De temps en temps, l'homme réussit l'impossible.
Visuel confirmé. Déploiement du train d'atterrissage.
Bien reçu, Columbia. L'aigle a des ailes.
Il suffit de savoir rêver.
Bonne chance, l'aigle.
Car quand un homme rêve...
on sait ce qui se passe. Il peut changer le monde.
Bien, coupez.
Écoute, je veux pas changer ta méthode,
mais je regarde le script et je pense que... Oui.
Aucun de ces mots n'est dedans.
Oui, parce que les mots du script, c'est de la merde.
Bon, écoute. Oublie les mots.
Trouve ta vérité. Tu es le Dr Carpenter, médecin idéaliste des bas-fonds.
Tu aides les pauvres, les malades, les affamés, ces trucs-là.
Tu es Jésus, le voyage.
Ton voyage, c'est celui des États-Unis.
Et tu embrasses aussi une nonne.
Cool, non ?
Ouais, mais écoute, le nouveau.
L'Amérique n'embrasse pas les nonnes.
Dommage pour l'Amérique.
Bon, écoutez. On va recommencer. Et action !
C'est quoi, ce bordel ?
Allez, qu'est-ce qui est plus important ?
Une boule à zéro qui va sur un caillou à coup de feux d'artifice
ou l'art vivant qu'on crée sur Terre ?
Et puis merde, on fait une pause.
AGENT ELVIS
Depuis notre salle à New York,
voici les informations CBS avec Walter Cronkite.
Le module lunaire descendra sur la surface dans quelques heures.
Impossible d'exprimer tout l'héroïsme de ces hommes.
Regardez ça.
Parfois, tu te dis pas qu'on pourrait faire
- plus ? - Plus ?
- Ouais, quelque chose de plus... grand. - Il y a rien de plus grand qu'Elvis.
Regarde ce qui se passe devant nous,
des êtres humains vont atterrir sur la putain de Lune. Et je fais quoi ?
Tu as une scène où tu apprends la tolérance à un enfant,
et ça excite une nonne, apparemment.
Mais c'est pas assez, bizarrement.
Ça va, patron ?
J'irais mieux si j'étais dans cette capsule.
Quoi ? C'est pas des conneries.
C'est un grand moment historique.
Oui, ça et ton émission spéciale come-back.
Possible.
Tu as promis d'arrêter ça.
En fait, il a promis d'arrêter la cocaïne tous les jours sauf le mardi.
Cocaïne le mardi ? J'adore. Comme les tacos, mais en plus cool.
C'est pas vrai, qu'est-ce que tu fous là ?
Je mange, évidemment.
La vache.
Je tuerais un vrai bébé pour en avoir dix comme ça.
Quoi ? Pas un bébé que je connais, du calme.
Alors c'est ça, ton truc ?
Tu débarques dès que ça te chante ?
Je suis allée à Yale comme ça.
Mais écoute...
Non. Je veux pas savoir pourquoi tu es là.
Quoi ? Je suis une fan. De tes films. Ils sont trop drôles.
Sauf les comédies, évidemment.
- Je vais trouver un compliment. - Stop. Va-t'en, maintenant.
OK. Malpoli.
Il t'en manque un peu. T'inquiète.
Débarrasse-t'en.
Où tu trouves toute cette coke ?
Flyboy ?
Il vend des cartes des maisons de stars dans le parking.
Et de la coke. J'aurais dû commencer par là.
- Présente-le-moi. - Maintenant ? Et le tournage ?
C'est parti. Les nonnes, mettez vos patins à roulettes !
Ça peut attendre.
Attends.
Le plateau est par là, mais tu vas là-bas. Quelque chose cloche.
Je sors une minute.
- Avec ta tête de justicier ? - Quelle tête ?
Celle que tu fais avant un bain de sang avec du karaté et des flingues.
Ah, cette tête de justicier là.
Allez, on est là pour faire un film.
Le réalisateur prépare le plan.
Du calme, Mme Bertie. C'est encore un plan de contrechamp.
Bobby Ray peut me remplacer.
Tu te souviens pas à quel point ça peut mal tourner ?
Attendez, on filme, là ?
C'est ma bière, là-bas ?
On paie encore ce pauvre garçon.
C'est bon, ce film a pas d'enfants. Tout ira bien.
Gamins des rues portoricains, par ici, por favor. Allez !
Je suis pas portoricain.
Les autres non plus. Voilà pourquoi le maquillage existe.
Tu lis les scripts, au moins ?
J'essaie d'éviter.
CARTES DES STARS
Putain ! C'est Elvis ! La vache !
Tu es docteur, maintenant ?
Me dis rien. Flyboy, c'est ça ?
Ça répond à ta question ?
Pas du tout.
Bon. Tu veux une carte des stars ou quoi ?
Avec 5 $ de plus, je te donne le code d'entrée de Paul Newman.
Tu sais quoi, Flyboy,
ce qui m'intéresse, c'est l'autre truc que tu vends.
Tu me suis ?
Je vois, oui.
Regarde.
Dis-moi, Flyboy, si tu es dealeur, pourquoi tu as une tenue de mac ?
D'accord, certaines affaires coïncident, mais bon, tu veux de cette coke ou pas ?
Je veux tout le stock.
En entier ?
Je suis devenu un fan officiel d'Elvis !
Trop bien !
Super. D'habitude, je fais pas de vente en gros, mais...
- Ferme-la. - D'accord.
Normalement, je te défoncerais pour être un connard de dealeur
déguisé en mac, puis je me barrerais,
mais je passe une matinée chelou.
- En fait, moi aussi. - Je vise plus gros que toi, aujourd'hui.
Pour faire court, je suis en colère de pas être dans l'espace.
Oui, je vois. C'est logique.
Je peux pas me balader sans me faire remarquer.
Donc je dois emprunter deux, trois trucs.
Ça te va beaucoup mieux qu'à moi, en fait.
Comme si personne s'y attendait.
Le centre de contrôle attend des nouvelles...
Tu fais quoi, agent Ryder ?
Rien.
Tant mieux.
Alors tu as le temps de me dire pourquoi Elvis est pas sur le plateau,
et tu sais à quel point je tiens à ça.
Mais bordel, il est où ?
On va où ?
Arrête, tu sais que je peux rien te dire.
Ça finit jamais bien pour les balances.
On m'a déjà dit ça. Mais tu sais ce qui finit encore plus mal ?
Je pense que oui.
OK, mais Elvis, mec, quoi qu'il arrive, abîme pas mon manteau.
Ça, je comprends.
J'appelle le Dr John Carpenter.
- Saloperie. - Tu devrais faire un film, là.
Arrête tes conneries. Qu'est-ce que tu mijotes ?
Tu es parano. Tu me fais pas confiance ?
Non, ma confiance a brûlé dans une explosion nucléaire à Vegas.
Tu fais quoi ? Tu te lances dans un autre trip de justicier ?
Je me dresse contre l'injustice.
Ça marche super bien. Voilà pourquoi l'injustice a disparu.
Je fais bouger les choses.
Non, tu perds ton temps.
Je sais ce qui te prend, alors je vais mettre ça au clair.
Tu as beau défoncer des dealeurs, ça t'enverra pas sur la Lune.
- Tu as une tache de moutarde. - Je sais.
Ça te dérange pas, de la moutarde sur le visage ?
Quoi, le Dr Carpenter a un flingue ? Quel retournement !
C'est quoi, ma réplique ?
C'est "oui", putain de crétin.
Vision nocturne.
Merde. C'est pas vrai.
Bon, j'ai adoré voir des lunettes prendre feu,
- mais là, je vois à travers le mur. Oui. - Sérieux ?
Inverse la polarité et ça crame l'œil.
Ça, c'est la classe.
- Mon cul. - Demande à ma coloc'.
Mais la regarde plus dans les yeux, maintenant.
Avec plaisir.
La vache. Je vais emménager ici.
Dès qu'ils déménagent.
Mais combien pour tes lunettes ?
Tu as pas les moyens. Les Beatles, oui, mais pas toi.
Et tes lunettes magiques peuvent me dire
ce qui m'attend derrière la porte ?
Ce serait pas marrant. Allez, dépêche.
Dr Carpenter doit guérir un orphelin tuberculeux
- en l'aidant à croire en lui. - C'est de la merde, ce script.
Bien reçu, Houston.
Maintenant, on ne peut qu'attendre.
Le module lunaire commence sa descente...
Salut, Flyboy. Tu as déjà besoin de stocks ?
C'était...
La vache.
C'est une grosse opération, ça. Qui est le patron ?
Je t'emmerde.
Réessaie.
J'essayais de siffler, mais tu m'as fait perdre une dent. Venez là !
Merde !
Tu sais, tu te sentiras pas mieux après.
Je suis pas d'accord.
Voilà la dure réalité. Quoi que tu fasses,
tu deviendras pas un astronaute.
- Je te paierai pour que tu te taises. - On dirait ma mère quand j'étais petite.
Elle devait être cool.
Elle me payait en cigarettes. Oui, elle était cool.
Ouvre le bec, connard.
Tu vas perdre plus qu'une dent.
Parle. Il y avait plus que de la coke de dealeur local, là-haut.
La cargaison. Il y a...
C'est pas vrai, Scatter !
La vache, c'est trop cool avec les lunettes !
Il neige !
- Il neige ! - Ouais !
Ouais !
Scatter, arrête, reviens là !
J'aime pas les mardis.
Dis-toi qu'au moins, tu as montré les dangers de la drogue à des gamins
en leur donnant plein de drogue.
Tu me plantes là ?
Oui !
- Quoi ? - "Oui".
Parce que je l'ai dit, ou tu dis la réplique ?
Dis-le, c'est tout. "Oui".
D'accord. Enfin, oui. Merde !
Coupez !
Où est Elvis ?
Il est sorti s'acheter des cigarettes.
Il fume pas.
Je voulais dire, des Cadillac.
Tu te rends compte à quel point tu es nul pour mentir ?
Oui, malheureusement.
Putain...
Et allez, tu as fait quoi à mon manteau ?
Plusieurs trucs.
Merde, tu sais combien il coûte ?
C'est à moi que tu parles de vêtements chers ?
Ce dont tu devrais plutôt parler, c'est de la cargaison de cocaïne.
La cargaison dont quelqu'un d'autre me parlait
avant que quelqu'un explose.
Quelqu'un a explosé ? Qu'est-ce... Et quelle cargaison ?
On me dit rien, tu sais.
Promis.
Ça, c'est quand ta réponse plaît pas à Scatter.
D'accord. Va trouver Big Rod.
Il saura. Il est toujours à la jetée 4. Promis pour de vrai, cette fois.
Je vais avoir un bleu sur la bite.
Bon. Et écoute, désolé pour ton manteau.
Tu portes quoi ?
- Longue histoire. - On dirait une tenue de mac.
C'est pas que moi ?
- Tu fais quoi ? - Je viens prendre des trucs.
Donc des flingues et des balles.
Je connais la tête que tu fais quand tu as plus de munitions.
Il faut surtout que tu retournes sur le plateau.
- Bobby Ray s'en sortira. - Ah oui ?
Et action !
Attendez une minute.
- C'est quoi, ma motivation ? - Pour ouvrir une porte ?
Tu veux entrer dans la pièce.
Ce sont ces moments-là qui donnent l'impression
de participer à l'histoire.
Arrête un peu.
Tu es juste fâché d'avoir été viré de la NASA.
"Des conneries" ? Qui, Neil Armstrong ?
Ce sont tous des héros américains.
Les espoirs et les rêves de la nation reposent sur leurs épaules.
CeCe, j'ai remarqué qu'Elvis est toujours pas sur le plateau,
et j'insiste gravement sur "toujours".
Je sais, j'y travaille.
Va plus vite.
Oui, c'est compris.
Anecdote sans rapport.
Une fois, j'ai attendu mon entrée trop longtemps,
alors je me suis fait une fourchette avec le fémur du serveur.
Tu aurais dû voir la tête de ses petits-enfants.
Et qu'est-ce qu'ils faisaient là ? Trop bizarre.
Super, tu es revenue.
Maintenant, tu compenses trop pour ton manque d'alunissage.
Arrête un peu.
Je comprends. Ma mère m'a battue à un concours de beauté,
et j'ai arrêté de manger et j'ai brûlé le bar.
- On va où ? - Toi, tu vas nulle part.
Et tu as toujours une tache de moutarde.
- Merci, je me sens remarquée. - Tu piges pas.
- Je vais te déposer. - Non, merci.
Ah oui ? Tu es sûr de ça ?
On entendra bientôt des nouvelles de l'équipage d'Apollo 11
sur leur descente.
Allez, terminez ça, les gars.
Et si on terminait ça et qu'on retournait au plateau ?
Le film peut attendre.
On essaie d'empêcher une cargaison de drogue.
Et il y en a des milliers tous les jours, merde.
Cette voiture sort d'où ?
De la société.
- Je peux appuyer ? - Oui.
Attends, sans me faire électrocuter, éjecter du siège ou d'autres conneries.
Alors non, touche pas à la plupart des boutons.
Merci ?
Il demande de l'alcool.
C'est un engin haut de gamme pour la collecte d'infos.
Troisième bouton à droite.
Plutôt le quatrième bouton à droite. Je pense.
Tu sais qu'on trouvera jamais ce mec ?
Remercie les connards à plaques personnalisées.
GROSSE TIGE
Salut.
Je dois te parler.
Merde, Scatter !
C'est pas des jouets, ces boutons !
Tu es à court de clichés de poursuites.
- Vous voulez quoi ? - Parle-moi de la cargaison.
Cléopâtre est partie avec hier.
Cléopâtre ?
J'en ai marre que vous me plantiez.
Alors elle est où, ta grosse cargaison ?
Elle est partie.
Génial.
Donc, pour me citer, c'était une gigantesque perte de...
LE CLÉOPÂTRE
... temps. Merde.
Désolé, tu disais quoi ?
Que tu avais complètement tort ?
Joli manteau.
Te couvrir ? Attends !
J'aime pas les mardis.
Il nous faut un plan. Ils s'échappent.
Mon plan, c'est : On s'en tape.
- Couvre-moi - Putain !
Je déteste les héros.
Mon plan "On s'en tape" était bien plus simple.
Changement de trois degrés. Un mètre.
Houston, ici base de la Tranquillité. L'aigle s'est posé.
Attends.
Quoi ?
Que tu leur donnes ma caisse ? C'est déjà fait.
Non, j'ai appuyé sur les boutons avant d'y aller.
Cette voiture va exploser.
Attends, tous les boutons ?
- Oui. - Merde.
- Quoi ? - Ça verrouille les portes.
Mais le bureau de Philadelphie a aussi livré ça avec la voiture.
- Putain. - Ouais.
Elle est où ?
Je sais pas. On a pas encore trouvé.
Tu as l'air maussade.
J'ai raté l'alunissage.
T'inquiète, on les fera sûrement recommencer.
- Quoi ? - Rien, suis-moi.
Il y a quelqu'un ?
Connard de singe qui colle un flingue sur ma bite.
C'est la pire journée du monde.
- Réplique. - Tu en as pas ! Bouge pas, c'est tout !
J'ai pas passé 12 ans à obtenir un doctorat en théorie du cinéma
pour me faire bloquer par un couillon !
Oui, je comprends. Ça doit être frustrant.
Quel couillon ?
Et puis merde. Je me casse.
La vache, Mary Tyler Moore a dit "merde" ?
Maintenant, je l'adore.
Attention, tu vas pas en revenir.
La vache. Scatter avait peut-être raison.
C'est quoi, ça ?
C'est ici qu'on crée l'histoire.
- C'est qui ? - Elvis, voici mon patron.
J'avais hâte de vous rencontrer.
J'ai même financé ce film de merde pour vous faire venir.
J'avais prévu plein de trucs,
des boissons, de quoi manger, une fontaine de chocolat,
des câlins, regarder l'alunissage,
mais quelqu'un était un peu en retard.
À cause de ses conneries de justicier.
Et depuis quand on a une fontaine de chocolat ?
Attendez une minute.
L'alunissage, notre plus grande réussite,
c'est inventé ?
Avec l'aide d'un génie cinématographique. Dites bonjour à Stanley Kubrick.
Un souci ?
Notre star a l'air indisposée.
Il est aux WC ?
Non, il a trouvé un Tang rempli de cocaïne,
donc là, il plane en haut d'un immeuble et refuse de descendre.
Scatter...
- Quoi ? - Rien.
Quelqu'un doit porter la combi.
Elvis.
Pardon ?
Chut, t'en fais pas.
Tu fais la taille de Neil.
On a sa réplique. Tu dois juste te faire filmer.
- Attends, tu veux que je... - Oui, sois le premier homme sur la Lune.
Un petit pas pour l'homme, un... Réplique ?
"Grand pas pour l'humanité."
Ça devrait être "pas pour un homme", c'est grammaticalement correct.
- Non. - Laisse tomber.
Quelqu'un va voir que c'est pour de faux.
- On décide ce qui est vrai. - Et là, c'est faux.
Pour le monde, c'est vrai.
Et je le sais,
parce que Walter Cronkite l'a dit.
Attendez, il y a de la mayonnaise ?
Ce serait une tragédie nationale.
Sauf si tu préfères retrouver les nonnes, à côté.
C'est un petit pas pour l'homme...
un grand pas pour l'humanité.
Bienvenue au TCB.
Sous-titres : Jeanne de Rougemont