Faen ta deg, Vegas.
Dæven, jeg liker meg i Vegas.
TV-SUKSESS. KONGEN ER TILBAKE!
BILL MILLER BYR PÅ ELVIS
Du er en drapsmaskin. Gjør det du er opplært til.
- For et show! - Fy fader, så fantastisk, Elvis!
- Elvis, bra levert til å være hvit. - Klart det, Redd.
Gromme greier, mann.
Digga kung-fu-en.
Ja da, Sammy.
Tøyl vrikkingen så du ikke stikker ut øynene på folk. Sammy har bare ett.
Takk for at dere kom.
Hei, Cilla. Du fikk til å komme.
- Flott konsert, Satnin. Elsket det. - Og jeg elsker deg.
Karaten var ny.
Ja, beklager det der, Ronnie.
Alt i orden.
Rist det av deg, tøffen.
- Han vil vel klare seg? - Ja, Ronnie er proff.
Hva helsike er det som foregår i hodet ditt?
Jeg sov under mye av konserten, men koste meg da du tørna.
Jøss! Du igjen? Hvordan tok du deg forbi vaktene?
Var det sikkerhetsvakter? Så søte.
Slapp av, de er i live, antakelig.
Hva gjør du her?
Tidenes kjedeligste oppdrag, som ærendsjente.
- Jeg skal ta deg med til sjefen min. - Sjefen din?
Hvorfor skulle jeg si ja? Hvem jobber du for?
Det får jeg ikke si, men han ivrer etter å møte deg.
Det sier mange. Ikke interessert.
Du står i gjeld etter at jeg reddet deg fra Manson.
Det var vel snarere omvendt.
Frøken, du får ikke...
Faen da
Skaff en el-pistol til meg, så kan jeg møte sjefen din.
- Avtale. - Og du heter?
- CeCe med "e". - Hva ellers?
Du staver det med "i" om du er en stripper på kokain, som mor.
- Det er jeg ikke, så "e", altså. - Kjedelig.
- Hvor skal vi, sa du? - Ikke tenk på det.
- Hvem skal vi møte? - Ikke tenk på det.
- Skal Scatter vente her alene? - Akkurat det bør vi nok tenke over.
Vi er tilbake om et par timer. Vent på rommet.
Ikke damer, sprit eller faenskap, forstått?
Hei, snuppen. Hvorfor så sen?
Skru av det psykedeliske narkopisset.
Over mitt lik.
Nærmere bestemt ditt.
Jim Morrison er faktisk en gud. En sexy, gresk en.
Å, hjelpes.
Kjæledyr forbudt, beklager. Apekatten må vekk.
Sjimpanser er strengt tatt menneskeaper.
Der ser du.
Samme hva den er, få den ut.
Hold an, det der er ikke en apekatt.
Det er apekatten til Mr. Presley.
Beklager. Si fra om du trenger noe. Sett det på rommet til Mr. Presley.
Fytti faen.
Se på dette her, E.
- Hvor er vi? - Et navnløst sted som ikke finnes.
Greit, enda mer av det hemmelighetskremmeriet du tyter om.
Jeg vil gjerne ha el-pistolen nå.
Vær forsiktig med den. Jeg skal vise.
Opphev sikringen, still inn styrke og...
Tror jeg skjønte det.
- Hvor er sjefen din? - Han kommer nå.
Han flyr hit fra Monte Carlo. Han møtte JFK der.
JFK er død. En nasjonal tragedie.
Å ja, han er jo "død". Det glemmer jeg bestandig.
- Er han ikke det? - Ikke tro alt du ser på tv.
Ikke frarøv meg gleden av Hawaii Five-O.
Jeg kjeder meg, CeCe med "e".
Vent. Ta en titt på flyet i det minste. Sjefen tror du vil like det.
Får vi gå om bord? Dæven, innled med det neste gang.
Hold an, bønnestengel, dette er hemmeligstemplet.
Vesken min også. Hold de rare, små hendene dine unna.
Hemmeligstemplet meg i ræva. Og tyvtitting er lov.
Jeg trodde mitt jetfly Lisa Marie var velutrustet.
Hvem er Lisa Marie? Hun høres sexy ut.
Datteren min.
Kalte han opp datteren etter flyet sitt?
Sær rangorden, men jeg liker det!
Til orientering er det en ekkel uteligger i spionflyet som pisser i en krukke.
Ekkel, ja, men ikke uteligger.
Howard er en rik, genial oppfinner.
- Han jobber for oss. - Hughes, hyggelig.
Howard Hughes? Jeg hørte at du var blitt gal.
Hyllemeterne med piss tyder på at det stemmer.
Du høres ut som legene mine.
Sant å si så er jeg rape gal...
Vent litt. Jeg er rape gal...
Nei, det stemmer ikke.
Jeg er absolutt ikke rape gal.
Men hvorfor krukker? Er det ikke do på flyet?
Jo, seks, faktisk.
Tre til nummer to, to til nummer én, og ett som er fylt med krukker.
Flyet har alt. Det er endatil atomdrevet.
Jeg bygde en reaktor baki her. Tenk at det aldri trenger å tanke.
Et fast flybasert hovedkvarter for TBC med seks toaletter.
- TCB? - Lat som om du ikke hørte det.
Hva med en omvisning? Først cockpiten, den er kulest.
Mest fordi navnet låter som "kuk".
Har noen sagt at du ser ut som en blass Elvis Presley?
- Skuddsikkert. - Selvsagt, jeg skjøt bare for å avreagere.
- De kan ikke få kapre flyet. - Om ikke leppestiften din er en brenner...
- Faen ta! - Hva er det?
Blåselampe-sigarettene er i vesken.
Hvor i helsike har de tenkt seg? Hei!
Aner dere to...
hvor bakhodet deres ble av?
Dette er ikke heldig.
Hallo, du!
Vi får regne litt på dette.
Forsterket ståldør stilt opp mot liten kvinne med brannslukker.
Døren er favoritt.
Oi, sjåvinisme. Bra timing, din kødd.
Dette er kapteinen.
Beklager om Elvis skjelver i de blå, semskede støvlene.
"Sko", ditt nek.
Der ser du hvem som liker deg. Bandittjævler.
Jeg vil ikke unnskylde meg fordi jeg har bred appell.
Beklager, men nå går ferden til Hjerteløs hotell.
Vi henger oss ikke opp i språkbarrierer.
Det vesentlige er at Elvis har fans i hele verden!
- Doyle. - Ja, sjef?
Går klokken min for fort?
- Nei, sir. - Nemlig.
Og CeCe skulle ta med Elvis og møte meg på flyplassen klokken 03:00?
- Ja, sir. - Likevel er de ikke her.
Anvender de en form for kamuflasjeteknologi?
Unnskyld?
Kamuflasjeteknologi.
Er de her nå uten å synes takket være eksperimentell kamuflasjeteknologi
som streiker slik at de ikke blir synlige igjen?
Jeg finner nemlig ingen annen rimelig forklaring.
- Vi har ikke utviklet kamuflasjeteknologi. - Det ante meg.
For da ville vel verden sett annerledes ut?
Da kunne jeg stått og glant på en kjekkas ved urinalet uten å bli oppdaget.
Dette var et vilkårlig eksempel, det er jo uendelig med muligheter.
Dermed har jeg to grunner til å være rasende.
Ingen Elvis, og vi er jævlig bakpå med utviklingen av kamuflasjeteknologi!
Minn meg på å si til CeCe at hun skal få et rent...
Helvete!
Hei sann, skal vi samme vei?
Tja, om du har strak kurs nedover mot en blodig, grisete død, så ja.
Her blir det ingen blodpøler.
Kappen er rett nok prangende og litt femi, men den vil ikke ta av for fallet.
- Nei, men det vil han her. - Hvem?
Tjommien min.
Min nye bestevenn.
Tøft fly, Bobby.
- Ja. Med koppholder. - Hvor lærte du å fly?
Bobby Ray kan kjøre, fly og manøvrere det meste.
Memphis-mafiaen er visst grei å ha.
Rolig nå, Bobby Ray inngår ikke i Memphis-mafiaen min.
- Men kanskje en vakker dag. - Ja... Kan vi ikke se det an, kompis?
Fint. I mellomtiden kan vi følge etter det kaprede flyet.
Ikke noe problem.
- Det låt ikke bra. - Slapp av, Bobby Ray kan reparere alt.
Har noen her jævlig mye bensin på seg? Jeg spør for en venn.
Ja... Dette er fint, Bertie, veldig fint.
Du vet kanskje ikke dette, men jeg var en av de første svarte som spilte i Vegas.
Jeg digger byen.
Hvite her gir meg alt jeg ber om. De tror vi svarte har kniv.
De tar feil.
Jeg har pistol.
Hei, unnskyld.
Kan jeg få en alkoholfri daquiri med en sånn bedårende parasoll?
Ja, samt tre shots med tequila, og hva enn Mr. Foxx vil ha.
Beklager, frue, du har overtrukket kontoen.
Jeg er knyttet til Elvis Presleys konto, som ikke har noen øvre grense.
Jo, tydeligvis. Den er på 302 000 dollar.
Hva i helsike?
Har obersten spilt bort alt dette?
Nei, en annen i følget deres, en ved navn Scatter.
Å, du mener sjimpansen jeg nå skal drepe.
Lett på spaken.
- Der ser dere. Lett. - Si "lett" én gang til om du tør.
Lett litt på humøret, CeCe med "e".
Hvor i helsike er vi?
- Hva driver du med? - Jeg prøver å få denne til å virke.
- Den kan spore en enhet på flyet. - Går du rundt med sånt?
Jeg vil vite hvor alt er. Kaprede fly, ekser, møkkabikkja mi.
Eksens bikkje, som er enda verre.
Skulle du sett. Selv her i ødemarken dukker jeg opp.
Du passer her med annet nedstøva ræl, bestefar.
Jeg er 33 år.
Jøsse navn!
Jeg liker ikke musikken din, beklager.
- Det går ikke an. - Få den.
- Der, ja. - Den fordømte låten forfølger meg.
Det er fordi alle digger dem.
Omtrent som da du herjet i de glade 20-årene, eller noe sånt.
Fantes det radio da?
To sjeler, én tanke.
Scatter, din forbanna tosk.
Hvor full er du?
Du våger ikke å slokne nå.
Opplæringen i NASA til tross, du er ingen rakettforsker.
Snarere en lodden idiot.
Få den vemmelige ræva di ut herfra.
Nå får vi vinne tilbake Elvis' penger.
Supert... Det var det nabolaget.
Er svart hudfarge problemet?
Vil du spille eller bable?
Jeg ser frem til å rævkjøre deg, hviting.
Del ut.
Ser man det, Bobby Ray har fått gang på strømmen.
Oi, samme her, jeg tror denne virker nå.
- Strøken doning. - Å, bare vent. Jeg har trimmet kjerra.
Den går ikke fortere, men det var verdt det, for nå ser den dritkul ut.
- Enig. - Hei, dere.
Så rart. Ifølge sporeren står flyet på bakken, like ved...
Faen heller.
SNASEN BRYTER
Traff jeg en?
Jepp.
Nå må dere våkne.
Hei, dere?
Våkne, for faen!
Hvor er vi?
Helvetes kommunister. Vi er nok halvveis til Russland.
Nei, til Vegas. De snakket mens dere var i svime.
Dere snorker som astmatiske bassethunder.
- Kan du russisk? - Og åtte andre språk.
Ni, om et portugisisk stoppord teller.
Men de la om til fransk da jeg tyvlyttet. De er neppe russiske agenter.
Hvorfor skulle de kapre et fly for å fly det tilbake til Vegas?
De vil selvsagt pulverisere det.
Ok, de forvirra uttrykkene tyder på at jeg glemte å nevne
at de tvang meg til å gjøre atomreaktoren om til en atombombe.
- Hva for noe? - De truet med pistol mot tinningen min.
Atombombe Vegas? Hvorfor da?
De vil vel bli kvitt den jævla kødden Wayne Newton.
Eventuelt vet de at TCB driver Vegas i skjul og sikrer seg inntekter derfra.
- Lat som dere ikke hørte det. - Herregud. Priscilla er i Vegas ennå.
Beklager, det var morsomt ettersom det blir kortvarig.
Bare for å ha det sagt, advarte jeg mot et atomdrevet fly.
Hva så? Det gjorde alle! Det er ingenting spesielt med deg.
Hold kjeft!
- Nå må vi komme oss løs. - Det kan jeg ordne.
Bare hjelp meg med å få frem kuken.
Hjelp til å få frem hva?
Ålreit, jeg må vel fortelle dere dette.
- Jeg utsatte meg for radioaktive stråler. - Hvorfor det?
Til mitt forsvar vil jeg si at historien om Spidermans tilblivelse er rent sprøyt.
Og det visste du ikke da?
Hvordan kunne jeg det? Det er bare bløff.
Ikke noe spindelvev eller klatreferdigheter.
Jeg fikk bare sylskarpe negler som ikke kan klippes, og syre-urin.
Så jeg bruker krukker for å skåne rørsystemet.
Hvem av dere vil sikte den inn for meg?
Fy faen det er jævlig her oppe.
Jeg pleide å spille i kirkekjelleren med andre i menigheten.
Kun om tannpirkere.
Men jeg fikk overtalt dem til å spille om penger.
Og nå eier jeg kirken.
Huset er over.
Som å rappe godter fra en småunge.
Om småunger kan være rasistiske rasshøl som deler ut kort i blackjack. Ha!
Ja da, du gjør klokt i å gå! Det ble kjedelig å vinne penger fra ham.
Kom igjen.
Han ber deg ikke jokke ham bakfra, bare sikt inn kuken.
- Du jobber med ham. - Derfor ville det brutt retningslinjene.
- Bobby Ray, du gjør det. - Skal bli. Eller, hæ?
Frem med heltemotet, krum nakken, det er dette du er eslet til.
Ikke minst må du gjøre det sånn at jeg slipper.
Kan vi raske på? Vi har fått besøk?
Å, kalde hender!
Ikke mer kødd, for faen!
Hei! Slipp penisen!
Dere kan desarmere bomben?
- Klart det. - Tvilsomt.
Så om forsyningen kuttes, og tennladningen omdirigeres, kobles detonatoren ut.
Oi, du er visst en genial bondeknøl.
Noe i den duren.
- Hvor er "uansett ikke"-ledningen? - Hva?
Alle bomber har en ledning du ikke kan røre.
Onkel Randy lærte meg det.
Det var faktisk hans siste ord.
Deres også om dere ikke får ræva i gir.
Vi er tom for tid.
Herregud. Få vekk den jævla snabben.
Jøss.
Hadde jeg fått en mynt hver gang Rita Hayworth sa det, ville jeg hatt 18.
Hold dere fast!
Hva sa du om små jenter med brannslukkere?
Selvsagt var det "uansett ikke"-ledningen.
Imponerende, mine venner.
Dessverre er autopiloten stilt inn på Vegas.
Så da blir vel dette en avskjed.
For dere blir det litt mindre konversasjon,
og litt mer radiasjon.
Greit, den der var innafor. Fiffig.
Og da utgjør dette totalt 302 000 dollar.
Fint. Du skal tilbake dit du kommer fra, håper jeg.
Jeg er visst ikke helt ferdig med å rævkjøre deg likevel.
For å sitere den søte nevøen min Wesley:
Sats på svart.
Se opp!
Pokker, Howard. Jeg skulle avhøre ham.
Det burde du ha sagt!
Og apropos det, vi skulle jo desarmere bomben.
"Det gikk ikke bra."
Vi er fullstendig rævkjørt.
Faen! Og autopiloten er stilt inn på Vegas.
Ikke nå lenger.
Folkens, hold fast.
Ok, hvem klår på ræva mi?
Hvem klår ikke på ræva mi?
Han daue, vil jeg tro.
Jeg er faktisk ikke død, bare stygt forbrent.
Herregud, det er som å snakke med en kjøttpudding.
Jeg er stor fan. Elvis er nummer én.
Derav referansene. Du er en inspirasjon.
- Takk? - Fint. Hvem jobber du for?
Dette kan være et tegn på at jeg bør endre livsførsel.
Begynne med samkjøring og få en vanlig jobb.
Takk for fin billedgjøring. Hvem faen jobber du for?
Greit, det er for mye hemmelighold.
Det spiller ingen rolle lenger, så jeg kan si det. Jeg jobber for...
Helt jævla strålende.
Takk Vårherre for metaforer!
Du bør pelle deg til en lege.
Nærmere bestemt en hel drøss.
Og jeg får vel sparken?
Ja da.
Faen ta deg, Vegas.
Hæ? Howard, er det deg?
- Er dere to nek bekjente? - Ja visst.
Melvin fant meg i veikanten en gang og ga meg skyss til byen.
Så han skal arve alle pengene mine når jeg dør.
Fordi han ga deg skyss? Hva får jeg for håndjageren?
- Bare kjør meg til hotellet, er du snill. - Ja, men kan vi svinge innom sjefen min?
- Nei, jeg er ferdig med dere. - Men...
Ferdig!
Hva med litt musikk?
Jævla Vegas.
VELKOMMEN TIL FABELAKTIGE LAS VEGAS
TIL MINNE OM RON TUTT
Tekst: Dario Kverme Birhane