit lite råa.
- Till dödslistan. - Jaså, den.
- Ja, nån vill se dig död. - Vem?
Säger namnet Charlie Manson dig nåt?
Du är så stygg!
Åh nej! Gör det inte, Sopprot!
Hej, pappsen. Får jag låna lite eld?
Åh ja, du får låna vad fan du vill: eld, mina bilnycklar, min mjälte.
Vi lånar dig också, av bara farten.
Stå inte bara där. Plocka upp honom! Snackar jag med mig själv?
Det var inte retoriskt. Jag vill veta. Jag hör sex röster i skallen.
En fullkomlig psykopat.
Som, en liten avvikning, precis kidnappade din vän.
- Va? - Den utan blöja. Bobby Ray.
- Sa servitörjäveln det? - "Sa servitörjäv..." Ja.
- Vi ser allt. Läskigt, visst? - Du skojar inte. Vart förde de honom?
- Får jag inte säga. - Kom.
Och skippa dejten med en inte för klängig röntgenläkare
med 46 i skor och en strandvilla? Tror inte det.
Försök igen.
Försiktig nu.
Du ser inte ut som en hederssheriff i Shelby County.
Kan du säga varför Dean Martin riktar en .38 mot mig?
Det är nog ditt problem.
På tal om "ditt problem", om Manson faktiskt tog Bobby Ray...
...kommer du snart få se varför vi inte låter Scatter köra. Nånsin.
Nu åker vi en sväng.
Hallå!
Stället heter Spahn Ranch. En gammal kuliss för västernfilmer.
Ingen är nog hemma.
- Inte? "Ingen" har väldigt många hästar. - Bra poäng.
Tro mig. Här har Manson och hans gäng sin bas.
Kan vi tagga ner med vad fan det där nu är?
Inte mig emot.
Du är min nya favorit.
Det finns bara ett sätt att få veta. Du kan hoppa ut nu.
Vad tror du att du...
Vad jag gör? Mitt jobb. Jag håller dig icke-mördad.
Och framför allt, röker på med en apa. Kan vi sätta fart nu?
Så tråkigt. Du vet, din kompis är redan död...
Nu ska du få höra nåt. Bobby Ray växte upp i obygden
där allt man gjorde var att bränna hemma och få rabies.
- Och vad är din galet dunkla poäng? - Bobby Ray är en överlevare.
- Stanna här. - Lätt.
För helvete, Bobby Ray.
Heliga Guds moder.
Hörru. De kommer kanske strax tillbaka.
- Då tar vi ut dig härifrån. - Va? Nej, jag menar för att knulla igen.
Seriöst. De här galna fri kärlek-brudarna är heta som fan.
Är det blod?
Okej. Ja. Sexet blev lite mörkt. Inte stolt, men jag skulle göra om det.
Vad fan är det?
Lugn med puffran.
Varför så fientlig?
- Ni skithögar kidnappade min vän. - Kidnappade?
Vem är du? Min senaste advokats förkolnade kvarlevor?
Nej, vi lånade din kompis för att få hit dig.
Slappna av nu. Sätt dig.
Här är vi alla vänner.
- Anslut dig till oss. - Bli en av oss.
- Gå med. - Ja.
Vi kanske borde dra fort som fan.
Tänker du presentera oss för dina nya, roliga vänner?
- Bara kör, Bobby Ray. - Japp!
Och fort. Jag hinner kanske äta med dr Timmy och hans galet stora...
Va?
Sovit gott?
- Vad fan är det här? - Det här?
Det här är galgen de använde i filmen Linda and Abilene.
En underskattad psykosexuell västernfilm.
Och det här gänget? De är mitt folk!
Tack, ja!
Kom de för att knulla i leran eller se dig försöka döda mig?
Döda dig? Nej, broder.
- Vad snackar du om? - Dödslistan.
Jag sa åt Mordiska Charlie att inte kalla den det.
Men då sa Arga Charlie: "Käften!"
- Håll käften! - Tyst!
Vems röst är det? Tysta, allihop.
Inget av det där är rubbat på nåt sätt. Får jag gå nu?
Visst. Om du går med i familjen.
- Familjen? Vilken jävla familj? - Här är vi alla bröder och systrar.
Vi är en familj. Seriöst.
Jerry sköter disken.
Martha håller i fikan. Frank fixar drogerna.
Betty där borta, hon fixar också droger.
I stort sett alla andra fixar faktiskt droger.
Glöm inte att fixa droger!
Jag vet vad du tänker.
- Du är rädd för att inte passa in. - Det håller mig vaken om nätterna.
Ge det bara tid.
När vi har tvångsmatat dig med LSD i tre månader,
lovar jag att du kommer att känna kärleken.
Och med det, menar jag att vi knullar med varann hela tiden.
- Ja, bravo, men jag är inte er kille. - Så klart att du är.
- Fattar du inte? - Låtsas det.
Du och jag är likadana.
Vi har elektriska personligheter och gör musik som förändrar världen.
- Musik? - Med din hjälp.
Med alla på listans hjälp kommer jag att nå toppen.
Vad fan...
Heliga Guds moder.
Är det svar nog?
- Inte som du avsåg. - Så vad säger du?
Ja, säg ja.
Om jag ville hänga med loserhippies skulle jag ta Dennis Hoppers samtal.
- E! - För helvete.
Jag är faktiskt mer besviken än arg.
Jag klandrar mig själv.
Svinkungen är död.
Charlie!
Hörru.
Du är skyldig mig en ny bricka, idiot.
Herregud. Daddy, är nåt brutet?
Ta honom.
En del verkar för stora för att ha i byxorna.
- Det var nåt nytt. - De dör inte.
De är som hippie-zombier.
Ännu bättre! De är så höga att de inte känner nåt.
Det är vackert!
Bla, bla. Den där typen slutar aldrig.
Nej! Släpp!
Fan.
Hörru, dumskallen. Det här...
- Det var därför jag inte ville hit. - Nej!
Jävla djur! Se, vad ni har gjort med min fina familj.
Nu måste ni betala.
- En granat? - Okej.
Apornas planet. Som han älskar den filmen.
Jävlar.
Ni dödade min syster/dotter-fru.
Din jävla...
Jag ville fråga en sak.
- Snygg dräkt. Vad är det för läder? - Italienskt. Jag är inget djur.
- Var köper man nåt sånt? - Med din midja? Ingenstans.
Ska du verkligen inte med?
Nix. Jag måste städa lite. Och lugn, vi har folk.
Och "vi" är...
- Lycka till med showen. - På tal om... Bobby Ray!
- Ja! - Fixa biljetter åt vår nya vän här.
- Tack, men nej tack. - Inget rock'n'roll-fan?
Vi säger så.
Definitivt min favorit.
Så...
Är han redo, tror du?
Säg det du, chefen. Hur klarade han mördartestet i limon?
Jo... Jag ville prata med dig om det.
- Vadå? - Var du och Doug tajta?
Vet inte. Vi dejtade, men mest med kläderna på. Varför?
Doug fick nämligen limouppdraget, och det gick inte så...
Jisses, vad heter det? Perfekt.
- Han är en stor pojke. Han klarar sig. - Tja... Jag är kanske för vag.
Apan sköt honom i ansiktet och sprängde skallen av honom.
- Seriöst? - Ja. Det här är min seriösa min.
Han var ändå rätt korkad.
Tack och god kväll.
TILL MINNE AV LISA MARIE PRESLEY
Undertexter: Jessika Johansson