Je t'emmerde, Vegas.
AGENT ELVIS
J'adore Vegas !
SÉRIE À SUCCÈS ! RETOUR DU KING !
ELVIS EN PERSONNE
Tu es une machine à tuer. Fais ce qu'on t'a entraîné à faire.
- Super concert ! - C'était génial, Elvis !
Elvis, pas mal, pour un blanc.
Tu me connais, Redd.
La classe, mec !
J'adore le kung-fu !
- Ouais, Sammy. - Attention à tes hanches, King.
Tu vas éborgner quelqu'un, Sammy n'a qu'un œil.
Merci à tous d'être venus.
Salut, 'Cilla. Tu es venue.
J'ai adoré le concert, Chouchou.
Je t'adore aussi.
Le karaté, c'était différent.
Oui, désolé, Ronnie.
C'est bon.
Tu t'en remettras.
- Ça ira ? - Carrément, c'est un pro, Ronnie.
Alors, qu'est-ce qui se passe dans ta tête ?
Je dormais pendant la plupart du concert, mais j'ai adoré ta crise de panique.
Quoi, encore toi ? Comment tu as évité les gardes ?
C'était tes gardes ?
Trop mignon.
Du calme. Ils sont sans doute encore vivants.
Pourquoi tu es là ?
Je fais un boulot ultra chiant, la messagère. Viens rencontrer mon patron.
Ton patron ? Pourquoi ? Et tu travailles pour qui, d'abord ?
J'ai pas le droit de le dire, mais il veut te rencontrer.
On me dit ça souvent. Ça m'intéresse pas.
Tu m'en dois une, je t'ai sauvé chez Manson.
C'était plutôt l'inverse.
Hé, tu peux pas...
Putain !
Donne-moi un de ces flingues et j'irai voir ton patron.
- Marché conclu. - Je connais pas ton nom.
- CeCe avec un E. - Normal, non ?
Ma mère l'écrit avec un "i", c'est une strip-teaseuse droguée,
mais pas moi, donc je mets un E.
C'est pas captivant.
On va où, déjà ?
- T'en fais pas. - On rencontre qui ?
T'en fais pas.
Et on laisse Scatter tout seul ?
Là, on doit s'en faire. On revient dans quelques heures.
Reste ici. Pas de filles, d'alcool ou de conneries. C'est compris ?
Salut, chéri. Tu en as mis, du temps.
Éteins ces conneries de psychédéliques drogués.
Plutôt crever.
Et je parle de toi.
Jim Morrison, c'est un dieu.
Les dieux grecs canon.
C'est pas vrai...
Les animaux sont interdits. Le singe doit partir.
Techniquement, c'est un chimpanzé.
Tu vois ?
Je m'en fiche. Il peut pas être là.
C'est pas un singe.
C'est le singe de M. Presley.
Pardon. Prévenez-nous s'il vous faut quelque chose.
On facturera M. Presley.
Putain !
Regarde ça, Elvis.
On est où ?
Cet endroit existe pas, techniquement.
Compris. Encre une de tes conneries top secrètes.
Et je veux le flingue électrique.
Fais attention avec ça. Je t'explique.
Retire la sécurité, règle la puissance, et...
Oui, j'ai compris. Il est où, ton patron ?
Il va venir.
Il arrive de Monte-Carlo, il devait parler à JFK.
JFK est mort. C'était une tragédie nationale.
C'est vrai. Il est "mort". J'arrête pas d'oublier.
- Tu impliques que non ? - Crois pas toujours la télé.
Me gâche pas Hawaï police d'état.
Je m'ennuie, CeCe avec un E.
Attends ! Viens voir l'avion. Mon patron pense qu'il te plaira.
On peut aller dedans ? Commence par ça, la prochaine fois.
Pas si vite, l'asperge. C'est classé secret.
Mon sac aussi, y touche pas avec tes petites pattes.
Secret, mon cul.
Et regarder, ça compte pas.
Je pensais que mon jet, le Lisa Marie, était bien équipé.
C'est qui, Lisa Marie ? Elle a l'air sexy.
Ma fille.
Il a donné le nom d'un avion à sa fille ?
Tu as des priorités bizarres, mais j'adore !
Attention, il y a un SDF flippant qui pisse dans un pot dans ton avion.
Flippant, oui, mais pas SDF. Howard est milliardaire et inventeur de génie.
- Il bosse pour nous. - Howard Hughes.
Howard Hughes ? On dit que tu es devenu dingue.
Vu ton mur de pisse, les rumeurs étaient vraies.
On dirait tous mes docteurs.
En fait, je suis complètement fou...
Attends. Je suis complètement fou...
Non, c'est pas ça.
Je suis complètement pas fou.
C'est quoi, ces pots ? Il y a pas de WC, ici ?
Six. Trois pour la grosse commission, deux pour la petite,
et une remplie de pots.
Cet avion a de tout.
Il marche au nucléaire. J'ai construit un réacteur à l'arrière.
Pas besoin de faire le plein.
Un QG permanent et volant du TCB, avec six toilettes.
Le TCB ?
Oui, oublie ça.
Tu veux visiter ? Commençons par le cockpit,
c'est l'endroit le plus cool,
le mot ressemble à "bite".
On t'a déjà dit que tu ressembles à un Elvis Presley du pauvre ?
C'est pare-balles.
Je tirais par colère, ducon ! On peut pas les laisser prendre l'avion.
Sauf si tu as du rouge à lèvres qui est un chalumeau...
- Putain ! - Quoi ?
Les cigarettes chalumeau sont dans mon sac.
Ils vont où ?
Vous savez...
où est l'arrière de votre tête ?
C'est pas bon.
Nom d'un chien.
Voyons voir,
une porte renforcée contre une dame avec un extincteur.
Je parie sur la porte.
Génial, du chauvinisme ! Ça manquait, connard !
Ici le capitaine.
Désolé si Elvis tremble dans ses bottes en daim bleu.
C'est "chaussures", crétin.
Voilà tes fans, des connards de méchants.
Je vais pas m'excuser pour mon charme universel.
Désolé, mais maintenant, vous irez à l'hôtel des âmes brisées.
Bon, si on oublie la barrière de la langue,
l'important, c'est que les fans d'Elvis sont dans le monde entier !
- Doyle. - Oui, commandant ?
Ma montre avance, Doyle ?
- Non. - C'est bien ça.
Et CeCe devait venir me voir avec Elvis
à l'aérodrome à 3 h, n'est-ce pas ?
- Exact. - Mais étrangement, ils ne sont pas là.
Ils utilisent un camouflage ?
Pardon ?
Tu sais, un camouflage.
Pourraient-ils être ici, mais invisibles,
grâce à un nouvel appareil expérimental qui a mal fonctionné
et les empêche de redevenir visibles ?
Parce que c'est la seule explication que je trouve.
- On n'a pas d'appareil de camouflage. - C'est bien ça.
Si on en avait, le monde serait très différent, non ?
Je pourrais être à côté d'un bel homme aux toilettes,
à le regarder uriner, et il n'en saurait rien.
Je choisis quelqu'un au pif.
Les possibilités sont infinies.
Donc maintenant, j'ai deux raisons d'être furieux.
Elvis est pas là,
et on est vachement en retard sur les technologies de camouflage !
Rappelle-moi de dire à CeCe qu'elle est dans la...
Merde !
Je te dépose ?
Si tu comptes t'écraser au sol et mourir,
pas besoin de me déposer.
Personne va s'écraser.
Ta cape est très tape-à-l'œil et un peu féminine, mais elle nous aidera pas.
- C'est vrai, mais lui, si. - Qui ?
Mon pote.
Tu es mon nouveau préféré.
Bel avion, Bobby.
- Il a même un porte-gobelet ! - Où tu as appris à piloter ?
Il sait conduire ou piloter n'importe quoi.
Tes sbires de la Memphis Mafia sont pratiques, en fait.
Bobby Ray est pas dans ma Memphis Mafia.
- Je le serai un jour, j'espère. - Ouais.
On va décider ça au ressenti.
Super. En attendant, on peut suivre l'avion détourné ?
Pas de souci.
C'est pas un bon bruit.
C'est bon, il sait tout réparer.
Qui a une tonne de carburant ?
Je demande comme ça.
Ouais.
C'est vraiment sympa, Bertie.
Tu l'ignorais peut-être, mais j'étais l'un des premiers noirs à arnaquer Vegas.
J'adore cette ville. Les blancs me donnent tout,
ils pensent que les noirs ont un couteau sur eux. C'est faux.
J'ai un flingue.
Salut. Excusez-moi.
Je peux avoir un daiquiri sans alcool avec une mignonne petite ombrelle ?
Et trois shots de tequila, et ce que veut M. Foxx.
Désolé, votre compte a été signalé, il est dans le rouge.
Je suis sur le compte d'Elvis Presley.
Il peut pas être dans le rouge, il est illimité.
On dirait que si, sa limite est à 302 000 dollars.
De quoi ? Le Colonel a parié tout l'argent ou quoi ?
Il semblerait que ça vient d'un autre membre, un M. Scatter.
Donc le chimpanzé que je vais tuer.
Doucement.
Doucement !
- Voilà, douce... - Redis "doucement", pour voir.
Tout doux, CeCe avec un E.
On est où, là ?
Dis, qu'est-ce que tu fais ?
J'essaie de réparer ça. Il captera le GPS que j'ai mis dans l'avion.
- Tu en as toujours un ? - Pour pister
les avions, les ex, mon putain de chien, le chien encore pire de mon ex...
Regarde, je passe même au milieu de nulle part.
Normal, au milieu des antiquités, papy.
J'ai 33 ans.
La vache !
Ta musique, c'est pas mon truc, désolée.
- C'est pas possible... - Donne.
C'est mieux, non ?
Cette chanson me poursuit.
Parce que tout le monde les adore.
Comme toi à l'époque, genre, pendant les années folles.
Ils avaient des radios ?
Je pensais la même chose.
Scatter, espèce de crétin ! Tu es soûl à quel point ?
T'avise pas de t'évanouir !
Malgré ton entraînement de la NASA, t'es pas un scientifique.
Plutôt un couillon poilu.
Dégage de là !
Bon, on va récupérer l'argent d'Elvis.
Super, on se fait envahir.
- Ça va devenir une question de racisme ? - Vous jouez ou parlez ?
Je vais adorer défoncer votre petit cul blanc.
Distribuez.
On dirait que Bobby Ray a rétabli le courant.
J'ai aussi réparé ce truc !
Belle caisse.
Tu as encore rien vu. Je l'ai améliorée.
- Elle va pas plus vite, mais... - Dites.
... ça vaut le coup, elle en jette.
- Oui. - Dites !
C'est bizarre. D'après le GPS, l'avion est au sol, et juste...
Putain.
BOUTON D'ÉCLATE
J'en ai eu un ?
Oui !
Debout, là-dedans.
Dites.
Debout, merde !
On est où ?
Putain de communistes.
On doit aller vers la Russie.
Non, vers Vegas. Ils en parlaient, tout à l'heure.
Vous ronflez comme des chiens asthmatiques.
Attends, tu parles russe ?
Et huit autres langues. Neuf, avec mon safeword portugais.
Ils sont passés au français en me voyant écouter.
Je pense pas qu'ils sont russes. C'est autre chose.
Pourquoi piquer un avion pour le ramener à Vegas ?
Facile. Pour le vaporiser.
D'accord.
Vous avez l'air perdus, j'ai dû oublier de dire
qu'ils m'ont forcé à transformer le réacteur nucléaire en bombe.
- Quoi ? - Ils me braquaient avec un flingue !
Exploser Vegas ? Pourquoi ?
Sans doute pour éliminer ce putain de Wayne Newton.
Ou c'est peut-être
qu'ils savent que le TCB dirige tout Vegas, c'est leur source de revenus.
Oubliez ça.
La vache.
Priscilla est toujours à Vegas.
Désolé, c'est marrant parce qu'elle y sera plus pour longtemps.
Au fait, j'avais dit qu'un avion nucléaire, c'était une mauvaise idée.
Et alors ? Tout le monde l'a dit !
Tu es pas unique !
Ferme-la !
On doit se détacher tout de suite.
Je peux faire ça.
J'ai juste besoin d'aide pour sortir ma bite.
De l'aide pour sortir quoi ?
Bon, je vais devoir raconter cette histoire.
Je me suis injecté de la radiation il y a des années.
- Pourquoi ? - À ma décharge,
en fait, l'origine de Spider-Man, c'est que des conneries.
Et à l'époque, tu l'ignorais ?
Évidemment !
C'est que des mensonges !
Pas de toiles d'araignée cool, je peux rien escalader,
j'ai juste des ongles acérés impossibles à couper
et de l'urine acide,
d'où mes pots, c'est pour pas abîmer la plomberie.
Alors qui va viser pour moi ?
Putain, ça craint, ici.
Vous voyez, je jouais à notre église avec d'autres fidèles.
Que pour des cure-dents.
J'ai fini par les convaincre de jouer pour de l'argent.
Et maintenant, l'église est à moi.
Le joueur gagne.
Les doigts dans le nez !
Surtout le nez d'un connard de croupier raciste.
C'est ça, continue à fuir !
J'en avais marre de gagner contre lui.
Allez.
Il demande pas de branlette, vise, c'est tout.
- Tu travailles avec lui. - C'est interdit au lieu de travail.
- Bon. Vas-y, Bobby Ray. - OK. Attends, quoi ?
Tu vas être le héros. Courage. Tu étais fait pour ça. Sache-le.
Mais surtout, fais-le pour m'éviter de le faire.
Dépêche, on a de la compagnie.
Mains froides !
Arrête de gigoter !
Lâche le pénis !
Vous pouvez désarmer la bombe ?
- Facile. - M'étonnerait.
Donc si on coupe le fil ensemble pour rediriger l'amorce,
- on découple le détonateur. - Tu es un genre de plouc de génie.
En gros.
- Où est le fil quoi-qu'il-arrive ? - Hein ?
Chaque bombe a un fil à pas toucher, quoi qu'il arrive.
Mon oncle Randy me l'a dit.
C'était ses derniers mots, en fait.
Les vôtres aussi si vous vous grouillez pas !
On a pas le temps.
Vire cette saucisse de ma tête !
La vache, si je recevais un centime dès que Rita Hayworth me disait ça,
j'aurais 18 centimes.
Accrochez-vous !
On disait quoi sur les dames avec des extincteurs ?
Le fil quoi-qu'il-arrive, évidemment.
Très impressionnant,
mais malheureusement, j'ai verrouillé le pilotage vers Vegas.
Donc on se dit au revoir.
Pour vous, ce sera un peu moins de conversation...
un peu plus de radiation.
D'accord, je te l'accorde, elle était pas mal, celle-là.
Et ça fait officiellement 302 000 dollars.
Boum !
Super. J'espère que tu retournes là d'où tu viens.
On dirait que j'ai pas fini de te défoncer.
Comme le dit mon gentil petit neveu, Wesley...
toujours parier sur le noir.
Attention !
C'est pas vrai ! Je devais l'interroger.
Il fallait le dire !
Et au fait,
notre désamorçage de bombe ?
Ça s'est pas "bien" passé.
On est dans la merde.
Merde ! Le pilotage est verrouillé sur Vegas !
Plus maintenant !
Accrochez-vous !
Bon, qui me touche le cul ?
Qui me touche pas le cul ?
Sans doute le mort.
Je suis pas mort.
Juste très brûlé.
L'horreur, j'ai l'impression de parler à un pain de viande !
Je suis très fan. Vive Elvis.
D'où mes citations.
Tu m'inspires.
- Merci ? - Cool. Tu bosses pour qui ?
C'est peut-être un signe.
Je devrais changer ma vie.
Être chauffeur, trouver un boulot normal.
Super, contente pour toi. Tu bosses pour qui, merde ?
D'accord. Ça fait trop de secrets.
Pas grave, je vais te le dire.
Je bosse pour...
C'est génial, ça.
Vive les métaphores !
JEUNES MARIÉS
Tu as besoin d'un docteur.
Beaucoup de docteurs.
Je suis viré, hein ?
Ouais.
Je t'emmerde, Vegas.
Quoi ? Howard ? C'est toi ?
Vous vous connaissez ?
Ouais.
Melvin m'a trouvé au bord de la route et m'a conduit jusqu'à la ville,
donc je lui lègue tout mon argent après ma mort.
Juste pour t'avoir déposé ? Et moi, pour la branlette ?
Dépose-moi à mon hôtel, OK ?
Tout à fait. On pourrait passer voir mon patron, d'abord ?
Non, j'arrête là.
- Mais... - Stop.
Je mets de la musique ?
Putain de Vegas.
À LA MÉMOIRE DE RON TUTT
Sous-titres : Jeanne de Rougemont