Cada cierto tiempo, la humanidad consigue lo imposible.
Confirmación visual. Iniciando maniobra de alunizaje.
Recibido, Columbia. Misión cumplida.
Solo se necesita a alguien con un sueño por cumplir.
Buena suerte.
Porque cuando soñamos...
ya sabéis lo que pasa. Podemos cambiar el mundo.
¡Corten!
No deseo coartar tu creatividad,
pero estoy leyendo el guion y veo que... Sí.
No has dicho nada de lo que pone.
Sí. Porque ese guion es una mierda como un piano.
Vale, olvídate del guion.
Céntrate en la trama.
Eres el Dr. Carpenter. Trabajas en el gueto
y ayudas a los pobres, los enfermos y todo eso.
Eres Jesús y esto es un viaje.
El viaje de los estadounidenses.
Y luego te acuestas con una monja.
- ¡Es genial! - Ya, pero escucha, muchacho.
EE. UU. no se acuesta con monjas.
Pues peor para EE. UU.
Atención todos, vamos a primera. Y ¡acción!
¿Qué cojones?
Chicos, ¿qué es más importante?
¿Unos tíos en un cohete llegando a un pedrusco enorme
o la experiencia de hacer arte de verdad en la Tierra?
Vale, joder, descansamos.
AGENTE ELVIS
En directo desde Nueva York,
las noticias de la CBS, con Walter Cronkite.
El módulo lunar alcanzará la superficie dentro de unas pocas horas.
La heroicidad de estos hombres no caerá en el olvido.
Fíjate.
¿No crees que podríamos estar haciendo algo...
- más? - ¿Más?
Sí, algo un poco más grande.
Nada supera a ser Elvis.
Como esto. Ahora, frente a nosotros,
hay personas que están a punto de pisar la maldita Luna.
¿Y qué hago yo?
Le cantarás a un niño una canción sobre la tolerancia
y eso pone cachonda a una monja.
Sigue sin parecerme suficiente.
¿Estás bien, jefe?
Estaría mejor en esa cápsula espacial.
¿Tontería? Esto no es una tontería.
Es un momento de importancia histórica.
Exacto. Eso y tu vuelta a la tele con ese especial.
No lo creo.
Me prometiste que dejarías esa mierda.
Técnicamente, dijo que dejaría la coca todos los días menos los martes.
¿Martes de cocaína? Mola. Como los de tacos, pero para fiesteros.
Me cago en la leche. ¿Qué estás haciendo aquí?
Comer. ¿Es que no lo ves?
Madre mía.
Mataría a un bebé si me dieran diez de estos.
¿Qué? Si los conociera, no. Joder.
Entonces, ¿ese es tu rollo?
- ¿Apareces cuando te apetece? - Así entré en Yale. En serio.
- Pero, oye... - Para.
- No quiero saber a qué has venido. - ¿Qué? Soy fan tuya.
De tus pelis, son muy graciosas.
Las comedias no, desde luego.
- Intento halagarte. - Ya vale. Tienes que irte. Ahora.
Vale. Qué borde.
Te dejas un poquito. Ya la cojo yo.
Tira esto.
¿De dónde coño sacas tú tanta coca?
¿Flyboy?
Es un tío que vende mapas de casas de famosos en el aparcamiento.
Y mucha coca. Debí empezar por ahí.
- Preséntamelo. - ¿Ahora? ¿Y qué pasa con la peli?
¡Seguimos rodando! ¡Que las monjas se pongan los patines!
Puede esperar.
Alto ahí.
El plató está por ahí, pero tú vas hacia allí. No tiene mucho sentido.
Solo voy a tomar un poco el aire.
Ya. ¿Y a qué viene esa cara de estreñido?
¿Qué cara?
La que pones siempre antes de liarte a tortazos, a tiros o armar una buena.
Se refiere a esa cara de estreñido.
Venga, tienes que rodar la película.
Preparan la siguiente escena.
No se preocupe, señorita Bertie. En esa escena salgo de espaldas.
Bobby Ray puede sustituirme.
¿Ya no te acuerdas de lo que pasó la última vez?
AMOR EN HAWÁI
¡Colegas! ¿Estáis rodando ya?
Esa es mi birra.
Aún pagamos la indemnización.
Relájese. No hay niños en la peli. Lo hará bien.
Los huerfanitos puertorriqueños por aquí. Rapidito.
Yo no soy puertorriqueño.
Ni los otros. Por eso Dios inventó el maquillaje, chaval.
Pero ¿te has leído el guion?
Nunca lo hago.
MAPA DE LAS ESTRELLAS
¡La hostia, el puto Elvis!
Jo, tío, qué fuerte.
¿Vas de médico?
A ver... ¿Eres Flyboy?
¿Contesta eso a tu pregunta?
Ni de lejos.
Bueno, ¿quieres un mapa de las estrellas?
Por un extra te doy el código de la alarma de Paul Newman.
Escúchame, Flyboy,
me interesa mucho más esa otra cosilla que vendes,
¿lo captas?
Claro. Sí.
Mira.
Dime, Flyboy. Si eres camello, ¿por qué vistes como un proxeneta?
Vale, sí, puedo entender la confusión.
Pero ¿quieres comprar farlopa o no?
Te la quiero comprar toda.
¿Toda?
Me acabo de convertir en el mayor fan del puto Elvis.
Así me gusta, tío.
Vale, no suelo vender al por mayor, pero...
- Calla. - Claro.
Normalmente, te daría una buena paliza por ser un traficante
que viste como un proxeneta y me largaría,
pero estoy teniendo una mañana rara de cojones.
Pues yo también.
- Tengo peces más gords que pescar. - Ya.
Me cabrea mucho no estar en el espacio ahora mismo.
Sí, fijo, tiene todo el sentido del mundo.
Y cuando salgo a la calle, todo el mundo me reconoce,
así que vas a prestarme unas cosillas.
A ti te queda mucho mejor que a mí.
Ya, quién lo hubiera dicho.
PROHIBIDO EL PASO
Estamos a la espera de más información. El módulo...
¿Qué haces, agente Ryder?
Nada.
Bien.
Así tendrás tiempo para decirme por qué Elvis no está en el plató,
cosa que, como ya sabes es muy importante para mí.
¡Me cago en todo! ¿Dónde se ha metido?
¿Adónde vamos?
Venga, tío, sabes que no puedo decírtelo.
A los soplones siempre les cortan los cojones.
Sí, es lo que se rumorea.
Pero ¿sabes que es aún peor que eso?
Puedo imaginármelo.
Elvis, tío, hagas lo que hagas, no me jodas el abrigo.
Lo entiendo.
Llamando al Dr. Carpenter.
- Mierda. - ¿No tendrías que estar rodando?
Corta el rollo, ¿vale? ¿Qué estás tramando?
¡No seas paranoico! ¡Nada! Confía en mí.
Ni de coña.
Perdiste ese derecho en Las Vegas.
Vale, ¿y qué haces? ¿Es otra de tus misiones de justiciero?
Solo intento impartir justicia.
Ya, se te da genial. Por eso ya no hay abogados.
Intento ser determinante.
Mentira, estás perdiendo el tiempo.
Sé lo que te pasa, así que voy a ser franca contigo:
aunque te cargues a un montón de traficantes,
no irás a la Luna.
- Tienes mostaza en la cara. - Lo sé.
¿Y te da igual ir por ahí con eso en la cara?
¡Joder! El Dr. Carpenter tiene una pipa.
Menuda sorpresa.
Espera, ¿cuál es la frase?
La frase es "sí", tontolaba.
Visión nocturna.
Joder. Puta mierda.
Aunque me molen tus gafas de fuego,
estas atraviesan las paredes.
- ¿En serio? - Sí.
Y si inviertes la polaridad, adiós globo ocular.
Son cojonudas.
- No. - Pregunta a mi amiga.
Pero no la mires a los ojos porque da yuyu que te cagas.
Sí, cariño.
Vale, esto empieza a gustarme.
Eso ya no tanto.
¿Cuánto pides por esas gafas?
No lo puedes pagar. Los Beatles igual sí, tú no.
¿Crees que puedes ver lo que hay detrás de esa puerta con tus gafas mágicas?
¿Y eso qué gracia tiene? Date prisa.
El doctor tiene que curar a un huérfano con el poder de su voluntad.
Joder, vaya asco de guion.
Recibido, Houston.
Ahora ya solo nos queda esperar.
El módulo lunar se prepara para descender.
Flyboy, ¿ya vienes a por más?
¿Qué has...?
Joder.
Menudo tinglado tenéis montado. ¿Quién está al mando?
¡Que te den!
Prueba de nuevo.
Intentaba silbar, pero me has partido los piños.
¡Chicos, venid!
¡Mierda!
Nada de esto hará que te sientas mejor.
No estés tan segura.
Siento decírtelo, pero da igual lo que hagas,
no serás astronauta.
Te pagaría para que te callaras.
Eso dijo mi madre cuando yo era pequeña.
Menuda madraza.
Me pagaba en cigarrillos, así que era estupenda.
Abre la boca.
Vas a perder unos cuantos dientes más.
¡Habla! Había demasiada coca para unos traficantes de poca monta.
Esa mercancía era para...
¡Me cago en la puta, Scatter!
¡Joder! Se ve genial con estas gafas.
¡Está nevando!
- ¡Nieve! - ¡Bien!
¡Sí!
¡Joder, Scatter, ven aquí!
Putos martes.
Míralo así: los has alertado de los peligros de las drogas
proporcionándoles un porrote de drogas.
¿Me dejas tirada?
¡Sí!
- ¿Qué? - Sí.
¿"Sí" qué? ¿Es la frase o la respuesta?
¡Tú dilo de una vez! ¡Solo "sí"!
Vale. Que diga, sí. ¡Mierda!
¡Corten!
- ¿Dónde está Elvis? - Ha salido a comprar tabaco.
Él no fuma.
¿He dicho "tabaco"? Digo Cadillacs.
Te das cuenta de lo mal que se te da mentirme, ¿verdad?
Pues sí.
¿Qué coño...?
¡Tío! ¿Qué le ha pasado a mi abrigo?
Varias cosas.
¡Joder! ¿Sabes cuánta coca me costó?
Sí, tú vas a hablarme a mí sobre comprar ropa cara.
Lo que quiero es que me hables sobre el cargamento de cocaína.
Uno de esos tíos iba a contármelo todo,
pero el mono le reventó la cabeza.
¿Que le reventó la cabeza? ¿Qué cargamento?
A mí no me cuentan nada, tío. ¿Vale?
Lo juro.
¿Ves eso? Significa que no le mola tu respuesta.
Vale, ve a buscar a Big Rod.
Él lo sabrá. Siempre anda por los muelles. ¡Es verdad!
Se me pondrán morados los huevos.
Bien. Oye, Flyboy siento lo del abrigo.
¿Qué coño llevas puesto?
- Es una larga historia. - Parece el abrigo de un chulo.
Exactamente.
- ¿Qué haces aquí? - Vengo a coger algo.
O sea, unas pistolas y unas balas.
Reconozco enseguida tu cara de no "tengo munición".
Lo que tienes que hacer es volver a ese plató ya.
- Lo hará Bobby Ray. - ¿Sí?
Y ¡acción!
A ver un momento...
¿Cuál es mi motivación?
¿Para abrir una puerta, merluzo? Pasar al otro lado.
Momentos como este nos hacen sentir
que somos parte de la historia.
Déjalo ya, ¿quieres?
Estás cabreado porque no te cogieron en la NASA.
¿Un gilipollas? ¿Quién, Neal Armstrong?
...auténticos héroes norteamericanos
que deben cargan sobre sus hombros con los sueños de una nación entera.
CeCe veo que Elvis todavía no está en el plató
y recalco lo de "todavía".
Lo sé, estoy en ello.
- Pues date prisa. - Sí, señor. Entendido.
Me he acordado de algo.
Una vez tardaron mucho en servirme en un restaurante,
así que cogí al camarero y le clavé un tenedor en el fémur.
Tendrías que haber visto las caras de sus nietos.
¿Y qué coño hacían allí? Fue todo muy raro.
Qué bien, estás aquí.
Y tú sigues compensando no haber sido astronauta.
Deja ese tema.
Lo pillo. Mi madre me ganó en un concurso de camisetas mojadas
y yo dejé de comer y me volví alcohólica.
- ¿Adónde vamos? - Nosotros no vamos a ningún sitio.
- Y tú aún tienes mostaza en la cara. - Gracias por darte cuenta.
- Y verme. - Estás sorda.
- Al menos deja que te lleve. - No.
¿No? ¿Seguro que no, chaval?
Estamos a punto de recibir novedades sobre los tripulantes del Apolo 11.
Venga, chicos, daos prisa.
- Y de paso, ¿por qué volvemos al plató? - La peli puede esperar.
Hay que parar ese cargamento.
Llegan miles a la ciudad todos los días.
- ¿De dónde has sacado este buga? - Mola. Es de la empresa.
- ¿Puedo pulsar esto? - Sí.
No quiero electrocutarme, ni saltar por los aires, ni nada parecido.
Entonces no, mejor que no toques nada.
¿Gracias?
Quiere saber si hay alcohol.
Esto es un coche inteligente con tecnología punta.
A la derecha, tercer botón.
Prueba con el cuarto botón. Quizá sea ese.
Es imposible que encuentres a ese tío.
Por eso Dios inventó las matrículas personalizadas.
Hola, amigo.
¿Podemos hablar?
¡Joder, Scatter!
¡Los botones no son juguetes!
Has agotado los recursos clásicos de las persecuciones.
¿Qué demonios quieres?
Háblame del cargamento.
Cleopatra se largó ayer con el cargamento.
¿Cleopatra?
Estoy harta de que me dejéis tirada.
¿Dónde está ese dichoso cargamento?
Se lo han llevado.
¡Genial!
Entonces esto es lo que yo decía: una absoluta pérdida de tiem...
CLEOPATRA
...po. Mierda.
Perdona, ¿qué decías?
Que estabas totalmente equivocada.
Bonito abrigo.
¿Que te cubra? Espe...
Putos martes.
Necesitamos un plan o se escaparán.
Tengo uno: ¡me la suda!
- ¡Cúbreme! - Joder. Toca hacerse el héroe.
Y que conste que mi plan era menos peligroso.
Distancia: tres metros.
Houston, aquí Base Tranquilidad. Aterrizaje completado.
Ahora verás.
¿El qué?
¿Cómo le regalas mi coche? Ya lo he visto.
¡No! He pulsado todos los botones antes de saltar.
El coche volará el barco.
¿Has pulsado todos los botones?
- Sí. - Mierda.
- ¿Qué? - Cierra las puertas.
Pero en el concesionario me dieron este cacharro que nos va a ser útil.
- Hostia puta. - Ya ves.
¿Dónde está?
Ni idea. Aún no lo sabemos.
- ¿Y esa cara? - Me he perdido el alunizaje.
Tranqui, seguro que lo repiten pronto.
- ¿Qué? - Tú sígueme.
¿Hay alguien ahí fuera? ¿Hola?
¡Un mono me ha apuntado a los huevos con una pistola!
Este día ya no puede ir peor.
- Texto. - ¡Que no tienes texto, joder!
¡Quédate ahí de pie!
No me he pasado 12 años
haciendo un doctorado en cine
para acabar aguantando a un puto inútil.
Sí, te entiendo, suena muy frustrante.
¿Quién es el inútil?
A la mierda, yo me largo.
¿Mary Tyler Moore acaba de decir "mierda"?
Oficialmente, la amo.
Prepárate para alucinar en colores.
Joder. Tal vez Scatter tenga razón.
¿Dónde coño estamos?
Estamos haciendo historia.
- ¿Quién eres? - Te presento a mi jefe.
Llevo tiempo queriendo conocerte.
Por eso he pagado la peli de mierda que haces.
Lo tenía todo planeado.
Copas, comida, un volcán de chocolate...
Y ver el alunizaje todos juntos, pero alguien se ha retrasado.
Por culpa de su rollo de justiciero.
Y no sabía lo del volcán de chocolate.
Espera un momento.
La llegada del hombre a la Luna, nuestro mayor logro,
¿es falso?
Nos ha echado una mano un maestro del cine.
Saluda a Stanley Kubrick.
¿Algún problema?
Nuestro protagonista está indispuesto.
¿Haciendo popó?
No. Se ha bebido sin querer un Tang con cocaína,
va puesto hasta las cejas en la azotea y se niega a bajar.
Joder, Scatter.
- ¿Qué? - Nada.
Alguien lo sustituirá.
Elvis...
¿Perdona?
Calla. No te muevas.
Mides lo mismo que Neil.
Está casi todo grabado. Tú pon buena cara.
Un momento, ¿quieres que yo sea...?
Sí, el primer hombre en la Luna.
Un pequeño paso para el hombre y... Texto.
Un gran paso para la humanidad.
¿No debería ser "para un hombre"? Es más coherente gramaticalmente.
- No. - No importa.
Alguien se dará cuenta de que esto no es real.
Nosotros decidimos eso.
Esto no lo es.
Para el mundo, lo es.
¿Sabes por qué lo sé? Porque lo dice Walter Cronkite.
¿Le habéis puesto mayonesa, joder?
Porque eso sí que sería una tragedia nacional.
A menos que quieras volver con las monjitas.
Un pequeño paso para el hombre...
y un gran paso para la humanidad.
Bienvenidos a la TCB.
Subtítulos: M. Fuentes